Der Nachmittag, an dem mein Mann mich mit unserem Sohn teilte

Ich kam um sechs Uhr abends bei meiner Mutter an, als die Sonne schon hinter die Dächer des Viertels sank. Elena öffnete mir die Tür mit einem Ausdruck, den ich in dem Moment nicht zu deuten wusste: etwas zwischen Schuld und Erleichterung, die Augen fest auf meine Schuhe gerichtet. Sie sagte mir, Arturo und Marcos seien in der Küche. Mehr nicht. Kein Kontext, keine Erklärung.

Ich hätte auf dieses Schweigen mehr achten müssen.

Ich ging den Flur bis zum hinteren Teil des Hauses entlang und fand sie an dem Küchentisch gegenüber sitzend, in einer dieser angespannten Stille, die es nur gibt, wenn zwei Menschen gerade über etwas gesprochen haben, das sonst niemand hören soll. Mein Mann sah mich mit einem viel zu schnellen Lächeln an. Mein Sohn ließ den Blick zum Fenster schweifen.

—Was macht ihr beide hier? —fragte ich und stellte meine Tasche auf die Arbeitsplatte.

—Auf dich warten —sagte Arturo.

Marcos sagte zunächst nichts. Er war in diesem Sommer einundzwanzig und wurde noch immer rot wie als Kind, auch wenn er es längst nicht mehr war. Er war so groß wie sein Vater, mit denselben großen Händen und dieser Angewohnheit, die Stirn zu runzeln, wenn er zu viel über etwas nachdachte. Ich sah ihn an, auf der Suche nach irgendeinem Hinweis darauf, was vor meiner Ankunft passiert war, aber sein Gesicht verriet mir nichts.

—Du siehst heute sehr hübsch aus —sagte er plötzlich, ohne mich anzusehen.

Ich erstarrte für einen Sekundenbruchteil.

—Danke, Schatz —antwortete ich mit der Selbstverständlichkeit von jemandem, der seit Jahren so antwortet, weil Mütter lernen, zu antworten, ohne wirklich zuzuhören.

Arturo stand auf und stellte sich hinter mich. Er legte mir die Hände auf die Hüften mit der Vertrautheit von zwanzig Ehejahren, aber auch mit etwas anderem, das ich an diesem Nachmittag noch nicht benennen konnte.

—Der Junge hat recht. Du siehst umwerfend aus.

—Arturo, Marcos ist dabei —sagte ich und schob seine Hände weg, ohne besonders überzeugend zu wirken.

—Marcos ist erwachsen. Es schadet ihm nicht, zu sehen, dass seine Mutter eine attraktive Frau ist.

Marcos ließ so etwas wie ein kurzes, unbeholfenes Lachen hören und sah wieder zum Fenster. Ich verstand nicht ganz, was geschah, aber ich spürte, dass sich in der Luft dieser Küche etwas verändert hatte. Wie wenn man einen Raum betritt, in dem gerade ein wichtiges Gespräch stattgefunden hat: nichts Sichtbares, nur ein subtiler Druck auf der Brust.

—Was ist mit euch beiden los? —fragte ich direkt.

—Nichts —sagte Arturo—. Darf ein Mann seiner Frau nicht sagen, dass sie hübsch ist?

Marcos räusperte sich, bevor er sprach.

—Ich finde das auch, Mama. Es ist nicht nur Papa. Du hast... ich weiß nicht, wie ich es erklären soll. Ich kenne keine Frau mit deiner Figur, mit deinen Hüften, mit diesen Titten, mit all dem. Ich kenne keine.

Er sagte das mit Blick auf den Boden, und gerade dieses Detail —die Scham vermischt mit Aufrichtigkeit— war es, das mich davon abhielt, hart zu reagieren. Ich sah ihn einige Sekunden an, die sich sehr lang anfühlten.

—Marcos. Ich bin deine Mutter.

—Ich weiß —antwortete er.

In diesen drei Worten lag keine Reue. Nur eine ruhige Feststellung, als würde das Anerkennen des Problems genügen, um es nicht lösen zu müssen.

Arturo trat näher und legte mir die Hände auf die Schultern.

