Die versprochene Orgie, die in Blicken endete

Eines Abends, bei einem Abendessen mit Freunden, erzählte mir einer von ihnen ganz nah an meinem Ohr, wie es sei, zu diesen privaten Partys zu gehen, die manche freche Mädchen veranstalteten. Er sagte, da kämen zehn oder fünfzehn Männer zusammen, zwei oder drei willige Weiber, ein paar Drinks und, ehe man sich’s versiehe, verwandle sich die Nacht in etwas anderes. Am Ende stünden die Mädchen im absoluten Mittelpunkt, gebadet, markiert, erschöpft. Er erzählte es, als erinnere er sich an einen Lieblingsfilm, mit diesem kleinen Lächeln, das verrät, dass er jederzeit wieder hingehen würde.

Das Bild blieb mir wochenlang im Kopf. Jedes Mal, wenn Diego und ich zu Hause fickten, flüsterte ich es ihm ins Ohr, als wäre es ein Drehbuch, das wir so oft wiederholten, bis es abgenutzt war. Ich erzählte ihm, was ich tun würde, was ich mit mir machen lassen würde, wie viele Hände ich gleichzeitig spüren wollte. Bei ihm wurde die Latte schon hart, wenn er mir nur zuhörte. Bei mir siffte der String schon bloß davon, dass ich es aussprach.

Eines Morgens, beim Kaffee, sagte er mir, was ich längst wusste:

—Wir suchen uns eine.

Es stellte sich als komplizierter heraus, als es schien. Wir waren neu in der Szene und kannten nur die liberalen Clubs, in denen die Leute an ihrem Tischchen sitzen blieben, einen teuren Drink kippten und nach Hause gingen, ohne jemanden anzufassen. Diego beschloss, einen Account in einem sozialen Netzwerk anzulegen, das nur dafür da war, das zu finden, was wir wollten. Diese Welt öffnete sich uns wie eine geheime Tür. Private Events, Hotelpartys, digitale Flyer mit Schnörkelschrift. Ein Freund von uns, den ich Andrés nennen werde, gab uns den Tipp: Eine Ex-Animiererin aus einem ziemlich bekannten Club organisierte alle zwei oder drei Monate Treffen. Der Eintritt kostete sechshundert Pesos pro Paar. Nichts Übertriebenes.

Wir fantasisierten tagelang über diese Party. Das Banner versprach Sex live, Stripper für beide Geschlechter, heiße Spiele und mehr als dreißig Paare. Diego und ich schickten uns gegenseitig Sprachnachrichten, um uns heißzumachen: Er sagte mir, was er sehen wollte, ich sagte ihm, was sie mit mir machen sollten. Als der Tag kam, war die Geilheit schon messerscharf.

Ich zog das graue Kleid an, das er mir zum Jahrestag geschenkt hatte. Lang, trägerlos, mit weichem Fall bis zu den Knöcheln. Ohne BH. Ein Mikro-String, der sich kaum noch als Unterwäsche bezeichnen ließ. Ich ließ mir die Haare offen und nahm das Parfum, das ihn, wie er sagt, wahnsinnig macht.

Er holte mich um halb zwölf ab. Er hatte sein übliches Kit dabei: Mineralwasser, ein zusammengefaltetes Handtuch auf dem Rücksitz für den Fall, dass ich das Auto versauen sollte, Feuchttücher, Kondome, Gleitgel und einen Abstecher zum Laden um die Ecke für Softdrinks und zwei Biere. Ich war seine Fotze, ja, aber ich war auch seine Verwöhnte. Er ließ sich von mir ohne Schuldgefühle verhätscheln.

Das Motel lag weit weg, fast am anderen Ende der Stadt. Schon bevor wir ins Auto gestiegen waren, waren wir scharf. An der ersten Ampel legte ich ihm die Hand auf die Hose und spürte, wie er hart wurde. Diego sah mich mit diesem halb spöttischen Blick an, den er aufsetzt, wenn er weiß, dass er mich längst in der Hand hat.

—Und wir sind immer noch nicht da? —murmelte er.

