Die Discs, die ich fand, weckten eine verborgene Fantasie

Ich war erst seit knapp zwei Wochen in die Wohnung gezogen und kämpfte noch immer mit den Kartons und mit dem Staub, den der vorige Mieter in jeder Ecke hinterlassen hatte. An jenem Sonntagnachmittag beschloss ich, mich endlich dem Einbauschrank im Schlafzimmer zu stellen, diesem riesigen, dunklen Möbelstück, das nach altem Holz und Einsperrung roch. Ich war sechsundzwanzig, lebte zum ersten Mal allein und hatte mir vorgenommen, die Wohnung makellos zu hinterlassen, bevor ich jemanden einlud.

Beim Ausräumen des letzten Regals stieß meine Hand ganz hinten auf etwas Hartes. Eine flache Plastikbox war in die Ecke gerutscht, halb verborgen unter einem Tuch, das jemand vergessen hatte. Ich zog sie neugierig hervor. Es war eine DVD-Hülle ohne Cover, ohne aufgedruckten Titel, nur eine schwarze, anonyme Oberfläche, die nichts darüber verriet, was sie enthielt.

Ich öffnete sie. Drei unbeschriftete Discs, mit silbernem Filzstift von Hand beschriftet, kaum lesbar: Zahlen, keine Wörter. Ich starrte sie einen Moment lang an und wog sie in der Hand ab. Wahrscheinlich alte Filme, die der Typ beim Auszug dagelassen hat, dachte ich. Die vernünftige Stimme sagte mir, ich solle sie zusammen mit dem restlichen Plunder in den Müll werfen. Die Neugier sagte mir etwas anderes.

Über den früheren Mieter wusste ich fast nichts. Der Vermieter hatte ihn am Tag der Vertragsunterzeichnung beiläufig erwähnt: ein zurückhaltender, lediger Mann, der dort fast ein Jahrzehnt gelebt hatte, bevor er ging, ohne auch nur eine Weiterleitungsadresse zu hinterlassen. Diese drei vergessenen Discs im hintersten Winkel des Schranks waren das Einzige Persönliche, das in der ganzen Wohnung noch von ihm übrig war, und plötzlich erschien es mir, sie in der Hand zu halten, wie eine intime, fast indiskrete Handlung, als würde ich die Schublade eines Fremden öffnen.

Der Player war gerade erst an den Fernseher angeschlossen, die Kabel noch nicht in der Wand verborgen. Ich setzte mich auf den Boden, mit dem Rücken ans Bettgestell gelehnt, und legte die erste Disc ein. Ein Schauer lief mir ohne erkennbaren Grund über den Nacken, als würde ich etwas öffnen, das mir nicht gehörte. Ich ignorierte das Gefühl.

Das Menü erschien auf dem Bildschirm. Es sah aus wie bei jedem gewöhnlichen Film: schwarzer Hintergrund, eine Liste nummerierter Kapitel, ein monotoner Jingle im Hintergrund. Nichts verriet den Inhalt. Ohne auch nur auf die Miniatur zu achten, die in einer Ecke lief, drückte ich auf Enter beim ersten Titel.

Es dauerte nur wenige Sekunden zu verstehen, dass das kein Film wie jeder andere war. Es begann mit Küssen, mit langsamen Streicheln, mit zwei Körpern, die einander in einem schlecht beleuchteten Zimmer suchten. Es war Porno. So etwas hatte ich natürlich schon gesehen, aber irgendetwas an der Atmosphäre dieser Aufnahme, an der Körnung des Bildes und an der Heimeligkeit des Schnitts verlieh ihr eine verbotene Aura, die mich an den Teppich fesselte.

Ich spulte ein wenig vor, aus Neugier, um zu sehen, worum es überhaupt ging. Und dann begann ich Details wahrzunehmen, die mir zunächst entgangen waren.

