Die Nacht, in der ich meine Jungfräulichkeit verlor, ohne bereit zu sein

Ich kam mit gebrochenen Knochen im Gebäude an. Ich weiß nicht genau, ob mir die Beine mehr wehtaten von der doppelten Serie Kniebeugen, die Esteban, mein Trainer, mich hatte wiederholen lassen, oder der Kopf von den zwei Prüfungen, die ich vor der Pause geschrieben hatte. Dazu kam noch Andrés, der mich seit Mittag mit diesem „halt durch, mir geht’s schlecht“ anrief, das mich schon anfing zu nerven, und die Betrunkenen am Tisch zehn im Restaurant, dieselben, die sich jeden Freitag berechtigt fühlen, mir die Hand an die Taille zu legen, weil sie großzügige Trinkgelder geben. Ich schickte Andrés am Telefon zwischen zwei Bestellungen zum Teufel. Den Leuten aus dem Restaurant schenkte ich ein Lächeln und zapfte ihnen das Bier, denn das ist es, was man tut, wenn man erst seit sechs Monaten seine eigenen Rechnungen bezahlt und einem bis zum Ende des Studiums noch zwei Jahre fehlen.

Ich war gerade neunzehn geworden. Bis zu jener Nacht fühlte ich mich erwachsener, als ich es in Wirklichkeit war.

Camila, meine Mitbewohnerin, schlief zusammengerollt auf dem Sofa, der Fernseher lief noch. Ich drehte den Ton leiser, legte ihr eine Decke über und ging ohne Lärm in mein Zimmer. Der erste Griff, den ich immer mache, wenn ich nach Hause komme, ist, mich auszuziehen. Ich mag nicht mit dem Geruch der Arbeit im Haar schlafen und nicht mit den Abdrücken der Socken an den Waden.

Während ich die schwarze Uniformhose auszog, dachte ich wieder an die Männer vom Tisch zehn. Es störte mich, ja, aber da war etwas, das ich mir nicht einmal selbst eingestehen wollte. Ich hatte mich begehrt gefühlt. Attraktiv. So eine Frau, die man ansieht und sofort vergisst, woran man vorher gedacht hat. Ich spürte ein vertrautes Kribbeln zwischen den Beinen, ein feuchtes Ziehen, das mir den Schoß schlagartig zusammenzog, und ich verfluchte Andrés dafür, dass er an jenem Nachmittag nicht anständig gewesen war. Wenn er mir den Tag nicht mit seinem Drama verdorben hätte, würden wir jetzt schon telefonieren, ich mit zwei Fingern in der Fotze und er würde mir ins Ohr erzählen, wie er mich ficken würde, und mit Dingen fantasieren, die keiner von uns beiden bis dahin getan hatte.

Das Handy vibrierte auf der Kommode. Er war es.

—Ich bin unten. Komm bitte kurz runter. Ich habe dir was mitgebracht.

Ich seufzte. Ich mochte ihn viel zu sehr, um ihn nach der halben Stadtfahrt mit dem Bus wieder nach Hause zu schicken. Ich sagte ihm, er solle hochkommen. Ich zog mir einen langen Pullover an, einen, der mir fast wie ein Kleid stand, und sonst nichts. In meinem Kopf wiederholte sich ein Mantra, während ich hinunterging, um ihm aufzumachen: zwei Küsse, eine Streicheleinheit, bis hierher. Morgen muss ich um acht in Literatur sein.

***

Als ich die Tür öffnete und ihn mit einem Strauß weißer Fresien sah, zerfielen all meine Pläne auf einmal. Andrés war keiner von denen, die Blumen schenken. Fresien waren die Blumen, die meine Mutter sonntags auf den Tisch stellte. Irgendetwas an diesem Detail machte mich ganz weich.

