Wir tauschten die Partner mit meinem besten Freund am Strand

Die Sonne brannte gnadenlos auf die Küste, und der Sand war heiß auf der Haut. Wir hatten den ganzen Vormittag am Strand verbracht, zu viert, unter einem Sonnenschirm, mit Kühlbox und Gesprächen, die zum ersten Mal seit Jahren anfingen, in weniger sichere Gefilde abzudriften.

Martín setzte sich abrupt auf und schüttelte sich den Sand von den Händen.

— Ich hol noch ein Bier — sagte er. — Das hier ist schon warm.

Ich sah ihn von meinem Handtuch aus an, noch immer auf dem Rücken liegend. Er hielt die fast leere Dose hoch, als sei sie ein unwiderlegbarer Beweis. Ignacio — so hatte er mich seit meinem siebzehnten Lebensjahr genannt, und so nannte er mich auch dreißig Jahre später noch — war der Zweifler. Martín war der, der entschied.

— Ich komme mit — sagte ich.

Wir beide sahen einen Moment lang zum Wasser. Lucía und Renata waren weiter hineingegangen als sonst, fast bis zur Boje, und von dort, wo wir lagen, wirkten sie wie zwei treibende Köpfe, ein brauner und ein blonder, lachend über etwas, das wir niemals erfahren würden. Meine Frau und die Frau meines besten Freundes, miteinander redend mit jener Vertrautheit, die keine Zuschauer brauchte.

— Wir sind gleich zurück — murmelte ich, mehr zu mir selbst als zu irgendjemandem.

Martín war schon auf den Beinen.

— Ich glaube nicht, dass sie uns vermissen werden.

Wir gingen über den Sand zum Strandkiosk mit diesem entspannten Schritt, den Menschen haben, die es nicht eilig haben, aber sehr wohl eine Absicht. Das Schild, schief mit krakeliger Schrift auf ein altes Brett gemalt, sagte: „Chiringuito Ernesto“. Es war ein Ort aus verwittertem Holz, offen zum Meer hin, mit zwei Deckenventilatoren, die träge kreisten, und einer Theke, auf der sich kalte Gläser und frisch aus dem Eis geholte Fläschchen stapelten.

— Zwei eiskalte Biere — bestellte Martín, kaum dass wir den Vorhang aus Streifen beiseitegeschoben hatten.

Der Kellner nickte wortlos. Ein Mann um die sechzig, sonnengebräunt wie eh und je, mit einem dunklen T-Shirt, das ihm vor Hitze am Körper klebte, und dem ruhigen Blick von jemandem, der zu viele fremde Sommer hat vorbeiziehen sehen. Er hieß Ernesto, wie das Schild und wie das kleine, auf seine Brust gestickte Namensschild verrieten.

— Kommt sofort — antwortete er und griff ins Eis.

Er stellte uns die Flaschen vor die Nase. Das Glas schwitzte an der heißen Luft.

— Bitteschön.

Martín nahm einen langen, fast sofortigen Schluck und schloss einen Augenblick die Augen.

— So ist es besser.

Ich trank langsamer. Ich stützte die Ellbogen auf die Theke und sah verstohlen zum Strand hinüber. Von dort konnten wir sie immer noch sehen. Kleine Gestalten zwischen den Bewegungen des Wassers, völlig unberührt von dem, was Martín in diesem Moment bereits zu wälzen begann.

— Sie sehen gar nicht schlecht aus — sagte er plötzlich.

Ich musste nicht fragen, von wem er sprach.

— Das waren sie nie — erwiderte ich.

Martín lächelte.

— Aber heute …

Er ließ den Satz in der Luft hängen, wartend.

— Heute ist es anders — ergänzte ich, ohne ihn anzusehen.

Er nickte.

— Der Kontext.

Ich lachte leise.

— Schon wieder damit.

— Es stimmt doch, Ignacio — beharrte er und drehte sich zu mir —. Hier sieht alles anders aus.

Ich nahm noch einen Schluck.

— Oder man erlaubt sich, es anders zu sehen.

