Die Begierde, die ich fünfundzwanzig Jahre lang in meinem Laden verborgen hielt

Marisol führte genau Buch. Fünfundzwanzig Jahre waren vergangen, seit sie mit einem Koffer und einer fixen Idee aus dem Dorf in die Hauptstadt gekommen war: ihren eigenen Bekleidungsladen zu eröffnen. Sie war neunzehn und hatte eine Unverfrorenheit, von der sie selbst nicht wusste, woher sie kam. Der erste Mensch, der die Tür jenes frisch gestrichenen Lokals durchschritt, noch bevor sie das erste Kleidungsstück aufgehängt hatte, war Eduardo, der Vertreter, der ihr die Saisonware brachte.

Er strich damals schon auf die fünfzig zu. Marisol erinnert sich, wie sie ihn viel länger als nötig ansah, während er Kataloge auf der Theke ausbreitete, mit diesen großen Händen und dieser Stimme, die selbst dann noch klang, als verrate sie ein Geheimnis, wenn er bloß von Mengenrabatten sprach. Noch am selben Nachmittag wusste sie zwei Dinge: dass sie viele Kleider verkaufen würde, und dass ihr dieser Mann auf eine Weise gefiel, die mit dem Geschäft nichts zu tun hatte.

Die Jahre vergingen, und es geschah nie etwas. Er hatte sein Leben, sie ihres. Marisol heiratete Andrés, einen anderen Kaufmann aus dem Viertel, und zusammen bauten sie etwas auf, das für die damalige Zeit ungewöhnlich war. Sie waren ein offenes Paar, noch bevor sie wussten, dass es dafür einen Namen gab. Beide waren bisexuell, beide genossen Männer und Frauen, und beide hatten früh begriffen, dass sie sich voreinander zu verstellen nur unglücklich machen würde. Sie erzählten sich alles. Manchmal teilten sie es sogar.

Aber Eduardo hatte sie nie berührt. Er war der einzige Name, den sie ganz für sich allein behalten hatte, wie jemand, der eine Flasche ungeöffnet aufbewahrt und auf einen Anlass wartet, der vielleicht nie kommt.

Dieser Anlass kam an einem Dienstag im März.

—Ich gehe Ende des Monats in Rente —sagte er an jenem Morgen und legte die letzte Bestellung auf den Tresen—. Nach so vielen Jahren ist Schluss. Ich komme nicht mehr.

Marisol spürte die Nachricht wie einen Ruck in der Brust. Fünfundzwanzig Jahre Kataloge, geteilte Kaffees, Berührungen, die sie Nacht für Nacht in ihrer Fantasie genährt hatte. Und jetzt würde er gehen, ohne dass sie je gesagt hatte, was sie empfand.

Wenn nicht jetzt, dann nie.

—Komm heute Nachmittag noch einmal vorbei, wenn ich schließe —sagte sie, überrascht von ihrer eigenen Entschlossenheit—. Ich möchte mich richtig verabschieden.

Eduardo sah sie einen Moment lang länger an als nötig. Er nickte. Beide wussten, dass „sich richtig verabschieden“ etwas anderes bedeutete. Es bedeutete, dass er sie in jener Nacht endlich ficken würde, nach fünfundzwanzig Jahren, in denen jeder von ihnen es sich auf seine Weise ausgemalt hatte.

***

Um acht halbierte sie den Metallrollladen und löschte die Lichter im Schaufenster. Nur die warme Lampe im Hinterraum ließ sie an, jene Ecke, in der sie früher vertrauenswürdige Kundinnen für Änderungen empfangen hatte. An diesem Nachmittag hatte sie den Raum anders vorbereitet. Sie hatte den Zuschneidetisch freigeräumt, Kissen vom alten Sofa geholt, eine Flasche Rotwein neben zwei Gläsern zum Atmen hingestellt. Unter dem Rock trug sie keinen Slip. Sie hatte ihn eine halbe Stunde zuvor im Bad ausgezogen und in eine Schublade gelegt, wie jemand, der eine Spur versteckt.

