Die Senatorin wartete an jenem Abend barfuß auf mich

Mit sechsunddreißig Jahren ist mein Leben ein fragiles Gleichgewicht zwischen beruflichem Zynismus und einem Körper, den ich manchmal nur schwer im Zaum halte. Als Politikreporter bei der meistgelesenen Zeitung des Landes bewege ich mich auf meinem eigenen Terrain: den Gängen des Senats, den diskreten Cafés an der Avenida de Mayo und den Pressekonferenzen, bei denen das, was nicht gesagt wird, schwerer wiegt als die offizielle Erklärung. Doch außerhalb der Redaktion bin ich ein anderer Mann. Ich bin einer mit klarem Hunger. Das Fitnessstudio um halb sieben morgens ist keine Frage der Ästhetik, sondern der Notwendigkeit: Ich muss den Körper auspowern, damit mir der Kopf über den restlichen Tag keine bösen Streiche spielt.

Unter den Frauen um mich herum gelte ich als intensiv. Einer, der sich nicht mit der Oberfläche begnügt. Und in dieser Suche nach Intensität war sie aufgetaucht: Camila Urrutia, Senatorin der Regierungspartei und ein Name, der auf keinem ordentlichen Titelblatt fehlen darf.

Camila ist nicht nur Politikerin. Sie ist ein Wetterphänomen. Sie ist neunundvierzig, ein Alter, das für viele ruhige Reife bedeutet und bei ihr eine Bombe aus Selbstsicherheit ist. Sie hat einen geduldigen Wolfsblick, eine dunkle Mähne, die immer aussieht, als stünde sie kurz davor, sich zu zerzausen, und eine Art, einen Raum zu durchqueren, die sagt: »Diese Stadt gehört mir«, ohne dass sie den Mund aufmachen muss. Doch was mich besessen machte, war nicht ihre Verwaltung der Krankenhäuser oder ihre Rede über den öffentlichen Verkehr.

Es war der Mythos.

Im Journalismus erfährt man alles. Bei Abendessen mit Pressesprechern, nach dem dritten Glas Malbec, kommen die Gerüchte ins Rollen. Man sagte, Camila sei eine Frau mit einem unersättlichen sexuellen Appetit, jemand, der Macht als natürliche Verlängerung des Verlangens verstand. Man sprach von heimlichen Treffen in Hotels im Zentrum, von jungen Beratern, die mit schiefer Krawatte und weichen Knien aus ihrem Büro kamen, von einem Mund, der so zu saugen wusste, als hinge ihre Karriere an jedem einzelnen Blowjob, von einer Muschi, die — so hieß es — Männer, die dreißig Jahre jünger waren, nach Wasser und Vergebung betteln ließ. Diese Erzählungen, halb Stadtlegende, halb Flurvertraulichkeit, hatten sich in meinen Kopf geschlichen. Mehr als einmal hatte ich mich nachts, allein in meiner Wohnung in Palermo, mit der Hand am Schwanz ertappt und ihr Bild an die Decke geheftet: sie hinter einem Rednerpult, bei einer Rede, und ich wichste mir einen runter, während ich darüber nachdachte, was unter diesen eng geschnittenen Anzügen steckte, mir vorstellte, wie ihre Titten an meinem Gesicht auf und ab hüpften, ihr Arsch auf meiner Fresse offen, diese samtige Stimme verwandelt in ein dreckiges Stöhnen, wenn niemand sie aufnahm. Ich kam schnell und schlecht, mit Wut, im Wissen, dass es eine unmögliche Fantasie war.

***

Der Dienstag begann in der Redaktion mit einer seltsamen Elektrizität. Camila kam zu einem Interview »ohne Filter« mit dem Chefredakteur. Der ganze Aufwand war aufgefahren: Fotografen, Berater mit Ohrstöpseln, diese Mischung aus Haarspray und importiertem Kaffee, die die hohen Kreise in jedem Land begleitet.