Die Frauen auf dem Bildschirm hatten etwas anderes an sich. Eine von ihnen, mit dem Rücken zur Kamera, ließ zwischen den Beinen eine Form erkennen, die mein Kopf erst einen Moment später akzeptieren wollte. Das kann nicht sein, sagte ich mir und beugte mich nach vorn. Die Darstellerin drehte sich um, und der Zweifel löste sich auf: Es war eine Transfrau, mit schlankem Körper, kleinen, festen Brüsten, rundem Arsch und einem harten Schwanz, der sich gegen ihren Bauch krümmte, mit einer glänzenden Eichel, von der bereits ein Tropfen Präejakulat hing. Ein Geschlecht, das allem widersprach, was ich zu wissen glaubte über das, was mich erregte.

Ich blieb reglos sitzen. Ich wartete darauf, Abscheu zu empfinden, oder Scham, oder den Impuls, die Disc zu wechseln. Nichts davon kam. Stattdessen kam eine dumpfe Hitze in meinem Unterleib auf, eine Welle, die langsam aufstieg und die ich mir nicht die Mühe machte zu stoppen.

Mein ganzes Leben lang hatte ich geglaubt, ganz genau zu wissen, was mir gefiel. Ich hatte eine klare Karte des Begehrens, scharfe Grenzen, markierte Kästchen. Und da saß ich nun, auf dem Boden einer Wohnung, die sich noch nicht wie meine anfühlte, und sah zu, wie diese Karte binnen Sekunden verschwand angesichts eines Bildes, das in keines meiner Kästchen passte. Weit davon entfernt, mich zu erschrecken, fesselte mich die Überraschung noch mehr.

***

Die Szene ging ohne Eile weiter. Eine der Frauen trat an die andere heran und kniete sich zwischen ihre gespreizten Beine. Sie packte den Schwanz mit einer Hand, wog ihn ab und begann, ihr die Eier mit der Zungenspitze zu lecken, bevor sie langsam am Schaft hinaufging. Die Kamera rückte näher und fing ein, wie sie die ganze Eichel in den Mund nahm, wie sie mit fest geschlossenen Lippen daran saugte, wie ein Speichelfaden von ihrem Kinn tropfte. Sie zog ihn heraus, klatschte ihn sanft gegen ihre eigene Wange, nahm ihn sich wieder bis zum Anschlag in den Mund. Die andere warf den Kopf zurück und stöhnte mit offenem Mund, eine Hand im Nacken der knienden Frau, die ihr ohne jede Zärtlichkeit das Gesicht auf den Schwanz drückte.

Ich schluckte. Da war etwas Hypnotisches daran, zwei Körper zu sehen, die jedes Etikett sprengten, das man mir beigebracht hatte zu respektieren, und zu entdecken, dass mein Begehren sich für Etiketten überhaupt nicht interessierte. Die Frau, die blies, nahm den Schwanz so tief in den Mund, dass sie würgte, zog sich hustend mit tränenden Augen zurück und versank dann wieder in ihm, als müsste sie erneut ersticken.

Ohne es zu merken, war meine Hand über die Hose gewandert. Ich zog sie einen Moment weg, als müsste ich mir selbst Erlaubnis geben, und legte sie dann wieder zurück. Ich war hart, der Schwanz zeichnete sich deutlich unter dem Denim ab, und an der Spitze begann sich ein kleiner feuchter Fleck zu bilden. Härter, als ich mich erinnern konnte, seit sehr langer Zeit gewesen zu sein, und ich hatte noch nichts getan.

Ich öffnete den Knopf der Jeans und zog den Reißverschluss herunter. Ich holte meinen Schwanz heraus und hielt ihn einen Moment in der Faust, pochte gegen meine Finger, während ich mir in die Handfläche spuckte, um ihn zu gleiten. Das Zimmer lag im Halbdunkel, nur vom bläulichen Schein des Bildschirms erhellt, der mit jedem Schnitt über mein Gesicht und meine Hände strich. Ich begann langsam, der Daumen glitt bei jedem Hochziehen über die Eichel, im Rhythmus dessen, was ich sah, so wie die Bilder zuerst sanft begannen, bevor sie schneller wurden.