—Ärger dich nicht. Der Junge kann nicht anders. Er ist jung, hat seine Bedürfnisse, und ehrlich gesagt liegt er auch nicht falsch. Du bist die attraktivste Frau in diesem Haus und in vielen anderen, die ich kenne.

—Ich weiß nicht, worauf du hinauswillst —sagte ich, obwohl ein Teil von mir es längst ahnte.

—Ich will darauf hinaus, dass der Junge dich bewundert. Und dass du ihm helfen könntest.

Ich drehte mich um, um Arturo ins Gesicht zu sehen. Es war eine dieser Situationen, in denen man in den Augen des anderen irgendein Zeichen sucht, dass das alles ein Witz ist. Ich fand keines.

—Ihm helfen wobei, genau?

Arturo antwortete nicht. Stattdessen machte er Marcos eine kurze Kopfbewegung, als gäbe er in einem Gespräch, das sie schon vorher geprobt hatten, den nächsten Zug frei.

—Pass auf, Mama —sagte Marcos und wählte jedes Wort sorgfältig—. Ich denke seit einiger Zeit an dich. Nicht als Mutter. Ich wichse mir einen auf deinen Arsch, wenn ich an dich denke. Und ich weiß verdammt genau, dass ich das nicht sollte. Aber ich kann nicht anders, und Papa weiß es, weil ich es ihm gesagt habe.

Ich hätte in diesem Moment gehen sollen. Das weiß ich jetzt, das wusste ich schon damals. Aber es gibt Augenblicke, in denen der Körper längst entschieden hat, bevor der Kopf die Frage zu Ende formuliert.

—Das, was du sagst, ist nicht richtig, Marcos.

—Nein —gab er zu—. Aber so fühle ich es. Und ich kriege eine harte Latte nur davon, wie du riechst, wenn du einen Raum betrittst.

Arturo sprach dann mit dieser tiefen Stimme, die er benutzte, wenn er mich von etwas überzeugen wollte, das ich zunächst ablehnen würde.

—Hör mir zu. Ich verlange nicht, dass du irgendetwas tust, was du nicht willst. Nur, dass du keine Angst bekommst. Der Junge liebt dich, ich liebe dich, und wir beide sind deine Männer. Was ist falsch daran, wenn wir es dir zeigen?

—Daran ist falsch, dass einer dieser Männer mein Sohn ist —antwortete ich.

—Und genau das macht es doch sicherer, oder? Er ist kein Fremder. Er ist jemand, der dich anbetet und dir nichts tun wird.

Ich weiß nicht, was genau mich gebrochen hat. Vielleicht der Ton von Arturo, der sprach, als hätte das, was er vorschlug, eine vollkommen stimmige Logik. Vielleicht die Art, wie Marcos mich ansah —mit einer Mischung aus Begehren und Scham, die ehrlicher wirkte als alles, was ich seit Langem gesehen hatte—. Vielleicht war es einfach so, dass ich mich seit zu vielen Jahren unsichtbar gefühlt hatte und mich an diesem Nachmittag zwei Männer ansahen, als wäre ich das Einzige, was es in dieser Küche gab.

—Dreh dich um —sagte Arturo leise.

—Wofür?

—Nur damit der Junge sehen kann, was vor ihm steht.

Ich drehte mich langsam halb um, ohne zu wissen, warum ich gehorchte. Ich blieb mit dem Rücken zu beiden stehen und sah das Fenster an, das zum Garten hinausging, wo Elena immer noch stand, auch wenn sie nichts mehr goss. Sie stand nur neben dem Blumentopf, die Arme verschränkt.

—Mein Gott, Mama —hörte ich Marcos sagen—. Was für einen Arsch du hast.

Es war kein grober Ausruf. Es war das Geräusch, das jemand macht, wenn er etwas sieht, auf das er gewartet hat, ohne zu wissen, dass er wartete.

Arturo legte mir von hinten die Hände an die Taille und ließ sie langsam hinabgleiten, mit einer Ruhe, die mich mehr verstörte als Eile. Er hob mir den Rock bis zur Mitte der Oberschenkel und schob ihn weiter hoch, bis mein Arsch frei war, nur von einem schwarzen Slip bedeckt, der sich zwischen meine Pobacken schob.

