Der Jungmann, der mir bis ins Hotel gefolgt ist

Ich bin eins siebzig drei groß und wiege genauso viel wie mit zwanzig, dank drei Morgen im Fitnessstudio pro Woche. Das Haar trage ich hellblond, fast platinblond, seit einer Reise nach Cartagena vor zwei Sommern. Ich nehme an, diese Kombination — lange Beine, Schwimmerschultern, helle Mähne, feste Brüste, die sich der Schwerkraft noch nicht ergeben haben — ist es, die jede Woche mein Nachrichtenfach auf Instagram füllt.

Ich stelle das gleich voran, weil man sonst das, was danach kommt, nicht versteht. Ich antworte wenig. Fast gar nicht. Ein trockenes »Hallo«, ein »Danke«, wenn jemand etwas Nettes sagt. Ich will niemanden in Hoffnung versetzen und auch keine langen Gespräche mit Unbekannten führen. Das schien mir eine einfache Regel zu sein, bis Mateo auftauchte.

— Hallo, du bist wunderschön.

Mateo war genau die Art Nachricht, die man ungelesen löscht. Kaum achtzehn geworden, ein Profilbild vor dem Badezimmerspiegel und ein Lächeln wie von einem Jungen, der noch nicht gelernt hat, irgendetwas zu verbergen. Ich bin siebenunddreißig. Ich antwortete mit »Danke« und blockte das Gespräch innerlich ab.

— Ich will dich kennenlernen — schrieb er zehn Minuten später.

— Ich bin älter als deine Mutter, Mateo.

— Meine Mutter hat keinen Körper wie du.

Ich schloss die App. Das hätte das Ende sein müssen.

***

Es war nicht das Ende. Die Nachrichten kamen jeden Tag, manchmal dreimal am Tag, und sie fingen immer gleich an: ein Kompliment für etwas, das ich in die Story gestellt hatte, und dann eine unverblümte Aussage. Dass er sich bei dem Gedanken an mich einen runterholte. Dass er in die Hand kam, wenn er sich vorstellte, es wäre in meiner Fotze. Dass er zwar Jungmann sei, aber sicher, dass er mit mir nicht wie ein Anfänger wirken würde. Dass er es kaum erwarten könne, meine Titten zu lecken, bis sie rot seien. Dass er mir die Zunge in den Arsch und in die Fotze stecken wolle, bis ich ihn anbettele aufzuhören.

Am Anfang wischte ich solche Zeilen mit einem harten Daumenschlag weg und machte mit meinem Tag weiter. Danach begann ich, sie zweimal zu lesen. Danach fing ich, ohne es zu wollen, an, auf sie zu warten.

Es gibt etwas am schamlosen Begehren von jemandem, der viel jünger ist, das einen aus dem Gleichgewicht bringt. Es ist nicht Eitelkeit, oder nicht nur Eitelkeit. Es ist der Verdacht, dass dieser Junge dich ansieht, als wärst du die einzige Frau auf dem Planeten, und das ist mit siebenunddreißig, nach drei langen Beziehungen und einer Ehe, die endete, wie solche Dinge enden, ein schwer zu ignorierender Likör.

Eines Abends, frisch geduscht, öffnete ich seine letzte Nachricht. Er beschrieb mir mit Einzelheiten, was er mit mir tun würde, wenn er mich fünfzehn Minuten lang in einem Zimmer hätte: wie er mir mit den Zähnen den Slip herunterreißen würde, wie er meine Fotze lecken würde, bis ich ihn am Haar packte, wie er mich mit einer Hand an der Kehle gegen die Wand ficken würde. Während ich las, legte ich die Hand an den Gummizug meines Slips und stellte fest, dass ich schon durchnässt war. Ich schob zwei Finger hinunter, glitt zwischen die Lippen meiner Fotze und spürte, wie sie so glatt darüberrutschten, als hätte ich sie mit Öl eingerieben. Die Klitoris pochte, geschwollen, und suchte die Fingerspitze. Ich rieb mich in langsamen Kreisen, presste die Schenkel zusammen und schob den Mittelfinger bis zum Knöchel hinein. Ich kam in weniger als zwei Minuten, biss mir auf die Lippe und drückte mit der anderen Hand eine Brustwarze, bis es wehtat. Ich legte das Telefon mit dem Display nach unten auf den Nachttisch und blieb an die Decke starrend liegen, die Finger glänzend auf dem Laken.