Ich ließ ihn eintreten. Während ich in der Anrichte nach einer Vase suchte, sah er mich vom Wohnzimmer aus an, als sähe er mich zum ersten Mal. Ich kam mit dem leeren Glas in einer Hand näher und, bevor ich es absetzen konnte, war ich schon in seinen Armen. Ich schlang ihm die Arme um den Hals, sprang hoch und legte ihm die Beine um die Taille. Er roch nach seinem Parfüm und dem Rauch von der Bushaltestelle.

Seine Hände stützten mich unter dem Hintern. Beim Sprung hatte sich mein Pullover ganz hochgeschoben, und ich spürte seine warmen Handflächen auf der Haut, wie sie über das Gummibündchen meines Slips fuhren und versuchten, die Finger darunter zu schieben. Er zog den Stoff zur Seite und steckte mir die Spitze seines Mittelfingers direkt in die Ritze, zog ihn vom Arsch bis zum Kitzler, und alles war klatschnass. Ein heiseres Stöhnen entfuhr ihm an meinem Hals.

—Du triefst, Sofi. Scheiße.

Gleichzeitig wuchs sein Schwanz gegen mich, nur durch den Stoff der Jeans getrennt. Ich spürte ihn gegen meinen Schambereich pochen, dick, drängend, als wollte er raus. Ich, die einen Moment vorher noch daran dachte, ihn zu bremsen, begann mich an ihm zu reiben, als würde er mich schon ficken, langsam, die nasse Fotze am Buckel der Jeans scheuernd, an der Wand des Flurs. Ich biss ihm in die Lippe, schob ihm die Zunge bis ganz tief in den Mund, und er packte mir mit beiden Händen den Arsch, spreizte ihn, grub mir die Finger hinein.

Wenn ich vorher feucht gewesen war, dann war ich jetzt durchnässt. Ich spürte einen Faden Lustsaft meinen Oberschenkel hinablaufen.

—Komm mit in mein Zimmer —flüsterte ich ihm ins Ohr—. Mach keinen Lärm. Camila schläft.

Ich führte ihn an der Hand den Flur entlang. Ich schloss die Tür vorsichtig und drehte den Schlüssel herum. Ich dachte, wir würden bei einer langen Streichelei bleiben, bei einem Gefummel, bis wir uns umarmt einschlafen, ohne die letzte Grenze zu überschreiten. Aber Andrés zog mir den Pullover über den Kopf, bevor ich reagieren konnte. Ich stand neben dem Bett, barfuß, mit dem Slip am Körper und dem sichtbaren nassen Fleck im Stoff, ein dunkles Oval, das meinen Schoß markierte wie ein Schild.

Er stürzte sich auf mich, noch bevor er sich auszog. Er drängte mich aufs Bett, lutschte mir eine Brust und dann die andere, biss an meinen Nippeln, bis sie hart wurden wie Steinchen. Er leckte in Kreisen, nahm sie ganz in den Mund und zog bei jedem Ruck direkt zwischen meine Beine. Er küsste sich über den Bauch hinab, packte meinen Slip mit den Zähnen und zog ihn mir über die Oberschenkel herunter, bis er ihn ganz auszog. Er warf ihn nass auf den Boden.

Er blieb dicht über meiner Fotze stehen und starrte sie an, atemschwer. Ich hatte die Beine nur leicht geöffnet und eine neue Scham, anders als die in der Umkleide des Fitnessstudios. Er spreizte mir mit beiden Händen die Schenkel, öffnete mir mit den Daumen die Lippen und vergrub das Gesicht darin. Der erste Zug mit der Zunge ließ mich komplett durchbiegen. Er leckte von unten nach oben, lang, flach, und dann saugte er am Kitzler, bis er ihn zwischen die Lippen nahm und langsam daran zog. Ich packte seinen Kopf und drückte ihn gegen meinen Schoß, ohne nachzudenken, fuhr ihm durchs Haar, fickte ihm das Gesicht. Mir entkamen Schreie, die ich schlucken wollte, indem ich mir auf die Handgelenke biss, damit Camila nichts hörte.

