Die Trainerin, die mich unter der Dusche erwischte

Andrés war dreiundzwanzig Jahre alt und hatte die Pünktlichkeit einer Schweizer Uhr, wenn es um das Schwimmbad ging. Vier Tage die Woche, ohne Ausnahme, tauchte er im Club Deportivo Acuático San Lorenzo auf, mit seinem abgewetzten blauen Rucksack und den um den Hals hängenden Schwimmbrillen. Er hatte mit sechs Jahren auf Drängen seiner Mutter angefangen. Mit dreiundzwanzig machte er immer noch weiter, weil er nicht mehr wusste, wie man es nicht tat.

Er war ein großer Kerl mit breiten Schultern und schmaler Taille, mit dieser Art von Körper, die das Schwimmen formt, ohne dass man es merkt. An Land jedoch wirkte Andrés, als würde er zusammenschrumpfen. Es fiel ihm schwer, Blickkontakt zu halten, es fiel ihm schwer, zuerst zu reden, es fiel ihm mit allem schwer, was nicht darin bestand, lautlos durchs Wasser zu gleiten.

An jenem Sonntag ging er ohne besonderen Grund ins Sportzentrum. Er hatte sich mit niemandem verabredet, es gab weder Wettkampf noch geplantes Training. Er brauchte einfach Bewegung, und das Auswahlspiel, das fast all seine Bekannten in die Bars im Zentrum trieb, lieferte ihm die perfekte Ausrede, ohne Erklärungen zu verschwinden. Die Einsamkeit des Schwimmbads an einem Sonntag war einer jener kleinen Luxusmomente, die Andrés sich ohne schlechtes Gewissen gönnte.

Die Anlage war fast leer. Eine Familie mit kleinen Kindern besetzte die Anfängerbahn und platschte eher unbeholfen als technisch sauber. Ein älterer Herr zog ruhige, langsame Bahnen in der hinteren Bahn, mit der gelassenen Konzentration von jemandem, der das seit Jahrzehnten macht. Und Andrés. Niemand sonst. Trainerin Silvia war in ihrem Büro, die Tür einen Spalt offen, als er sich in das Eingangsbuch eintrug, und sie hob nicht einmal den Blick vom Computer.

Silvia Marquina arbeitete seit sechsundzwanzig Jahren in diesem Sportzentrum. Sie war mit vierundzwanzig als Kinderbetreuerin eingestiegen und hatte sich, ohne Eile, aber unaufhaltsam, bis zur Koordinatorin der Wasseranlagen hochgearbeitet. Sie war einundfünfzig, hatte den Körper von jemandem, der sein Leben lang geschwommen war — breite Schultern, präzise, sichere Bewegungen, mit Brüsten, die unter dem Badeanzug noch straff waren, und einem runden, harten Arsch, der selbst unter dem Trainingsanzug zu erahnen war — und den direkten Blick von jemandem, der gelernt hat, keine Zeit mit unwichtigen Dingen zu verschwenden. Sie war keine Frau, die übersehen wurde. Und sie war auch keine Frau, die das wollte.

Andrés dachte nicht an sie, als er die Duschen betrat. Er dachte an alles andere, und genau das war das Problem.

Seit Wochen stand er unter Spannung. Eine Kommilitonin, mit der er beinahe etwas gehabt hätte. Eine Nachricht, die er viermal geschrieben und wieder gelöscht hatte. Eine Situation, die nie irgendwohin geführt hatte und sich ihm im Kopf eingenistet hatte wie eine Hintergrundmusik, die sich nicht ausschalten ließ. Der Körper sammelt solche Dinge an. Andrés wusste das, und er ignorierte es — was man eben mit den Dingen tut, die man weiß und nicht beachten will.

Er stellte sich unter den heißen Wasserstrahl und schloss die Augen. Langsam füllte Dampf den Raum. Das Geräusch des Schwimmbeckens wurde fern, gedämpft von den weißen Fliesenwänden.

