Die Wette, die mein Mann in jener Nacht verlor

Die Wette hatte als harmlose Kartenrunde begonnen. Drei Wochen zuvor, an einem Abend mit Rotwein und Gelächter in unserer Wohnung, hatten Rodrigo und ich spontan Regeln erfunden, bis einem von uns — ich weiß nicht mehr genau, wem — jene hier einfiel: Der Verlierer musste die geheimste Fantasie des anderen erfüllen, ohne Vorbehalte und ohne Fragen. Ohne nachträglich ausgehandelte Grenzen.

Rodrigo verlor mit vier miserablen Karten und einem Pokerface, das niemanden täuschte.

Und er wusste genau, was das bedeutete.

Seit Monaten redeten wir im Dunkeln darüber, in dieser geflüsterten Unterhaltung, die Paare führen, wenn es nichts mehr zu verbergen gibt. Die Vorstellung, dass mich ein anderer Mann fickt, während er zusieht. Mich so zu sehen, von außen, mit einem anderen Schwanz in mir, losgelöst und völlig hingegeben. Rodrigo hatte es mir eines Nachts gestanden, ohne dass ich ihn gefragt hatte: dass er schon hart werde, wenn er sich das nur vorstelle, dass die Idee ihn zugleich scharf und fertig mache, dass er nicht wisse, ob er dazu fähig sei, dass er es real haben müsse, um es herauszufinden.

Die Wette war die Form, die wir fanden, um diese Grenze gemeinsam zu überschreiten.

In den folgenden Tagen sah ich ihn im Geheimen hantieren: Anrufe, die er abbrach, sobald ich ins Zimmer kam, Reservierungen, die er im Badezimmer machte, während die Dusche lief, um das Geräusch zu übertönen. Eines Abends sagte er, als wäre es nichts Besonderes: „Freitag. Ein besonderes Abendessen, um zu feiern, dass du gewonnen hast.“ Ich tat so, als würde ich ihm glauben, und fragte nichts. Aber mein Körper stand seit Tagen unter Spannung, jener Art von Spannung, die keine Angst ist, sondern Vorfreude, und die sich genau zwischen den Rippen festsetzt und bis in die Möse hinunterzieht und nicht mehr weggeht. Ich wachte feucht auf, mit festklebendem Höschen, und stellte mir vor, wie es wohl werden würde.

Am Freitagnachmittag machte ich mich langsam fertig.

Ich duschte mit sehr heißem Wasser, ohne Eile, und ließ den Dampf das Bad füllen. Ich enthaarte mich komplett, bis meine Möse glatt und weich war. Dann trug ich das Körperöl mit Jasminduft auf, das Rodrigo mit geschlossenen Augen suchte, wenn er es auf meiner Haut roch. Danach zog ich die Dessous an, die er selbst Monate zuvor in einem Laden in der Innenstadt ausgesucht hatte: einen schwarzen Spitzenbody, der die Brüste und die dunklen Nippel darunter erahnen ließ, einen feinen Tanga, der zwischen den Pobacken verschwand, dunkle Strapsgürtel mit halbdurchsichtigen Strümpfen bis Mitte Oberschenkel und die Stilettos, die ich nur zu Anlässen trage, die wirklich zählen.

Ich schminkte mich vor dem Badezimmerspiegel. Rote Lippen. Präziser Eyeliner. Dunkler Lidschatten, der den Blick schärfte, bis er fast unbequem wurde.

Als ich ins Wohnzimmer trat, stand Rodrigo im Türrahmen gelehnt. Er betrachtete mich fast eine ganze Minute lang schweigend, die Augen, die ohne Hast jedes Detail abtasteten, ohne etwas zu sagen. Ich sah, wie sich die Beule unter seiner Hose vergrößerte. Es war einer der intensivsten Blicke, die er mir in all den Jahren zusammen geschenkt hat.

