Mein Cousin fragte mich, ob ich seine Erste sein wollte

Silvester bei den Großeltern lief immer nach demselben Schema ab: viel zu viel Essen, der Onkel, der seit Jahren denselben Witz erzählte, und die kleinen Cousinen, die zwischen den Stühlen herumrannten, bis sie jemand ins Bett schickte. Ich hatte zweiundzwanzig Jahre lang an dieser Tradition mit einer Mischung aus Zuneigung und Resignation ertragen. Aber an diesem Abend, als Onkel Ernesto mit seiner neuen Frau am Arm zur Tür hereinkam und hinter ihnen er auftauchte, wusste ich, dass dieser Jahreswechsel anders werden würde.

Er hieß Mateo. Stiefsohn der neuen Ehefrau, erklärte uns der Onkel mit jener unbeholfenen Art, die Erwachsene haben, wenn sie im Gehen versuchen, einen Stammbaum neu zu zeichnen. Dreiundzwanzig, vielleicht vierundzwanzig Jahre alt. Er hatte diese Art von Gesicht, die man nicht so leicht vergisst: markanter Kiefer, helle Augen unter dichten Brauen, die Nase leicht schief, als hätte sie ihm einmal jemand gebrochen und es ihn nicht sonderlich gekümmert. Er roch nach Zitrus mit holziger Basis, ein Parfum, das noch ein paar Sekunden lang in der Luft hing, nachdem er vorbeigegangen war.

Man stellte uns mit der üblichen Verlegenheit solcher Situationen einander vor.

—Mateo —sagte er, und als er mir die Hand schüttelte, strich sein Daumen über die Innenseite meines Handgelenks. Das war nicht zufällig.

—Valeria —antwortete ich und merkte, dass ich ihn zu direkt ansah.

Er lächelte. Ein ruhiges, unbeeiltes Lächeln, das deutlich sagte, dass er die ganze Nacht vor sich hatte.

Da stand er also: ein plötzlich aufgetauchter angeheirateter Cousin, hübsch wie die Sünde, und ich in einem dunkelroten Kleid, das ich mir gekauft hatte, weil ich dachte, diese Feier würde stinklangweilig werden. Das Leben hat Sinn für Humor. Und ich spürte schon, dass mein Höschen enger saß, als es sein sollte.

***

Das Abendessen verlief im vorhersehbaren Rhythmus solcher Familienrunden. Durcheinanderlaufende Gespräche, Kinder zwischen den Stühlen, die Großmutter, die dieselbe Anekdote von früher erzählte, als sie noch im Norden lebten. Ich trank Sprudelwasser und versuchte, nicht zu oft zum anderen Ende des Tisches hinüberzusehen, wo Mateo geduldig dem Onkel Ernesto zuhörte, der von irgendeiner Investition sprach, die niemand so recht verstand.

Aber ich bemerkte es.

Daniela, meine Cousine, sah ihn auf eine Weise an, die ich nur zu gut kannte. Sie war ein Jahr jünger als ich und hatte die Angewohnheit, immer genau das zu wollen, was auch ich wollte. Sie trug ein sehr enges schwarzes Kleid und hatte den Stuhl mit der besten Sicht auf Mateo gewählt – eine Strategie, die für jeden durchschaubar war, der sie gut kannte.

Sie sagte nichts. Sah nur. Und von Zeit zu Zeit lächelte sie ins Leere, mit diesem Ausdruck von jemandem, der längst einen Plan hat.

Was ich nicht erwartet hatte, war das, was danach kam.

Ich war gerade dabei, mir noch etwas Salat zu nehmen, als ich es sah. Daniela hatte einen Fuß aus dem Schuh gezogen. Ohne hinzusehen, mit einer Gelassenheit, die mir vollkommen schamlos vorkam, schob sie ihn unter dem Tisch entlang. Ich folgte ihm mit den Augen, beugte mich nur leicht vor und tat so, als hätte ich die Serviette fallen lassen.

Danielas Fuß lag auf Matos Schritt. Und er blieb nicht still.

