Die Nacht, in der ich den wählte, den ich niemals gewählt hätte

Vor ein paar Monaten stahlen mein Mann und ich uns für ein paar Tage an die Küste Floridas. Er hat diese seltsame Eigenart, die nur wenige Männer laut gestehen: Es macht ihn an, mich nach anderen verlangen zu sehen, mich vor ihm ein wenig zu verlieren und dann mit noch heißer Haut und noch nasser Muschi in seine Arme zurückzukehren. Ich habe schon vor langer Zeit herausgefunden, dass seine Fantasie und meine zusammenpassen wie zwei maßgeschneiderte Teile.

Eines Abends, während wir in der Nähe der Strandpromenade zu Abend aßen, erzählte er mir, dass es nur ein paar Straßen vom Hotel entfernt einen Nachtclub nur für Frauen gab. Professionelle Tänzer, sagte er, aus allen Teilen der Welt. Er fragte mich, ob ich hingehen wolle. Seine Frage hatte einen Haken, und wir wussten es beide: Ich hatte noch nie einen solchen Ort betreten, und schon der bloße Gedanke brachte etwas in meinem Bauch und noch tiefer durcheinander.

—Würdest du mich wirklich mitnehmen? —fragte ich und tat mehr Zweifel vor, als ich empfand.

—Ich würde dich mitnehmen und mich hinsetzen und zusehen —antwortete er—. Und später, wenn wir ins Hotel zurückkommen, werde ich dich ficken, als gehörtest du ihm.

Das reichte. Noch in derselben Nacht machte ich mich zurecht, als müsste ich zu einer wichtigen Prüfung: ein enges schwarzes Kleid, keine Unterwäsche, weil er es so wollte, Absätze, die mich größer wirken ließen, als ich bin. Ich bin einen Meter sechsundfünfzig groß, und ich habe immer gegen meine Körpergröße mit allem anderen angekämpft.

***

Der Laden war riesig, viel größer, als ich es mir vorgestellt hatte. Gedämpftes Licht, Musik, die man erst in der Brust spürte und dann in den Ohren, und eine zentrale Bühne, umgeben von kleinen Tischen, an denen nur Frauen saßen. Mein Mann war fast der einzige Mann, und man setzte ihn neben mich, wie einen stillen Begleiter, genau das, was er an diesem Abend sein wollte.

Die Tänzer kamen einer nach dem anderen heraus. Jeder hatte seine eigene Nummer, seine eigene Musik, seine eigene Art, den Raum anzusehen. Da war ein Kolumbianer mit breitem Rücken und Tattoos, die seinen Arm hinaufkrochen, ein Russe mit kantigem Kiefer und hellen Augen, ein paar riesige Europäer und mehrere andere, die an mir vorbeizogen wie ein Menü, das jemand genau für meine Schwächen geschrieben hatte.

Denn ich habe Schwächen, natürlich. Schon immer mochte ich Männer, die aussehen, als kämen sie direkt von der Straße, Männer mit Problemgesicht, Tätowierte, Männer, die gehen, als schulde ihnen die Welt etwas. Der Kolumbianer und der Russe passten perfekt in diese Kategorie, und ich sah sie an wie eine Löwin, die ihre Beute schon gewählt hat, aber den Moment des Sprungs noch nicht bestimmt. Unter dem Kleid zeichneten sich meine Nippel ab, und ich spürte, wie meine Muschi mit jedem Lied nasser wurde, mit jeder Hüfte, die einen Meter vor meinem Gesicht kreiste.

Mein Mann nahm die Augen nicht von mir. Er sah nicht zur Bühne; er sah mich an. Er sah, wie sich meine Lippen leicht öffneten, wie ich die Beine kreuzte und wieder öffnete, wie ich jedes Mal tiefer atmete, wenn einer von ihnen an den Rand der Bühne kam. In einem Moment schob er mir, unauffällig, die Hand unter das Kleid und strich mit zwei Fingern über meine nackte Muschi. Er zog sie glänzend wieder heraus, führte sie an den Mund, ohne die Augen von meinen zu nehmen, und lächelte.

—Du bist triefend nass —flüsterte er mir ins Ohr—. Sie haben dich noch nicht mal angefasst, und du bist schon so.

