Die Klasse, die meine verbotenste Fantasie entfacht hat

Ich bin Valeria, und wenn ich in diesen letzten Monaten etwas über mich selbst gelernt habe, dann, dass ich kein Problem damit habe, zuzugeben, was ich will. Schon immer mochten mich ältere Männer, die einen Raum mit Ruhe betreten, ohne den Drang, Lärm zu machen, damit man sie bemerkt. Meine Freundinnen machten sich darüber lustig, sagten, es sei eine Eigenheit für jemanden in meinem Alter, aber ich schenkte ihnen nie sonderlich viel Beachtung.

An jenem Montag im März kam ich mit diesem Gespräch noch immer im Kopf ins Klassenzimmer. Bevor ich hineinging, sagte mir eine meiner Mitschülerinnen, dass wir einen neuen Lehrer hätten. Einen Vertretungslehrer. Er würde wohl länger bleiben, weil der eigentliche Lehrer noch vor Jahresende kündigen wollte. Ich maß dem keine große Bedeutung bei. Vertretungslehrer waren meist langweilig, unsicher oder zu jung, um sie ernst zu nehmen.

Der Lehrer kam zehn Minuten nach dem Klingeln herein.

Als ich ihn sah, verstand ich, warum meine Mitschülerinnen verstummt waren, sobald er die Tür durchschritten hatte.

Er hieß Santiago. Das Erste, was mir auffiel, war sein Hemd: weiß, die Ärmel bis zu den Ellenbogen hochgekrempelt, an den Schultern leicht eng. Nicht übertrieben, sondern auf jene Weise, die zeigt, dass jemand trainiert, ohne dass es jedem ins Auge springen muss. Seine Unterarme waren von sichtbaren Adern durchzogen, die Hände groß, und als er zu sprechen begann, war seine Stimme tief, aber ruhig, ganz ohne Anstrengung. Diese Art von Stimme, die keine Lautstärke braucht, um einen ganzen Raum zu füllen.

Meine Mitschüler stellten die üblichen Fragen: Woher er kam, was er studiert hatte, ob er eine Freundin habe. Er antwortete mit einem kurzen, halb geöffneten Lächeln, dieser Sorte Lächeln, die nicht alles preisgibt, aber die Tür auch nicht ganz zuschlägt. Ich fragte nichts. Ich sah ihn vom dritten Platz aus an, die Ellbogen auf dem Tisch, den Kopf leicht geneigt, und presste die Schenkel unter dem Tisch zusammen, weil ich schon spürte, wie meine Unterwäsche feucht wurde, nur weil ich seine Hände ansah.

Ich hatte nicht vor, diesen Anblick zu verschwenden.

Die folgenden Tage verliefen mehr oder weniger normal. Wir hatten montags und freitags Unterricht bei ihm. Dienstag, Mittwoch und Donnerstag kamen mir plötzlich länger vor als sonst. Mir fiel es erst auf, wenn der Donnerstagnachmittag kam und ich anfing, an den Freitag zu denken. Ich erwischte mich dabei, wie ich sorgfältiger Kleidung auswählte, Antworten auf mögliche Fragen im Unterricht durchspielte, mir kleine Situationen ausmalte, die in Wirklichkeit nie eintreten würden.

Oder zumindest glaubte ich das.

Am nächsten Freitag stand ich früh auf. Ich duschte langsam. Ich wählte die dunkelblaue Bluse, die genau an der Grenze zwischen ordentlich und dem lag, was Leute zum Hinsehen bringt. Nicht übertrieben. Nur gerade genug, damit jeder, der aufmerksam war, es bemerkte. Meine Brüste sind groß, und diese Bluse half nicht gerade dabei, das zu verbergen, was ich offen gesagt exakt so beabsichtigte. Ich sah mich in Unterwäsche im Spiegel an, bevor ich mich anzog, und berührte für einen Sekundenbruchteil meine Brustwarzen, stellte mir vor, er würde es tun. Sie wurden sofort hart.

An diesem Tag passte ich im Unterricht wirklich auf, nicht nur wegen ihm, sondern weil das Thema tatsächlich interessant war. Santiago erklärte mit konkreten Beispielen und ohne diese Neigung mancher Lehrer, das Einfache unnötig zu verkomplizieren, um wichtig zu wirken. Als er mich aufforderte, eine Frage zu beantworten, tat ich es ohne Zögern. Ich sah, wie er leicht eine Augenbraue hob.