Er sah mich mit neu erwachtem Interesse an.

— Genau.

Es entstand eine kurze Pause. Der Deckenventilator quietschte. Weiter hinten, am anderen Ende des Kiosks, spielte ein älteres Paar Karten. Niemand schenkte uns Beachtung, außer Ernesto, der hinter der Theke so tat, als ordne er Gläser.

— Ist dir aufgefallen, wie Lucía gekleidet war? — fragte Martín.

Ich antwortete nicht sofort. Natürlich war es mir aufgefallen. Meine Frau hatte sich den Bikini in der Vorwoche gekauft, ein schwarzes Zweiteiler mit Schnürbändern, die sich auf der Hüfte banden, und einem Oberteil, das, ehrlich gesagt, eher dazu gemacht war, mehr anzudeuten als zu bedecken. Ich hatte gesehen, wie sie ihn sich an diesem Morgen vor dem Spiegel angezogen hatte, wie sie sich umgedreht hatte, um den Rücken zu betrachten, wie sie gelächelt hatte. Ihre Nippel zeichneten sich unter dem schwarzen Dreieck ab, hart von der Klimaanlage im Zimmer, und der Stoff bedeckte ihre Areola kaum. Ihr Arsch, rund und fest für ihre Mitte vierzig, war fast ganz zu sehen, weil das Höschen kaum mehr als ein getarnter String war.

— Ja — sagte ich.

Martín stellte die Flasche auf die Theke.

— Dieser Bikini ist kein Zufall.

Ich kniff die Augen zusammen, als würde ich das Bild noch einmal zusammensetzen.

— Nein.

— Sie weiß genau, was sie tut.

Ich stritt es nicht ab. Lucía war schon immer so gewesen: bewusst, abgewogen, leicht provokant, wenn es ihr nützte. Und in letzter Zeit, wenn Martín in der Nähe war, nützte es ihr.

— Das hat sie immer gewusst — gab ich zu.

Martín stieß ein kleines Lachen aus.

— Und Renata …

Ich drehte den Kopf zu ihm.

— Was ist mit Renata?

Er zuckte mit den Schultern.

— Dass sie so wirkt, als wäre da nichts — aber eben doch. Was für eine Frau du hast, entschuldige, dass ich es dir sage.

Ich runzelte für einen Moment die Stirn, eher aus Reflex als aus Ärger.

— Verdammt, du bist echt direkt — platzte ich heraus und versuchte dabei, eine gewisse Verlegenheit zu kaschieren. Aber es war Martín, mein Freund seit der Uni, der Patenonkel meiner ältesten Tochter, der Typ, der mich durch drei Umzüge und zwei Trennungen begleitet hatte. Was sollte ich da machen?

Für einen Augenblick breitete sich Schweigen aus. Diesmal trank ich einen längeren Schluck. Er beugte sich leicht zu mir hinüber und senkte die Stimme ein wenig, ohne groß die Absicht zu haben, sich zu verstecken.

— Meinst du, Lucía merkt nicht, wie du sie ansiehst?

Ich hielt seinem Blick stand.

— Ich nehme an, Lucía merkt immer alles. Sie ist zu scharfsinnig.

Hinter der Theke entfuhr Ernesto ein kaum hörbarer Seufzer. Er mischte sich nicht ein, aber ich sah, wie er eine Augenbraue hob. Er hatte Bruchstücke mitgehört, und sie gefielen ihm überhaupt nicht. Ich hätte wohl ähnlich reagiert.

— Ich sage dir was — fuhr Martín fort, mit dem lockeren Tonfall, den das zweite Bier verleiht. — Ich finde, wir sind viel zu … höflich.

Ich stellte die Flasche auf die Theke.

— Höflich?

— Ja — wiederholte er —. Nur Blicke, nur Schweigen, nur …

Er machte eine unbestimmte Geste mit der Hand in der Luft.

— … Zurückhaltung.

Ich zog halb den Mundwinkel hoch.

— Nicht jeder funktioniert wie du.

Er lachte.

