Der Mann, der mich auf der anderen Seite des Bildschirms erwartete

Achtundvierzig Jahre, eine frische Scheidung und eine viel zu große Wohnung für einen einzigen Menschen. Das war alles, was mir geblieben war, als Laura ihre Sachen nahm und die Tür zum letzten Mal hinter sich schloss. Es war kein dramatisches Ende: Es war still, unausweichlich, wie eine Ebbe, die sich lautlos zurückzieht und doch den Sand mit sich nimmt. Die ersten Monate verbrachte ich damit, zu viel zu arbeiten, Sport zu schauen, der mich nicht interessierte, und für einen zu kochen.

Ich weiß nicht genau, wann der Gedanke anfing. Vielleicht war er immer schon da gewesen, auf irgendeine Ecke geduckt, in die ich nie hineingeschaut hatte. Sicher ist nur, dass ich in jener Phase der Einsamkeit begann, mir Fragen zu stellen, die ich mir vorher nicht erlaubt hatte. Wie es wohl wäre, den Schwanz eines anderen Mannes anzufassen. Wie es wohl wäre, wenn ein anderer Mann mir seinen in den Arsch stecken würde. Ich schob sie beiseite mit jener mechanischen Effizienz eines Menschen, der seit Jahrzehnten auf Autopilot lebt. Aber sie kamen zurück.

Eines Abends, spät, mit dem Laptop offen auf dem Tisch und der Stille der Wohnung wie eine Ohrfeige im Gesicht, suchte ich. Ich weiß nicht mehr genau, wie ich beim ersten Video landete, aber ab da erinnere ich mich an alles. Zwei Männer, ohne Künstlichkeit, ohne offensichtliches Drehbuch. Der eine hatte breite Schultern, einen muskulösen Rücken, große Hände. Der andere war schlanker, mit glatter Brust und einem Gesichtsausdruck, den ich nicht erwartet hatte. Er wirkte nicht gespielt. Er wirkte konzentriert. Gegenwärtig.

Ich starrte ihn an, ohne mich zu rühren. Ich dachte nicht darüber nach, ob das gut oder schlecht war, ich dachte an nichts außer an dieses Bild. Der Mann mit den breiten Schultern nahm das Gesicht des anderen in beide Hände und küsste ihn langsam, als hätte er alle Zeit der Welt. Seine Hand glitt den Hals hinab, über die Brust, und wanderte weiter nach unten, bis sie in der Hose des anderen verschwand und einen dicken Schwanz hervorholte, bereits hart, mit glänzender Spitze. Ich spürte etwas, das ich lange nicht gespürt hatte: ungefilterte Neugier, ohne Scham, ohne die Maske von jemandem, der glaubt, schon alles über sich zu wissen.

Ich öffnete meine Hose, ohne nachzudenken. Mein Schwanz war hart, bevor ich ihn anfasste. Der Schlankere kniete nieder und nahm dem anderen den Schwanz ganz in den Mund, bis zum Anschlag, bis zur Wurzel, und begann ihn langsam zu blasen, die Spitze zu lutschen und wieder nach unten zu gehen, bis er ihm tief in die Kehle rutschte. Ich sah den Speichel an seinem Kinn hängen. Der mit den breiten Schultern packte ihn am Kopf und stieß zu, als würde er ihn im Gesicht ficken. Ich wich im Rhythmus dieser Stöße an mir selbst, die Hand um die Eichel, und spürte jeden Zug in meiner Leiste. Als der Schlankere sich den Schwanz aus dem Mund zog und ihm die Eier leckte, eins nach dem anderen, sie sog, als wären sie Süßigkeiten, entwich mir ein keuchender Laut. Ich begann schneller zu wichsen.