Sie bewegte ihn langsam, mit berechnetem Druck, auf und ab. Hoch bis zur Gürtelschnalle, runter bis dorthin, wo sich die Wölbung dick gegen die Hose abzeichnete, und wieder von vorn. Die Zehen suchten mit einer Präzision, die nur erklärte werden konnte, wenn sie schon länger darüber nachgedacht hatte, die exakte Mitte. Mattos Schwanz war unter dem Stoff hart geworden, ich sah es deutlich: die Linie seines Glieds zeichnete sich seitlich ab, dick, unmöglich zu verbergen. Mateo redete weiter mit meinem Onkel. Seine Miene war eine Mauer. Aber ich sah, wie seine Knöchel weiß wurden, als er die Gabel umklammerte, wie sich sein Kiefer jedes Mal verhärtete, wenn sie ihm mit dem Spann gegen die Eier drückte und mit den Zehen über seinen prallen Schwanz strich.

Ich erstarrte.

Ich konnte den Blick nicht abwenden. Meine Wangen brannten. Unter dem Tisch presste ich ohne nachzudenken die Schenkel gegen den Stuhl, spürte, wie mir die Möse ohne Erlaubnis feucht wurde, wie der Slip mir zwischen den Lippen klebte. Die Hitze, die ich spürte, war unangenehm und intensiv, und sie hatte absolut nichts mit der Heizung zu tun.

Daniela steigerte das Tempo. Jetzt machte sie kleine Kreise mit der Fußspitze, genau auf der Spitze des Schwanzes, und jedes Mal, wenn sie drückte, atmete Mateo durch die Nase aus – in einer Art, die niemand bemerkt hätte, wenn nicht genau darauf geachtet worden wäre. Ein kleiner dunkler Fleck begann sich auf dem hellen Stoff seiner Hose auszubreiten, dort, wo die Spitze seines Glieds gegen die Kleidung drückte. Lusttropfen. Der verdammte Wichser tropfte unter dem Tisch, beim Silvesteressen, vor der ganzen Familie. Der Fleck war klein. Aber er war da, und er wurde größer.

Daniela sah ihn auch. Blickte ihn an. Lächelte. Und hörte nicht auf. Im Gegenteil: Sie drückte den großen Zeh genau auf die Spitze und rieb in Kreisen, bis der Fleck doppelt so groß war.

Als Mateo abrupt aufstand, etwas vom Bad murmelte und verschwand, ohne jemanden anzusehen, die Serviette gegen den Reißverschluss gepresst, um die Beule zu verbergen, schenkte sich Daniela mit der Ruhe von jemandem, der gerade eine Schachpartie gewonnen hat, Wasser ein.

Ich starrte auf meinen Teller, ohne irgendetwas zu sehen, die Möse nass und die Brustwarzen so hart, dass sie sich durch BH und Kleid abzeichneten.

***

Die Stunden vergingen mit jener besonderen Langsamkeit des Jahresendes. Die Zeiger der Uhr rückten auf elf, dann auf Viertel vor zwölf. Die Trinksprüche näherten sich mit ihrer Last künstlicher Erwartung. Ich trank weiter, redete mit den üblichen Leuten, lachte im richtigen Moment. Und jedes Mal, wenn ich die Haltung wechselte, spürte ich das feuchte Reiben des Stoffs an der Klitoris und musste mir von innen auf die Lippe beißen, um nicht die Augen zu schließen.

Aber meine Augen waren auf Daniela gerichtet.

Und irgendwann, ohne dass es jemand bemerkte, verschwanden sie und Mateo. Zuerst er. Dann sie, fünf Minuten später. Keine Tante bekam es mit. Meine Großmutter weinte, weil jemand über den Lautsprecher das alte Lied angestellt hatte. Onkel Ernesto verteilte Sektgläser.

Die Glockenschläge kamen mit ihrem Lärm und ihrer kurzen Erregung. Umarmungen, Küsse auf die Wangen, das Ritual der zwölf Trauben, das ohnehin niemand rechtzeitig schafft. Ich ging von Umarmung zu Umarmung, ohne an irgendetwas zu denken, aber sobald ich mich losreißen konnte, schlich ich den Flur entlang.