—Du bist perfekt —sagte er schließlich mit einer Stimme, die nicht seine alltägliche war—. Heute Nacht erfülle ich dir, was ich dir versprochen habe. Ein anderer Mann wird dich vor meinen Augen ficken. Ich werde zusehen, wie er ihn in dich schiebt und wie du mit seinem Schwanz in dir abspritzst. Bist du sicher, dass du das willst?

Ich nickte. Meine Kehle war schwer vor Vorfreude, und meine Möse pochte bereits unter der Spitze.

Er legte mir eine schwarze Seidenbinde über die Augen, bevor wir die Wohnung verließen. Streng genommen war sie nicht nötig, aber ich verstand, dass sie Teil des Rituals war, das er entworfen hatte. Ich ging an seiner Hand den Flur entlang, hörte den Aufzug, spürte für ein paar Sekunden die kalte Luft auf der Straße und dann die Wärme im Wagen. Zwanzig Minuten später kamen wir irgendwo im Stadtzentrum an.

Als er mir die Binde abnahm, standen wir bereits vor der Tür einer Suite.

***

Der Raum war groß und nur schwach beleuchtet. Sandelholzkerzen auf den Beistelltischen, das riesige Bett hinten mit perfekt glatt gezogener Bettwäsche, ein dunkles Samtsofa gegenüber einem einzelnen Ledersessel. Auf dem kleinen Tischchen standen Champagner im Eis, zwei bereits eingeschenkte Gläser und ein paar andere Dinge — Gleitgel, Kondome, ein zusammengefaltetes Handtuch — die ich lieber noch nicht direkt ansehen wollte.

Die Musik erfüllte die Luft: ein langsamer Beat mit viel Bass, den man mehr in der Brust als in den Ohren spürte. Die Vorhänge waren halb geöffnet, und die Lichter der Stadt glitzerten hinter der Fensterfront wie ferne, gleichgültige Zeugen.

Marcos stand neben dem Sofa.

Rodrigo hatte ihn wochenlang mit einer Diskretion gesucht, die ich so getan hatte, als bemerke ich sie nicht. Er war groß, etwa fünfunddreißig, mit dunkler, brauner Haut und breiten Armen unter einem schwarzen Hemd, dessen Ärmel er bis zu den Ellbogen hochgekrempelt hatte. Er trug das Haar kurz und hatte einen ruhigen, ungedrängten Ausdruck, wie jemand, der genau weiß, warum er hier ist und nichts beweisen muss.

Er sah mich an, als ich eintrat. Er wandte den Blick nicht ab. Er ließ dieses langsame, von oben bis unten wandernde Mustern zu, das in jeder anderen Situation unhöflich gewesen wäre und hier genau das Richtige war. Er blieb an meinen Brüsten hängen, an der Linie des Tangas, an den Strümpfen. Ich sah, wie sich sein harter Schwanz gegen die Hose abzeichnete.

—Meine Frau hat eine Wette gewonnen —sagte Rodrigo und schloss die Tür ab—. Marcos, du kannst anfangen, wann immer du willst. Fick sie, als wäre sie deine.

Er setzte sich in den Ledersessel, verschränkte die Arme vor der Brust und wartete.

Marcos brauchte drei Sekunden, um die Distanz zwischen uns zu überbrücken. Seine Hände fanden ohne Zögern meine Hüften, mit dem festen Gewicht von jemandem, der kein zweites Mal fragt. Er küsste meinen Hals langsam, die Kurve hinunter bis zur Schulter, und ich spürte die Wärme seiner Lippen durch den Jasminduft, der noch immer meine Haut bedeckte. Er biss in mein Schlüsselbein. Dann schob er mit zwei Fingern die Cups des Bodys herunter und ließ mir die Brüste frei, die Nippel bereits hart und aufgerichtet. Er kniete sich hin und nahm einen in den Mund, saugte ihn langsam, zog mit den Zähnen genau so fest, dass mir ein Stöhnen entfuhr. Dann den anderen. Meine Finger fanden die Rückenlehne des Sofas, damit ich das Gleichgewicht nicht verlor.

Das passiert gerade wirklich.

