Lo que pasó esa tarde con los señores del paradero

An jenem Freitag hatte sich der Arbeitstag im Büro länger hingezogen als sonst. Ich ging kurz vor sieben Uhr abends hinaus, mit müden Füßen und dem Wunsch, ins Apartment zu kommen, zu duschen und bis Montag alles zu vergessen. Ich nahm wie immer den Weg zur städtischen Haltestelle, denselben, den ich seit meinem Umzug in das Viertel vor zwei Jahren gehe, mit der Tasche quer über der Brust und den Kopfhörern halb aufgedreht.

Als ich um die Ecke der Hauptstraße bog, hörte ich Musik und Lachen aus einem der Busse, die am Terminal geparkt waren. Es war Reggaeton auf voller Lautstärke, und das Gelächter mehrerer Männer, die offenbar schon eine ganze Weile irgendetwas feierten. Ich nahm einen Kopfhörer heraus, um besser zu hören. Zwischen den Stimmen erkannte ich eine, die mir viel zu vertraut vorkam.

Don Rodrigo.

Ich kannte ihn seit Langem. Er war der dienstälteste Fahrer am Terminal, ein fast siebzigjähriger Mann, kräftig, mit grauem Schnurrbart und jener gemächlichen Art zu sprechen, die Menschen haben, die seit Jahrzehnten von demselben Sitz aus zusehen, wie alle anderen vorüberziehen. Er kannte meine Schwester Daniela seit dem Vorjahr, aus einer dieser Geschichten, die sie mir nie ganz erzählt hatte, die ich mir aber, wenn ich sie kannte, ohne Mühe ausmalen konnte. Ich wusste, dass er sie mehr als einmal in der Fahrerkabine genau dieses Busses gefickt hatte, denn Daniela gestand mir eines Nachts, betrunken und lachend, dass der Alte einen dickeren und härteren Schwanz hatte als irgendeiner der Jungs in unserem Alter. Dieses Detail hatte ich nie vergessen.

Ich beschleunigte meinen Schritt und sah geradeaus, in der Hoffnung, dass er mich nicht sehen würde. Pech gehabt.

—¡Mónica! —rief er von der Bustür aus—. ¡Oye, Mónica, espera!

Ich blieb stehen. Drehte mich langsam um. Don Rodrigo stand schon auf der Stufe und winkte mit einem riesigen Lächeln, als wäre stundenlang mit seinen Freunden Bier zu trinken der natürlichste Zustand der Welt.

—Gut, dass du hier vorbeikommst. Komm, ich stell dich den Jungs vor.

—Don Rodrigo, ich habe es eilig, ich muss morgen Dinge erledigen —sagte ich und kam nicht näher.

—Nur einen Augenblick. Es ist Aurelios Geburtstag, der von der Linie sieben. Komm, sei nicht so gemein.

Ich biss mir auf die Lippe. Ich hatte die Haare offen, noch bürotauglich, und trug einen marineblauen Rock, der mir genau bis zum Knie reichte. Ich wusste genau, welches Bild ich abgab: das einer zurechtgemachten Frau, die einfach auf dem Heimweg vorbeikommt. Ich wusste auch, obwohl niemand es laut aussprach, dass das auf eine bestimmte Art von Männern eine besondere Wirkung hatte. Und ich spürte jene Neugier, die mich manchmal in die interessantesten Schwierigkeiten bringt.

—Nur einen Moment —sagte ich schließlich und ging zum Bus.

Don Rodrigo nahm mich an der Hand, um mir beim Hinaufsteigen zu helfen. Diese Hand, groß und rau von Jahren hinter dem Lenkrad, reichte aus, damit sich in mir etwas alarmierte. Noch bevor ich die drei Stufen ganz hinaufgestiegen war, spürte ich ein heißes Ziehen zwischen den Beinen.

