Die Regeln, die ich mir beim Bingo ausgedacht habe

Es war Samstagvormittag, und die ganze Welt schien sich verschworen zu haben, von mir nichts zu verlangen. Ich hatte keine Pläne, keine unbeantworteten Nachrichten, keine dieser To-do-Listen, die mir sonst wie eine Mücke hinterherjagen. Nur ich, das ungemachte Bett und ein weißes Licht, das durch den Rollladenschlitz fiel. Die Sorte Vormittag, an dem es schon lästig ist, überhaupt aufzustehen, um Wasser zu holen.

Ich blieb einen Moment auf dem Rücken liegen und lauschte der Stille des Hauses. Dann rollte ich zur Nachttischkante, nahm das Handy und machte das, was jeder macht, wenn er nichts machen will: ziellos über den Bildschirm wischen. Social Media, Fotos von Leuten beim Frühstück, Videos, die man nach drei Sekunden wieder vergisst.

Und dann öffnete ich Bingo.

Ich weiß nicht mal, warum ich es installiert habe. So ein absurdes Spiel mit bunten Karten und einer singenden Stimme, die die Zahlen ansagt. Ihr könnt euch vorstellen, wie verzweifelt ich an diesem Morgen war, mich irgendwie zu unterhalten. Ich startete eine Runde, sah zu, wie die Kugeln rauskamen, und nach dreißig Sekunden dachte ich schon daran, es wieder zu schließen.

Das ist unerträglich langweilig.

Aber ich schloss es nicht. Stattdessen schoss mir eine Idee durch den Kopf. Eine von diesen Ideen, die ohne Vorwarnung auftauchen und die man, wenn man sie zwei Sekunden lang wachsen lässt, nicht mehr loswird. Was, wenn ich es interessanter machte?

Ich setzte mich ein wenig auf, lehnte den Rücken ans Kopfteil und zog mir den Slip unter der Decke herunter. Ich war schon feucht, nur vom Gedanken daran. Ich schob zwei Finger zwischen die Lippen meiner Muschi, um es zu prüfen, und sie kamen glänzend und glitschig wieder heraus, mit dieser dicken Feuchtigkeit, die auftaucht, wenn der Körper der Vernunft schon mehrere Schritte voraus ist. Ich nahm sie in den Mund und leckte sie langsam ab, kostete mich selbst, während ich mit der anderen Hand die Schublade des Nachttischs öffnete. Dort, unter einem gefalteten Taschentuch und einer Schachtel Schlaftabletten, die ich nie nehme, liegt meine kleine Sammlung. Ich nahm den Vibrator, den schmalen, mit dem Rädchen für die Stufenregulierung. Ich schaltete ihn auf die niedrigste Stufe, spürte das leise Summen in der Handfläche und strich mir damit zuerst über die Klitoris, langsame Kreise, die mich schon vor dem eigentlichen Anfang den Rücken durchbiegen ließen. Dann senkte ich die Spitze zur Öffnung meiner Muschi, glitt damit über die schon durchnässten Lippen und führte ihn langsam hinein, ganz langsam, Zentimeter für Zentimeter, während ich mit der anderen Hand weiter auf den Handybildschirm starrte.

Auf Minimum bringt der Vibrator Lust, aber eine Lust für den Hausgebrauch. Er erinnert dich daran, was du fühlen könntest, macht Appetit und lässt dich dann dort zurück, auf halbem Weg, mit dem Verlangen nach mehr. Viel mehr. Genau das brauchte ich, damit das Spiel sich lohnen würde.

Also erfand ich die Regeln.

Regel Nummer eins: Für jede Kugel, die auf meinem Karton auftauchte, eine Bewegung mit der Hüfte. Nur eine. Langsam, kontrolliert, spüren, wie der Vibrator bei jedem Wippen tiefer hinein- und wieder herausglitt, wie meine Muschi ihn zusammendrückte und wieder freigab. Kein Beschleunigen, kein Schummeln. Eine Kugel, ein Stoß, und dann wieder auf die nächste warten.

