Alles, was ich mit ihr machen werde, wenn ich sie vor mir habe

Der Ordner trägt keinen auffälligen Namen. Er steht zwischen anderen, die Quittungen, Arbeits-Screenshots und Reisebilder ohne besondere Ordnung enthalten. Wer ihn fände, würde nichts verstehen. Aber ich weiß, was sich darin befindet, und heute Nacht öffne ich ihn wie so viele andere Nächte vor dem Schlafen.

Es sind mehr als zweihundert Bilder. Zwölf Videos. Alles, was sie mir im Laufe dieser Monate geschickt hat, jedes Foto und jede Aufnahme, die ich sie habe machen lassen. Die älteste Datei ist vom Oktober. Heute ist März.

Sie hat natürlich einen Namen. Aber wenn ich an sie denke, benutze ich ihn nicht. In meinem Kopf trägt sie andere: mein Objekt, mein Werkzeug, meine Hure. Wörter, die interessanterweise ausgerechnet sie in der ersten Nacht vorgeschlagen hat, als sie mir schrieb, vor fast sechs Monaten. Ihre Nachricht kam direkt, ohne Umschweife: Sie sagte, sie suche schon länger jemanden, der in der Lage sei, die volle Kontrolle zu übernehmen, nicht zu verhandeln, nicht nachzugeben. Wenn ich dieser Jemand sei, würde sie tun, was ich sage.

Ich antwortete nicht sofort. Ich brauchte zwei Tage, um ihr zu schreiben. Zum Teil, weil ich sehen wollte, ob sie es noch einmal versuchen würde. Zum Teil, weil ich entscheiden musste, ob das real war oder ob es wieder nur jemand war, der von Unterwerfung fantasiert und dann doch einundzwanzig Bedingungen stellt. Sie schrieb mir am nächsten Tag erneut. Nur eine Zeile: »Ich bin noch da.«

Das reichte.

Wir fingen noch in derselben Nacht an.

***

Die erste Anweisung war einfach: ein Foto vor dem Badezimmerspiegel, nackt, mit gesenkten Augen und den Armen an den Seiten. Nicht posieren. Keine Filter. Nichts, was eine Inszenierung wäre. Nur das, was da war. Die Brüste frei, die rasierte Möse, die Nippel hart trotz des neutralen Gesichtsausdrucks.

Sie schickte es in weniger als zehn Minuten.

Ich betrachtete dieses Foto sehr lange, bevor ich antwortete. Nicht, weil es mich sprachlos machte, sondern weil ich verstehen wollte, was für eine Person dazu fähig ist: eine Anweisung von jemandem zu befolgen, den sie überhaupt nicht kennt, ohne zu wissen, wohin das führt, ohne irgendeine Garantie. Zu dem Schluss kam ich, dass sie genau die Art von Person ist, mit der das funktioniert. Sie handelt nicht impulsiv. Sie handelt, weil sie eine Entscheidung getroffen hat und dazu steht.

Ich fragte nach ihren Grenzen, bevor wir weitermachten. Sie sagte, sie habe keine. Ich fragte, ob sie ein Safeword wolle. Sie sagte nein. Wochen später fragte ich noch einmal, als wir seit einem Monat dabei waren und sich die Art der Anweisungen ziemlich verändert hatte — Fotos mit zwei Fingern bis zu den Knöcheln in sich, Videos, in denen sie mit dem Griff ihrer Haarbürste im Arsch kam, Audios, in denen sie mich um Erlaubnis bat, fertigzuwerden —. Die Antwort war dieselbe: keine, nein. Ich glaubte ihr, weil ihre Taten mit ihren Worten übereinstimmten, und in so einer Dynamik ist das das Einzige, was wirklich zählt.

***

Ich blättere ohne Eile durch die Fotos. Ich kenne sie auswendig, aber ich sehe sie trotzdem an. In diesem Ritual liegt etwas, das nicht nur mit körperlicher Erregung zu tun hat. Es hat mit dem Rückblick zu tun, mit dem Erinnern des Wegs. Jedes Bild markiert einen anderen Moment, eine erfüllte Anweisung, einen Schritt über das hinaus, was vorher kam.

Ich bleibe beim Video aus dem Flur stehen.

Es dauert zwei Minuten und vierzig Sekunden. Sie ist im Korridor ihres Hauses, in Unterwäsche, mit der Schlafzimmertür hinter sich. Auf der anderen Seite dieser Tür ist ihr Freund. Man hört den Fernseher an, Stimmen im Hintergrund irgendeiner nächtlichen Sendung. Er weiß nichts von alledem. Seit Anfang an weiß er nichts.

In dem Video befolgt sie die Anweisung, die ich ihr an diesem Nachmittag gegeben habe: sich im Flur auf die Knie zu begeben und drei Minuten lang zu filmen, ohne zu sprechen, ohne sich anzufassen, nur dort auf den Knien zu warten. Sie schaffte es zwei Minuten und vierzig Sekunden lang, bevor er aus dem Zimmer kam.