— Nein, natürlich.

Er beugte sich noch etwas näher. Ich konnte das Bier in seinem Atem riechen und auch die Kokos-Sonnencreme, die Renata ihm an diesem Morgen auf den Rücken gerieben hatte. Die Welt hatte sich auf diese Theke und dieses Gespräch reduziert.

— Aber sag mir, dass du nicht schon mal …

Er stockte, suchte nach den Worten.

Ich musterte ihn.

— Was?

Er lächelte, herausfordernd und selbstverständlich zugleich.

— Wie das hier alles wäre … ohne so viel Filter.

Ich antwortete nicht sofort. Ich sah noch einmal zum Meer. Die Wellen, die Ferne, die beiden Figuren im Wasser. Ich dachte an Renata und ihr blondes Haar, das ihr am Hals klebte, wenn sie aus dem Meer kam, an die großen Brüste, die beim Rennen über den Sand hüpften, daran, wie der weiße Bikini ihr nass durchsichtig wurde und ihre dunklen Nippel zeigte. Ich dachte daran, wie Martín Lucía seit Monaten ansah, unverhohlen, jedes Mal wenn wir zu viert zusammenkamen, und daran, wie Lucía nervös wurde, wenn er auftauchte, wie sie dann anders die Beine kreuzte. Ich dachte an die Gespräche, die Lucía und ich nachts im Bett geführt hatten, im Dunkeln, wenn sie mich fragte, ob ich jemals fantasiert hätte zu sehen, zu teilen, es auszuprobieren, während ich sie mit der Hand nahm und ihr ins Ohr flüsterte, dass auch sie nicht wüsste, wie sie nein sagen sollte, wenn es eines Tages passierte.

— Ich habe es mir vorgestellt — sagte ich schließlich.

Martín nickte zufrieden.

— Natürlich hast du das.

Ernesto räusperte sich auf der anderen Seite der Theke.

— Noch eine Runde? — fragte er mit neutralem Ton, der eine gewisse Unbehaglichkeit zu verbergen versuchte.

Martín hob die leere Flasche.

— Ja, gern.

Ich nickte. Ernesto servierte die Biere, ohne sonst etwas zu sagen, obwohl sein Gesichtsausdruck genug verriet.

— Es gibt Dinge — murmelte er, während er uns die Flaschen hinstellte —, über die man besser nicht zu viel nachdenkt.

Martín sah ihn amüsiert an.

— Ach ja?

Ernesto zuckte mit den Schultern.

— Oder zumindest … nicht laut sagt.

Ich musste leicht lachen. Martín dagegen hob ihm das Bier entgegen.

— Wir sind eher die, die reden.

Ernesto schüttelte schmunzelnd den Kopf.

— Das sehe ich.

Er ging ein paar Schritte weg und ließ uns wieder allein.

***

Wir gingen mit den Bieren in der Hand zurück zum Strand und mit einem halbfertigen Gespräch, das uns schwer zwischen den Fingern hing. Lucía und Renata waren bereits aus dem Wasser gekommen und lagen auf ihren Handtüchern, um sich in der Sonne zu trocknen. Lucía hatte das Oberteil des Bikinis geöffnet und hielt es mit einem Arm an die Brust, aber ohne großen Einsatz; man sah den Ansatz ihrer Brust, und wenn sie sich bewegte, lugte ein brauner Nippel hervor und verschwand wieder, als würde er mit uns spielen. Renata lag auf dem Bauch, hatte die Träger ihres Bikinis heruntergezogen, um keine Streifen zu bekommen, und auch das Oberteil gelöst, sodass ihr ganzer Rücken nackt war und die Brüste flach auf dem Handtuch lagen, so groß, dass sie an den Seiten überquollen.

— Schaut mal, wer da kommt — sagte Lucía, ohne den Blick zu heben —. Die Entdecker.

— Wir bringen Bier mit — verkündete Martín.

— Besser als ihr — fügte Renata hinzu, und ich wusste allein am Tonfall, dass sich auch zwischen ihnen etwas verändert hatte, während wir weg gewesen waren.