Im Film wechselten die beiden Frauen ihre Stellung. Eine ging auf allen vieren auf dem Bett, den Arsch hochgestreckt, Muschi und Rosette im harten Licht des Scheinwerfers glänzend; die andere stellte sich hinter sie und strich mit der Schwanzspitze über den Schlitz, von oben nach unten, machte sie feucht, bevor sie zustieß. Als sie abrupt eindrang, stieß die Untere ein Heulen aus und krallte die Finger ins Laken. Die Kamera hielt das Hin und Her fest: den Schwanz, der ganz hineinging, glänzend bis zur Eichel wieder herauskam und erneut versank, während der Arsch gegen die Hüften der Fickenden prallte. „So, gib’s mir härter, härter, verdammt“, keuchte die Untere mit dem Gesicht ins Kissen gepresst. Die andere packte sie an den Haaren, zog ihren Kopf nach hinten und begann, ihre Muschi mit trockenen Stößen zu ficken, jeder begleitet von einem dumpfen Schlag von Haut auf Haut. Ich biss mir auf die Lippe und beschleunigte die Hand. Das sollte mir nicht so gut gefallen, dachte ich, und gerade die Vorstellung von Verbotenem machte mich noch heißer.

Die Szene endete damit, dass die oben liegende sie herauszog, den Schwanz packte und ihr in drei oder vier langen Stößen über Rücken und Arsch spritzte, wobei glänzende weiße Spuren über die Haut liefen. Die Untere drehte sich um, nahm mit zwei Fingern etwas Sperma auf und führte es sich in den Mund, ohne die Kamera auch nur einen Augenblick aus den Augen zu lassen.

Die erste Disc endete, ohne dass ich die Zeit bemerkt hätte. Ich nahm die Hand vom Schwanz, noch immer hart und glitschig, und wechselte mit unbeholfenen, fast ungeduldigen Fingern zur zweiten Disc. Wieder setzte ich mich auf den Boden, den Rücken ans Bettgestell gelehnt, die Jeans über den Oberschenkeln, den steifen Schwanz zur Decke gerichtet.

***

Die zweite war intensiver. Die Hauptdarstellerin hatte die Haare hochgesteckt und einen Blick, der scheinbar direkt in die Kamera ging, als wüsste sie, dass sie Jahre später von jemandem auf dem Boden einer leeren Wohnung beobachtet werden würde. Sie kniete vor einem nackten Mann, packte seinen Schwanz mit beiden Händen und leckte den Schaft von unten nach oben, verweilte am Frenulum, spielte mit der Zungenspitze über der Eichel, bevor sie den Mund öffnete und ihn ganz verschlang.

Es war mir unmöglich, den Blick abzuwenden. In jeder Bewegung lag eine ehrliche Derbheit, nichts von der aufgesetzten Pose großer Produktionen. Die Frau nahm den Schwanz so tief in den Hals, dass sie echt keuchte, sich ein wenig verschluckte, ihn herauszog, um zwischen dicken Speichelfäden zu atmen, die von ihren Lippen hingen, und dann von vorn begann. Sie blies ihm die Eier einzeln, nahm sie in den Mund, glitt wieder am pochenden Schaft hinauf. Sie spuckte ihn an und benutzte den Speichel, um sich das Gesicht und die Brüste einzuschmieren, und nahm ihn sich dann wieder bis zum Anschlag in den Mund, mit tränenden Augen, bis der Typ ihr den Kopf mit beiden Händen packte und ihr den Mund in seinem Rhythmus fickte, tief bis sie würgend Luft holte.

Ich bewegte meine Hand im Takt ihres Mundes, fester drückend, wenn sie fester zupackte, lockerer werdend, wenn sie zurückwich, um Luft zu holen. Ich lutschte mir zwei Finger ab und fuhr darunter, strich über meine zusammengezogenen Eier, spielte mit dem Damm, während die andere Hand weiter den Schwanz hoch und runter glitt.