Das kann nicht wirklich mir passieren.

***

— Nur ein Kaffee — schrieb ich ihm zwei Wochen später —. An einem öffentlichen Ort. Und wenn du mich langweilst, gehe ich.

— Wo du willst, wann du willst.

Ich wählte ein Einkaufszentrum auf der anderen Seite der Stadt, ein elegantes Café mit großen Sesseln und Tischdecken, die bis zum Boden reichten. Es war Dienstag, fünf Uhr nachmittags. Ich trug ein marineblaues Kleid mit schmalen Trägern, flache Sandalen und die Haare zu einem tiefen Knoten gesteckt. Ich schminkte mir die Augen nicht. Ich wollte gut aussehen, nicht vorbereitet. Unter dem Kleid trug ich allerdings ein schwarzes Spitzenensemble, das seit Monaten unberührt in der Schublade gelegen hatte. Sich selbst anzulügen ist eine alte Übung.

Ich kam fünfzehn Minuten zu früh und bestellte einen Eistee. Ich blätterte gerade um, als ich aufblickte und sah, wie er den Tischbereich überquerte.

Er war größer, als ich erwartet hatte. Knapp eins fünfundachtzig, breite Schultern, frisch geduscht, ein weißes Hemd außerhalb der Hose. Er roch nach teurem Parfüm und Teenager-Deo, dieser seltsamen Mischung, die nur dann gut riecht, wenn der Körper, der sie trägt, noch nicht verdorben ist.

— Du bist da — sagte er.

— Fang nicht an zu glauben, dass das irgendetwas bedeutet.

Er lachte. Setzte sich mir gegenüber und sah mich unverhohlen an. Seine Augen wanderten von meinem Hals zum Ausschnitt und von dort zum Mund, hin und her, als würde er Entfernungen messen.

— In echt bist du noch schöner.

— Und du bist in echt noch unhöflicher.

— Na ja, der Bildschirm tut nichts für einen.

Wir bestellten unsere Getränke. Wir redeten zwanzig Minuten über sein Studium, zweites Jahr Ingenieurwesen, über das Viertel, in dem er mit seiner Mutter wohnte, über einen alten Hund namens Bruno. Aber es war kein normales Gespräch. Jedes Mal, wenn er sich nach vorn lehnte, tat er es langsam, als prüfe er, wie nah er kommen konnte, bevor ich zurückwich. Ich wich nicht zurück. Genau das machte mir am meisten Angst.

Als die Kellner zum letzten Mal vorbeigingen, war das Café fast leer. Unsere Sessel bildeten eine abgeschiedene Ecke, durch ein Beet mit Kunstpflanzen vom Rest getrennt. Unsere Tischdecke hing bis zu meinen Knöcheln.

Ich spürte die Berührung an meiner Wade, bevor ich begriff, was es war.

Langsam senkte ich den Blick. Mateo hatte den Fuß aus dem Schuh geschoben und strich an der Seite meines Beins hoch, Zeh für Zeh, ohne mich aus den Augen zu lassen.

— Was glaubst du, was du da tust? — murmelte ich.

— Etwas, worum du mich seit Wochen bittest, ohne es zu bitten.

Ich presste die Knie zusammen. Er nahm den Druck einen Augenblick weg und kam dann wieder, diesmal an der Innenseite des Schenkels. Sein Fuß war warm und fest. Er wanderte bis an den Saum meines Kleides und blieb dort stehen.

— Sag mir, ich soll aufhören, und ich höre auf.

Ich sagte es ihm nicht.