—Gefällt dir einer von ihnen? —fragte er mich später.

—Der mit dem schwarzen String —sagte ich ohne nachzudenken.

Es war der Kolumbianer. Mein Mann zog ein paar Scheine hervor und drückte sie mir in die Hand, damit ich zu ihm ging. Ich stand auf, aber bevor ich die Bühne erreichte, musste ich dicht an der seitlichen Laufbahn vorbeigehen, und dort fing mich der Russe ab. Er beugte sich von der Bühne herunter, nahm mich sanft im Nacken und zog mich in einer Geste, die pure Frechheit war, an seinen Körper. Durch den Stoff des Strings spürte ich den harten Beule seiner Latte an meiner Wange reiben, ein heißes Gewicht, das mir dort, stehend, sofort die Schenkel zusammenpressen ließ. Ich bohrte ihm die Nägel in die Hüfte, biss sehr langsam in die Haut knapp über dem Gummibund, steckte ihm die Scheine mit den Zähnen zu und ging weiter, das Herz hämmernd und die Unterwäsche, die ich nicht trug, präsenter denn je.

Als ich an den Tisch zurückkam, grinste mein Mann wie ein kleiner Junge.

—Du hast es geschafft, dass er sich ganz zu dir beugt —sagte er—. Und er ist hart geworden, ich hab’s von hier aus gesehen.

—Schade, dass er zu viel anhatte —antwortete ich, und wir beide lachten leise, verschworen, während meine Augen weiter an dieser Parade der Körper klebten.

***

—Willst du, dass einer für dich tanzt? —fragte er später—. Such dir einen aus, wir zahlen ihn.

Der Preis lag bei zwanzig Dollar für zwei Minuten. Ich rechnete schnell: In zwei Minuten musste man jede Sekunde ausnutzen. Ich wählte den Kolumbianer, und mein Mann machte mit dem Handy ein kurzes Video, fast anderthalb Minuten purem Rausches. Dieser Mann bewegte sich mit einer Leichtigkeit, die unmöglich schien, sein Körper strich bei jeder Drehung an meinem entlang, meine Hände glitten über seinen Rücken, mein Mund lag auf Höhe seines Bauchs, während ich noch immer auf dem Stuhl saß, direkt vor meinem Mann.

Bei einer Drehung setzte er sich mich rittlings auf den Schoß und drückte mir seine Latte, noch im String, gegen die nackte Muschi. Nur zwei Stofflagen trennten uns: seine und der hochgezogene Saum meines Kleides. Er stieß mit den Hüften vor, eine lange, feste Bewegung, und brachte mich gegen seinen Brustkorb zum Stöhnen, ohne dass ich es wollte. Ich grub ihm die Nägel in den Arsch, so hart, dass er sich wie Stein anfühlte, und er lachte mit dem Mund an meinem Ohr. Er wusste verdammt genau, was er tat. Mit seiner Erektion, eingewickelt im schwarzen String, rieb er mir den Kitzler wund, und ich begann auf dem Stuhl zu zittern, während mein Mann das alles mit stockendem Atem filmte.

Ich stand lichterloh. Diese flüssige, pochende Spannung, die nur dann auftaucht, wenn man weiß, dass man beobachtet wird und dass der Blick Teil des Spiels ist. Ich liebe dieses Gefühl. Ich liebe es, einen harten Körper an meinem zu spüren, ich liebe es, wenn mir die Lust ins Gesicht geschrieben steht, und ich liebe es später, in der Ruhe des Bettes, die Videos wieder anzusehen und die Frau wiederzuerkennen, die ich in jener Nacht war.

Mein eigentliches Ziel war jedoch ein anderes. Ich wollte wissen, ob ich einen Profi reizen konnte. Diese Männer tanzen Nacht für Nacht für Dutzende Frauen, sie machen es beruflich, mit einem Körper, der darauf trainiert ist, nicht zu reagieren. Ich wollte prüfen, ob ich diese Grenze sprengen konnte, und sei es nur für einen Augenblick. Beim Kolumbianer war es fast unmöglich: Er traf meinen Blick kaum ein einziges Mal, und ich glaube, er wich ihm absichtlich aus, wie es die Hausordnung verlangt. Aber als er sich umdrehte, sah ich, dass der String genau dort, wo meine Muschi gewesen war, einen dunklen, feuchten Fleck hatte. Wenigstens hatte sich etwas von mir an ihn geheftet.