In diesem Video ist nichts Explizites. Und trotzdem ist es das, was mich von allen am meisten aufwühlt.

In diesem Bild steckt alles, was mich an dieser Dynamik reizt: Sie hat sich entschieden, in diesem Korridor auf die Knie zu gehen, mit ihrem Freund drei Meter entfernt, weil ich es ihr gesagt hatte. Nicht, weil sie Angst hatte, was passieren würde, wenn sie es nicht täte. Nicht, weil sie es nicht hätte verweigern können. Weil sie es tun wollte, und weil sie es genau so tun wollte, mit diesem Risiko und in diesem Moment.

Ich lasse das Video zweimal laufen. Beim zweiten Mal hole ich meinen Schwanz heraus und beginne langsam zu wichsen. Ich bin seit vor dem Öffnen des Ordners hart, mit einem dicken Tropfen an der Spitze, den ich benutze, um den ersten Zug mit der Faust zu schmieren. Ich schließe die Finger um die Basis und streichle mich ruhig auf und ab, drücke oben am Glied hart zu, jedes Mal wenn ich nach oben komme, und halte mich davon ab, schneller zu werden. Ich will noch nicht kommen. Ich will die ganze Datei durchgehen. Ich will, dass ich, wenn ich abspritze, genau weiß, an welches Foto und an welchen Satz ich denke.

***

Seit Monaten baue ich im Detail den Tag auf, an dem ich sie vor mir haben werde.

Die ersten Minuten sind mir klar: Sie soll ohne Unterwäsche kommen, mit Kleidung, die sich schnell ausziehen lässt, ohne Parfüm, mit offenem Haar. Sie soll nicht sprechen, außer wenn ich sie etwas frage. Sie soll mich beim Eintreten ansehen, aber den Blick senken, sobald ich auf den Boden zeige.

Was danach kommt, hat weniger feste Form, weil ich weiß, dass im wirklichen Moment jede Planung aus den Angeln fliegen wird. In der physischen Präsenz eines Menschen liegt etwas, das alles verändert: die Temperatur, das Geräusch des Atems, das wirkliche Gewicht von jemandem, der vor dir auf den Knien ist. Monate über den Bildschirm und Anweisungen aus der Ferne werden in etwas kollabieren, das ich noch nicht ganz vorstellen kann, obwohl ich es jede Nacht versuche.

Ich stelle mir vor, wie sie nervös hereinkommt. Mit dieser speziellen Mischung aus Angst und Entschlossenheit, die sie beschreibt, wenn sie mir kurz vor dem Befolgen einer schwierigen Anweisung schreibt: jener Moment, in dem sie es schon entschieden hat, der Körper es aber noch nicht ganz weiß. Dieser Moment interessiert mich mehr als jeder andere. Ich will ihn von Anfang an in ihrem Gesicht sehen.

Ich lasse sie einen Augenblick warten. Ich deute mit einer Geste auf den Boden. Sie versteht.

Sie kniet sich hin.

Und etwas in mir schaltet in diesem Augenblick einen Gang höher.

***

Die Szenen, die ich fantasiere, folgen keiner linearen Reihenfolge. Sie überlagern sich, werden unterbrochen, tauchen mit anderen Details wieder auf. Ich sehe sie mit auf den Rücken gefesselten Händen, wie sie versucht, auf den Knien das Gleichgewicht zu halten, ohne sich irgendwo abstützen zu können, die Brüste nach vorn, die Nippel aufgerichtet, der Bauch hebt und senkt sich mit jedem Atemzug. Ich sehe sie mit zurückgeworfenem Kopf und Augen voller Tränen, die ich nicht von ihr verlange zurückzuhalten. Ich höre das Geräusch ihres abgehackten Atems, dieses Geräusch, von dem ich noch nicht weiß, wie es in der Wirklichkeit klingt, das aber in meinem Kopf schon mit solcher Präzision existiert, dass ich es fast erinnern kann.

Ich ziehe sie an den Haaren, damit sie mich ansieht.

Dieses Detail gefällt mir: der Moment, in dem die Augen von jemandem deine finden müssen, ohne dass er eine andere Wahl hat. Darin liegt eine Ehrlichkeit, die auf andere Weise schwer zu bekommen ist. Die gerötete Haut, der angespannte Kiefer, der Instinkt, den Blick abzuwenden, und die Entscheidung, es nicht zu tun.

Ich zwinge sie, den Mund zu öffnen.