Drinnen waren sechs weitere Männer. Alle aus Don Rodrigos Generation, zwischen sechzig und siebzig, mit jener ruhigen, aber aufgeladenen Energie, die ältere Männer haben, wenn sie wirklich locker werden. Bier in der Hand, Musik im Hintergrund, die schwere Hitze des geschlossenen Busses. Sie begrüßten mich mit Applaus und leisen Pfiffen, jener alten Kumpelhaftigkeit, die sich nicht versteckt, aber auch nicht drängt.

—Meine Herren, ich stelle Ihnen Mónica vor, Danielas Schwester —verkündete Don Rodrigo stolz, als würde er mich in die Gesellschaft einführen.

—Ach, aber was für eine schöne Schwester Daniela doch hat —sagte einer, und die anderen lachten.

Man reichte mir ein kaltes Bier. Ich nahm es ohne zu zögern.

***

Don Aurelio hatte Geburtstag, ein schlanker Mann mit hellen Augen und feinen Händen, der mir die Hand mit mehr Zartheit schüttelte als die anderen. Ich gab ihm einen Kuss auf die Wange, und er lächelte mit echter Überraschung, wie jemand, der etwas bekommt, womit er nicht gerechnet hat.

—Alles Gute zum Geburtstag —sagte ich.

—Danke —murmelte er, mit jener Aufrichtigkeit von Männern, die nichts mehr vortäuschen müssen.

Das Gespräch war von Anfang an leicht. Männer in diesem Alter haben Geschichten, haben Humor, haben diese Art zu schauen, die viel sagt, ohne den Mund aufzumachen. Sie fragten nach meiner Arbeit, nach dem Viertel, ob es schwierig sei, allein in der Stadt zu leben. Ich antwortete und nahm Schlucke von meinem Bier, während die Hitze im Bus und der Alkohol etwas in mir lockerten, etwas, das ich unter der Woche normalerweise sorgfältig für mich behalte.

Don Rodrigo drehte die Musik lauter. Einer der Männer, ein großer, lachender Typ, der sich als Esteban vorstellte, stand auf und begann zu tanzen, mit jener herrlich unbeholfenen Art von jemandem, der es furchtbar schlecht macht und sich im Geringsten nicht darum schert. Er streckte mir die Hand entgegen und machte eine übertriebene Verbeugung, die alle zum Lachen brachte.

—Los, tanz mir was. Wir feiern schließlich.

Ich stand auf. Ich begann mich im Rhythmus zu bewegen, langsam zuerst, mit jener wachen Wahrnehmung, von allen beobachtet zu werden. Das störte mich nicht. Im Gegenteil. Es gibt etwas an solcher Aufmerksamkeit, wenn mehrere Augenpaare jede deiner Bewegungen verfolgen, das etwas entzündet, das sich nicht immer leicht beschreiben lässt, das aber unmöglich zu ignorieren ist, sobald es beginnt.

Ich ließ meinen Körper nach und nach los. Ich bewegte mich sicherer, mit gewölbtem Rücken und lockeren Schultern, den Takt in den Hüften zeichnend. Esteban folgte mir so gut er konnte, inzwischen völlig verschwitzt und mit einem Lächeln, das nicht verschwand. Die anderen klatschten und machten Bemerkungen untereinander, die ich so tat, als hörte ich sie nicht.

Aber ich hörte sie doch.

—Schau dir an, wie sie diesen Arsch bewegt.

—Genau wie die Schwester, ich schwör’s. Die wusste auch, wie man ihn schwingt.

—Sogar geiler, würde ich sagen. Und sie hat bessere Titten.

—Ich würde sie genau hier ficken, vor euch allen, und hätte keine verdammte Reue.

Zwei Biere später hörte ich auf so zu tun, als würde ich bald gehen.

***

Es war Don Rodrigo, der sich zuerst näherte, wie zu erwarten.

Er tat es langsam, mit der Sicherheit von jemandem, der es nicht eilig hat. Er stellte sich hinter mich, während ich weiter tanzte, berührte mich noch nicht, stand nur nah genug, dass ich seine Wärme und seinen Atem an meinem Nacken spüren konnte. Er roch nach Tabak und billigem Aftershave und nach etwas, das mir in diesem ganz besonderen Kontext völlig unwiderstehlich vorkam.