***

Ein paar Stunden vergingen. Musik, Alkohol und ständiges Reiben hatten mich in einen Zustand gebracht, der schon an Dringlichkeit grenzte. Jedes Mal, wenn ich die Position wechselte, spürte ich, wie meine eigenen Säfte mir an der Innenseite der Schenkel hinunterliefen.

—Lass uns gehen —sagte ich zu meinem Mann—. Ich brauche dich jetzt. Ich tropfe.

—Such dir erst noch einen aus —antwortete er und schob die Hand über meinen Oberschenkel, um sich selbst davon zu überzeugen—. Ich schenke dir einen Privat, wen du willst.

Hier muss ich etwas erzählen, damit klar wird, was danach kam. Jahrelang wiederholte ich, ohne groß darüber nachzudenken, dass mich eine bestimmte Art von Männern nicht reizte. Dass ich an ihnen nichts Attraktives fand, dass ich mir nichts mit ihnen vorstellen konnte. Es war eine geerbte Vorstellung, eine von denen, die man seit der Jugend mit sich herumschleppt, ohne sie je wirklich geprüft zu haben. Mein Mann kannte diese Vorstellung von mir genau, und deshalb war er überzeugt, dass ich wieder den Kolumbianer wählen würde.

Aber ich wähle niemals das Bequeme. Wenn mich etwas definiert, dann dass ich immer versuche, aus meiner vertrauten Zone auszubrechen, die Tür zu öffnen, von der ich seit Jahren so tue, als gäbe es sie nicht. Ich ließ den Blick durch den Raum wandern, einen nach dem anderen, und blieb an jemandem hängen, den ich den ganzen Abend über nicht angesehen hatte. Ein Mann, sehr groß, fast zwei Meter, mit riesigen Schultern und einer schwarzen Shorts, die ihn kaum bändigten. Dort unten zeichnete sich eine schwere Wölbung ab, seitlich herabhängend, und allein der Anblick ließ mich die Schenkel wieder zusammenpressen.

—Den will ich —sagte ich.

Mein Mann riss die Augen auf.

—Den? —fragte er ungläubig.

—Den —bestätigte ich—. Den, den ich niemals gewählt hätte.

Etwas in seinem Gesicht veränderte sich. Ich glaube, es machte ihn noch mehr an, mich meine eigene Regel vor seinen Augen brechen zu sehen, genau das zu wählen, was ich jahrelang angeblich nicht wollte.

***

Er hieß Dorian, oder zumindest benutzte er diesen Namen auf der Bühne. Er kam an den Tisch und nahm meine Hand, und als ich aufstand, sah ich erst, wie riesig er wirklich war: Ich reichte ihm kaum bis zum Ellbogen. Sie führten uns in einen abgetrennten Bereich im Hintergrund, einen kleinen Raum mit einem Sofa und einem Vorhang, wo man meinen Mann problemlos hineinlassen würde, um zu filmen.

Sobald sich der Vorhang schloss, weckte dieser Mann in mir eine Erregung, die ich die ganze Nacht über nicht gespürt hatte. Ich wusste nicht, wo ich anfangen sollte. Ich wollte seine Arme berühren, seine Beine, seinen Rücken, die Latte, die sich bereits hart unter der Shorts abzeichnete, alles auf einmal. Er sah mich von seiner unmöglichen Höhe aus an und sprach mit einer tiefen Stimme zu mir, die mich durchfuhr.

—Ich beobachte dich schon eine Weile —sagte er—. Du glaubst nicht, wie sehr ich gehofft habe, dass du mich auswählst.

—Ich will etwas mit dir überprüfen —antwortete ich und hielt seinen Blick.

