Vierzig Jahre und eine Dreiernacht, von der ich niemals hätte erzählen dürfen

Wir waren seit vier Tagen in dem Haus an der Küste, und es war genau das, was wir gebraucht hatten: spät aufstehen, ohne Eile frühstücken, an Klippen entlangspazieren, wo der Wind uns den Kopf von all den Dingen freimachte, die noch auf uns warteten. Für vier Menschen, die ständig hinter kleinen Kindern, Vorgesetzten und endlosen Listen herrannten, waren diese Tage in Asturien etwas, das dem Paradies ziemlich nahekam.

Das Haus gehörte Raquels Familie. Sie hatte dort seit ihrer Kindheit jeden Sommer verbracht und kannte jeden Winkel des Dorfes, jede Bar und ein halbes Dutzend Menschen, zu denen sie den Kontakt verloren hatte, die aber, wie sie mir während der Autofahrt erklärt hatte, „immer da sind, wenn du zurückkommst“. Raquel war so: groß, schlank, blond gefärbt und mit einer Fähigkeit, mit Fremden ins Gespräch zu kommen, die ich immer gleichermaßen bewundert und beneidet hatte. Sie war seit drei Jahren geschieden und hatte seitdem, wie sie an diesem Nachmittag mit einem Lachen gestand, das nicht ganz ein Lachen war, nicht einmal Zeit gehabt, allein zum Abendessen auszugehen.

Meine Zwillingsschwester Vera war anders. Ordentlicher, bedächtiger, ebenfalls seit zwei Jahren geschieden. Wir sahen uns körperlich so ähnlich, dass die Leute unsere Stimmen am Telefon noch immer verwechselten, aber jeder, der uns gut kannte, konnte uns ohne zu zögern unterscheiden: Sie trug ihr Haar kurz, ich länger; sie neigte zu dunklen Farben, ich zu verwaschenem Denim. Sie dachte nach, bevor sie sprach; ich hatte den Satz bereits beendet, wenn sie erst den Mund zu öffnen begann.

Und dann war da noch Marcos, mein Mann. Vierzig geworden, vier Monate zuvor, Telekommunikationsingenieur, ein guter Kerl, ein guter Vater und ein guter Ehemann – im umfassendsten und zugleich vorhersehbarsten Sinn des Wortes. Ich liebte ihn. Ich liebte ihn sehr. Aber es gab Nächte – viele Nächte –, in denen ich mich fragte, wann wir aufgehört hatten, einander zu überraschen, wann wir zu diesem stillschweigenden Abkommen gelangt waren, nichts Neues mehr voneinander zu verlangen. Wir fickten samstagabends, wenn die Kinder schon schliefen, mit einer Effizienz, die mich seit Jahren nicht mehr erröten ließ: zehn Minuten ich oben, weitere fünf er auf mir, wenn wir Glück hatten, jeweils ein Orgasmus, gute Nacht. Mehr nicht.

Es war Samstag. Der Tag, an dem Vera und ich vierzig wurden.

***

Wir aßen früh zu Abend, um neun: Pasta mit Muscheln, die Marcos mit seiner üblichen Konzentration zubereitet hatte, und eine Flasche Albariño, die wir kaum bemerkten, als sie leer war. Die Kinder waren in Madrid bei meinen Eltern. In dieser Nacht gab es niemanden, dem wir Rechenschaft schuldig waren, niemanden, der um elf Wasser brauchte oder um Mitternacht weinte. Es war seltsam. Es war wunderbar.

Raquel war es, die das angenehme Schweigen nach dem Essen durchbrach.

—Wir müssen uns an diese Nacht unser ganzes Leben lang erinnern, sagte sie und stellte ihr Glas mit einer Bedächtigkeit auf den Tisch, die eine Rede ankündigte. —Nicht als an eine weitere Reise. Etwas, das wirklich einen bleibenden Eindruck hinterlässt. Etwas, das du weder deiner Mutter noch deiner Chefin noch deinem Therapeuten erzählst.

