Die Fantasie, die ich während der Hitzewelle auslebte

Es ist ewig her, dass ich mich zum Schreiben hingesetzt habe. Ich weiß, und ich bitte euch im Voraus um Verzeihung. Das Leben hat mich in den letzten Monaten herumgewirbelt wie einen Handschuh: zwischen Arbeit, Prüfungen und diesem ständigen Gefühl, nicht eine einzige Minute für mich selbst zu haben, ist die Inspiration im Abfluss verschwunden. Aber heute bin ich wieder da, und ich komme mit einer dieser Anekdoten zurück, bei denen ich kaum glauben kann, dass sie mir wirklich passiert sind. Ich habe mir eine seltsame Fantasie erfüllt, eine halb peinliche Neugier zuzugeben, so etwas, das man jahrelang mit sich herumschleppt, ohne sich zu trauen. Ich hoffe, es gefällt euch.

Ich heiße Lucas, bin siebenundzwanzig Jahre alt und bisexuell. Ich bin ein Meter fünfundsiebzig groß, hellhäutig, braunäugig, dunkelhaarig. Nichts, was auf der Straße groß auffallen würde. Ich bin der Typ Mensch, der unbemerkt bleibt, und vielleicht gleicht mein Kopf deshalb innerlich das aus, was er sich nach außen nicht zu zeigen traut.

Vor ein paar Tagen fing ich an, mich schlecht zu fühlen. Dumpfer Kopfschmerz, ein Hals, trocken wie Schleifpapier, eine verstopfte Nase. Nichts Ernstes, aber genug, um Alarm auszulösen. Ich beschloss, mich zu isolieren, bis ich einen Abstrich machen und das Schlimmste ausschließen konnte. Ich wohne in einem Anbau hinter dem Haus meiner Eltern: ein eigenes Zimmer und direkt daran anschließend ein Bad, das noch halb fertig ist. Es hat alles — Toilette, so etwas wie eine Dusche, die Wände schon hochgezogen — außer zwei Dingen: die Tür und das Wasser. Die Rohrleitungen sind noch immer ein Versprechen.

Damit ich niemanden anstecke, nahm ich mir vor, dieses halbfertige Bad während der Tage der Quarantäne zu benutzen. Das Wasserproblem löste ich irgendwie: Ich schloss einen Schlauch an einen Wasserhahn an, der direkt draußen war, zog ihn hinein und fertig. Improvisiert, ja, aber es funktionierte.

Dazu kam noch, dass wir gerade eine brutale Hitzewelle durchmachten. Diese Art von Hitze, die selbst nachts nicht nachlässt, die sich in die Laken frisst und einen nicht schlafen lässt. Das Wasser kam auf Zimmertemperatur, fast lauwarm, und man landete zwei- oder dreimal am Tag unter dem Schlauch, nur um atmen zu können. Es war kein Luxus, es war Überleben.

Die ersten Tage der Isolation waren seltsam. Ohne jemanden, mit dem ich reden konnte, ohne Verpflichtungen außer Fieber messen und warten, dehnten sich die Stunden wie Kaugummi. Ich las ein bisschen, starrte so lange aufs Handy, bis meine Augen müde wurden, und machte lange Nickerchen, die mich eher erschöpfter als ausgeruhter zurückließen. Und der Körper, eingesperrt und ohne Reize, begann sich immer hartnäckiger das zu holen, was er brauchte. Ich wachte mit einem knüppelharten Schwanz auf, der platt auf die Matratze gedrückt war, klebrig von Lusttropfen, und verbrachte den ganzen Tag mit diesem dumpfen Druck in den Eiern, als hätte sich zwischen meinen Beinen ein Trichter geöffnet.

***

An jenem Nachmittag war die Hitze eine der schlimmsten Sorten. Ich hatte stundenlang auf dem Bett gelegen, klebrig vor Schweiß, die Decke angestarrt und den Ventilator verflucht, der nicht annähernd ausreichte. Als ich es nicht mehr aushielt, nahm ich den Schlauch, drehte den Hahn auf und ließ das Wasser über mich laufen. Es war eine sofortige Erleichterung, diese Art von einfachem Vergnügen, die man unterschätzt, bis man sie braucht.

Ich seifte mich langsam ein, ohne Eile, genoss es, allein zu sein und dass niemand auftauchen würde. Das Haupthaus war leer: Meine Eltern waren ausgegangen und würden erst abends zurückkommen. Das Bad ohne Tür ließ das weiße Nachmittagslicht und das ferne Zirpen irgendwelcher Zikaden herein. Ich war völlig allein in meiner Welt.

