Die Unbekannte aus dem Chat schaltete für mich ihre Kamera ein

Es war Samstagmittag, und ich lief seit Stunden in meiner Wohnung auf und ab, ohne zu wissen, was ich mit mir anfangen sollte. Meine Eltern waren mit meiner Schwester übers Wochenende an die Küste gefahren, und ich hatte den Plan mit der Ausrede eines Abschlussprojekts abgesagt, das ich nicht einmal geöffnet hatte. Die Wahrheit war eine andere: Ich war geil, sehr geil, und ich brauchte einen Samstag ganz für mich allein, um mich darum zu kümmern, ohne dass alle zwanzig Minuten jemand an die Tür klopfte.

Das Problem war, dass weder das übliche Pornozeug noch die Erinnerung an das Mädchen aus dem Fitnessstudio in diesen grauen Leggings funktionierten. Mir fehlte etwas. Vielleicht das Gefühl, dass da auf der anderen Seite jemand Echtes war, jemand mit Stimme, jemand, der mich auch begehren würde, obwohl er mich gar nicht kannte.

Mir fiel ein Forum ein, das ein Kommilitone irgendwann in einer Pause lachend erwähnt hatte. Ein Erwachsenenchat, in dem es, wie er sagte, manchmal interessant zuging. Ich suchte ihn, legte mir mit einem falschen Namen ein Konto an und ging hinein.

Die Nutzerliste war ein Zug von nichtssagenden Spitznamen. Lächerliche Nicks, Selbsthilfesprüche, Leute mit verschwommenen Avataren. Ich wollte gerade alles schließen, als mich ein Name stoppte: Caro_solita.

Ich weiß nicht, warum ausgerechnet der und kein anderer. Vielleicht wegen des Wortes «solita», das eher wie ein Geständnis klang als wie eine Einladung. Vielleicht, weil auch in mir in diesem Moment etwas allein war.

Ich schrieb ihr.

—Hola.

Sie brauchte eine Weile zum Antworten. Gerade lang genug, dass ich dachte, sie wäre schon bei jemand anderem oder gar nicht online.

—Hola —kam es schließlich.

—Wie läuft der Nachmittag?

—Langsam. Langweilig. Und deiner?

—Genauso. Deshalb bin ich hier rein.

Ich sagte ihr, ich hieße Daniel, sei zweiundzwanzig Jahre alt und wohne in einer Wohnung im Süden der Stadt. Fast alles war wahr. Sie sagte, sie heiße Carolina, sei achtunddreißig, seit zwei Jahren getrennt und samstags seien die Tage der Woche am längsten, wenn die Tochter beim Vater sei.

Wir redeten nicht gleich über Sex. Wir redeten über belanglose Sachen: über die Hitze draußen, das letzte Buch, das sie nach der Hälfte abgebrochen hatte, über eine Serie, die ich gesehen hatte. Aber in der Art, wie sie schrieb, in der Art, wie sie mich bestimmte Dinge fragte, lag etwas, das mir ziemlich klar machte, wohin das Gespräch ging.

—Hast du Skype? —platzte ich heraus, fast in Angst vor der Antwort.

—Ja. Warum?

—Weil ich nicht so gern so viel schreibe. Wenn du willst, reden wir dort.

Wieder dauerte es. Dann schickte sie mir ihren Benutzernamen.

Ich fand sie, fügte sie hinzu und schickte ihr eine kurze Nachricht: «Ich bin Daniel». Sie nahm die Anfrage sofort an.

Die ersten Worte kamen per Audio, beide Kameras noch aus. Ihre Stimme überraschte mich. Sie war rau, tief, mit einer Pause zwischen den Sätzen, die mich unwillkürlich schlucken ließ. Die Stimme einer Frau, die genau wusste, welche Wirkung sie hatte, und es genoss, das zu überprüfen.

—Du hast die Stimme eines braven Jungen —sagte sie und lachte leise—. Bist du ein braver Junge, Daniel?

—Kommt auf den Tag an.

—Und heute?

—Heute eher nicht.

Sie lachte wieder. Und das Gespräch wurde nach und nach immer heißer, ohne dass einer von uns etwas erzwang. Wir redeten darüber, was wir mochten, über das, was ja und was nein war, wie zwei Menschen, die sich in einer Bar kennenlernen und vorsichtig abtasten, wie weit der andere geht. In einem Moment fragte sie mich, die Stimme noch tiefer, ob ich es mochte, wenn man ihn langsam oder schnell lutschte. Ich sagte, langsam, mit Zunge, ohne Eile. Sie antwortete, sie möge es, wenn man sie anstarrt, während sie daran lutscht, und spürt, wie er im Mund immer härter wird. Mir spannte sich der ganze Körper im Stuhl an.