—Was schlägst du vor?, fragte Vera mit dem Lächeln einer Frau, die weiß, dass das Gespräch interessant werden würde.

—Ich weiß es noch nicht. Aber es muss echt sein. Etwas, das uns schwindelig macht.

Marcos nahm einen Schluck Wein, ohne etwas zu sagen. Ich sah ihn an. Er erwiderte meinen Blick mit einem Gesichtsausdruck, der sagte: „Das wird nicht gut enden“, aber er protestierte auch nicht. Das war mein Zeichen, dass wir weitermachen konnten.

Wir begannen, Ideen vorzuschlagen, als würfen wir Würfel auf den Tisch. Fallschirmspringen: einstimmig verworfen, sobald Vera sagte: „Wir haben kleine Kinder“, und wir anderen beiden nickten, ohne nachzudenken. Sich tätowieren lassen: Marcos lehnte es mit einer Handbewegung ab, die keine Diskussion zuließ; mich reizte es ebenfalls nicht, obwohl Vera es mit einer Schüchternheit erwähnte, die verriet, dass sie schon länger darüber nachdachte. Nachts mit Vollgas zum nächsten Leuchtturm fahren: theoretisch interessant, in der Praxis völlig langweilig.

Da stellte Raquel ihr Glas ab, verschränkte die Arme auf dem Tisch und sagte mit derselben Selbstverständlichkeit, mit der sie hätte vorschlagen können, ins Kino zu gehen:

—Wie wäre es, wenn wir eine Orgie veranstalten?

Es entstand eine dieser stillen Sekunden, die man zählen kann. Marcos starrte sie an.

—Willst du, dass ich meine Schwägerin vor meiner Frau ficke?

—Nein, Marcos. Nicht unter uns. Mit Leuten von außerhalb. Fremden. Ihr beiden macht untereinander, was ihr wollt, aber zusätzlich laden wir noch andere ein. Vera und ich haben seit Jahren keinen Schwanz mehr abbekommen.

—Ich seit drei Jahren, stellte Raquel klar und hob den Finger, als säße sie im Unterricht. —Drei Jahre ohne einen Schwanz in mir. Fast wäre meine Muschi vor lauter Nichtbenutzung zugewachsen.

—Ich seit zwei, fügte Vera hinzu, als meldete sie eine vollkommen neutrale technische Zahl. —Und mein Vibrator verlangt schon nach der Pensionierung.

Marcos sah zur Decke. Vera biss sich auf die Unterlippe, um nicht zu lächeln. Raquel wartete mit der Geduld einer Frau, die weiß, dass der Kunde bereits überzeugt ist und nur noch etwas Zeit braucht.

—Claudia, sie sah mich direkt an, —du hast auch nicht Nein gesagt.

—Ich habe gar nichts gesagt, stellte ich klar.

—Eben.

Die Diskussion dauerte fast eine Stunde. Jede Möglichkeit wurde durchgespielt, gegen jede wurden Einwände erhoben, man stand auf und warf sich Argumente zu, mit der Konzentration von Menschen, die über etwas wirklich Wichtiges debattieren. Marcos stimmte für den Fallschirmsprung, Vera zaghaft für das Tattoo. Die Orgie gewann mit drei zu eins, obwohl Vera hinzufügte, dass ihre Stimme davon abhing, ob es mehr Teilnehmer geben würde, denn „wenn wir schon untergehen, dann richtig, aber ich werde nicht im kleinen Kreis nackt vor Marcos stehen, mit meinen hängenden Titten, während er mich mit Claudia vergleicht“.

—Das lässt sich regeln, sagte Raquel.

Sie nahm ihr Handy und rief Fede an.

***

Fede war ein Freund aus Kindertagen, aus dem Dorf, einer von denen, die genau dort leben, wo man sie zurückgelassen hat, und auftauchen, sobald man sie ruft, als wäre keine Zeit vergangen. Eine halbe Stunde später kam er mit Nuria, einer dunkelhaarigen Frau um die Mitte dreißig, die ihm mit der Selbstverständlichkeit einer Person folgte, die daran gewöhnt ist, neue Orte aufzusuchen, ohne Fragen zu stellen.