Er ging noch ein Stück höher, bis er den Slip fand. Die Berührung seiner Ferse am Stoff entriss mir einen Seufzer, den ich mit einem Schluck Eistee verbergen musste. Er begann mit dem großen Zeh Druck auszuüben, zuerst sanft, dann mit einem bewussten Rhythmus, auf der Suche nach genau dem Punkt, an dem meine Klitoris lag. Als er ihn fand, blieb er dort, drückte in langsamen Kreisen, und ich öffnete unbewusst die Beine um einen halben Zentimeter. Ich spürte, wie die Fotze durch die Spitze feucht wurde, wie die Nässe den Stoff und das Leder des Sessels darunter überflutete. Meine Brustwarzen wurden hart gegen den BH. Ich musste die Tasse mit beiden Händen festhalten.

— Du bist nass — sagte er leise, ohne zu lächeln —. Ich hab dir gesagt, dass du es sein wirst. Man sieht es dir sogar im Gesicht an.

— Halt den Mund — antwortete ich und spreizte die Knie noch ein wenig weiter.

Er brachte mich genau dort zum Kommen, im Sessel, mit dem Fuß. Es war ein kleiner, gespannter, stummer Orgasmus, ein Zittern, das aus meinem Nabel hochstieg und mich zwang, für zwei Sekunden die Augen zu schließen. Als ich sie öffnete, sah er mich mit einer Ruhe an, die nichts Achtzehnjähriges hatte.

— Lass uns gehen — sagte ich.

***

Das Hotel war drei Häuserblocks entfernt. Wir gingen schweigend, seine Hand berührte meine nur an der Ampel, und in meinem Kopf wiederholte ich mir, dass ich noch jederzeit hätte gehen können. Ich ging nicht.

Das Zimmer war klein, mit einem Doppelbett und einem großen Spiegel neben der Badezimmertür. Er schloss von innen ab und legte die Schlüssel auf den Tisch. Dann drehte er sich um und sah mich an, als hätte er gerade entdeckt, dass ich tatsächlich da war.

— Ich weiß nicht, womit ich anfangen soll — sagte er.

— Ich dachte, du hättest einen kompletten Plan.

— Vorhin noch. Jetzt stehst du vor mir und ich vergesse alles.

Bei einem anderen Mann hätte sich dieser Satz für mich wie eine abgenutzte Masche angehört. Bei ihm klang er wahr. Ich trat näher, zog ihm das Hemd über den Kopf und sah ihm einen Moment lang auf die Brust. Es war die Brust eines Jungen, der Sport trieb, ohne genau zu wissen, wofür. Ich strich mit der Handfläche über sein Brustbein, glitt hinunter zum Nabel und drückte ihm durch die Hose den Schwanz. Er war steinhart, und der Buckel bewegte sich gegen meine Hand wie etwas Lebendiges.

— Schau mich an, während ich es ausziehe — sagte ich.

Ich ließ die Träger des Kleids langsam hinabgleiten. Der Stoff fiel zu einem kleinen Haufen um meine Knöchel auf den Boden. Ich stand vor ihm in schwarzem BH und Slip und gab ihm Zeit, sich alles einzuprägen: die Rundung der Brüste, die aus der Spitze hervortrat, die dunkle Feuchtigkeit zwischen den Beinen des Slips, die Abdrücke des BHs auf der Haut. Ich sah, wie sich seine Hose spannte, bis sie sich verformte.

— Hast du eine Frau wie mich schon mal in echt gesehen?

Er schüttelte den Kopf.

— Dann lern, sie anzufassen.

Ich führte ihn geduldig. Ich legte seine Hände auf meine Hüften, auf meine Taille, auf meine Brüste. Ich öffnete den BH und gab ihn ihm in die Hand. Ich zeigte ihm, wie man die Brustwarze zwischen den Fingern drückt, sie rollt, kurz kneift und dann wieder loslässt. Ich zeigte ihm, wie man erst leckt und dann beißt. Ich packte seinen Nacken und drückte sein Gesicht zwischen meine Titten, und er saugte daran wie ein Kalb, hungrig, und ich ließ ihn gewähren, weil seit Jahren kein Mann mich so geleckt hatte, mit dieser sauberen Verzweiflung, ohne Umwege.