Auf dem Bildschirm hatte der Mann mit den breiten Schultern den anderen inzwischen auf allen vieren auf dem Bett, das Gesicht zwischen den gespreizten Arschbacken des Schlanken vergraben, und leckte ihm den Arsch mit der Zunge aus. Er steckte die Zunge in das Loch hinein und wieder heraus, spuckte darauf, spreizte es mit zwei Fingern und leckte erneut. Der Schlanke stöhnte und drückte seinen Arsch gegen das Gesicht des anderen, bat mit Worten um mehr, die ich nicht ganz verstand. Als er ihm mit einem einzigen Stoß den Schwanz ganz hineinschob und der Schlanke sich mit einem tierischen Grunzen in die Laken krümmte, biss ich die Zähne zusammen und kam mir in die Hand, mit stockendem Atem und angespannten Beinen. Ich spritzte auf den Tisch. Ich wichste weiter bis zum letzten Tropfen, während ich zusah, wie jener Mann dem anderen erbarmungslos in den Arsch fickte, die Arschbacken gegen seine Schenkel schlugen und das feuchte Geräusch den Raum füllte.

Danach lag ich da und starrte an die Decke. Ich fühlte mich nicht schuldig. Das überraschte mich am meisten: keine Schuld, keine moralische Verwirrung. Nur eine neue, klare, konkrete Frage. Wie wäre es in echt?

***

In den folgenden Nächten wiederholte ich das Ritual, aber mit mehr Ruhe, ohne die Dringlichkeit des Anfangs. Ich begann zu verstehen, was mir gefiel und was nicht, und konnte unterscheiden zwischen dem, was für die Kamera inszeniert war, und dem, was echt wirkte. Echte Szenen machten mich mehr an. Da war etwas an dem konkreten Detail – ein sabbernder Schwanz voller Speichel, ein Arsch, der sich langsam mit zwei Fingern öffnete, ein Typ, der die Ladung des anderen mit offenem Mund und herausgestreckter Zunge schluckte –, das mich auf eine andere Weise erreichte als alles, was ich zuvor gesehen hatte.

Nach einem Monat lud ich die App herunter. Ich starrte zehn Minuten lang auf den Willkommensbildschirm, bevor ich das Profil anlegte. Ich gab mein Alter an, ein Foto, auf dem man mein Gesicht nicht sah, und eine kurze Beschreibung: »Erstes Mal. Neugierig. Diskretion.« Weitere zehn Minuten brauchte ich, um es zu veröffentlichen. Dann legte ich das Telefon mit dem Display nach unten auf den Tisch und ging in die Küche, um mir etwas zu essen zu machen, als hätte ich gerade nichts getan, von dem es kein Zurück gab.

Die ersten Nachrichten waren seltsam. Einige waren so direkt, dass sie mich verunsicherten – Schwanzfotos ohne ein einziges Wort, mit zwei Fingern geöffnete Arschlöcher, Typen, die mich ohne Umschweife aufforderten, sie zu ficken –. Andere waren zu enthusiastisch, zu schnell, mit einer Energie, die ich noch nicht hatte. Ich war kurz davor, die App zu schließen, als das Profil von Rodrigo auftauchte. Vierundvierzig Jahre, Architekt, ein Foto, auf dem man sein Gesicht ohne jede Scheu sah. Er schrieb ohne Eile und ohne Rechtschreibfehler. Seine erste Nachricht war schlicht:

—Ist es wirklich dein erstes Mal?

Ich sagte ja. Er fragte mich, was mich neugierig mache. Ich antwortete ihm ehrlicher, als ich es von mir selbst erwartet hätte: der Wunsch zu wissen, wie es wäre, einem anderen Mann den Schwanz zu blasen, die Frage, die mich seit Monaten umtrieb, ob ich einen Schwanz im Arsch aushalten würde, das Gefühl, dass es etwas gab, das ich nie erkundet hatte und dass es höchste Zeit war, das zu tun. Ich gab ihm keine weiteren Details, weil ich keine hatte. Er schien das völlig zu verstehen.