Der Mann legte sie dann mit dem Rücken aufs Bett und spreizte mit einer Handbewegung ihre Beine. Er fuhr sich mit der Zunge über die Lippen und ging dann hinunter, um ihre Muschi zu fressen, öffnete mit den Daumen ihre Falten und begann, ihren Kitzler mit langsamen Kreisen zu lecken, die sie sich aufbäumen ließen. Er steckte zwei Finger in sie, dann drei, und die Frau begann, sich an seiner Hand selbst zu ficken, die Hüften gegen sein Gesicht zu bewegen, ihm an den Haaren zu ziehen, obszöne Worte zu keuchen. „Iss mich, iss mich mehr, hör nicht auf, verdammt, hör nicht auf“, stöhnte sie mit gebrochener Stimme.

Als er sich über sie schob und sie langsam nahm, fing die Kamera das Gesicht der Darstellerin ein, die halb geschlossenen Augen, den offenen Mund in einer Geste, die nicht gespielt wirkte. Der Schwanz drang Zentimeter für Zentimeter ein, und sie stöhnte immer höher, bis er ganz tief in ihr war und dort blieb, sie in die Matratze drückend. Er begann, sie langsam zu stoßen, jeden Stoß auskostend, den Schwanz fast ganz herausgleiten zu lassen, bevor er ihn wieder hineinstieß. Dann wurde er schneller, und das Bett begann gegen die Wand zu schlagen. Sie griff sich an die Brüste, kniff sich in die Nippel, leckte sich die Finger und führte sie zwischen ihre Beine, um ihren Kitzler zu berühren, während er sie fickte.

Er drehte sie auf die Seite und hob ein Bein an, fickte sie von der Seite, dann drehte er sie auf den Bauch und nahm sie wieder auf allen vieren. Er stieß seinen Schwanz mit einem harten Schlag hinein, und sie kam schreiend, die Muschi in sichtbaren Krämpfen um den immer noch ein- und ausgehenden Schwanz zusammenpressend. Er packte ihre Hüften mit beiden Händen und begann, sie mit immer schnelleren Stößen zu zerhämmern, Haut schlug auf Haut, das feuchte Geräusch der tropfenden Muschi füllte den Lautsprecher.

Meine Atmung war kurz und laut geworden. Ich spürte mein Herz in den Schläfen. Mein Schwanz pochte in meiner Faust, getränkt mit Speichel und meinem eigenen Saft, bei jedem Hochziehen zwischen den Fingern glitschig.

Da begann das Kribbeln. Dieses unverwechselbare Signal, das von der Wurzel heraufsteigt und ankündigt, dass es kein Zurück mehr gibt. Auf dem Bildschirm zog der Typ seinen Schwanz aus der Muschi, packte ihn und spritzte sie ihr ganz über Arsch und Rücken, bei jedem Schwall knurrend, und ich beschleunigte unwillkürlich, verlor den geliehenen Rhythmus des Bildschirms, um meinen eigenen zu finden, dringlicher, egoistischer. Die Spannung konzentrierte sich an einem Punkt und blieb dort, vibrierend, für ein paar endlose Sekunden, mit eng an den Körper gepressten Eiern und einem letzten Aufbäumen des Schwanzes.

Als ich kam, tat ich es mit einer Wucht, die mich fast nach vorn klappte. Der erste Schwall traf mich bis auf die Brust, heiß, und die folgenden ergossen sich über Bauch und Faust, während ich weiter drückte, bis zum letzten Tropfen. Ich blieb zusammengesunken, schwer atmend, den Kopf leer und den Körper vom Orgasmus zitternd, den Schwanz noch immer hart und empfindlich in der Hand, glitschig von meinem eigenen Abspritzen. Der Bildschirm lief weiter, ungerührt, verteilte sein blaues Licht durch das Zimmer und über das Sperma, das auf meiner Haut glänzte.

***

Es dauerte eine ganze Weile, bis ich mich wieder gefasst hatte. Ich wischte mich mit dem T-Shirt sauber, zog die Hose hoch und blieb sitzen, noch immer mit dem Rücken ans Bett gelehnt, und starrte an die Decke, während sich mein Atem beruhigte. Ich fühlte keine Schuld. Ich fühlte etwas Seltsameres: die Gewissheit, eine Tür entdeckt zu haben, die seit Jahren verschlossen gewesen war, ohne dass ich überhaupt wusste, dass es sie gab.