Am Anfang war es nur Entspannung. Die Wärme des Wassers, die Stille der leeren Duschen, das sanfte Echo, das die Außenwelt völlig verschwinden ließ. Aber der Körper hat seine eigene Logik, und Andrés’ Geist begann dorthin abzudriften, wohin er seit Wochen hatte wollen, ohne es sich zu erlauben. Zuerst war es nur ein losgelöster Gedanke. Dann noch einer. Das Bild von ihr, die Bewegung ihrer Hände, das Lachen, das er zweimal gehört hatte und nicht vergessen konnte. Er stellte sie sich auf Knien vor ihm vor, den Mund offen und die Zunge draußen, wartend auf seinen Samen.

Und dann war es nicht mehr allmählich.

Seine rechte Hand glitt zu der Beule, die sich bereits zwischen seinen Beinen zu wölben begann. Sein Schwanz wurde innerhalb weniger Sekunden hart, dick und adrig, aufgerichtet, die Spitze schon glänzend. Er fasste ihn an der Wurzel und begann, sich mit der eingeseiften Hand einen zu wichsen, die Faust langsam und bestimmt auf und ab gleitend. Die freie Hand legte er gegen die kalte Fliese der Wand und schloss die Augen noch fester. Der Kontrast zwischen dem heißen Wasser auf seinem Rücken und der Kälte der Fliese an seiner Handfläche war in diesem Moment das Deutlichste auf der Welt. Niemand war da. Es war Sonntagnachmittag. Das Spiel würde noch mindestens zwei Stunden dauern. Er war völlig allein.

Er drückte die Faust um die Eichel jedes Mal fester, wenn er die Hand hochzog, verdrehte das Handgelenk oben an der Spitze leicht, so wie er es mochte, und glitt wieder bis zur Wurzel hinunter, wobei er sich die Eier mit dem Handballen streifte. Ein Stöhnen entwich ihm. Die andere Hand verließ die Wand und glitt ebenfalls hinab, suchte die Hoden, drückte sie sanft, während er sich mit der rechten weiter an seinem Schwanz bearbeitete. Er stellte sie sich vor. Er stellte sich Hände vor, die nicht seine waren, rot geschminkte Lippen, die sich um die Spitze schlossen, eine heiße Zunge, die ihm ruhig und routiniert über das Frenulum leckte. Sein Schwanz pochte in seiner Hand. Er war nur noch ein paar Minuten vom Abspritzen entfernt.

***

Silvia machte ihre halbe Schließrunde jeden Sonntag zur selben Uhrzeit. Es war eine Angewohnheit, die sie nach dem Vorfall vor neun Jahren angenommen hatte, als ein Teenager in den Damenduschen einen Wasserhahn offen gelassen hatte und die Überschwemmung den Flur erreicht hatte, bevor es jemand bemerkte. Seitdem überprüfte sie persönlich, ob alles in Ordnung war, bevor das Reinigungsteam die letzte Schicht übernahm. Das Materiallager, der Pumpenraum, der Erste-Hilfe-Raum. Eine fünfzehnminütige Routine, um die sie niemand gebeten hatte und die sie aus reiner Ordnungsliebe beibehielt.

Als sie den Flur der Herrenumkleiden erreichte, hörte sie das Wasser.

Eigentlich sollte niemand mehr da sein. Der letzte Schwimmer war vor zehn Minuten gegangen; sie hatte ihn vom Bürofenster aus weggehen sehen, während sie einen Bericht fertigstellte. Sie blieb vor der Tür stehen und lauschte. Nur das Geräusch des Wasserstrahls, konstant und gleichmäßig. Sonst nichts.

Ein nicht ganz zugedrehter Hahn?

Sie klopfte fest und deutlich mit den Knöcheln gegen die Tür.

—Ist jemand da?

Niemand antwortete.