— Langsamer — sagte ich —. Erst lecken. Die Spitze mit der Zunge umranden. So. Jetzt blasen.

Er gehorchte, und er lernte schnell. Als er mir den Slip bis zur Mitte der Oberschenkel hinunterzog und mich gegen die Bettkante drückte, musste ich ihn am Haar festhalten, um ihn zu bremsen.

— Langsam. Das ist kein Rennen.

Er kniete sich zwischen meine Beine. Er spreizte meine Schenkel mit beiden Händen und sah sich meine Fotze aus der Nähe an, der Mund leicht geöffnet, als löse er gerade ein Problem. Ich war rasiert, geschwollen, glänzend. Ich nahm seine rechte Hand und führte zwei Finger: erst von außen, zwischen den Lippen, auf und ab, damit er spürte, wie nass ich war. Dann führte ich seine Daumenkuppe zur Klitoris.

— Hier. Das ist wichtig. Noch nicht fest drücken. Kreise.

Er begann unbeholfen Kreise zu ziehen. Ich korrigierte den Rhythmus, indem ich sein Handgelenk umfasste. Als er den Takt gefunden hatte, führte ich sein Gesicht näher.

— Jetzt mit der Zunge. Flach. Lang. Von unten nach oben.

Der erste Zug entriss mir ein Keuchen. Der zweite ließ mich ihn mit beiden Händen am Haar packen. Ich lenkte ihn mit den Fingern auf seinen und mit der Hüfte: »hier nicht, hier, ja, so, nicht so schnell, genau da, da, da, nicht aufhören«. Er steckte die Zunge hinein, zog sie wieder heraus, kehrte zur Klitoris zurück, lutschte sanft, und als er lernte zu gehorchen, hörte ich auf zu reden und ließ die Luft in stoßweisen Atemzügen entweichen. Ich stellte einen Absatz auf seine Schulter, um mich weiter zu öffnen. Nach wenigen Minuten begannen meine Beine zu zittern. Ich spürte, wie der Orgasmus sich von innen aufbaute, eine dumpfe Hitze, die sich in meinem Becken sammelte, und als er explodierte, musste ich mir den Mund mit dem Handrücken zuhalten, um nicht zu schreien. Meine Fotze zog sich um nichts zusammen, suchte etwas, das sie füllen konnte, und er leckte weiter, sanfter, bis ich seine Stirn wegdrückte, damit er aufhörte.

Als ich mich aufrichtete, sah er mich von unten an, das Kinn glänzend, die Lippen geschwollen.

— Ich will sehen, was du hast — sagte ich.

Er stand auf und zog sich ohne jede Scheu aus. Er war größer, als ich vermutet hatte, nicht wegen einer exakten Größe, sondern wegen der Art, wie er sich zu sich selbst hin neigte, leicht nach oben, wie ein Pfeil. Dick an der Basis, mit sichtbaren Adern, die Spitze gerötet und schon mit einem Tropfen versehen. Ich nahm ihn in die Hand und spürte das Gewicht, die Wärme der straffen Haut. Er zuckte, als ich die Finger schloss.

— Schau mich an — sagte ich, bevor ich anfing.

Ich fuhr mit der Zunge über die ganze Basis, ging langsam bis zur Spitze hinauf und leckte den Tropfen ab, der daran hing. Ich sah, wie seine Augen nach hinten rollten und dann wieder zu mir zurückkamen, erschrocken davor, sie zu schließen, aus Angst, etwas zu verpassen. Ich hielt die Basis mit der Hand fest, leckte mit flacher Zunge von den Hoden bis zum Frenulum und nahm ihn dann in den Mund. Erst die Spitze, während ich die Zunge darum kreisen ließ. Dann bis zur Hälfte, indem ich die Lippen schloss. Dann ganz tief, bis ich spürte, wie sich mein Hals zusammenzog und mir die Augen etwas tränten. Ich zog ihn heraus, atmete, nahm ihn wieder hinein. Mit der anderen Hand packte ich seine Hoden und massierte sie, während ich saugte, auf und ab, damit er schön sehen konnte, wie glänzend er in meinen Mund hinein und wieder heraus glitt.