In einem Moment kam mir eine Idee, und ich platzte damit heraus, bevor ich nachdenken konnte:

—Ich habe mir vor zwei Tagen neue Boxershorts gekauft. Ich habe sie noch nicht eingeweiht.

—Zeig sie mir —sagte sie ohne zu blinzeln.

Mir wurde trocken im Mund. Ich sagte ihr, nur wenn es per Kamera wäre, Fotos gefielen mir nicht, weil man nie wisse, wo sie enden. Sie stimmte sofort zu. So schnell, dass ich mich fragte, ob sie genau auf diesen Schub gewartet hatte.

Als sie ihre Kamera einschaltete, wäre mir fast das Handy aus der Hand gefallen.

Sie lag in einem breiten Bett, hinter ihr zerwühlte weiße Laken. Sie trug ein Top mit dünnen Trägern und, soweit man sehen konnte, darunter einen kurzen Rock. Ihr Haar war offen, braun, fiel ihr über eine Schulter. Keine Spur von der ganz gewöhnlichen Frau, die ich mir vorgestellt hatte. Carolina war auf eine Weise schön, die man spürte: weiche Gesichtszüge, voller Mund, ein Blick, der nicht bittet, sondern fordert.

—Ich hatte etwas anderes erwartet —sagte ich, ohne es verbergen zu können.

—Besser oder schlechter?

—Besser. Viel besser.

Sie lächelte.

—Zeig mir diese Boxershorts, Daniel.

Ich stand auf, legte das Handy auf einen Stapel Bücher, damit sie mich von der Taille abwärts sehen konnte, und zog mir die Hose herunter. Ich stand in schwarzen, engen Boxershorts da. Und natürlich war da nichts genau verborgen. Mein Schwanz zeichnete sich bereits unter dem Stoff von oben bis unten ab, drückte seitlich dagegen, die Spitze stieß gegen den Gummibund. Man sah die ganze Kontur, die dicke Ader darunter, den prallen Hodenbeutel, der gegen die Baumwolle drückte.

Am anderen Ende der Leitung herrschte Stille.

—Was ist das? —fragte sie schließlich mit anderem Tonfall.

—Was denn?

—Diese Beule. Die, die sich da abzeichnet. Dieser Schwanz, der dir aus den Boxershorts ragt, Daniel.

—Das ist doch nichts.

—Das ist deutlich mehr als nichts. Das ist ein ganzer Schwanz, und obendrein hart.

Ich lachte, immer noch mit den Händen an den Seiten. Sie blieb lange schweigend auf den Bildschirm starren. Ich traute mich nicht, mich zu rühren. Ich spürte, wie mein Herz in jeder einzelnen Vene schlug, auch da unten, jeder Schlag drückte mehr Blut zur Spitze.

—Daniel —sagte sie langsam—. Willst du weitermachen?

—Ja.

—Dann werde ich dir Dinge sagen, und du machst sie. Und danach mache ich Dinge mit dir. Einverstanden?

—Klingt perfekt.

Sie begann mit dem Einfachsten. Sie sagte mir, ich solle mich wieder hinsetzen. Mich an die Stuhllehne lehnen. Die Hand über die Boxershorts legen, noch nicht hinein. Ich tat, wie mir geheißen. Carolina schaute mit einer Konzentration zu, die mich nervöser machte als alles, was sie gesagt hatte.

—Langsamer —bat sie—. Ich will sehen, wie er ganz von allein hart wird. Ich will sehen, wie sich jede Ader durch den Stoff abzeichnet.

Ich gehorchte. Ich fuhr mit den Fingern über die Länge, drückte nur leicht und spürte, wie er unter dem Stoff reagierte. Schon entwich mir der erste Tropfen und machte die Boxershorts genau an der Spitze feucht.

—Du machst deine neuen Boxershorts schmutzig —sagte sie, und sie lachte mit rauer Stimme—. Man sieht den transparenten Fleck. Steck einen Finger hinein. Nimm ihn auf und lutsch ihn ab.

Ich schob die Hand unter den Gummibund, nahm den Tropfen mit dem Daumen auf und führte den Finger zum Mund. Ich lutschte ihn langsam ab und sah dabei in die Kamera. Sie biss sich auf die Lippe.