—Wie gefällt dir die Feier? —fragte er mir ins Ohr.

—Ganz schön lebhaft —antwortete ich, ohne mich aufzuhalten.

Seine Hand fand meine Hüfte. Fest, ohne Zögern, ohne zu fragen. Ich schob sie nicht weg. Im Gegenteil: Ich drückte meinen Arsch nach hinten und rieb ihn langsam an seinem Reißverschluss, und ich spürte den harten, dicken, pochenden Buckel, genau so, wie Daniela ihn in jener Nacht beschrieben hatte. Ich unterdrückte einen Seufzer. Der alte Scheißkerl hatte einen Schwanz, der nicht nach seinem Alter aussah. Er wirkte wie der eines Zwanzigjährigen, aber mit der Geduld, die ein Zwanzigjähriger nicht einmal ansatzweise hat.

—Du spürst es schon, oder? —murmelte er mir ins Ohr und lächelte—. Keine Angst, mein Schatz. Der gehört ganz dir, wenn du ihn willst.

—Und wenn ich ihn will, Don Rodrigo? —gab ich zurück und drehte den Kopf nur ein wenig.

—Dann wirst du morgen beim Gehen Schmerzen haben.

Wir tanzten weiter so, sein Körper an meinen Rücken gepresst und seine Hand im Takt auf meiner Hüfte, während die anderen Männer uns von ihren Plätzen aus beobachteten, als sähen sie etwas, womit sie an diesem Abend nicht gerechnet hatten, das sie aber um nichts in der Welt unterbrechen würden. Don Rodrigos andere Hand glitt langsam an meiner Seite hinauf und fand eine Brust über der Bluse. Er umschloss sie ganz, mit der ganzen Handfläche, und zwickte mir die Brustwarze durch den Stoff, bis ich spürte, wie sie hart wurde. Ein tiefes Keuchen entkam mir, und alle Alten hörten es.

Die Stimmung lud sich mit einer anderen Elektrizität auf, dichter, ernster.

Als Don Rodrigo meinen Kopf sanft drehte und mich küsste, hatte ich schon eine ganze Weile darauf gewartet.

Er küsste gut. Ruhig und ohne Eile, wie jemand, der ganz genau weiß, dass er Zeit hat und sie lieber nicht mit Hektik verschwenden will. Er schob mir die Zunge ganz in den Mund und ich saugte daran, als wäre sie etwas anderes, biss ihm auf die Lippe und stöhnte leise, damit er spürte, wie feucht ich allein davon wurde. Seine Hand glitt von meiner Taille auf meinen Oberschenkel, schob sich unter den Rock und fand das bereits durchnässte Höschen.

—Schau dich an, Kleine —flüsterte er gegen meinen Mund—. Ich hab dich nicht einmal angefasst und du tropfst schon.

—Halt die Klappe und mach weiter —sagte ich und biss ihm ins Kinn.

Als wir uns trennten, sah ich die Gesichter der anderen. Manche hielten das Bier auf halbem Weg zum Mund inne. Andere mit einem langsamen, fast ungläubigen Lächeln, als hätten sie gerade etwas gesehen, von dem sie nicht wussten, dass es an einem Freitagnachmittag am Busbahnhof möglich war. Einer rieb sich schon unverhohlen über der Hose.

—Meine Herren —sagte ich und sah sie einen nach dem anderen an—, ich glaube, jetzt wird’s interessant. Oder wollt ihr weiter von eurem Platz aus zuschauen?

Die Antwort waren sieben Lächeln und das Geräusch von sieben Gürteln, die sich fast gleichzeitig lösten.

***

Was danach kam, war weder eilig noch chaotisch. Es war eher wie eine Flut, die ganz langsam steigt, fast ohne dass man es merkt, bis man plötzlich hinsieht und der Boden nicht mehr unter den Füßen ist.