Er war einer dieser Männer, die in ihrer Jugend sehr attraktiv gewesen waren und es teilweise noch immer waren, nun aber sichtbare Spuren schlecht überstandener Jahre trugen. Er hatte das leichte Lächeln eines Mannes, der sich nie besonders hatte anstrengen müssen, um zu bekommen, was er wollte. Nuria war schlank und hatte Augen, die alles mit einer Distanz betrachteten, die keine Gleichgültigkeit war, sondern etwas Komplizierteres.

—Ich habe gehört, ihr wollt etwas Besonderes organisieren, sagte Fede und setzte sich mit dem Vertrauen eines Mannes, der bereits Teil des Plans war, obwohl er noch gar nicht angekommen war.

—So etwas in der Art, bestätigte Raquel.

Während Fede und Nuria es sich im Wohnzimmer bequem machten und Marcos sie mit dem Gesichtsausdruck eines Mannes beobachtete, der die Katastrophe kommen sieht, aber nicht weiß, wie er sie aufhalten soll, gab Raquel Vera ein Zeichen. Die beiden zogen sich um, nahmen ihre Handtaschen und gingen ins Dorf.

Wir blieben zu viert zurück. Wir redeten über belanglose Dinge, während wir warteten, mit jener seltsamen Höflichkeit, die zwischen Fremden entsteht, wenn sie wissen, dass sie in wenigen Stunden etwas miteinander teilen werden, das sie mit kaum jemandem teilen.

Marcos kam in einem Moment zu mir, in dem die beiden anderen abgelenkt waren.

—Wir können Nein sagen, sagte er leise zu mir. —Zu alldem. Jetzt sofort, bevor noch jemand kommt.

—Ich weiß.

—Warum sagen wir es dann nicht?

Weil ich seit zehn Jahren zu allem Vernünftigen Ja gesagt hatte und wissen wollte, wie es sich anfühlte, Ja zu etwas Unvernünftigem zu sagen. Weil ich seit zehn Jahren samstags fickte und wissen wollte, wie es sich anfühlte, einen anderen Schwanz in mir zu haben. Weil ich vierzig wurde und es satt hatte, dass nur ein Mann wusste, wie ich von innen beschaffen war.

—Weil wir heute Nacht vierzig werden, sagte ich stattdessen.

Er antwortete nicht. Aber er stand auch nicht vom Sofa auf.

***

Eine Stunde später kamen Raquel und Vera mit drei Männern zurück.

Ich geriet in Panik, noch bevor ich ihre Gesichter sah. Dann sah ich sie, und die Panik verwandelte sich in etwas anderes: etwas, das ich noch nicht benennen wollte, weil es zu benennen bedeutet hätte, es anzuerkennen. Meine Höschen wurden feucht, bevor einer von ihnen den Mund aufmachte. Es geschah automatisch, ein körperlicher Reflex, der dem Verstand zuvorkam, und ich spürte augenblicklich die Scham und die Erleichterung darüber, dass mein Körper noch immer so funktionierte.

Zwei von ihnen waren groß, fast eins neunzig, mit jener Art Körper, die man selbst unter der Kleidung bemerkte. Der Dritte war kleiner und ruhiger, mit dem Gesicht eines netten Jungen und den Augen eines Menschen, der lieber zuhört, bevor er spricht.

—Rodrigo, sagte der Größte und streckte die Hand aus. —Notarzt. Das ist Iñaki, Gymnasiallehrer. Und Damián trauert, weil seine Freundin ihn letzte Woche verlassen hat, also kommt er zur emotionalen Unterstützung mit.

Damián warf ihm einen ironischen Blick zu, lächelte aber. Es war ein klares Lächeln, ohne Überheblichkeit, von jemandem, der nichts beweisen muss.

—Wie alt bist du?, fragte ich, weil ich es nicht lassen konnte.