—Jetzt ich —sagte sie—. Schau zu.

Sie setzte sich auf dem Bett auf, die Beine auf eine Seite angewinkelt, und begann, sich das Top auszuziehen. Sie tat es langsam, hielt dabei die ganze Zeit meinen Blick fest. Als das Kleidungsstück auf den Boden fiel, trug sie nur noch den schwarzen, schlichten Baumwoll-BH. Dann öffnete sie auch den, drehte mir für einen Moment den Rücken zu, um ihn auszuziehen, und drehte sich wieder zu mir um.

Sie hatte volle, runde Brüste, mit dunklen, harten Brustwarzen, als hätte sie seit Stunden an nichts anderes gedacht. Und wahrscheinlich hatte sie das. Die Brüste hingen mit diesem natürlichen Gewicht, das echte gute Brüste eben haben, und die Brustwarzen standen wie zwei dunkle, dicke Gummispitzen ab, die einen Mund wollten.

—Gefällt dir das? —fragte sie.

—Ja.

—Sag es richtig. Sag es mit den Worten, die du benutzen würdest, wenn ich vor dir auf den Knien wäre.

—Ich liebe Titten. Ich will sehen, wie du sie dir selbst anfasst. Ich will sehen, wie du sie dir selbst lutschst, während ich dich anschaue.

Sie biss sich auf die Lippe. Sie legte die Handflächen darunter, hob sie leicht an, drückte sie. Dann packte sie die Brustwarzen zwischen zwei Finger, zog sie sanft lang und drehte daran. Sie zupfte kräftig daran, bis sie noch härter wurden, und dann nahm sie sich eine Brust in den Mund, hob sie mit beiden Händen an und leckte langsam mit der Zungenspitze über die Brustwarze, kreisend, hinein. Ich sah, wie sie daran saugte, wie sie leicht hineinbiss, wie sie sie feucht und glänzend zurückließ. Ein Laut blieb mir in der Kehle stecken, und ich packte meinen Schwanz über den Boxershorts, damit ich nicht zu früh kam.

—Zieh jetzt die Boxershorts aus, Daniel. Ich will diesen Schwanz ganz sehen. Versteck ihn nicht mehr vor mir.

Ich tat es. Mit einer Bewegung zog ich sie herunter und ließ sie auf den Boden fallen. Ich blieb sitzen, völlig entblößt, der harte Schwanz gegen den Bauch gedrückt, eine glänzende Stelle auf der Haut markierend, wo die Spitze auflag. Die dicke Ader pochte für sich allein, die Eier fest und hochgezogen. Ein zäher Tropfen hing an der Eichel und lief langsam in Fäden herunter, bis er auf meinen Oberschenkel tropfte.

—Schau dir an, was du da hast —sagte sie fast flüsternd—. Was für ein leckerer Schwanz, Daniel. Halt ihn fest. Beweg dich noch nicht. Nur an der Basis greifen und mir gut zeigen. Ich will auch deine Eier sehen.

Ich schloss die Hand locker um ihn und hob ihn ein wenig an, damit man alles sehen konnte. Ich zeigte ihr die dicke Basis, die Länge, den roten, geschwollenen Kopf, die schweren Hoden darunter. Carolina atmete auf der anderen Seite tief durch. Ich sah, wie sie sich mit den Fingern den Hals hinabstrich, über die Brust, am Bauchnabel verweilte, weiter nach unten fuhr und unter dem Rock verschwand.

—Jetzt beweg ihn —befahl sie—. Langsam. Als wäre es meine Hand. Fahr mit dem Daumen im Kreis über die Eichel. Verteil den Tropfen überall auf der Eichel. Ich will sehen, wie sie glänzt.

Ich begann. Langsam rauf und runter, nicht zu fest, den Blick fest darauf gerichtet, wie sie sich über dem Stoff streichelte. Ich fuhr mit dem Daumen über die Spitze, beschmierte die Eichel mit der eigenen Flüssigkeit, spürte das feuchte Schmatzen bei jedem Abwärtstrich.

—Stell dir vor, das ist mein Mund —fuhr sie fort—. Dass ich da bin, vor dir auf den Knien, und ihn von unten nach oben ablecke. Dass ich dir zuerst die Eier sauge, eines nach dem anderen, dass ich sie mir in den Mund stecke. Und dann nehme ich diesen Schwanz in die Hand und schiebe ihn mir ganz rein, bis zur Kehle, bis mir die Tränen in die Augen schießen.