Don Rodrigo lehnte mich zwischen zwei Sitze im hinteren Teil des Busses, nahm mir vorsichtig das Sakkō der Arbeit ab und legte es gefaltet über die nächste Armlehne, als wäre das hier das Normalste der Welt. Dann knöpfte er mir die Bluse Knopf für Knopf auf, ohne Hast, und öffnete sie mir über die Schultern, bis ich nur noch im BH dastand. Mit zwei Fingern schob er mir die Cups herunter und holte mir die Titten heraus. Einen Moment lang sah er sie mit leicht geöffnetem Mund an, dann beugte er den Kopf und nahm mir eine ganze Brustwarze in den Mund. Er saugte fest, als hätte er jahrelangen Nachholbedarf. Die andere Brustwarze nahm er zwischen Daumen und Zeigefinger und kniff sie im Rhythmus seiner Zunge.

—Lecker, Alter, saug sie mir so —stöhnte ich und packte seine graue Nackenpartie.

Er begann am Hals, mit diesen langsamen Küssen, die ohne Eile hinabwandern, und seine Hände bewegten sich mit einer Geschicklichkeit, die nichts mit dem Alter zu tun hatte, sondern mit den gesammelten Jahren und mit der Aufmerksamkeit, die ein Mann aufbringt, wenn er wirklich will, was er in den Händen hat. Er schob mir den Rock bis zur Taille hoch und riss mir mit einem Zug das durchnässte Höschen herunter. Er hob es sich auf Nasenhöhe, roch ohne jede Scham daran und reichte es Esteban, der dasselbe tat und ein heiseres Lachen ausstieß.

—Die Kleine ist pitschnass. Die Möse dieser Schlampe riecht göttlich.

Don Rodrigo spreizte mir mit beiden Händen die Beine und ging zwischen ihnen in die Hocke. Er strich mit der ganzen Zunge von unten nach oben, ein langer, flacher Leckstrich, der mich die Hüfte gegen sein Gesicht stoßen ließ. Dann öffnete er mir die Lippen mit zwei Fingern und rammte mir die Zunge hinein, während er mit dem Daumen meinen Kitzler suchte und ihn in langsamen Kreisen rieb. Er wusste genau, was er tat. Siebzig Jahre Mösen, und man sah es ihm in jeder Bewegung an.

Die anderen traten einer nach dem anderen näher, ohne sich zu drängen, als hätten sie sich stillschweigend über Timing und Reihenfolge verständigt. Esteban war der Erste, der sich mir auf Gesichtshöhe gegenüberstellte. Er hatte die Hose bis zu den Knien heruntergelassen und den Schwanz draußen, dick und von Venen durchzogen, dunkler als der Rest seines Körpers, die Eichel glänzend vor Vorsperma. Er legte ihn mir wortlos auf die Lippen. Ich öffnete den Mund, und er schob ihn langsam hinein, ließ zu, dass meine Zunge ihn umschloss, bevor er ihn ganz hineingleiten ließ.

—So, Mami, saug ihn mir ganz leer —knurrte er und packte mich am Haar—. Sieh dich an, wie gut du das machst. Als wäre das das Einzige, was du im Leben kannst.

Ich blies ihn mit Lust, ganz, bis hinten in den Hals, während Don Rodrigo unten weiter meine Möse fraß, mit jener mörderischen Geduld, die mich kurz davor hatte zu kommen, ohne dass er das Tempo auch nur ein einziges Grad erhöht hätte.

Ich biss mir auf die Lippe, um kein Geräusch zu machen. Ich hielt genau zwei Sekunden durch. Als ich auf Don Rodrigos Zunge kam, tat ich es mit Estebans Schwanz noch im Mund, und der Stöhnen kam mir gedämpft heraus, vibrierend um den Schwanz herum, den ich verschluckt hatte. Esteban ließ ein Brüllen los und stieß tiefer hinein, genießend, wie sich mein Hals mit den Stößen des Orgasmus zusammenzog.

Die anderen lachten mit jener verbündeten Gelassenheit von Männern, die schon viel gesehen haben und genau wissen, was sie da anschauen.

—Die Kleine schafft uns heute Nacht noch zugrunde.

—Umgekehrt, Alter. Wir machen sie fertig.

