Was ich mir mit der Unbekannten an der Haltestelle vorstelle

An der Ecke von der Avenida Carranza und der Calle del Almendro gibt es eine Bushaltestelle, an der die Zeit sich genau um halb elf morgens anhält. Das ist keine Magie. Sie ist es. Sie kommt immer um diese Uhrzeit, mit genau der richtigen Eile, damit sich der Pony von ihrer Stirn löst, und lehnt sich an das Wartehäuschen, als gehöre ihr der ganze Tag.

Ich komme früher. Ich komme immer früher. Ich setze mich auf die rechte Bank, die mit dem kürzeren Bein, die hin und her wippt, und schlage eine Zeitung auf, die ich nicht lese. Die Wörter zerfallen mir zwischen den Fingern, weil meine Augen woanders sind. Sie sind an der Linie ihres Halses, wenn sie den Kopf neigt, um auf die Uhr zu sehen. Sie sind an der Art, wie die Morgensonne durch ihren Rock fällt und die Silhouette ihrer Schenkel zeichnet, und noch weiter oben an der weichen Wölbung ihrer Muschi, die sich unter dem Stoff abzeichnet, wenn der Wind den Rock an ihre Haut drückt.

Sie sieht mich nicht an. Sie sieht mich nie an. Und ich bin ihr dankbar dafür, denn würde sie mich ansehen, würde sie alles entdecken, was mir jedes Mal durch den Kopf schießt, wenn sie die Beine übereinanderschlägt. Sie würde entdecken, dass ich seit dem Moment, in dem ich sie die Ecke herunterkommen sah, im Hosenstall hart bin, und dass ich die Zeitung gegen meinen Schoß presse, um es zu verbergen.

Ich kenne ihren Namen nicht. Ich habe ihr einen gegeben: Ich nenne sie Adriana, obwohl sie auch ganz anders heißen könnte. Adriana klingt nach der Art, wie sie sich auf die Unterlippe beißt, wenn der Bus sich verspätet. Adriana klingt nach dem Stoff ihrer Bluse, der einen Knopf weiter offen steht, als es die Anständigkeit verlangen würde, nach dem Schattenkanal zwischen ihren Brüsten, der mit einer Frechheit hervorblitzt, von der sie so tut, als wüsste sie nichts.

Denn sie weiß es. Und wie sie es weiß. Eine Frau zieht sich nicht so an, um zu irgendeinem Büro zu fahren. Der kurze Rock, die Strümpfe, die genau dort enden, wo die Fantasie beginnt, der erste hingegebene Knopf. Sie zieht sich nicht für mich an, das ist mir klar. Sie zieht sich an, um sich selbst zu gefallen. Und indem sie sich selbst gefällt, vernichtet sie mich, ohne es zu beabsichtigen.

***

Das erste Mal fiel sie mir an einem Dienstag im Oktober auf. Es regnete, und wir teilten uns die wenigen trockenen Zentimeter des Wartehäuschens. Wir standen so nah, dass ich ihr Parfum riechen konnte, etwas Warmes mit einem Hauch Holz, und die Kälte des Regens ließ ihren Atem in kleinen Wolken kondensieren, die zwischen uns verschwanden.

—Wissen Sie, ob die Siebenundvierzig durch die Innenstadt fährt? —fragte sie mich.

Und ich, der diese Linie auswendig kennt, der ihr jede Haltestelle mit geschlossenen Augen aufsagen könnte, brachte keinen Ton heraus. Ich stotterte ein „ich glaube schon“, das wie eine Lüge klang. Sie lächelte, ein kurzes, fast mitleidiges Lächeln, und stieg in den Bus, ohne sich noch einmal umzudrehen.

Seitdem habe ich nie wieder mit ihr gesprochen. Nicht aus Mangel an Lust. Sondern aus Übermaß. Weil ich weiß: Wenn ich sie anspreche, wenn ich den Zauber dieser Distanz breche, verliere ich den einzigen Ort, an dem sie vollständig mir gehört: meinen Kopf.

***

In meinem Kopf kommt Adriana absichtlich zu spät. Sie lässt den Siebenundvierzigern vorbeirollen, sieht ihn die Straße hinunter verschwinden und macht keine Anstalten zu rennen. Dann dreht sie sich langsam zu mir um, und zum ersten Mal treffen ihre Augen meine.

—Ich weiß, dass du mich ansiehst —sagt sie. Kein Vorwurf liegt in ihrer Stimme. Etwas anderes.