—Siehst du? —sagte er zu Marcos—. Ich hab’s dir gesagt. Schau sie dir genau an. Das ist die Fotze, die dich zur Welt gebracht hat.

Ich hörte die Schritte meines Sohnes von hinten näher kommen. Er blieb direkt hinter mir stehen, so nah, dass ich die Wärme seines Körpers spürte, bevor er mich berührte. Ich spürte auch, mit einer Klarheit, die mir innerlich den Magen umdrehte, den steinharten Knoten, der durch seine Hose gegen meine Hüfte drückte.

—Gibst du mir die Erlaubnis, dich anzufassen? —fragte er.

Da lag das Problem. Ich sagte nicht nein.

***

Seine Hände waren groß, wie die von Arturo, und er berührte mich mit einer unbeholfenen, aber voller Absicht geladenen Unsicherheit, mit der ich nicht umzugehen wusste. Er legte sie mir an die Hüften und drückte zu, und ich hörte das Geräusch meines eigenen Atems, der sich beschleunigte gegen jede Entscheidung, die ich geglaubt hatte zu treffen. Er glitt mit den Handflächen über mein Gesäß, spreizte es langsam und fuhr mit einem Finger über den Stoff meines durchnässten Slips.

—Sie ist nass, Papa —sagte er mit schwerer Stimme—. Mama ist ganz nass.

—Ich hab dir doch gesagt, dass es ihr gefallen würde —antwortete Arturo noch immer frontal, den Blick fest auf mich gerichtet—. Zieh sie ihr aus.

Marcos hakte mit den Fingern in meinen Slip und zog ihn mir mit einem Ruck bis zu den Knien herunter. Die kalte Luft der Küche schlug gegen meine nackte Muschi, und ich spürte, ohne ihn zu sehen, dass mein Sohn hinter mir stumm dastehen blieb und mich betrachtete.

—Du bist perfekt —murmelte er—. Du glaubst nicht, wie oft ich mir bei so etwas einen runtergeholt habe.

Arturo nahm ihm die Finger in den Mund und ließ ihn sie nass machen.

—Mach ihr die Fotze mit zwei Fingern auf. Langsam. Erst nur mit der Spitze, außen herum.

Marcos gehorchte. Ich spürte die Ungeschicklichkeit seiner jungen Hände, die mich suchten, und auch die Sicherheit, mit der ein einundzwanzigjähriger, geiler und verzweifelter Junge früher oder später findet, was er sucht. Er glitt mit dem Mittelfinger zwischen meine nassen Schamlippen und schob ihn ganz hinein. Ich biss mir die Innenseite der Wange, um nicht zu stöhnen. Ganz gelang es mir nicht.

—Marcos —sagte ich—. Das darf nicht weitergehen.

—Warum nicht? —fragte er, ohne die Hände wegzunehmen, den Finger mit einer Langsamkeit in mir bewegend, die mich unwillkürlich die Beine spreizen ließ.

—Weil du mein Sohn bist.

—Ich weiß. Und du bist immer noch die attraktivste Frau, die ich je gesehen habe. Und du hast die engste Fotze, die ich je angefasst habe, Mama.

Arturo trat näher und sprach mir ins Ohr, während er den Gürtel ohne jede Eile aufmachte.

—Lass ihn dich ein bisschen kennenlernen. Nur das. Danach kannst du ihn zusammenstauchen, so viel du willst.

Marcos legte mir die Lippen an den Hals. Nur eine Berührung, kaum Druck. Etwas, das mir unangenehm hätte sein sollen und mich stattdessen die Augen schließen ließ, ohne irgendetwas in mir um Erlaubnis zu bitten. Er schob einen zweiten Finger hinein. Er bewegte beide zusammen, kreisend, und traf zufällig genau den Punkt, durch den mir die Knie weich wurden.

—Gefällt dir das? —fragte Arturo.

—Nein —log ich.

