Ich nahm den Kaffee an, ohne zu wissen, dass er Seile hatte

Wir tauschten seit drei Monaten Nachrichten aus, und keine davon war unschuldig gewesen.

Es hatte mit einer Buchempfehlung begonnen, einer gegensätzlichen Meinung in einem Literaturforum, einem Kommentar, der sich länger hinzog als geplant. Was mich an ihm fesselte, war seine Art zu schreiben: Er bat nie, er deutete an; er setzte nie unter Druck, er lotete aus. Jeder seiner Sätze schien mit der Präzision eines Menschen platziert, der genau wusste, welche Taste er drücken musste, damit du antwortest.

Ich lachte darüber, nannte ihn verrückt und antwortete ihm ironisch. Doch jedes Mal, wenn sein Name auf dem Bildschirm erschien, zog sich mein Unterleib zusammen, mit jener Erwartung, die nur jemand kennt, der begonnen hat, sich nach etwas zu sehnen, von dem er weiß, dass er es nicht sollte.

Am Mittwochabend war seine Nachricht anders.

„Was ich dir anbiete, ist kein Date. Es ist die Gelegenheit, aufzuhören, die Erzählerin deines eigenen Lebens zu sein, und für eine Nacht zur Figur zu werden. Hör auf, dir meine Haut an deiner vorzustellen, und komm, um herauszufinden, ob die Wirklichkeit deine Fantasien überlebt. Neugier, meine Liebe, ist ein Hunger, der sich nicht durch Lesen stillen lässt.“

Ich las sie dreimal. Beim ersten Mal musste ich lachen. Beim zweiten bekam ich eine Gänsehaut im Nacken. Beim dritten lagen meine Hände bereits auf der Tastatur und schrieben, ohne nachzudenken.

—Ich komme —tippte ich—, aber unter einer Bedingung: Dein Kaffee muss deinen Metaphern gerecht werden. Wir lernen uns nur kennen. Mehr nicht. Ich will nicht, dass du annimmst, deine Worte hätten das Spiel bereits gewonnen.

Die Antwort kam vor Ablauf einer Minute.

—Der Kaffee ist fertig. So dunkel und stark wie das, was kommt. Ich nehme nichts an; ich beobachte, wie du dich dem Feuer näherst, während du schwörst, dich nicht zu verbrennen. Die Adresse steht unten. Ich erwarte dich.

Ich brauchte noch eine Stunde, um mich für ein Kleid zu entscheiden. Schwarz, in der Taille eng anliegend, mit einem Ausschnitt, der dezent wirken sollte und es nicht war. Darunter ein Spitzenensemble, das ich Monate zuvor gekauft und mich nie getraut hatte anzuziehen. Als ich mich im Spiegel betrachtete, kannte ich die Wahrheit bereits: Ich zog mich nicht für einen Kaffee an. Ich zog mich an, damit man es mir vom Leib riss.

***

Ich rief ein Auto. Ich wollte nicht selbst fahren, weil ich keine Ausrede haben wollte, um schnell wieder zu gehen.

Vor seiner Tür blieb ich eine unendlich lange Sekunde stehen, die Faust in der Luft, und schwankte zwischen Vernunft und Abgrund.

Ich kam nicht dazu anzuklopfen.

Die Tür öffnete sich mit elektrischer Langsamkeit, als hätte er auf der anderen Seite meine Schritte gezählt und auf den genauen Moment gewartet, in dem sich mein Schatten unter der Schwelle abzeichnen würde.

—Ich habe auf dich gewartet —sagte er.

Seine Stimme hatte außerhalb des Bildschirms ein körperliches Gewicht. Sie vibrierte unmittelbar auf meiner Brust. Auch seine Erscheinung stimmte nicht mit dem überein, was ich mir vorgestellt hatte: Er war größer, unbewegter, makelloser. Er lächelte nicht. Er sah mich nur mit jener langsamen Aufmerksamkeit an, mit der jemand einen Menschen auch über dessen Kleidung hinweg zu lesen weiß.

Ich trat ein. Die Wohnung roch nach frisch gemahlenem Kaffee und nach einem dunklen Holz, das ich nicht identifizieren konnte. Die Lichter waren gedämpft, nicht ausgeschaltet. Ein kalkuliertes Detail.

—Der Kaffee ist serviert —sagte er hinter mir und schloss ohne Eile die Tür—. Schwarz, ohne Zucker, mit dem Versprechen, dass nichts passieren wird.

Ich drehte mich zu ihm um. Ich legte meine Tasche auf die Konsole im Eingangsbereich. Der Gegensatz zwischen seinen Manieren und der Intensität seines Blicks nahm mir den Atem.

—Ich bin wegen des Kaffees gekommen —log ich.

