Was in jenem Strandhaus nicht passieren durfte

Die Sonne brannte senkrecht auf den Sand herab, als Mateo sich auf dem Handtuch ruckartig aufrichtete und sich die Hände abschüttelte.

—Ich hole noch ein Bier —sagte er und hob die fast leere Dose—. Das hier ist schon warm.

Diego sah ihn von unten an, einen Arm über die Augen gelegt, um sich vor dem Licht zu schützen.

—Schon wieder eins?

—Wir sind seit zwei Stunden hier, Genie.

Diego zögerte kaum eine Sekunde, bevor auch er sich aufrichtete. Er klopfte sich den Rücken ab und suchte nach seinem T-Shirt, das sich am Rand des Sonnenschirms verheddert hatte.

—Ich komme mit.

Beide blickten gleichzeitig zum Wasser. Laura und Sofía waren noch immer draußen im Meer, inzwischen etwas weiter entfernt, und ließen sich von den Wellen wiegen, während sie miteinander redeten – mit jener alten Vertrautheit, die keine Zeugen brauchte. In der Ferne waren nur ihre Köpfe zu erkennen und hin und wieder ein Arm, der sich erhob, um das nasse Haar aus dem Gesicht zu streichen.

—Wir sind gleich zurück —murmelte Diego, mehr zu sich selbst als zu seinem Freund.

Mateo stand bereits.

—Ich glaube nicht, dass sie uns vermissen.

Sie gingen über den Sand in Richtung der Strandbar, mit dem ruhigen Schritt von Menschen, die es nicht eilig haben, aber ein klares Ziel verfolgen. Das Schild war schlicht: »Chiringuito El Farol«. Eine zum Meer hin offene Holzkonstruktion mit hohen Tischen und einer Theke, auf der sich frisch aus dem Eis geholte Flaschen stapelten. Im Hintergrund versuchte ein Industriefan, die Hitze zu vertreiben.

—Zwei eiskalte Bier —bestellte Mateo, kaum dass er sich an die Theke gelehnt hatte.

Der etwa sechzigjährige Kellner, dunkelhäutig, mit dunklem T-Shirt und aufmerksamem Gesicht, nickte.

—Kommt sofort.

Er hieß Ernesto, wie das Schild an seiner Brust verriet, und hatte die Ausstrahlung eines Mannes, der zu viele Sommer damit verbracht hatte zu beobachten, wie andere sich benahmen, wenn sie glaubten, niemand sehe sie.

Er stellte ihnen die Flaschen hin, daneben zwei niedrige Gläser.

—Bitte schön.

Mateo nahm sofort einen langen Schluck.

—So ist es richtig.

Diego trank langsamer und stützte die Ellbogen auf die Theke, während er aus dem Augenwinkel zum Strand sah. Von dort konnten sie die beiden noch erkennen. Kleine Gestalten zwischen den Bewegungen des Wassers.

—Nicht schlecht, hm? —sagte Mateo plötzlich.

Diego musste nicht nachfragen.

—Das waren sie nie.

Mateo lächelte, die Flasche halbwegs zum Mund geführt.

—Aber heute …

Er ließ den Satz in der Luft hängen.

—Heute ist es anders —vollendete Diego, ohne ihn anzusehen.

—Der Kontext.

Diego stieß ein trockenes Lachen aus.

—Schon wieder das.

—Es stimmt doch —beharrte Mateo—. Hier sieht alles anders aus.

—Oder man erlaubt sich, es anders zu sehen.

Mateo sah ihn interessiert an.

—Genau.

Eine kurze Pause entstand. Draußen wirbelte der Wind etwas Sand gegen die Bretter des Bodens.

—Ist dir aufgefallen, was Laura heute Morgen anhatte? —fragte Mateo.

Diego brauchte einen Augenblick für seine Antwort.

—Ja.

—Dieser Bikini ist kein Zufall.

Diego kniff die Augen zusammen, als würde er das Bild rekonstruieren.

—Nein.

—Deine Frau weiß ganz genau, was sie tut.

