Die Nacht mit der Augenmaske, die mich zu einer anderen machte

Vor zwei Nächten ging ich auf eine Kostümparty, und noch immer zittert etwas in mir, wenn ich daran zurückdenke. Ich schreibe es auf, weil es mir sonst hier drin verfault.

Das Thema waren Masken. Ich kaufte ein kurzes schwarzes Kleid, High Heels, die mich zwei Fingerbreit höher machten, als vernünftig gewesen wäre, und eine dunkle Federaugenmaske, die mein halbes Gesicht bedeckte und den Mund frei ließ. Vor dem Spiegel in meinem Zimmer kämmte ich mir das Haar mit Gel nach hinten, schminkte meine Lippen in einem beinahe schwarzen Rot und betrachtete mich eine ganze Minute lang. Die Frau im Spiegel war nicht ich. Sie war eine andere. Eine, die mich seit Jahren um Erlaubnis bat, herauszukommen.

—Heute Nacht bin ich sie —sagte ich zu meinem Spiegelbild.

Das Taxi setzte mich an einem alten Haus am Stadtrand ab, mit Garten und gedämpften Lichtern, die zwischen den Bäumen hingen. Die Musik war schon vom Tor aus zu hören. Drinnen drängten sich etwa vierzig Menschen in Kostümen ohne festes Thema: Vampirinnen, Kardinäle, Soldaten, ein Paar von Braut und Bräutigam mit falschen Blutflecken. Es roch nach teurem Parfüm, vermischt mit Zigaretten und Wodka.

—Kommst du allein? —fragte mich der Typ, der die Tür öffnete.

—Ich komme mit mir —antwortete ich.

Er lachte und ließ mich hinein.

Ich schenkte mir einen Wodka mit Eis ein. Dann noch einen. Die Musik wurde lauter, und die Leute tanzten eng aneinander im Wohnzimmer. Ich blieb am Rand stehen, beobachtete alles und spürte, wie die Augenmaske mich immer undurchsichtiger machte. Niemand wusste, wer ich war. Ich selbst wollte es auch nicht wissen.

Eine als weiße Katze verkleidete Frau bat mich um Feuer. Ich gab es ihr. Als sie sich vorbeugte, um die Zigarette anzuzünden, öffnete sich ihr Ausschnitt einen Fingerbreit weiter als nötig, und ich sah fast ihre ganzen Titten: ohne BH, mit kleinen dunklen Brustwarzen, die auf mich zeigten. Ich senkte absichtlich den Blick und ließ ihn eine Sekunde länger ruhen, als höflich gewesen wäre. Sie lächelte und fuhr sich mit der Zunge über die Oberlippe. Sogar von ihnen wird meine Fotze heute Nacht hart, dachte ich und spürte, wie ein neuer Strom von unten an mir hochstieg und meinen Slip auf einmal nass machte.

Beim vierten Wodka bemerkte ich ihn. Einen großen Kerl im Jägerkostüm, mit Dreitagebart und einem Blick, der nicht von mir wich. Er lehnte an der Wand des Esszimmers, ein Glas in der Hand, und wenn er trank, sah er über den Rand hinweg zu mir. Ich hielt seinem Blick stand. Ich senkte die Augen nicht. Ich wollte wissen, wie weit es ging.

Er hob einmal das Kinn in Richtung des hinteren Flurs. Ein einziges Mal. Das genügte.

Ich wartete drei Lieder, bevor ich mich bewegte. Es durfte nicht auffallen. Es sollte aussehen, als ginge ich zufällig zur Toilette. Ich ging langsam zwischen den Leuten hindurch, die Fotze unter dem schwarzen Slip bereits patschnass und die Brustwarzen so hart, dass sie sich durch das Kleid abzeichneten. Ich kam an einer Gruppe Mädchen vorbei, die neben einem Getränketisch lachten. Eine von ihnen heftete den Blick auf mich, als ich beim Vorbeigehen ihren Rücken streifte. Ich blieb nicht stehen. Er hatte mich zuerst gerufen.

Der hintere Flur führte zu zwei Türen. Eine war geschlossen. Die andere stand einen Spalt offen. Ich stieß sie auf.

Er war drinnen und wartete an das Waschbecken gelehnt auf mich.

—Schließ ab —sagte er.