Ich antworte nicht. Auch in meiner Vorstellung finde ich keine Worte, aber ich brauche sie nicht mehr. Sie kommt zur Bank, setzt sich neben mich, und die Zeitung, die ich so tue, als würde ich lesen, fällt auf den Boden, ohne dass einer von uns sie aufhebt.

—Und was siehst du, wenn du mich ansiehst? —fragt sie.

Ich würde ihr erzählen, dass ich sehe, wie sich der Stoff ihres Rocks über ihrem Schenkel spannt, wenn sie die Beine überschlägt. Dass ich den exakten Punkt auswendig kenne, an dem ihre Strümpfe aufhören und nackte Haut beginnt. Dass ich die Bewegung kenne, mit der sie sich den Pony aus der Stirn streicht, und die kleine Falte zwischen ihren Brauen, wenn der Bus sich verspätet. Dass ich sie jeden Morgen auf dieser schiefen Bank Knopf für Knopf ausziehe, während ich vorgebe, mich für die Nachrichten zu interessieren, und dass ich sie danach geistig gegen das Wartehäuschen ficke, den Rock bis zur Taille hochgerafft und die Höschen um einen Knöchel hängend.

Stattdessen lege ich ihr eine Hand auf das Knie. Sie zieht sie nicht weg. Das Wartehäuschen verbirgt uns vor der Avenida, der Verkehrslärm wird zu fernem Murmeln, und meine Finger wandern langsam ihren Schenkel hinauf, langsam genug, dass es für uns beide fast schon Folter ist.

—Hier nicht —flüstert sie, doch sie spreizt die Beine ein Stück weiter.

Der Saum ihres Rocks gibt nach. Die Haut über der Strumpfkante ist warm und weich, und als meine Finger das Gummiband erreichen, stößt sie hörbar die Luft durch die Nase aus, ein unterdrücktes Seufzen, das ihre Brust hebt und den widerspenstigen Knopf ihrer Bluse endgültig öffnet. Ich gehe weiter hinauf. Mit der Daumenspitze streife ich die Spitze ihres Höschens und spüre die Feuchtigkeit, die es bereits durchnässt, eine klebrige Wärme, die mir die Zähne zusammenbeißen lässt. Sie ist nass. Sie ist nass, bevor ich sie überhaupt berühre, und diese Gewissheit macht meine Latte so hart, dass es wehtut.

—Du bist klatschnass —sage ich, und zum ersten Mal klingt meine Stimme fest.

—Ich bin es schon seit Wochen —antwortet sie, den Mund an meinem Ohr—. Jeden Morgen. Weil ich weiß, dass du mich ansiehst.

Ich schiebe das Höschen beiseite. Ihre Lippen sind geschwollen, gleitend, und als mein Mittelfinger zwischen sie sinkt, stößt sie einen kurzen Laut aus, den sie gegen meinen Hals dämpft. Ihre Muschi schließt sich mit einer Gier um mich, die ich nicht erwartet habe, und ich spüre, wie sie sich um den Finger zusammenzieht, jedes Mal wenn ich ihn nach vorn krümme, auf der Suche nach dem Punkt im Inneren, der sie die Hüfte von der Bank heben lässt. Ich schiebe einen zweiten Finger hinein. Sie beißt mir ins Ohrläppchen, um nicht zu schreien, und ich beginne langsam zu stoßen, spüre das obszöne Schmatzen ihrer Feuchtigkeit an meiner Handfläche jedes Mal, wenn ich gegen ihre Klitoris drücke.

—Hol ihn mir raus —keucht sie—. Hol ihn mir raus, bitte.

Ich packe ihre Hand und führe sie zu meinem Hosenstall. Sie öffnet den Reißverschluss, ohne den Blick von mir zu nehmen, und als sich ihre Faust um meine Latte schließt, jagt mir ein Schlag durch den Körper, der mir die Wirbelsäule hinaufzuckt. Sie beginnt, mich im selben langsamen Rhythmus zu wichsen, in dem ich sie mit den Fingern penetriere, drückt mit dem Daumen jedes Mal die Spitze zusammen, wenn sie hochgeht, und verstreicht mit der Handfläche den Faden aus Flüssigkeit, der mir bereits entgleitet.

—Setz dich auf mich —sage ich.