—Einunddreißig.

—Neun Jahre jünger als ich.

—Ich weiß, sagte er. —Ich habe auf dem Weg hierher nachgerechnet.

Etwas an der Art, wie er es sagte – ohne Entschuldigung und ohne Angeberei –, kam mir vollkommen ehrlich vor. Als wäre der Altersunterschied einfach eine weitere Information, weder ein Problem noch ein Vorteil.

Wir setzten uns alle ins Wohnzimmer. Fede öffnete Flaschen, Nuria stellte die Gläser bereit. Es entwickelte sich ein echtes Gespräch, eines, das von selbst floss, ohne dass jemand es anschieben musste: Rodrigo erzählte mit einer Ernsthaftigkeit von seiner Schicht in der Notaufnahme, die unwillkürlich zum Lachen brachte. Iñaki hatte eine Theorie über Reggaeton, die Vera in eine zwanzigminütige Debatte verwickelte, die niemand gewann. Damián und ich sprachen leise über nichts Bestimmtes – die Küste, die Kälte im September, einen Film, den wir beide gesehen hatten und an den wir uns völlig unterschiedlich erinnerten –, und es war das erste Mal seit langer Zeit, dass ich ein Gespräch führte, ohne gleichzeitig an etwas anderes zu denken.

Marcos trank und beobachtete. Er sagte nichts, schien sich aber auch nicht unwohlzufühlen. Eher sah es so aus, als würde er von allem Maß nehmen.

Irgendwann zog Fede ein kleines Tütchen aus seiner Jacke und legte es ohne großes Aufheben auf den Wohnzimmertisch. Nuria holte einen Spiegel aus ihrer Tasche. Ich sah vom anderen Ende des Sofas zu ihm hinüber und sagte nichts.

Rodrigo war der Erste, der sprach.

—Ich nehme nichts. Ich arbeite in der Notaufnahme und habe gesehen, was mit Menschen passiert, die es zum ersten Mal ausprobieren und glauben, es würde schon nichts passieren. Jeder entscheidet selbst, was er will, aber ich passe.

Er sagte es ohne den Ton einer Predigt, mit derselben Ruhe, mit der er über alles andere gesprochen hatte. Marcos nickte schweigend. Auch die beiden anderen Männer lehnten ab, ohne Drama.

Raquel war die Erste von uns. Sie tat es, ohne den Blick abzuwenden, mit jener Entschlossenheit, die mir ihr ganzes Leben lang übertrieben vorgekommen war und die ich in dieser Nacht, ich weiß nicht, bewundernswert fand. Vera war die Zweite. Ich sah ihr dabei zu und dachte, dass wir noch nie etwas geteilt hatten, das so völlig außerhalb von allem lag, was wir waren.

Ich stand auf und ging ins Badezimmer.

Ich verriegelte die Tür. Ich setzte mich auf den Rand der Badewanne und legte die Hände auf die Knie. Mein Herz schlug viel zu schnell, aber es war nicht genau Angst. Es war dieses Gefühl, wenn man kurz davorsteht, eine Grenze zu überschreiten, und noch umkehren und so tun kann, als wäre nichts geschehen. Ich schob eine Hand unter meinen Rock und berührte mich über dem Höschen. Es war völlig durchnässt. Ich schob einen Finger hinein und spürte meine geschwollene, glitschige Muschi, die wie ein zweites Herz pochte. Ich zog die Hand heraus und roch daran. Sie roch nach mir, auf eine Weise, wie ich seit Jahren nicht mehr an mir gerochen hatte: nach einer hungrigen Frau, nicht nach einer erschöpften Ehefrau.

Ich blieb dort sitzen und starrte gute fünf Minuten lang auf die Fliesen.

Dann ging ich hinaus, ohne etwas genommen zu haben, und sagte Raquel, ich hätte es mir anders überlegt. Sie nickte, ohne Fragen zu stellen und ohne jede Spur von Urteil in ihrem Gesicht. Auch dafür war ich ihr dankbar: dafür, dass in keine Richtung Druck ausgeübt wurde, dass in dieser Nacht niemand etwas von mir erwartete außer mir selbst.