Ich schloss ab. Er machte einen Schritt auf mich zu, packte mich im Nacken und presste meinen Mund auf seinen. Er schmeckte nach Whisky und Tabak. Es war kein freundlicher Kuss. Es war einer dieser Küsse, mit denen ein Mann dir sagt, was er will, ohne es auszusprechen, mit der Zunge tief in meinem Mund und den Zähnen in meiner Unterlippe, bis ich stöhnte. Ich ließ ihn gewähren. Ich spürte seine freie Hand, die mein Kleid an der Hüfte hochschob, die Finger, die sich über dem Slip ihren Weg bahnten und Druck ausübten. Er schob zwei Finger unter den Stoff, fand heraus, wie nass ich war, und lachte leise.

—Du tropfst ja, Schlampe —sagte er mir ins Ohr—. Ich hab dich nicht mal angefasst, und du bist schon so.

—Ja —keuchte ich.

Er rammte mir die beiden Finger bis zu den Knöcheln hinein. Er zog sie glänzend wieder heraus und strich sie über meine Lippen. Ohne nachzudenken, lutschte ich sie ab. Ich schmeckte nach mir selbst, dickflüssig und salzig.

—Auf die Knie —sagte er.

Und da kniete ich, auf den kalten Fliesen dieses fremden Badezimmers, ohne seinen Namen zu kennen und ohne meinen eigenen in dieser Nacht zu kennen. Ich öffnete seine Hose, zog ihm die Boxershorts herunter, und sein Schwanz sprang mir ins Gesicht: dick, von Adern durchzogen, mit einer violetten Eichel und einem zähen Tropfen, der an der Spitze zitterte. Zuerst fuhr ich mit der Zunge über diesen Tropfen, um ihn zu kosten. Salzig, bitter, dickflüssig. Dann umfasste ich seine Basis mit der Hand und nahm ihn ohne Vorspiel in den Mund, so weit, wie meine Kehle es zuließ, und selbst dann ragte noch ein Stück heraus. Beim ersten Stoß traten mir die Tränen in die Augen.

Er packte mich mit beiden Händen an den Haaren und gab den Rhythmus vor. Ich musste nicht viel tun. Er benutzte meinen Mund wie eine zweite Fotze. Er drang bis zum Anschlag ein, drückte mir die Nase an sein Becken, hielt mich zwei Sekunden lang ohne Luft dort und ließ mich gerade los, bevor ich würgen musste. Ich streckte zwischen den Stößen die Zunge heraus, um seine Eier zu lecken, wenn er mir eine Pause ließ. Mir lief der Speichel über das Kinn und befleckte den Ausschnitt meines Kleides.

—Sieh mich an, während du ihn schluckst —knurrte er und zog fester an meinen Haaren.

Ich hob den Blick. Sein Kopf war nach hinten geworfen, der Mund offen und der Hals gespannt wie eine Saite. Ein letztes Mal rammte er mir den Schwanz tief in den Mund und kam mit einem tiefen Knurren, heiße Spritzer platzten mir gegen Gaumen und Kehle. Er zwang mich zu schlucken, ohne ihn herauszuziehen. Ich spürte, wie jeder dicke Tropfen hinunterglitt, und als er mich endlich losließ und aus meinem Mund zog, hing noch ein Faden Sperma an seiner Eichel. Ich leckte ihn ab, ohne dass er mich darum bat.

Ich wischte mir mit dem Handrücken die Mundwinkel ab. Er zog den Reißverschluss hoch, gab mir einen leichten Klaps auf die Wange und verließ das Bad, bevor ich ganz aufstehen konnte.

Ich sah mich im Spiegel an. Die Augenmaske saß noch perfekt. Mein Mund war geschwollen, der Lippenstift an einer Ecke verschmiert. Als wäre nichts geschehen. Als wäre alles geschehen.

Aber ich war noch immer geil. Mehr denn je. Ich schob eine Hand unter mein Kleid, zog den Slip beiseite und berührte mich. Die Fotze tropfte mir über die Schenkel. Zwei Finger glitten widerstandslos hinein. Ich zog sie heraus und roch daran. Ich bekam sofort Lust, einen anderen zu finden.

***

Ich kehrte entschlossen ins Wohnzimmer zurück. Wenn einer mit einem einzigen Heben des Kinns genügt hatte, konnte das bei einem anderen auch funktionieren. Männer sind viel einfacher, als sie gern glauben.

Den zweiten fand ich in der Küche, wo er sich einen doppelten Whisky einschenkte. Er war dunkelhaarig, breitschultrig, mit einem Wolfsgrinsen und einem Feuerwehrkostüm, das wie maßgeschneidert wirkte. Ich trat von hinten an ihn heran, nah genug, dass er die Wärme meines Körpers spürte, und flüsterte ihm ins Ohr:

—Tanzt du?