Sie schaut zur Avenida hinüber, zu dem sichtbaren Stück Gehweg, und dann wendet sie sich mir wieder zu und lächelt mit einer Unverfrorenheit, die ich bei der Frau mit dem Pony nie vermutet hätte. Sie zieht den Rock bis zur Taille hoch, setzt sich auf der schiefbeinigen Bank breitbeinig auf mich, schiebt mit einer Hand das Höschen zur Seite und führt mit der anderen meine Latte zu ihrer Öffnung. Die Spitze streift ihre triefenden Lippen, dringt kaum einen Zentimeter ein, und sie stößt einen tiefen, kehligeren Laut aus, bevor sie mit einem Ruck ihr Gewicht sinken lässt und mich ganz verschluckt.

Die Bank knarrt. Einen Augenblick bleibt sie still, bis zum Anschlag ausgefüllt, die Augen geschlossen und den Mund offen, während sie sich an das Eindringen anpasst. Dann beginnt sie sich zu bewegen. Erst langsam auf und ab, die Hände auf meinen Schultern, und ich spüre, wie ihre Muschi mich jedes Mal einsaugt, wenn sie hochgeht, wie sie sich um mich schließt, als wolle sie mich nicht wieder loslassen. Ich öffne die restlichen Knöpfe ihrer Bluse, schiebe ihr den BH herunter, und ihre Brüste fallen mir entgegen, heiß, die Nippel so hart, dass sie sich mir in die Handflächen bohren. Ich nehme einen in den Mund, sauge daran, beiße zu, und sie wird schneller.

—Fick mich —fleht sie mir ins Ohr, mit einer kaum wiederzuerkennenden Stimme—. Fick mich stärker, behandle mich nicht, als wäre ich aus Glas.

Ich packe sie an den Hüften, grabe die Finger in ihr Fleisch und beginne nach oben zu stoßen, jedes Mal wenn sie sich senkt. Das Wartehäuschen widerhallt vom dumpfen Schlag unserer Körper. Ihre Brüste hüpfen vor meinem Gesicht. Ich schiebe ihr die Hand zwischen die Beine, suche mit dem Daumen ihre Klitoris und reibe sie in harten Kreisen, während ich sie weiter penetriere, und sie beginnt zu zittern, die Schenkel zusammenzupressen, ihre Stöhner an meiner Schulter zu ersticken.

—Ich komme —sagt sie—. Ich komme, ich komme, Gott, ich komme.

Ihre Muschi schließt sich in Wellen um meine Latte, presst sie mit einer Kraft zusammen, die mich beinahe im selben Moment abspritzen lässt. Ich halte durch. Ich stütze sie, während sie sich auf mir aufbäumt, beiße ihr in den Hals, und als sie sich endlich entspannt, hebe ich sie hoch, beuge sie über die Rückenlehne der Bank, den Rock über der Taille und den Arsch in der Luft, und dringe mit einem einzigen Stoß von hinten in sie ein. Sie schreit gegen meinen Unterarm. Ich stoße bis zum Anschlag hinein, ziehe die ganze Latte bis zur Spitze wieder heraus, schiebe sie erneut hinein, und mit jedem Hieb höre ich das nasse Schmatzen ihrer Muschi und spüre, wie ihr Arsch gegen meinen Bauch schlägt. Ich packe eine Handvoll ihres Haares, ziehe sanft daran, und sie wölbt den Rücken, um sich mir noch mehr anzubieten.

—Komm in mir —keucht sie—. Ich will dich den ganzen Tag spüren.

Ich halte noch drei weitere Stöße aus und zerfalle dann. Ich komme mit einem aus dem Bauch kommenden Grunzen in sie hinein, Schwall um Schwall, und spüre, wie mein Sperma sich seinen Weg bahnt und ihre bereits durchnässten Wände tränkt. Ich bleibe bis zum letzten Krampf in ihr. Als ich endlich herauskomme, rinnt ein dicker Faden an der Innenseite ihres Schenkels hinab, über die Strumpfkante und verschwindet darunter.

***

Ein Auto bremst quietschend auf der Avenida und reißt mich schlagartig in die Realität zurück. Ich sitze immer noch auf der Bank. Die Zeitung liegt immer noch in meinen Händen, zerknüllt gegen die harte Beule in meinem Schritt. Und Adriana steht immer noch drei Meter entfernt, ahnungslos, und sieht mit dieser Ungeduld auf die Uhr, die ihren Hals spannt.