—Gut —sagte er.

Ein einziges Wort. Aber die Art, wie er mich dabei ansah, reichte aus, damit mir warm in der Brust wurde und es direkt zwischen den Beinen zog, dieses heiße Pochen, das mich dazu brachte, die Pobacken gegen die Sitzfläche zu pressen.

Danach ging ich mit dem Vorwand einer Frage zur Aufgabe an seinen Schreibtisch. Die Frage war tatsächlich echt. Aber ich wusste auch genau, wie ich dastand, als er anfing zu erklären: leicht nach vorn geneigt, die Ellbogen auf der Tischkante, der Blick auf dem Blatt, der Ausschnitt genau auf Höhe seiner Augen offen. Santiago erklärte. Seine Augen gingen aufs Blatt, dann zu meinem Gesicht, dann glitten sie für eine Sekunde zu der Rinne zwischen meinen Brüsten, bevor sie wieder auf das Blatt zurückkehrten. Schnell. Fast unmerklich. Aber sie waren es nicht.

Gott.

Ich hob den Blick gerade rechtzeitig, um zu sehen, wie er die Augen nach vorn richtete, als wäre nichts gewesen.

—Ist es klar geworden? —fragte er.

—Perfekt —sagte ich.

Ich lächelte, als ich zu meinem Platz zurückging, die Unterwäsche inzwischen ganz offen feucht am Schritt klebend.

***

In der Pause durften meine Freundinnen und ich im Klassenzimmer bleiben. Ich holte mein Handy heraus und nutzte die Gelegenheit, mich am Schreibtisch hinten mit dem Rücken zur Wand und den Nachrichten hinzusetzen. Ohne groß nachzudenken, beugte ich mich beim Lesen des Bildschirms über die Unterarme. Es war eine bequeme Position. Der Oberkörper von der Taille an fast waagerecht, das Gewicht auf den Ellbogen verteilt, die Beine eng zusammen und gerade, der Hintern angehoben und der kurze Rock straff über den Pobacken gespannt.

Ich dachte nicht allzu viel darüber nach, wie das von hinten aussah.

Oder vielleicht dachte ich doch ein bisschen darüber nach.

Ich hörte die Tür. Schritte. Santiago ging direkt zu seinem Schreibtisch, ohne Eile, mit dieser Ruhe, die er bei allem hatte. Er bückte sich, suchte etwas in der unteren Schublade, fand es. Und bevor er sich umdrehte, sah er mich an. Ich sah für einen Sekundenbruchteil auf die Beule in seiner Hose, bevor ich die Augen hob, und es war nicht meine Einbildung: Da war etwas, das vorher nicht da gewesen war.

Er wandte den Blick nicht sofort ab.

Ich auch nicht.

Genau zwei oder drei Sekunden lang tat keiner von uns irgendetwas. Dann lächelte er auf diese Art, die er hatte, dieses Lächeln, das fast eine unvollendete Frage war, und verließ das Klassenzimmer, ohne etwas zu sagen.

Ich blieb einen Moment reglos stehen, mit seltsamem Atem und einem pochenden Schritt, so heftig, dass es mir peinlich war, wenn man es merken könnte.

Mein Gott.

***

Am Nachmittag kam ich nach Hause und war allein. Meine Eltern würden erst am Abend zurück sein. Ich zog mir im Eingangsbereich die Schuhe aus, ließ die Schultasche auf dem Stuhl am Schreibtisch liegen und warf mich bäuchlings aufs Bett, die Decke als einzigen Fokuspunkt.

Zwei Sekunden. Dieses Lächeln. Die Beule.

Ich strich mir langsam über den Hals. Nicht, weil mir kalt war. Ich ließ die Finger bis zum ersten Knopf der Bluse hinabgleiten und öffnete ihn. Dann den zweiten. Ich schloss die Augen, und da war er.

In der Fantasie, die ich zu bauen begann, lächelte Santiago nicht. Er sah mich direkt an, ernst, mit dieser Ruhe, die er selbst dann behielt, wenn er etwas sagte, das einen aus der Bahn warf. Wir waren im leeren Klassenzimmer. Es war spät. Das Licht vom Flur drang durch den Spalt der geschlossenen Tür.