Wir schrieben uns drei Nächte hintereinander. Nicht nur sexuell, oder nicht nur so: Wir redeten darüber, wie jeder von uns dahin gekommen war, wo er jetzt stand, was wir erwarteten, was mich beunruhigte. Mich beunruhigte, nicht zu wissen, was ich mit dem Schwanz eines anderen im Mund machen sollte, zu erstarren, ihn zu enttäuschen. Rodrigo sagte mir, genau das würden am Anfang alle sagen, und es passiere nie so, wie man sich das vorstelle. In der vierten Nacht fragte er mich, ob wir uns treffen wollten.

***

Wir verabredeten uns an einem Dienstag. Seine Wohnung lag im Zentrum, zwanzig Minuten mit der U-Bahn entfernt, die sich für mich wie doppelt so viel anfühlten. Ich ging im Kopf immer wieder durch, ob ich umkehren sollte. Eine vernünftige Stimme sagte mir, dass ich nichts tun musste, was ich nicht wollte, dass ich jederzeit gehen konnte. Eine andere, ehrlichere Stimme sagte mir, dass ich, wenn ich so weit gekommen war, deshalb dort sein wollte. Ich wollte einen Schwanz im Mund spüren. Ich wollte wissen, wie es war, für einen anderen Typen die Beine zu öffnen.

Rodrigo öffnete die Tür mit derselben Natürlichkeit, mit der er seine Nachrichten schrieb. Dunkles Hemd, ohne Krawatte, ungefähr so groß wie ich. Er streckte mir die Hand hin und machte dann eine Geste ins Innere der Wohnung.

—Du bist pünktlich —sagte er.

—Ich wusste nicht, ob das ein gutes Zeichen ist —antwortete ich.

—Ist es.

Die Wohnung war aufgeräumt, mit warmem Licht und einer offenen Weinflasche auf dem Tisch. Wir redeten fast eine Stunde lang: über die Arbeit, die Stadt, darüber, wie wir beide an den Punkt in unserem Leben gekommen waren, an dem man keine Angst mehr vor den eigenen Fragen hat. Rodrigo hatte eine Art zu sprechen, die die Spannung reduzierte, ohne sie ganz zu beseitigen, und genau das brauchte ich. Die Spannung musste bleiben. Ohne sie wäre das hier nicht dasselbe gewesen.

Er war es, der sich näherte. Ohne Ankündigung verringerte er einfach die Distanz auf dem Sofa, bis sein Knie mein Knie berührte. Er sah mich einen Moment lang an, als würde er etwas abwägen.

—Geht’s dir gut? —fragte er.

—Nervös —sagte ich. Es war die Wahrheit.

—Normal. So soll es sein.

Als er mich küsste, fiel mir zuerst auf, wie anders das war. Anders nicht im Sinne von schlechter oder besser: anders in der Textur, im Druck, in der Art, wie seine Hand meinen Nacken hielt. Sein Mund schmeckte nach Rotwein. Seine Zunge drang ohne zu fragen in meinen Mund ein, und ich nahm sie auf, suchte sie mit meiner, ließ mich treiben. Seine andere Hand glitt meinen Oberschenkel hinauf und landete direkt über meiner Hose auf meinem Schwanz. Er war schon hart. Er drückte ihn ruhig, maß mich ab, und ich stieß einen Seufzer gegen seinen Mund. Ich dachte an nichts. Ich war einfach da, in diesem Moment, mit diesem Mund, der mich küsste, und dieser Hand, die mir über der Stoffschicht den Schwanz abtastete.

Wir standen auf, ohne uns zu lösen. Rodrigo zog mir das Hemd ruhig aus, ohne Eile, wie jemand, der nichts beweisen muss. Er strich mir über die Brust und die Schultern, und ich tat dasselbe bei ihm. Ich spürte den Unterschied: die Festigkeit, die Wärme, die Textur männlicher Haut unter meinen Handflächen. Es gefiel mir mehr, als ich erwartet hatte. Ich öffnete seinen Gürtel und zog ihm die Hose herunter. Sein Schwanz zeichnete sich hart unter der Unterhose ab. Ich griff hinein und packte ihn: dick, warm, pulsierend in meiner Handfläche. Es war das erste Mal in meinem Leben, dass ich einen Schwanz, der nicht meiner war, in der Hand hatte, und ich blieb einen Moment lang ganz still, spürte ihn, begriff das Gewicht.