Ich drückte an der Basis. Ich ließ die Luft mit einem Ruck entweichen. Es fiel mir schwer, ihrem Takt zu folgen und gleichzeitig die Augen offen zu halten. Mein Schwanz pochte in meiner Hand, jede Ader zeichnete sich stärker ab, die Haut glitt mit einer Mischung aus Speichel und meiner eigenen Flüssigkeit auf sich selbst.

—Jetzt ich —sagte sie.

Sie zog den Rock hoch, schob ihn an der Taille hoch und zeigte mir, dass sie darunter einen schwarzen, dünnen Slip trug, mit einem dunkleren Fleck genau in der Mitte. Die Feuchtigkeit war deutlich zu sehen. Der Stoff klebte an ihrer Muschi und zeichnete jede Falte nach, und man sah, wie der Fleck mit jeder Sekunde größer wurde.

—Siehst du, wie du mich anmachst? —fragte sie—. Siehst du, wie nass meine Muschi ist, Daniel? Klitschnass. Alles wegen dieses Schwanzes.

—Ich sehe es.

—Ich ziehe sie jetzt aus. Aber vorher will ich dich um etwas bitten.

—Um was du willst.

—Wenn ich komme, will ich, dass du mir genau sagst, was du dir vorstellst. Ohne Filter. Mit allen Worten. Wie du ihn mir reinstecken würdest, wie du mich ficken würdest, wohin du in mir abspritzen würdest. Kannst du das?

—Ja.

Sie zog den Slip langsam über die Beine aus, ohne aufzustehen, und warf ihn aus dem Bild. Dann machte sie es sich wieder bequem, die Knie ein wenig geöffnet, eine Hand frei und die andere schon zwischen den Beinen. Die Kamera erfasste alles: die Rundung des Oberschenkels, das warme Licht der Lampe, die weit geöffnete Muschi, die vor Nässe glänzenden Lippen, die geschwollene Klitoris zwischen den Fingern, und diese Finger, die langsam einen Rhythmus suchten, sich kreisend über den Punkt bewegten, dann zur Öffnung hinuntergingen und wieder hinauf.

Sie schob sich mit einem Ruck zwei Finger hinein und wölbte die Hüfte. Sie zog sie tropfend wieder heraus, führte sie zur Klitoris hinauf, dann wieder hinunter. Die Muschi machte nasse, feuchte, obszöne Geräusche, die glasklar durchs Mikrofon kamen.

—Sag es mir —bat sie.

—Ich stelle mir vor, du wärst oben auf mir —antwortete ich, ohne meine eigene Stimme ganz zu erkennen—. Du setzt dich auf meinen Schwanz und spießt dich komplett auf, bis zur Basis, mit der Hand auf meiner Brust, damit du nicht runterfällst. Du hältst mich an der Rückenlehne fest. Du fasst mir mit einer Hand ins Gesicht. Am Anfang bewegst du dich langsam, ziehst ihn bis zur Spitze heraus und steckst ihn dann wieder ganz rein, während du mich anschaust, und danach schneller, ohne aufzuhören, mich anzusehen. Du lässt mich die Augen nicht schließen. Du zwingst mich, dir auf die Titten zu schauen, die bei jedem Heruntergehen wippen.

Carolina drückte die Finger fester zusammen und nahm ihn noch ein Stück tiefer. Ich sah, wie sie sich auf die Innenseite der Lippe biss. Sie steckte drei Finger hinein, bewegte sie schnell, und mit der anderen Hand drückte sie in kreisenden Bewegungen auf ihre Klitoris.

—Und danach? Weiter. Hör nicht auf.

—Danach drehst du dich um. Du stellst dich mit dem Rücken zu mir. Du hältst dich an der Lehne fest. Ich halte dich an der Taille und bewege dich in meinem Rhythmus. Ich stoße ihn dir bis ganz nach hinten, packe dich am Haar, ziehe deinen Kopf nach hinten. Ich nenne dich beim Ficken Schlampe an deinem Ohr. Mir ist egal, was du willst, weil ich weiß, dass du genau das willst. Ich spucke dir auf den Arsch und fahre mit dem Daumen darüber, drücke, während ich deine Muschi weiterficke.

—Oh, du Hurensohn —stieß sie hervor, die Stimme gebrochen—. Weiter. Sag weiter.

