Ich stelle mir einen anderen Mann vor, wenn ich mit meiner Frau schlafe

Bin ich völlig durchgeknallt?

Das ist das Einzige, was ich denke, während ich über Mariana bin und mich mit dem langsamen Rhythmus in sie hineinversenke, den sie so sehr mag. Ihr Körper ist heiß unter meinem, zwischen unseren Brüsten liegt eine dünne Schicht Schweiß, ihre Nippel streifen meine Haut, jedes Mal wenn sie tief einatmet. Sie gräbt mir die Nägel in den Rücken, nicht fest, nur gerade genug, um mich daran zu erinnern, dass sie da ist, dass sie real ist, dass sie mir gehört.

Das müsste mir genügen. Ich bin seit zwölf Jahren mit ihr zusammen. Ich kenne sie. Ich kenne die genaue Rundung ihrer Hüfte, die präzise Stelle, an der sie gern gebissen wird, den Moment, in dem ihr dieses kaum hörbare Stöhnen entgleitet, das nur die Person hört, die in ihr steckt. Das müsste für jeden Mann reichen.

Und trotzdem schweift mein Kopf wieder ab.

Es fängt immer gleich an. Mit einem einzelnen Bild, fast unschuldig, das sich zwischen zwei Stößen hineinschiebt. Ein anderer Typ. Größer als ich. Breiter. Stärker. Ein dickerer Schwanz. Er packt sie an der Taille, als würde er ihren Körper auswendig kennen, und stößt ohne zu fragen in sie hinein. Und sie — meine Frau, die Mutter meiner Tochter, die Frau, die sich vor Jahren für mich entschieden hat — stöhnt mit dieser gebrochenen Stimme, die sie mir fast nie schenkt. Sie stöhnt, als wäre das endlich der Schwanz, auf den sie gewartet hat.

— Langsamer… — bittet sie mich ins Ohr, weil sie nah dran ist.

Ich höre auf sie. Ich werde langsamer. Aber in meinem Kopf legt der andere noch zu. Er presst ihre Handgelenke gegen die Matratze und stößt hart zu, und sie antwortet mit der Hüfte, kommt ihm entgegen, ruft ihn. Mein Schwanz schwillt allein bei der Vorstellung noch mehr an. Mariana spürt es und öffnet überrascht die Augen und lächelt, als wüsste sie, was mir durch den Kopf geht, obwohl sie nicht die geringste Ahnung hat.

***

Das ist nicht von einem Tag auf den anderen entstanden.

Es begann mit Kleinigkeiten. Likes unter ihren Fotos in den sozialen Netzwerken. Ein harmloser Kommentar eines Kollegen von der Arbeit. Dieser Abend in der Bar an der Ecke, als sich ein Fremder näherte und ihr mit festem Blick sagte, sie sei die schönste Frau, die er den ganzen Monat gesehen habe. Ich stand direkt daneben. Er wusste das. Es war ihm egal. Und statt mich zu ärgern, wurde ich unter dem Tisch hart.

Danach kam das Weihnachtsessen ihrer Firma. Sie kam um zwei Uhr morgens zurück, zerzaust, mit verlaufenem Lippenstift und Weingeruch im Atem. Sie sagte, sie habe sich noch mit einem Kunden unterhalten. Ich glaubte ihr nicht. Oder besser gesagt: Ich wollte ihr nicht glauben. In jener Nacht zog ich sie unter die Dusche, schob ihr das Kleid hoch und nahm sie gegen die Fliesen, als hätte tatsächlich ein anderer sie zuerst angefasst, als wäre ich der Zweite, der die Reste aufliest. Sie kam zweimal. Ich kam schreiend.

Ich wollte wissen, ob es Eifersucht war oder etwas Dunkleres. Ich legte ein Fake-Profil auf ein paar Dating-Apps an, mit drei alten Fotos von ihr, die ich auf keinem sozialen Netzwerk hochgeladen hatte. Die Nachrichten kamen sofort. Die meisten waren lau, fast doof: »Hallo Hübsche«, »schönes Lächeln«, »ich würde dich gern kennenlernen«. Einige wurden mutiger, mit Sätzen, die gewagt klingen sollten, aber vorhersehbar waren. Ich antwortete, indem ich mich als sie ausgab, und nach zwei Wochen hatte ich genug. Es war nicht sie, die antwortete. Es war nicht echt. Es war ich, der mir selbst in der dritten Person schrieb.