Wir tanzten. Vom ersten Takt an presste ich meine Hüfte gegen seinen Schritt. Er packte mich mit beiden Händen an der Taille, ohne jede Heimlichkeit, und drückte mich an sich, als wollte er mir ein Zeichen hinterlassen. Er war steinhart. Ich spürte, wie er gegen meinen Hüftknochen größer wurde, lang und dick, und rieb meinen Hintern an ihm, als tanzte ich auf einem nackten Schwanz. Ich kicherte leise.

—Willst du eine rauchen gehen? —fragte er mich heiser ins Ohr.

—Will ich —sagte ich.

Doch ein gut betrunkener Freund von ihm hängte sich an seine Schulter:

—Ich komme auch mit.

Der Feuerwehrmann sah mich entschuldigend an. Ich lächelte ihn an. So leicht würde ich nicht verzichten.

Wir gingen zu dritt in den Garten. Das Mondlicht drang nur schwach durch die Äste einer alten Weide. Es roch nach frisch gemähtem Gras, Zigarettenrauch und dem süßlichen Duft irgendeines Strauchs, der nachts blühte. Wir überquerten den Rasen bis zu einer weiß gestrichenen Eisenbank neben einem Pflanzkübel mit großen, dunklen Blättern. Der Freund setzte sich. Er holte eine Zigarette heraus. Das Feuerzeug zitterte in seiner Hand. Er nahm zwei lange Züge und seine Augen fielen zu. Beim dritten nickte er weg. Beim vierten war er im Sitzen eingeschlafen, den Rücken an die Lehne gelehnt und die Zigarette zwischen den Fingern verglimmend.

Der Feuerwehrmann nahm ihm die Zigarette aus der Hand und drückte sie in der Erde aus.

—Das ist ein Wunder —sagte er.

—Nutze es —sagte ich.

Er packte mich am Handgelenk und führte mich hinter den Pflanzkübel. Die Blätter waren so groß, dass sie fast alles verdeckten. Man sah kaum das Licht des Hauses, das zwischen dem Grün hindurchsickerte. Die Luft roch dicht und pflanzlich nach feuchter Erde.

Er drückte mich gegen die Steinmauer. Durch das Kleid hindurch war der Stein kalt. Er zog mir die Träger von den Schultern, holte meine Titten mit zwei trockenen Bewegungen aus dem BH und beugte sich vor. Zärtlich war er nicht. Er biss. Drückte. Saugte, als wollte er die Abdrücke seiner Zähne hinterlassen, damit ich sie am nächsten Tag fand. Mit einer Hand zerquetschte er eine meiner Titten, während er die Zähne in die andere Brustwarze schlug und daran zog, bis mir ein Schrei entwich. Ich schloss die Augen. Ich spürte den Stein an meinem Rücken und die Zunge eines Fremden, die meine Brustwarzen saugte, und mir entfuhr ein Stöhnen, das ich nicht zurückhalten wollte.

Ich hob die Hände, um meine Finger in seinem Haar zu vergraben, doch er drückte sie nach unten. Er presste sie an die Mauer, je eine auf jeder Seite meiner Taille. Bleib so, sagte er, ohne es auszusprechen. Und ich blieb.

Er ging vor mir in die Hocke. Er schob mein Kleid bis zur Taille hoch, riss mir den Slip mit einem Ruck herunter —ich hörte den Stoff reißen— und öffnete meine Schenkel mit den Schultern. Ohne Vorwarnung vergrub er sein Gesicht in meiner Fotze. Zuerst leckte er meine Schamlippen, lang und langsam, mit flach aufliegender Zunge. Dann stieß er seine Zunge in mich, fickte mich damit, während sein Daumen meine Klitoris suchte und sie in Kreisen drückte. Ich bog mich gegen den Stein und packte seinen Kopf mit beiden Händen, forderte stumm mehr. Er leckte mich, bis meine Knie nachgaben und ich an seinem Mund kam, mit einem langen Zittern, das mir aus den Füßen hochstieg. Er richtete sich auf und leckte sich über den Bart, der bis zum Kinn glänzte.

—Du schmeckst köstlich, Schlampe —sagte er—. Jetzt bist du dran.

Er öffnete seine Hose. Er führte meine Hand zu seinem Schritt. Sein Schwanz war bereits draußen, dick, pulsierend und an der Spitze feucht.

—Auf die Knie —sagte er.