Eduardo kam pünktlich. Marisol schob den Riegel zurück, ließ ihn herein und schloss wieder ab. Das Geräusch des Schlosses brachte sie beide zum Schweigen, zum ersten Mal seit fünfundzwanzig Jahren allein, ohne eine Theke zwischen sich.

—Ich weiß nicht so recht, was ich hier mache —sagte er, bewegte sich aber nicht zur Tür.

—Ich schon —antwortete sie—. Du wirst mich auf diesem Tisch ficken. Und ich werde es zulassen.

Sie reichte ihm ein Glas. Ihre Finger streiften sich dabei, und keiner zog die Hand zurück. Marisol spürte ihren Puls im Hals und auch tiefer unten, zwischen den Schenkeln, jenes feuchte Pochen, das sie ein halbes Leben lang aufgeschoben hatte. Sie tranken und sahen sich dabei an, ohne Eile, das Terrain abtastend wie zwei Menschen, die zu lange gewartet haben, um sich jetzt noch zu irren.

—Ich gestehe dir etwas —sagte sie schließlich—. An dem Tag, als ich den Laden eröffnete, warst du der Erste, der hereinkam. Und seit diesem Tag wollte ich das hier. Fünfundzwanzig Jahre lang wollte ich es. Fünfundzwanzig Jahre lang habe ich an deinen Schwanz gedacht, wenn ich nachts im Bett lag.

Eduardo stellte das Glas auf den Tisch. Er hob eine Hand und strich ihr mit einer Zärtlichkeit, die nicht zu seiner Größe passte, eine Strähne aus dem Gesicht.

—Ich dachte, das sei nur bei mir so —murmelte er—. Dass ich mir das ausdenke, damit mir die Fahrten nicht langweilig werden. Wie oft ich mir beim Wichsen deine Lippen vorgestellt habe, Marisol. Deinen Arsch, wenn du dich bückst, um Kisten zu holen. Du kannst dir das nicht vorstellen.

—Doch, kann ich ganz genau.

Sie küsste ihn zuerst. Sie hatte diesen Kuss so lange ausgemalt, dass die Wirklichkeit sie fast entwaffnete: Er schmeckte nach Wein und altem Tabak, und er küsste sie langsam, ohne Hast, als hätte auch er diesen Moment oft genug allein geprobt. Marisol schob ihm die Zunge ganz in den Mund und spürte, wie er leise stöhnte. Sie suchte ihm mit der Hand den Schritt, über der Hose, und fand eine harte Beule, straff gegen den Stoff gepresst. Sie drückte langsam zu, prüfend, und merkte, wie Eduardo sich noch enger an sie schob.

—Verdammt —murmelte er gegen ihren Mund—. Seit du mir die Tür geöffnet hast, bin ich so.

—Ich bin so, seit März neunundneunzig —gab sie zurück und biss ihm in die Lippe.

***

—Und Andrés? —fragte Eduardo, als sie sich voneinander lösten, heiser vor Erregung—. Ich will mich nicht da einmischen, wo ich nicht hingehöre.

Marisol lächelte. Es gefiel ihr, dass er sich sorgte. Das sagte viel über ihn aus.

—Andrés weiß alles. So läuft es bei uns von Anfang an. Jeder hat seine Sachen, und wir erzählen sie uns. Er hat auch seine, glaub mir. —Sie strich ihm mit einem Finger über die Brust, über dem Hemd, und glitt weiter hinunter zur Gürtelschnalle—. Heute Nacht nehme ich niemandem etwas weg. Das hier gehört mir. Ich schulde es mir seit fünfundzwanzig Jahren. Und ich will es mit Zinsen einfordern.