Wir legten uns auf unsere Handtücher. Das Schweigen war dicht, verschwörerisch. Lucía strich mir mit der Hand durchs Haar, wie sie es immer tat, aber diesmal hielt sie sie länger als sonst dort, und ich hatte das Gefühl, dass Renata sie dabei ansah.

— Worüber redet ihr beiden im Kiosk? — fragte Renata nach einer Weile, ohne die Augen zu öffnen.

Martín antwortete vor mir.

— Über alles. Und über nichts.

— Wie faul — sagte Lucía, und diesmal drehte sie den Kopf wirklich zu ihm. Sie lächelte. Der Arm, mit dem sie das Oberteil festhielt, lockerte sich für einen Augenblick, und eine Brust war für eine volle Sekunde sichtbar, bevor sie wieder bedeckt wurde. Martín ließ den Blick nicht los. Ich auch nicht.

Renata stützte sich auf die Ellbogen. Der Bikini verrutschte ein wenig, und keiner von uns beiden, weder Martín noch ich, konnte verhindern hinzusehen, wie die dunklen Nippel unter dem gelösten Stoff hervortraten.

— Wir haben auch geredet — sagte sie und sah zu Lucía.

— Ach ja? — fragte Martín mit allzu offensichtlichem Interesse.

Lucía nickte langsam.

— Über euch.

— Gut oder schlecht? — fragte er.

— Interessant — antwortete Lucía.

Und dieses eine Wort, dieses Adjektiv, mit der ganzen Absicht der Welt gewählt, reichte aus, damit wir vier gleichzeitig verstanden, dass der Nachmittag lang werden würde. Und wahrscheinlich auch die Nacht.

***

Das Abendessen gab es auf der Terrasse der Wohnung, die wir uns zu zweit als Ehepaare gemietet hatten. Gegrillter Fisch, Salat, kalter Weißwein. Viel kalter Weißwein. In der Mitte des Tisches stand eine Kerze, und die Luft roch nach Meer und Jasmin.

Renata trug ein leichtes, cremefarbenes Kleid, ohne BH darunter. Ihre Brüste bewegten sich bei jeder Geste, und die Nippel zeichneten sich durch den feinen Stoff ab. Lucía hatte ein kurzes schwarzes Kleid angezogen, das ich gut kannte, weil sie es trug, wenn sie etwas wollte. Der Ausschnitt reichte ihr fast bis zum Bauchnabel. Martín und ich hatten offene Hemden an und machten nicht einmal mehr den Versuch, irgendetwas zu verbergen.

— Wer schenkt mehr Wein ein? — fragte Renata.

— Ich — antwortete ich.

Ich stand auf und umrundete den Tisch. Als ich Renatas Glas füllte, berührte sie mit den Fingern mein Handgelenk.

Das war keine zufällige Geste.

Lucía, auf der anderen Seite des Tisches, ließ kein Detail aus den Augen.

— Danke, Ignacio — sagte Renata. — Du servierst sehr gut.

— Das habe ich mir mit den Jahren beigebracht — erwiderte ich.

Ich setzte mich wieder. Martín hatte eine Hand unter der Tischdecke auf Lucías Oberschenkel gelegt. Ich weiß nicht, ob sie etwas gesagt hatte oder ob er angefangen hatte, aber die Hand war da, reglos, und Lucía hatte nicht einmal geblinzelt. Ich sah, wie diese Hand langsam höher wanderte, wie der Rand des schwarzen Kleides sich an ihrer Hüfte kräuselte, wie Lucía die Beine ein wenig spreizte, um ihm Platz zu machen. Ihr Atem stockte nur ganz leicht, aber ich kenne sie: Ich wusste, dass Martín seine Finger bereits zwischen ihren Beinen hatte, über dem Höschen, und dass sie klatschnass war.

Wir vier sahen uns an. Und plötzlich verstand ich, dass das Gespräch im Kiosk nicht der Anfang von irgendetwas gewesen war, sondern das Ende. Das Ende eines ganzen Jahrzehnts aus Blicken, Schweigen und zurückgehaltenen Dingen.