—Ich wusste, dass du bleiben würdest —sagte er.

Ich antwortete nicht. Ich ging langsam auf ihn zu, das Herz bis zum Hals schlagend, und er bewegte sich nicht. Er wartete nur. Als ich einen Schritt vor ihm stand, hob er eine Hand und fasste mich ans Kinn, hob mein Gesicht an.

—Was dachtest du, dass du damit erreichen würdest? —fragte er leise.

Ich schluckte.

—Ich weiß nicht, wovon du sprichst.

Eine lange Pause.

—Natürlich weißt du das. Mit dieser Bluse. Mit diesem Arsch, den du mir in der Pause ins Gesicht streckst. Du weißt ganz genau, was du tust.

Er drehte mich langsam um, ohne grob zu werden, aber ohne jeden Zweifel. Seine großen Hände auf meinen Schultern, mein Rücken an seiner Brust. Ich konnte die Wärme seines Körpers spüren, bevor er mich ganz berührte, und ich konnte den steinharten Schwanz spüren, der sich durch den Stoff seiner Hose gegen meinen Hintern presste. Er stellte mich vor den Schreibtisch und drängte sich von hinten fest an mich, ohne Eile, rieb sich einmal an mir, damit mir kein Zweifel blieb.

Seine Hände glitten meine Arme hinab, fanden meine Hüften, hielten mich dort einen Moment, als würde er etwas begutachten, das nur er selbst beurteilen konnte. Dann wanderten sie höher und griffen mir über der Bluse an die Brüste, drückten mit der offenen Hand zu, suchten mit den Daumen nach den Brustwarzen, bis sie hart durch den BH zu spüren waren.

—Die ganze Woche hast du mich provoziert —sagte er an meinem Ohr. Seine Stimme noch tiefer, noch näher—. Du dachtest, ich merke nicht, wie du die Beine zusammendrückst, wenn ich dich anschaue.

—Ich habe gemerkt, dass du es merkst —antwortete ich.

Ich spürte, wie er ganz leise lachte. Kein Auflachen. Nur dieses tiefe Grollen in der Brust, das an meinem Rücken vibrierte.

Dann bewegten sich seine Hände. Die eine öffnete Knopf für Knopf die Bluse, ohne Eile, während die andere langsam, absichtlich, über meinen Bauch nach unten glitt und unter den Bund des Rocks fuhr. Nicht hastig. Wie jemand, der ganz genau weiß, was er finden wird, und keine Bestätigung braucht. Ich legte die geöffneten Handflächen auf den Schreibtisch und schloss die Augen.

Seine Finger fanden zuerst den Rand meiner Unterwäsche und dann darunter. Als er mich direkt am Schritt berührte, biss ich mir auf die Lippe, um kein Geräusch zu machen. Ich war durchnässt, tropfend, und er wusste es, ohne etwas sagen zu müssen. Er schob zwei Finger zwischen die offenen Lippen und strich damit von oben nach unten, beschmierte sich mit dem, was aus mir herauslief, bis er die Klitoris erreichte und dort blieb, langsame, präzise Kreise ziehend.

—Was für eine nasse Schlampe du bist —murmelte er—. Schau dir an, wie es von dir runterläuft. Und das ist erst der Anfang.

Er schob einen ganzen Finger hinein, dann zwei. Er krümmte sie in mir, suchte diese Stelle, die meine Knie weich werden ließ, und als er sie fand, bewegte er sich langsam, präzise, ohne Eile. Die andere Hand bedeckte sanft meinen Mund. Nicht, um mich mit Gewalt zum Schweigen zu bringen, sondern als deutliche Warnung. Noch nicht laut sein. Noch nicht.

Mit dem Daumen bearbeitete er weiter die Klitoris, während die beiden Finger in mein Loch hinein und wieder heraus glitten mit einem feuchten, obszönen Geräusch, das das stille Klassenzimmer der Fantasie erfüllte. Ich drückte unbewusst den Hintern gegen seine Hand, suchte nach mehr.

—Still —sagte er—. Ich entscheide, wann du kommst.