Don Rodrigo stand auf, wischte sich mit dem Handrücken den Mund ab und zog die Hose herunter. Sein Schwanz schoss heraus: Daniela hatte keineswegs gelogen. Er war dick, lang, die Adern deutlich hervortretend, die Eichel violett und pochend. Er nahm ihn in die Hand und strich ihn mir zweimal über die Lippen der Möse, beschmierte ihn mit meinem eigenen Saft.

—Halt durch, mein Schatz, jetzt ficke ich dich richtig.

Er stieß auf einmal hinein, bis zum Anschlag, und ich schrie auf, den Mund noch immer voller Esteban. Ich spürte, wie er sich in mir Bahn brach, gegen die Gebärmutter stieß, mich auf eine Weise füllte, die ich seit Monaten nicht mehr gespürt hatte. Er begann mich langsam und tief zu ficken, im selben Rhythmus, mit dem er zuvor die Musik auf meiner Hüfte markiert hatte. Jeder Stoß schlug mir den Hintern gegen seine Schenkel und ließ mich die Augen zusammenkneifen.

Ich gab mich all dem Rhythmus hin. Ein Paar Hände, dann noch ein Paar. Ein Mund am Hals und noch einer tiefer unten an der anderen Brust, der sie mir saugte, während Don Rodrigo mich immer kräftiger rammte. Der Reggaeton im Hintergrund vermischte sich mit meinem eigenen schnellen Atem und mit den leisen Murmeln derer, die geduldig auf ihre Reihe warteten, untereinander redend mit jener erstaunlichen Ruhe, die mir ebenso verwirrend wie erregend vorkam.

—Gib’s ihr härter, Rodrigo, sei nicht sanft mit ihr.

—Sie will es doch, schau sie dir an.

—Ich komme danach. Ich werde dieser Schlampe den Arsch aufreißen.

Einer von ihnen, ein weißbärtiger Mann, der sich als Conrado vorgestellt hatte, kniete sich neben mich und brachte mir seinen Schwanz von der anderen Seite an den Mund, indem er Esteban kurz beiseiteschob. Er war kürzer, aber sehr dick, mit einer riesigen Eichel, und füllte mir den Mund auf einen Schlag. Ich saugte abwechselnd an ihm und an Esteban, wechselte von einem zum anderen, ließ sie an meiner Zunge entlangreiben, spuckte Speichel über sie, während Don Rodrigo unten mich weiter nahm, mit jener Veteranengeduld, die sich von niemandem hetzen ließ.

Ich kam wieder, presste mich rings um seinen Schwanz zusammen, und ihn rührte das nicht im Geringsten. Er machte mit seinem Rhythmus weiter, tief und gleichmäßig, veränderte meine Stellung. Er drehte mich bäuchlings auf die Sitze, hob mir mit beiden Händen den Arsch an und drang von hinten erneut in mich ein, fickte mich auf allen vieren, während ich mich auf die Ellbogen stützte und Esteban und Conrado weiterhin abwechselnd blies.

—Schau dir diesen kleinen Arsch an —sagte Don Rodrigo und gab mir einen Klaps, der mich zusammenzucken ließ—. Den will ich nachher für mich.

—Gar nichts, Rodrigo, der Arsch gehört mir —protestierte ein anderer, etwas dickerer, der Ramiro hieß—. Du hast dir schon zuerst die Möse geschnappt, lass mir wenigstens den Arsch.

—Dann teilen wir eben —warf Aurelio von hinten lachend ein.

Und genau so machten sie es. Don Rodrigo kam zuerst in mir, mit einem langen Grunzen, ergoss sich ganz und drückte mir die Hüften zusammen, bis seine Fingerabdrücke blieben. Ich spürte, wie sein heißer Samen mich innen füllte und danach an meinen Schenkeln herunterlief, als er sich zurückzog. Er trat schwer atmend beiseite und machte Ramiro ein Zeichen, der schon mit hartem Schwanz in der Hand auf seine Reihe wartete.