Wieder kniete ich. Diesmal auf der Erde, und nach zwei Minuten waren meine Strumpfhosen von den Steinchen im Boden zerrissen und meine Knie brannten. Ich nahm ihn ganz in den Mund. Er packte mich mit beiden Händen an den Haaren und begann, meinen Kopf in dem Rhythmus zu bewegen, den er wollte, nicht in meinem. Er schlug mir den Schwanz gegen das Gesicht, fuhr damit über meine Lippen und schlug mir die Eichel gegen die Wange, sodass eine Spur aus Speichel und klebrigem Sekret zurückblieb. Er stieß ihn so heftig hinein, dass ich durch die Nase atmen musste, um nicht zu würgen. Er drückte mir von innen gegen die Kehle. Ich sabberte und sabberte, und er zog ihn nur heraus, um mir in den offenen Mund zu spucken und ihn wieder hineinzustoßen.

—Sieh mich an —sagte er.

Ich sah von unten zu ihm auf, die Augenmaske schief und die Augen tränenfeucht, ein Speichelfaden am Kinn. Er lächelte. Es war kein freundliches Lächeln. Er zog ihn heraus und rieb ihn über mein ganzes Gesicht, über die Augenmaske und durch mein Haar, als markierte er mich wie eine Hündin.

—Steh auf —befahl er.

Mit Wackelpuddingbeinen richtete ich mich auf. Er drehte mich um. Er legte meine Hände gegen den Stein. Er schob mein Kleid über die Taille. Der Slip war fort, er hatte ihn auf dem Boden zerrissen.

—Das ist es, was du wolltest —sagte er mir ins Ohr, und ich spürte, wie die dicke Spitze seines Schwanzes zwischen meinen Fotzenlippen hin und her glitt und sich mit dem vollsog, was aus mir herauslief—. Ich hab es in deinem Gesicht gesehen, als du dich an mich gedrängt hast.

—Ja —gab ich zu.

Mit einem Stoß rammte er ihn mir hinein. Ganz. Bis zum Anschlag. Mir entfuhr ein Schrei, den er mir mit der Hand auf dem Mund erstickte. Er begann, mich gegen den Stein zu ficken, ohne mir Zeit zu geben, mich daran zu gewöhnen, mit langen, tiefen Stößen, die mir durch den Unterleib fuhren. Mit einer Hand packte er von hinten eine meiner Titten, mit der anderen hielt er mir den Mund zu. Ich presste die Handflächen gegen den Stein und biss in die Hand, die er mir auf den Mund drückte, um den schlafenden Freund drei Meter entfernt nicht aufzuwecken. Jeder Stoß hob meine Titten an und rieb meine Brustwarzen über die kalte Mauer.

—Wie gut ich ihn dir reinstecke, stimmt’s? —knurrte er mir ins Ohr—. Sag es.

—Ja —keuchte ich gegen seine Hand—. Ja, sehr gut.

—Fester. Zieh dich zusammen. Drück meinen Schwanz.

Ich spannte meine Fotze so fest um ihn, wie ich konnte. Er stieß ein Knurren aus und fickte mich schneller und tiefer, bis ich spürte, wie seine Eier immer wieder gegen meine Klitoris schlugen. Ich kam schon wieder, und er bemerkte es.

—Komm, Schlampe. Komm auf meinem Schwanz.

Ich kam mit dem Mund gegen seine Hand, biss hinein und zitterte am ganzen Körper. Meine Fotze pulsierte um ihn und presste ihn aus. Er hörte nicht auf.

Er zog den glänzenden Schwanz heraus und spuckte mir auf den Arsch. Mit den Daumen spreizte er meine Backen. Ich spürte, wie die Spitze gegen eine Stelle drückte, in die noch nie jemand eingedrungen war.

—Warte —sagte ich—. Nicht da, warte.

—Du hältst schon was aus —sagte er und stieß zu.

Am Anfang langsam. Danach nicht mehr so langsam. Ich presste die Handflächen gegen den Stein und biss mir auf die Lippe, um nicht zu schreien. Es tat weh. Es tat wirklich weh. Ich spürte, wie er mich Millimeter für Millimeter öffnete, bis die Eichel ganz eingedrungen war und ich ein langes Stöhnen ausstieß. Aber da war auch noch etwas anderes: ein Strom, der mir jedes Mal den Rücken hinaufstieg, wenn er tiefer eindrang und mich zwang, stillzuhalten, eine Mischung aus Schmerz und etwas Neuem, Schmutzigem, die mich dazu brachte, mich an ihn zu pressen, statt zu fliehen.

—Beweg dich nicht —knurrte er.

Ich bewegte mich nicht.

—Sag mir, was du bist.

—Deine —flüsterte ich, weil es das war, was ich sagen wollte. Nicht das, was er hören wollte. Es war egal.

—Lauter.

—Deine.