Ich saß an meinem Schreibtisch, versank zwischen Notizen und Agenturmeldungen, als ich sie eintreten sah. Das Geräusch ihrer Absätze auf dem Holzboden war kein Gehen, sondern ein Trommelschlag. Sie trug ein blutrotes Kleid, gerade eng genug, um elegant zu sein, und gerade genug, um jede Hüftbewegung zu einer Beleidigung der journalistischen Objektivität zu machen. Als sie an meinem Platz vorbeikam, verschob sich die Luft. Ihr Parfum — eine Mischung aus Sandelholz und etwas fast Animalischem — schlug mir wie eine freundliche Ohrfeige gegen die Brust.

Sie blieb stehen, um den stellvertretenden Direktor zu begrüßen, kaum drei Meter von mir entfernt. Ich konnte sehen, was die Kameras glätten: die kleinen Sommersprossen im Dekolleté, die Festigkeit der Schultern, die Feuchtigkeit auf den Lippen einer Frau, die diese Aufmerksamkeit viel zu sehr genoss. Dann trafen ihre Augen meine.

Es war kein politischer Höflichkeitsblick. Es war ein Frontalzusammenstoß. Camila hielt meinen Blick drei Sekunden lang, die sich wie viel mehr anfühlten. Ihre Pupillen glitten über mein Gesicht, wanderten meinen Hals hinab und blieben an meinen Händen hängen, die einen Kugelschreiber nutzlos fest umklammerten. In ihr blitzte etwas auf, ein Funke, der sagte: »Ich kenne dich.« Natürlich kannte sie mich wegen meiner Kolumnen. Aber in diesem Moment erkannte sie mich als Mann. Und ich spürte, ohne zu übertreiben, wie der Schwanz innerhalb meines Hosenbunds anschwoll, nur wegen dieses Blicks.

—Ihre Freitagstexte sind … interessant — sagte sie, hob die Stimme leicht, damit ich sie hören konnte, während sich ein schräges Lächeln auf ihrem Mund niederließ—. Aber manchmal schreiben Sie mit zu viel heißem Blut, finden Sie nicht?

—Leidenschaft ist nötig, um die Wirklichkeit zu verstehen, Senatorin — antwortete ich und stand auf. Meine Stimme klang tiefer als sonst, schwerer.

Sie ließ ein kurzes Lachen hören, ein tiefes Geräusch, das mir wie ein eiskalter Finger die Wirbelsäule hinunterlief.

—Ich hoffe, diese Leidenschaft vernebelt Ihnen nicht das Urteil, wenn Sie mich einmal richtig interviewen müssen. Wir sehen uns.

Sie drehte sich um. Die Bewegung ihres Rocks ließ mich den perfekten Schwung ihrer Wade erahnen und für einen Sekundenbruchteil die Linie ihrer Arschbacke unter dem Stoff. Ich stand da, den Mund trocken, den Schwanz halbsteif gegen den Reißverschluss gepresst, mit der Gewissheit, dass das Hintergrundrauschen meiner Fantasien zu einem Radiosignal geworden war, das ich nicht mehr abschalten konnte.

***

Die Gelegenheit kam drei Nächte später. Das zehnjährige Jubiläum der Zeitung wurde auf der Dachterrasse eines alten Hotels im Zentrum gefeiert, in einem dieser Gebäude, die ihre hohen Decken und die Patina des Tabaks früherer Generationen bewahrt haben. Es war eine schwüle Sommernacht, eine von denen, die die Stadt unter den Füßen vibrieren lassen.

Der Saal war voll von dem, was wir »die Kaste« nennen: Minister, Unternehmer, Models, deren offenkundiger Job es war, gesehen zu werden. Ich versuchte die Fassung zu bewahren, fegte aber ständig mit dem Blick durch den Raum. Sie kam zu spät wie immer und riss eine Lücke um sich. Das Rot hatte sie gegen tiefes Schwarz getauscht, ein Kleid mit schmalen Trägern, das trainierte Arme und einen Rücken entblößte, der geradezu danach schrie, mit den Fingerspitzen nachgezogen zu werden.