Regel Nummer zwei: Für jede Linie, die ich vollbekam, drehte ich eine Stufe höher. Das Rädchen hat sechs Positionen. Ich fing bei eins an. Jede Linie ein Klick nach oben. Jetzt wurde es ernst.

Und Regel Nummer drei, die grausamste: Wenn ich Bingo voll hatte, durfte ich machen, was ich wollte. Mich ohne Zurückhaltung ficken, so oft kommen, wie es nötig war, alle Spielzeuge aus der Schublade holen. Aber erst dann. Bis dahin blieben die Hände weg von der Klitoris, und das Spiel bestimmte über meine Muschi.

Ich drückte auf neue Runde.

***

Die ersten Kugeln kamen langsam, fast träge, als wäre auch das Spiel gerade erst aufgewacht. Elf. Bewegung. Ich stieß die Hüften vor, und der Vibrator grub sich einen Fingerbreit tiefer hinein, riss mir ein Keuchen ab, das ich gegen die Zähne verschluckte. Dreiundzwanzig. Bewegung. Noch ein langsamer Stoß, diesmal nach oben, gerade so, dass die Spitze die Stelle im Inneren streifte, die mir immer eine Gänsehaut verpasst. Zweiundvierzig. Bewegung. Jede Zahl, die diese elektronische Stimme ansagte, war ein Befehl, und ich gehorchte mit der Hüfte, mit meiner Muschi, die um den heißen Plastikstab herum feucht lief, während ich mit dem Daumen der Hand, die das Handy hielt, den Karton markierte und die andere die Basis des Vibrators festhielt, damit er mir nicht wegrutschte.

Das Seltsame ist, wie schnell man aufhört, das Spiel als Spiel zu betrachten. Nach ein paar Kugeln sah ich schon gar nicht mehr danach, ob mir noch viel bis zur Linie fehlte. Ich wartete auf die Nummer wie man auf einen Schwanz wartet. Bitte, noch eine, bitte noch eine, weil mir jede einzelne das Recht gab, mich noch einmal zu ficken und dem Vibrator einen weiteren Sekundenbruchteil Lust abzuringen, die mir die Regel sparsam zuteilte.

Was mich am meisten anmachte, war nicht das Gerät. Es war die Idee.

Denn so ein Spiel verbindet dich mit anderen Leuten. In der Ecke des Bildschirms gibt es eine Spielerliste, Namen und Avatare echter Menschen, die im selben Moment bei sich zu Hause, im Bus oder im Büro dieselben Kugeln anklickten wie ich. Die Kamera war natürlich aus. Niemand konnte mich sehen. Aber sie waren da, mit derselben Runde verbunden, und ich spürte sie auf eine Weise nah, die ich nicht ganz erklären kann.

Wenn sie wüssten, dass ich mit einem Vibrator bis zum Anschlag drin spiele, während sie ganz entspannt weiterklicken.

Diese Fantasie machte mich völlig fertig. Ich stellte mir vor, dass auf der anderen Seite dieser Namen Typen mit einer Latte saßen, ohne es zu wissen, Typen, die nie ahnen würden, dass das anonyme Mädchen in der Runde eine durchnässte Muschi hatte, harte Brüste unter dem zerknitterten T-Shirt und ein Spielzeug, das mich im Takt der Zahlen fickte, die sie ebenfalls sahen. Ich stellte mir vor, wie einer von ihnen, irgendeiner, sich den Schwanz rausholte, wenn er wüsste, was ich tat, und ihn zu meinem Rhythmus pumpte, auf seiner eigenen Hand abspritzte, sobald ich den Vibrator ein bisschen tiefer hineindrückte. Wir teilten dasselbe Spiel, ohne dass wir dasselbe teilten. Es war mein Geheimnis, offen sichtbar versteckt, und allein der Gedanke, es zu haben, ließ bei jedem Stoß einen Faden Saft über meinen Arsch bis auf das Laken rinnen.