— Also gut — sagte Martín und hob mit der freien Hand sein Glas —. Wollen wir anstoßen?

— Worauf? — fragte Lucía mit etwas rauer Stimme.

Er sah sie an. Und dann mich.

— Auf den Kontext.

Wir vier stießen mit den Gläsern an.

***

Was danach geschah, erinnere ich in Bildern, nicht in Reihenfolge. Lucía auf dem Sofa, lachend mit Martín, während er ihr mit einem Finger den Träger des Kleides von der Schulter zog und eine ganze Brust herausnahm, wie er sich ohne Zeremonie hinunterbeugte, um sie zu lecken, und sie zum ersten Mal mit einem anderen Mund am Nippel stöhnte, nach zwanzig Jahren. Renata an mich auf dem Balkon gelehnt, mich langsam küssend, mit dem Geschmack von Weißwein noch im Mund, meine Zunge zwischen ihren Lippen und ihre Hand, die direkt hinunterglitt, um meinen Schwanz über der Hose zu greifen, ihn ungeniert abzuschätzen. Meine eigene Hand, die ihren Rücken hinabglitt, unter dem Kleid nackte Haut fand, ihr den Rock hochschob, entdeckte, dass sie keine Unterhose trug, dass ihr Kitzler schon nass und heiß war und dass sie die Beine spreizte, damit ich ihr gleich dort zwei Finger hineinstecken konnte, gegen das Balkongeländer, mit dem Meer im Hintergrund. Das Lachen von Lucía wieder, aus dem Inneren, aber diesmal anders, tiefer, ein langes Keuchen gefolgt von einem „So, verdammt, so“, das ich sie noch nie zu jemand anderem als mir hatte sagen hören.

Irgendwann nahm Renata meine Hand — dieselbe, mit der ich ihr eben die Finger aus der Muschi gezogen hatte, glänzend von ihren Säften — und führte mich ins Schlafzimmer. Nicht in unseres, das ich mit Lucía teilte, sondern in das von ihnen. Das Bett war groß. Das Licht gedämpft. Sie zog sich das Kleid ohne jede Eile aus, und ich blieb stehen und sah sie an wie jemand, der etwas lange Erträumtes endlich vor sich hat. Sie war völlig nackt, die großen, schweren Brüste hingen ihr selbstverständlich, die dunklen, aufgerichteten Nippel, der leicht gerundete Bauch, der blonde Schamhaarstreifen schmal gestutzt, und zwischen den geöffneten Schenkeln der feuchte Glanz eines Cunnilingus, der seit Monaten genau darauf gewartet hatte.

— Bist du sicher? — fragte sie mich.

— Ja.

— Und Lucía?

Ich drehte mich zur halb geöffneten Tür. Vom Flur her kam das Lachen meiner Frau, das Murmeln von Martín, ein tiefes Stöhnen, das ich nur zu gut kannte, und dann das unverwechselbare Geräusch eines Schwanzes, der in eine nasse Muschi eindrang, und das gedämpfte „Ah, verdammt“ von Lucía. Er fickte sie auf dem Sofa. Ich hörte, wie sie kam, anders, als ich sie je hatte kommen lassen.

— Ich glaube, Lucía ist auch sicher — antwortete ich.

Renata küsste mich wieder, diesmal hungriger. Ihre Hände öffneten mein Hemd mit einer Geduld, die ich ihr nie zugetraut hätte, und zogen es mir über die Schultern. Sie öffnete meinen Gürtel, schob mir Hose und Unterhose in einem Ruck nach unten und kniete sich wortlos vor mich. Mein Schwanz sprang hart hervor, direkt auf ihr Gesicht gerichtet. Sie sah ihn einen Moment lang mit zusammengekniffenen Augen an und lächelte kaum merklich.

— Hübsch ist er — sagte sie. — Das dachte ich mir schon.