—Komm —sagte er, und brachte mich ins Schlafzimmer.

***

Das Zimmer lag im Halbdunkel. Ich legte mich hin und Rodrigo kam über mich, das Gewicht auf den Ellbogen abgestützt. Er küsste mich wieder, diesmal langsamer, und begann dann hinabzusteigen: den Hals entlang, über die Brust, saugte mir die Nippel nacheinander, biss sie sanft, über den Bauch. Ich lag mit offenen Augen da und starrte an die Decke, der Atem beschleunigt, die Hände seitlich abgelegt, ohne recht zu wissen, wohin damit. Er zog mir Hose und Unterhose mit einem Rutsch bis zu den Knöcheln herunter. Er hielt seinen harten Schwanz gegen meinen Bauch. Von unten sah er mich an, lächelte kaum merklich und packte ihn an der Wurzel.

—Entspann dich —sagte er und schob ihn mir ganz in den Mund.

Ich schloss die Augen und stieß einen Laut aus, mit dem ich nicht gerechnet hatte. Er machte es mit einer Ruhe, die mich aus dem Konzept brachte. Ohne Eile, ohne aufgesetzte Gesten, mit einer Konzentration, die ich in jeder Bewegung seiner Zunge spürte. Er leckte über die Eichel, kreiste darum, ging dann nach unten und nahm ihn bis zum Anschlag, bis die Spitze seine Kehle berührte. Er ging auf und ab mit langsamer, fester Saugkraft, blies mich, als hätte er alle Zeit der Welt. Es war nichts, was ich mir je vorgestellt hatte: Es war konkreter, körperlicher, präsenter. Ich stieß unwillkürlich die Hüften vor. Ich legte ihm ohne nachzudenken die Hand auf den Kopf. Er hörte nicht auf. Er lutschte mir die Eier, leckte das Frenulum von unten bis zur Spitze, nahm mir den Schwanz wieder in den Mund, bis ihm die Augen wässrig wurden. Er machte weiter, bis ich nicht mehr stillhalten konnte, bis ich spürte, dass ich kurz davor war zu kommen, und ich ihm die Stirn wegdrücken musste, damit er aufhörte.

—Warte. Warte, ich komme gleich —sagte ich mit gebrochener Stimme.

Er zog sich zurück, der Mund glänzend, und lächelte. Er wischte sich mit dem Handrücken ab.

—Jetzt du —sagte er und legte sich neben mich auf den Rücken.

Als ich mich aufrichtete und ihn ganz nackt sah, den Schwanz zur Decke gerichtet und die Eier an der Basis festgezogen, nahm ich mir einen Moment, um mein eigenes Verlangen gegen den Impuls abzuwägen, zurückzuweichen. Das Verlangen gewann. Ich beugte mich vor und packte ihn mit der Hand. Ich leckte von den Eiern bis zur Eichel, um ihn zu prüfen. Er schmeckte nach Haut, nach Schweiß, nach etwas Salzigem an der Spitze. Ich führte die Zunge über die Krone, und er ließ langsam die Luft entweichen. Dann nahm ich ihn in den Mund.