Ich habe einen trockenen Mund. Meine Handflächen sind feucht trotz der kühlen Morgenluft, und ich könnte nicht sagen, ob ich vor Kälte zittere oder wegen dessen, was ich mir gerade so detailliert vorgestellt habe, dass ich die Wärme ihrer Muschi noch fast an meiner Latte spüren kann, den Geschmack ihrer Brustwarze zwischen den Zähnen, den Geruch von Sex gemischt mit Holzparfum.

Sie wechselt die Haltung. Verlagernd ihr Gewicht auf die andere Hüfte, und diese so banale, so unbeabsichtigte Geste erscheint mir als das obszönste Ding, das ich je gesehen habe. Nicht weil sie irgendetwas Obszönes hätte. Sondern weil mein Verlangen es in etwas verwandelt, das es nicht ist.

Das ist das Problem mit Verlangen, wenn es keinen Ausweg hat. Es überzieht alles. Es verwandelt das Warten auf einen Bus in eine Szene der Intimität. Es macht aus einer Unbekannten, die nach einer Linie fragt, die Hauptfigur jeder Nacht, in der ich wach liege und zur Decke starre, die Hand unter den Laken. Ich erfinde sie ganz: ihr Lachen, die Art, wie sie meinen Namen sagen würde, die genaue Weise, wie sie sich hingeben würde, wenn ich mich jemals trauen würde, sie zu berühren, das Gesicht, das sie machen würde, wenn ich meinen Schwanz in ihrem Mund hätte. Und je mehr ich sie erfinde, desto weniger kümmert es mich, dass die wirkliche Frau mit der in meinem Kopf überhaupt nichts gemein hat.

***

Manchmal erfinde ich Variationen. In einer davon regnet es wieder wie an jenem Dienstag, und wir teilen uns erneut das Wartehäuschen. Aber diesmal, als sie mich nach dem Siebenundvierzigern fragt, stottere ich nicht.

—Ich nehme dich mit —sage ich—. Mein Auto steht um die Ecke.

Und sie, gegen jede Logik, gegen alles, was eine vernünftige Frau tun würde, sagt zu. Im Auto, mit den von Regen und unserem Atem beschlagenen Scheiben, muss man nicht mehr so tun als ob. Ihre Hand sucht meine auf dem Schalthebel. Ihr Rock rutscht ihr von allein hoch, als sie sich zu mir umdreht. Und auf dem leeren Parkplatz eines Einkaufszentrums, das noch nicht geöffnet hat, küsse ich sie zum ersten Mal mit einem Hunger, der sich über Monate gestohlener Blicke angesammelt hat.

In der Fantasie schmeckt ihr Mund nach Kaffee und nach etwas Süßerem. Sie öffnet mir das Hemd mit einer Eile, die ihre morgendliche Eleganz Lügen straft, und ich schiebe ihr mit den Zähnen den BH-Träger herunter, während sie den Kopf gegen die beschlagene Scheibe zurücklegt. Ich reiße die restlichen Knöpfe ab, befreie ihre Brüste und beiße so lange auf ihren Nippeln herum, bis sie stöhnt und mir die Fingernägel in den Nacken gräbt. Sie öffnet mir die Hose mit zitternden Fingern, schiebt die Hand in meinen Boxer und packt meine Latte mit einer Heftigkeit, die mich keuchen lässt.

—Ich wollte das schon seit Monaten tun —murmelt sie und beugt sich über meinen Schoß.

Ihr Mund verschluckt mich ganz. Sie geht bis zur Wurzel hinunter, zieht sich zurück, geht wieder herunter, und saugt mir mit einer Gier, die gar nicht zu der Frau mit dem Pony passt. Ihre Zunge wickelt sich um die Eichel, ihre Lippen pressen den Schaft, und mit der freien Hand wiegt sie meine Eier, drückt sie bei jedem Blasen sanft im Rhythmus zusammen. Ich halte sie am Haar fest, streiche es aus dem Gesicht, um sie zu sehen, und sie hebt den Blick, ohne meinen Schwanz aus dem Mund zu nehmen, die Wangen vom Saugen eingefallen, und dieses Bild allein bringt mich fast zum Abspritzen.