—Sei still, sei still —sagte er mit vollem Mund zu mir, die Lippen glänzend von meinem Saft—, sei still, sonst hört sie dich.

Er schob mir zwei Finger hinein und machte weiter mit dem Lecken. Er krümmte sie in mir, suchte etwas, von dem ich nicht wusste, dass ich es hatte, und plötzlich drückte er auf einen Punkt, der mir die Beine wegsprengte. Mein ganzer Bauch verkrampfte sich, der Arsch, die Zehen. Ich schrie ihm in die Hand, dass er mich fertig machen solle, nicht aufhören solle, und er wurde schneller, saugte hart, schob die Finger hinein und heraus mit einem Geräusch von Flüssigkeit, das sogar mir peinlich war. Ich kam ihm in den Mund, biss mir in den Arm, die Augen fest zusammengekniffen und die Hüften gehoben, und drückte ihm das Gesicht hoch. Alles zitterte.

Als ich den Kopf hob, um ihn anzusehen, war sein Kinn durchnässt und er grinste wie ein kleiner Junge.

Er zog sich vor mir unbeholfen aus, verhedderte sich in der Jeans. Als er die Boxershorts auszog, sah ich, dass auch der Stoff mit Lusttropfen befleckt war. Es war das erste Mal, dass ich einen Mann so sah, echt, nicht einen Körper aus einer Zeitschrift und nicht den eines Schauspielers in einem Raubkopienfilm. Sein Schwanz stand hart an den Bauch gepresst, dick, eine blaue Ader lief seitlich darüber, die violette Eichel glänzte vor lauter Prä. Mir war gleichzeitig Angst und Neugier.

Ich starrte ihn an und kniete mich, ohne nachzudenken, an den Bettrand. Ich nahm ihn mit der rechten Hand — ganz bekam ich ihn nicht umschlossen — und fuhr mit der Zunge von den Eiern bis zur Spitze. Andrés zuckte zusammen und stieß einen langen Seufzer aus. Ich wurde mutiger. Ich nahm ihn in den Mund, erst nur die Spitze, saugte langsam und schmeckte den salzigen Lusttropfen auf der Zunge. Dann ging ich weiter hinunter, versuchte, so viel wie möglich zu schlucken, bis er mir hinten gegen den Rachen stieß und ich würgte. Ich zog ihn heraus, mit Fäden von Speichel, die herunterhingen, und steckte ihn mir wieder hinein, diesmal im Rhythmus, half mir mit der Hand an der Basis. Ich leckte seine Eier, nahm sie mir einzeln in den Mund und ging dann wieder hoch, um ihn ganz zu blasen.

—Sofi, Sofi, stopp —bat er und griff mir ins Haar—, stopp, ich komme dir in den Mund.

Wir beide waren Jungfrauen. Wir hatten oft darüber gesprochen, uns sogar versprochen, dass es, wenn es so weit wäre, anders sein würde, langsam, besprochen. Was in jener Nacht geschah, ähnelte keiner der Versionen, die wir uns ausgemalt hatten.

***

Ich legte mich auf den Rücken, schloss die Augen und ließ das Gewicht seines Körpers mich bedecken. Ich spürte seinen Mund an meinem Hals, an meinem Ohr, an meiner Schulter. Ich spürte auch, dass er suchte, ohne zu treffen, wohin er sich stecken sollte. Er stieß gegen meinen Oberschenkel, gegen meinen Bauch, hinterließ eine Spur klebriger Flüssigkeit auf der Haut, gegen alles außer da, wo er hinmusste. Sein Schwanz glitt an der Ritze vorbei, rieb sich am Kitzler, schlug mit der Spitze gegen meinen Bauch. Seine Ungeschicklichkeit machte mich ein wenig weicher; ich dachte, wir würden über das Durcheinander lachen und dann von Neuem anfangen können.