Sie sah, wie die Spannung von seinen Schultern wich. Der letzte Rest Skrupel löste sich in der warmen Luft des Hinterraums auf.

—Dann habe ich nicht vor, es zu verschwenden —sagte Eduardo.

Er öffnete ihr die Bluse Knopf für Knopf, ohne Eile, hielt an jedem Zentimeter Haut inne, der nach und nach sichtbar wurde. Marisol schloss die Augen und ließ es geschehen. Es hatte etwas Berauschendes, von diesen Händen ausgezogen zu werden, die sie ein Leben lang kannte, die sie aber nie auf diese Weise berührt hatten. Das Kleidungsstück fiel zu Boden. Dann der BH. Die frische Ladenluft ließ ihre Haut sich aufstellen und machte ihre Nippel hart wie Stein.

Er sah sie an, als sähe er etwas, auf das er sehr lange gewartet hatte. Er sagte nichts Kitschiges, das war nicht nötig. Er griff ihr mit der ganzen Hand an eine Brust, wog sie ab und kniff die Brustwarze zwischen zwei Finger, bis sie einen keuchenden Laut ausstieß. Dann senkte er den Kopf und küsste ihren Hals, die Mulde ihres Schlüsselbeins, und glitt hinab, bis er die Lippen um eine ihrer Brustwarzen schloss. Er saugte kräftig daran, zog mit den Zähnen, während er mit der anderen Hand die zweite Brust drückte. Marisol hielt die Luft an. Sie grub ihm die Finger in das graue Haar und hielt ihn dort, an sich gepresst, während er mit der Zunge spielte, bis sie spürte, wie sie sich spannte.

—Langsamer —bat sie—, sonst komme ich, ohne dass du mich unten überhaupt anfasst.

Eduardo lachte leise an ihrer Haut. Dieses Lachen lief ihr die ganze Wirbelsäule hinab.

—Ich werde mich schon darum kümmern, dich unten anzufassen —murmelte er—. Eine ganze Weile sogar.

Er riss ihr den Rock mit einem Zug bis zur Taille hoch und schob die Hand zwischen ihre Beine. Als er entdeckte, dass sie darunter nichts trug, blieb er einen Sekundenbruchteil still und sah sie an.

—Du verdammte Schlampe —sagte er—. Du warst vorbereitet.

—Ich kam nass hierher —korrigierte sie ihn—. Fass mich an, und du wirst es sehen.

Er zog zwei Finger durch ihre Fotze, langsam, von unten nach oben. Als er sie wieder herauszog, glänzten sie. Er führte sie zum Mund und saugte sie ab, ohne den Blick von ihr zu nehmen. Marisol fühlte, wie sie ganz und gar zu brennen begann.

—Genau so habe ich dich mir vorgestellt —sagte Eduardo.

Er zog sie vollständig aus, ohne das Küssen zu unterbrechen, und Marisol endete auf dem Rand des Zuschneidetischs, unter dem warmen Licht völlig offen daliegend, mit aufgerichteten Brüsten und leicht gespreizten Beinen. Er kniete nieder. Er öffnete ihr die Schenkel mit den Händen, legte ihr ein Bein über die Schulter und küsste sie innen, langsam, zuerst an der Innenseite, dann hinauf, bis er ihre nasse Fotze fand. Er fuhr mit der ganzen Zunge von unten nach oben, flach, drückend, und leckte ihr schließlich mit der Spitze die Klitoris.

—Ah, verdammt —stöhnte Marisol und warf den Kopf zurück—. Ah, Eduardo.

Sie biss sich auf die Lippe, damit sie in dem Laden mit dem halb heruntergelassenen Rollladen nicht schrie.

—So… genau so —murmelte sie, am Rand des Tisches festklammernd—. Mit der Zunge. Steck sie rein.