—Konzentrier du dich aufs Fahren.

Ich öffnete den Knopf. Ich zog den Reißverschluss runter. Ich wichste ihn langsam mit der Hand, während ich ihm ins Ohr flüsterte, was wir uns die ganze Zeit vorgestellt hatten. Dass ich mich anfassen lassen würde, dass ich an einem anderen einen blasen würde, während er zusah, dass ich im Bett des Hauptzimmers triefend kommen würde. Ich machte das eine ganze Weile mit ihm, bis sich die Ader an seinem Schwanz abzeichnete, diese Ader, die immer dann hervortritt, wenn er nicht mehr kann. Ich strich mit dem Finger über die Spitze und steckte ihn mir in den Mund.

—Du bist bereit —sagte ich—. Wenn wir da sind, fickst du mich.

—Reiß dich zusammen, kleines Flittchen.

Zusammenreißen würde ich mich überhaupt nicht, und das wussten wir beide.

***

Der Ort war ein riesiges Zimmer, eingerichtet wie ein Salon in einem Themenmotel: Sitzecke mit Sofas, eine Bar hinten, eine Pole-Dance-Stange in einer Ecke, eine von der Decke hängende Lederschaukel in der Mitte und drei zusätzliche Schlafzimmer mit eigenen Bädern. Wir kamen fast zuletzt, also stellte die Gastgeberin, eine Frau um die vierzig mit platinblondem Haar und spektakulären Beinen, ein paar Stühle für uns raus und setzte uns ganz nach hinten.

Die Stimmung war ehrlich gesagt tot. Die Paare, die sich schon kannten, waren in Gespräche vertieft und tauschten sich aus. Einige Männer gingen alle zwanzig Minuten raus, um draußen Gras zu rauchen. Die Weiber tranken ihre Cuba Libres und blickten mit einer gewissen Skepsis umher. Niemand fasste jemanden an. Niemand machte irgendwas.

—Sieht aus wie eine Beerdigung —flüsterte Diego mir ins Ohr.

—Gib dem Ganzen Zeit.

Wir verbrachten eine Weile damit, die Leute zu analysieren. Wen wir fi cken würden. Wen nicht. Wer uns ansah. Weil wir zu spät kamen, landeten wir neben dem Bereich der alleinstehenden Männer, derer, die doppelten Eintritt zahlen und selten etwas abbekommen. Drei von ihnen versuchten bald, mit uns ins Gespräch zu kommen. Diego, der deutlich extrovertierter ist als ich, ging darauf ein. Ob es seine erste Mal sei, ob sie schon bei anderen Events gewesen seien, wie das Gras sei, wo das gute Bad sei.

Die Gastgeberin bat um Ruhe und stieg auf eine kleine improvisierte Bühne.

—Also, Leute, wir stellen uns vor. Jedes Paar sagt Namen, was es sucht, und wir brechen das Eis.

Danach ging sie mit einem Tablett voller Kurzer herum und verteilte sie an alle. Als sie zu den Frauen kam, versuchte sie uns zu überreden, oben ohne zu bleiben, um die Stimmung anzuheizen. Keine rührte sich. Alle starrten auf den Boden, als sei die Frage eine Beleidigung.

Diego beugte sich an mein Ohr.

—Zieh das Kleid ganz aus.

—Ganz?

—Ganz. Ist einfacher, als dir nur die Titten rauszuholen. Mach schon.

Ich wusste nicht, ob es der Kurze war, sein Blick oder die Lust, die ich seit dem Wegfahren schon hatte. Ich stand auf, zog mein Kleid hoch und ließ es bis zu den Füßen fallen. Ich blieb in meinem Mikro-String vor dreißig Leuten stehen, die plötzlich alle Gespräche auf einmal verstummen ließen. Diego lehnte sich in seinem Stuhl zurück und gab mir langsam einen Klaps auf den Arsch, als würde er ein Objekt bei einer Auktion präsentieren.

Ich spürte den Blick der Single-Männer. Einer von ihnen, groß, mit rötlichem Bart, ließ einen Kommentar fallen, der mich zum Lachen brachte.