Sie schob die Tür langsam auf, mit der Vorsicht von jemandem, der niemanden überraschen will, aber auch selbst nicht überrascht werden möchte. Die Duschen lagen hinten, hinter einer L-förmigen Trennwand. Sie machte ein paar Schritte. Der Dampf war dicht und roch nach Duschgel. Sie bog um die Ecke.

Und blieb stehen.

Andrés brauchte genau eine Sekunde, um zu begreifen, dass er nicht allein war. Eine Sekunde, in der Silvia bereits alles gesehen hatte: den harten Schwanz, der zur Decke zeigte, die halb erhobene Faust, die angespannten Eier zwischen den Fingern der anderen Hand. Als sich ihre Blicke trafen, erstarrte er: die Hand noch in der falschen Position, Wasser, das über seinen Kopf rann, die ganze Welt, die an diesem präzisen, unumstößlichen Punkt stehen blieb.

—Oh — sagte Silvia.

Sie schrie nicht. Sie hielt sich nicht die Augen zu. Sie drehte sich nicht um. Sie sah ihn an. Sie sah seinen Schwanz an, ohne jede Scheu, für ein paar lange Sekunden, und dann sah sie ihm ins Gesicht.

Andrés riss die Hand weg, als hätte sie ihn verbrannt, und drehte sich zur Wand, um sich mit dem zu bedecken, was der enge Duschraum zuließ — was nicht gerade viel war. Sein Nacken war bis zu den Ohren rot. Die Worte kamen ihm nicht über die Lippen. Es kam nur ein seltsames Geräusch heraus, halb Entschuldigung, halb verzweifeltes Stöhnen. Sein Schwanz, verräterisch, blieb hart gegen seinen Bauch gepresst.

—Ich... entschuldige, ich dachte, hier wäre niemand und... es tut mir leid, das passiert nie wieder, ich gehe sofort...

—Dreh dich um.

Silvias Stimme war kein Schrei. Sie war genau das Gegenteil: leise, beherrscht, mit der Präzision von jemandem, der weiß, dass man die Stimme nicht heben muss, um Gehorsam zu bekommen.

Andrés blieb reglos mit dem Gesicht zur Wand stehen, die Stirn fast an die Fliese gelehnt.

—Ich habe gesagt, du sollst dich umdrehen.

—Bitte, ich wollte nicht... wirklich, ich wollte nicht...

—Andrés. —Sie kannte seinen Namen, weil sie ihn jede Woche im Register hatte unterschreiben sehen. Aus irgendeinem Grund machte genau dieses Detail alles noch wirklicher—. Dreh dich jetzt sofort um, oder ich rufe die Leitung und wir erklären beide zusammen, was du hier gemacht hast. Du entscheidest.

Er drehte sich um. Das Wasser lief weiter über seine Schultern. Sein Schwanz war, aller Vernunft zum Trotz, immer noch hart, dick, auf sie gerichtet, in einer Obszönität, die Andrés weder verbergen noch rechtfertigen konnte.

Silvia wandte den Blick nicht ab. Sie ließ ihn offen bis in seinen Schoß hinabgleiten und blieb dort ein paar Sekunden stehen, musterte ihn mit derselben Ruhe, mit der sie die Technik eines Schwimmers vom Beckenrand aus beurteilen könnte: systematisch, ohne Eile, völlig Herrin der Lage. In ihrem Gesicht lag kein Ekel. Auch kein Mitleid. Da war etwas anderes, schwerer zu benennen.

—Tja — sagte sie, fast mehr zu sich selbst —. Hübscher Schwanz für einen so schüchternen Jungen.

Andrés schloss die Augen. Er spürte, wie das Blut ihm noch stärker ins Gesicht schoss, und gleichzeitig spürte er, wie sein Schwanz einen Ruck nach oben machte, als würde der Körper auf ihre Stimme ehrlicher reagieren als sein Kopf.

