Mein erstes Mal mit einem Mann, obwohl ich verheiratet bin

Ich schickte den Abschlussbericht um zwanzig nach acht abends ab und starrte noch ein paar Sekunden länger auf den Bildschirm als nötig. Drei Monate Analyse, Korrekturen und endlose Meetings, zusammengefasst in vierzig Seiten, die jetzt irgendwo auf einem Server schwebten und auf Freigabe warteten. Ich klappte den Laptop zu. Das Gebäude war fast leer, und das einzige Licht brannte in meinem Büro.

Aber ich hatte Lust zu feiern.

Meine Frau war seit vier Tagen bei ihrer Schwester, die gerade ein Baby bekommen hatte, und würde erst am Mittwoch zurückkommen. Mein Sohn war bei einem Kommilitonen zu Hause, um sich auf eine Prüfung vorzubereiten. Meine Kollegen waren zwei Stunden zuvor gegangen. Die Nacht gehörte mir, und ich hatte keinerlei Plan für sie.

Ich nahm nur meine Schlüssel, ließ die Aktentasche zurück und ging zum ersten Mal seit Wochen sorgenfrei hinaus. Es war kalt, aber nicht unangenehm. Ich ging die gewohnte Straße entlang, dieselbe wie jeden Morgen, und auf halbem Weg sah ich eine Bar, an der ich schon hundert Mal vorbeigekommen war, ohne je hineinzusehen. Von innen schimmerte warmes Licht, über der Tür hing ein bordeauxfarbenes Neonschild. »El Reverso«. Ich hatte ihr nie viel Beachtung geschenkt.

In dieser Nacht stieß ich die Tür auf und trat ein.

Die Theke war links, sechs Lederhocker, vier besetzt. Niemand hob den Blick. Ich bestellte ein eiskaltes Bier und setzte mich ans Ende, mit dem Rücken zur Wand. Ich trank es langsam und starrte ins Leere.

—Langer Arbeitstrimester? —sagte eine Stimme zu meiner Rechten.

Ich drehte mich um. Der Mann, der mit mir sprach, war groß: eins achtzig und ein bisschen, breite Schultern, dichter dunkler Bart. Seine Arme waren vom Handgelenk bis weit unter das Kurzarmhemd hinein mit Tattoos bedeckt. Er mochte vierzig sein, vielleicht auch etwas älter. Ruhiges Gesicht, nirgends auch nur die Spur von Eile.

—Ewig —antwortete ich.

Er lachte herzlich und deutete auf mein Bier.

—Noch eins?

—Kann nicht schaden.

Er bestellte zwei, und so fing das Gespräch an. Er hieß Bruno und hatte ein Tattoo-Studio drei Türen weiter. Wir redeten zuerst über Musik — an der Wand hing ein Plakat für ein Jazzfestival, zu dem keiner von uns gehen würde, das wir aber beide gern gesehen hätten —, dann über Fußball, dann über Reisen, die man sich immer vornimmt und nie macht. Mit ihm zu reden war leicht. Direkt, ohne Umschweife, die Art von Mensch, die wirklich fragt, wenn sie etwas fragt.

Wir waren bei der vierten Bierflasche angelangt, ohne es zu merken.

—Ich geh kurz aufs Klo —sagte ich.

—Ich auch. Komm.

Ich folgte ihm einen schmalen Gang bis zum hinteren Teil des Lokals. Die Toiletten waren ganz am Ende. Ich ging in die Kabine, erledigte, was zu erledigen war, und kam wieder heraus. Bruno stand direkt hinter der Tür, aufrecht, und nahm fast die ganze Breite des Flurs ein.

Ich blieb stehen.

Er sagte nichts. Er machte einen Schritt auf mich zu, legte beide Hände auf meine Schultern und zog mich ruhig an sich, ohne Ruck, als gäbe er mir Zeit, mich zu entscheiden. Ich wich nicht zurück. Seine Lippen fanden meine, und der Kuss war fest, geladen, mit dem Geschmack von Alkohol, der zwischen uns beiden lag. Eine Hand hielt meinen Nacken fest, die andere glitt direkt an meinen Schritt und packte über der Hose zu. Ohne es zu merken, war ich hart geworden. Er merkte es und lächelte gegen meinen Mund.