Erste Linie.

Ich drehte das Rädchen eine Stufe höher. Das Summen veränderte sich, wurde fordernder, hörte auf, nur eine Ahnung zu sein, und wurde zu einer echten Präsenz, die in meiner Muschi vibrierte und mit einer Kraft gegen die Wände schlug, die sich durch meinen ganzen Unterleib verteilte. Ich ließ die Luft langsam zwischen den Zähnen heraus und zwang mich, nicht schneller zu werden, die Hand nicht zwischen die Beine zu legen, wo meine Klitoris um Berührung schrie. Regeln sind Regeln. Wenn ich sie brach, war der ganze Reiz dahin.

Das Spiel hat eine perfide Kleinigkeit, die ich nicht einkalkuliert hatte: Jede Runde dauert nur zwei Minuten. Oben in der Ecke läuft ein Timer, Sekunde für Sekunde herunter, und wenn er bei null ankommt, ist Schluss, egal, wie der Karton aussieht. Das bedeutete, dass genau in dem Moment, in dem ich warm wurde, in dem meine Muschi richtig pochte und sich die Hüften von selbst vom Bett lösten, der Bildschirm erstarrte und ich wieder von vorn anfangen musste. Vibrator erneut auf Minimum. Die Regel kennt kein Erbarmen.

Neu anfangen war eine köstliche Folter. Ich blieb mit geschwollener Muschi zurück und wurde immer wieder an den Anfang gesetzt, als würde mir jemand genau dann sagen: »Noch nicht, Schlampe, noch nicht«, wenn ich es am dringendsten brauchte.

***

Ich verlor den Überblick über die Runden. Drei, vier, fünf. Jede ließ mich ein Stück weiter kommen als die vorherige, denn so sehr der Timer auch die Stufe des Vibrators zurücksetzte, mich setzte er nicht zurück. Der Körper speichert. Die Haut erinnert sich. Die Muschi erst recht: Jedes Mal, wenn ich eine neue Runde startete, begann ich von einem höheren Punkt, empfindlicher, mit bereits geschwollenen Lippen, der Klitoris hart dazwischen hervorgetreten und der ganze Schritt bereit für Krieg. Ich zog mir das T-Shirt bis unters Kinn und kniff zwischen zwei Runden einmal kurz in eine Brustwarze, nur ein einziges Mal, ohne die Muschi-Regeln zu brechen, denn die Titten waren nicht erwähnt. Kleine Schummeleien.

Und dann kam der Moment, in dem alles überlief.

Ich war mitten in einer besonders guten Runde. Die Kugeln kamen schnell, eine nach der anderen, und ich fickte die Hüften im Takt des wilden Tempos gegen den Vibrator, ohne Zeit, zwischen zwei Zahlen wieder Atem zu holen. Jeder Stoß riss ein nasses Schmatzen aus mir heraus, ein obszönes Geräusch einer durchnässten Muschi, das über dem Summen und der singenden Stimme des Spiels zu hören war. Ich vervollständigte eine Linie, erhöhte die Stufe. Ich vervollständigte fast sofort die nächste, wieder höher. Der Vibrator lief schon auf Stufe vier, hämmerte mit einer Kraft in mir, die mich die Oberschenkel um meine eigene Hand herum zusammenpressen ließ, und die Lust hatte aufgehört, ein Versprechen zu sein, sie war zu einem Schwindel geworden, der vom Unterleib bis in den Hals hinaufstieg.

Ich kam, ohne zu merken, dass ich gleich kommen würde.

Es ging schnell, fast überraschend, eine Welle, die mir die Knie unter der Decke wegklappte, meine Muschi in langen Krämpfen um den Vibrator zusammenziehen ließ und meine Hand mit Saft bespritzte, während ich ihn festhielt. Mir entfuhr ein ersticktes »Scheiße« in das Kissen, lang, schmutzig, während die Hüften sich weiter selbst gegen das Spielzeug drängten. Und das Absurde daran: Ich hörte nicht auf. Ich spielte weiter. Ich fickte weiter, obwohl mein Körper noch zitterte und meine Muschi hypersensibel um Schonung bettelte, denn der Timer war noch nicht auf null und nach meinen eigenen Regeln lief die Runde also weiter.