Er drückte ihr die Zunge hinein, und sie stieß einen langen Keuchlaut aus. Er zog sie wieder heraus, glitt zurück zur Klitoris, saugte daran, als hinge sein Leben davon ab, und schob ihr gleichzeitig zwei Finger hinein. Marisol spürte, wie ihr die Knie weich wurden. Er hielt sie mit der freien Hand an den Hüften fest, ließ sie nicht entkommen, während er ihre Fotze gleichzeitig mit dem Mund und mit den Fingern bearbeitete. Er suchte tief in ihr nach einer Stelle, drückte mit gekrümmten Fingern nach oben, und als er sie fand, ruckte Marisol unwillkürlich gegen sein Gesicht.

—Da, da, da… hör nicht auf.

Er hatte keine Eile. Er hatte fünfundzwanzig Jahre angesammelte Geduld und verbrauchte sie in diesem einen Augenblick, brachte sie immer wieder bis an den Rand und ließ sie dann wieder ausruhen, bis Marisol nichts mehr halten konnte. Wenn er merkte, dass sie gleich kommen würde, nahm er die Finger heraus und den Mund weg, ließ sie zitternd und keuchend zurück, sie zwischen den Zähnen beschimpfend, und begann von vorn. Beim dritten Mal, als er denselben Trick abgezogen hatte, packte sie ihn mit beiden Händen am Haar und drückte sein Gesicht an ihre Fotze.

—Wenn du nochmal aufhörst, bringe ich dich um. Leck mich, bis ich komme.

Eduardo lachte an ihrer Vulva, und diesmal gehorchte er. Er leckte ihre Klitoris mit dem ganzen Mund, saugend, während er ihre Fotze mit drei Fingern fickte, schnell, erbarmungslos. Das Vergnügen staute sich in ihrem Bauch wie eine Flut und brach plötzlich los. Sie bebte am ganzen Körper, die Schenkel um seinen Kopf geschlossen, und stöhnte einen Namen, den sie ein halbes Leben lang nicht laut ausgesprochen hatte. Sie spürte, wie sie in Stößen gegen Eduardos Zunge kam, ihm das Kinn durchnässend, und es schien ihm völlig egal zu sein.

***

Es dauerte, bis sie wieder zu Atem kam. Als sie die Augen öffnete, war Eduardo aufgestanden und sah sie mit einer Mischung aus Begehren und Staunen an, als könne auch er noch immer nicht glauben, dass sie wirklich dort waren. Sein Mund glänzte, sein Kiefer war angespannt. Eine dicke Beule hob den Stoff seiner Hose an.

—Wir sind noch nicht fertig —sagte sie—. Jetzt will ich ihn sehen.

Sie richtete sich auf, knöpfte ihm das Hemd auf und zog es ihm aus. Mit Fingern, die jetzt nicht mehr vor Nervosität zitterten, sondern vor blanker Dringlichkeit, löste sie seinen Gürtel. Sie zog Hose und Unterhose mit einem Ruck bis zu den Knien hinunter, und sein Schwanz sprang hart und dick hervor, größer als alles, was sie sich fünfundzwanzig Jahre lang vorgestellt hatte. Marisol blieb einen Moment lang mit leicht geöffnetem Mund auf ihn starren.

—Mein Gott —sagte sie—. Und das hattest du all die Zeit in der Hose.

Sie setzte sich auf den Rand des Tisches, packte seinen Schwanz mit der Hand und führte ihn an ihr Gesicht. Sie leckte ihn langsam, von unten nach oben, folgte der dicken Ader, die sich darunter hinaufzog. Sie küsste die Eichel, nahm sie in den Mund, zuerst nur die Spitze, und saugte daran, als wäre sie Obst. Eduardo stieß einen heiseren Laut aus, der ihm in der Brust widerhallte.

—Verdammt, Marisol.