Diego widersprach nicht.

—Das wusste sie schon immer.

Mateo lachte leise, beinahe verschwörerisch.

—Und Sofía …

Diego drehte den Kopf leicht zu ihm.

—Was ist mit Sofía?

Mateo zuckte mit den Schultern.

—Sie wirkt zwar nicht so, aber sie ist es auch. Dieser Körper, Diego. Nichts für ungut.

Diego runzelte leicht die Stirn, konnte das halbe Lächeln jedoch nur schwer verbergen.

—Verdammt, bist du direkt.

—Wir sind seit unserem vierzehnten Lebensjahr befreundet. Was willst du, dass ich dich anlüge?

Für einen Moment trat Stille ein. Diesmal trank Diego einen längeren Schluck. Mateo beugte sich leicht zu ihm, senkte die Stimme, ohne sich sonderlich darum zu bemühen, nicht gehört zu werden.

—Glaubst du, Laura merkt nicht, wie du selbst sie ansiehst?

Diego hielt seinem Blick stand.

—Laura bemerkt immer alles. Sie ist viel zu klug, um es nicht zu merken.

Hinter der Theke tat Ernesto so, als würde er Gläser ordnen, konnte aber nicht verhindern, Gesprächsfetzen aufzuschnappen. Er hob eine Augenbraue, ohne sich einzumischen, wie jemand, der dasselbe Drehbuch schon zu oft gesehen hatte.

—Ich sage dir etwas —fuhr Mateo fort, inzwischen mit jenem gelösteren Ton, den das zweite Bier mit sich brachte—. Ich finde, wir sind zu … höflich.

Diego stellte die Flasche auf die Theke.

—Höflich?

—Ja. Nur Blicke, nur Schweigen, alles unterdrückt. —Er machte eine unbestimmte Handbewegung—. Unser ganzes Leben lang so.

Diego verzog den Mund zu einem halben Lächeln.

—Nicht jeder funktioniert so wie du.

—Nein, natürlich nicht. —Mateo beugte sich noch ein wenig näher—. Aber sag mir nicht, dass du es dir nicht vorgestellt hast …

Er hielt inne und suchte nach den richtigen Worten.

—Was? —fragte Diego.

—Wie das alles wäre … ohne so viele Filter.

Diego antwortete nicht sofort. Er sah wieder zum Meer. Die Wellen, die Entfernung, die beiden Gestalten im Wasser. Sofía war gerade auf Lauras Schultern geklettert, und beide lachten schallend.

Natürlich habe ich es mir vorgestellt. Öfter, als ich sollte.

—Ich habe es mir vorgestellt —sagte er schließlich.

Mateo nickte zufrieden.

—Natürlich hast du das.

Ernesto räusperte sich am anderen Ende der Theke.

—Noch eine Runde?

Mateo hob die leere Flasche.

—Ja, komm.

Diego nickte. Ernesto schenkte die Biere ein, ohne weiter etwas zu kommentieren, obwohl sein Gesichtsausdruck genug sagte.

—Manche Dinge —murmelte er, während er die Flaschen abstellte— sollte man besser nicht zu lange bedenken.

Mateo sah ihn amüsiert an.

—Ach ja?

Ernesto zuckte mit den Schultern.

—Oder sie zumindest nicht laut aussprechen.

Diego lachte kurz. Mateo dagegen hob sein Bier.

—Wir gehören zu denen, die reden.

Ernesto schüttelte halb lächelnd den Kopf.

—Das sehe ich.

Er ging ein paar Schritte davon und ließ sie wieder allein.

—Mir gefällt dieser Ort —sagte Mateo.

Auch Diego trank.

—Ja. Aber wir dürfen nicht zu lange wegbleiben.

—Nein.

Ihre Blicke trafen sich erneut.

—Außerdem —fügte Mateo hinzu und lehnte sich zurück— ist das Interessante nicht hier.