—Und? —Er machte einen einzigen Schritt, und der Abstand verkürzte sich, bis er unangenehm wurde—. Ist das Argument noch immer unwiderstehlich, jetzt, da es Hände, Augen und eine Stimme hat, die du berühren kannst?

—Es ist noch zu früh, das Ende des Kapitels zu bestimmen —antwortete ich, obwohl meine Augen ohne Erlaubnis zu seinem Mund hinabsanken.

***

Ich ging ins Wohnzimmer und war mir jedes einzelnen Schrittes bewusst. Ich setzte mich auf das Sofa und schlug die Beine mit einer Ruhe übereinander, die ich nicht empfand. Er setzte sich nicht. Er blieb einige Meter entfernt stehen, die Tasse in der Hand, ohne davon zu trinken, und ließ die Stille zwischen uns zu einer Gegenwart werden.

Sein Blick war nicht gierig. Er las mich. Er glitt über meinen Hals, hielt an der Rundung meiner Schulter inne und sank mit einer Ruhe hinab, die mich im angezogenen Kleid nackt fühlen ließ.

—Du hast das perfekte Outfit für eine Verhandlung gewählt —sagte er, und seine Stimme war etwas rauer geworden—. Oder für eine Kapitulation.

—Es ist nur ein Kleid.

—Es ist nicht nur ein Kleid. Das Licht dieser Lampe hat eine eigentümliche Art, mit den transparenten Stellen zu spielen. Ich kann beinahe die Spur deiner Gedanken durch den Stoff sehen. Und ich sehe auch, dass du darunter Spitze trägst. Schwarz, nehme ich an. Ausgewählt in der geheimen Hoffnung, dass sie heute Nacht jemand zerreißen würde.

—Du hast gesagt, es würde nur ein Kaffee sein —erinnerte ich ihn mit einer heiseren Stimme, als ich gewollt hatte.

—Und hier ist der Kaffee. Aber deine Augen sagen, dass er dich im Moment als Letztes interessiert. Deine übereinandergeschlagenen Schenkel, mit dieser vorgetäuschten Disziplin, sagen noch weniger. Ich kann von hier aus riechen, was deine Fotze bereits für dich entschieden hat.

Das Wort traf mich in den Magen. Roh, direkt, ohne Verzierung. Er beugte sich vor, stützte die Hände auf die Rückenlehne des Sofas und umgab mich, ohne mich zu berühren.

—Du hast eine sehr literarische Art, mir zu sagen, dass du mir das Kleid ausziehen willst —flüsterte ich.

—Es auszuziehen wäre zu einfach. Ich möchte lieber, dass du zuerst begreifst, dass in diesem Kapitel die Erzählerin nicht mehr die Kontrolle hat. Ich bin ein Mann, der beendet, was er zu lesen beginnt. Und ich werde dich ganz lesen, Seite für Seite, bis zum letzten Tropfen.

Er strich mit dem Zeigefinger über den Rand meines Ausschnitts, ohne Druck, kaum eine Berührung. Meine Haut bekam eine Gänsehaut, als hätte er mich verbrannt. Mit demselben Finger glitt er sehr langsam zwischen meinen Brüsten hinab und hielt genau dort inne, wo der Stoff enger wurde.

—Also —sein Atem streifte bereits meine Lippen—, tun wir weiter so, als wäre der Kaffee gut, oder geben wir zu, dass die Wirklichkeit deine Fantasie bereits übertroffen hat?

Ich schwieg. Die Luft war schwer geworden. Unter dem Kleid ergoss sich die Wahrheit bereits von selbst: eine warme, verräterische Feuchtigkeit, die meine Spitze durchtränkte und mich daran erinnerte, dass mein Körper vor meinem Verstand entschieden hatte.

—Du bist sehr still —murmelte er—. Dein Schweigen ist immer der Prolog zu etwas Intensivem.

—Das ist nur die Wirkung des Kaffees.

Er stieß ein trockenes Lachen aus und kniete sich vor mich, ohne mich noch zu berühren, genau auf der Höhe meiner Knie. Die Nähe seines Gesichts zu meinem Schoß spannte meine Schenkel in qualvoller Lust an.

—Es ist nicht der Kaffee —sagte er, und seine Augen bohrten sich in meine—. Es ist das Gewicht meines Blicks. Es ist das Wissen, dass deine Fotze unter diesem Kleid von jedem Wort nass ist, als wäre es ein Finger, der in dich eindringt.

—Du bist ein arroganter Kerl.

—Ich bin ein Beobachter. Und ich beobachte, dass ich jetzt, wenn ich deine Knie auseinanderdrücke, deine Unterwäsche völlig durchnässt vorfinden werde. Liege ich falsch?