—Was für schöne Titten, Alter.

—Danke —antwortete Diego und packte sie unverfroren an—. Die gehören mir, aber danke.

Ein anderer traute sich, ihn direkt zu fragen, ob er mich anfassen dürfe. Diego sagte nein, aber er sagte es mit diesem halben Lächeln, das zum Dranbleiben einlädt. Ich, auf meinem Stuhl sitzend, den String schon klatschnass, wusste nicht mehr, wann die Nacht eigentlich angefangen hatte, an mir vorbeizulaufen.

***

Die Zeit wollte immer noch nicht vorwärtsgehen. Die Gastgeberin sah, dass die Stimmung nicht in Gang kam, holte eine Lederpeitsche hervor und schlug ein Spiel vor: Jeder Mann zog nur die Hose runter, beugte sich an die Stange und wählte ein Mädchen, das ihm einen Hieb verpassen sollte. Wer den Hieb bekam, durfte danach auswählen.

Der Erste lief unter Gelächter durch. Eine Dunkelhaarige mit langem schwarzem Haar, kleinen Titten und einem kleinen Arsch, der Diego total gefiel, bot sich an, ihn zu schlagen. Sie spielte eine Weile mit ihm, strich mit der Peitsche über seine Arschbacke, tat so, als würde sie zuschlagen, plauderte ganz beiläufig. Die Leute feuerten sie an. Als sie endlich zuschlug, war das Klatschen so sauber, dass wir alle im Raum gleichzeitig die Luft einzogen. Dem armen Kerl blieb ein perfekt roter Striemen zurück.

—Ich will, dass sie mich schlägt —sagte ich Diego ins Ohr.

—Dann frag sie.

—Ich trau mich nicht.

—Doch, du traust dich.

Es gingen mehrere Runden vorbei. Ich starrte weiter auf die Dunkelhaarige. Ich spürte die Lust im Bauch, dieses Kribbeln, etwas Verbotenes tun zu wollen und mich ihm hinzugeben. Als ich nicht mehr konnte, stand ich auf. Ich ging in meinem Mikro-String zur Stange, das Kleid an der Hüfte, und sagte:

—Gibst du mir auch einen?

Die Dunkelhaarige lachte überrascht. Diego rief von seinem Platz aus:

—Mach sie nackig, ich erlaube es!

Ich kniete mich vor die Stange, das Kleid komplett runtergezogen. Mein ganzer Arsch war für alle Single-Männer hinter mir sichtbar. Ich spürte, wie sich die Luft im Raum auflud. Die Dunkelhaarige machte dasselbe wie beim Ersten: Sie strich die Peitsche über meine Arschbacke, tippte leicht in ihre eigene Handfläche, spielte mit dem Warten. Ich schloss die Augen. Ich spürte, wie der String buchstäblich tropfte.

Der Schlag kam, als ich ihn am wenigsten erwartete. Ein Klatschen, ein sofortiges Brennen, ein Chor aus „uff“ hinter mir. Die Spur blieb mir eine ganze Woche lang auf der rechten Arschbacke.

Diego stand auf, gab mir auf die andere Seite einen Klaps, um es auszugleichen, half mir, das Kleid hochzuziehen, und brachte mich zurück zu meinem Stuhl. Wir hatten mehr Aufmerksamkeit auf uns gezogen, als uns lieb war.

***

Von da an fand ich ihn jedes Mal, wenn ich den Kopf drehte, auf eine andere Art auf mich starren. Er streichelte mir unter dem Kleid den Oberschenkel. Er drückte mir die Titte, als würde er sie markieren. Er flüsterte mir ins Ohr, dass er mich ficken wollte, dass er es nicht mehr aushielt, dass wir in eines der Zimmer gehen sollten.

—Lass uns ins Bad gehen.

—Wofür?

—Komm einfach mit.