***

Als sie das Haus erreichten, hatte der Himmel jene kupferne Farbe angenommen, die man nur im August sieht, wenn die Sonne ewig zu brauchen scheint, um unterzugehen. Sie hatten ein Ferienhaus zwei Straßen vom Strand entfernt gemietet, mit Terrasse und einem kleinen Pool. Die Schlüssel trug Laura bei sich.

—Duschen, sofort —kündigte Sofía an, kaum dass sie durch die Tür getreten war, und stellte den Korb auf den Boden.

—Ich zuerst —lachte Laura.

—Wir beide zuerst —erwiderte sie ebenfalls lachend—. Die unten hat eine große Duschkabine.

Diego und Mateo sahen sich eine Sekunde lang an. Eine lange Sekunde.

—Wir … machen eine Flasche auf —sagte Diego.

Laura ging an ihnen vorbei und streifte dabei mit zwei Fingern seinen Arm. Eine winzige, beinahe unschuldige Geste. Beinahe.

—Wir kommen gleich runter.

Als sie im Flur verschwunden waren, ging Mateo direkt in die Küche, öffnete den Kühlschrank und holte ungefragt eine Flasche Weißwein heraus. Diego stützte die Hände auf die Arbeitsplatte und atmete langsam.

—Alles in Ordnung? —fragte Mateo, ohne ihn anzusehen.

—Ich weiß es nicht.

—Sehr ehrlich.

Diego hob den Kopf.

—Es ist nur … die Sache in der Strandbar.

Mateo stellte die Flasche auf den Tisch.

—Die Sache in der Strandbar war echt.

—Ja.

—Und du hast es dir auch vorgestellt. Tu jetzt nicht so, als wäre es anders.

Diego antwortete nicht. Vom Obergeschoss drang das Wasser der Dusche herab und eine Sekunde später Sofías gedämpftes Lachen. Ein Lachen und noch eines, übereinandergelegt.

Mateo schenkte zwei Gläser ein.

—Wenn sie allein herunterkommen, ist nichts passiert. Wenn sie beide zusammen herunterkommen … entscheiden wir.

—Was entscheiden wir?

—Wie weit wir gehen.

Diego nahm sein Glas. Seine Hand zitterte leicht, und er ärgerte sich darüber.

—Und sie?

Mateo sah ihn mit der Miene eines Mannes an, der seit Jahren darüber nachdachte und nur auf den richtigen Augenblick gewartet hatte.

—Sie sagen es uns den ganzen Tag, Diego. Die Blicke, die Körperhaltungen, Lauras Bikini, Sofías Pareo. Das fängt nicht jetzt an.

Diego trank.

—Dann sollen sie entscheiden.

—Dann sollen sie entscheiden —wiederholte Mateo.

Oben verstummte das Wasser. Eine jener Stille trat ein, die Minuten zu dauern scheint, und schließlich waren nackte Füße auf der Treppe zu hören. Nicht ein Paar Schritte. Zwei.

Laura erschien zuerst, mit einem weißen Handtuch um die Brust gebunden und nassem Haar, das ihr über eine Schulter fiel. Sofía folgte, in einem T-Shirt von Mateo, das ihr bis zur Mitte der Oberschenkel reichte und, wie unschwer zu erkennen war, nichts darunter verbarg.

Beide blieben im Türrahmen stehen.

—Habt ihr Wein aufgemacht? —fragte Laura, als wäre sie gerade an irgendeinem beliebigen Nachmittag in ein beliebiges Wohnzimmer gekommen.

—Wir sind gerade dabei —antwortete Mateo.

Diego brachte kein Wort heraus.

Sofía ging zum Tisch, nahm das Glas, das Mateo ihr hinhielt, und trank den ersten Schluck langsam, ohne Diego aus den Augen zu lassen. Sehr langsam.

—Worüber habt ihr in der Strandbar gesprochen? —fragte sie und wischte sich mit dem Daumen einen Tropfen von der Lippe.

Mateo hob eine Augenbraue.

—Warum fragst du?

Laura verschränkte die Arme unter ihrer Brust. Das Handtuch rutschte ein wenig höher.

—Weil Ernesto uns beim Vorbeigehen gegrüßt und gelacht hat. Er hat nur gelacht.