Er zwang mich, mich vor ihm hinzuknien, ohne ein Wort zu sagen, nur mit einem Druck seiner Hand auf meine Schulter. Ich öffnete seine Hose mit zitternden Fingern und holte seinen Schwanz heraus. Er war dick, dunkel, größer als Rodrigos und mit einer deutlich sichtbaren Ader, die sich über die ganze Länge zog. Ich nahm ihn mit beiden Händen und führte ihn in meinen Mund. Ich begann an der Spitze, leckte die Eichel und kostete den salzigen Geschmack des ersten Tropfens. Dann nahm ich ihn nach und nach tiefer, bis ich ihn so weit in mir hatte, dass ich ihn gegen den Rachen stoßen spürte. Marcos legte mir eine Hand in den Nacken und gab den Rhythmus vor, fickte mir den Mund ohne Brutalität, aber auch ohne mir ganz die Luft zu lassen. Während ich lutschte, sah ich Rodrigo aus dem Augenwinkel an und sah meinen Mann mit einer Hand an der Leiste, wie er sich über der Hose packte, die Atmung kurz.

—Spuck auf ihn —sagte Rodrigo vom Sessel aus—. Mach ihn ganz nass.

Ich gehorchte. Ich spuckte auf die Eichel und verteilte den Speichel mit der Hand, auf und ab, während ich weiter die Basis und die Eier leckte. Marcos knurrte zum ersten Mal in jener Nacht.

Er setzte mich auf das Sofa auf sich, mit dem Rücken zu seinem Körper, genau so, wie Rodrigo es angegeben hatte, damit er meine ganze Miene sehen konnte. Ich spürte den Druck seiner Erektion gegen den Tanga, bevor er ihn mit zwei Fingern zur Seite schob. Er rieb die Eichel über meine feuchten Lippen, auf und ab, strich über die Klitoris, bis ich zitterte. Dann drückte er zu. Er ging zuerst langsam hinein, ließ mir Zeit, mich an den Umfang zu gewöhnen, und dann mit einem einzigen tiefen, sicheren Stoß, der mir einen Schrei entlockte, den ich nicht hatte machen wollen.

Er war dick. Er füllte mich auf eine andere, neue Weise, die mich die Augen schließen und mich mit den Händen an seinen Schenkeln festkrallen ließ. Ich spürte, wie sich jeder Zentimeter seinen Weg bahnte, das Gefühl, von innen völlig gedehnt zu sein.

—Schau mich an —sagte Rodrigo vom Sessel aus.

Ich öffnete die Augen. Mein Mann stand drei Meter entfernt, vollkommen still, die Hände auf den Armlehnen und die Atmung etwas kürzer als sonst. Er hatte den Reißverschluss heruntergezogen und seinen Schwanz draußen, hart, und bearbeitete ihn langsam mit der Faust. Dieses eine Bild — Rodrigo, der zusieht und sich einen runterholt, während Marcos mich nimmt — war das, was mich endgültig anmachte.

Ich begann mich zu bewegen.

Die Hüften hoben und senkten sich im eigenen Rhythmus, suchten den Winkel, den ich brauchte. Marcos hielt mich an der Taille fest und drückte mich bei jedem Abwärtsschwung nach oben, um sich mit mir zu treffen, und der Aufprall dieser beiden gegensätzlichen Kräfte schickte mir einen direkten Stromstoß durch die Wirbelsäule. Jedes Mal, wenn ich herunterkam, ging sein Schwanz ganz tief hinein, an Stellen, die Rodrigo nie berührte. Meine nackten Nippel hüpften im Takt. Das nasse Geräusch des Fickens erfüllte den Raum über der Musik. Der Rhythmus wurde von selbst schneller, ohne dass ihn jemand hätte verlangen müssen.

—Mehr —keuchte ich und wusste selbst nicht genau, wem ich es sagte—. Fester, verdammt.