Als jemand Musik anmachte, stand ich auf und begann zu tanzen. Es war das erste Mal seit langer Zeit, dass ich ohne einen äußeren Anlass tanzte, ohne ein Glas zu viel und ohne einen fremden Geburtstag. Marcos kam zuerst zu mir. Wir bewegten uns mit der Vertrautheit zweier Menschen, die den Körper des anderen auswendig kennen, aber irgendetwas an der Situation – das fremde Haus, die Stimmen, das Wissen, dass drei Männer in diesem Wohnzimmer saßen, die wir überhaupt nicht kannten – lud alles mit einer Spannung auf, die anders war als sonst. Ich spürte seinen harten Schwanz an meiner Hüfte, viel härter, als er an einem beliebigen Sonntag um diese Uhrzeit zu sein pflegte. Er packte mit beiden Händen meinen Arsch und zog mich unverhohlen an sich, um allen zu zeigen, dass ich in dieser Nacht zuerst ihm gehörte.

Er wich ein wenig zurück, sah mich an und stellte mir wortlos eine Frage mit seinen Augen.

Ich sagte mit meinen Ja.

***

Wir gingen nach oben ins Schlafzimmer. Ich schloss die Tür ab, etwas, das ich seit unserer gemeinsamen Studentenwohnung nicht mehr getan hatte. Als ich mich umdrehte, sah Marcos mich bereits auf eine Art an, die ich lange nicht mehr gesehen hatte.

Es war nicht genau Zärtlichkeit. Es war Lust, ja, aber auch etwas Dickeres, Dringlicheres, als hätte die Situation – die Musik, die von unten heraufdrang, die Stimmen, das Wissen, was auf der anderen Seite dieser Wände passieren konnte – etwas entzündet, das zwischen uns normalerweise erloschen blieb.

Er küsste mich mit offenem Mund und suchte meine Zunge, ohne um Erlaubnis zu bitten, erst mit den Händen an meinem Gesicht, dann weiter nach unten. Er riss mir achtlos das Kleid über den Kopf. Ich zog ihm das Hemd aus und öffnete seine Hose. Sein Schwanz ragte über den Bund der Unterhose, rot und gespannt, mit einem klaren Tropfen bereits an der Spitze. Ich strich mit dem Daumen über seine Eichel und verteilte den Tropfen, woraufhin er ein raues Knurren ausstieß, das ich ihm seit Jahren nicht mehr entlockt hatte.

—Ich bin klatschnass, sagte ich ihm ins Ohr. —Seit ihr durch die Tür gekommen seid.

—Ich weiß. Man sieht es dir im Gesicht an.

Wir kannten einander zu gut, um Überraschung vorzutäuschen, aber in dieser Nacht war etwas an der Reihenfolge der Dinge anders, eine kleine Veränderung, die im Inneren alles veränderte. Er stieß mich aufs Bett, riss mir mit einem Ruck das Höschen herunter – ich hörte, wie die Naht nachgab – und spreizte mir mit beiden Händen die Beine, ohne um Erlaubnis zu bitten, ohne die übliche Choreografie.

Er beugte sich hinunter. Ich weiß genau, wie Marcos es macht, denn wir sind seit zehn Jahren zusammen. Ich weiß, dass er immer an den Schenkeln beginnt, an der Innenseite, mit trockenen Küssen, die langsam höher wandern. Ich weiß, dass er die Muschi umrundet, bevor er sie berührt, dass er mich drei oder vier Atemzüge lang warten lässt. Aber nicht in dieser Nacht. In dieser Nacht ging er mit flacher Zunge direkt an meine Klitoris und leckte sie in einem einzigen langen, intensiven Zug von unten nach oben, als hätte er sich seit Stunden danach gesehnt. Ich bäumte mich abrupt gegen seinen Mund auf und bedeckte mein Gesicht mit beiden Händen, weil ich das Geräusch, das mir entfuhr, selbst nicht wiedererkannte.