Sie nahm ihn nach und nach tiefer in den Mund, immer weiter, bis sie spürte, wie er gegen ihre Kehle stieß. Sie zog sich zurück, schluckte und steckte ihn wieder ganz hinein. Mit der Hand massierte sie ihm die Eier und drückte sie dabei sanft. Sie sah zu ihm hinauf, während sie seinen Schwanz blies, suchte seine Augen. Ihm spannte sich der Kiefer jedes Mal an, wenn sie mit dem Mund über seinen Schwanz auf und ab ging und ihn nass glänzend zurückließ.

—Wenn du so weitermachst, komme ich dir in den Mund —keuchte er.

Marisol zog ihn abrupt heraus, atmete schwer und ließ die Basis nicht aus der Hand.

—Noch nicht. Ich will dich in mir. Jetzt.

Sie legte sich wieder auf den Tisch und zog ihn an den Hüften zu sich heran.

—Fünfundzwanzig Jahre, Eduardo. Lass mich nicht länger warten. Steck ihn rein.

Er stellte sich zwischen ihre Beine, packte seinen Schwanz mit der Hand und strich damit über ihre triefende Fotzenritze, drückte gegen die Klitoris. Marisol stieß einen Laut purer Frustration aus.

—Spiel nicht. Steck ihn rein.

Dann drang er langsam in sie ein, beide Hände auf dem Tisch abgestützt, ihren Blick die ganze Zeit haltend. Marisol stieß einen langen Seufzer aus, den Seufzer von etwas, das endlich an seinen Platz fällt. Sie spürte, wie er sie öffnete, bis ganz tief hinein gelangte, einen Punkt berührte, der ein halbes Leben lang darauf gewartet hatte, berührt zu werden. Er verharrte einen Augenblick in ihr, die Zähne zusammengebissen, um nicht dort sofort zu kommen.

—Du bist verdammt eng —sagte er—. Du bist… verdammt.

—Fick mich —antwortete sie, die Beine bereits um seine Taille geschlungen—. Hart. Wenn nötig, soll der Tisch brechen.

Die Welt draußen —die Straße, der Rollladen, die Jahre— verschwand. Übrig blieben nur die beiden und das leise Knarren des Holzes unter ihren Körpern. Eduardo begann sich zu bewegen, zuerst mit langen Stößen, bis tief hinein, dann schneller, kürzer, schlug ihr mit den Hüften gegen die Schenkel, mit einem feuchten Geräusch, das den Hinterraum erfüllte. Marisol grub ihm die Fersen in den Rücken, verlangte mit dem Körper und mit der Stimme mehr, und er antwortete auf jede Forderung. Der Zuschneidetisch, an dem sie im Lauf der Jahre so viele Meter Stoff gemessen hatte, hielt dem Rhythmus stand, als hätte er genau auf diese Verwendung sein ganzes Leben lang gewartet.

—Härter —keuchte sie—. Tiefer. Mach mich kaputt.

—Du weckst das ganze Viertel.

—Das Viertel ist mir egal.

Er hob sie vom Tisch, drehte sie um und legte sie bäuchlings hin, über das Holz gebeugt, den Arsch oben und die Füße kaum den Boden berührend. Marisol ließ sich wie eine Puppe positionieren. Sie spürte, wie er ihr mit den Händen die Arschbacken öffnete, während er sie ansah.

—Ich habe fünfundzwanzig Jahre lang gewollt, diesen Arsch so zu sehen —sagte Eduardo.

Er stieß seinen Schwanz mit einem einzigen Schub bis zum Anschlag in sie hinein, und sie ließ einen unterdrückten Schrei gegen den Tisch los. Er packte sie mit beiden Händen an den Hüften und begann, sie von hinten zu ficken, erbarmungslos, mit jedem Stoß ließ er ihre Brüste gegen das Holz zurückschnellen. Er strich ihr mit einer Hand über den Rücken, glitt hinauf zum Haar und griff hinein, zog ihren Kopf nach hinten.

—Sag mir, dass du das fünfundzwanzig Jahre lang gewollt hast.