Gegen ein Uhr nachts sah ich sie auf einen der Seitenbalkone gehen, weit weg von den Fotografen. Sie war allein, lehnte an der schmiedeeisernen Brüstung und blickte auf die Lichter des Obelisken. Ich näherte mich, mein Herz schlug gegen die Rippen. Das Risiko war absolut. Ihre Begleitung war drinnen, meine Chefs auch, und eine unpassende Geste hätte gereicht, um meine Karriere zu beenden. Aber der Hunger war stärker als die Angst.

—Von hier oben wirkt die Stadt klein, nicht wahr? —sagte ich und stellte mich neben sie, nah genug, um die Wärme ihrer Haut zu spüren.

Camila erschrak nicht. Sie drehte langsam den Kopf. Unter dem warmen Licht des Balkons wirkte ihr Gesicht jünger, wilder.

—Buenos Aires ist nie klein. Man muss nur wissen, wie man hineinkommt — antwortete sie mit einer doppelten Bedeutung, die mir den Atem nahm—. Ich habe Sie da drinnen beobachtet. Sie haben ununterbrochen Whisky getrunken und zur Tür gesehen. Haben Sie auf jemanden gewartet oder etwas gesucht?

—Ich habe nach einer Bestätigung gesucht — gestand ich und senkte die Stimme bis zum Flüstern—. Ich wollte wissen, ob das, was man in den Gängen über Sie sagt, wahr ist.

Sie löste sich von der Brüstung und stellte sich vor mich. Ihre Brust hob und senkte sich in schwerem Rhythmus. In den Absätzen war sie ein paar Zentimeter größer als ich, was sie zwang, den Kopf leicht zu neigen, um mich anzusehen. Diese Neigung war für sich genommen schon eine Beleidigung.

—Und was sagt man über mich, Journalist? —ihre warme, feste Hand strich mir »versehentlich« über den Unterarm. Der elektrische Kontakt ballte meine Fäuste.

—Man sagt, Sie seien unersättlich. Dass Ihnen Macht nicht reicht. Dass Sie ficken, als wäre jedes Mal das letzte. Dass Sie Kontrolle fühlen müssen … und sie verlieren.

Camila schwieg. Ihre Pupillen wurden fast schwarz. Für einen Moment dachte ich, sie würde mich ohrfeigen oder ihren Sicherheitsdienst rufen. Stattdessen öffnete sie die kleine, mit Schmucksteinen besetzte Tasche, die an ihrem Handgelenk hing. Sie zog eine weiße, rechteckige Karte mit einem geprägten Wappen heraus.

Mit einer Gelassenheit, die mich umbringen konnte, nahm sie mir den Kugelschreiber aus der Brusttasche meines Sakkos — ihre Finger verweilten dabei einen Sekundenbruchteil zu lange auf meiner Brust — und schrieb etwas auf die Rückseite. Sie legte mir die Karte in die Handfläche und schloss meine Finger mit ihren darüber.

—Das ist die Adresse meiner Privatwohnung. Nicht die offizielle. Meine. Die der Frau, die nicht in der Zeitung steht — flüsterte sie und legte die Lippen an mein Ohr. Ihr Atem roch nach Champagner und nach etwas Älterem, Dunklerem—. Mein Schutz fährt mich in zwanzig Minuten dorthin und geht dann. Wenn Sie den Mut haben, den Ihnen Ihre Kolumnen andichten, dann suchen Sie mich. Aber überlegen Sie es sich gut, bevor Sie diese Tür öffnen. Wenn Sie eintreten, gibt es keine Aufnahmegeräte, keine Zensur, kein Erbarmen. Sie werden die Zunge dort haben, wo ich es sage, und den Schwanz in mir, bis ich Sie loslasse.