Ich suchte im hinteren Zimmer. Leer. Im Badezimmer im zweiten Stock. Leer. In der Küche. Niemand.

Ich blieb im Flur stehen und dachte nach. Und dann erinnerte ich mich an die Dachterrasse. Das Haus meiner Großeltern hatte eine riesige Dachterrasse, mit Wäscheleinen und Plastikstühlen, die seit Jahren niemand mehr benutzte. Dort rauchten wir als Jugendliche, wenn die Erwachsenen nicht hinsahen.

Ich stieg die Treppe hinauf, ohne Lärm zu machen, und drückte vorsichtig die Metalltür auf.

Ich sah sie sofort.

Sie standen zwischen den an den Leinen hängenden Laken, als hätte die weiße Wäsche sie aus der Welt eingehüllt. Daniela mit dem Rücken an ihm, das schwarze Kleid bis zur Taille hochgeschoben, der Slip an einem Knöchel hängend. Mateo hatte die Hose bis zur Mitte des Oberschenkels heruntergezogen und das Hemd aufgeknöpft. Und sie fickten. Sie fickten im Stehen, sie an einem der Pfosten der Wäscheleine festgehalten, nach hinten gebogen, und er hielt sie mit beiden Händen an der Hüfte, stieß langsam und tief hinein und heraus, sodass die Wäscheleinen leicht hin und her schwankten.

Mattos Schwanz war dick, lang und glänzte feucht jedes Mal, wenn er fast ganz aus Danielas Fotze herausglitt, bevor er wieder bis zu den Eiern hineinstieß. Ich sah, wie sich sein prall gespannter Arsch bei jedem Stoß anspannte. Ich sah, wie sich die Lippen der Möse meiner Cousine um dieses Glied öffneten, jedes Mal, wenn er es in sie hineinschob. Ich hörte das feuchte, obszöne Geräusch, das nasse Fleisch an nassem Fleisch machte, wenn ihre Hüften gegen ihren Hintern prallten.

Daniela stöhnte ganz leise, biss sich in den Knöchel der Hand, um keinen Laut zu machen, und keuchte in gedämpften Flüstern „mehr“ und „so, verdammter Kerl, genau so“. Mateo antwortete ihr mit rauer Stimme ins Ohr:

—Halt die Klappe, verdammt. Halt die Klappe und halt still. Ich werde dich ganz vollmachen.

Ich blieb wie angewurzelt im Türrahmen stehen.

Ich ging nicht weg. Ich konnte nicht. Ich sah sie an, als würde ich etwas sehen, das es nicht geben durfte, das aber ohne jeden Zweifel das Ehrlichste war, was in dieser ganzen Nacht aus fingierten Umarmungen und lauwarmem Sekt passiert war. Ich presste die Schenkel zusammen und spürte, dass es keinen Sinn mehr hatte, etwas zu verbergen: Ich schob eine Hand unter das Kleid, über den Slip hinweg, und presste die Handfläche gegen meine Möse. Ich war klatschnass. Ich lief. Der Stoff des Höschens platschte zwischen meinen Fingern. Ich rieb mich langsam, ohne den Blick abzuwenden, und hielt jedes Mal die Luft an, wenn Mateo bis zum Anschlag in meine Cousine hineinstieß.

Und dann legte sich von hinten eine Hand auf meinen Mund.

Ich schrie nicht. Etwas an der Berührung sagte mir, dass es nicht nötig war. Ich drehte mich langsam um, die Hand noch immer unter dem Kleid und die Finger glänzend.

Es war Rodrigo. Danielas Bruder. Er war zwanzig und hatte ein Gesicht, das mir immer zu jung erschienen war, aber an diesem Abend, mit den dunklen Augen auf mich gerichtet und dem gehetzten Atem, wirkte er wie ein anderer Mensch. Sein Blick hing zuerst an der Szene bei den Wäscheleinen und senkte sich dann, ganz langsam, auf meine Hand zwischen meinen Beinen. Er schluckte. Ich sah, wie sich die Beule in seiner Hose in Echtzeit vergrößerte. Er deutete mit einem Kopfnicken zur anderen Seite der Dachterrasse, weg von Daniela und Mateo.