Ramiro spuckte mir auf den Arsch, strich die Spucke mit der Eichel glatt und drang langsam in mein anderes Loch ein, schob vorsichtig, aber ohne anzuhalten, bis er ganz drin war. Er dehnte mich, wie mich noch niemand gedehnt hatte. Ich schrie gegen den Sitz, die Augen voller Tränen, während Aurelio kam und mir seinen Schwanz in die durchnässte, noch immer von Rodrigos Samen verschmierte Möse schob. Die beiden begannen gleichzeitig, mich zu ficken, koordinierten sich wortlos, gingen abwechselnd rein und raus, und ich verlor völlig den Verstand.

Ältere Männer wissen, wie man das macht. Sie wissen, dass Eile etwas für die ist, die zwanzig sind und sich verhalten, als würde ihre Welt in zehn Minuten untergehen. Wer über sechzig ist, hat Geduld, hat Rhythmus, hat jene ruhige Gewissheit von jemandem, der niemandem mehr etwas beweisen muss.

—Lecker, Kleine, genau so.

—Schau dir an, wie sie ihn zusammenpresst.

—Nicht einmal deine Schwester war so eine Schlampe wie du, wusstest du das?

—Ja —sagte ich und biss mir mit geschlossenen Augen auf die Lippe—. Ich bin mehr Schlampe. Macht weiter.

Ich wechselte in dem engen Raum des Busses von einem zum anderen mit einer Leichtigkeit, die ich mir vor dem Geschehen nicht hätte vorstellen können. Da war etwas an der Vielfalt, an jener Folge verschiedener Hände und verschiedener Arten von Berührung, das sich zu etwas von einer Intensität steigerte, die ich nicht erwartet hatte. Die Hitze, die teilweise Dunkelheit des Terminals draußen, die Musik, die jemand immer wieder in Endlosschleife laufen ließ. Sie besorgten es mir noch zweimal in den Mund, dreimal in die Möse, einmal in den Arsch. Ich verlor den Überblick. Ich schluckte, was ich schlucken sollte, ließ den Rest mir übers Gesicht, über die Titten, über die Schenkel laufen.

Irgendwann verlor ich den Überblick darüber, wer wer war. Es gab nur noch Schwänze, manche dicker, andere länger, manche geduldiger, andere brutaler, und alle endeten irgendwo in mir in einem Loch.

***

Es gab einen Augenblick, als die Nacht schon herein angebrochen war, in dem ich einen Sekundenbruchteil innehielt und alles von außen betrachtete. Ich war im Bus eines Busbahnhofs, mit sieben Männern, die mein Alter praktisch verdreifachten, mit Möse und Arsch, aus denen der Samen von mindestens vier von ihnen lief, und ich fühlte mich vollkommen Herrin der Situation. Das war es, was mich wunderte. Nicht die Situation an sich, sondern dieses Gefühl völliger Kontrolle mitten in etwas, das auf den ersten Blick das Gegenteil hätte sein können.

Don Aurelio, der vom Geburtstag, war der Überraschendste von allen. Er erwies sich als der Vorsichtigste, als derjenige, der sich Zeit nahm zu fragen, was mir gefiel, bevor er irgendetwas tat. Ich antwortete ihm ehrlich, zeigte ihm genau, was ich wollte, und er nahm aufmerksam Notiz, als wäre das die wichtigste Information gewesen, die er seit Langem erhalten hatte. Er bat mich, mich rittlings auf ihn zu setzen, und ließ mich ihn langsam reiten, die Hände an meiner Taille, er führte mich, ohne mich zu hetzen. Als er kurz davor war zu kommen, bat er mich um Erlaubnis, in mir zu kommen, und ich sagte ja, er solle explodieren, es sei sein Geburtstag und er habe es verdient. Er kam mit einem langen Stöhnen, verbarg mein Gesicht zwischen meinen Titten, und ich blieb auf ihm sitzen und spürte, wie er sich in mir entleerte.

—Das ist definitiv das beste Geburtstagsgeschenk, das man mir je gemacht hat —sagte er, als er endlich wieder Atem bekam.

