Die Nacht, in der meine Tante betrunken in meinem Bett schlief

Es gibt Morgenstunden, die man nie vergisst, ganz gleich, wie viele Jahre vergehen. Meiner war der des Hochzeitstags meiner Eltern, mitten im Januar, kurz nachdem ich gerade achtzehn geworden war. In unserem Haus herrschte eine klebrige Hitze, die durch die Ritzen kroch und dort hängen blieb, dicht und reglos, selbst wenn man die Fenster offen ließ.

Wir lebten in einem zweistöckigen Haus. Mein Zimmer war das einzige im Erdgeschoss, vom Rest durch eine Treppe und zwei Flure getrennt. Oben schliefen meine Eltern und meine kleine Schwester. Diese Distanz, die mir jahrelang ein Segen gewesen war, weil ich in Ruhe meinen Kram machen konnte, ohne dass mich jemand störte, sollte in jener Nacht zu etwas anderem werden.

Damit ihr euch ein Bild machen könnt: Ich war gerade achtzehn geworden und noch nie mit einer Frau zusammen gewesen. Nicht einmal richtig herangekommen war ich. Ein unbeholfener Kuss auf einer Party, ein paar Hände, die die meinen streiften, und sonst nichts. Meine Freunde redeten über Ficken, als wäre das das Natürlichste der Welt, erzählten in allen Einzelheiten, wie sie irgendeiner Alten einen geblasen hatten, wie sie die und die von hinten durchgenommen hatten, und ich nickte, damit ich nicht wie der einzige Jungfrau in der Gruppe dastand. Mein ganzes Sexualleben passte auf einen Browser-Tab und in meine rechte Hand. Ich hatte mir so oft beim Ansehen von Videos reifer Frauen einen runtergeholt, dass mein Schwanz den Rhythmus meiner eigenen Handfläche schon gewohnt war. Das war alles.

Am Samstag des Jubiläums kamen unglaublich viele Leute. Onkel, Cousins, Nachbarn, Freunde meiner Eltern, die nur zu besonderen Anlässen auftauchten. Das Haus roch nach Empanadas, Rotwein, gemischtem Parfüm und verhaltenem Schweiß. Ich half bei den Getränken und ertrug dieselben Fragen wie immer, die Fragen, die Erwachsene stellen, wenn ihnen sonst nichts einfällt: wie es an der Uni laufe, ob ich eine Freundin hätte, ob ich immer noch so dünn sei.

Unter den Gästen war Tante Mariela. Wir nannten sie Tante, obwohl sie in Wahrheit die Tante meiner Mutter war, die jüngere Schwester meiner Großmutter. Sie war neunundvierzig, und seit einer Weile wechselten sich die Frauen der Familie damit ab, sie zu allem einzuladen: zu den Sonntagsessen, zu Geburtstagen, zu jeder Zusammenkunft, bei der sie nicht allein zu ihrer Wohnung zurückmüsste. Ihr Mann hatte sie drei Jahre zuvor wegen einer viel jüngeren Frau verlassen, und auch wenn Mariela tat, als hätte sie das längst überwunden, wussten wir alle, dass das nicht stimmte.

In jener Nacht hatte sie mehr getrunken als gut für sie war. Ich sah sie aus der Ferne, wie sie laut mit meiner Mutter und meiner Tante Rosario lachte, das Glas hob, jedes Mal wenn jemand auf einen Trinkspruch bestand. Sie trug ein kurzes schwarzes Kleid mit einem dezenten, aber ausreichenden Ausschnitt, und die Absätze hatte sie irgendwann ausgezogen, um barfuß durch das Wohnzimmer zu laufen. Sie hatte eine breite Taille, große Hüften, einen runden, schweren Arsch, den das Kleid jedes Mal ungewollt betonte, wenn sie sich bückte, um etwas vom Boden aufzuheben. Ihre großen Titten spannten den Ausschnitt und wippten bei jedem Lacher. Bis zu jener Nacht hatte ich mir nie erlaubt, sie wirklich anzusehen. Sie war die Tante und sonst nichts. Aber um zwei Uhr morgens, mit drei Bieren im Kopf, sah ich sie an, und mein Schwanz fing an, sich in meiner Hose ohne meine Erlaubnis aufzurichten.