Diego spürte, wie sein Hals brannte.

—Wir haben über nichts geredet.

—Diego —sagte Laura leise—. Wir sind seit fünfzehn Jahren zusammen.

—Und ich bin seit zehn Jahren mit dir zusammen —fügte Sofía hinzu und wandte sich Mateo zu—. Also spar dir das.

Mateo war der Erste, der lachte. Kurz, beinahe erleichtert.

—Wollt ihr die lange oder die kurze Version?

—Die ehrliche —antwortete Laura.

Mateo stellte sein Glas auf den Tisch.

—Wir haben über euch gesprochen. Darüber, wie ihr euch zusammen bewegt. Darüber, dass es heute so aussah, als würdet ihr vom Wasser aus mit uns spielen.

Sofía lächelte.

—Wir haben gespielt.

Laura drehte das Gesicht zu Diego.

—Und du, was hast du gesagt?

—Ich habe mehr zugehört als geredet.

—Du hörst immer mehr zu, als du redest.

—Diesmal habe ich es auch gesagt.

Laura trat einen Schritt auf ihn zu. Das Handtuch streifte den Rand der Arbeitsplatte.

—Was hast du gesagt?

—Dass ich es mir vorgestellt habe.

Eine andere Stille. Schwerer geladen. Sofía stellte das Glas auf den Tisch und setzte sich mit übereinandergeschlagenen Beinen auf einen Stuhl.

—Und wie habt ihr es euch vorgestellt? —fragte sie, ohne jemanden Bestimmten anzusehen.

Mateo holte Luft.

—Ungefähr so. Ihr beide kommt zusammen herunter. Wir wissen nicht, was wir sagen sollen.

—Und was wollt ihr, dass wir tun? —fragte Laura.

—Was immer ihr wollt —antwortete er.

Sie ließ eine Sekunde verstreichen.

—Ich will bleiben.

—Ich auch —sagte Sofía.

Sie sahen einander an. Ein schneller, verschwörerischer, beinahe amüsierter Blick. Diego begriff schlagartig, dass sie es in der Dusche bereits besprochen hatten. Dass sie seit Stunden, vielleicht Tagen, auf diesen Augenblick gewartet hatten. Dass er und Mateo die Letzten waren, die von etwas erfuhren, das ohne sie entschieden worden war.

Laura löste mit einer ruhigen Bewegung den Knoten ihres Handtuchs, als würde sie sich in ihrem eigenen Haus einen Mantel ausziehen, und das Handtuch fiel lautlos zu Boden.

—Dann entscheiden wir, wer bei wem bleibt —sagte sie—. Oder ob überhaupt etwas entschieden werden muss.

Mateo stellte sein Glas ab. Diego tat es ihm gleich. Sofía erhob sich mit dem T-Shirt noch am Leib, küsste beim Vorübergehen ihren Mann auf den Mundwinkel und ging dann auf Diego zu.

—Heute nicht, Mateo —murrte sie an seinem Ohr—. Heute tauschen wir.

Laura durchquerte die Küche auf Mateo zu, mit der Sicherheit einer Frau, die durch ihre eigene Haut geht.

—Das stört dich doch nicht, oder? —fragte sie, eher als Feststellung denn als Frage.

Mateo brauchte eine Sekunde für seine Antwort. Nur eine Sekunde.

—Nein.

Diego spürte Sofías Hand im Nacken, noch bevor er ihr Gesicht sah. Der erste Kuss war langsam, beinahe vorsichtig, wie wenn man prüft, ob der Boden das Gewicht trägt. Er dauerte nur wenige Sekunden, und als sie sich voneinander lösten, sahen sie sich an, als hätten sie gerade etwas erkannt, dem sie seit Jahren ausgewichen waren.

—Nach oben —sagte Sofía—. Ins Gästezimmer. Nicht in unseres.

Diego nickte. Hinter ihnen lag Lauras Hand bereits auf Mateos Brust und drückte ihn sanft gegen die Arbeitsplatte, auf der Diego vor einer Stunde seine Hände abgestützt hatte, um sich zu beruhigen.