Die anderen brachen in Gelächter aus. Ich lachte ebenfalls, das Gesicht noch immer rot und seinen Samen zwischen meinen Beinen herablaufen fühlend.

Wir machten so noch eine ganze Weile weiter. Die Zeit verging dort drinnen anders, ohne den Druck der Uhr oder irgendeiner anderen offenen Verpflichtung. Nur die Hitze, die leise Musik im Hintergrund und jene langsame, zufriedene Zirkulation von Körpern, die sich in einer Gelassenheit ablösten, die ich in einer solchen Situation nie erwartet hätte. Wer schon fertig war, setzte sich wieder mit dem Bier in der Hand und sah mich von den Sitzen aus an, als sähe er ein Kunstwerk, das er selbst gerade signiert hatte. Wer noch Lust hatte, kam nach und nach näher, ohne Eile, und bat mich bitte, mit altmodischer Höflichkeit, ob er noch einmal kommen dürfe.

Am Ende lag ich auf den Sitzen der hinteren Reihe, starrte an die Busdecke, der Körper völlig erschöpft, der Rock wie ein Lappen um meine Taille und mit jener Art von Stillstand, die nur nachkommt, wenn man alles gegeben hat. Ich hatte getrockneten Samen auf den Wangen, am Hals, zwischen den Brüsten, und zwischen meinen Schenkeln tropfte es noch immer langsam. Draußen war das Terminal genauso ruhig wie vorher. Drinnen machten es sich die Männer schweigend bequem, einige tranken die letzten Biere aus, andere saßen einfach da mit jenem Ausdruck von jemandem, der gerade etwas erlebt hat, womit er diese Woche nicht gerechnet hatte.

Don Rodrigo reichte mir eine Serviette und half mir, mein Gesicht zu säubern, ohne etwas zu sagen, mit jener seltsamen Zärtlichkeit, die nach dem schmutzigsten Sex manchmal auftaucht.

***

Als ich schließlich vom Bus stieg, war es fast halb zwölf nachts. Meine Beine funktionierten gerade noch so, das Haar völlig zerzaust und der Rock leicht verdreht. In dem Höschen, das Esteban so freundlich zurückgegeben hatte, spürte ich noch immer das warme Tropfen von allem, was in mir geblieben war. Don Rodrigo begleitete mich bis zur Tür des Terminals, eine Weile lang ohne etwas zu sagen, mit jener Gelassenheit von jemandem, der die Stille nicht füllen muss.

—Kommst du gut zurecht? —fragte er.

—Ja. Ich wohne drei Blocks entfernt —sagte ich.

Zwischen uns entstand eine kurze Stille. Die Art von Stille, die sich nach bestimmten Dingen einstellt, wenn nicht viel hinzuzufügen ist und beide das ganz genau wissen.

—Deine Schwester weiß nicht, was sie heute Nacht verpasst hat —sagte er schließlich mit einem schiefen Lächeln.

—Meine Schwester hat ihre eigene Geschichte mit Ihnen —antwortete ich—. Ich habe meine. Und meine war mit sechs weiteren Männern.

Don Rodrigo brach in ein langes Lachen aus, eines dieser Lacher, die aus der Tiefe der Brust kommen, und drückte mir die Schulter, bevor er sich umdrehte und zurück zum Bus ging, wo seine Freunde die letzten Biere der Nacht austranken.

Ich ging allein die drei Blocks bis zu meinem Apartment. Die Luft war frisch und das Viertel ruhig, wie immer zu dieser Stunde. Ich trug noch immer diese dumpfe, zufriedene Vibration im Körper, die eine Nacht wie diese hinterlässt, dieses Gefühl, einem Impuls bis zum Ende gefolgt zu sein, ohne irgendetwas zu bereuen. Bei jedem Schritt spürte ich, wie ein warmer Faden in mir herunterglitt und sich an meinem Oberschenkel entlang nach unten schob.

Ich bereute es nicht, stehen geblieben zu sein, um der Musik zuzuhören.

Ich bereue solche Dinge nie.