Beide wussten es. Marcos ließ etwas hören, das einem leisen Lachen ähnelte, und machte weiter. Er zog die nassen Finger wieder heraus und strich mir damit über die Klit, mit einer Aufmerksamkeit, die ich von ihm nicht erwartet hatte. Mit dem anderen Arm umfasste er mich von hinten und zog mich fest an sich. Ich konnte ihn spüren. Ganz. Den harten Schwanz meines Sohnes, der mir zwischen den Pobacken über die Hose drückte.

—Ich glaube, du gefällst deiner Mutter —sagte Arturo.

—Halt den Mund —antwortete ich, ohne Überzeugung.

—Zieh ihn raus —befahl Arturo Marcos—. Dass sie ihn sehen kann.

Marcos löste sich für einen Moment, zog Hose und Unterhose bis zu den Knöcheln hinunter, und ich hörte das unverkennbare Geräusch eines befreiten Schwanzes, der gegen Haut schlug. Ich drehte mich langsam um, unfähig, nicht hinzusehen. Und da war er. Der Schwanz meines Sohnes, dick, an der Spitze rot, zitternd gegen seinen Bauch. Größer, als ich mir jemals vorgestellt hatte, ohne es eigentlich vorstellen zu wollen.

—Es ist in Ordnung, beide zu lieben, weißt du? —sagte Arturo—. Du musst dich nicht entscheiden. Wir sind deine Männer.

Dieser Satz hätte lächerlich klingen müssen. Stattdessen klang er in dieser kleinen Küche, mit dem Schwanz meines Sohnes auf meinen Bauch gerichtet und Arturos Augen auf mir, einfach nur nach Wahrheit.

***

Ich gab langsam nach, so wie man in einem Traum nachgibt, aus dem man nicht aufwachen will, obwohl man weiß, dass es ein Traum ist. Arturo führte mich mit kurzen Sätzen, mit ruhigen Händen, mit dieser Fähigkeit, die er hatte, das Unmögliche unausweichlich wirken zu lassen. Marcos blieb an meiner Seite, gleichzeitig nervös und entschlossen, wartete auf jedes Zeichen, bevor er weitermachte, der Schwanz ungeniert auf mich gerichtet.

—Lass ihn dich nehmen —sagte Arturo—. Du hast mich.

Ich kniete mich auf den Küchenläufer. Arturo vor mir, den Schwanz draußen, dicker als ich ihn von der letzten Nacht in Erinnerung hatte, schwang ihn nah an meinem Mund vorbei, ohne ihn mir hineinzustecken. Marcos hinter mir, die Hände noch nicht drückend auf meinen Hüften, wartete.

—Mach den Mund auf, Schatz —sagte Arturo.

Ich öffnete ihn. Er füllte mir den Mund mit dieser zwanzigjährigen Langsamkeit, mit der er genau wusste, wie viel ich aushielt, wie viel Luft ich brauchte, wie weit er mich bringen konnte, ohne dass ich erstickte. Er stieß ihn mir bis in den Rachen und zog ihn wieder heraus, ich spuckte ihn mit einem dicken Faden Speichel voll und leckte ihm dann vom Ansatz mit flacher Zunge wieder bis zur Eichel, sog ihm die Eier einzeln, während er mir über das Gesicht strich.

—So, Schlampe, so —murmelte er—. Schau deinen Sohn an. Schau auf den Schwanz, der auf dich wartet.

Ich drehte den Kopf, und da war Marcos, der sich den Schwanz mit der Faust packte und dabei zusah, wie ich seinem Vater einen blies, mit weit aufgerissenen Augen, als hätte er noch nie einen echten Pornofilm gesehen. Die Spitze war schon violett vom Anhalten.

—Bist du sicher? —fragte Marcos, und diese Frage war das, was mich an diesem ganzen Nachmittag am meisten überraschte. Ich hatte erwartet, dass er nicht fragt. Dass er einfach vorwärtsgeht. Aber er fragte.

—Nein —antwortete ich ehrlich, mit Arturos Schwanz noch glänzend vor Speichel an meiner Wange—. Aber mach weiter. Nimm mich von hinten. Mach es jetzt.