Sie drehte sich um und ging mit diesem rhythmischen Schritt davon, den ich bereits auswendig kannte. Zurück ließ sie die Duftspur ihres Parfums und ein Versprechen, das meine Hose gegen die Haut drückte. Ich sah die Karte an. Eine Apartmentnummer und eine Straße in Recoleta.

***

Ich nahm vor der Tür ein Taxi. Ich gab dem Fahrer die Adresse und starrte durch das Fenster, ohne etwas zu sehen. Die ganze Stadt schien für mich leer geworden zu sein. Ich dachte an Schlagzeilen — »Senatorin empfängt Journalisten privat«, »Die vierte Gewalt schläft mit der ersten« — und daran, wie absurd es war, über Schlagzeilen nachzudenken, wenn nur noch das Bild ihres Mundes in meinem Ohr zählte und jener letzte Satz, »den Schwanz in mir, bis ich Sie loslasse«, in meinen Schläfen wie eine Trommel hallte.

Das Gebäude war alt, mit Art-déco-Fassade, eines von denen, in denen der Portier längst nichts mehr fragt. Ich fuhr mit einem klapprigen Gitteraufzug in den sechsten Stock, der bei jedem Ruck wie Protest knarrte. Bevor ich klingelte, betrachtete ich mich im goldenen Spiegel auf dem Zwischenpodest. Ich hatte das Gesicht eines Mannes, der weiß, dass er etwas verlieren wird, und dem es genau gleich ist. Der Schwanz drückte im Taxi schon hart gegen den Reißverschluss.

Camila öffnete, bevor mein Finger den Knopf berührte. Sie hatte sich die Haare gelöst. Sie war barfuß. Sie trug noch dasselbe schwarze Kleid, hatte aber die Träger abgeknöpft, die ihr von den Schultern fielen wie eine Einladung, daran zu ziehen.

—Du bist gekommen — sagte sie. Sie siezte mich nicht mehr. Die Taxifahrt hatte ihr gereicht, um das zu entscheiden.

—Ich bin gekommen.

Sie ließ mich hinein, ohne mich zu berühren. Die Wohnung roch nach ihrem Parfum und alten Büchern. Gedämpftes Licht, ein dicker Teppich, eine ganze Wand voller Regale. Nirgendwo Familienfotos. Dieser Ort war genau das, was sie versprochen hatte: der der Frau, die nicht in der Zeitung steht.

Sie schloss die Tür hinter mir. Ich hörte, wie sie in aller Ruhe das Schloss verriegelte. Als ich mich umdrehte, stand sie einen Handbreit vor mir. Sie legte mir die offene Hand auf das Brustbein, fest, als prüfe sie meinen Puls.

—Weißt du, was mir an deinem Gesicht am besten gefiel, als du mich in der Redaktion gesehen hast? —fragte sie. Ihre Stimme war nicht die der Reden. Sie war rauer, abgenutzter—. Dass du nicht so getan hast. Die meisten tun das. Du nicht.

—Ich konnte gar nicht anders — gab ich zu.

—Deshalb habe ich dich mitgebracht.

Sie drückte mich mit ausgestreckten Armen gegen die Tür. Nicht mit Kraft, mit Autorität. Mit derselben, mit der sie einen lästigen Journalisten auf einer Pressekonferenz zum Schweigen brachte. Mit derselben, mit der sie um drei Uhr nachmittags eine Regierungsvereinbarung sprengte. Mit einer Hand packte sie meinen Nacken und küsste mich, als schulde sie mir diesen Kuss seit Jahren. Sie küsste mich mit Zähnen, mit Zunge, mit einer wilden Ruhe, die ich nie zuvor gekostet hatte. Die andere Hand glitt ohne Umstände nach unten und packte meinen Schwanz über der Hose. Sie maß ihn, wog ihn, drückte ihn und ließ den Daumen von der Basis bis zur Spitze darüber gleiten.