Die Party ebbte ab. Die Leute verabschiedeten sich in Gruppen, lange Umarmungen an der Tür, Versprechen, nächsten Sonntag zum Essen zu kommen. Meine Schwester ging zuerst nach oben. Ich blieb noch ein bisschen, bis meine Mutter mir sagte, ich solle schlafen gehen, sie würden sich um den Rest kümmern. Ich ging in mein Zimmer hinunter, zog mich aus und blieb in Boxershorts. Für ein Laken war es viel zu heiß. Ich setzte die Kopfhörer auf, suchte eine ruhige Playlist und versuchte einzuschlafen.

Ich weiß nicht, wie viel Zeit verging. Fünfzehn Minuten, eine halbe Stunde. Ich schlafe leicht und merkte sofort, dass die Tür aufging. Ich stellte mich schlafend, den Rücken dem Eingang zugewandt. Ich hörte unsichere Schritte, Flüstern.

—Langsam, langsam, lass sie nicht fallen —das war die Stimme meiner Mutter, in dieser langsamen Sprechweise, die sie hat, wenn sie getrunken hat.

—Ach, die wiegt mehr, als sie aussieht. Legen wir sie einfach hier hin? —das war meine Tante Rosario.

—Ja, lass sie. Morgen suchen wir irgendwas. Sie soll hier schlafen, im Zimmer des Jungen stört sie niemand.

—Und er?

—Der schläft schon. Armer Kerl, war völlig erledigt. Der kriegt von nichts etwas mit.

Ich spürte, wie die Matratze unter einem neuen Gewicht nachgab. Die beiden Frauen betteten irgendwen unbeholfen zurecht, kicherten leise, versuchten, keinen Lärm zu machen. Sie machten das Licht aus und schlossen die Tür. Ich rührte mich nicht.

Ich lag lange so da, mit dem Gesicht nach unten, und tat nur so. Ich wollte nicht glauben, was da mit mir passierte. Sie hatten eine betrunkene Person in mein Bett gelegt, in mein eigenes Zimmer, in meine Nacht, ohne zu fragen. Mein Zorn hielt genau so lange an, bis ich hinter mir den ruhigen Atem und einen Duft nach süßem Parfüm, vermischt mit Wein, wahrnahm. Dann drehte ich mich langsam um, schaltete die Taschenlampe meines Handys an und leuchtete hin.

Es war Mariela.

Sie lag auf der Seite, bis zur Taille mit einem dünnen Laken zugedeckt. Das schwarze Kleid trug sie noch, obwohl jemand den Reißverschluss am Rücken heruntergezogen hatte. Ihr Haar lag zerzaust auf dem Kissen, eine Strähne klebte an ihren Lippen. Und sie schlief tief, mit dieser dichten, schweren Ruhe, die Alkohol bringt.

Das kann nicht sein. Das kann nicht sie sein.

Ich schaltete die Taschenlampe aus. Ich starrte an die Decke und hörte mein eigenes Herz schlagen. Ich würde nichts tun. Das sagte ich mir zuerst. Es war Tante Mariela, sie war eine ältere Frau, sie war betrunken, sie hatte keine Ahnung, wo sie war. Ich war ein guter Junge, kein Widerling. Ich würde warten, bis sie ganz fest schlief, und dann auf das Sofa im Wohnzimmer gehen. Das sagte ich mir.

Aber mein Körper hörte nicht auf mich. Mein Schwanz war in meiner Boxershorts hart wie Stein, drückte den Stoff nach oben, pochte mit jedem Herzschlag. Ich packte ihn durch den Baumwollstoff, ohne nachzudenken, und drückte zu, um ihn zu beruhigen. Es half nicht. Es wurde schlimmer.

Ich blieb, weil mein Kopf sich schon Dinge ausmalte, die ich nicht vergessen würde. Ich blieb, weil es das erste Mal in meinem Leben war, dass ich eine Frau schlafend in meinem eigenen Bett hatte, und weil etwas in mir — etwas, das ich selbst noch nicht kannte — mich dazu drängte, mich wieder umzudrehen und sie anzusehen.