Arturo nahm mein Kinn und schob mir seinen Schwanz wieder bis ganz nach hinten in den Mund, zwang mich ein wenig, und ich spürte, wie mein Sohn sich hinter mir auf die Knie begab, ebenfalls kniend, und mir die Eichel zwischen den nassen Pobacken rieb. Er suchte mit der Spitze meine Fotze, fand sie nicht auf Anhieb, drängte gegen meine Klit und glitt weiter nach unten, bis Arturo ihm mit der anderen Hand die Öffnung wies.

—Da, Sohn. Steck ihn da rein. Sie gehört ganz dir.

Marcos begann vorsichtig, maß meine Reaktion mit jedem Zentimeter. Ich spürte, wie ich sich öffnete, wie sich das Fleisch um einen Schwanz dehnte, der nicht der meines Mannes war, sondern ein anderer, dickerer, heißerer, und der in dieselbe Fotze eindrang, aus der er einundzwanzig Jahre zuvor herausgekommen war. Der Druck nahm allmählich zu, und der anfängliche Schmerz —kurz, scharf, genug, um mich die Finger in den Läufer krallen und ungewollt auf Arturos Schwanz beißen zu lassen— verwandelte sich in etwas anderes, bevor ich ihm einen Namen geben konnte. Ich legte die Stirn gegen Arturos Oberschenkel und hielt einen Moment den Atem an, während Marcos bis zum Anschlag in mir steckte.

—Gut? —fragte Marcos mit zitternder Stimme und hielt an.

—Ja —antwortete ich—. Nicht aufhören. Fick mich, Marcos. Fick mich so, wie du es all die Zeit hast tun wollen.

Ich hörte Arturo etwas murmeln, das ich nicht ganz verstand, und mich mit einem trockenen Stoß wieder bis zum Anschlag in den Mund nehmen. Marcos nahm die Bewegung wieder auf, jetzt sicherer, zog seinen Schwanz fast ganz heraus und rammte ihn mir wieder bis nach hinten hinein, fand einen Rhythmus, der das Geräusch der Küche —die Uhr, das Rascheln des Gartens, alles— vollkommen verschwinden ließ. Zu hören waren nur drei Dinge: mein kurzes Würgen jedes Mal, wenn Arturo mir den Schwanz bis zum Zäpfchen schob, das nasse Platschen des Schwanzes meines Sohnes, der in mich hinein und aus mir heraus glitt, und seine Eier, die bei jedem Stoß gegen meine schlugen.

—Sie ist so eng, Papa —keuchte Marcos—. Ich kann es nicht glauben. Als hätte sie noch nie richtig gefickt worden.

—So lange habe ich sie nicht mehr so gefickt —antwortete Arturo und packte mich am Haar—. Sie gehört dir heute Nachmittag. Mach sie kaputt.

Marcos grub mir die Hände in die Hüften und begann, mich härter zu stoßen, mit dem idiotisch-brutalen Takt eines jungen Kerls, der sich diesen Moment seit Jahren ausmalt. Jeder Schlag drückte mich nach vorn und ließ mich noch ein Stück mehr von seinem Vater schlucken. Ich blies und ließ mich ficken und war nicht einmal fähig zu stöhnen, weil ich keinen freien Mund dafür hatte.

Irgendwann zog Arturo mir den Schwanz aus dem Mund, schob mir das Haar aus dem Gesicht und sah von oben auf mich hinab.

—Willst du deinem Sohn etwas sagen? —fragte er.

Ich plante nicht, was ich sagte. Es kam einfach heraus, aus irgendeinem Ort in mir, der normalerweise keine Stimme hat.

—Mach nicht aufhören, Marcos. Mach nicht aufhören. Reiß mir die Fotze auf. Lass deine Mutter dir auf den Schwanz kommen.

Die Stöße wurden härter, schneller. Ich spürte mit jedem Schlag das Gewicht seines Körpers auf dem meinen, das Geräusch, wie unsere Haut aufeinanderprallte, meine eigene Stimme, die gegen Arturos Oberschenkel erstickte. Er streichelte mir mit einer Hand das Haar und wichste sich mit der anderen langsam, noch feucht von meinem Speichel, und beobachtete mich mit diesem Ausdruck, den ich nie ganz zu lesen gelernt hatte. Er strich mit einem Finger unterhalb meiner Klit darüber, während sein Sohn mir von hinten weiter den Schwanz hineintrieb, und das reichte. Ich kam. Ich kam schreiend gegen seinen Oberschenkel, wobei ich die Fotze meines Sohnes in Zuckungen zusammenpresste, die er spürte, denn ich hörte ihn keuchen: „Scheiße, sie kommt, Papa, sie kommt mir auf den Schwanz“, mit einer Ungläubigkeit, die fast zärtlich wirkte.