Ich folgte ihm wortlos.

***

Wir stellten uns hinter die Hütte des Wassertanks, wo die Dunkelheit beinahe völlig war. Von dort drangen die Geräusche von der anderen Seite herüber, jetzt leiser, vom Abstand schon fast gedämpft. Rodrigo sah mich an. Ich sah ihn an. Keiner sagte etwas.

—Darf ich? —sagte er leise, mit rauer Stimme.

Ich fragte nicht, was er tun wollte. Es war offensichtlich. Und die Antwort auch.

—Ja —sagte ich—. Alles.

Ich nahm seine Hand und führte sie mir unter das Kleid, direkt zwischen die Schenkel. Ihm stockte der Atem, als er die Pfütze spürte. Ich drückte ihm die Finger über den Slip, dann hinein, und führte seine Hand, bis sie bis zu den Knöcheln in meiner nassen Möse versunken war. Rodrigo stieß einen gedämpften Laut aus, etwas zwischen Stöhnen und Keuchen, als er spürte, wie eng und wie nass ich war.

—Hast du so schon mal eine angefasst? —flüsterte ich ihm ins Ohr.

Er schüttelte den Kopf, die Augen fast geschlossen.

—Nein.

Ich biss ihm ins Ohrläppchen und bewegte seine Hand selbst, zeigte ihm den Rhythmus, ließ seine Finger lernen, wie sich die Lippen einer nassen Möse öffnen, wie man die Klitoris sucht, wie man nach innen gleitet. Ich legte seine Handfläche gegen den Knochen, die Daumenkuppe auf die Klitoris, und drückte zu, damit er verstand.

—Dort. Genau da. Das lässt du nicht los.

Er fing an, sie zu bewegen. Erst unbeholfen. Lernend. Als ich seine Finger noch weiter hineinschob und sie krümmte, veränderte sich sein Gesicht: Er hatte es begriffen. Er schob mir zwei Finger bis zum Anschlag hinein und strich mit dem Fingerpolster in mir, während er mit dem Daumen weiter meine Klitoris rieb, und mir entwich ein Stöhnen, das ich gegen seinen Hals dämpfen musste.

Mit der freien Hand suchte ich nach seinem Reißverschluss. Ich zog ihn herunter. Ich schob die Hand in seine Boxer. Die Wärme, die ich fand, nahm mir den Atem. Meine Finger glitten langsam an ihm entlang und lernten ihn kennen. Er war fest, dick, nervös, pochte vor gestauter Ungeduld. Die Spitze war schon feucht. Ich fasste ihn an der Basis und drückte zu, zog ihn ganz ins kalte Nachtlicht der Dachterrasse heraus. Er war hart wie Stein und vibrierte in meiner Hand.

—Es ist dein erstes Mal —sagte ich. Das war keine Frage.

Er nickte und sah mir in die Augen. Die Ohren in der Dunkelheit rot.

Etwas an diesem Geständnis entwaffnete mich vollkommen. Und machte mich noch heißer. Die Vorstellung, ihn zu entjungfern, die Erste zu sein, die diesen Schwanz in den Mund nahm, ihm beizubringen, wie man auf der Dachterrasse des Hauses seiner Großeltern fickt, während seine Schwester sich auf der anderen Seite der Laken auseinandernehmen ließ, zog mir mit einem reinen Schwall von Lust den Magen zusammen.

—Dann machen wir’s richtig —sagte ich und küsste ihn.

Er küsste mich zuerst langsam, als hätte er Angst, etwas kaputt zu machen. Ich schob ihm die Zunge ohne zu fragen in den Mund, und er gab sie mir mit einem Knurren zurück, die Hände in meinem Haar verstrickt, während er unterwegs lernte, wie viel Druck richtig war. Ich wichste ihm den Schwanz weiter langsam, drückte von der Basis bis zur Spitze, spürte, wie bei jedem Auspressen noch ein Tropfen Lusttropfen entwich.