—Gut — murmelte sie an meinem Mund, fast vorwurfsvoll—. So hatte ich ihn mir schon vorgestellt. Enttäusch mich nicht.

Ich biss ihr auf die Lippe. Sie lachte an meinem Mund.

—Gut — sagte sie—. Das war der fehlende Teil.

Sie öffnete meinen Gürtel, ohne mich aufzuhören zu küssen. Ihre Finger arbeiteten von allein, wie jemand, der am Telefon ein Aktenbündel mit Unterschriften öffnet. Mit einem einzigen Ruck zog sie mir Hose und Unterhose bis auf die Oberschenkel herunter. Der Schwanz sprang heraus, hart, geschwollen, die Spitze schon feucht. Camila senkte den Blick, biss sich auf die Lippe und stieß einen kurzen, zufriedenen Seufzer aus, als bestätige sie eine wichtige Tatsache.

—Sieh mich an — befahl sie.

Sie kniete sich direkt dort nieder, an der Tür, ohne eingeübte Eleganz, mit der brutalen Effizienz von jemandem, der das seit Jahren macht, wann immer ihm danach ist. Mit der rechten Hand umfasste sie meinen Schwanz, zog mit der Zunge von den Hoden bis zur Eichel und sah von unten zu mir auf, lächelnd, bevor sie ihn sich ganz in den Mund schob. Ich spürte, wie sie ihn bis ganz hinten in den Hals nahm und dort ließ, eng umschlossen, ohne Würgereiz. Sie schloss einen Moment die Augen, um sich einzurichten, und begann dann, mir einen zu blasen, als wolle sie mich bestrafen. Mit Lust. Mit Speichel. Mit diesem dreckigen Geräusch, das nur Frauen machen, die es wirklich genießen, einen Schwanz im Mund zu haben.

—Verdammt, Camila — brachte ich hervor und lehnte den Kopf gegen die Tür.

Sie zog sich einen Moment zurück, der Mund glänzend, ein Faden Speichel hing von ihrer Lippe.

—Nichts mit »verdammt, Camila«. Du hältst durch — sagte sie und schluckte ihn wieder bis zur Wurzel.

Sie hielt mich so Minuten lang, die ich nicht zu zählen wusste. Sie lutschte mir die Eier, während sie mir den Schwanz mit geschlossener Faust schüttelte. Sie leckte die Spitze mit flacher Zunge, langsam, sah mich an und nahm ihn dann mit einem Ruck bis zum Ersticken tief. Ich spürte, wie sich ihr Hals um mich zusammenzog und ihr die Tränen wegen der Anstrengung in die Augen stiegen. Als ich merkte, dass ich kommen würde, wollte ich ihren Kopf wegschieben. Sie grub mir die Nägel in die Hüfte.

—Da nicht — knurrte sie und zog ihn mit einem obszönen Plopp aus dem Mund—. Noch nicht. Ich sage, wann.

Sie drehte mich um und schob mich den Flur hinunter in ein Schlafzimmer mit zerwühltem Bett, als wüsste sie schon im Voraus, dass wir es benutzen würden. Sie zog sich das Kleid mit einem einzigen Ruck aus, ohne Theater, mit der Effizienz von jemandem, der das hundert Mal getan hat und es hundert weitere Male noch immer tun will. Sie trug nichts darunter. Keine Unterhose, keinen BH. Sie hatte den Körper einer Frau, die sich aus Lust pflegt, nicht aus Angst. Kleine Narben am Bauch, eine helle Bikini-Linie an der Hüfte, feste Brüste mit dunklen, harten Warzenhöfen, die fast glatt rasierte Muschi mit inneren Lippen, die geschwollen und feucht glänzend waren. Keine Scham. Pure Präsenz.

