Die Fantasie von meinem ersten Mal im Büro

Ich war seit drei Wochen als Praktikantin in der Beratungsfirma, als ich anfing, Rodrigo zu bemerken.

Er war weder der Geschäftsführer noch der Jüngste im Team, aber er hatte diese Art von Präsenz, die einen ganzen Raum füllt, noch bevor die Person ihn betritt. Er musste um die Mitte dreißig sein, mit der ruhigen Stimme von jemandem, der es gewohnt ist, dass man ihm zuhört, und einer Art, dich anzusehen, die dich das Gefühl gibt, du wärst die einzige Person im Gebäude. Er kleidete sich gut, ohne dass es nach Anstrengung aussah. Er sprach in großen Meetings wenig und auf den Fluren viel.

Ich saß am letzten Schreibtisch der Reihe, am nächsten am Kopierer und am uninteressantesten auf der ganzen Etage. Meine Aufgaben waren abheften, Kalkulationstabellen prüfen und Dokumente von einer Etage zur anderen bringen. Nichts, was besonders viel Denken erforderte. Aber jedes Mal, wenn Rodrigo im Flur vorbeikam und mir eine dieser winzigen Gesten mit dem Kopf schenkte — ein fast unmerkliches Grüßen, als wüsste er, dass ich nicht mehr erwartete — bekam der ganze Tag eine andere Farbe.

Ich stellte mir Dinge vor. Es war unmöglich, es nicht zu tun.

Ich stellte mir vor, dass er eines Tages an meinem Schreibtisch stehen blieb und mich etwas fragte, das nichts mit der Arbeit zu tun hatte. Ich stellte mir vor, dass sich das Gespräch länger als üblich hinzog, dass wir irgendeine Gemeinsamkeit fanden, dass seine Augen irgendwann kurz zu meinen Titten hinabglitten und dann mit dieser Sekunde Verzögerung wieder in mein Gesicht zurückkehrten, die alles sagt, ohne etwas zu sagen. Ich stellte mir seinen harten Schwanz unter dem Stoff seiner Hose vor, unter dem grauen Tuch abzeichnet, während ich so tat, als würde ich Akten prüfen. Ich stellte mir vieles vor, während ich Ordner sortierte, die wochenlang niemand ansehen würde, und manchmal reichten diese Bilder, damit ich mit durchnässter Unterwäsche nach Hause kam.

Es war nur das: Fantasie. Oder zumindest redete ich mir das jedes Mal ein, wenn ich mit diesem seltsamen Druck zwischen den Beinen nach Hause kam, jedes Mal, wenn ich mich ins Bett legte und schließlich zwei Finger in die Fotze schob und seinen Namen zwischen den Zähnen hatte.

***

An diesem Dienstag kam ich halb neben mir im Büro an. Ich hatte schlecht geschlafen, über Dinge nachgedacht, für die es keine sofortige Lösung gab, und verbrachte seit Stunden die immer gleiche mechanische Arbeit. Als gegen sechs Uhr abends das Telefon an meinem Durchwahlanschluss klingelte, erwartete ich nicht, dass es seine Stimme sein würde.

—Kannst du vor dem Gehen noch in mein Büro kommen? —sagte er—. Wenn du mit dem fertig bist, was du gerade machst.

Es war nicht genau eine Frage. Aber auch kein Befehl. Etwas dazwischen, das mich noch einen Moment lang auf den Hörer starren ließ, nachdem er aufgelegt hatte.

—Klar —hatte ich zu spät geantwortet, als dass er es noch hätte hören können.

Ich nahm mir zehn Minuten, die ich nicht brauchte. Ich räumte zu Ende auf, was auf meinem Tisch lag, steckte meine Tasche in die Schublade, wusch mir im Bad auf der Etage die Hände. Vor dem Spiegel blieb ich länger als nötig. Nicht, weil ich erwartete, dass etwas passieren würde. Sondern nur, weil ich heil ankommen wollte.

Als ich sein Büro betrat, stand er am Fenster, die Krawatte bereits gelockert und der oberste Knopf seines Hemdes offen. Das Licht des späten Tages fiel von der Seite auf ihn.