Das lauwarme Wasser lief mir den Rücken hinab und sammelte sich auf den Fliesen, bildete eine Pfütze, die langsam zum unfertigen Ablauf davonkriechte. Ich schloss einen Moment die Augen und ließ die Empfindung mich einhüllen: die Hitze von draußen, die relative Kühle des Wassers, die glitschige Haut vom Seifenschaum. Es war so lange her, dass ich mir so einen Moment gegönnt hatte, ohne Schuldgefühl, ohne Uhr, dass es sich fast verboten anfühlte.

Während ich mit der eingeseiften Hand über meinen Schwanz strich, spürte ich dieses vertraute Kribbeln, das nichts mit Hygiene zu tun hat. Ich hatte mir schon viel zu lange keinen Moment mehr für mich genommen, und mein Körper forderte ihn ein. Mein Schwanz begann sofort hart zu werden, schwoll zwischen meinen seifigen Fingern an, die Eichel trat rot und glänzend hervor, jedes Mal, wenn ich die Vorhaut zurückzog. Ich begann, ihn sanft zu wichsen, die Handfläche glitt über die ganze Länge, drückte nur leicht unterhalb des Kopfes, genau an dieser verdammt empfindlichen Stelle, die mich die Zähne zusammenbeißen ließ.

Ich seifte mich weiter ein, jetzt mit anderer Absicht, führte die Finger nach hinten, zum Arsch, etwas, das ich mir schon seit einer ganzen Weile nicht mehr erlaubt hatte. Mit dem gut rutschigen Mittelfinger begann ich, mein Loch zu massieren, in Kreisen, spürte, wie es sich zusammenzog und wieder löste, wie es auf die Berührung reagierte. Die andere Hand bewegte sich unablässig auf und ab über dem Schwanz, in einem langsamen, aber gleichmäßigen Rhythmus. Ich führte die Fingerspitze hinein und spürte, wie der enge Ring sich nach und nach ergab. Ich schob einen Zentimeter weiter vor und ein elektrischer Schauer jagte mir die Wirbelsäule hinauf. Ich schob einen zweiten Finger hinein, spreizte sie innen auf wie eine Schere, und mein Mund öffnete sich von selbst zu einem Keuchen.

Mein Atem beschleunigte sich ganz von allein. Und dann tauchte die Idee auf.

Der Schlauch.

Er lag da, zu meinen Füßen, und spuckte lauwarmes Wasser auf die Fliesen. Er war nicht dick, der Druck war sanft, fast nur ein Rinnsal. Und plötzlich erinnerte ich mich an etwas, das ich mehr als einmal in irgendeinem verlorenen Video um drei Uhr morgens gesehen hatte: Frauen, die sich einen Schlauch in die Fotze oder den Arsch schoben und sich von innen mit Wasser füllen ließen, um es dann auf den Knien mit verdrehten Augen wieder herauszupressen. Das hatte bei mir immer eine seltsame Mischung aus Neugier und Geilheit ausgelöst. Ich hatte mich nie getraut. Aber an diesem Nachmittag, allein, heiß in beiderlei Sinn des Wortes, mit einem vor Lusttropfen triefenden Schwanz und den Fingern noch immer im Arsch, fragte ich mich: warum eigentlich nicht?

Im Grunde sieht mich niemand. Niemand wird es erfahren.

Ich seifte mich noch großzügiger ein, damit wirklich alles schön glitschig war. Ich strich Seife über mein Loch, über den Damm, über meine angeschwollenen Eier und über den ganzen Schwanz, bis mir die Hand von selbst über die Haut rutschte. Ich hockte mich hin, ging in die Knie und führte die Spitze des Schlauchs heran. Der erste Kontakt war seltsam: kalter Kunststoff an meinem heißen Loch, Wasser, das zwischen meinen Arschbacken herunterlief, meine eigene Hand, die vor Nervosität ein wenig zitterte. Ich drückte ihn sanft an, ohne Gewalt, während ich mit der anderen Hand weiter am Schwanz rieb, um die Konzentration und die Lust nicht zu verlieren.

Beim ersten Mal ging er nicht rein. Beim zweiten auch nicht. Der Körper wehrte sich, als zweifle er genauso wie ich. Der Ring zog sich sofort zusammen, sobald die Spitze zu schieben begann, als hätte er ein Eigenleben. Ich ließ nach, atmete tief durch, versuchte es erneut. Ich lockerte die Finger, spreizte mit der freien Hand eine Arschbacke auseinander, um mich besser zu öffnen, und führte mit der anderen den Schlauch wieder in die Mitte. Ich spielte mit der Position, mit dem Winkel, wichste mich dabei gleichzeitig, um den Körper entspannt und erregt zu halten. Jedes Mal, wenn ich die Faust um die Eichel schloss, öffnete sich mein Arsch für einen kurzen Moment von selbst. Und dann, als ich nicht mehr so viel darüber nachdachte, gab er nach. Die Spitze glitt hinein, zwei, drei Zentimeter, und ein Schauer lief mir den ganzen Rücken hinab.