Ich tat es. Langsam.

Ich zog das Laken Millimeter für Millimeter herunter. Das Kleid war ihr bis zu den Oberschenkeln hochgerutscht. Ich sah ihre weißen, runden Beine, den rosigen Abdruck der Strümpfe dort, wo das Gummi gedrückt hatte. Ich zog das Laken weiter herunter. Der Reißverschluss des Kleides stand am Rücken offen, und ich sah den roten Spitzen-BH, eng anliegend, der einen breiten, weichen Rücken betonte. Ich sah den Ansatz ihres Arsches, zwei enorme Backen, die von einem roten Seidenslip zusammengepresst wurden, der sich zwischen ihre Pobacken schob. Meine Erektion begann in den Boxershorts zu schmerzen, die Spitze schon nass von Lusttropfen, die am Stoff klebten.

***

Was danach geschah, erzähle ich so, wie es passiert ist, ohne es zu schmücken, weil Ausschmücken Lügen wäre.

Ich kam näher. Ich drückte mich so eng an sie, wie ich konnte, ohne sie mit den Händen zu berühren. Ich legte die Vorderseite meines Körpers gegen ihren Rücken und spürte ihre Wärme durch den Stoff des Kleides. Sie roch nach Blumenparfüm und darunter nach nächtlicher, warmer Haut. Ich streifte mit meiner Erektion einmal, nur ganz leicht, über ihren Arsch. Ich wartete. Nichts. Sie reagierte nicht. Ich tat es noch einmal, diesmal mit etwas mehr Druck. Sie rührte sich immer noch nicht. Ihr Atem blieb gleich, langsam und tief.

Ich holte Luft. Ich zog meine Boxershorts bis zu den Knien herunter. Der Schwanz sprang heraus, hart, gespannt, mit geschwollener, violetter Spitze. Ich spürte die kühle Luft auf der Haut und das Gefühl, etwas zu tun, das ich nicht mehr rückgängig machen konnte. Ich drückte meinen Schwanz gegen ihren Arsch, diesmal ohne meinen Stoff dazwischen. Die Seide des roten Slips, den ich einen Augenblick unter dem Kleid gesehen hatte, fühlte sich weich und warm an, und auf der anderen Seite ahnte ich die beiden großen, heißen Backen, die mich zusammenpressten. Ich begann mich langsam vor und zurück zu bewegen, den Schwanz über der Seide zwischen ihre Pobacken zu reiben, mit stockender Atmung, geschlossenen Augen, das Ohr an ihrem Nacken, um zu hören, ob sich etwas änderte. Die Spitze tropfte und machte den Stoff ihres Slips nass.

Und es änderte sich. Aber nicht so, wie ich erwartet hatte.

Mariela drückte ihren Arsch nach hinten. Mit Kraft. Als wollte sie die Bewegung erwidern. Es war kein Reflex des Schlafs. Es war eine Antwort.

Ich erstarrte. Einen Moment lang dachte ich, sie würde sich umdrehen und mir eine Ohrfeige geben, die bis in den zweiten Stock zu hören wäre. Aber nein. Sie schob wieder nach. Und noch einmal. Und noch einmal. Mein Schwanz, zwischen ihren beiden Pobacken eingeklemmt, spürte den ganzen Druck ihrer Hüften, die sich gegen mich bewegten, sich an mir auf und ab rieben, und die Seide rutschte langsam höher, bis ich die direkte Wärme nackter Haut spürte.

—Tante? —flüsterte ich, fast ohne Stimme.

Sie antwortete nicht. Aber sie streckte langsam einen Arm nach hinten und nahm meine Hand. Sie führte sie zu einer ihrer Titten, über dem Stoff des Kleides. Ich drückte sie ohne nachzudenken. Sie war groß, schwer, selbst durch den Stoff weich. Ich spürte, wie sich ihre Brustwarze unter dem BH abzeichnete, hart wie ein kleines Steinchen. Ich schob die Hand unter den Ausschnitt und fasste ihre Titte direkt an, das warme Fleisch füllte meine ganze Handfläche, die Brustwarze stand hart zwischen meinen Fingern. Sie stieß nur einen leisen Seufzer aus, ein kleines, tiefes Schnurren, und drückte meine Hand fester gegen ihr Fleisch, damit ich stärker zugriff.