Das war der erste. Insgesamt zählte ich an diesem Morgen vier.

Vier Orgasmen und, merkt euch die Ironie, nur ein einziges Bingo. Ein einziger kompletter Karton in der ganzen Session. Es stellte sich heraus, dass meine Muschi viel effizienter darin war, Lust zu gewinnen, als meine Finger darin, Zahlen zu markieren. Das Spiel war mir inzwischen egal; ich wollte nur, dass die Stimme weiter Kugeln ansagte, damit ich einen Vorwand hatte, mich vor dieser Liste von Fremden weiter zu ficken.

***

Wollt ihr wissen, wie ich Bingo gefeiert habe? Ich habe es gefeiert, und wie.

Ich stand am Rand des x-ten Orgasmus, der Karton fast voll, nur noch ein einziges Feld frei. Der Vibrator lief auf voller Stärke, tief eingedrungen, und ich hatte zwei Finger auf die Klitoris gepresst, die schnelle Kreise machten, weil mir die Regeln inzwischen völlig egal waren. Die Stimme sang die Nummer. Ich suchte sie mit dem Daumen, markierte sie, und der Bildschirm explodierte. Wörtlich. Er füllte sich mit Lichtern, digitalem Konfetti, wirbelnden Farben und einer kleinen Siegesmelodie, die mir in jedem anderen Zusammenhang lächerlich vorgekommen wäre. Das Spiel schenkte mir einen Samstagvormittag, den ich nie vergessen würde.

Aber das reichte mir nicht.

Wenn man eine bestimmte Schwelle überschritten hat, wird die Muschi gefräßig. Ich wollte mehr, ich wollte das Große, ich wollte diesen Orgasmus, nach dem man kraftlos daliegt, mit leerem Kopf und Saft bis zu den Knien an den glänzenden Innenseiten der Oberschenkel. Also öffnete ich wieder die Nachttischschublade und holte die schwere Artillerie heraus: den Klitorissauger, dieses kleine Gerät, das nichts berührt und doch so wirkt, als würde es mit einem unsichtbaren Mund alles aussaugen.

Ich schaltete ihn ein. Das Summen war anders, tiefer, ernster. Ich spreizte die Beine so weit ich konnte, drehte die Knie nach außen und zog die Lippen mit zwei Fingern auseinander, damit die Klitoris völlig frei lag, geschwollen, glänzend. Ich setzte den Silikonmund genau auf den Punkt, und die erste Saugbewegung riss mir einen Schrei aus der Kehle. Kein Stöhnen: ein tiefer, rauer Schrei, einer von denen, die aus noch weiter innen kommen als aus der Kehle. Jeder Puls fühlte sich an, als würde ein unsichtbarer Mund an meiner Klitoris saugen und wieder loslassen, um sofort erneut anzusetzen, ohne ihr eine einzige Pause zu gönnen, während der Vibrator weiter in mir steckte und mich mit voller Kraft fickte, bei jedem Stoß genau den Punkt oben traf, den ich jetzt mit meinem bereits müden Handgelenk selbst erzeugte.

Die Kombination aus beidem war zu viel. Die Pulsationen, die mir oben daran saugten, das Summen des tief in mir steckenden Vibrators, und ich beiden ausgeliefert, ohne auch nur ein einziges Bingo-Spiel dazwischen, das den Rhythmus vorgab. Diesmal gab es keine Regeln. Nur meine Muschi, die beiden Geräte und den ganzen Vormittag vor mir, um mich so lange von ihnen ficken zu lassen, bis mir nicht einmal mehr die Stimme blieb.