Ich strich mit der Zunge über seine Eier, erst den einen, dann den anderen, und leckte von dort in einem einzigen langen Zug bis zur Spitze hinauf. Ihm entfuhr ein seltsamer, heiserer Laut, der nicht zu seinem Gesicht passte.

— Wenn du lange durchhalten willst — warnte ich ihn mit dem Mund einen Zentimeter vom Glande entfernt —, dann sieh mich nicht an.

Er schloss die Augen. Ich nahm ihn wieder ganz tief hinein und hielt ihn dort, die Nase an seinem Bauch, durch die Nase atmend, während sich seine Kehle um ihn zusammenzog. Als ich ihn losließ, glänzte er bis zu den Hoden, und er atmete, als wäre er gerade gerannt.

***

Ich setzte mich rücklings auf das Bett und mich oben auf ihn. Ich nahm den Schwanz in die Hand, rieb ihn ein paar Mal an meinen durchnässten Fotzenlippen entlang, strich über die Klitoris und, als ich es nicht mehr aushielt, senkte ich mich und steckte ihn mir langsam hinein, indem ich mich ganz allein auf ihn hinabsenkte. Als er das erste Mal eindrang, war es langsam, bewusst, wir beide für einen Moment still, während wir einander maßen. Ich spürte, wie er mich von innen öffnete, Millimeter für Millimeter, bis ich ganz auf ihm saß und ihn mir bis zum Anschlag hinein rammte. Mateo entließ ein Geräusch zwischen Überraschung und Erleichterung, als würde er endlich einen langen Witz verstehen. Sein Mund öffnete sich. Seine Augen wurden glasig.

Ich begann mich zu bewegen, erst nur wenig, ein Wippen der Hüfte vor und zurück, wobei die Klitoris an seinem Schambein rieb. Dann ging ich hoch und runter, zuerst nur die Spitze, dann ganz, sodass er von unten sehen konnte, wie sich sein Schwanz in meine Fotze versenkte.

— Beweg dich nicht — sagte ich —. Schau mich an und atme.

Er gehorchte. Er stützte die Hände auf meine Hüften und ließ mich machen. Ich packte mir die Titten mit beiden Händen, kniff mir in die Brustwarzen und warf das Haar nach hinten. Ich wurde schneller. Der Schwanz kam und ging mit einem nassen, obszönen Geräusch, und ich sah ihm dabei direkt ins Gesicht, damit es sich ihm einprägte. Als er die Kontrolle zu verlieren begann, als ich spürte, wie der Schwanz in mir anschwoll und die Hände meine Hüften fester packten, verlangsamte ich. Ich blieb still, ihn bis zum Anschlag in mir, und biss ihm ins Ohrläppchen.

— Noch nicht — flüsterte ich —. Halt durch. Atme durch die Nase.

Ich sagte ihm ins Ohr, was die Pornografie ihn nie gelehrt hatte: dass Lust nicht nur darin besteht, zu kommen, sondern auch im Warten, dass man durch Zusammenkneifen des Arsches und zwei Sekunden an etwas anderes Denken aushält, dass es danach nur stärker zurückkommt.

Wir wechselten die Stellung. Er legte mich auf die Seite, ein Bein über seiner Schulter, und drang wieder ein. Aus diesem Winkel traf er einen Punkt, der mich die Laken fest greifen ließ. Ich spürte, wie sich meine Fotze anders öffnete, tiefer. Er fickte mich mit langen Stößen, noch unbeholfen, aber immer sicherer, und ich sah ihn über die Schulter hinweg an und forderte mehr.

— Fester. Du gehst nicht kaputt. Gib mir mehr.