Marcos’ Stimme brach.

—Mama, ich kann nicht mehr. Ich komm gleich.

—Dann halt dich nicht zurück —antwortete ich, und diese Worte kamen aus mir heraus, ohne dass irgendein bewusster Teil sie gewählt hätte—. Rein. Komm in mir. Mach mich voll.

Marcos klammerte sich mit beiden Händen an meine Hüften und stieß bis ganz nach hinten. Ich hörte, wie er die Kontrolle mit einem langen Stöhnen verlor, das er gegen meinen Rücken zu ersticken versuchte. Ich spürte die Wärme davon, tief, unmissverständlich, Stoß auf Stoß, wie er mich von innen füllte, der pulsierende Schwanz an den Wänden meiner Fotze, während er sich entlud, und ich wusste nicht, ob es Schuld war oder etwas völlig anderes, das mich von oben bis unten durchlief. Er blieb noch eine ganze Weile in mir, zitternd, mich an sich presst, und als er ihn schließlich herauszog, spürte ich den dicken Faden seines Spermas, der mir über den Oberschenkel bis zum Knie lief.

—Jetzt du, Schatz —sagte ich zu Arturo mit heiserer Stimme—. In den Mund.

Arturo wichste sich noch zweimal vor meinem Gesicht, mit seinem von meinem Speichel nassen Schwanz und den hervorgetretenen Adern, und kam ebenfalls. Er füllte mir den Mund mit heißem Sperma, mein Kinn, meinen Hals, und ich schluckte, was ich konnte, und hielt die Lippen geöffnet, um ihm zu zeigen, was noch in mir war, bevor ich auch das schluckte.

Wir drei blieben einige Sekunden lang reglos stehen. Die Küche war still. Draußen war auch der Garten still. Ich kniete noch immer da, das Sperma meines Sohnes zwischen meinen Beinen, der Mund meines Mannes glänzend auf meinem Gesicht.

—Ist alles in Ordnung? —fragte Marcos mit einer anderen Stimme als allen, die ich je von ihm gehört hatte.

—Ja —sagte ich—. Geh dich waschen.

Er stand schweigend auf und zog sich unbeholfen die Hose hoch. Seine Schritte entfernten sich den Flur hinunter. Arturo half mir auf und schloss mich in die Arme. Wir blieben einen Moment so, ohne zu sprechen, und hörten irgendwo hinten das Wasser laufen.

—Was haben wir getan? —fragte ich schließlich.

—Das, was wir tun wollten —antwortete er.

Ich widersprach ihm nicht. Weil er recht hatte, und wir beide wussten es.

***

Meine Schwester Sandra war oben. Das erfuhr ich später, als ich hinaufging, um den Mantel zu holen, den ich im Gästezimmer liegen gelassen hatte. Ich ging an einer halb offenen Badezimmertür vorbei und sah sie mit dem Gesicht einer Frau herauskommen, die sich gerade an etwas erinnert hatte, an das sie sich lieber nicht erinnert hätte. Sie sah mich an. Ich sah sie an. Wir beide hatten Informationen über diesen Nachmittag, die keine von uns in Worte fassen würde.

Ich fragte sie, ob alles in Ordnung sei. Sie sagte ja. Dann gingen wir jede unseren eigenen Flur entlang.

An diesem Nachmittag lernte ich, dass Familien viel mehr Schichten haben, als irgendjemand laut zugibt. Und dass sich diese Schichten manchmal auf eine Weise berühren, die an keinem vernünftigen Ort einen Namen hat, die aber trotzdem geschieht, in ganz normalen Küchen, in Häusern von Müttern mit kleinen Gärten, an Sonntagnachmittagen, die ohne irgendeinen besonderen Plan begonnen hatten.