—Man sieht’s dir an —murmelte er.

Er drückte noch einmal zu, langsamer, tastete den Beutel über dem Stoff auf und ab. Ich schloss die Augen.

Ich hätte ihn wegstoßen können. Tat ich aber nicht.

Als er sich löste, sah er mich fest an, ohne den Blick von meinen Augen zu nehmen.

—Kommst du mit in mein Studio?

Ich nickte wortlos.

***

Er bezahlte die Biere hastig, und wir gingen hinaus auf die Straße. Ich lief zwei Schritte hinter ihm und spürte die Kälte des Asphalts, als würde ich ihn zum ersten Mal betreten. Drei Türen weiter zog er einen Schlüsselbund hervor und schloss auf.

Zuerst Dunkelheit. Dann schaltete er eine Schreibtischlampe ein, und der Raum nahm Gestalt an: schwarze Ledersessel, Regale mit farblich sortierten Tintenbehältern, Poster an den Wänden mit komplexen Entwürfen, ein Tablett mit sterilisiertem Material. Es roch nach Desinfektionsmittel und nach etwas Wärmerem, das ich nicht einordnen konnte.

Er führte mich ins Hinterzimmer, kleiner, mit einer hohen Liege und gedämpftem Licht. Er schloss die Tür und drehte sich zu mir um.

—Ich will, dass es ohne Filter ist —sagte er.— Ist das okay für dich?

Ich schluckte.

—Schlag mich nicht. Der Rest gehört dir.

—Dann gehörst du mir ganz —sagte er und packte mich am Hemdkragen.

Er zog sein Hemd aus, ohne sich zu beeilen. Es war die Art Körper, die sich durch viele Jahre ständiger Bewegung formt: nicht im Fitnessstudio, sondern echt, gearbeitet. Die Tattoos bedeckten seine Brust und seine Seiten in einer Karte, für die man Stunden gebraucht hätte, um sie ganz zu lesen. Er öffnete den Gürtel, zog Hose und Unterhose in einem Zug herunter, und sein Schwanz kam zum Vorschein, dick, hart, nach oben gebogen, die Eier schwer darunter hängend. Er war viel größer, als ich erwartet hatte. Mir trocknete schlagartig der Mund aus.

Ich versuchte, meinen eigenen auszuziehen, und er nahm mir die Sachen aus der Hand, warf sie zur Seite und fasste mich an der Taille. Er drückte mich auf die Knie.

Ich weiß nicht, welcher Teil von mir es wusste, aber irgendetwas wusste es, noch bevor er es verlangte.

Er war direkt vor mir auf Gesichtshöhe, auf mich gerichtet. An der Spitze seines Gliedes glänzte ein dicker Tropfen Lusttropfen, und der Geruch — Haut, warmer Schweiß, Mann — traf mich direkt und heftig. Ich hatte keinerlei Erfahrung. Keine einzige. Ich streckte die Zunge heraus und probierte zuerst die Spitze, ein kurzer Lick, der mir den salzigen Geschmack in den Mund brachte. Bruno stieß über mir ein tiefes Knurren aus.

—So, langsam —sagte er.— Mach ihn weiter auf.

Ich öffnete den Mund vorsichtig und nahm die ganze Eichel seines Schwanzes hinein. Sie war breit, dehnte meine Lippen, und in Echtzeit lernte ich, was möglich war und was nicht, wo die Grenze lag. Ich ging ein paar Zentimeter tiefer, der Würgereflex schoss hoch, und ich kam wieder hoch. Noch einmal, etwas tiefer. Noch einmal. Der Speichel begann mir an den Mundwinkeln herunterzulaufen und auf seine Eier zu tropfen. Er legte eine Hand in meinen Nacken, ohne Druck, nur um den Rhythmus vorzugeben, und die andere auf den Rand der Liege.

—Schau mich an, während du mir einen bläst.