—Blas mir zuerst, ja? —sagte ich ihm ins Ohr—. Zeig mir, wie lernfähig du bist.

Ich ließ ihn sich an die Wand drehen und ging vor ihm auf die Knie. Er war auf Mundhöhe, dick, pochend. Ich fuhr mit der Zunge von den Eiern bis zur Spitze, ganz langsam, und er klammerte sich mit beiden Händen an die Wand. Ich nahm die Spitze in den Mund, schloss die Lippen um die Eichel, kreiste mit der Zunge unter dem Frenulum und sah zu ihm hoch. Seine Augen verdrehten sich weiß.

—Verdammt... Valeria... —keuchte er.

Ich nahm ihm den ganzen Schwanz in den Mund. Bis zum Anschlag. Ich drückte die Nase gegen sein Schamhaar und verharrte einen Moment dort, während ich spürte, wie sich sein ganzer Körper verspannte. Ich begann, ihn mit Rhythmus zu blasen, rauf und runter, jedes Mal fest saugend, wenn ich hochkam, und die Spucke den Schaft hinunter bis zu den Eiern laufen lassend. Er versuchte, sich nicht zu bewegen, aber seine Hüften gingen ihm selbst voraus und stießen langsam gegen mein Gesicht.

—Fick mir den Mund, Cousin —sagte ich, als ich ihn für einen Moment herauszog—. Lern’s. Du wirst mich nicht kaputtmachen.

Ich packte seine Hand und legte sie mir in den Nacken. Als er begriff, dass er durfte, fing er an, sich zu bewegen. Erst sanft, dann schneller, bis er mir den Mund fickte, mich am Haar festhaltend, mit völlig außer Kontrolle geratener Atmung. Ich ließ es zu, mit feuchten Augen, Speichel schluckend, und spürte, wie er in meinem Mund anschwoll, kurz vorm Kommen.

—Stopp —sagte ich und nahm ihn im letzten Moment heraus—. Nicht kommen. Noch nicht.

Ein frustriertes Knurren entwich ihm. Ich lachte leise.

Ich stand auf. Ich lehnte mich mit dem Rücken gegen die kalte Betonwand und schob das Kleid bis zur Taille hoch. Ich zog mir den Slip die Oberschenkel hinunter, er blieb an einem Knöchel hängen. Ich packte seinen Schwanz und rieb ihn selbst gegen meine offene Möse, auf und ab, ihn mit meinem eigenen Saft einreibend, bis er wieder stöhnte.

—Cousin —sagte ich ihm ins Ohr, während ich spürte, wie er sich bei meinen Worten anspannte—. Willst du mich wirklich entjungfern?

Ihm stockte der Atem.

—Bitte —antwortete er mit gebrochener Stimme.

—Dann steck ihn mir rein. Langsam. Den ganzen.

Ich führte die Spitze an den Eingang meiner Möse. Er legte sie dort an, zitternd. Drückte.

Als er hineinging, hielten wir beide gleichzeitig den Atem an.

Ich war so nass, dass er sich mit einem einzigen Stoß ganz hineinschob, bis zum Anschlag. Ich spürte, wie er sich seinen Weg bahnte, wie die Spitze tief in mir aufschlug, wie seine Eier gegen meinen Hintern klatschten. Ich bog mich gegen die Wand und krallte ihm die Nägel über dem Hemd in den Rücken.

—Verdammt —flüsterte er—. Verdammt, verdammt, verdammt.

—Stillhalten —sagte ich—. Halt still. Beweg dich nicht, sonst kommst du.

Er hielt still, atmete in meinen Hals, eng an mich gepresst, mit dem ganzen Glied in mir vergraben. Ich spannte meine Möse absichtlich um ihn zusammen und er stieß einen rauen Laut aus.

—Mach das nicht —keuchte er.

—Nicht?

Ich drückte wieder zu. Noch ein Stöhnen. Ich lächelte in die Dunkelheit.