Ich löschte die Profile. Ich dachte, es würde vorbeigehen.

Es ging nicht vorbei.

***

Was mich endgültig verdorben hat, war etwas anderes.

Eines Morgens, weil ich nicht schlafen konnte, machte ich ein Foto von Mariana, während sie schlief. Sie lag auf dem Rücken, das Laken um ihre Taille verheddert, die Titten draußen, die Nippel von der Kälte der Klimaanlage gezeichnet. Ich machte drei Fotos hintereinander und legte mich wieder neben sie, das Herz raste mir bis zum Hals. Die ganze Nacht sah ich sie an.

Am nächsten Tag eröffnete ich auf der Toilette im Büro ein anonymes Konto. Ich lud zwei Fotos hoch. Die Beschreibung war simpel: »Meine schlafende Frau, was würdet ihr mit ihr machen?« Ich erwartete, dass niemand antworten würde. Fünf Minuten später begannen die Benachrichtigungen eine nach der anderen aufzupoppen.

»Was für perfekte Titten, ich würde sie lutschen, bis sie lila sind.«

»Ich würde sie langsam ficken, damit ich sie nicht wecke, und würde ihr innen eine Überraschung hinterlassen.«

»Stell mehr rein, Bruder, wir wollen ihren Arsch sehen.«

»Dieses unschuldige Gesicht täuscht, sicher liebt sie es, wenn man sie mit dem Schwanz zum Schweigen bringt.«

»Wenn du in der Nähe wohnst, schick mir den Standort, und ich schwöre, ich kümmere mich gut um sie.«

Ich las jeden Kommentar langsam, als wären es Münzen. Ich bekam im Klo der Firma eine Latte und traute mich dort nichts zu machen. Ich kam nach Hause, schloss mich im Bad ein und kam in zwei Minuten, während ich mir die Nachrichten immer und immer wieder ansah und sie leise vor mich hin wiederholte, als wären sie ein Mantra.

Von diesem Tag an begann ich, nach neuen Winkeln zu suchen. Ich fotografierte sie schlafend. Ich fotografierte sie beim Verlassen der Dusche, ohne dass sie es bemerkte. Ich fotografierte sie in der Küche, gegen das Licht, wenn das Nachthemd durchsichtig wurde. Ich lud sie immer in verschiedene Gruppen hoch, ohne Muster, damit sich keine Spur ergab. Und ich las. Ich las alles, was die anderen schrieben. Manche boten sich direkt an. »Ich bin aus der Innenstadt, bin eins neunzig, ich komme jeden Freitag bei dir vorbei.« »Schick mir den Standort, und ich mach sie voll.«

Jedes Angebot machte meinen Schwanz hart wie Stein. Ich stellte mir vor, wie diese Typen an meiner Tür klingelten, in mein Zimmer kämen, meine Seite des Betts besetzten. Ich stellte mir vor, wie Mariana die Augen öffnete und lächelte statt zu schreien.

***

Jetzt, während ich sie schweigend weiterficke, bildet sich in meinem Kopf eine andere Szene von selbst.

Sie liegt auf dem Rücken, genau wie in diesem Moment. Aber nicht ich bedecke sie. Es ist einer von denen, die gestern in der Gruppe geschrieben haben. Ein großer Typ mit breitem Rücken, der rittlings auf ihrem Bauch sitzt. Mariana greift sich mit beiden Händen an die Brüste, drückt sie zusammen und wickelt seinen dicken Schwanz in die Mitte. Sie beginnt langsam, damit er sehen kann, wie die Spitze zwischen der weichen Haut auftaucht. Sie schaut ihm mit einem schelmischen Lächeln in die Augen, das ich ihr nie entlockt habe.

—So, mein Schatz… —sagt sie zu ihm, und das »mein Schatz« kommt ihr ganz natürlich über die Lippen, als hätte sie es geübt.

Der andere atmet tief ein, knurrt etwas Unverständliches, bewegt die Hüfte, um den Rhythmus der Hände meiner Frau zu finden. Er sagt Sachen. »Was für Titten, Mausi«, »nicht aufhören, weiter so«. Mariana stößt fester zu, reibt ihre Nippel am Schaft, wird schneller. Er hält es nicht mehr aus. Wirft den Kopf zurück und entleert sich in langen Strahlen auf sie, bespritzt ihren Hals, ihr Dekolleté, ihre Unterlippe. Mariana lacht leise, zufrieden, und fährt sich mit dem Finger über die Wange, um sich ein bisschen davon in den Mund zu schieben.