Marcos schob eine Hand zwischen meine Beine und fand die Klitoris, ohne dass ich ihn führen musste. Er begann, sie in schnellen Kreisen zu reiben, während er weiter von unten in mich stieß. Die andere Hand packte mir eine Brust und zwickte den Nippel fest. Die Kombination aus seinen Fingern, seinen Hüften und Rodrigos offenem Mund drei Meter von mir entfernt brachte mich in wenigen Minuten an den Rand.

—Ich komm —warnte ich—. Ich komm, ich komm, verdammt…

—Komm mit seinem Schwanz in dir —befahl Rodrigo—. Zeig mir dein Gesicht.

Ich kam, die Augen fest auf meinen Mann gerichtet, der Körper über einem Mann krampfend, der nicht er war, die Beine zitternd gespreizt, während sich die Möse in Zuckungen um einen fremden Schwanz schloss. Ich schrie. Ich schrie lang, ohne mich zu kontrollieren, während Marcos weiter von unten in mich stieß und meinen Orgasmus so lange ausdehnte, dass ich kaum atmen konnte.

Es war das Intimste, was wir je getan hatten.

***

Marcos drehte mich um, ohne aus mir herauszugehen. Jetzt war ich auf allen vieren auf dem Sofa, mit hochgestrecktem Hintern, und er positionierte sich hinter mir neu, die Hände an meinen Hüften. Er riss mir den Tanga mit einem Zug herunter — ich hörte die Spitze reißen — und gab mir einen trockenen Schlag auf die rechte Arschbacke. Dann noch einen auf die linke. Die Haut brannte.

Die folgenden Stöße waren anders: direkter, länger, mit einem Rhythmus, der keinen Raum zum Denken ließ. Jeder Schlag schob mich auf dem Samt nach vorn, und ich musste mich in den Kissen abstützen, um die Haltung zu halten. Das Geräusch seiner Hüften, die gegen meinen Arsch klatschten, war obszön, rhythmisch, und mischte sich mit meinem Stöhnen und Rodrigos schwerer Atmung. Marcos zog mir mit einer Hand an den Haaren, legte den Kopf nach hinten, damit ich den Rücken durchbog. Ich versteifte mich vor Lust.

—So, tiefer —keuchte ich—. Steck ihn ganz rein.

Rodrigo war lautlos aus dem Sessel aufgestanden. Er stand neben dem Sofa, nah, den Schwanz in der Hand und sah mir direkt ins Gesicht. Ich sah die glänzende, geschwollene Spitze, eine Handbreit von meinem Mund entfernt.

—Sag mir, was du fühlst —sagte er leise.

—Dass es sich anders anfühlt —antwortete ich, die Stimme zwischen zwei Stößen abgehackt—. Dass er mich auf eine andere Weise aufmacht. Dass er mich ganz bis unten füllt. Dass ich es geil finde, dass du zuschaust, verdammt, dass ich es geil finde, dass du siehst, wie er mich fickt.

—Magst du seinen Schwanz?

—Ich liebe ihn.

—Mehr als meinen?

—Anders. Dicker. Er macht mich weiter auf.

Rodrigo stöhnte und kam näher. Ich öffnete den Mund, ohne dass er mich darum bitten musste, und er schob ihn mir ganz hinein, während Marcos mich weiter von hinten durchfickte. Sie fickten mich gleichzeitig, einer von jeder Seite, und ich konnte mich kaum noch halten. Der Rhythmus von Marcos’ Stößen gab den Takt vor, in den Rodrigo sich in meinen Mund schob. Ich blies meinen Mann mit Tränen in den Augen und einer von einem anderen Mann geöffneten Möse.

Marcos beschleunigte. Ich ließ Rodrigos Schwanz mit einem feuchten Schmatzen los und drückte das Gesicht in die Kissen und schrie gegen den Samt. Der zweite Orgasmus war länger als der erste, mit Nachbeben, die mehrere Sekunden anhielten, meine Arme zittern ließen und mich fast das Gleichgewicht auf dem Sofa verlieren ließen. Ich spürte den heißen Schwall meiner eigenen Flüssigkeit an meinem Oberschenkel herunterlaufen.