Ich folgte ihm. Ich ging zuerst hinein, er hinter mir. Er schloss den Riegel. Das Seltsamste an der Nacht, rückblickend, war, dass er an der Tür stehen blieb, um mich pinkeln zu sehen. Ich weiß nicht, was ihn daran geil machte, aber da stand er, die Augen fest darauf gerichtet, wie ich den String runterzog, wie ich mich hinsetzte, wie ich mich abwischte. Als ich mich aufrichtete und zum Waschbecken ging, stellte er sich hinter mich und begann, sich an meinem Arsch zu reiben.

—Lass ich dich jetzt endlich ficken? —murmelte er an meinem Hals.

—Ja. Ich bin heiß.

—Ach ja, kleines Flittchen? Was hat dich so gemacht?

—Alles.

—Mmmm. Na gut, lass mich dich mal prüfen.

Er schob mein Kleid hoch und steckte die Hand langsam unter den String, wie jemand, der etwas sehr Zerbrechliches untersucht. Er nahm sich Zeit mit dem Stoff, spürte, wie sehr ich durchnässt war. Dann zog er die Unterhose zur Seite und begann, meinen Kitzler in kleinen Kreisen zu reiben, während er mir den Hals küsste.

—Das ist ja schon ganz schön nass. Zieh den String aus, der bringt dir eh nichts. Deine Fotze schwimmt ja regelrecht, kleines Flittchen.

Er steckte zwei Finger in mich. Ich packte seinen Schwanz durch die Hose hindurch.

—Lenk mich nicht ab. Entweder du bläst ihn mir oder du ziehst das Kleid aus.

Er musste es nicht zweimal sagen. Ich kniete mich hin und holte ihn raus. Er war schon so nass, dass ich fast gar keinen Speichel brauchte. Ich nahm ihn komplett in den Mund, langsam, und spürte, wie sein Oberschenkel zitterte, wenn meine Kehle an die Basis kam. Er war so heiß, dass ich meinen eigenen Atem an den Wänden des Badezimmers widerhallen hörte.

Aber ich wollte Publikum. Ich stand auf, gab ihm einen nassen Kuss und sagte:

—Bring mich ins Bett.

***

Wir gingen ins angrenzende Zimmer. Es war leer. Ein Kingsize-Bett, dunkle Laken, zwei eingeschaltete Nachttischlampen. Diego zog mir das Kleid ganz aus, stellte mich am Bettrand auf alle viere und begann, mir gleichzeitig den Arsch und die Möse zu lecken, mit diesem Hunger, den er nur kriegt, wenn er weiß, dass jederzeit jemand reinkommen könnte.

Und sie kamen rein.

Zuerst ein Paar, schweigend, das sich in einer Ecke einrichtete und anfing, an der Wand zu ficken. Danach tauchten zwei Männer an der Tür auf. Danach waren es fünf. Ich wechselte die Position: Ich ließ mich auf den Rücken fallen und blies ihm den Schwanz mit dem Kopf über die Bettkante hängend, damit jeder, der reinkam, meinen gebogenen Hals und den vollen Mund sehen konnte.

—Was heißt hier nicht, kleines Flittchen? —lachte Diego—. Sieh mal, jetzt hast du Publikum.

Ich drehte mich um. An der Tür standen mindestens fünf Männer. Einige rieben sich über der Hose, andere holten ihn direkt raus und wichsten sich beim Zuschauen. Das Paar in der Ecke machte weiter sein Ding. Ein anderes ging ins Bad, das zum Zimmer gehörte, und fing dort an zu ficken, mit weit offener Tür.

—Wirst du sie nass machen? —fragte jemand von der Tür aus.

—Ja —antwortete Diego, ohne den Blick von mir zu nehmen.

Er legte mich auf den Rücken. Er spreizte mir die Beine. Er stieß seinen Schwanz mit einem einzigen Ruck in mich, während er mir in die Augen sah. Er fickte mich so eine ganze Weile, ohne Eile, ließ mich jeden Zentimeter spüren. Dann drehte er mich um, stellte mich auf alle viere und schob ihn wieder in mich, während er mir mit der anderen Hand den Kitzler rieb. Ich schaute nur zur Tür und sah, wie die Zuschauer immer geiler wurden, röter, immer näher am Rand.

—Komm, kleines Miststück. Ich will, dass du mich nass machst.