—Setz dich —sagte er und deutete auf den Stuhl vor seinem Schreibtisch, dann setzte er sich selbst.

Am Anfang war es ein Gespräch ohne Überraschungen. Er fragte mich, wie ich das Praktikum fand, ob das Team gut zu mir gewesen sei, ob mir die Arbeitslast für jemanden in meiner Lage angemessen vorkäme. Ich antwortete vorsichtig, wählte präzise Worte und versuchte, wie jemand zu klingen, der die Dinge im Griff hat, obwohl mein Herz innen ein wenig schneller schlug als normal.

Dann bog das Gespräch ab, ohne dass ich genau den Moment benennen konnte, in dem es geschah.

Er erzählte mir, wie es bei ihm am Anfang gewesen war. Von Fehlern, die er in meinem Alter gemacht hatte und die er erst Jahre später verstand. Davon, dass es Dinge gibt, die dir an der Uni niemand beibringt und die man nur auf eine bestimmte Art lernt. Und plötzlich, mit derselben Natürlichkeit, mit der er nach meinen Arbeitszeiten gefragt hatte, fragte er mich, ob ich einen Partner hätte.

—Nein —antwortete ich.

—Hattest du jemals einen?

—Nichts Ernstes.

—Jemanden, der weiß, wie man dich fickt? —fragte er, ohne den Ton zu verändern, als frage er nach dem Wetter.

Mir wurde der Mund trocken.

—Nein —sagte ich leise.

Er nickte langsam, ohne den Blick von mir zu nehmen. In seinem Ausdruck lag etwas, das nicht genau Freundlichkeit war. Es war älter als das.

—Machen dir die ersten Male Angst? —fragte er.

Ich brauchte einen Moment, um zu antworten, und überlegte genau, worauf er sich bezog.

—Kommt drauf an, welche —sagte ich schließlich.

Ein kurzes Lächeln huschte über sein Gesicht. Er stand vom Stuhl auf. Er ging mit ruhigen Schritten um den Schreibtisch herum, ohne jede Eile, wie jemand, der nicht vorhat, zu rennen. Das Geräusch des Schlosses war scharf und klar in der Stille des Büros.

Klick.

Ich drehte mich zur Tür um und sah ihn dann wieder an. Er war weniger als einen Meter von mir entfernt. Sein Ausdruck hatte sich nicht verändert, aber etwas in der Atmosphäre schon: Etwas hatte sich zwischen uns zusammengezogen, wie wenn der Druck vor einem Gewitter sinkt.

—Es gibt Dinge, die man besser mit jemandem lernt, der weiß, wie es geht —sagte er—. Ohne Druck. Ohne dass dich hinterher jemand verurteilt.

Er legte eine Hand auf die Kante des Schreibtischs, neben meinem Stuhl.

—Welche Dinge? —fragte ich, obwohl ein Teil von mir es bereits wusste.

—Wie du die Beine für jemanden öffnest, der weiß, was er tut —sagte er—. Wie du darum bittest, gefickt zu werden. Wie du einen Schwanz schluckst, ohne nervös zu werden. Dinge, die sich mit Worten nicht gut erklären lassen.

Ich spürte, wie meine Unterwäsche schlagartig feucht wurde, ohne Vorwarnung.

***

Er küsste mich zuerst langsam.

Eine Hand an meiner Wange, die andere auf der Stuhllehne abgestützt, ohne mich mehr zu berühren als so. Seine Lippen waren direkt, ohne Zögern, und er roch nach etwas, das ich nicht ganz zuordnen konnte, das mir aber auf eine Weise vertraut vorkam, die keine logische Erklärung hatte. Als er sich löste, blieb er wenige Zentimeter entfernt und sah mich mit halb geschlossenen Augen an.

—Mach den Mund auf —sagte er leise.

Ich tat es, ohne nachzudenken. Und dann war der Kuss anders: tiefer, mit präziser Absicht, seine Zunge suchte meine mit einer Langsamkeit, die mich die Augen schließen und die Armlehnen des Stuhls fest umklammern ließ. Seine Hand glitt an meinem Hals hinab, folgte dem Ausschnitt und packte mir eine Titte über der Bluse, tastete das Gewicht ab, zwickte die Nippel zwischen Zeige- und Daumenfinger, bis mir ein Stöhnen in seinen Mund entwich. Als wir uns lösten, atmeten wir beide anders.