Er setzte mich aufs Sofa und stellte sich vor mir hin. Seine Beule lag genau auf Gesichtshöhe. Er bewegte sich ganz nah, maß jede Geste ab, aber ich maß längst gar nichts mehr. Ich fuhr ihm mit der Zunge über den Bauch, biss in die harte Haut und packte seine Latte durch die Shorts mit der ganzen Hand. Sie war dick, lang, pochend, und ich spürte, wie er unter meinen Fingern bebte. Ich schob die Shorts nur so weit herunter, dass ich ihn befreien konnte, und da hatte ich ihn vor dem Mund: brutal, die Spitze schon feucht glänzend.

—Du bist verrückt —murmelte er und warf einen Seitenblick auf den Vorhang—. Sie werden uns erwischen.

—Sollen sie filmen —sagte ich und nahm ihn mir so weit in den Mund, wie ich konnte.

Ein heiseres, langes Stöhnen entrang sich ihm, kein Laut eines professionellen Tänzers, sondern eines ergebenen Mannes. Ich grub ihm die Nägel in den Arsch, während ich ihm den Schwanz lutschte, drückte ihn gegen mein Gesicht und spürte, wie er sich in meinem Mund noch weiter verhärtete. Mein Mann filmte aus der Ecke, ohne ein Wort zu sagen, mit jenem Atem, den ich auswendig kenne, dem Atem, den er nur hat, wenn er steinhart ist und keinen Ton machen will, um den Moment nicht zu zerstören.

Dorian nahm mich behutsam im Nacken und begann, mir langsam in den Mund zu ficken. Ich ließ es zu, mit feuchten Augen, mit Fäden von Speichel am Kinn, die Titten längst aus dem Kleid herausgerutscht, weil ich es irgendwann unbewusst heruntergezogen hatte. Er sah mich von oben an, ungläubig, der Kiefer angespannt.

—So etwas ist mir bei einem Tanz noch nie passiert —keuchte er, überrascht von sich selbst—. Du bist zu viel. Du bringst mich gleich zum Kommen.

Ich hatte es geschafft. Ich hatte es geschafft, einen Tänzer, trainiert darauf nicht zu reagieren, mit mir so weit reagieren zu lassen. Ich nahm ihn nur aus dem Mund, um ihm die Eier zu lecken, eines nach dem anderen, während ich ihn mit der freien Hand wichste. Dann nahm ich ihn wieder tiefer, bis ich mich fast verschluckte. Ich spürte auf der Zunge dieses charakteristische Beben, diese Kontraktion, die den Höhepunkt ankündigt, und zog ihn gerade noch rechtzeitig heraus. Er kam in drei langen, heißen Strahlen auf meine Brüste, während er ein Knurren zwischen den Zähnen festhielt. Ich sah ihn von unten an, mit dem Sperma, das mir bis zum Nabel lief, und lächelte.

—Das war’s —sagte ich—. Jetzt weiß ich, was ich wissen wollte.

Seine Haut hatte eine andere Wärme, fast fiebrig, eine Wärme, die sich bei Berührung übertrug. Ich war immer noch berauscht von der Mischung aus Musik, Halbdunkel und der Gewissheit, dass mein Mann das alles aus der Ecke filmte, schweigend vergnügt darüber, mich so zu sehen: dreist und ergeben zugleich, mit dem Mund voller eines anderen Mannes und der Muschi, die unter dem hochgezogenen Kleid tropfte.

Wir hatten sechs Minuten. Sechs Minuten, die verdampften wie ein Wassertropfen auf einer heißen Platte. Als sich der Vorhang wieder öffnete und die Wirklichkeit mit ihren Lichtern und der Musik im Hintergrund zurückkehrte, atmete ich, als wäre ich Kilometer gelaufen. Ich wischte mir die Brust mit einer Serviette ab, die Dorian mir reichte, halb vor Lachen und halb vor Scham, und richtete mein Kleid.

—Komm nächsten Monat wieder —sagte Dorian mir ins Ohr, bevor er meine Hand losließ—. Und bring den Gucker mit.

Ich versprach nichts. Aber ich verließ diesen separaten Raum mit zwei Gewissheiten. Die erste: Mein Mann hatte ein Video, das wir uns noch in derselben Nacht zusammen ansehen würden, immer wieder, bis uns der Atem ausging. Die zweite, unangenehmere und wichtigere: Ich hatte jahrelang eine Tür geschlossen, ohne je den Mut gehabt zu haben, zu sehen, was dahinter lag.