Ich stoße meinen Schwanz in einem einzigen Ruck ganz hinein. Ich lasse ihn nicht langsam hineingleiten, ich gebe ihr keine Zeit, sich daran zu gewöhnen. Ich stoße ihn bis zum Anschlag hinein, bis die Eichel gegen den weichen Teil ihrer Kehle prallt und ich spüre, wie sie sich um ihn schließt. Sie würgt, hustet, ihre Augen füllen sich schlagartig mit Tränen, und trotzdem wendet sie das Gesicht nicht ab. Sie bleibt dort, den Mund offen, sieht mich an, wartet auf den nächsten.

—So, Hure — sage ich. — Genau so.

Ich packe sie mit beiden Händen an den Haaren und ficke ihr den Mund in dem Rhythmus, den ich will. Der Speichel läuft ihr in dicken Fäden vom Kinn, beschmiert ihre Brüste, bis zum Bauchnabel. Jedes Mal, wenn ich bis zum Anschlag stoße, höre ich sie ein feuchtes, kehliges Geräusch machen, einen Laut, der mit nichts vergleichbar ist, was sie sagt, wenn sie spricht. Ich halte sie dort fest, die Nase an meinem Schambereich gepresst, zähle bis fünf, bevor ich sie herausziehe. Wenn ich ihn herausziehe, holt sie in einem einzigen Zug Luft und öffnet den Mund wieder, ohne dass ich sie darum bitte.

Ich stelle mir vor, weiter zu gehen, als ihre Kehle zu gehen will, den Widerstand zu spüren, das feuchte Geräusch ihres Körpers zu hören, wie er sich anpasst. Tränen sind an diesem Punkt unvermeidlich. Der Speichel läuft unkontrolliert. Und sie wird nicht verlangen, dass ich aufhöre, denn sie sagte es von Anfang an:

—Mach dir keine Sorgen um mich. Mach, was du willst.

Das war das Erste, was sie antwortete, als ich sie fragte, ob es etwas gäbe, das sie daran beunruhige. Ich habe es nicht vergessen.

Ich hebe sie an den Haaren hoch und werfe sie bäuchlings aufs Bett. Ich spreize ihre Beine mit dem Knie, ohne zu fragen, und fahre ihr mit zwei Fingern durch die Möse. Sie ist klatschnass. So klatschnass, dass es keinen Widerspruch zulässt: Meine Finger kommen bis zur zweiten Fingerkuppe glänzend wieder heraus, und ein Tropfen läuft ihr über die Innenseite des Oberschenkels. Ich sage es ihr. Ich sage es mit genau diesem Wort, und sie nickt gegen das Laken, ohne Stimme, ohne sich umzudrehen.

Ich stoße meinen Schwanz mit einem Ruck hinein. Sie schreit gegen das Kissen. Ich packe sie an den Hüften und fange sofort an, sie hart zu ficken, ohne höflichen Rhythmus, ohne Übergang. Jeder Stoß drückt sie auf der Matratze nach oben, und ich ziehe sie an den Hüften zurück, um ihn ihr wieder bis zum Anschlag hineinzustoßen. Ihre Möse macht dieses klebrige, obszöne Geräusch, jedes Mal wenn der Schwanz hinein- und herausgeht, und dieses Geräusch macht mich mehr an als jedes Stöhnen.

—Sag mir, was du bist — befiehl ich.

—Deine Hure — antwortet sie gegen das Kissen, mit gebrochener Stimme. — Ich bin deine Hure.

—Lauter.

—Ich bin deine Hure. Deine Hure. Fick mich, bitte, fick mich, hör nicht auf.

Ich gebe ihr mit der flachen Hand einen festen Klaps auf den Arsch, der Abdruck wird sofort rot auf ihrer Haut. Ich packe sie an den Haaren, wickle sie um meine Faust und hebe ihren Kopf an, damit sie den Rücken durchdrückt. Ich ficke sie so eine lange Weile, spüre, wie sich ihre Möse bei jedem vollständigen Eindringen um meinen Schwanz zusammenzieht. Sie kommt fast sofort, mit einem langen Zittern, das sich von den Hüften bis zu den Schultern zieht, und ich höre nicht auf. Ich mache weiter, während sie kommt, während ihr ein hoher Laut entgleitet, den sie ins Laken zu ersticken versucht.

Ich ziehe ihn heraus. Ich drehe sie um. Ich lege sie auf den Rücken, spreize ihre Beine mit den Händen, hebe sie gegen ihre eigene Brust, damit sie völlig offen daliegt. Die gerötete, geschwollene, glänzende Möse. Ich spucke auf sie, bevor ich ihn wieder hineinstecke. Sie sagt nichts. Sie sieht mich nur an, mit halb geöffnetem Mund und tränenden Augen, und wartet.

Ich fülle sie. Ich zwinge sie, es zu schlucken. Und ich will, dass sie mich die ganze Zeit ansieht.