— Scheiße nochmal — murmelte ich vor mich hin, heiser, und konnte kaum glauben, was ich da tat.

Ich spürte, wie sich das lauwarme Wasser seinen Weg bahnte, mich langsam füllte, ein völlig neues Gefühl, gleichzeitig unangenehm und faszinierend. Ein dünner, stetiger Strahl, der sich in mich hineindrückte und Wände dehnte, die so etwas noch nie gespürt hatten. Ich hielt ein paar Sekunden still, um es zu begreifen, das Herz hämmerte mir gegen die Brust, und mein Bauch begann sich leicht zu wölben. Dann machte ich weiter. Ich schob den Schlauch ein Stück weiter hinein, ein paar Zentimeter tiefer, bewegte ihn leicht, zog ihn ein wenig zurück und stieß ihn dann wieder vor, in kleinen Schüben, als würde mich jemand langsam ficken, und das Vergnügen vermischte sich mit dieser flüssigen Fremdheit, bis daraus etwas wurde, das keinen Namen hatte.

Es war eine schwer zu erklärende Mischung. Der sanfte Druck des Wassers, das sich in mir ausbreitete, die Reibung des Plastiks am hochsensiblen Ring, die feste Hand auf dem Schwanz, die keine Sekunde nachließ. Jede Sache für sich hätte nicht viel bedeutet; zusammen ergaben sie einen Cocktail, der mich vollkommen auslieferte. Ich wichste mich, wobei Daumen und Zeigefinger die Eichel zusammendrückten, dann glitt ich mit der ganzen Hand bis zur Wurzel hinab, dann wieder hinauf, die Handgelenke an der Spitze verdrehend, genau diese Art, die ich benutze, wenn ich schnell kommen will. Das Wasser lief weiter hinein, und ich spürte, wie mein Bauch immer voller wurde, ein heißes Gewicht da unten, das mir den Kopf vernebelte. Ich öffnete die Augen und sah mich verschwommen in den nassen Fliesen gespiegelt: zusammengesackt in der Hocke, der Schwanz steif, rot, fest umklammert, mit einem Schlauch, der aus meinem Arsch ragte, und Wasser, das mir über die Oberschenkel lief. Ein einziges Chaos. Und ich mochte, wie ich so aussah. Ich mochte es sogar sehr.

Ich kniff mir mit der freien Hand in eine Brustwarze und ließ ein kurzes Stöhnen hören. Ich hatte mich noch nie getraut, mich dort während eines Wichsers anzufassen, und zu merken, dass mich das ebenfalls in Brand setzte, brachte mich dazu, wie ein Idiot zu grinsen. Ich ließ die Hand wieder an den Schwanz sinken und beschleunigte den Rhythmus.

***

Und da, mitten in all dem, fiel mir ein Detail auf, das ich noch nicht ganz verarbeitet hatte: Das Bad hatte keine Tür.

Wenn jemand auftauchen würde — ein neugieriger Nachbar, mein Vater, der früher als geplant zurückkam, irgendwer —, würde man mich so erwischen. In der Hocke, keuchend, mit einem Schlauch tief im Arsch und der Hand damit beschäftigt, meinen steifen Schwanz zu schrubben. Allein die Vorstellung machte mich statt langsamer nur noch heißer. Das Risiko, so unwahrscheinlich es auch war, legte eine Schicht Geilheit darüber, mit der ich nicht gerechnet hatte. Ich begann mir Schritte im Hof vorzustellen, einen Schatten, der sich im türlosen Türrahmen abzeichnete, Augen, die mich genau in diesem Moment entdeckten, das überraschte Gesicht, das peinliche Schweigen vor der Flucht. Oder noch schlimmer — oder besser —: jemand, der nicht wegging. Jemand, der stehenblieb und zusah, der näher kam, mich am Haar packte, der den Schlauch durch etwas anderes ersetzte, etwas Heißeres und Härteres.

Ich weiß nicht, ob ich wollte, dass es passierte, oder ob mich nur die Kante der Möglichkeit geil machte. Wahrscheinlich beides. Ich wichste mir stärker, schneller, die Hand ein verwischter Fleck über dem triefenden Schwanz, während ich den Schlauch mit kurzen Stößen weiter hinein- und herausbewegte, auf jedes Geräusch achtend, mit dieser köstlichen Spannung dessen, der etwas tut, was er nicht tun sollte, und zugleich daran stirbt, es vor aller Augen zu tun. Ich stellte mir einen riesigen Schwanz vor, der mir gleichzeitig in den Mund kam, während der Schlauch mir den Arsch öffnete, und meine Eier pressten sich an meinen Körper, bereit zu explodieren.