Wir wechselten noch einmal. Er stellte mich auf alle viere und versenkte sich bis zu den Eiern. Er packte mich an den Hüften und begann zu stoßen, Haut an Haut, die Hoden schlugen mir mit jedem Vorstoß gegen die Klitoris. Ich bog mich durch, vergrub das Gesicht im Kissen und spürte, wie sich ein weiterer Orgasmus rasch und ohne Vorwarnung aufbaute. Ich schob eine Hand zwischen die Beine und rieb die Klitoris im Rhythmus seiner Stöße. Ich kam schreiend ins Kissen, wobei ich seinen Schwanz mit Krämpfen von innen zusammendrückte, die ihm einen Stöhnen entlockten.

— Scheiße — sagte er. Es war die erste Flucherei, die ich von ihm hörte.

Ich ließ ihn auf mich steigen, von oben auf mich herab mit offenem Mund und riesigen Augen. Er packte meine Beine hinter den Knien und drückte sie mir gegen die Brust, beugte mich durch, und von dort fickte er mich tief, langsam, wobei er mir ins Gesicht sah.

— Ist das, was du wolltest? — fragte ich, mit abgehackter Stimme nach jedem Stoß.

— Das ist, was ich gebraucht habe.

Als er nicht mehr konnte, zog er sich ruckartig heraus, rückte hoch, bis er auf beiden Seiten meines Brustkorbs auf den Knien stand, und legte mir den Schwanz zwischen die Brüste. Ich presste sie mit beiden Händen zusammen, schloss die Titten um ihn, formte einen engen, nassen Kanal mit dem Speichel, der mir aus dem Mund gelaufen war. Ich spuckte ihn an, damit er besser glitt. Fünf, sechs Bewegungen, dann explodierte er: Ein heißer Strahl traf meinen Hals, ein weiterer mein Kinn, ein dritter fiel mir zwischen die geöffneten Lippen. Ich holte den letzten Tropfen mit der Zunge von der Spitze. Er lachte wie ein Junge, der gerade etwas gewonnen hat, und ließ sich neben mir fallen, atemlos, noch hart, und starrte auf seinen Schwanz, als glaube er nicht, was gerade passiert war.

***

Ich duschte allein, mit beschlagenem Spiegel und dem Rücken gegen die kalte Keramik gelehnt. Ich führte die Hand an meine Fotze und spürte sie geschwollen, pochend, empfindlich unter dem warmen Wasser. Ich wusch mir das Sperma vom Hals, von der Brust, vom Kinn. Ich sah die roten Spuren seiner Finger auf meinen Titten und lächelte unwillkürlich.

Als ich herauskam, saß er bereits angezogen auf der Bettkante und betrachtete seine Hände.

— Du hast gelogen — sagte ich, während ich mir das Kleid anzog.

— Worin?

— Du warst Jungmann.

— Ich war es.

— Ich meine nicht das. Vor zwei Stunden warst du es. Aber ein Jungmann weiß nicht, was du gemacht hast.

Er lächelte, ohne mich anzusehen.

— Ich habe viel Pornografie gesehen.

— Zu viel.

Er stand auf und kam näher. Er küsste mich auf die Stirn, nicht auf den Mund, und aus irgendeinem Grund brach mich dieses Detail mehr als alles andere zuvor.

— Danke, dass du gekommen bist — sagte er.

— Danke, dass du nicht locker gelassen hast.

Wir fuhren zusammen im Aufzug hinunter. Auf der Straße trennten wir uns, ohne uns zu umarmen. Er ging die Allee hinunter und ich überquerte die Straße Richtung Parkplatz, ohne mich umzudrehen. Ich ging langsam, mit der noch unter dem Kleid pochenden Fotze, und spürte, wie das Spitzenzeug an der Feuchtigkeit klebte. Innerlich fühlte ich mich leicht, fast albern, als würde der Körper mir nur halb so viel wiegen. Ich bereute es an diesem Tag nicht, in diesem Monat nicht und nie.

Manchmal schreibt er mir immer noch. Die Nachrichten sind jetzt anders. Kürzer. Respektvoller. Und immer, ohne Ausnahme, antworte ich darauf.