—Fünfundzwanzig Jahre lang deinen Schwanz gewollt —keuchte sie—. Jede Nacht, Eduardo. Jede.

Er fickte sie eine ganze Weile so, bis Marisol wieder spürte, wie das Vergnügen von ganz tief unten hochstieg, noch tiefer und langsamer als beim ersten Mal. Er schob eine Hand unter sie, suchte ihre Klitoris und begann, sie zu reiben, während er weiter in sie stieß. Marisol klammerte sich mit beiden Händen an die gegenüberliegende Tischkante.

—Ich komme —warnte sie—. Ich komme wieder.

—Ich halte nicht mehr lange durch —keuchte er in ihr Ohr, während er sich über sie beugte—. Wo kommst du?

—Innen. Komm in mir. Ich will es spüren.

—Ich auch nicht —antwortete er zwischen keuchenden Atemzügen und lachte dabei—. Da muss niemand irgendwas aushalten.

Der zweite Orgasmus überraschte sie mitten im Satz, tiefer und langsamer als der erste. Sie spürte, wie er von ganz unten hochstieg und ihre Fotze in heftigen Krämpfen um Eduardos Schwanz zusammenpresste, während er gleichzeitig in sie hinein abspritzte und sie mit zwei, drei letzten Stößen bis zum Anschlag nahm, gegen ihr Haar stöhnend. Marisol spürte die heiße Ladung, die sie von innen füllte, bemerkte, wie er über ihr zitterte, wie ihm die Arme schlaff wurden. Beide klammerten sich auf dem warmen Holz aneinander. So blieben sie lange liegen, ohne sich zu trennen, hörten ihre Herzen und spürten, wie ihm der Samen innen am Oberschenkel hinunterlief.

Als er sich schließlich langsam zurückzog, entwich Marisol ein leises Laut der Leere. Sie drehte sich auf dem Tisch um, setzte sich, die Beine noch immer geöffnet, und fuhr mit zwei Fingern durch ihre nasse Fotze. Sie führte sie zum Mund, ohne den Blick von ihm abzuwenden.

—Wir kennen uns ähnlich —sagte sie.

Eduardo ließ ein leises Stöhnen hören, sah zu, wie sie das tat, und ließ sich schließlich auf dem Boden nieder, mit dem Rücken an den Tisch gelehnt, noch immer schwer atmend.

***

Später, halb angezogen, leerten sie die Weinflasche zu Ende, auf dem Boden sitzend, den Rücken an der Theke. Eduardo legte ihr einen Arm um die Schultern, und Marisol lehnte sich an ihn, als hätten sie das schon tausendmal getan.

—Fünfundzwanzig Jahre dafür —sagte er—. Wie dumm wir waren.

—Nicht dumm —korrigierte sie—. Geduldig. Es gibt Begierden, die besser schmecken, wenn man sie lange aufbewahrt.

Er sah sie von der Seite an, mit einem halben Lächeln.

—Und jetzt? Ich gehe in Rente. Ich habe keinen Vorwand mehr, um vorbeizukommen.

Marisol zuckte mit den Schultern und nahm einen Schluck.

—Vorwände erfindet man. Jetzt, da ich weiß, wie dein Schwanz schmeckt, habe ich nicht vor, weitere fünfundzwanzig Jahre zu warten. —Sie streifte seine Wange mit den Lippen—. Und Andrés wird die Geschichte lieben. Vielleicht will er dich sogar kennenlernen. Vielleicht will er sogar zuschauen.

Eduardo lachte überrascht auf, und zum ersten Mal an diesem Nachmittag sah Marisol in seinem Gesicht so etwas wie eine Zukunft. Sie stießen schweigend an, der Rollladen halb heruntergelassen, während draußen die Stadt summte, ahnungslos, dass in diesem kleinen Bekleidungsladen eine Frau gerade die älteste Schuld beglichen hatte, die sie sich selbst gegenüber trug.