Und sie nahm ihn mit einer einzigen Bewegung ganz in den Mund, bis ganz nach hinten, bis ich ihre Kehle meinen Eichelkopf umschließen spürte. Ich packte ihr blondes Haar mit beiden Händen, ohne es zu beabsichtigen, und sie begann, mir mit Langsamkeit und Können einen zu blasen, auf und ab, den Schwanz ganz herausziehend und wieder verschluckend, ihn von unten leckend, mir die Eier einzeln saugend, während sie ihn mit der Hand bearbeitete. Der Speichel lief ihr übers Kinn. Sie sah zu mir hoch, die Lippen um meinen Schwanz gespannt, und dieses Bild — die Frau meines besten Freundes auf Knien, wie sie mir den Schwanz lutschte — brachte mich in weniger als einer Minute an den Rand.

— Hör auf — sagte ich. — Du bringst mich noch zum Abspritzen.

Sie ließ ihn mit einem Schmatzen aus dem Mund gleiten und lächelte.

— Noch nicht.

Sie stand auf, stieß mich aufs Bett und kletterte auf mich. Ihre Kraft überraschte mich. Sie zögerte keine Sekunde: Sie griff sich meinen Schwanz mit einer Hand, setzte ihn an ihre Muschiöffnung und ließ sich langsam darauf sinken, sich mit einem langen, tiefen Stöhnen, das aus ihrer Brust aufstieg, ganz aufspießend. Ich spürte, wie sie sich um mich schloss, eng, heiß, durchnässt, und für einen Moment wusste ich nicht, ob ich länger als drei Stöße durchhalten würde.

— Verdammt — murmelte sie, ein paar Sekunden still, sich einrichtend. — Verdammt, ist das geil.

Sie begann sich zu bewegen. Zunächst langsam, auf und ab auf meinem Schwanz, die Hände auf meiner Brust abgestützt, die Brüste vor meinem Gesicht schaukelnd. Ich packte sie. Ich drückte sie. Ich nahm einen Nippel in den Mund, und sie warf den Kopf mit einem Stöhnen zurück. Sie ritt mich, als wäre sie dafür geboren, in ihrem eigenen Rhythmus, die Lippe zwischen den Zähnen, und jedes Mal, wenn sie herunterkam, spießte sie sich ganz bis unten auf und machte diesen kleinen Kreis mit der Hüfte, der mir die Luft abschnitt.

Es überraschte uns, wie leicht wir ineinander passten, als hätten wir das unbewusst geübt, bei jedem Weihnachtsessen, jedem Geburtstag, jedem gemeinsamen Urlaub.

— Mach kein Geräusch — flüsterte sie.

— Warum?

Sie lächelte an meinem Hals, ohne sich weiter zu bewegen.

— Ich will sie hören.

Ich auch. Und Renata wusste das. Und ich wusste, dass sie wusste, dass ich es wusste.

Wir beide schwiegen und hörten zu. Aus dem Wohnzimmer kam jetzt ein klarer Rhythmus, das Aufeinanderprallen zweier Körper, das immer schrillere „Ja, ja, ja“ von Lucía, das „So, Schlampe, so“ von Martín, und darunter das Knarren des Sofas. Renata hielt einen Moment lang still, sah mir in die Augen und flüsterte:

— Er fickt sie gut.

— Ja.

— Macht dich das an?

Ich nickte wortlos. Sie lächelte und begann wieder, diesmal schneller, ritt mich mit Kraft, ließ bei jedem Stoß ihr ganzes Gewicht auf meinen Schwanz fallen. Ich packte ihren Arsch mit beiden Händen, spreizte ihn, stieß ihr einen von ihrem Speichel nassen Finger in den After, und sie stieß ein Stöhnen aus, das sie nicht mehr zurückhalten konnte.

— Wechsel uns — bat ich sie. — Ich will dich auf allen vieren.

Sie lachte leise und gehorchte. Sie stieg von mir herunter, kniete sich aufs Bett, den prallen Hintern nach oben gereckt, den Rücken gewölbt, das Gesicht seitlich ins Kissen gedrückt und zu mir herüberschauend. Ihre Muschi glänzte, offen und rosig, mit meinen und ihren Säften vermischt, die ihr an der Innenseite des Oberschenkels hinabliefen.