Er begann, richtig zuzustoßen. Er schob mir eine Hand von vorn zwischen die Beine und suchte meine Klitoris, während er mich von hinten fickte. Ich presste mich an den Stein und ließ es geschehen. Meine Fotze tropfte, Tropfen liefen an der Innenseite meiner Schenkel hinab. Jeder Stoß entlockte mir ein kurzes Stöhnen, das er mit der Hand erstickte. Das bin nicht ich, dachte ich. Das ist sie. Die aus dem Spiegel. Die mit der Augenmaske. Und nach einer Weile hörte ich auch auf, das zu denken. Da waren nur noch der Stein, der tief in mir steckende Schwanz, die Finger, die meine Klitoris drückten, und diese pflanzliche Dunkelheit.

Ich kam wieder, trocken, fast ohne Vorwarnung, mit einem eigenartigen Zittern, das in meinem Arsch entstand und bis zu meinem Hals hochstieg. Ich schrie gegen seine Hand. Er wurde schneller. Wenige Sekunden später spannte er sich an, packte meine Hüften mit beiden Händen und drückte so fest zu, dass es wehtat, und kam mit einem dumpfen Knurren in mir. Ich spürte, wie die heißen Spritzer mich von innen füllten, vier, fünf lange Zuckungen, während er mich gegen den Stein gedrückt hielt. Einen Moment blieb er still und atmete gegen meinen Nacken. Dann zog er sich langsam zurück, und ich spürte, wie ein warmer Faden an der Innenseite meines Schenkels bis zu meiner Strumpfhose hinablief.

Er zog seine Hose hoch und lachte leise, während er seinen Gürtel richtete.

—Mit dieser Maske bist du eine Gefahr —sagte er.

—Ich weiß —antwortete ich.

Ich zog mein Kleid herunter. Ich schüttelte die Erde von meinen Handflächen. Ich hob die Reste meines Slips auf und stopfte sie zerknüllt in meine Faust. Gemeinsam kehrten wir an den Rand des Gartens zurück, ohne uns zu berühren. Sein Freund schlief noch immer auf der Bank, den Kopf auf die Schulter gesunken, völlig ahnungslos von allem, was drei Meter von ihm entfernt geschehen war.

***

Bevor ich ging, kehrte ich noch einmal ins Badezimmer des Hauses zurück. Ich wusch mir das Gesicht mit kaltem Wasser, ohne das Make-up anzutasten. Ich wischte mich zwischen den Beinen mit Papier sauber, und es kam fleckig heraus. Ich richtete meine Augenmaske. Die Federn waren auf einer Seite etwas plattgedrückt und auf der anderen klebrig, saßen aber noch an ihrem Platz. Die Frau im Spiegel sah mich genauso an wie damals, als ich mein Zimmer verlassen hatte, bis auf eine Sache: Jetzt wusste sie Dinge, die die andere, die vom Morgen, nicht gewusst hatte.

Ich bestellte ein Taxi. Ich setzte mich auf den Rücksitz und sah aus dem Fenster, wie die Stadt vorbeizog, ohne an irgendetwas zu denken. An der Taille tat es mir weh. An den Knien auch. Zwischen den Pobacken brannte es jedes Mal, wenn ich mich auf dem Sitz bewegte. Mein Rücken war vom Stein aufgeschürft, und am nächsten Tag entdeckte ich an meiner rechten Hüfte einen Bluterguss, exakt in der Form von fünf Fingern.

Ich kam zu Hause an, zog mir im Eingangsbereich die High Heels aus, stieg angezogen unter die Dusche und ließ das heiße Wasser Wimperntusche, Erde, das beinahe schwarze Rot von meinen Lippen und das Sperma fortspülen, das an der Innenseite meiner Schenkel getrocknet war. Die Augenmaske legte ich auf das Bett, zum Himmel blickend, als wäre sie das Gesicht eines anderen Menschen, der neben mir schlief.

Und hier ist der Teil, von dem ich nicht weiß, ob ich ihn laut auszusprechen wage: Ich bereue es nicht. Seit zwei Nächten schlafe ich schlecht, und jedes Mal, wenn ich die Augen schließe, kehre ich in den Garten zurück, zu dem kalten Stein unter meinen Handflächen, zu dem tief in mich gerammten Schwanz, zu der rauen Stimme an meinem Ohr. Das ist es, was du wolltest. Letzte Nacht berührte ich mich bei dem Gedanken daran und kam drei Mal hintereinander, mit zwei Fingern in meiner Fotze und einem im Arsch, während ich mir vorstellte, er wäre wieder da.

Ja. Genau das wollte ich. Ich wusste es nur nicht, bis die Augenmaske es mir gezeigt hatte.