Ich kam. Die Single-Männer sahen aus, als würden sie gleich gegen die Regel verstoßen und sich mit ins Bett werfen. Aber Diego gefiel es viel zu sehr, sie nur ein paar Schritte entfernt zu haben und sie mich nicht anfassen zu lassen. Und ich fand die Orgasmen geil, die er mir rausholte, während sie zusahen. In fünfzehn Minuten waren so viele Leute im Zimmer, dass man nicht mehr vernünftig ficken konnte. Wir sammelten unsere Sachen und zogen ins andere Bad des Hauptsalons um.

***

Diego schloss die Tür und wusch mir die Möse mit warmem Wasser aus, langsam, als würde er ein wertvolles Teil reparieren. Er benetzte sich das Gesicht und spülte sich die Hände ab.

—Du bist nicht gekommen, wie du sonst kommst —sagte er—. Geht’s dir gut?

Es stimmte. Der Raum, die Geilheit, das Unbehagen der zusammengepferchten Körper – alles hatte geholfen, mich anzuheizen, aber nicht zu lösen. Ich sagte ihm, dass ich genau dasselbe fühlte. Dass ich immer noch heiß war, aber mich nicht hatte gehen lassen.

—Ich auch nicht —gab er zu—. Ich bin auf halbem Weg hängen geblieben.

Ich lächelte. Ich setzte mich auf das Waschbecken und spreizte ihm die Beine.

—Ich lasse dich immer ohne dir die Milch rauszuholen. Willst du sie hier oder zu Hause?

Er sah mich herausfordernd an.

—Schaffst du das?

Es war eine Mission. Ich öffnete ihm die Hose, schob ihn direkt dort hinein, legte ihm die Beine um die Hüfte. Die Badezimmerwände waren aus Glas und gaben direkt auf das angrenzende Zimmer. Als ich mich umdrehte, standen zwei von denen, die uns ins erste Zimmer gefolgt waren, auf der anderen Seite und klopften leise ans Glas, baten darum, eintreten zu dürfen.

Diego beachtete sie nicht. Er hob mich vom Waschbecken runter, drehte mich um, hob mir den Arsch an und fickte mich weiter gegen den Spiegel. Ich sah mich selbst im Spiegelbild: rotes Gesicht, zerzaustes Haar, seine linke Hand auf meiner Schulter und die rechte, die meine Arschbacke öffnete. Er drohte mir an, mir einen Finger in den Arsch zu stecken, und gab mir einen Klaps, als ich mich verspannte. Die Leute am Glas hörte ich schon nicht mehr. Ich hörte nur noch ihn.

Ich kniete mich wieder hin und blies ihm einen. Ich wollte seine Milch, ich bettelte darum.

—Ich glaube nicht, dass du sie verdienst, kleines Flittchen. Du hast mich nicht so ficken lassen, wie ich wollte. Verdien sie dir.

—Bitte, Papi. Gib mir ein bisschen Milch. Ich vermisse sie schon.

Er lachte. Er hob sie sich auf. Er gab mir einen langen Kuss auf den Mund.

—Lass uns nach Hause gehen. Ich will dich richtig ficken.

Als wir aus dem Bad kamen, folgten uns zwei Single-Männer bis zur Haupteingangstür des Salons. Sie boten an, die Party in ein anderes Motel zu verlegen, in der Gruppe weiterzumachen, was immer wir wollten. Diego legte mir die Hand in den unteren Rücken und ignorierte sie mit Eleganz. Wir sammelten unsere Sachen ein und gingen runter zum Auto.

Die Rückfahrt war still. Ich sah aus dem Fenster, noch immer mit dem Kleid am Körper klebend und dem String vergessen in der Tasche seiner Jacke. Ich spürte Enttäuschung, ja. Die versprochene Orgie war keine Orgie gewesen. Aber ich spürte auch etwas anderes, etwas Seltsames, etwas Gutes: Manchmal, in einer Nacht mit dreißig Leuten, die uns anstarren, war das Einzige, was ich brauchte, um ganz unten anzukommen, er.