—Du ahnst nicht, wie sehr es mich kostet —murmelte er dicht an meinem Ohr—, dich nicht einfach jetzt sofort zu halbieren.

—Dann tu’s nicht —sagte ich.

Er hielt inne. Er musterte mich, als hätte ich gerade die Regeln von etwas verändert.

—Bist du sicher?

—Ich war mir noch nie bei etwas so sicher.

Etwas in seinem Ausdruck lockerte sich und verhärtete sich zugleich. Er zog mir die Bluse mit präzisen Bewegungen über den Kopf und ließ den Reißverschluss des Rocks herunter, bis er zu Boden fiel. Ich stand nur noch im BH und in der Unterhose da, die Nippel zeichneten sich unter der Spitze ab, und ein dunkler, deutlicher Fleck spannte sich im Stoff zwischen meinen Beinen. Er sah ihn unverhohlen an.

—Du bist klatschnass —sagte er—. Wir haben noch nicht mal angefangen und du bist schon klatschnass.

Ich versuchte, seinen Gürtel aufzumachen, aber meine Finger gehorchten mir kaum. Er beobachtete es einen Moment lang mit einem halben Lächeln und nahm mir den Ledergürtel aus den Händen, bevor ich fertig war.

—Du glaubst, du hältst mit —sagte er—. Manchmal hat das Folgen.

Mit einer Geste bedeutete er mir, die Handgelenke zu heben. Er band sie mit einem Knoten an die Stuhllehne, der nicht übermäßig fest war, aus dem man aber ohne Hilfe nicht entkommen konnte. Ich spürte das erste wirkliche Schwindelgefühl.

Es war nicht genau Angst. Es war etwas Komplexeres: eine Mischung aus Nervosität und Erwartung und dem Bewusstsein, dass die Situation nun nicht mehr von mir abhing. Dass ich einfach nur sein konnte.

—Wenn du aufhören willst —sagte er—, sag es.

Ich nickte.

—Mit Worten —beharrte er.

—Ich sage es mit Worten —wiederholte ich.

Er nickte. Und dann fing es wirklich an.

***

Er kniete sich zwischen meine Beine. Er öffnete den BH mit einer Hand und ließ ihn an den festgebundenen Trägern hängen, sodass meine Titten frei waren. Er sah sie sich einen Moment lang an, als würde er etwas abwägen, dann nahm er einen Nippel in den Mund, während die andere Hand die andere Titte fest drückte. Er saugte langsam, mit flacher Zunge, und dann biss er gerade so leicht zu, dass mir ein Stöhnen entkam, das an den Wänden des Büros widerhallte.

—Leiser —flüsterte er—. Sonst hört man dich bis nach unten.

—Ist mir egal —sagte ich, und es stimmte.

Er glitt über das Brustbein hinab, über den Bauch, bis zum Bund der Unterhose. Er schob die Finger ins Gummiband und zog sie langsam herunter, streifte sie über meine Knöchel und ließ sie neben dem Gürtel liegen, der von meinen Handgelenken hing. Er spreizte mir mit den Handflächen die Beine, stützte seine Knie auf den Armlehnen des Stuhls ab und blieb vor meiner geöffneten Fotze stehen.

—Schau, wie du dastehst —sagte er—. Ganz nass wegen mir.

Und dann senkte er den Mund.

Die erste Lickbewegung war lang, von unten nach oben, über die ganze Länge der Möse mit flacher Zunge. Ich hätte mich fast gegen die Fesseln aufgebogen. Er tat es wieder, und noch einmal, jedes Mal langsamer, bis die Zunge am Kitzler stehen blieb und dort begann, in präzisen Kreisen ohne Eile zu kreisen. Ich drückte die Hüften nach vorn, suchte mehr Druck, und der Gürtel schnitt mir in die Handgelenke.

—Rodrigo, bitte —sagte ich, und ich erkannte meine Stimme nicht wieder.