Ich hob den Blick, ohne ihn aus dem Mund zu nehmen. Sein Gesicht war angespannt, der Kiefer fest, er sah mich unverwandt an, als würde er etwas an mir lernen, das ich selbst nicht wusste. Er zog ihn mir für einen Moment heraus, strich mit ihm über meine Lippen, über meine Wangen, klopfte mir damit sanft auf die Wange und hinterließ eine feuchte Spur in meinem Gesicht, dann stieß er ihn wieder hinein, bis er gegen meinen Gaumen drückte. Mir schlossen sich die Augen, Tränen stiegen mir in die Augen, und trotzdem öffnete ich den Mund weiter, suchte nach mehr.

—Verdammt —murmelte er.— Du lernst schnell.

Er blies mir mit den Augen lange zu, sah mich schlucken, sah mich würgen, sah mich Luft holen und wieder anfangen. Er strich mit den Daumen über meine Lippen, die sich um sein Glied spannten. Er stieß ihn mit ein paar kurzen Hüben in meinen Mund, gab mir mit der Hüfte den Takt vor, und ich ließ es geschehen, die Hände fest auf seinen Oberschenkeln.

Er war es, der aufhörte. Er zog mich an den Unterarmen hoch, küsste mich noch einmal — länger als beim ersten Mal, drängender, im Wissen, dass ich sich den Geschmack seines eigenen Schwanzes auf der Zunge hatte — und der Speichel, der mir aus den Mundwinkeln lief, löste in mir eine Mischung aus Scham und Verlangen aus, die ich nicht trennen konnte.

Seine Hände rissen mir Hemd, Gürtel, Hose vom Leib, alles achtlos auf den Boden geworfen. Ich stand nackt vor ihm, mein Schwanz hart, geschwollen, nach oben gerichtet, und er senkte den Blick und lächelte. Er schloss die Hand um ihn und rieb ihn ein paar Mal langsam, fest, mit rauer Handfläche.

—Du bist pitschnass —sagte er.— Vom Blasen steht er so.

Ich konnte nicht antworten. Seine Hände umfassten meine Hüften von hinten und drückten mich an sich. Sein Schwanz, feucht von meinem Speichel, bohrte sich zwischen meine Arschbacken und blieb dort liegen, heiß, schwer, und machte unmissverständlich klar, wie sehr er weitermachen wollte.

—Hoch —sagte er.

Ich legte mich auf den Rücken auf die Liege. Er hob meine Beine an und spreizte sie langsam, ohne Eile, beugte sie gegen meine Brust und ließ mich unter dem schwachen Licht offen und ausgeliefert zurück. Er beugte sich vor, und was dann kam, war unerwartet: sein Mund, seine Zunge, direkt an meinem Arsch, an einer Stelle meines Körpers, die so noch nie jemand erreicht hatte. Ich spannte mich an, die Muskeln verkrampft. Seine Zunge drängte, insistierte, kreiste und drängte wieder, machte mich überall nass, machte das, was geschlossen war, nach und nach weich. Er schob die Spitze hinein. Dann ein bisschen mehr. Dann zwei eingespeichelte Finger, die den Weg geduldig öffneten, hinein und hinaus glitten, mich von innen herumdrehten. Ich wusste nicht, ob ich wollte, dass er aufhörte, oder ob ich wollte, dass es ewig so weiterging.

Ich wollte nicht, dass er aufhörte. Ich hörte mich selbst stöhnen, ein neues, hohes Geräusch, das ich nicht als meines erkannte.

—Du öffnest dich von selbst —murmelte er gegen meine Haut.— Schau nur, wie du dich öffnest.

Als er sich aufrichtete, glänzten seine Augen, und sein Bart war feucht. Er öffnete die Schublade des Nachttischs, holte ein Kondom und ein Tube hervor, streifte das Kondom über und rieb seinen Schwanz mit Gleitgel ein, bis er überall glänzte. Er gab noch etwas mehr an meinen Eingang und schob wieder seine Finger hinein, glitschig, zwei und dann drei, dehnte mich ohne Eile. Er sah mich an, bevor er weitermachte.

—Bist du noch da?