—Jetzt fick mich —sagte ich—. Langsam. Lern, wie’s geht.

Er begann sich zu bewegen. Erst unbeholfen, dann ehrlich. Nichts Berechnetes, nichts Vorführendes. Nur das Gewicht seines Körpers, das meinen lernte, seine Hände, die entdeckten, woran sie sich festhalten konnten, sein Atem, der in meinem Hals immer unregelmäßiger wurde. Ich führte ihn mit kleinen Hüftbewegungen, mit offenen Handflächen auf seinem Rücken, und er folgte mit einer Konzentration, die mir zugleich zärtlich und vernichtend vorkam.

—So —flüsterte ich—. Bis ganz rein. Fast ganz rausziehen und wieder ganz rein.

Er gehorchte. Zog ihn heraus, bis nur noch die Spitze in mir blieb, und stieß ihn dann wieder mit einem Ruck hinein. Jeder Stoß riss mir einen keuchenden Laut heraus, den ich dämpfte, indem ich ihm über das Hemd in die Schulter biss. Ich nahm seine Hand und legte sie mir auf eine Brust, unter das Kleid, und er drückte zu, spielte mit der Brustwarze, zog daran, als hätte er gerade erst entdeckt, wofür sie da war.

—Schneller —bat ich—. Härter. Du wirst mich nicht kaputtmachen, Cousin, hab keine Angst.

Er kam in einen anderen Rhythmus. Brutaler. Er fickte mich und drückte mich gegen die Wand, die Schenkel schlugen gegen meine, der Schwanz ging immer schneller rein und raus. Ich hob ein Bein an und hakte es ihm an der Hüfte ein. Ich machte den Weg weiter auf. Er stieß tiefer hinein.

—Oh Gott —stöhnte ich—. Oh, verdammt, so, so...

—Gefällt dir das? —keuchte er, sich selbst überraschend, dass er es sagte—. Gefällt dir, wie ich dich ficke?

—Ja. Weiter. Hör nicht auf.

—Sag’s mir.

—Was soll ich dir sagen?

—Sag mir, dass dir gefällt, wie dein Cousin dich fickt.

Ich sah ihn an. Die dunklen, glühenden Augen, der offene Mund. Mir zog sich die Möse allein beim Hören zusammen.

—Ich liebe es, wie mein Cousin mich fickt —flüsterte ich ihm ins Ohr—. Ich liebe es, den Schwanz meines Cousins in meiner Möse zu haben. Du wirst der Erste sein, der heute Nacht in mir abspritzt, hörst du? Der Erste.

Ein Laut, fast vor Schmerz, entwich ihm. Er beschleunigte. Er fickte mich wie verzweifelt, ohne Rhythmus, nur von Begierde getrieben, und ich spürte, wie der Orgasmus in mir hochstieg, wie er sich in meinem Bauch sammelte, wie meine Klitoris an seinem Schambein rieb, jedes Mal wenn seine Hüften gegen mich prallten.

Von der anderen Seite der Dachterrasse drangen noch immer die letzten Geräusche von Daniela und Mateo herüber, schon sehr leise, fast ganz verklungen. Bald blieb nur noch unseres: sein Atem, meiner, das feuchte Geräusch seines Schwanzes, der in meine Möse hinein- und wieder hinausglitt, der dumpfe Schlag von Haut auf Haut, das Schaben der Kleidung an der Betonwand.

—Valeria —sagte er mit zerfetzter Stimme—. Ich komme. Ich komme, sag mir wohin.

—In mich —sagte ich, packte ihm mit beiden Händen den Arsch und drückte ihn noch tiefer gegen mich—. Hier rein. Alles. Lass alles raus.

—Aber...

—Halt die Klappe und spritz deiner Cousine in den Bauch.