Und dann sah ich es. Die Vorhänge im Schlafzimmer standen weit offen.

Die Wohnung lag im ersten Stock, genau gegenüber dem Gebäude nebenan, dessen Fenster nur ein paar Meter entfernt waren. Den ganzen Nachmittag hatte ich dort gesessen, im Dunkeln bis auf das verräterische Leuchten des Fernsehers, ohne mich darum zu kümmern, auch nur einen Vorhang zuzuziehen. Wer im richtigen Moment hingesehen hätte, hätte genau sehen können, was ich tat: den Schwanz draußen, die Hand auf und ab, das vor Lust entstellte Gesicht und den Schwall meines Abspritzens, der über meinen Bauch lief.

Mir gefror für einen Augenblick das Blut. Ich sprang auf und lugte verstohlen hinaus. Die Fenster gegenüber lagen fast alle im Dunkeln, einige mit dem matten Licht eines laufenden Fernsehers. Unmöglich zu wissen, ob hinter den Scheiben jemand saß. Unmöglich zu wissen, ob Augen jede meiner Bewegungen aus der Dunkelheit heraus verfolgt hatten.

Soll doch sehen, wer will, dachte ich plötzlich, und der Gedanke löste statt Scham einen neuen Hitzeschub in meinem Bauch aus, einen späten Schlag in meinen bereits leeren Schwanz. Die Möglichkeit, gesehen worden zu sein, dass jemand meine intimste Entdeckung beobachtet hatte, ohne dass ich es wusste, legte sich wie eine zusätzliche Schicht Geilheit über die Erinnerung, mit der ich nicht gerechnet hatte.

Ich zog endlich die Vorhänge zu. Aber es war schon zu spät, um irgendetwas rückgängig zu machen, das vielleicht geschehen war.

***

In jener Nacht schlief ich kaum. Ich wälzte mich im Bett und ging die Bilder immer wieder durch, die Kurve dieser Körper, den harten Schwanz der Transfrau, den sabbernden Mund der Darstellerin auf der zweiten Disc, den direkten Blick in die Kamera und das prickelnde Gefühl der offenen Vorhänge hinter meinem Rücken. Unter der Decke wurde ich wieder hart, und ich rieb ihn mir erneut langsam, diesmal ohne Bildschirm, nur mit der Erinnerung, und kam ein zweites Mal in meine Hand in der Dunkelheit, bevor ich schließlich erschöpft einschlief. In mir hatte sich etwas verändert, ein Schalter, den ich von nun an nicht mehr auszuschalten wüsste.

Am nächsten Tag legte ich die Discs in die Nachttischschublade, nicht in den Müll, wie ich es ursprünglich vorhatte. Die dritte war immer noch unbenutzt. Ich mochte es zu wissen, dass sie dort lag und wartete, wie ein Versprechen, das ich an irgendeinem Sonntagnachmittag einlösen konnte, wenn die Neugier wieder schwerer wiegen würde als die Vorsicht.

In den folgenden Wochen ertappte ich mich dabei, mit anderen Augen zu schauen. Auf die Frauen auf der Straße, ja, aber auch auf Möglichkeiten, die ich mir vorher nie auch nur vorgestellt hatte, auf ein weiteres, ehrlicheres Verlangen als das, das ich jahrelang ungefragt mit mir herumgetragen hatte. Diese vergessenen Discs eines Unbekannten hatten mich etwas über mich selbst gelehrt, das mir kein Spiegel je hätte sagen können.

Manchmal lasse ich nachts die Vorhänge ein wenig offen. Nicht ganz. Nur so weit, dass, wenn ich den dritten Disc wieder einlege und ihn mir vor einem fremden Fenster heraushole, jemand in einer Wohnung gegenüber in die Dunkelheit blicken und, genau wie ich an jenem Nachmittag, eine Fantasie entdecken kann, von der er nicht wusste, dass er sie hatte.

Und das ist vorerst alles, was ich bereit bin zu erzählen.