Es war völlig anders, als ihn nur anzusehen. Das Gewicht, die Wärme, die Art, wie er meinen ganzen Mund ausfüllte und gegen den Gaumen drückte. Ich ging langsam herunter, versuchte, ihn nicht mit den Zähnen zu schrammen, und kam bis zur Hälfte, bevor mir der Würgereflex in die Kehle stieg. Ich lehnte mich zurück, atmete, ging wieder runter. Nach drei oder vier Versuchen fand ich den Rhythmus. Ich lutschte die Spitze, ging so weit hinunter, wie ich konnte, kam wieder hoch und saugte kräftig. Ich leckte unter der Eichel entlang, und er stieß einen tiefen Laut aus. Seine Finger verkrampften sich in meinem Haar. Sein Atem wurde kürzer, unregelmäßig. Genau das traf mich am stärksten: zu wissen, dass ich es war, der diese Reaktion auslöste, dass es echt war und meins, dass kein Bildschirm dazwischenstand. Ich saugte ihm die Eier wie in jenem ersten Video, eins nach dem anderen, und er ließ ein leises »Scheiße« hören, das mich noch härter machte.

Danach fragte er mich, ob er weitermachen dürfe. Ich verstand, was er fragte. Ich sagte ja.

Er nahm sich Zeit. Zuerst ließ er mich mich auf den Bauch legen, ein Kissen unter den Hüften, und spreizte mir mit beiden Händen die Arschbacken. Ich spürte seine Zunge auf dem Loch, bevor ich sah, wie sie kam. Ich keuchte in das Kissen. Er leckte mich langsam, kreiste darum, drang mit der Zunge hinein, spuckte darauf und leckte wieder. Ich hatte so etwas in meinem ganzen Leben noch nicht gemacht, und das Gefühl durchfuhr mich von oben bis unten. Als er den ersten Finger hineinsteckte, gleitend von dem Gleitgel, das er aus dem Nachttisch geholt hatte, presste ich die Augen zu. Er war drin, bewegte sich langsam, suchte nach etwas. Als er es fand – ein Druck an einer bestimmten Stelle, der mich die Zehen krümmen ließ –, knurrte ich in das Kissen. Er schob den zweiten Finger hinterher. Er drückte und spreizte, sprach mir leise ins Ohr, sagte mir, ich solle atmen, mich entspannen, ich sei gleich bereit.

Als er das Kondom übergezogen und den Schwanz mit Gleitgel bestrichen hatte, bat er mich, mich auf die Seite zu legen, ein Bein zum Brustkorb hin angewinkelt. Ich spürte die Eichel am Loch, wie sie dagegen drückte. Ich hielt den Atem an.

—Lass die Luft raus —sagte er—. Drück gegen mich.

Ich ließ die Luft raus und drückte. Der Kopf glitt mit einem Ruck hinein und ich stieß einen angespannten Laut aus, zwischen Schmerz und etwas anderem. Er blieb still. Wartete. Als das Brennen nachließ, schob er ein Stück weiter. Und noch ein Stück. Und so, in Wellen, bis er ganz drin war, bis zur Wurzel, mit den Eiern an meinen gepresst. Der erste Schmerz war genau das, was ich erwartet hatte, und verschwand genau so, wie er gesagt hatte, dass er verschwinden würde: langsam, bis er von etwas anderem abgelöst wurde. Ein Gefühl ohne Namen, das ich gerade erst währenddessen erschuf. Eine heiße Fülle, ein Puls in mir, der nicht meiner war.

Er begann sich zu bewegen. Zuerst sehr langsam, kaum herausgleitend und wieder versinkend. Ich lag mit offenem Mund gegen das Kissen und spürte jeden Zentimeter hinein- und hinausgehen. Als er den Winkel korrigierte, meine Hüfte ein wenig anhob, traf sein Schwanz genau dieselbe Stelle, die er zuvor mit den Fingern gefunden hatte, und mir entwich ein Laut, den ich selbst nicht erkannte. Rodrigo bemerkte es. Er blieb in genau diesem Winkel, stieß kurze, feste Stöße, bis ich atemlos war, völlig ohne Kontrolle, mein Schwanz tropfte auf das Laken, ohne dass ihn jemand berührte.

—Geh auf alle viere —flüsterte er mir ins Ohr.