—Ich bin noch da.

Er stellte sich zwischen meine Beine und legte die Eichel seines Schwanzes an meinen Arsch. Er drückte. Was folgte, war zuerst Schmerz. Scharf, konkret, ein Brennen, das mich von innen nach außen aufriss und mir die Fäuste um den Rand der Liege verkrampfen ließ. Bruno bewegte sich nicht. Er blieb in mir still stehen, bis zur Basis versenkt, die Eier gegen meine Arschbacken gepresst, völlig reglos, und wartete. Seine Hand strich mir wortlos über die Seite. Die andere suchte meinen Schwanz, der durch den Schmerz schlaff geworden war, und rieb ihn langsam, brachte ihn mir Stück für Stück zurück, bis er in seiner Hand wieder hart wurde. Mein Atem war kein Pfeifen mehr, sondern etwas, das sich wieder fast normal anfühlte.

—Jetzt —sagte ich.

Er begann, sich zu bewegen. Langsam, abwägend, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn wieder hinein, und ich lernte mitzugehen: die Anspannung genau im richtigen Moment loszulassen, mich auf jedes Eindringen und jedes Zurückziehen einzustellen. Der Schmerz ließ nach und machte etwas völlig anderem Platz. Jedes Mal, wenn er ihn bis zum Anschlag tief in mich stieß, traf er eine Stelle in mir, die meinen Schwanz gegen seine Hand springen ließ. Ein Druckgefühl an genau der richtigen Stelle, mit dem ich nicht gerechnet hatte, eine Hitze, die von innen in den Bauch aufstieg und nicht mehr aufhörte.

—Da —keuchte ich.— Nicht aufhören.

Ich brauchte einen Moment, um zu begreifen, dass ich das war.

Bruno beschleunigte. Er grub mir die Hände in die Oberschenkel, spreizte mich weiter und begann, mich mit längeren, tieferen Stößen zu ficken, die die Liege gegen die Wand schlagen ließen. Ich sah zu ihm hoch, riesig über mir, mit dem von Schweiß glänzenden Brustkorb, mit demselben konzentrierten Gesichtsausdruck, den er hatte, wenn er im Bar über Jazz sprach, und etwas an diesem Kontrast — derselbe Mann, dieselbe Miene, ein völlig anderer Zusammenhang — erschien mir seltsam intim.

—Dreh dich um —sagte er.

Ich drehte mich auf der Liege um, mit dem Gesicht nach unten, die Knie unter mir angewinkelt, den Arsch hochgestreckt. Er stellte sich hinter mich, spreizte mir die Arschbacken mit den Daumen und stieß wieder mit einem einzigen Hieb hinein. Ich schrie gegen das Leder der Liege. Er fing an, mich so zu ficken, mich an den Hüften zu packen, mich bei jedem Stoß nach hinten zu ziehen und sein Becken mit einem nassen, trockenen Geräusch gegen meine Arschbacken zu schlagen, das den Raum füllte. Seine Eier schlugen mit jedem Stoß unten gegen mich.

—Fass dich an —befahl er.— Ich will sehen, wie du mit meinem drin kommst.

Ich machte meine Hand nass und begann, mich im gleichen Rhythmus zu fassen, den er vorgab. Ich tropfte, spritzte Lusttropfen auf das Leder, und nach wenigen Zügen war nicht mehr daran zu denken, es noch zu halten. Seine tiefe Stimme, das Gewicht seines Körpers, die sich auf genau diesen Punkt innen aufbauende Reibung: alles kam an einen Punkt, an dem ich es nicht mehr kontrollieren konnte.

—Ich komme —stöhnte ich.— Bruno, ich…

—Komm. Los.

Ich kam zuerst, mit einem Krampf, der mich von oben bis unten durchschüttelte. Mein Orgasmus schoss in dicken, weißen Strahlen über meine Hand und über die Liege, und mit jedem Zucken spannte sich mein Arsch um ihn und saugte an ihm. Mein ganzer Körper krampfte zusammen, die Oberschenkel zitterten, und mir fehlte jede Kraft in den Armen, sodass ich auf die Ellbogen sackte.