In meinem Bett hatte ich meine Finger schon dort, wo er sie in dem Bild hatte, das ich mir ausmalte. Die Unterwäsche zur Seite geschoben, zwei Finger tief in der Fotze, und die andere Hand drückte mir eine Brust unter dem hochgezogenen BH. Die Augen geschlossen. Der Atem stockend. Mach weiter.

In der Fantasie riss Santiago mir die Finger plötzlich heraus, genau in dem Moment, als ich kurz davor war. Er drehte mich gegen den Schreibtisch und sah mir in die Augen, während er die glänzenden Finger zum Mund führte und sie nacheinander ableckte, ohne den Blick abzuwenden.

—Du schmeckst verdammt gut —sagte er—. Knie dich hin.

Ich gehorchte. Ich sank auf den kalten Boden zwischen ihm und dem Schreibtisch und öffnete mit zitternden Händen seinen Gürtel. Ich zog ihm die Hose bis zu den Knien herunter und dann den Boxer. Der Schwanz sprang heraus, dick, hart, die Spitze bereits feucht. Größer, als ich ihn mir vorgestellt hatte.

—Mach den Mund auf.

Ich öffnete ihn. Er packte mich mit einer Hand am Haar und führte den Schwanz langsam hinein, legte mir die Spitze zuerst auf die Zunge, ließ mich ihn kosten und drückte dann weiter hinein. Ich schloss die Lippen und begann zu saugen, wie ich es konnte, drückte die Zunge gegen das Bändchen, ließ den Kopf auf und ab gehen, schluckte Speichel um ihn herum.

—Genau so —sagte er—. Ganz rein. Los.

Er drückte meinen Kopf tiefer, weiter hinein, bis die Spitze meinen Rachen berührte und ich würgte. Er ließ mich einen Moment atmen und stieß dann wieder vor. Danach noch einmal. Und noch einmal. Er gab mir den Rhythmus mit der Hand im Nacken vor, während ich über den Schwanz und über mich selbst sabberte, mit tränenden Augen und Brüsten, die aus dem BH hingen.

—Braves Mädchen —murmelte er—. Du lernst schnell.

Dann zog er ihn mir aus dem Mund, hob mich vom Boden hoch, indem er mich am Arm packte, und drehte mich erneut gegen den Schreibtisch, jetzt mit offener Bluse und der Hose bis zu den Knöcheln. Mit einer einzigen Hand öffnete er mir den Rock und zog ihn langsam hinab. Dann machte er dasselbe mit der Unterwäsche, riss sie mir mit einem Ruck weg, als sie sich an den Knien verhedderte. Er ließ mich so zurück, nackt von der Taille abwärts, den Oberkörper auf den kalten Schreibtisch gestützt. Der Kontrast zwischen dem kalten Holz unter meinen Brüsten und der Wärme seines Körpers hinter mir war so konkret, dass ich ihn beinahe wirklich spüren konnte.

—Die Hände still —sagte er.

—Ja.

—Ja was.

Eine Pause.

—Ja... Herr.

Ich spürte, wie er sich hinter meinem Rücken anspannte. Als hätten diese beiden Worte etwas zwischen uns in der Luft verändert.

—Gut. Jetzt hältst du aus.

Was danach kam, war anfangs langsam. Jeder Schlag seiner offenen Hand auf mein Gesäß war präzise, kontrolliert. Eins. Lange Pause. Noch eins. Pause. Ich presste die Zähne zusammen und klammerte mich an die Tischkante, konzentriert darauf, kein Geräusch entweichen zu lassen. Jedes Mal, wenn es mir gelang, kam der nächste Schlag etwas härter, als würde er die Grenze abtasten. Sie suchen. Zwischen jedem Schlag strich er mir mit zwei Fingern über den nassen Schritt, schob sie hinein und wieder hinaus, hielt mich kurz vor dem Höhepunkt und wenn ich gerade kommen wollte, setzte es noch einen Klaps, der mir den Orgasmus von der Fingerspitze wegriss.

Ich habe dafür keine Grenze, dachte ich irgendwann, mit weißen Knöcheln und der Stirn gegen das Holz gedrückt, dem brennenden Hintern und der Fotze, die über meine eigenen Oberschenkel lief.