Sie stiegen die Treppe hinauf. Sofía voran, er hinter ihr. Auf halber Höhe drehte sie sich um und sah ihn von einer höheren Stufe aus an, ohne Eile.

—Wenn dir etwas nicht gefällt, hören wir auf.

—Dasselbe gilt für dich.

—Aber du erzählst es niemandem.

—Niemals.

—Weder Mateo noch Laura danach. Was hier passiert, bleibt hier.

—Ich schwöre es.

Sie zog ihn am Handgelenk mit einer Kraft nach oben, die ihn überraschte. Im Flur war aus der Küche bereits Lauras leises, unterdrücktes Lachen zu hören und Mateos wortlose Antwort in Form seines Atems.

Diego schloss die Tür des Gästezimmers hinter ihnen und begriff zum ersten Mal in den zwanzig Jahren seiner Freundschaft mit Mateo und den fünfzehn Jahren seiner Ehe mit Laura, dass der Kontext, wie sein Freund erst vor ein paar Stunden an der Theke der Strandbar gesagt hatte, alles verändert.

Der Strand, die Hitze, die zwei Bier zu viel, Ernesto, der so tat, als höre er nichts, das Lachen aus dem Wasser. Alles hatte, obwohl keiner es laut ausgesprochen hatte, genau auf diesen Augenblick in einem Zimmer eines gemieteten Hauses hingeführt.

Sofía zog sich das T-Shirt über den Kopf, ohne den Blick von ihm zu nehmen. Darunter trug sie nur noch die von der Dusche feuchte Haut und eine dünne Kette mit einem Anhänger, den er noch nie aus der Nähe gesehen hatte.

—Komm her.

Und Diego kam.

Die Tür blieb angelehnt, und die warme, schwere Luft des Hauses vermischte sich mit dem schwachen Salzgeruch, den sie noch an sich trugen. Sofía trat zuerst langsam auf ihn zu und stellte sich mit jenem kurzen, schiefen Lächeln vor ihn, dem Lächeln einer Frau, die genau weiß, was sie tut, und nicht vorhat, um Erlaubnis zum Atmen zu bitten. Diego legte ihr die Hände um die Taille und spürte ihre warme Haut und die leichte Feuchtigkeit, die nach der Dusche noch auf ihrem Rücken lag. Sie schmiegte sich enger an ihn, gerade so weit, dass er das Gewicht ihres Körpers und den festen Druck ihrer Brüste gegen sein T-Shirt spürte.

—Du hast mich den ganzen Nachmittag angesehen —flüsterte sie.

—Und du wusstest es.

—Natürlich wusste ich es.

Sie küsste ihn wieder, nun ohne Vorsicht und ohne Höflichkeit. Hungrig öffnete sie den Mund und schob ihm mit einer Sicherheit die Zunge hinein, die ihm schlagartig den Nacken entspannte. Diego erwiderte den Kuss ebenso schnell und spürte, wie sein Schwanz hart gegen den Stoff der Badehose drückte – eine unmittelbare, beinahe schmerzhafte Spannung, die ihm ein leises Stöhnen an ihren Lippen entlockte. Sofía lächelte mitten im Kuss, zufrieden, und fuhr ihm mit den Fingern durchs Haar, zog nur leicht daran, um ihn zu zwingen, den Kopf zu neigen und ihr seinen Mund besser darzubieten.

—Genau so —murmelte sie—. So.

Er ließ die Hände bis zum Saum des T-Shirts sinken, das sie trug, und hob es langsam hoch, ohne den Blick von ihr abzuwenden. Als er ihr das Kleidungsstück auszog, hing die feine Kette zwischen ihren Brüsten, und das warme Licht der Lampe zeichnete ihre von der Luft verhärteten Brustwarzen nach. Sofía hob die Arme, ohne aufzuhören, ihn herausfordernd anzusehen, und Diego betrachtete eine ganze Sekunde lang diesen zugleich vertrauten und neuen Körper: den flachen Bauch, die runden Hüften, die blasse Bikinimarke, die langen, noch feuchten Beine.