—Jetzt sehen wir mal — sagte sie und setzte sich auf die Bettkante, die Beine weit gespreizt—, ob dir deine Leidenschaft auch dabei hilft, endlich den Mund zu halten.

Ich kniete mich zwischen ihre Beine, ohne um Erlaubnis zu bitten. Die Haut ihrer Oberschenkel roch nach ihrem Parfum, vermischt mit etwas Intimerem, etwas, das kein Pressesprecher je gerochen hatte. Ich fuhr ihr langsam mit der Zunge über die Innenseite des Oberschenkels und sah zu ihr auf. Ich sah, wie sie die Augen schloss und den Kopf zurückwarf. Zum ersten Mal in der ganzen Nacht hörte sie auf, eine Rolle zu spielen.

—Weiter hoch — befahl sie. Ihre Stimme hatte ihre polierte Arroganz verloren.

Ich gehorchte. Als mein Mund ihre Muschi fand, stieß sie ein tiefes, fast wütendes Stöhnen aus, als schmerze sie es zuzugeben, dass sie das brauchte. Ich spreizte ihre Lippen mit zwei Fingern und fuhr mit der ganzen Zunge darüber, vom Eingang bis zum Kitzler, kostete sie. Sie war triefend nass. Sie lief aus. Ich stieß die Zunge hinein, und sie zuckte zusammen, bog den Rücken durch und presste meinen Kopf mit beiden Händen gegen ihr Schambein.

—Da, genau so, Zunge rein, du Hurensohn — keuchte sie, völlig ohne Senatorin in der Stimme.

Ich hielt ihre Hüften mit beiden Händen fest. Sie griff mir mit entschuldigungslosem Griff ins Haar und gab mit dem Becken den Rhythmus vor, markierte meine Bewegungen wie jemand, der eine Sitzung leitet. Ich lutschte ihren geschwollenen Kitzler mit fest aufeinandergepressten Lippen, bearbeitete ihn mit der Zungenspitze schnell, gnadenlos, und schob zwei Finger gleichzeitig in sie hinein, bog sie nach oben, suchte ihren Punkt. Ich fand die raue Stelle, und sie stieß ein kurzes, tierisches Heulen aus.

—Da, da, nicht aufhören, nicht aufhören, nicht aufhören — wiederholte sie, ihre Stimme immer höher werdend—, weiter, weiter, du bringst mich gleich, du bringst mich gleich …

Ich schob einen dritten Finger hinein. Ich drückte ihr mit der Nase gegen das Schambein. Ich saugte den Kitzler hart, ohne Gnade, und spürte, wie sich die Wände ihrer Muschi in Wellen um meine Finger schlossen und sie rhythmisch zusammendrückten.

Als sie zum ersten Mal kam, schrie sie nicht. Sie presste die Schenkel gegen meine Ohren und blieb mehrere Sekunden lang stumm, bebend, mit abgehacktem Atem, während ihre Muschi auf meiner Zunge pochte und eine neue Feuchtigkeitswelle mein Kinn benetzte. Dann lockerte sie die Finger, zog mich am Haar nach oben und sah mich mit einem neuen Lächeln an, einem, das sie bei mir noch nicht benutzt hatte.

—Jetzt kommst du rauf — befahl sie—. Und bring die Krawatte mit.

Sie hatte sie mir auf dem Gang vom Hals gerissen. Sie hielt sie verknotet in der Hand. Mit beängstigender Ruhe legte sie sie mir in die Faust.

—Du bindest mir die Handgelenke ans Kopfteil — sagte sie, legte sich auf den Rücken und streckte die Arme über den Kopf—. Fest. Ich will mich nicht lösen können. Und dann fickst du mich, als würdest du mich hassen. Ich sage Bescheid, wenn du aufhören sollst. Klar?

—Klar.