Er schob zwei Finger hinein, ohne weiter an meinem Kitzler zu saugen. Er krümmte sie nach oben, suchte einen Punkt, den ich allein nie gefunden hatte, und als er ihn zum ersten Mal berührte, hörte ich mich einen kurzen, schrillen Schrei ausstoßen. Er lachte gegen meine Fotze und strich noch einmal darüber, ein Mal, zwei Mal, bis ich vor seinem Gesicht zu zittern begann.

—Noch nicht —sagte er und zog die Finger heraus.

—Rodrigo…

—Wenn ich es sage.

Er stand auf. Er lockerte die Krawatte, zog sein Hemd aus, öffnete den Gürtel der Hose und zog Hose und Boxer in einem Zug herunter. Sein Schwanz kam hart und dick heraus, nach oben gerichtet, mit einem glänzenden Tropfen an der Spitze. Mir lief das Wasser im Mund zusammen, ohne dass ich es verhindern konnte.

—Mach den Mund auf —sagte er, packte seinen Schwanz mit einer Hand und stellte sich vor mich.

Ich öffnete den Mund. Er schob ihn mir langsam hinein, legte mir die andere Hand in den Nacken und stieß beim ersten Mal nicht zu tief, gab mir Zeit, mich an die Dicke zu gewöhnen. Ich begann so gut ich konnte zu lutschen, bewegte den Kopf so, wie es die festgebundenen Handgelenke zuließen, und tränkte mir die ganze Latte mit Speichel.

—So —sagte er mit heiserer Stimme—. Genau so. Die Zunge raus.

Ich streckte sie heraus. Ich leckte ihn von unten, von der Wurzel bis zur Spitze, und nahm ihn wieder in den Mund, diesmal tiefer, bis ich spürte, wie die Spitze meine Kehle streifte und mich ein kurzer Würgereflex durchzuckte. Er hielt mein Gesicht fest und ließ mich einen Moment länger so, sah mir in die Augen.

—Braves Mädchen —sagte er und zog ihn heraus.

Ich blieb keuchend zurück, mit Speichelfäden, die von meinem Kinn bis zu meinen Titten hinabliefen.

—Steh auf —befahl er.

Er hob mich vom Stuhl hoch, während meine Handgelenke noch an die Lehne gebunden waren, und löste mich mit einer Bewegung nur, um mir die Hände gleich wieder vorne festzubinden, den Gürtel über die Handgelenke gekreuzt. Er drehte mich gegen den Schreibtisch und drückte mich sanft am Rücken, bis ich bäuchlings auf dem Holz lag, mit den Titten auf der kühlen Oberfläche und dem Arsch in der Luft.

Er spreizte mir mit der Schuhspitze die Füße auseinander.

—So wollte ich dich —sagte er, strich mit einer Hand über meinen Rücken bis zum Arsch und drückte eine Pobacke—. Still und offen.

Ich spürte, wie sich seine Schwanzspitze zwischen meinen Lippen rieb, glitt, weil ich so nass war, ohne schon einzudringen. Ich schob die Hüften nach hinten, um ihn zu suchen, und er wich lachend zurück.

—Bitt es.

—Fick mich —sagte ich, und es war mir inzwischen völlig egal—. Steck ihn mir bis zum Anschlag rein. Fick mich, bitte.

Er drang mit einem einzigen Stoß ein.

Ich spürte jeden Zentimeter auf einmal. Einen ersten kurzen, dumpfen Schmerz, der fast sofort in etwas anderes überging, in etwas, das mehr wollte, als ich erwartet hatte. Er füllte mich ganz aus. Meine Beine suchten nach Halt und fanden nichts: nur ihn, die Kante des Schreibtischs an meinen Hüften und den Ledergürtel an den Handgelenken, die auf den Papieren lagen.

—Gut? —fragte er, still in mir.

—Mach weiter —antwortete ich—. Mach weiter, hör nicht auf.