Rodrigo legte mir eine Hand ins Haar, sanft, während ich mich wieder fing.

—Du bist unglaublich —flüsterte er. Es war kein Kompliment. Es war eine Feststellung.

***

Wir ruhten zehn Minuten. Rodrigo öffnete den Champagner und schenkte drei Gläser ein. Marcos trank an der Wand gelehnt, der Schwanz noch hart, zwischen den Schenkeln glänzend, schweigend, mit dieser Ruhe von jemandem, der seine Rolle genau kennt und sie nicht mit Worten füllen muss. Ich saß auf dem Bettrand, die High Heels noch an, der Body halb verrutscht, die Brüste draußen, der Tanga in Fetzen auf dem Boden, die Oberschenkel klebrig, der Kopf in diesem Zustand, der weder Euphorie noch Ruhe ist, sondern beides zugleich, schwebend.

Rodrigo setzte sich neben mich. Er legte mir den Arm um die Schultern, küsste mich an der Schläfe.

—Wie geht’s dir? —fragte er leise.

—Sehr gut. —Ich sah ihn an—. Und dir?

Er lächelte mit einem Ausdruck, den ich an ihm noch nie gesehen hatte, eine Mischung aus Stolz und etwas, das ich nicht genau benennen könnte.

—Besser, als ich dachte —sagte er—. Ich wusste nicht, dass es mich so scharf macht, dich so zu sehen.

—Machen wir weiter? —fragte ich.

—Wenn du willst.

—Ja. Ich will, dass er in mich abspritzt.

Ich sah, wie Rodrigos Schwanz bei meinen Worten zuckte.

***

Ich legte mich auf den Rücken ins Bett. Marcos positionierte sich über mir und drang im Missionarstil ein, langsam anfangs, das Tempo kontrollierend, ohne Eile. Sein Gewicht auf mir war fest und anders als Rodrigos. Mit einer Hand hielt er meine Handgelenke gegen das Kissen, mit der anderen stützte er meine Hüfte, um den Winkel des Eindringens zu kontrollieren. Jeder Stoß riss mir ein Stöhnen heraus, das an seiner Schulter zerbrach.

Er spreizte meine Beine, bis sie fast über meinen Schultern lagen, bog mich in zwei und begann von diesem Winkel aus, mich noch tiefer zu ficken. Ich spürte, wie die Spitze mich von innen traf, an einen Punkt, der mir weiße Flecken vor die Augen trieb. Das Bett knarrte. Das Kopfteil schlug gegen die Wand. Meine Brüste wippten im Rhythmus jedes Stoßes und meine Hände krallten sich in die Laken.

Rodrigo setzte sich an den Bettrand, ganz nah an meinem Gesicht. Er hatte sich vollständig ausgezogen. Er strich mir durchs Haar und fuhr mit dem Daumen über meine Lippen, während ich unter Marcos den Rücken bog, während ich gegen den Hals eines anderen Mannes stöhnte, während ich meinen Mann in die Augen sah und ihn mich ansehen sah, den harten Schwanz in der Hand.

—Bitte ihn, in dich zu kommen —sagte Rodrigo leise, als würde er mir ein Geheimnis verraten, das nur für mich war—. Sag ihm, wie du es willst.

Ich sah ihn an. Seine Augen waren auf meine gerichtet, dunkel, völlig präsent.

—Ich will dich spüren —sagte ich zu Marcos, ohne den Blick von meinem Mann zu nehmen—. Komm in mich. Füll mich ganz. Ich will merken, wie du mich mit deinem Sperma vollmachst.

Marcos beschleunigte. Der Rhythmus wurde brutal, die Stöße tief und dicht hintereinander, das ganze Bett bewegte sich unter uns. Ich machte mich weiter auf, bohrte ihm die Fersen in den unteren Rücken, um ihn noch enger an mich zu ziehen, und spürte, wie er über mir hart wurde.

—Jetzt —grunzte er—. Verdammt, jetzt.