Ich ziehe sie weg, bevor es zu spät ist. Ich setze sie mir auf den Schoß, zerreiße ihr mit einem Ruck das Höschen und penetriere sie direkt dort, auf dem Fahrersitz, während sich das Lenkrad in ihren Rücken bohrt. Der Sitz klappt ruckartig nach hinten, als sie blind nach dem Hebel tastet. Ihre Schenkel drücken meine Hüften zusammen. Sie beginnt, mich frenetisch zu reiten, die Brüste gegen mein Gesicht hüpfend, und ich schiebe ihr einen mit ihrem eigenen Speichel benetzten Finger zwischen die Backen und dringe langsam in sie ein. Sie schreit auf, verkrampft sich, kommt in einem langen Krampf, der ihren ganzen Körper durchläuft, und ich komme mit ihr, in ihr, und knurre ihren erfundenen Namen gegen die Haut ihres Halses.

Und endlich, nach so vielen Morgen stiller Begierde, höre ich auf, mir vorzustellen, wie es wäre, sie zu haben, und habe sie wirklich.

***

Der Bus kommt pünktlich und löst die Szene auf, bevor ich sie zu Ende denken kann. Die Türen öffnen sich mit diesem hydraulischen Seufzer, den ich hasse, weil er bedeutet, dass sie geht. Adriana steigt ein, bezahlt, sucht sich einen Sitzplatz. Einen Augenblick lang, nur einen winzigen Augenblick, dreht sie den Kopf zur Haltestelle zurück.

Und sieht mich an.

Diesmal ist es nicht meine Vorstellung. Ihre Augen bleiben an mir hängen, an dem Mann auf der schiefen Bank, an der Zeitung, über die ich seit zwanzig Minuten nicht hinausgekommen bin. Es ist ein Blick von einer halben Sekunde. Aber in diese halbe Sekunde passt alles: die Frage, ob ich sie beim Beobachten überrascht habe, der Verdacht, dass ich das seit Monaten tue, und etwas mehr, etwas, das ich nicht zu benennen wage, weil es Hoffnung wäre, wenn ich es benennen würde.

Der Bus fährt an. Ihr Gesicht gleitet hinter dem schmutzigen Glas vorbei und verschwindet die Avenida hinauf, in einen Tag, von dem ich nichts weiß, und in ein Leben, zu dem sie niemals gehören wird.

Ich bleibe länger auf der Bank, als nötig wäre. Der nächste Bus, meiner, fährt vorbei, weil ich nicht die Hand hebe. Ich habe es nicht eilig. Meine Eile ist mit dem Siebenundvierzigern weggefahren. Meine Latte ist immer noch hart gegen den Stoff der Hose, pocht im Rhythmus des Blutes, und ich weiß, dass ich, wenn ich nach Hause komme, mich im Bad einschließen, die Augen schließen und sie mir gegen das Wartehäuschen erneut ficken werde, bis ich mir in die eigene Hand komme, während ich an ihr Gesicht denke.

***

Morgen komme ich wieder. Ich werde früher da sein, wie immer, und mich auf die Bank setzen, die wippt. Ich werde eine Zeitung aufschlagen, die ich nicht lesen will. Und um halb elf, wenn sie mit dem von der Stirn gelösten Pony und dem um einen Finger zu kurzen Rock auftaucht, werde ich sie wieder mit den Augen ausziehen, während ich so tue, als wäre ich am Rest der Welt interessiert.

Vielleicht traue ich mich eines Tages. Vielleicht biete ich ihr an einem verregneten Dienstag an, sie mitzunehmen, und finde heraus, ob ihr Mund wirklich nach Kaffee schmeckt, ob ihre Muschi mich so fest umschließt wie in der Fantasie, ob sie schreit, wenn sie kommt, oder es schweigend tut, sich auf die Lippe beißend. Oder vielleicht auch nicht, und ich begnüge mich mit dieser Version von ihr, die in meinem Kopf lebt und mir nie ein Nein gegeben hat, weil ich ihr nie die Gelegenheit dazu gegeben habe.

Was ich weiß, ist das: Es gibt ein Verlangen, das sich von Unmöglichkeit ernährt. Es wächst, je weniger man es anfasst. Und solange Adriana nicht mehr ist als die Unbekannte von halb elf, wird sie perfekt bleiben, unversehrt, unendlich mein an dem einzigen Ort, an dem mir niemand sie nehmen kann, mit für mich geöffneten Beinen Nacht für Nacht hinter meinen Lidern.

Die Bank wippt unter meinem Gewicht. Ich schließe die Zeitung. Bis morgen, denke ich, obwohl sie es nie hören wird.