***

Wir fuhren schweigend ins Hotel zurück, seine Hand auf meinem Oberschenkel, zwei seiner Finger bereits in meiner Muschi, während er das Taxi fuhr, und meine auf seiner harten Latte über der Hose. Reden war nicht nötig. Kaum war die Zimmertür geschlossen, nahm er mich, als hätte er sich stundenlang zurückgehalten, was genau das war, was er getan hatte.

Er riss mir das Kleid über den Kopf und warf mich mit dem Bauch nach unten aufs Bett. Mit den Knien spreizte er mir die Beine und stieß in einem einzigen Hieb in mich hinein, bis zum Anschlag, ohne zu fragen, ohne etwas vorzubereiten, weil es nicht nötig war: Ich war so nass, dass seine Latte hineinging wie ins Wasser. Ich schrie ins Kissen. Er packte mich an den Haaren, hob meinen Kopf und sagte es mir mit dem Mund dicht an meinem Ohr.

—Du hast immer noch sein Sperma auf den Brüsten —keuchte er—. Ich werde dich so ficken, mit seiner Spur oben drauf.

Und er fickte mich so. Hart, rhythmisch, ohne Pause, während ich die Laken festhielt und in den Bezug biss. Er zog seinen Schwanz ganz heraus und stieß ihn mir wieder bis zum Anschlag hinein, jedes Mal mit einem nassen Klatschen, und mir lief vor Lust der Speichel herunter. Er stellte mich auf die Knie, zwang mich in den Vierfüßlerstand und machte weiter von hinten, mit beiden Händen an meinen Hüften, so hart stoßend, dass das Bett gegen die Wand schlug.

—Erzähl mir —forderte er, ohne mit dem Ficken aufzuhören—. Erzähl mir, was du mit ihm gemacht hast.

—Ich hab ihm einen geblasen —stöhnte ich—. Ich hab ihn ganz genommen, und er kam mir in den Mund und auf die Brüste, und ich wollte mehr.

—Schlampe —sagte er, und steckte mir den Daumen in den Arsch, während er mir seine Latte in die Muschi rammte—. Meine Schlampe.

Ich kam genau dort, mit zwei Fingern von ihm, einem Daumen und seinem Schwanz in mir, und schrie ungewollt Dorians Namen, ohne Reue. Er hielt noch ein paar Sekunden länger durch, zog ihn heraus, um ihn ein letztes Mal wieder ganz hineinzustoßen, bis zum Anschlag, und kam dann mit einem Gebrüll in mir, das ihm aus der Kehle brach. Ich spürte seine heißen Zuckungen, eine nach der anderen, wie sie mich füllten, während er mir den Nacken biss wie ein Tier.

Wir blieben noch eine Weile so liegen, immer noch verbunden, schwer atmend. Dann drehte er mich auf den Rücken, spreizte mir die Beine und senkte den Kopf, um meine Muschi, gefüllt mit seinem Sperma und dem Verlangen eines anderen, zu lecken, ohne jede Eile, während ich zitterte und lachte und wieder stöhnte. Er brachte mich noch zweimal mit dem Mund zum Kommen, bis ich ihn anflehte, aufzuhören.

Während er mich leckte, spürte ich noch die Wärme jener fremden Haut, das Echo einer tiefen Stimme, die mir sagte, ich sei zu viel, den bitteren Geschmack von Dorians Sperma, der mir noch am Grund der Kehle hing. Und ich verstand, dass die Fantasie nicht darin bestanden hatte, einen bestimmten Mann zu wählen, noch darin, aus einer Laune heraus eine Regel zu brechen. Die Fantasie war, vor dem Mann, der mich liebt und mich ansieht, zu entdecken, dass das Verlangen nichts von den Etiketten hält, die man sich ausdenkt, um sich sicher zu fühlen.

In jener Nacht schlief ich an meinen Mann gekuschelt ein, das Handy am Ladegerät auf dem Nachttisch und ein gespeichertes Video, das mehr wert war als jede Erinnerung. Und zum ersten Mal seit langer Zeit hatte ich keine einzige Regel mehr zu verteidigen.