Ich ziehe ihn heraus, bevor ich in ihr komme. Ich packe ihr Gesicht mit einer Hand, drücke ihre Wangen zusammen, damit sie den Mund öffnet, und komme zwischen Zunge und Lippen in drei dicken Schüben, die bis zu ihrem Gaumen reichen. Ich sage ihr, sie soll nicht schlucken. Ich sage ihr, sie soll es mir erst zeigen. Sie öffnet den Mund so weit sie kann, die Zunge heraus, den Samenerguss darauf gesammelt, und sieht mich dabei ohne zu blinzeln an. Dann mache ich mit dem Kinn eine Geste, und sie schluckt. Schluckt alles in einem Zug, und dann öffnet sie den Mund wieder, damit ich sehe, dass nichts mehr übrig ist.

***

Ich habe mich mehr als einmal gefragt, wonach sie in all dem wirklich sucht.

Ich meine nicht den körperlichen Teil. Ich meine das, was darunter liegt. Bei Menschen mit dieser Art von Verlangen kommt die völlige Hingabe fast immer aus einem Ort, der wenig mit Sex im eigentlichen Sinn zu tun hat. Es gibt etwas, das sich löst, wenn man aufhört, Entscheidungen zu treffen, wenn jemand anderes dieses Gewicht für eine Weile trägt. Eine Art Erleichterung, die sie auf keine andere Weise finden.

Sie hat es mir einmal beschrieben, in einer Nachricht, für die sie fast eine Stunde brauchte. Sie schrieb, das sei die einzige Situation, in der ihr Kopf still werde. Draußen davon sei immer Lärm, Listen, Verpflichtungen, unerledigte Dinge. Wenn sie eine meiner Anweisungen befolge, verschwinde das alles.

Ich weiß nicht, ob das sie verletzlicher macht oder nicht. Ich weiß nicht, ob es mich mehr kümmern sollte, als es das tut. Ich weiß nur, dass sie seit Monaten diese Entscheidung konsequent trifft, ohne dass irgendwer sie dazu drängt, und dass sie, wenn ich sie frage, immer dasselbe sagt: dass es genau das ist, was sie will.

***

Ich bin nah dran. Ich halte einen gleichmäßigen Rhythmus und habe die Augen halb geschlossen. Mein Schwanz pocht in meiner Hand, die Vorhaut gleitet auf und ab über die geschwollene, violette Eichel, und ich spüre das Kribbeln von den Eiern hochsteigen und meine Oberschenkel anspannen.

Ich suche das neueste Video. Sie hat es vor zehn Tagen aufgenommen, nachts, mit dem einzigen Licht des Handybildschirms, das ihr Gesicht beleuchtete. Ich hatte sie gebeten, sich vor die Kamera zu knien und mich fünf Minuten lang anzusehen, ohne sich zu bewegen, ohne zu sprechen, ohne etwas anderes zu tun. Einfach mich anzusehen.

In den ersten zwei Minuten sieht man, dass es ihr schwerfällt, still zu halten. In ihrer Haltung liegt etwas, das die Anstrengung verrät, sich nicht zu bewegen. In der dritten Minute beginnt sie nachzugeben, nicht im Sinne des Aufgebens, sondern im Sinne davon, dass der Körper aufhört zu kämpfen und die Position akzeptiert. Die Spannung in den Schultern verschwindet. Der Atem wird gleichmäßiger.

Und nahe Minute vier verändert sich etwas in ihrem Gesicht.

Eine kleine Veränderung, fast nicht wahrnehmbar, wenn man nicht weiß, worauf man schaut. Die Augen entspannen sich, aber sie schließen sich nicht. Der Mund öffnet sich leicht. Es ist, als hätte sie in diesem Moment aufgehört, irgendwo anders zu sein als genau dort, auf den Knien in diesem Zimmer, während sie mich durch einen Bildschirm ansieht.

Dieser Moment.

Ich drücke die Faust fester zu, beschleunige, und der Orgasmus steigt mit einem Schlag hoch. Ich komme, während ich genau an diesen Moment denke, an sie auf den Knien im dunklen Flur, mit dem eingeschalteten Fernseher hinter der Tür, mit dem offenen Mund wartend, mit der nassen Möse unter der Kleidung, während sie gehorcht. Das Sperma spritzt mir in dicken Schüben auf Bauch und Brust, heiß, zäh, drei, vier Entladungen hintereinander, bevor mein Schwanz allein in meiner Hand zu pochen aufhört und der Rest über die Knöchel hinabläuft.

Danach bleibe ich still liegen. Der Bildschirm des Telefons geht von allein aus. Ich wische mich langsam ab, ohne Eile, und starre einen Moment an die Decke. Ich denke daran, dass ich ihr das nächste Mal schreiben werde und ihr sagen werde, dass der Tag, den sie im Kopf hat, auf den sie seit Monaten wartet, schon näher ist, als sie glaubt.