Aber die Lust überwältigte mich. Ich nahm seinen Schwanz mit der rechten Hand, spürte ihn in der Handfläche pochen, hart und heiß, mit der linken spreizte ich meine Fotzlippen und führte ihn dorthin, wo ich dachte, dass er hinein sollte. Die Eichel fand den Eingang, setzte sich dort breit an und drückte. Nur einen Zentimeter. Der Schmerz war viel stärker, als ich erwartet hatte, ein heißes Reißen, das mir bis in den Magen stieg.

—Langsam —bat ich mit ganz leiser Stimme—. Bitte, Andrés. Langsam.

Er hörte nicht. Oder er hörte und es war ihm egal. Oder er spürte, wie er mir später erklärte, dass er zerbrechen würde, wenn er anhielt. Er ließ das ganze Gewicht seines Körpers auf mich fallen und stieß mir mit einem trockenen Ruck den Schwanz hinein, so weit, wie mein Körper ihn hineinließ. Ich schrie. Ich weiß nicht, ob laut oder leise, ich weiß nicht, ob Camila mich auf der anderen Seite der Wand hörte. Ich weiß, dass ich die Finger in seinen Rücken grub, ihn von den Schulterblättern bis zur Taille zerkratzte und dass mir die Tränen von allein kamen, nicht wegen der Emotion, die ich mir vorgestellt hatte, sondern wegen des brennenden Gefühls, mit Gewalt aufgerissen zu werden.

Er versuchte, sich zu bewegen, heraus und hinein, so nachzumachen, was er in tausend Videos gesehen hatte. Er zog fast den ganzen Schwanz heraus und rammte ihn mir dann wieder mit einem Stoß hinein, ohne Rhythmus, auf der Suche nach seinem eigenen Vergnügen und nicht nach meinem. Bei jedem Stoß brannte es in mir; ich spürte, wie er meine Wände aufrieb, wie er mich innen mit der Spitze schlug. Ich wollte ihn noch einmal bitten aufzuhören, aber mir kam kaum noch eine Stimme heraus. Seine Hüfte schlug gegen meine und machte ein nasses, obszönes Geräusch, gemischt mit meinen abgehackten Keuchen. Nach ein paar Minuten — Sekunden, vielleicht — spürte ich, wie er noch härter wurde, sich auf mir verkrampfte, und dann eine andere Hitze, flüssig, dicke Schübe, die sich in mich ergossen, einer nach dem anderen. Andrés brach auf mir zusammen, atemlos, der Schwanz in meiner Fotze noch immer pochend, sich entleernd, mir ins Ohr wiederholend, dass er mich liebe, dass es unglaublich gewesen sei.

Ich dachte nur daran, ihn von mir runterzubekommen. Ich schob ihn sanft, dann kräftig weg. Sein Glied war noch halb steif, und das Herausgleiten war fast genauso schmerzhaft wie das Eindringen. Ich spürte, wie das Sperma mir zwischen den Oberschenkeln herunterlief, warm, vermischt mit etwas Dickerem und Dunklerem, das ich nicht ansehen wollte. Ich setzte mich an den Bettrand, die Knie an die Brust gezogen, und sagte ihm, er solle sich anziehen und gehen.

—Aber Schatz…

—Geh. Bitte.

***

Camila tauchte auf, der Morgenrock schief gebunden, die Augen vom Schlaf geschwollen. Sie fragte mich nichts. Sie hob mich am Ellbogen hoch, als wäre ich ein fiebriges Kind, und brachte mich ins Bad. Sie drehte die heiße Dusche auf, prüfte das Wasser mit dem Handgelenk und half mir hineinzugehen. Sie setzte sich auf den Toilettendeckel und blieb dort schweigend sitzen, während ich unter dem Strahl weinte und sah, wie das Wasser die Reste von ihm zwischen meinen Beinen wegspülte, weiße und rosafarbene Fäden, die durch den Abfluss verschwanden.