—Mach weiter, bat ich mit gebrochener Stimme. —Genau so, hör nicht auf.

Und er machte weiter. Er saugte an meinen Schamlippen, eine nach der anderen, nahm sie in den Mund und zog mit den Zähnen daran, bis ich protestierte. Dann kehrte er zu meiner Klitoris zurück und bearbeitete sie mit der Zungenspitze in engen, schnellen Kreisen, ohne mir eine Pause zu gönnen, während er mir zwei Finger hineinschob und sie krümmte, um den Punkt zu suchen, den er seit Jahren geduldig suchte und in dieser Nacht auf Anhieb fand. Jeder Zungenstrich kam mit noch mehr Nachdruck, danach langsamer, dann wieder schnell, als hätte er alle Zeit der Welt und wüsste außerdem etwas, das ich selbst noch nicht wusste.

—Ich komme, warnte ich ihn. —Marcos, ich komme.

Ich kam, bevor ich damit gerechnet hatte, viel früher, und konnte nicht verhindern, ein Geräusch zu machen, das ich sonst nie machte, ein langes Stöhnen, das aus meinem Innersten kam und das man unten sicher über der Musik hören konnte. Meine Schenkel schlossen sich unwillkürlich um seinen Kopf. Er leckte langsam weiter, während ich mich zusammenzog, hielt die Krämpfe mit anliegender Zunge aus, bis ich seinen Kopf wegdrückte, weil ich die Berührung nicht länger ertrug.

—Gott, sagte ich. —Gott, Marcos.

—Ich habe noch gar nicht angefangen.

Er richtete sich zwischen meinen Beinen auf den Knien auf, sein Bart glänzte von mir, sein Schwanz zeigte auf meinen Bauch. Ich bat ihn um ein Kondom, weil ich nichts zur Verhütung nahm. Er zog es selbst über, während er mich ansah, und strich zweimal langsam über die Basis, als würde er es mir vorführen. Dann packte er mich hinten an den Knien, drückte sie gegen die Matratze und stieß in einem einzigen Stoß bis zum Anschlag in mich.

—Scheiße, stöhnte ich. —So, ganz rein.

Er stützte sich auf die Ellbogen, um mir direkt ins Gesicht zu sehen, und blieb eine Sekunde lang reglos in mir, damit ich jeden Zentimeter spüren konnte. Dann begann er sich wirklich zu bewegen, mit tiefen, gezielten Stößen, die durch meinen Körper liefen und mich gegen das Kopfende prallen ließen. Ich hielt mir selbst den Mund zu, weil das Knarren des Bettes bereits laut genug war.

—Nimm die Hand weg, bat er. —Lass sie dich hören.

Ich nahm sie weg. Und ich schrie. Ich schrie jedes Mal, wenn er mich ganz ausfüllte, ohne mich zurückzuhalten, in der Gewissheit, dass sie unten zuhörten, und dieser Gedanke machte mich noch viel geiler.

Er fragte mich leise, ohne aufzuhören, mich zu ficken, was ich wollte.

—Ich will, dass diese Nacht nicht endet, sagte ich.

Er lachte. Es war ein echtes Lachen, ohne Schauspiel, ohne Anstrengung. Es tat mir besser, es zu hören, als ich erwartet hatte. Mit einer Bewegung drehte er mich um, brachte mich auf alle viere, packte mit einer Hand meine Haare und mit der anderen meine Hüfte und drang von hinten wieder in mich ein. Der zweite Stoß ließ mich die Bettdecke mit den Fäusten zusammenkrallen. So kam er tiefer, brutaler, und fickte mich in einem gleichmäßigen Rhythmus, der nie nachließ, während sein Schwanz mit einem feuchten Geräusch gegen meinen Arsch stieß, das den Raum erfüllte.

—Fass dich an, befahl er. —Fass dich an, während ich dich ficke.