Mehr brauchte es nicht. Sein ganzer Körper spannte sich an, er stieß das Glied bis zum Anschlag hinein und blieb dort, bebend, während ich die heißen Schübe in mir losgehen spürte. Eins, zwei, drei. Ich zählte sie. Jeder einzelne machte mich voller. Und mit dem ersten Schub kam ich ebenfalls, an diese kalte Wand gepresst, auf die Lippe beißend, um nicht zu schreien, die Möse in krampfenden Stößen um seinen Schwanz schließend, bis er den letzten Tropfen aus sich herausdrückte.

Ich spürte, wie er zitterte. Wie er sich ohne Vorbehalt hingab, ohne jene Schutzschichten, die Männer selbst in Momenten behalten, in denen sie es nicht sollten. Es war sein erstes Mal, und es war wirklich sein erstes Mal, und etwas an dieser völligen Hingabe – sich zum ersten Mal in mir entleert zu wissen – ließ mich lang kommen, mit Kontraktionen, die ihn an meinem Hals stöhnen ließen. Ich kam mit ihm noch immer in mir, biss mir auf die Lippe, um keinen Laut zu machen, den Rücken gegen jene kalte Wand gewölbt, während unten die Familie auf das beginnende Jahr anstieß.

Als er ihn endlich herauszog, lief uns beiden die Samenflüssigkeit die Schenkel hinunter. Ich strich mit dem Finger über seine Spitze, fing einen Tropfen auf, der an ihm hing, und leckte ihn vor ihm ab. Seine Augen wurden wieder dunkel.

—Vorsicht —sagte ich—. Wenn du mich so ansiehst, blase ich ihn dir gleich nochmal.

Er lachte. Noch immer heiser. Immer noch nervös.

***

Wir richteten unsere Kleidung in der Dunkelheit. Ich zog den nassen Slip wieder hoch und spürte, wie mir der warme Saft an der Innenseite des Oberschenkels hinablief. Wir gingen getrennt die Treppe hinunter, mit ein paar Minuten Abstand, damit niemand etwas merkte. Im Flur, bevor der Lärm der Feier uns wieder in die Welt zurückholte, nahm Rodrigo mich am Handgelenk.

—War es gut? —fragte er.

Ich lachte leise.

—Dumme Frage. Ich hab ihn dir noch drin, und er läuft mir die Beine runter.

Er wurde bis zu den Ohren rot. Dieses neue Lächeln zeigte sich auf seinem Gesicht, eines, das ich vorher nicht an ihm gesehen hatte, das Lächeln von jemandem, der gerade eine Grenze überschritten hat und noch nicht ganz weiß, was das bedeutet.

Ich ging zurück ins Wohnzimmer, wo die Tanten noch tanzten und Onkel Ernesto versuchte, meiner Großmutter beizubringen, wie man anstößt, ohne den Sekt zu verschütten. Ich suchte Rodrigo mit Blicken vom anderen Ende des Raumes aus. Er suchte mich auch.

Daniela kam zehn Minuten später zurück, allein, mit leicht zerzaustem Haar und einem Ausdruck von Zufriedenheit, der ihr kaum ins Gesicht passte. Mateo tauchte etwas später auf und ging direkt etwas zu trinken suchen, ohne jemanden anzusehen.

Niemand bemerkte etwas. Oder wenn doch, dann bewahrten sie es in jener Kategorie von Dingen auf, über die eine Familie lieber nicht spricht.

Ich setzte mich mit einem Glas Sekt auf das Sofa, das ich nicht ganz austrank, und spürte, wie der Samen meines Cousins weiter langsam in meinen Slip sickerte, und dachte an die Dunkelheit dieser Dachterrasse, an das Gewicht eines Körpers, der meinen kennenlernte, an das, was es bedeutet, für jemanden die Erste zu sein – genau in dem Moment, in dem das Jahr wechselt.

Ich fuhr langsam nach Hause, mit allen Fenstern unten, obwohl es kalt war. Ich brauchte die Luft. Ich brauchte die Stille. Ich musste mich ohne jede Unterbrechung an jedes Detail dessen erinnern, was geschehen war. Jeden Stoß. Jedes dreckige Wort. Die klebrige Hitze, die mir noch immer zwischen den Schenkeln spannte.

Und ich wusste, dass das nicht das letzte Mal gewesen war.