Als ich herauskam, hatte sie mein Bett frisch bezogen. Auf dem Nachttisch stand eine Tasse Lindenblütentee. Camila sagte nur einen einzigen Satz, bevor sie das Licht ausschaltete.

—Es war nicht deine Schuld. Fang nicht an zu denken, es sei deine Schuld gewesen.

In jener Nacht versprach ich mir, mit der lächerlichen Feierlichkeit, mit der man sich mit neunzehn Jahren Dinge verspricht, dass ich nie wieder einen Mann in mein Bett lassen würde.

***

Drei Monate später brach ich das Versprechen. Mit demselben Mann.

Andrés kam zurück und suchte mich mit einer Geduld, die ich an ihm nicht kannte. Er lud mich an vier aufeinanderfolgenden Nachmittagen zu Spaziergängen an der Rambla ein, ohne mich um etwas zu bitten. Er fragte mich, was ich gefühlt hatte, was mir wehgetan hatte, was ich mir gewünscht hätte, dass geschah. Ich, die ich im Restaurant gelernt hatte, Männer mit einem Lächeln abzufertigen, wusste nicht, was ich mit einem anfangen sollte, der zuhörte.

Das zweite Mal war es in seiner Wohnung, mit eingeschaltetem Licht und offenen Fenstern. Er bat mich um Erlaubnis für alles. Wir fingen mit Reden an, dann küssten wir uns auf dem Sofa noch angezogen, dann kniete er auf dem Boden zwischen meinen Beinen und leckte mir die Fotze, als würde er eine Sprache lernen, und sah mich zwischendurch immer wieder an, um sicherzugehen, dass er es richtig machte. Er brachte mich zweimal mit dem Mund zum Kommen, bevor er mich mit seinem Schwanz anfasste. Als er ihn mir hineinsteckte, diesmal wirklich langsam, Zentimeter für Zentimeter, mit der Frage „so, so ist es gut?“, begriff ich, dass mein Körper sich ohne Schmerz öffnen konnte, den Schwanz in sich saugen, ihn festhalten, sich mit ihm bewegen konnte. Am Ende saß ich oben, fickte ihn selbst, die Hände auf seiner Brust abgestützt, gab den Rhythmus vor und sah zu, wie er kam, während ich mich an jenem Abend zum dritten Mal selbst zum Orgasmus brachte.

Was danach kam, war ein langes, geordnetes, fast methodisches Abenteuer. Jeder Treffpunkt begann mit einem Gespräch. Wir probierten Dinge aus, die mir damals kühn erschienen und mir heute zärtlich vorkommen: Ich blies ihm einen mit Eis im Mund, ließ ihn mir mit Geduld und viel Speichel in den Arsch stecken, ließ mir auf die Fresse kommen, fraß ihn, nachdem er in mir abgespritzt hatte. Ich lernte zu sagen, was ich wollte, und zu bitten, was ich nicht wollte. Ich lernte, mich in Schüben zu kommen, indem ich ihm die Hand nass machte. Vor allem lernte ich, dass der Körper einer Frau sich nicht mit Gewalt ergibt: Er gibt sich hin, wenn er will, öffnet sich, wenn er will, und schließt sich, wenn er nicht will.

Diese Beziehung dauerte etwas mehr als ein Jahr. Was in jener Nacht mit den weißen Fresien und dem nassen Slip begann, verwandelte sich in etwas, das der Teenagerfantasie, die ich vorher mit mir herumtrug, nicht ähnelte. Es war schmutziger, besprochener, mehr meins.

Von dieser ersten Zeit blieb mir eine unbequeme Gewissheit: Der Schmerz war nicht ganz Andrés’ Schuld und nicht ganz meine. Er war da, weil zwei Jungfrauen mit dem Körper das wollten, was ihnen niemand mit Worten erklärt hatte. Heute, mehrere Jahre später, schreibe ich noch immer in Hefte, was ich in jener Nacht und all den Nächten danach entdeckt habe. Aber das ist eine andere Geschichte, und auch die werde ich erzählen.