Ich komme mit einem Schlag in die Realität zurück. Mariana krümmt den Rücken und kommt, während sie mich mit den Beinen zusammendrückt. Ich spritze in sie hinein mit einer Wucht, die mich zittern lässt, während in meinem Kopf der andere weiter zwischen ihren Brüsten abspritzt.

Danach, wenn sie sich auf meiner Brust zusammenrollt und einschläft, verbringe ich eine ganze Stunde mit offenen Augen. Ich sehe ihr im Licht der Straßenlaterne ins Gesicht und frage mich zum wiederholten Mal, was zum Teufel mit mir nicht stimmt.

***

Vor ein paar Monaten, nach einer Flasche Wein, fasste ich mir ein Herz und tastete mich heran. Ich sagte ihr, ich hätte eine Fantasie und müsste sie ihr erzählen. Sie setzte sich auf dem Sofa auf, amüsiert.

—Na los, erzähl.

—Dich mit einem anderen Typen vorstellen. Während ich zusehe.

Das Lächeln verschwand aus ihrem Gesicht. Sie brauchte ein paar Sekunden für die Antwort.

—Nein, Schatz. Das nicht.

—Es ist doch nur eine Fantasie…

—Dass es eine Fantasie ist, ist okay, aber erzähl es mir nicht so. Das finde ich nicht witzig. Ich will nicht, dass du mich als etwas siehst, das man teilt.

Sie küsste mich auf die Stirn, wechselte das Thema und ging sich noch ein Glas holen. Wir sprachen nie wieder darüber. Ich habe nie wieder darauf bestanden. Ich habe die Lektion gelernt: Bei ihr lief es nicht über diesen Weg.

Aber in meinem Kopf ging die Fantasie nicht aus. Im Gegenteil. Sie wurde feiner, detaillierter, mehr meine. Wie ein geheimer Raum, den ich jede Nacht betrat, nachdem sie eingeschlafen war.

***

Cuckold-Porno brachte mir nichts mehr. Alles wirkte auf mich falsch. Schauspielerinnen, die einen Orgasmus spielten, Typen mit für die Kamera gemieteten Schwänzen, Ehemänner mit pflichtschuldigem Gesichtsausdruck. Nichts davon reichte mir. Ich wollte etwas Echtes. Ich wollte meine Frau wirklich stöhnen hören. Ich wollte sehen, wie sie sich bewegt, wenn sie richtig geil ist. Ich wollte ihren echten Atem hören… während ich mir vorstellte, dass dieser Atem von einem anderen ausgelöst wurde.

Deshalb fing ich an aufzunehmen.

Am Anfang waren es Audios. Ich ließ das Handy am Nachttisch laden, direkt neben dem Kissen, mit geöffneter Aufnahme-App. Mariana bemerkte nichts. Und ich ging nach dem Ficken ins Arbeitszimmer, setzte die Kopfhörer auf und hörte sie mir an. Es waren kurze Aufnahmen, fünfzehn oder zwanzig Minuten lang. Man hörte alles. Jeden Kuss. Jedes nervöse Lachen. Jedes »komm«, ins Ohr gesagt. Jedes Stöhnen, das ihr entglitt, wenn ich in sie eindrang. Das Atmen, das schneller wurde. Der genaue Moment, in dem ihre Stimme brach.

Das erste Mal, dass ich mich mit einem dieser Audios wichste, kam ich in weniger als einer Minute. Aber in meinem Kopf war es nicht ich, der in ihr steckte. Es war ein Fremder, der rauer knurrte als ich, härter in sie stieß, ihr Stöhnen entlockte, das bei mir nie so hoch steigt.

Nach ein paar Wochen reichten selbst die Audios nicht mehr. Ich wollte sie sehen. Ich wollte dem Ton ein Bild geben. Ich wollte ein Voyeur in meinem eigenen Schlafzimmer sein.

***

Ich kaufte drei winzige Kameras. Ich bestellte sie auf einer Seite, die sie als Sicherheitskameras für Ferienhäuser bewirbt. Nachtsicht. Keine sichtbaren Lichter. Ich versteckte sie mit Geduld: eine oben, in der Spalte der Deckenleuchte. Eine zweite frontal, im Rahmen der Kommode, direkt auf das Bett gerichtet. Die dritte hinter einem Bild, tief unten, so kalibriert, dass sie sie aufnimmt, wenn sie mich reitet.