— Mach mich kaputt — sagte sie. — Ich stelle mir diesen Schwanz seit einem Jahr vor.

Ich kniete mich hinter sie, griff mir den Schwanz und stieß ihn ihr mit einem Hieb bis zu den Eiern hinein. Sie schrie gedämpft in die Laken. Und von da an hörte ich nicht mehr auf. Ich fickte sie hart, hielt sie an den Hüften fest, sah zu, wie mein Schwanz glänzend in ihre Muschi hinein- und herausglitt, wie ihr Arsch bei jedem Stoß zitterte, wie sie auf allen vieren lag und mich um „mehr, härter, verdammt“ bat. Ich gab ihr einen Klaps auf die Pobacke, und der Abdruck meiner Finger blieb rot zurück. Noch einen. Und noch einen. Sie kam davon, presste meinen Schwanz mit Krämpfen in sich zusammen, biss ins Kissen, um nicht zu schreien, oder vielleicht, um leise zu schreien, damit Lucía sie hören konnte.

Aus dem Wohnzimmer kam auch der Schrei meiner Frau, wie sie kam, ein gedehntes „Ich komm, ich komm, Martín“, fast wie eine Klage, und mir wurde klar, dass wir vier ohne Abrede synchron waren, in verschiedenen Zimmern und im gleichen Rhythmus wie das Meer draußen.

— Komm in mich — bat Renata keuchend und drehte das Gesicht, um mich anzusehen. — In mich, Ignacio. Damit sie es Lucía später erzählt.

Ich hielt keine drei Stöße mehr durch. Ich rammte meinen Schwanz bis zum Anschlag in sie hinein, packte ihr Haar und zog ihren Kopf nach hinten, und ich spritzte mit einem langen, grollenden Laut, der aus meinen Eingeweiden kam, in sie hinein, füllte sie stoßweise mit Sperma, während sie sich um mich zusammenpresste und bei jeder Welle stöhnte. Ich spürte, wie mein Samenerguss zwischen unseren Körpern hinunterlief, wie er aus ihrer Muschi und über ihre Schenkel rann, wie sie weiter mit dem Arsch gegen mich wippte, um mir den letzten Tropfen abzupressen.

Wir brachen gemeinsam auf dem Bett zusammen, verschwitzt, schwer atmend. Sie drehte sich zu mir und suchte meinen Mund, küsste mich langsam, noch während mein Schwanz in ihr weich wurde. Im Flur hörte man eine Tür. Lucías nackte Schritte. Ein Murmeln, ihr Lachen. Die Badezimmertür. Und dann wieder die Stille der Wohnung, die nur das Meer unterbrach.

Renata strich mit der Zunge über meine Unterlippe.

— Wir sind noch nicht fertig — flüsterte sie.

— Ich weiß.

***

Am nächsten Morgen frühstückten wir vier auf der Terrasse, als wäre nichts gewesen. Niemand sprach die Nacht zuvor an. Lucía schenkte mir Kaffee ein und gab mir einen Kuss auf die Stirn. Martín reichte Renata die Marmelade. Die Sonne brannte wie am Tag davor, dieselben Möwen, derselbe Geruch nach Meer.

Aber als ich aufstand, um noch mehr Kaffee zu holen, hob Renata den Blick und sah mich einen Augenblick zu lang an. Lucía bemerkte es. Und Martín auch.

Und wir vier lächelten, ohne etwas zu sagen, denn wir wussten, dass wir um elf wieder an den Strand gehen würden, und um eins Martín wieder vorschlagen würde, zum Kiosk von Ernesto zu gehen, und um drei jemand losziehen würde, um Wasser zu holen, und dass nichts von dem, was gestern begonnen hatte, so bald enden würde.

— Noch Kaffee? — fragte Lucía.

— Bitte — antwortete ich.

Und sie lächelte mich an, als würde sie mich zum ersten Mal kennen.