Dann drehte sie den Kopf ein wenig und öffnete die Augen. Nur einen Spalt. Und sie flüsterte:

—Mach weiter.

Ein einziges Wort. Und damit war jeder Konflikt beendet, den ich noch mit meinem Gewissen gehabt hatte.

Ich zog den Reißverschluss ihres Kleides ganz herunter. Sie hob lautlos die Arme und ließ mich es ihr über den Kopf ziehen. Sie blieb im roten BH und in diesem Seidenslip, den ich vorher gesehen hatte. Ich öffnete ihr mit unbeholfenen Händen die Verschlüsse des BHs, und die Titten fielen schwer auf die Matratze, zwei Titten einer reifen Frau mit großen, dunklen Vorhöfen, die Brustwarzen straff aufgerichtet. Ich war nackt, der Schwanz hart, pochend, zur Decke gerichtet. Das Licht, das durch die Jalousie hereinfiel, ein orangefarbener Streifen von der Straßenlaterne, lag auf ihrer Körperseite und zeichnete die Kurve ihrer Hüfte und den weichen Bauchansatz nach.

—Red nicht —sagte sie, als würde sie meine Gedanken lesen—. Und mach keinen Lärm.

Sie küsste mich. Es war mein erster richtiger Kuss, der erste mit einer Frau, die küssen konnte. Ihr Mund war warm, der Atem nach Wein, die Zunge geduldig. Sie schob mir ihre Zunge langsam in den Mund, spielte mit meiner, biss mir immer wieder leicht auf die Unterlippe. Sie zeigte mir wie, ohne es mir zu erklären. Ich folgte ihrem Rhythmus so gut ich konnte, unbeholfen, und spürte, wie die ganze Welt auf die Größe dieses Bettes zusammenschrumpfte.

Während sie mich küsste, führte sie meine Hand über ihre Brust, über den Bauch, bis sie meinen Schwanz packte. Sie schloss die Hand darum, spürte ihn ganz, maß ihn langsam von oben bis unten. Sie löste sich von meinem Mund, um mich anzusehen.

—Ganz schön hart hast du ihn —flüsterte sie mir ins Ohr, mit einem kaum merklichen Lächeln—. Armes Ding. Du hast schon eine Weile Lust.

Sie begann, mir einen zu holen, mit der Hand, den Faustgriff auf und ab, genau unter der Spitze drückend. Mit der anderen Hand führte sie mir meine Finger an den eigenen Mund, damit ich sie anfeuchtete, und dann ließ sie meine Hand wieder zu ihrer Fotze gleiten. Sie schob meine Finger unter den roten Slip und schob die Seide beiseite.

Sie war nass. Klitschnass. Sie triefte. Ich wusste es, weil die Seide schwer war, feucht anlag, und innen alles eine warme Pfütze war. Sie hatte eine behaarte Fotze, mit einer dichten schwarzen Schamhaarfläche über dem Schoß, und dicke, geschwollene, glitschige Lippen. Sie führte meine Finger mit einer Geduld über ihre Klitoris, die nur Erfahrung verleiht, ließ mich sie in Kreisen ertasten, drückte sie kaum merklich, und dann ließ sie meine beiden Finger in sich versinken. Innen war sie heiß, eng, sie bewegte sich von selbst um meine Finger, als würde sie sie mir blasen.

—So, Papa, so —flüsterte sie, die Stimme von Wein und Geilheit rau geworden—. Beweg sie langsam. Spür, wie ich die Fotze für dich habe.

Ich steckte die Finger in sie hinein und zog sie wieder heraus. Sie packte mein Handgelenk, gab den Rhythmus vor. Ich wusste nichts. Aber sie erwartete auch nicht, dass ich etwas wusste.

—Langsam —flüsterte sie—. Kein Stress. Leck mich erst.