—Sieh mich richtig an —sagte sie.

—Ich sehe dich an.

—Nein. Richtig.

Er schluckte und ließ seinen Mund über ihre Brüste wandern: zuerst ein langsamer Kuss zwischen ihnen, dann einen weiteren am Rand einer Brustwarze. Sofía bog sich mit einem kurzen Keuchen durch, und als er stärker an ihr saugte, entfuhr ihr ein deutlicheres, unverschämtes Stöhnen, das sie nicht im Geringsten verbergen wollte. Diego hielt sie an den Hüften fest und spürte, wie sich ihr ganzer Körper um seinen immer härter werdenden Schwanz zusammenzog. Sie packte ihn am Haar und führte ihn dorthin, wo sie ihn haben wollte, und er ließ die Zunge über ihre Brustwarze gleiten, bevor er leicht hineinbiss – gerade stark genug, um sie tiefer atmen zu hören.

—Verdammt, Diego …

—Gefällt dir das?

—Rede nicht so viel und mach weiter.

Er setzte sie mit einer festen Hand an ihrer Taille auf die Bettkante und drückte sie zurück, bis sie auf der Matratze lag. Das T-Shirt fiel zu Boden. Sofía spreizte ohne jede Förmlichkeit die Beine und lud ihn mit einer obszönen Natürlichkeit ein; ihre Muschi war nur von einem Dreieck aus dünnem Stoff bedeckt, das er mit zwei Fingern beiseiteschob. Sie war bereits warm und feucht, und als er mit den Fingerspitzen über ihre Schamlippen strich, erschauerte sie am ganzen Körper.

—Schon so nass —sagte er, mehr zu sich selbst als zu ihr.

—Deinetwegen.

—Ja?

—Ja. Und wegen des Gesichts, das du machst, wenn du mich ansiehst.

Diego senkte den Kopf und leckte sie durch den Slip hindurch, schmeckte das Salz vermischt mit der Wärme ihrer Haut. Sofía warf den Kopf zurück, spreizte die Beine weiter und zog ihn mit einer Hand im Nacken an ihr Gesicht. Er schob den Stoff mit den Fingern beiseite und fand ihre nackte, glänzende, vor Lust pochende Muschi. Dann leckte er sie richtig, zunächst langsam, fuhr mit der Zunge durch ihre Mitte, bevor er zwischen ihre Schamlippen drang und mit festem Druck an ihrer Klitoris saugte. Sofía stieß einen kleinen, hohen Schrei aus und danach noch einen, nun ohne jede Kontrolle, während sie seinen Kopf an sich presste und sich auf der Matratze wand.

—Da … da … hör nicht auf …

Diego machte mit der Zunge weiter, bearbeitete sie unerbittlich, schob sie zwischen ihre feuchten Falten, saugte und leckte und spreizte sie mit den Fingern noch weiter. Das Geräusch war obszön und feucht, und ihre Atmung zerfiel in kurze, immer verzweifeltere Keuchlaute. Als er ihr zwei Finger einführte, bog sie sich heftig durch und grub die Nägel in seine Schultern.

—Du bringst mich gleich zum Kommen —keuchte sie.

—Das will ich.

—Dann mach es richtig.

Er beschleunigte die Bewegung seiner Hand und saugte wieder hungrig und hart an ihrer Klitoris, ohne jede Zärtlichkeit. Sofía bebte auf den Laken, begann offener zu stöhnen und kam nach einigen Sekunden süßer, schier unerträglicher Qual mit einem tiefen Ruck ihrer Hüften, der ihre Muschi an seinem Mund pulsieren ließ. Diego leckte sie weiter, während sie sich entlud, verschluckte ihren Saft mit der Zunge und hörte erst auf, als sie nicht mehr zitterte.

—Scheiße … —sagte sie, noch immer atemlos—. Komm her.