—Das ist hier in der Anlage verboten — sagte sie. — Unangemessenes Verhalten. Das könnte dir die Mitgliedschaft kosten. In manchen Fällen, je nachdem, ob Minderjährige im Gebäude sind, könnte es noch weiter gehen.

—Es war niemand da — sagte Andrés mit gebrochener Stimme. — Ich schwöre es. Ich dachte, ich wäre allein.

—Warst du aber nicht. — Silvia machte eine Pause—. Was du jetzt tun wirst, ist, zu Ende zu bringen, womit du angefangen hast. Hier. Vor mir. Du wirst dir einen runterholen und du wirst abspritzen, wo ich es sehen kann.

Andrés blinzelte. Er dachte, er hätte sich verhört.

—Was?

—Du hast mich genau verstanden.

—Das kann ich nicht... ich kann das nicht tun...

—Doch — sagte sie, so langsam, dass jedes Wort einzeln fiel. — Du hast ihn da, hart wie ein Stein. Komm mir jetzt nicht damit, dass du das nicht kannst. Entweder du wichst ihn für mich, oder du kannst deine Sachen packen, nach Hause gehen und am Montagmorgen auf den Anruf der Leitung warten. Du entscheidest. Du hast zehn Sekunden.

Die Stille danach war die längste in Andrés’ Leben. Das heiße Wasser lief weiter. Der Dampf erfüllte weiter den Raum zwischen ihnen. Silvia rührte sich nicht, blinzelte nicht, gab kein einziges Zeichen, dass sie scherzte oder nachgeben würde. Sie verschränkte die Arme unter der Brust und wartete, den Blick fest auf seinen Schoß gerichtet.

Sie scherzte nicht.

Andrés traf keine bewusste Entscheidung. Eher vermischten sich Angst und Scham und etwas, das nicht genau Scham war, in einer Mischung, die sein Körper früher verstand als sein Kopf. Seine Hand senkte sich langsam, zitternd, und schloss sich um die Wurzel seines Schwanzes.

—So ist es gut — sagte Silvia leise. — Feiner Junge.

Er begann, ihn zu bewegen, zuerst unbeholfen, mit Scham in jedem Zentimeter. Andrés sah sie nicht an. Er sah die Wand an, die Fliese, die Linie, an der das Wasser über den Rand der Abtrennung hinablief. Aber er wusste, dass sie ihn sehr wohl ansah. Er spürte es mit einer Klarheit, für die es keine rationale Erklärung gab, so wie man die Wärme eines Scheinwerfers spürt, selbst mit geschlossenen Augen.

—Sieh mich an.

Andrés brauchte ein paar Sekunden. Als er sie ansah, hatte Silvia die Arme verschränkt und den Ausdruck von jemandem, der etwas beobachtet, das ihn interessiert. Nicht genau Spott. Etwas Komplizierteres.

—Hör nicht auf. Schneller. So, wie du es machst, wenn du allein bist. Ich will sehen, wie du es gern hast.

Andrés gehorchte. Seine Hand bekam Rhythmus. Die Faust begann über die gesamte Länge seines Schwanzes auf und ab zu gleiten, drückte die Eichel oben fest zusammen und glitt bis zur Wurzel hinunter, mit einem nassen Geräusch, das sich mit dem Wasserstrahl mischte. Der Rhythmus änderte sich. Anfangs mechanisch, fast dissoziiert, als wäre er nicht er selbst, sondern jemand, der seinen Körper vorübergehend bewohnte. Doch der Körper hat ein Gedächtnis, und Silvias Blick war ein physisches Gewicht, und die Situation besaß eine eigene Logik, die ihn vorwärtszog, ohne um Erlaubnis zu fragen.

—Mit der anderen Hand nimm dir die Eier — befahl sie mit derselben Ruhe, mit der sie am Beckenrand die Armzüge korrigierte. — So. Drück sie. Du wichst ihn für mich, nicht für die Wand. Zeig mir, wie hart er wird.