—Ich würde dir den Schwanz aus der Muschi ziehen und ihn dir langsam in den Arsch schieben, bis du ihn ganz aushältst. Ich würde dir die Brüste von hinten packen, dir die Brustwarzen hart drücken und dir den Arsch ficken, während du dir mit deinen eigenen Fingern die Klitoris reibst. Ich würde dich nicht kommen lassen, bis du mich heulend darum bittest.

—Schneller —sagte sie, fast zu sich selbst, und ich weiß nicht, ob sie zu mir sprach oder zu ihrer Hand.

Ich beschleunigte. Beide Hände bewegten sich gleichzeitig, beide Atemzüge verloren den Takt, der Handybildschirm reichte kaum noch aus, um uns beide ganz zu zeigen. Ich wichste mit harter Hand, drückte bei jedem Hochziehen unterhalb der Eichel zu und spürte, wie das Sperma aus den Eiern hochstieg. Sie fickte sich mit drei Fingern, rein und raus, mit einem platschnassen Geräusch, das mir im Ohr kleben blieb. Das Bett unter ihr wurde nass.

—Ich komme —warnte sie mit brüchiger Stimme—. Ich komme gleich, Daniel. Es kommt alles.

—Ich auch. Ich halte es nicht mehr aus.

—Warte auf mich —bat sie—. Warte noch eine Sekunde, Daniel. Ich will mit dir kommen. Ich will abspritzen, während du dich vor meinen Augen leer machst.

Ich biss die Zähne zusammen. Ich gehorchte ihr, ich weiß selbst nicht wie. Ich ließ den Schwanz für einen Moment los, drückte die Basis mit zwei Fingern zusammen, bis es wehtat, und atmete mit offenem Mund. Ich verlangsamte den Rhythmus nur ein wenig und konzentrierte mich auf ihr Gesicht, auf die Art, wie sich ihr Hals anspannte, auf die weißen Knöchel der anderen Hand, die das Laken festhielt. Auf die drei Finger, die rein und raus gingen, den Daumen, der die Klitoris platt drückte.

—Jetzt —flüsterte sie—. Jetzt. Mach für mich fertig. Ich will sehen, wie du abspritzt.

Ich nahm den Rhythmus wieder auf, drückte das Handgelenk und folgte ihr. Ich sah, wie sie die Augen schloss, den Rücken wölbte und einen tiefen, dunklen Laut ausstieß, der intimer klang als jedes Wort, das sie je zu mir gesagt hatte. Ihre Schenkel zuckten, die Muschi presste ihre Finger abrupt zusammen, und ein klarer Strahl benetzte das Laken unter ihr. Ich spritzte eine Sekunde später zwischen meinen Fingern los, und der erste Schwall schoss mit solcher Wucht heraus, dass er bis auf meine Brust kam. Der zweite tropfte mir warm und zäh in die Hand. Dann kamen noch zwei, langsamer, die mir am Schwanz entlangliefen und mir die Eier durchnässten. Alles, ohne den Blick vom Bildschirm lösen zu können, ohne den Mund schließen zu können, mit Sperma, das mir zwischen den Fingern herunterlief, während sie auf der anderen Seite noch zitterte.

Wir blieben so, beide, und atmeten. Sie noch immer mit der Hand zwischen den Beinen, die Finger glänzend, und spielte langsam mit der geschwollenen Klitoris, als wolle sie noch nicht ganz herunterkommen. Ich mit der ganzen Brust, die auf und ab ging, der Schwanz immer noch hart, mit Sperma verschmiert und von selbst pochend. Der Raum von jedem von uns fühlte sich plötzlich viel zu still an.

—Beweg dich nicht —bat sie—. Bleib eine Minute so. Ich will sehen, wie nass du bist.

Ich tat es. Ich hätte mich nicht bewegen können, selbst wenn ich gewollt hätte. Sie steckte die Finger, die eben noch in ihr gewesen waren, in den Mund und lutschte sie langsam ab, während sie mich ansah. Mir hätte es in diesem Moment fast schon wieder die Härte zurückgebracht.

Dann lachte sie. Ein tiefes, müdes, zufriedenes Lachen.

—Das —sagte sie— erzähle ich niemandem.

—Ich auch nicht.

—Langweilst du dich morgen auch?

—Wenn du mich zuerst addest, ja.

Sie schaltete die Kamera mit einem Zwinkern aus, das keine Worte brauchte. Und ich blieb dort sitzen, das Licht des Bildschirms erhellte mein Zimmer, und ich wusste, dass ich den Rest des Wochenendes auf das grüne Skype-Licht von ihr warten würde.