Ich tat es. Er zog ihn für einen Moment heraus, brachte mich auf die Knie mit dem Arsch hoch, und stieß ihn dann mit einem langsamen, vollständigen Stoß wieder hinein. Jetzt fickte er mich richtig. Die Hände fest auf meinen Hüften, zog er mich jedes Mal nach hinten, wenn er nach vorne stieß. Seine Eier schlugen gegen mich. Das feuchte Geräusch des ein- und ausgehenden Schwanzes. Er sprach mir ins Ohr, dicht an meinem Nacken, und sagte schmutzige Dinge leise: dass ich es für das erste Mal ziemlich gut machte, dass mein Arsch eng sei, dass er jeden einzelnen Zentimeter genoss. Ich antwortete ihm mit Keuchen. Ich sagte ihm, er solle weitermachen. Ich bat ihn um mehr.

Es war etwas, das zwischen uns beiden entstand, nicht etwas, das mir passierte, während ich von außen zusah. Auch das war anders als alles, was ich mir in diesen Monaten aufgestauter Fragen und nächtlicher Videos vorgestellt hatte. Er führte meine Hand zu meinem eigenen Schwanz und drückte ihn, gab mir zu verstehen, dass ich ihn bearbeiten sollte. Ich begann zu wichsen, während er mich nahm, und koordinierte den Rhythmus. Jeder seiner Stöße nach innen fiel mit meinem Zug nach oben zusammen. Die Ladung sammelte sich so schnell an der Wurzel, dass ich sie nicht mehr aufhalten konnte.

Ich kam zuerst, die Hände auf der Matratze, den Kopf gesenkt, und spritzte in kurzen, den ganzen Körper durchfahrenden Zuckungen auf das Laken. Mein Arsch zog sich um seinen Schwanz zusammen und entriss ihm ein Grunzen. Rodrigo hielt noch ein paar Sekunden durch, stieß immer schneller und tiefer, und dann stieß er bis zum Grund und kam ebenfalls, die Stirn gegen meinen Rücken gepresst und mit einem Laut, den er nicht zurückhalten konnte. Ich spürte, wie sein Schwanz im Kondom pulsierte, wie er am ganzen Körper gegen meinen Rücken zitterte, wie er sich langsam auf mich sinken ließ, ohne ihn gleich herauszuziehen.

Wir blieben einen Moment so liegen, er obenauf, ich mit der Wange gegen das Laken, beide schwer atmend. Dann zog er ihn langsam und vorsichtig heraus und ließ sich neben mir auf den Rücken fallen.

***

Wir lagen da und starrten an die Decke, mit dieser Stille danach, die ich selbst in der ersten Begegnung wiedererkannte. Rodrigo hatte den Arm über seine eigene Brust gelegt und die Augen halb geschlossen.

—Wie geht’s dir? —fragte er nach einer Weile.

—Gut —sagte ich. Es war die erste ehrliche Antwort, die ich seit Langem gegeben hatte.

Ich verließ seine Wohnung nach Mitternacht, der Arsch noch warm und ein seltsames, gutes Gefühl zwischen den Beinen. Die Stadt war immer noch dieselbe, mit demselben Lärm und denselben Lichtern, aber ich war nicht mehr genau derselbe Mensch, der ein paar Stunden zuvor hineingegangen war. Nicht im dramatischen Sinn einer Offenbarung oder einer Identitätskrise. Nichts davon. Ich hatte nur eine Frage beantwortet, die ich mir lange gestellt hatte, und die Antwort war einfacher, als ich es all die Monate geglaubt hatte: Ich mochte es, Schwanz zu blasen, ich mochte es, gefickt zu werden, ich wollte es wiederholen, und das reichte fürs Erste.

Ich speicherte Rodrgios Nummer, bevor ich die U-Bahn-Station erreichte. Ohne groß darüber nachzudenken, ohne ihr mehr Gewicht zu geben, als sie hatte. Ich speicherte sie einfach.