Sie zog meinen Kopf zu ihren Titten. Ich fasste eine mit beiden Händen und nahm die ganze Brustwarze in den Mund. Ich saugte, wie ich konnte, mit der Zunge, mit den Zähnen nur ganz leicht, und sie bog den Rücken gegen die Matratze und biss sich auf die Lippe, um nicht zu stöhnen. Dann ging ich zur anderen Titte. Ich leckte den ganzen Vorhof, zog die Brustwarze mit den Zähnen. Sie drückte meinen Kopf gegen ihr Fleisch, führte mich, verlangte wortlos, dass ich stärker saugte.

Sie zog den Slip aus. Sie zog ihn selbst aus, hob die Hüften von der Matratze und warf ihn auf den Boden. Sie blieb ganz nackt zurück, die Titten an die Seiten gefallen, der Bauch weich, die behaarte Fotze im orangefarbenen Licht der Laterne feucht glänzend. Sie spreizte die Beine und hielt sich an den Knien fest, um sie weiter zu öffnen. Sie sah mich an.

—Komm. Stell dich hier hin.

Ich stellte mich zwischen die Beine meiner Tante. Mein Schwanz pochte in der Luft, die Spitze streifte das Schamhaar. Sie nahm mein Gesicht mit beiden Händen, sah mir einen Moment in die Augen und sagte fast ohne Stimme:

—Schau mich an. Schau mich an, wenn ich ihn dir reinstecke.

Und sie steckte ihn sich selbst hinein. Sie packte meinen Schwanz mit der Hand, führte ihn an den Eingang ihrer Fotze und schob die Hüften nach oben. Die Spitze ging zuerst hinein, eng, glitschig von all der Nässe, und dann versank der Rest mit einem einzigen Stoß, verschluckte mich ganz.

Ich schloss unwillkürlich die Augen. So etwas zum ersten Mal zu spüren war, als würde man rücklings in warmes Wasser fallen. Es war eng und weich zugleich, glitschig, pulsierend. Die Fotze meiner Tante zog mich nach innen, schloss sich um meinen Schwanz und presste mich aus. Ich würde nicht lange durchhalten. Ich begann mich zu bewegen, und schon beim dritten Stoß spürte ich das Ende kommen, ein warmes Kribbeln, das mir von den Eiern heraufstieg.

—Halt aus —sagte sie, packte mich mit beiden Händen an den Hüften und bremste mich—. Warte. Atme. Komm noch nicht, Kleiner.

Ich tat, was sie sagte. Ich blieb still, tief in ihr versunken, die Stirn an ihrer Schulter, und spürte, wie sich unser Schweiß mischte. Sie küsste meine Schläfe, strich mir über den Rücken, sagte mir Dinge ins Ohr, während sie mir durchs Haar fuhr. Mit dem Mund an meinem Ohr erzählte sie mir, wie voll sie sich fühlte, wie groß ich war, wie sehr sie es liebte, mich in sich zu haben. Sie presste ihre Fotze absichtlich zwei-, dreimal um meinen Schwanz zusammen, damit ich spürte, wie sie mich ausmelkte. Sie wartete, bis ich wieder normal atmete.

—Jetzt langsam. Raus und rein. Spür mich.

Ich bewegte mich wieder. Diesmal konzentrierte ich mich auf sie. Darauf, wie ihr Mund sich öffnete, wenn ich bis ganz nach unten stieß, wie sie die Augen schloss, wie ihre Titten mit jedem Stoß auf und ab wippten. Mein Schwanz glitt glänzend in sie hinein und wieder heraus, durchnässt von ihrem Saft. Sie zeigte mir ohne Worte, einen Rhythmus zu finden, unten einen Augenblick zu warten, bevor ich wieder rausging, sie zu lesen. Sie ließ mich die Hüfte drehen, um einen tieferen Punkt zu treffen. Ich presste den Mund an ihre Titte und saugte daran, während ich sie fickte.

—So, so, mein Schatz, so nimmt man eine Frau —flüsterte sie und zog an meinen Haaren—. Hart. Noch härter. Mach mich kaputt.