Ich wurde immer nasser, immer empfindlicher, bis jeder einzelne Augenblick schon wegen seiner Güte kaum auszuhalten war. Ich spürte, wie der Saft mir den Arsch hinunterlief und das Laken unter mir durchnässte, und es war mir völlig egal. Ich presste die Zähne zusammen, stemmte die Fersen in die Matratze, bog den Rücken durch, bis sich mein Arsch vom Bett hob, und hörte auf zu atmen. Der Vibrator stieß bei meinem Stoß bis zum Anschlag vor, der Sauger schmiegte sich noch enger an die geschwollene Klitoris, und ich spürte, wie sich mein ganzer Unterleib spannte wie eine Saite, die jeden Moment reißen würde.

Und dann, ja dann, sah ich wirklich Licht und Farben, nicht die des Spiels. Ein Orgasmus, der mich von den Füßen bis in den Nacken durchfuhr, meine Muschi in langen Krämpfen um den Vibrator erzittern ließ, ein Schwall heißen Safts durch die Lücke zwischen Spielzeug und meinen Fingern schießen ließ und meine Hand und das Laken durchnässte. Mir entfuhr ein Laut, von dem ich nicht wusste, dass ich ihn machen konnte, ein gebrochener, schriller Schrei, gefolgt von einem atemlosen »Scheiße, Scheiße, Scheiße«, und ich blieb zusammengesunken auf dem zerwühlten Laken liegen, der Vibrator noch immer in mir, auf maximaler Stufe pochend, der Sauger summte gegen die inzwischen viel zu empfindliche Klitoris, ich keuchte, das Handy vergessen neben mir, der Bildschirm flackerte noch immer seine absurde Siegesanimation.

Ich musste den Sauger mit zitternder Hand ausschalten, weil meine Klitoris so sehr pochte, dass mich eine weitere Pulsation zum Weinen gebracht hätte. Ich zog den Vibrator langsam heraus, und er kam bedeckt von Saft heraus, bis zur Basis glänzend, mit einem weißen Faden an der Spitze, der sich zwischen Spielzeug und meiner Muscheleinfahrt spannte, bis er am Oberschenkel riss.

Ich blieb noch lange so liegen, die Beine immer noch gespreizt, starrte an die Decke, die Muschi offen und im Freien pocht, das Herz im Galopp und ein dämliches Grinsen im Gesicht, das kaum hineinpasste.

***

Ich schaltete beide Geräte aus, legte sie auf das befleckte Laken und schloss das Spiel, ohne die Runde zu speichern. Das Ergebnis war egal. Die Anzeige, die mich interessierte, stand nicht auf dem Bildschirm.

Es dauerte Wochen, bis ich mich traute, das jemandem zu erzählen. Es war ein Geheimnis, das viel zu sehr meins war, zu dumm und zugleich zu gut. Aber am Ende siegte das Bedürfnis, es zu teilen, denn manche Lust wächst, wenn man sie in Worte fasst, und schrumpft, wenn man sie zusammen mit den anderen Spielzeugen in einer Schublade versteckt.

Also, hier ist sie, meine Rezeptur für einen langweiligen Morgen: ein Handy, irgendein Spiel mit Regeln, ein paar Geräte und genug Fantasie, um das Einfallsloseste der Welt in deine ganz private Fantasie zu verwandeln. Man braucht kein Bingo. Jedes Spiel mit Regeln reicht, jeder Vorwand, sich Lust einzuteilen und dich warten zu lassen, bis deine Muschi um das Gegenteil bettelt.

Ich würde es lieben, wenn ihr es ausprobiert. Wenn ihr eure eigenen Regeln erfindet, eure eigenen Strafen und eure eigenen Belohnungen. Und vor allem würde es mich wahnsinnig anmachen zu wissen, dass irgendwo irgendwer an einem Samstagmorgen unter meinen Bedingungen gefickt wird und genauso oft kommt wie ich.

Bitte noch eine Kugel. Noch eine.