Als er mit dem Versohlen fertig war, fasste er mich an den Hüften und hielt mich einen Moment fest. Ich konnte den steinharten Schwanz zwischen meinen geröteten Pobacken spüren, wie er auf der Feuchtigkeit auf und ab glitt, ohne ihn bisher hineinzustecken.

—Willst du immer noch, dass ich dir Unterricht gebe? —fragte er.

Ich drehte den Kopf, um ihn über die Schulter anzusehen.

—Mehr denn je. Steck ihn mir rein, bitte.

—Bitte was.

—Bitte, Herr. Fick mich.

Er bewegte sich ohne weitere Warnung. Er rammte mir den Schwanz mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag hinein, tief, und das Gefühl war so intensiv, dass ich den Mund lautlos öffnete, die Augen fest zusammengekniffen. Er bedeckte meinen Mund mit der Handfläche, fest, aber ohne zu drücken, und begann sich erst langsam zu bewegen, mit dem Gewicht von jemandem, der ganz genau weiß, was er tut. Jeder kalkulierte Stoß, tief, mit dieser Geduld, die er bei allem hatte und die in diesem Zusammenhang fast unerträglich war. Ich spürte, wie er sich fast ganz zurückzog und dann wieder bis zum Anschlag eindrang, ohne Eile, mir jeden Zentimeter aufprägend.

Ich zerfloss gegen den Schreibtisch, die Brüste gegen das Holz gepresst, den Hintern angehoben, ihn suchend.

—Schau, wie du dich zusammenziehst —murmelte er an meinem Ohr—. Geboren, um so gefickt zu werden.

Dann änderte sich der Rhythmus. Die Hände an meinen Hüften drückten fester zu, die Finger gruben sich in die Haut. Das Tempo wurde direkter, weniger geduldig, mit etwas Dringendem, das sich mit der vorherigen Ruhe mischte. Der Schreibtisch begann mit jedem Stoß über den Boden zu knarren. Ich spürte, wie er an die Grenze dessen kam, was er kontrollieren konnte, und genau das reichte mir, um ebenfalls an den Rand zu geraten. Er nahm die Hand von meinem Mund und packte mich am Haar, riss meinen Kopf zurück, während er mich schneller, härter fickte, der Schwanz jedes Mal ganz hineingehend.

—Komm. Komm jetzt —sagte er zwischen zusammengebissenen Zähnen—. Komm für mich, Schlampe.

Ich kam schreiend in seine Hand, als er mir wieder den Mund bedeckte, der ganze Körper bebte um den Schwanz herum, die Fotze zog sich in unkontrollierten Krämpfen zusammen. Er hielt noch zwei, drei Stöße durch, bis er sich bis zum Anschlag tief in mir vergrub und sich mit einem tiefen Knurren in mir entlud, mich gegen den Schreibtisch festhaltend, während die heiße Ladung mich in Schüben füllte, die ich einzeln spürte. Die in meine Hüften gegrabenen Finger, der endlich unregelmäßige, endlich menschliche Atem, der Samen, der mir die Schenkel hinunterlief, als er ihn endlich herauszog.

Ich kam einen Sekundenbruchteil später, mit der Wange auf dem kalten Schreibtisch der Fantasie und den Augen fest in der Dunkelheit meines echten Zimmers, drei Finger tief in der Fotze und dem Daumen an der Klitoris, bis mir die Beine zitterten und ich Hand und Laken mit einem Ruck nass machte.

***

Ich öffnete die Augen.

Die Decke meines Zimmers. Das Nachmittagslicht, das durch die Jalousien fiel. Meine Beine zitterten, und ich hatte immer noch zwei Finger in mir, durchnässt. Ich blieb einen Moment lang still liegen, holte wieder Luft und spürte, wie die Geräusche der echten Welt zurückkamen: der Verkehr draußen, der Ventilator, mein eigenes Herz, das schneller schlug, als es sollte.

Ich zog die Finger langsam heraus, nahm sie ohne groß nachzudenken in den Mund und lutschte sie ab, stellte mir vor, er würde mich kosten. Ich wischte den Rest am Saum des Lakens ab und blieb auf dem Rücken liegen, eine lange Weile an die Decke starrend, während mein Schritt immer noch pochte und die Unterwäsche ein einziges Chaos auf dem Boden war.

Am Montag hatten wir wieder Unterricht bei ihm.

Ich konnte es kaum erwarten.