Sie richtete sich auf und griff nach seiner Hüfte, um seine Badehose mit einer Dringlichkeit zu öffnen, die nichts Spielerisches mehr an sich hatte. Der Stoff fiel zu Boden, und Diegos Schwanz sprang frei, dick und gespannt, die Eichel bereits vom Lusttropfen feucht. Sofía hielt ihn mit einer Hand und streichelte ihn langsam von oben nach unten, spürte sein Gewicht und seine Härte, während sich ihr Lächeln verbreiterte.

—Verdammt —flüsterte sie—. So hart hast du mich gemacht.

—Bring mich nicht zum Reden.

—Ich will dich hören.

Sie beugte sich vor und leckte seine Spitze, kostete ihn mit einer Langsamkeit, die ihn für eine Sekunde die Augen schließen ließ. Dann nahm sie seinen Schwanz in den Mund und schluckte ihn bis zur Hälfte, worauf Diego leise fluchte und instinktiv die Hüften nach vorn schob. Sofía hielt ihn an den Oberschenkeln fest, gab den Rhythmus vor, saugte kräftig und befeuchtete seinen ganzen Schaft mit Zunge und Lippen, zog ihn heraus und nahm ihn wieder auf – mit obszöner Präzision. Das Geräusch ihres Mundes um seinen Schwanz erfüllte den Raum.

—Scheiße, Sofía … genau so … —keuchte er.

Sie ließ seinen Schwanz einen Moment los, nur um zu sprechen.

—Willst du mich ficken, oder willst du mich die ganze Nacht nur ansehen?

—Ich will dich noch einmal zum Kommen bringen.

Sofía lachte heiser und richtete sich auf, um ihn mit beiden Händen an der Brust zum Bett zu stoßen. Diego ließ sich auf die Matratze fallen, und sie setzte sich rittlings auf ihn. Langsam führte sie seine Schwanzspitze an den Eingang ihrer Muschi, eine offene Provokation. Sie senkte sich nur ein paar Zentimeter, gerade weit genug, dass er die enge Hitze um seine Eichel spürte, und hielt dann inne.

—Bitte mich darum.

—Verdammt …

—Bitte mich richtig.

Diego packte sie an den Hüften und zog sie zu sich, bis die Spitze ihre Muschi vollständig öffnete. Sofía stieß ein langes, tiefes Stöhnen aus und begann langsam tiefer zu sinken, nahm seinen Schwanz Zentimeter für Zentimeter in sich auf, bis er ganz in ihr steckte. Der Aufprall ihres Körpers auf ihm entlockte ihm ein tiefes Knurren. Einen Moment blieben sie reglos, sahen einander aus nächster Nähe an und spürten, wie sich ihre Atemzüge vermischten.

—So —sagte sie heiser—. So gefällst du mir.

Dann begann sie sich zu bewegen. Zunächst waren es kurze, kontrollierte Auf- und Abbewegungen, ihre Muschi presste sich mit feuchter Reibung um ihn und entlockte ihm ein angespanntes Stöhnen. Dann steigerte sie das Tempo, rammte sich mit beinahe grausamer Entschlossenheit auf seinen Schwanz und federte bei jedem Stoß auf ihm, bis das Bett zu ächzen begann. Diego hielt sie an den Hüften fest und half ihr, auf ihm zu reiten, spürte, wie seine Eichel immer wieder tief in ihr Inneres stieß, während sie sich nach vorn beugte und in seinen Hals biss.

—Härter —bat sie an seinem Ohr.

Und er gab es ihr. Er hob die Hüften und stieß von unten mit trockenen, tiefen Stößen in sie, die sie hemmungslos schreien ließen. Ihre Muschi presste sich brutal um ihn, glitschig und heiß, als würde sie ihn bei jedem Eindringen vollständig verschlingen. Diego sah zu ihr auf: das zerzauste Haar, der offene Mund, die bei jeder Bewegung wippenden Brüste. Das Bild jagte ihm wilde Hitze durch den Bauch. Er packte sie im Nacken und küsste sie wütend, drang mit der Zunge so tief in ihren Mund, dass sie an seinen Lippen keuchte.