—Verdammt, wie du dich zusammenziehst —knurrte er.

Er stieß noch zwei, drei Mal ganz tief zu, mit rasendem Rhythmus, und kam Sekunden später mit einer langen, tiefen Erschütterung, die ich von innen her spürte, pochend. Er blieb dort, fest in mir verankert, keuchend gegen meinen Rücken, die Hände in meine Hüften gekrallt, während er sich zu Ende kam. Ich spürte jedes Pochen seines Schwanzes durch das Kondom hindurch.

Lange Zeit sagte keiner von uns ein Wort.

Er zog langsam und vorsichtig heraus, und ich spürte die seltsame Leere, die er hinterließ, den offenen, pochenden Muskel. Er strich mir mit einer langen, ruhigen Bewegung über den Rücken, als würde er ein Tier beruhigen.

***

Bruno ging ins Bad. Ich hörte das Wasser laufen. Als er zurückkam, warf er mir ein kleines Handtuch zu und deutete mit dem Kopf auf die Badezimmertür. Ich ging hinein, säuberte mich, sah mich einen Moment lang im Spiegel an. Mein Mund war geschwollen, die Lippen rot, an meinem Kinn klebte ein Fleck getrockneten Speichels, das Haar zerzaust. Den Ausdruck in meinem Gesicht erkannte ich nicht ganz wieder.

Ich ging zurück ins Hinterzimmer. Er hatte Wasser im Wasserkocher heiß gemacht und knöpfte sich gerade ohne Eile sein Hemd zu.

—Kaffee?

—Ja.

Er goss mir in eine dicke, dunkle Keramiktasse ein. Ich trank schweigend. Bruno lehnte am Regal und sah mich mit etwas an, das beinahe Neugier war.

—Weißt du, was für eine Bar das ist, in die du heute Abend gegangen bist?

Ich runzelte die Stirn.

—Eine Bar. Mit gutem Bier.

Er hob eine Augenbraue.

—Das ist eine Schwulenbar. Eine Gay-Bar. Leute aus der ganzen Gegend kommen her. Ich gehe ab und zu hin, weil sie drei Türen weiter ist und mir manchmal jemand gefällt.

Ich schwieg und verarbeitete das.

—Also… du dachtest, ich sei schwul.

—Am Anfang ja. Aber nach zehn Minuten Gespräch war mir klar, dass du es nicht bist. Und dass du keine Ahnung hattest, wo du warst.

—Und dann?

—Dann dachte ich, wenn dich das, was ich im Bad gemacht habe, stört, würdest du Nein sagen. Und wenn es dich nicht stört…

—Es hat mich nicht gestört.

—Ich weiß —sagte er. Und zum ersten Mal die ganze Nacht über lächelte er. Nicht dieses soziale Lächeln aus der Bar, sondern ein kleineres, persönlicheres.

—Und wenn ich schlecht reagiert hätte?

—Dann hätte ich die Erinnerung daran mitgenommen, dich geküsst zu haben —antwortete er ohne zu zögern.— Für mich wäre das genug gewesen. Und für dich wäre es der erste Mann gewesen.

Ich trank den Kaffee aus. Ich zog mir langsam die Jacke an und spürte bei jeder Bewegung noch das Brennen zwischen den Arschbacken. Bruno drängte mich nicht.

Bevor ich ging, drehte ich mich an der Tür noch einmal um.

—Wann gehst du normalerweise in die Bar?

—Donnerstags. Manchmal samstags.

—Und wenn ich lieber direkt hierher zurückkomme?

Ich wartete seine Antwort nicht ab. Ich zog die Tür hinter mir zu.

Die Nachtluft schlug mir ins Gesicht. Ich ging ohne Eile zur Metro, die Hände in den Taschen, und dachte darüber nach, was ich meiner Frau sagen würde, wenn sie am Mittwoch zurückkäme. Nichts, wahrscheinlich. Dass ich ausgegangen war, um das Projekt zu feiern. Dass ich eine gute Nacht gehabt hatte.

Es stimmte. Nur eben nicht ganz.