Ich stieß meinen Schwanz immer wieder tiefer hinein, mit jeder Bewegung gieriger. Die Matratze knarrte nur leise, und ich musste in ihre Schulter beißen, um nicht laut zu keuchen. Ich fasste beide Beine und spreizte sie weiter, hob sie an, bis ich sie mir über die Schultern laden konnte, und rammte sie von oben, sah zu, wie ihre behaarte Fotze meinen Schwanz immer wieder verschluckte. Sie hielt sich die Hand vor den Mund, um nicht zu schreien. Ihre Augen wurden weiß, ganz weiß für einen Moment. Ihre Oberschenkel begannen zu zittern.

Als ihre Beine, beide, um meine Taille zu beben begannen, spürte ich, dass ich gleich explodieren würde, und fragte leise, was ich tun solle.

—Draußen —sagte sie ebenfalls leise, abgehackt, während sie sich auf den Knöchel biss—. Raus. Auf den Bauch kommen. Komm für mich, Kleiner, komm jetzt.

Sie kam zuerst. Ich spürte, wie sich ihre Fotze in Wellen um meinen Schwanz zusammenzog, zusammendrückte und losließ und wieder zusammendrückte, und wie ihr ganzer Körper unter mir bebte. Den Stöhnen hielt sie gegen die Handfläche. Ich schaffte es gerade noch rechtzeitig. Ich zog im letzten Moment heraus, packte meinen Schwanz mit der Hand und kam auf ihrem Bauch, in dicken Stößen, die zwischen ihre Titten und auf ihren Nabel fielen, fast lautlos, während ich in ihre Schulter biss, um nicht zu schreien. Es war ein langer Orgasmus, einer von denen, die man bis in die Füße spürt. Sie packte mein Handgelenk und ließ mich weiter über ihre Haut zucken, bis zum letzten Tropfen. Als ich fertig war, unterdrückte sie ein Lachen an meinem Ohr.

—Wie lecker —flüsterte sie, lächelnd, und strich mit dem Finger über meinen Samen auf ihrem Bauch—. Wie viel du aufgehoben hattest, Kleiner.

Sie nahm den Finger in den Mund und saugte ihn ab. Sie sah mir dabei in die Augen.

***

Wir lagen noch eine Weile so da, umarmt, schweigend, und hörten die alten Geräusche des Hauses. Die Uhr im Wohnzimmer. Den tropfenden Wasserhahn in der Küche. Ein Auto, das draußen in der Straße vorbeifuhr. Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Sie sagte zuerst auch nichts.

Dann half sie mir, sie mit dem alten T-Shirt zu säubern, das ich auf dem Stuhl hatte. Sie fuhr sich damit über den Bauch und über die Titten und wischte meinen Samen ruhig weg, als wäre das einfach ein weiteres Ding im Leben. Sie zog sich langsam, gelassen an. Kämmte sich mit den Fingern das Haar. Sie sah mich von der Tür des Zimmers aus an und lächelte, ein müdes, fast trauriges Lächeln, und sagte:

—Das ist nie passiert. Aber danke.

Und sie ging.

Als ich am nächsten Mittag aufstand, war Mariela schon nicht mehr da. Sie war früh zu ihrer Wohnung zurückgefahren. Meine Mutter sagte beim Mittagessen, Tante Mariela sei an diesem Morgen viel lebhafter gewesen, man habe gemerkt, dass die Feier ihr gutgetan habe. Meine Tante Rosario stimmte zu. Mein Vater äußerte sich nicht, weil er einen Kater hatte.

Ich schwieg und aß.

Mariela und ich sprachen nie wieder über das, was passiert war. Wir sahen uns weiterhin zu den Sonntagsessen. Wir begrüßten uns mit einem Kuss auf die Wange, wie immer. Manchmal, wenn sie nicht aufpasste, sah sie mich eine Sekunde länger an als nötig. Ich auch. Und sonst nichts.

Aber jene Nacht, die Nacht, in der meine Tante betrunken in meinem Bett schlief, bleibt bis heute die erste meiner Nächte. Die echte. Die mich, ohne dass ich darum gebeten hätte, gelehrt hat, was das Verlangen einer erwachsenen Frau ist.