Ich band ihre Handgelenke mit der Krawatte an eine schmiedeeiserne Strebe, zog den Knoten doppelt so fest wie bei jeder anderen. Sie riss einmal daran, um es zu testen, lächelte zufrieden und spreizte die Beine. Ich kletterte auf sie. Ich nahm meinen Schwanz in die Hand und strich ihn an ihren Muschellippen auf und ab, tränkte ihn in ihrer Feuchte. Sie bog das Becken mir entgegen.

—Rein damit, jetzt, lass mich nicht betteln.

Ich stieß ihn mit einem einzigen Hieb bis zum Anschlag hinein. Camila riss den Mund auf, lautlos, die Augen für einen Moment verdreht, und ließ dann ein langes, heiseres Stöhnen los, das aus ihrem Bauch kam. Ich blieb kurz stillstehen und spürte, wie sie mich umschloss, wie sich ihre Muschi Zentimeter für Zentimeter an meinen Schwanz anpasste.

—Drecksau — keuchte sie—. Beweg dich. Hart. Wie ich gesagt habe.

Ich fing an, sie mit allem zu ficken. Ohne Zärtlichkeit. Mit der Hüfte, die sich bei jedem Stoß weit öffnete, mit den Hoden, die gegen ihren Arsch schlugen, mit den Händen, die ihre Titten so fest packten, dass ihre Brustwarzen rot wurden. Ich zwickte ihr die Nippel, und sie riss an der Krawatte, die Zähne gefletscht. Ich biss sie in den Hals, in die Kehle, in jene Kehle, mit der sie Gesetze verlas. Ich hinterließ die klare Spur meiner Zähne genau dort, wo sie sie am nächsten Tag mit keinem Rollkragen würde verbergen können.

—Härter — knurrte sie—. Mehr. Mach mich kaputt. Fick mich, als hättest du in deinem Leben nie wieder gefickt.

Ich hob ein Bein von ihr an, legte ihren Knöchel auf meine Schulter und stieß meinen Schwanz in diesem neuen Winkel in sie hinein. Diesmal schrie sie wirklich, ein trockenes, hässliches Schreien, und begann, mich zwischen den Zähnen zu beleidigen: Hurensohn, mehr, so, mach mir die Muschi kaputt, gib mir, gib mir, gib mir. Das Bett knarrte. Das Kopfteil schlug im obszönen Rhythmus gegen die Wand, den jeder Nachbar hätte deuten können.

Ich zog ihn heraus. Drehte sie um, ohne sie loszubinden, verdrehte ihr die Arme und legte sie mit erhobenem Arsch auf den Bauch. Ich verflocht ihr Haar in meiner Faust und zog nach hinten. Mit der anderen Hand strich ich über ihren Rücken, über die Hüfte, über die Arschbacken. Ich spreizte ihre Backen mit dem Daumen und sah ihr festes, rosiges Loch, und darunter lief die Muschi an beiden Seiten aus.

—Hier auch? —fragte ich ihr ins Ohr und drückte mit dem Daumen.

—Noch nicht — sagte sie mit stockendem Atem—. Beim nächsten Mal. Heute fickst du mich in der Muschi und füllst mich. Ich will dich in mir spüren.

Ich stieß wieder so in sie hinein, auf allen Vieren, und fickte sie, wie sie es verlangte. Ich packte ihre Hüften mit beiden Händen und benutzte sie wie ein Spielzeug, stieß bis zum Anschlag hinein, zog sie bei jedem Hieb zurück, um noch tiefer in sie einzudringen. Sie drückte ihren Arsch gegen mich, schüttelte ihn, stöhnte mit dem Gesicht ins Kissen, biss in den Stoff, damit nicht das ganze Haus aufwachte.

Sie kam wieder, länger, schmutziger. Ich spürte die Wände, wie sie sich in Wellen um meinen Schwanz schlossen, und den heißen Saft, der mir über die Eier lief. Ihre Oberschenkel zitterten. Ihr Rücken glänzte unter dem schwachen Licht vor Schweiß.