Ich ließ die Hand sinken und suchte meine Klitoris. Ich rieb sie ohne Rhythmus, völlig aufgelöst, und spürte, wie sein Schwanz in einem Takt in mich hinein- und wieder herausglitt, den ich nicht kontrollierte. Ich kam ein zweites Mal und presste ihn von innen fest zusammen. Er stieß ein Knurren aus, kam aber nicht. Er hielt sich zurück. Langsam zog er sich aus mir zurück, wich zur Seite und setzte sich schwer atmend auf den Rand der Matratze.

—Ich spare mir etwas auf, sagte er.

Ich sah ihn an, noch immer auf allen vieren, das Haar klebte mir im Gesicht und mein Atem ging unkontrolliert.

—Für wen?

Er lächelte, ohne zu antworten. Wir zogen uns schweigend an, aber es war kein unangenehmes Schweigen. Es war das Schweigen zweier Menschen, die gerade eine Grenze überschritten hatten, ohne sich darüber einig gewesen zu sein, wann genau sie die Entscheidung dazu getroffen hatten. Ich zog das Kleid ohne Höschen an – ich fand kein neues und suchte auch nicht danach. Marcos knöpfte seine Hose zu und strich mir über das Haar, um es zu richten, als wäre es zu diesem Zeitpunkt noch wichtig, wie meine Haare lagen.

Ich ging vor ihm die Treppe hinunter. Die Musik lief noch. Aus einem Zimmer am Ende des Flurs drang das unverkennbare Geräusch, wie Raquel drei Jahre Enthaltsamkeit mit beträchtlichem Enthusiasmus nachholte: Man hörte das Bett, man hörte Haut auf Haut schlagen, und man hörte Raquel jemanden ganz selbstverständlich „Hurensohn“ nennen, wie andere sich bedanken. Im Wohnzimmer waren Vera und Iñaki verschwunden; unter der geschlossenen Tür des Gästezimmers drang ein leises, regelmäßiges Stöhnen hervor, das ohne jeden Zweifel von meiner Schwester stammte, obwohl ich sie noch nie so gehört hatte und später niemals zugeben würde, dass ich sie in dieser Nacht gehört hatte. Nuria lag mit einem weiteren Glas auf dem Sofa und starrte mit dem Gesichtsausdruck einer Frau, die bereits alles gesehen hatte, an die Decke. Ihr Rock war bis zur Taille hochgeschoben, und eine Hand lag zwischen ihren Beinen und bewegte sich langsam, ohne Eile, beinahe gelangweilt.

Damián saß noch immer an derselben Stelle, an der ich ihn zurückgelassen hatte. Er hob den Blick, als ich ins Wohnzimmer kam, und senkte ihn nach einem kurzen Moment wieder, wobei er unverhohlen bei dem eng anliegenden Kleid, meinen sich unter dem Stoff abzeichnenden Brustwarzen und dem offensichtlichen Fehlen eines BHs verweilte. Dann sah er wieder in mein Gesicht.

Ich hielt seinem Blick stand und wandte mich nicht ab. Ich ging zum Sofa, beugte mich gerade so weit vor, dass er meinen Ausschnitt sehen konnte, und sprach leise mit ihm.

—Gehen wir nach oben?, fragte ich ihn. —Ich habe noch Lust, und er hat mich gerade absichtlich halb befriedigt zurückgelassen.

Damián schluckte. Er sah kurz zu Marcos, der vom anderen Ende des Wohnzimmers aus mit einem Glas in der Hand einmal kaum merklich nickte. Dann stand er auf, sagte kein Wort, stellte sein Glas auf den Tisch und folgte mir zur Treppe. Ich spürte seine Hand unten an meinem Rücken, fest und ohne die Schüchternheit, die er den ganzen Abend gezeigt hatte. Als wir den Treppenabsatz erreichten, drehte ich mich um, packte ihn im Nacken und küsste ihn, bevor ich ihn ins Zimmer zog. Er war neun Jahre jünger als ich, und in dieser Nacht war mir das vollkommen egal.