Ich prüfe sie jedes Mal, wenn sie einkaufen geht oder früh einschläft.

Die Deckenkamera ist brutal, wenn ich ihr Oralsex mache. Man sieht ihren ganzen Körper sich aufbäumen, ihre Fersen, die sich ins Laken bohren, ihre Hände, die mir die Haare ziehen. Man hört sie mit immer heiserer Stimme »nicht aufhören« sagen. Während ich sie ansehe, wichse ich mir und denke, dass unten nicht ich bin. Dass es ein anderer ist, der sie leckt, jemand mit einer längeren Zunge, jemand, dem sie sich auf eine Weise hingibt, die sie bei mir schützt.

Die Frontkamera erfasst sie, wenn sie auf allen vieren ist. Da verliere ich mich. Die Titten hängen ihr herunter und bewegen sich bei jedem Stoß, der Arsch hoch, die Rundung der Taille von der Lampe beleuchtet. Im Hintergrund bin ich es, der sie fickt, aber ich schaue mich nicht an. Ich lösche mein Gesicht mit der Fantasie und setze das des anderen an seine Stelle. Der mit dem rauen Knurren. Der, der atmet, als würde ihm die Luft fehlen. Der, der sie dazu bringt, noch lauter zu betteln.

Die Kamera hinter dem Bild ist meine Lieblingskamera. Sie liegt am nächsten an der Matratze. Sie nimmt sie von hinten auf, wenn sie sich auf mich setzt und sich langsam bewegt, die Hüfte kreisend. Man sieht ihren perfekten Rücken, den Leberfleck unter dem Schulterblatt, das Haar, das ihr über die Schultern fällt. In diesen Videos bilde ich mir fast ein, durch ein Loch in der Wand zu sehen. Dass ich im Zimmer nebenan bin. Dass die Person unter ihr nicht mein Körper ist, sondern der eines anderen.

Oft geht etwas schief. Das Bett bewegt sich, und der Bildausschnitt verrutscht. Der Ton überlagert sich mit dem Geräusch des Ventilators. Das Licht verändert sich und alles ist ausgebrannt. Das macht mich wahnsinnig. Ich will jedes Detail festhalten: wie sich ihre Nippel verhärten, wie nass sie wird, in welchem genauen Moment ihr erstes »ah« entgleitet. Aber wenn ein Video gelingt… dann ist es Gold.

***

Ich habe einen ganzen Ordner. Vierhundert Dateien. Ich habe ihn mit einem harmlosen Wort benannt, damit niemand Verdacht schöpft, falls ich das Handy in der Hand habe.

Ich weiß, was passieren würde, wenn ich sie in die Gruppen hochlade. Ich kenne die Dynamik. In fünf Minuten würden die Kommentare meinen Bildschirm fluten.

»Die stöhnt ja wirklich.«

»Schau mal, wie sie sich bewegt, die spielt nicht.«

»Ich geb ihr, was sie braucht, schick mir den Standort.«

»Bruder, ich passe ein Wochenende auf sie auf und geb sie dir doppelt so geil zurück.«

Und hinter den Kommentaren die privaten Angebote. Typen, die ihre Adresse schicken würden. Typen mit vorgestrecktem Schwanz auf dem Profilbild. Typen, die sich als Bullen anbieten würden, mit Stammbaum, mit Vorerfahrung, mit garantierter Diskretion.

Ich habe noch nichts hochgeladen. Jedes Mal, wenn ich kurz davor bin, halte ich inne. Weil ich weiß, dass es kein Zurück mehr gibt, sobald ich es tue. Mariana wird nie erfahren, dass es eine Gruppe gab, in der ihr Körper drin war. Aber die Videos werden dort sein, werden herumgehen, sich vervielfachen. Und was heute eine Fantasie in meinem Kopf ist, wird anfangen, nach draußen zu drängen.

Manchmal sitze ich mit dem Finger über dem Upload-Button und höre die Klimaanlage und Marianás Atem im Zimmer nebenan. Und ich frage mich, wie lange es noch dauert, bis es mir eines Tages nicht mehr reicht, es mir nur vorzustellen. Bis ich eines Tages dem ersten ernst gemeinten Nachrichtenschreiben eines Bullen ein Like gebe und ihm, ohne zu zittern, die Adresse meines eigenen Hauses schicke.

Heute war nicht dieser Tag.

Aber morgen, wer weiß.