—Jetzt — keuchte sie und ließ mir keine Atempause—. Spritz mich voll. Alles. Nicht rausgehen. Ich will mit deinem Sperma zwischen den Beinen einschlafen.

Ich grub ihr die Finger in die Hüften, gab ihr sechs, sieben brutale Stöße und ließ los. Die Welle kam aus den Eiern mit einer Wucht, die mich nach vorn beugte. Ich spritzte Stoß auf Stoß tief in ihre Muschi, hielt ihn in mir, die Zähne zusammengebissen, während sie ein langes, zufriedenes Stöhnen ausstieß und genoss, wie ich sie füllte. Ich spürte, wie mein Schwanz pochte, sich in ihr entleerte, und Camila presste sich mit der Muschi um mich, als wolle sie mich bis zum letzten Tropfen auswringen.

Ich blieb eine Weile so über ihr, mit dem Schwanz noch in ihr, der Atem zerhackt. Sie drehte das Gesicht ins Kissen. Sie hatte verwischtes Make-up, die Haare an der Stirn klebend und ein zufriedenes Katzenlächeln, wie ich es auf keinem Wahlplakat je gesehen hatte.

—Mach mich los — sagte sie, fast zärtlich—. Die ganze Nacht haben wir noch.

Und so war es. Ich löste ihre Handgelenke, gab ihr Wasser, ließ sie auf meiner Brust eine Zigarette rauchen, und dann bestieg sie mich. Sie setzte sich rücklings auf mich, stützte sich auf meinen Schenkeln ab und ritt meinen Schwanz, schüttelte den Arsch, bis sie wieder kam, diesmal eine Hand auf dem Kitzler, um schneller zu kommen. Danach blies sie mir noch einmal einen, langsam, ohne Eile, bis er wieder hart wurde, und bat mich, sie seitlich zu ficken, im Löffelchen, mit einer Hand an ihrem Hals und der anderen, die ihren Kitzler massierte. Ich brachte sie in dieser Position noch zweimal zum Kommen, biss ihr in die Schulter und flüsterte ihr ins Ohr all die Dreckigkeiten, die ich ihr seit Jahren hinter einer Tastatur hatte sagen wollen.

Gegen Morgen, wir beide erschöpft, ließ sie mich ein zweites Mal in ihrem Mund kommen. Sie kniete zwischen meinen Beinen, blies mir einen, die Augen fest auf meine gerichtet, und wich nicht zurück, als ich kam. Sie schluckte alles. Sie leckte die Spitze bis zum letzten Tropfen. Dann lächelte sie mich mit glänzenden Lippen an und gab mir einen Kuss auf den Mund, damit ich mich selbst kostete.

—Guter Journalist — murmelte sie.

***

Ich verließ diese Wohnung um halb sieben morgens, die Krawatte in der Jackentasche, die Schultern gezeichnet von unverwechselbaren Nagelspuren, der Hals mit zwei dunklen Blutergüssen, die Beine weich, als hätte ich gerade einen Marathon beendet. Ein Taxi brachte mich nach Hause, bevor die erste Nachrichtensendung mit samtiger Stimme über Budgets sprach. Ich hörte sie aus der Küche, während ich mir einen Kaffee machte. Sie klang exakt wie immer. Niemand im Land hätte ahnen können, was ich wusste: dass dieselbe Stimme mich wenige Stunden zuvor gebeten hatte, sie kaputtzumachen, sie vollzuspritzen, nicht aufzuhören.

Meine späteren Kolumnen klangen natürlich nie wieder gleich. Aber die einzige, die wirklich zählte — die, die niemals veröffentlicht wurde — blieb bei mir, unversehrt, abgelegt in irgendeiner Schublade des Gedächtnisses, die ich für wirklich vertrauliche Dinge reserviere. Dort, wo ich die Sachen aufbewahre, die ein Journalist glücklicherweise nicht immer die Pflicht hat zu erzählen.