—Ja, verdammt … gib mir diesen Schwanz —murmelte sie, nun ohne jede Scham.

—Ich gebe ihn dir ganz.

—Dann hör nicht auf.

Die Worte prallten schmutzig, direkt und schmucklos zwischen ihren Keuchern hin und her. Das Bett schlug gegen die Wand, die Luft füllte sich mit gebrochenen Atemzügen und dem Geräusch von Haut auf Haut. Sofía ließ eine Hand zwischen ihre Körper sinken, schloss die Finger um seinen Schwanz und begann ihn gleichzeitig zu streicheln, während sie sich auf ihm bewegte und den Rhythmus bis an die Grenze trieb. Diego spürte, wie schnell er dem Höhepunkt näher kam; sein Saft stieg dick und unausweichlich aus seinen Eiern empor. Sofía merkte es sofort.

—Du kommst, nicht wahr?

—Ja … verdammt, ja.

—Dann halt noch ein bisschen durch.

Sie drückte seinen Schwanz fester und küsste ihn mit geschwollenen Lippen, saugte an seiner Zunge, als wollte sie ihm den letzten Atem rauben. Diego hielt so lange durch, wie er konnte, die Muskeln angespannt und den Bauch verhärtet, bis sie ein letztes Mal die Hüften durchbog und erneut um ihn herum kam, zitternd und so heftig stöhnend, dass ihm jede Kontrolle entglitt. Da stieß Diego ein tiefes Knurren aus, grub die Hände in ihre Pobacken und spritzte heiß, dick und brutal in sie, füllte ihre Muschi, während sein ganzer Körper von einem Krampf nach dem anderen durchzuckt wurde.

Sofía blieb noch einige Sekunden auf ihm sitzen, spürte, wie sein Schwanz in ihr weiter pulsierte und wie sein Sperma ihr Inneres mit einer warmen Empfindung füllte, bei der sie die Augen schloss und an seinem Hals lächelte.

—Das war es —flüsterte sie—. Genau das wollte ich.

Diego umarmte sie fest und keuchte noch immer, während sie langsam zur Seite glitt, ohne seinen Schwanz sofort ganz aus sich herauszunehmen. Sie lagen nackt und verschwitzt da und lauschten dem fernen Summen des Hauses und den gedämpften Stimmen im Flur. Einige Sekunden vergingen, bevor Sofía ihm einen langsamen Kuss auf die Brust gab.

—Nicht schlecht —sagte sie mit jenem zufriedenen Lächeln einer Frau, die es nicht mehr zu verbergen versuchte.

—Das ist untertrieben.

Sie lachte leise und richtete sich auf. Bevor sie das T-Shirt vom Boden aufhob, warf sie ihm einen vielversprechenden Blick zu und musterte ihn noch einmal von oben bis unten.

—Wir müssen runter. Wenn wir zu lange wegbleiben, denken sie noch, wir hätten uns umgebracht.

Diego fuhr sich mit einer Hand übers Gesicht und lachte trocken, noch immer mit unregelmäßigem Atem.

—Mateo und Laura sind bestimmt zu beschäftigt, um sich Sorgen zu machen.

—Eben.

Sie zogen sich ohne Eile an, in jener seltsamen Ruhe, die nach einem echten Sturm zurückbleibt. Als sie die Tür öffneten, lag der Flur noch im Halbdunkel. Von unten drangen weiterhin das leise Murmeln zweier Stimmen, ein gedämpftes Lachen und der sanfte Schlag von etwas gegen die Arbeitsplatte herauf. Laura und Mateo führten auf der anderen Seite des Hauses noch immer ihren ganz persönlichen Krieg.

Sofía drehte sich vor dem Hinuntergehen ein letztes Mal zu Diego um.

—Vergiss nicht, was ich dir gesagt habe.

—Ich erinnere mich an alles.

—Das will ich hoffen.

Und er folgte ihr die Treppe hinunter, der Körper noch immer brennend und den Geschmack ihrer Muschi im Mund, im Wissen, dass in dieser Nacht nichts mehr so sein würde wie zuvor.