Er stieß ein letztes Mal ganz tief hinein und blieb dort, bebend. Ich spürte jede Kontraktion seines Schwanzes in mir, den heißen Schwall, der gegen den Boden der Möse schoss, einmal, noch einmal, noch einmal. Ich kam in genau diesem Moment auch, presste ihn von innen zusammen und spürte, wie sich das Sperma mit meinem eigenen Saft mischte. Ich schrie mit offenem Mund gegen seinen Hals.

Danach das Gewicht seines Körpers, das sich auf meinen stürzte, bevor er zur Seite rollte. Als er herauszog, spürte ich den warmen Spermastrahl, wie er mir die Arschspalte hinunter bis auf die Laken lief. Ich blieb still liegen und starrte an die Decke, die Beine noch immer gespreizt. Mein Herz schlug an Stellen, von denen ich nicht wusste, dass ich sie fühlen konnte.

Rodrigo beugte sich zwischen meine geöffneten Schenkel. Er sah die tropfende Möse aus der Nähe, noch gedehnt, noch pochend. Und ohne etwas zu sagen, kam er hoch und küsste mich, während er sich mit der Hand in drei kurzen Stößen zu Ende wich, und mit einem erstickten Stöhnen in meinem Mund über meinem Bauch abspritzte.

Dann küsste er meine Schläfe. Dann meine Wange. Dann noch einmal meine Lippen, langsam, als hätte er alle Zeit der Welt.

***

Als Marcos sich anzog und die Tür hinter sich mit einer unauffälligen Geste schloss, wurde es still im Zimmer. Zurück blieben nur die Kerzen, die in der Nacht ein paar Zentimeter heruntergebrannt waren, und die Musik, die weiterlief.

Rodrigo brachte mich ins Bad. Ich stellte mich unter das Wasser, ohne die High Heels auszuziehen, und er zog sie mir danach aus, hockte sich dafür in die Dusche, ohne sich an nassen Hosen zu stören. Er wusch mir die Haare mit einer Langsamkeit, die absichtlich wirkte, als bräuchte er diese Zeit, um alles zu verarbeiten, was wir in dieser Nacht gemeinsam überschritten hatten. Danach glitt seine Hand zwischen meine Beine und wusch auch dort, mit zwei sanften Fingern, und reinigte mich vom Sperma eines anderen Mannes mit einer Intimität, die mich wieder zittern ließ.

—Geht es dir gut? —fragte er mich.

—Sehr gut.

—Sicher?

—Rodrigo.

—Was?

—Mir geht’s sehr gut.

Er küsste mich auf die Stirn mit nassen Lippen. Das Wasser lief weiter.

Als wir aus der Dusche kamen, wickelte er mich in ein riesiges Handtuch und brachte mich ins Bett. Wir legten uns schweigend hin, ich mit dem Kopf auf seiner Brust und er mit einer Hand in meinem Haar, und hörten die Stadt hinter den Vorhängen.

—Ich habe die Wette verloren —sagte er schließlich.

—Ich weiß.

—Aber es hat sich gelohnt.

—Für uns beide.

Ich spürte sein Lachen, bevor ich es hörte, eine Vibration in seiner Brust, die mich über meine Wange erreichte. Draußen glitzerte die Stadt weiter, völlig ahnungslos, was in jener Suite gerade geschehen war. Drinnen mischte sich der Sandelholzduft mit dem Dampf der Dusche und mit der hartnäckigen Spur von Sex, die in den Laken hing, und mit etwas, das keinen genauen Namen hatte, das ich aber sofort wiedererkannte: das Gefühl, gemeinsam eine Linie überschritten zu haben, ohne einander loszulassen.

—Nächstes Mal gewinne ich —sagte Rodrigo.

—Versuch’s —antwortete ich.

Ich schlief ein, bevor er wieder sprechen konnte, mit seiner Hand noch immer in meinem Haar und dem Kopf treibend in dieser seltsamen und köstlichen Mischung aus Komplizenschaft, Erregung und einer Intimität, die ich vor dieser Nacht nicht hätte erklären können.