Er begann sich zu bewegen. Zuerst langsam, abwägend, bis zur Spitze hinaus und wieder bis ganz hinein, jede Reaktion lesend. Dann tiefer und mit mehr Druck, mit den Händen an meinen Hüften festgekrallt, bis der Aufprall unserer Körper und das Geräusch von Haut auf Haut das Einzige war, was in diesem Büro mit halb heruntergelassenen Jalousien und dem durch schräge Streifen auf den Boden fallenden Nachmittagslicht noch existierte.

—Schau, wie gut er in dich reingeht —sagte er hinter mir, mit abgebrochener Stimme—. Schau, wie deine Fotze mir den Schwanz lutscht.

Ich bat um mehr. Ich wusste nicht, dass ich es mit solcher Klarheit einfordern konnte, aber ich tat es. Härter. Tiefer. Schneller. Er zog mir an den Haaren, bis er meinen Oberkörper vom Schreibtisch hob, und fickte mich so, mit durchgedrücktem Rücken, einer Hand im Haar und der anderen vorne um mich herum, zwei Finger, die im gleichen Rhythmus wie seine Stöße mit meinem Kitzler spielten.

—Ich komme gleich —sagte ich, und es war fast eine Warnung.

—Komm —sagte er—. Komm auf meinem Schwanz. Jetzt.

Der Orgasmus durchfuhr mich schlagartig, von unten nach oben, und ich spürte, wie ich mich ganz um ihn schloss, ihn mit Krämpfen zusammenpresste, die ich nicht kontrollieren konnte. Ich schrie gegen den Schreibtisch, das Gesicht auf den Papieren plattgedrückt, und er stieß während des ganzen Höhepunkts weiter, ohne den Rhythmus zu verlangsamen, bis ich in seinen Händen zu zittern begann.

—Komm in mir zu Ende —murmelte ich, als ich spürte, dass er kurz vor dem Limit war.

—Sicher?

—Ja. Ja. Spritz in mir ab.

Er stieß noch drei oder vier Mal zu, jedes Mal tiefer, brutaler, und dann versank er bis zum Anschlag und blieb dort. Was danach kam, war Wärme: dicht, von innen nach außen, die sich durch den ganzen Körper ausbreitete. Ich spürte jeden Schwall gegen die Wände, einen nach dem anderen, während er ein tiefes Knurren gegen meinen Nacken ausstieß. Er vergrub sein Gesicht in meinem Hals, während er fertigkam, die Hände an meinen Hüften verkrallt, als könnte ich verschwinden, wenn er sie losließe.

Er zog sich langsam zurück. Ich spürte einen Faden Sperma an meinem Oberschenkel hinablaufen, bevor ich die Beine schließen konnte.

Dann war da Stille. Diese Art von Stille, die Raum einnimmt.

***

Ich öffnete die Augen.

Die Decke meines Zimmers. Die Schreibtischlampe noch eingeschaltet. Der Laptop-Bildschirm im Energiesparmodus am Flackern, der Bericht halb geöffnet.

Ich blieb ein paar Sekunden lang reglos liegen, blickte nach oben, mit noch immer beschleunigter Atmung und einer Art sanftem Summen im ganzen Körper.

Die Laken waren zerwühlt. Meine Finger feucht und klebrig. Ich führte die Hand zum Gesicht und roch an den Fingerspitzen: Es roch nach mir, nach nasser Fotze, nach dem, was nur in meinem Kopf passiert war.

Ich setzte mich langsam im Bett auf und sah auf dem Handy nach der Uhrzeit. Es war elf Uhr nachts. In weniger als neun Stunden musste ich wieder zur Beratungsfirma, mich an den letzten Schreibtisch der Reihe setzen, Ordner abheften, die wochenlang niemand ansehen würde. Irgendwann im Laufe des Tages würde Rodrigo den Flur entlanggehen und diese minimale Geste mit dem Kopf machen, dieses fast unmerkliche Grüßen.

Und ich würde antworten wie immer.

Als wäre nichts gewesen.

Als hätte ich ihm nicht schon tausend Mal in meinem Kopf den Schwanz gelutscht. Als wüsste ich nicht genau, wie es sich anfühlen würde, wenn er mich auf seinem Schreibtisch auseinanderbricht, mit der Unterwäsche zu einem Knäuel auf dem Boden und dem Gürtel, der mir in die Handgelenke schneidet.