Andrés gehorchte. Die linke Hand glitt zu den Hoden, fasste sie in der Handfläche, drückte sie sanft. Die rechte fuhr weiter auf und ab über den harten Schwanz, immer schneller, wobei die Knöchel bei jedem Abwärtszug manchmal gegen seinen flachen, nassen Bauch schlugen. Ein tiefes, raues Stöhnen entwich ihm und prallte an den Fliesen wider.

—So ist es gut — murmelte Silvia. — Genau so. Nicht aufhören.

Er atmete schwer. Die Hitze des Wassers und die Hitze der Scham waren zu etwas Ununterscheidbarem verschmolzen. Seine Beine waren angespannt, der Rücken leicht durchgebogen, die Zehen krallten sich in die Fliesen. Die Eichel glänzte, geschwollen und violett unter dem Strahl, und ein dicker Tropfen Vorflüssigkeit mischte sich jedes Mal mit dem Wasser, wenn die Faust an die Spitze kam. Das passiert. Das passiert wirklich.

—Schneller — sagte sie. — Ich sehe dein Gesicht. Du bist gleich soweit. Halt dich nicht zurück. Ich will deinen Samen sehen.

Andrés biss die Zähne zusammen. Die Hand bewegte sich schneller, ein brutaler, ungelenker Rhythmus, die Faust schlug bei jedem Abwärtsschlag gegen seinen eigenen Bauch. Die Eier zogen sich an seinen Körper hoch. Ein langes, abgehacktes Keuchen entwich ihm.

—Silvia... — es war das erste Mal, dass er ihren Namen laut sagte, und es klang wie eine Bitte.

—Halte noch einen Augenblick durch — sagte sie. Und dann, mit einer absichtlich langsamen Bewegung, legte sie eine Hand an den hohen Ausschnitt ihres Arbeitsbadeanzugs und schob eine Seite beiseite, sodass für einen Augenblick die ganze Rundung einer Brust sichtbar wurde: schwer, weiß, mit der dunklen, bereits vor Hitze und seinem Blick verhärteten Brustwarze. Es war keine einladende Geste. Es war eine Demonstration: von Macht, von Kontrolle, davon, dass sie die Bedingungen von allem bestimmte, was in diesem Raum geschah —. Und jetzt komm. Für mich.

Dieser Aufblitz war der letzte Funke.

Andrés schloss im letzten Moment die Augen. Der Höhepunkt kam abrupt und heftig, mit einem Stöhnen, das er nicht unterdrücken konnte und das an den nassen Fliesen widerhallte. Der erste Schuss ging nach vorn, ein dicker, weißer Strahl, der den Dampf durchdrang und auf den Bodenfliesen explodierte, ganz in der Nähe ihrer Füße. Der zweite hing ihm an den Fingern, dicht und vermischte sich mit dem Wasser. Der dritte und der vierte liefen ihm an Faust und Unterarm hinab, während er sich weiter mit unkontrollierbaren Zuckungen wichste, bis zum letzten Tropfen auspressend. Seine Knie gaben für einen Moment nach. Er stützte sich mit beiden Händen an der Wand ab, der Schwanz noch immer pochend und Samen auf den Boden tropfend, und ließ das Wasser alles fortspülen, während er langsam, sehr langsam, wieder zu Atem kam.

Silvia richtete ihren Badeanzug mit derselben Ruhe, mit der sie ihn zur Seite geschoben hatte, wieder zurecht. Sie senkte den Blick auf die weiße Pfütze, die im Abfluss verschwand, und hob ihn dann wieder zu Andrés’ Gesicht.

Die Stille dauerte mehrere Sekunden.

—Feiner Junge — sagte sie schließlich. — Jetzt wasch dich. Und zwar ordentlich. Ich will nicht einen einzigen Tropfen von dir auf meinen Fliesen finden.

Andrés sagte nichts. Es gab nichts, was er hätte sagen können.

Er hörte ihre Schritte über den nassen Boden davongehen. Dann blieben sie stehen.