Das Vergnügen stieg in Wellen an. Jede Bewegung des Schlauchs riss einen neuen Schauer aus mir heraus, einen warmen Peitschenhieb in den Eingeweiden, und die Hand auf dem Schwanz gab den Takt vor. Ich begann durch den Mund zu atmen, die Zähne zusammenzubeißen, zu spüren, wie sich alles auf einen einzigen Punkt konzentrierte, kurz vorm Bersten. Ich ging noch ein Stück tiefer in die Hocke, spreizte die Beine so weit ich konnte, und bei jedem Herunterdrücken der Faust über den Schwanz presste ich den Arsch gegen den Schlauch, fickte mich selbst, schob ihn mir noch tiefer hinein. Das Wasser lief weiter ein, und jetzt passte nichts mehr hinein, ich spürte den gespannten Bauch, den Druck, der einen Ausweg suchte. Ich hielt so lange aus, wie ich konnte, zog die Empfindung in die Länge, verzögerte sie, biss mir auf die Lippe, um noch nicht zu kommen, bis es keinen Weg mehr gab, das zurückzuhalten.

Ich kam mit einem Krampf, der mich nach vorn klappte. Der erste Schwall Sperma schoss auf die nassen Fliesen, ein weißer, dicker Faden, der sich in der Luft streckte, bevor er auf dem Boden zerschlug. Der zweite landete auf meiner eigenen Hand, heiß, zäh, glitt zwischen den Fingern hinab, die unaufhörlich weiter pumpten. Der dritte und der vierte kamen in Stößen, langsamer, liefen über die Eichel und tropften von meinen Eiern. Ein langes, heiseres Stöhnen entwich mir ohne Erlaubnis und prallte an den unfertigen Wänden wider. Mein ganzer Körper zitterte, der Arsch spannte und entspannte sich um den Schlauch herum in den letzten Zuckungen des Orgasmus, mein Bauch zog sich zusammen, meine Beine waren zu Wackelpudding geworden.

Ich blieb ein paar Sekunden so, zusammengesunken, während das Wasser weiterlief, der Schlauch noch immer drin war, mein Sperma mir weiter vom Schwanz tropfte und mein eigenes Keuchen die einzige Geräuschkulisse bildete. Meine Beine zitterten gleichzeitig vor der Anstrengung der Hocke und des Orgasmus.

Als ich wieder etwas Luft bekam, zog ich den Schlauch vorsichtig heraus und spürte, wie jedes Zentimeterchen Plastik den empfindlichen, gereizten Arsch verließ. Ein kleiner Wasserstrahl entwich noch und lief mir die Schenkel hinab. Dann setzte ich mich auf die Toilette und ließ den Körper tun, was er tun musste, spülte das ganze Wasser, das noch in mir geblieben war, mit einem langen, lauten Schwall heraus, der mich selbst lachen ließ. Im Grunde hatte ich mir, ohne es zu wollen, einen Einlauf gemacht. Das Praktische daran brachte mich mitten in diesem Erlebnis fast zum Lachen.

***

Das Merkwürdige ist, dass ich mich statt satt zu fühlen, nach mehr sehnte. Jetzt war mein Inneres sauber, der Körper schlaff, der Arsch offen und pochend, und mein Kopf voller neuer Ideen. Ich dachte schon daran, etwas Dickeres zu probieren, mir zwei Finger bis zum Anschlag reinzuschieben, langsam meine Prostata zu suchen, bis ich wieder abspritze, ohne meinen Schwanz anzufassen. Während ich das hier schrieb — denn ja, ich habe es fast sofort aufgeschrieben, noch mit aufgestellter Haut und eingetrocknetem Sperma an der Hand — wurde mir klar, dass mich das Erzählen solcher Sachen sofort wieder hart macht. Das passiert mir immer. Ich kann so einen Bericht nicht schreiben, ohne mir dabei am Ende wieder einen runterzuholen, und ich merke schon, wie sich der Schwanz in die Hose drückt, während ich tippe. Und ich glaube, kaum setze ich den Schlusspunkt, werde ich wieder ins Bad gehen und weiter erkunden, mit dem Schlauch, mit den Fingern, mit was auch immer.

Entschuldigt die Fehler, die sich eingeschlichen haben mögen, ich bin immer noch eine Katastrophe beim Schreiben. Ich verspreche, mich jetzt öfter zu melden, da ich herausgefunden habe, dass Abschottung und Hitze sehr gute Begleiter der Kreativität sein können. Aber bevor ich gehe, kreist mir noch eine Frage im Kopf herum, und ich lasse sie euch da.

Was war das Seltsamste, was ihr je benutzt habt, um euch Lust zu verschaffen?