—Nächsten Sonntag — sagte Silvia von dort, ohne sich umzudrehen —. Zur selben Uhrzeit. Du kommst, schwimmst deine Bahnen, und danach bleibst du in der Dusche. Mit hartem Schwanz und wartend auf mich. Ist das klar?

—Ja — murmelte er.

—Lauter.

—Ja, Silvia.

Es war keine Frage.

Die Tür zu den Umkleiden schloss sich mit einem leisen, endgültigen Schlag.

***

Der Heimweg war etwas, das Andrés zurücklegte, ohne es wirklich wahrzunehmen. Die Ampeln, die Straßen, die zwei U-Bahn-Stationen. Er betrat seine Wohnung, setzte sich mit noch auf dem Rücken hängendem Rucksack auf die Bettkante und starrte eine Weile auf die Wand, ohne das Maß der Zeit zu kennen.

Was passiert war, war objektiv erniedrigend. Er wusste das. Er erkannte es mühelos. Er hatte sich vor einer Frau, die er kaum kannte, in den Duschen eines Sportzentrums einen runtergeholt, hatte jede ihrer Anweisungen wie ein Welpe befolgt, bis er ihr zu Füßen abgespritzt war, während sie ihm mit dieser Ruhe auf den Schwanz sah. Er hatte gehorcht, weil er Angst hatte, ja. Aber auch, weil zwischen Angst und Scham etwas anderes auftauchte, etwas, das er nicht ganz benennen konnte.

Silvia hatte ihn nicht ausgelacht. Sie hatte ihn nicht behandelt, als wäre er ein Idiot oder ein Gestörter. Sie hatte ihn mit jener Gelassenheit angesehen, die jemand hat, der das Terrain, auf dem er geht, gut kennt, und ihm einen Befehl erteilt, als wäre das das Natürlichste der Welt. Und das Erstaunlichste war nicht, dass er gehorcht hatte. Das Erstaunlichste war, wie er sich beim Gehorchen gefühlt hatte: sein Schwanz härter als je zuvor, die Eier bis zum Schmerz zusammengezogen, der intensivste Orgasmus, an den er sich je erinnerte.

Er legte sich aufs Bett, ohne die Schuhe auszuziehen, und starrte an die Decke. Ohne es zu merken, glitt seine Hand wieder zwischen die Beine. Sein erschöpfter Schwanz reagierte erneut mit einem schwachen, aber eindeutigen Zucken auf die Erinnerung an ihre Stimme, die feiner Junge sagte.

Die rationale Option war, nicht wieder hinzugehen. Die Anlage zu wechseln, am anderen Ende der Stadt ein anderes Schwimmbad zu suchen und zu vergessen, dass das überhaupt passiert war. Das war das Sinnvolle. Das sagte er sich mit Klarheit, so wie man sich Dinge sagt, wenn man sich von etwas überzeugen will.

Er wusste auch mit jener anderen, unangenehmeren Klarheit, die manchmal kommt, ohne eingeladen zu sein, dass er am folgenden Sonntag wiederkommen würde. Nicht aus Angst vor einer Anzeige, an die er sich kaum noch erinnerte. Er würde wiederkommen, weil Silvia es mit dieser Stimme gesagt hatte, weil er in den seltsamsten zehn Minuten seines Lebens etwas gespürt hatte, das er besser verstehen wollte, auch wenn er nicht sicher war, ob er es wirklich verstehen wollte. Er würde wiederkommen, weil ihm das Bild dieses Brustraums im Kopf eingebrannt war, für einen Sekundenbruchteil am Rand des Badeanzugs sichtbar, und weil er den anderen sehen wollte. Er würde wiederkommen, weil er wollte, dass sie ihn noch einmal kommen sah.

Nächsten Sonntag. Zur selben Uhrzeit. Mit hartem Schwanz und wartend auf mich.

Er schloss die Augen. Sechs Tage. Er würde sie einzeln zählen.