Ich antwortete nicht. Seine Hände legten sich über dem Stoff auf meine Schenkel. Sie glitten langsam hinauf, Finger für Finger, und zogen dabei das Kleid nach oben. Seine Daumen drückten genau dort, wo die Hitze am deutlichsten war. Ich schloss die Augen. Er schnalzte mit der Zunge.

—Mach sie nicht zu —befahl er—. Ich will, dass du den genauen Moment siehst, in dem du aufhörst, die Autorin zu sein, und zu meiner Geschichte wirst.

Ich öffnete sie wieder. Mit kalkulierter Langsamkeit schob er den Stoff des Kleides beiseite, bis meine Hüften entblößt waren. Die schwarze Spitze war, genau wie er vorausgesagt hatte, in der Mitte von einem feuchten Fleck verdunkelt, der keinen Raum mehr für Lügen ließ. Er strich mit zwei Fingern darüber, kaum eine Berührung, und der Stoff klebte wie eine zweite Haut an mir. Ich stieß ein leises, raues Stöhnen aus, das mich selbst überraschte.

—Sieh dir das an —murmelte er, beinahe zu sich selbst—. Diese ganze Inszenierung, und am Ende spricht deine Fotze lauter als du.

Seine Finger hakten sich in den Rand der Spitze. Er zog sie Zentimeter für Zentimeter und ohne Eile hinunter, bis sie halb auf meinen Oberschenkeln lag. Er zog sie nicht ganz aus. Er ließ sie dort, die Hände reglos auf meiner warmen Haut, genau dort, wo die Lust offensichtlich geworden war. Mit dem Daumen trennte er die Lippen meiner Muschi und zog eine Linie von unten nach oben, wobei er meine Feuchtigkeit aufnahm. Dann führte er den Finger zum Mund und lutschte daran, ohne den Blick von mir abzuwenden.

—Verdammt —brachte ich hervor—. Du wusstest, dass das passieren würde, seit du die Tür geöffnet hast.

—Ich wusste es seit der zweiten Nachricht, vor drei Monaten. Du auch.

***

Er brachte mich mit einem sanften Ruck zum Aufstehen. Das Kleidungsstück landete auf dem Boden und wurde mit der Schuhspitze unter das Sofa geschoben. Er öffnete den Reißverschluss an meinem Rücken, ohne den Blick von meinem abzuwenden, und der Stoff glitt über meinen Körper und sammelte sich zu meinen Füßen. Den Spitzen-BH öffnete er mit einer einzigen Hand, mit einer Geschicklichkeit, die mich darüber nachdenken ließ, wie oft er genau diese Bewegung schon gemacht hatte. So stand ich dort, völlig nackt unter dem gedämpften Licht, die frische Luft strich über meine erhitzte Haut und meine Brustwarzen waren so hart aufgerichtet, dass sie schmerzten.

Seine Augen glitten über jede Rundung, jede Pore. Er trat einen Schritt zurück, knöpfte sein Hemd mit einer Ruhe auf, die darauf berechnet schien, mich wahnsinnig zu machen, und kam wieder näher. Unter dem Stoff erschien ein harter, muskulöser Oberkörper und eine Spur dunkler Behaarung, die abwärts führte und in seiner Hose verschwand. Der Reißverschluss spannte sich über einer Beule, die keinen Zweifel ließ. Seine Hände umschlossen meine nackte Taille. Er drückte meine Brust an seine, und an meinem Unterbauch spürte ich die Härte, die noch eingeschlossen auf mich wartete. Ich stöhnte gegen seinen Hals.

—Fass sie an —sagte er—. Ich will, dass du weißt, was du seit Stunden provozierst.

Ich ließ die Hand sinken. Mit ungeschickten Fingern öffnete ich seinen Gürtel, und als es mir endlich gelang, den Reißverschluss zu öffnen, sprang sein Schwanz hart und heiß gegen meine Handfläche, dicker, als ich ihn mir vorgestellt hatte. Ich umschloss ihn mit den Fingern. Er pochte. An der Spitze erschien ein klarer Tropfen. Ich verteilte ihn mit dem Daumen, und er zischte zwischen den Zähnen.

—So —murmelte er—. Jetzt fühlst du ihn wirklich. Jetzt weißt du, was gleich in dich eindringen wird.

Sein Mund begann an meinem Schlüsselbein. Feuchte Küsse, präzise Bisse, eine Steigerung, die meinen Körper markierte wie jemand, der einen Vertrag unterschreibt. Er sank zu meinen Brüsten hinab. Er umfasste sie mit den Handflächen, bot sie seinem eigenen Mund dar, und seine heiße Zunge an der kalten Luft ließ mich mich gegen seinen Kopf wölben.

Er hielt an meinen Brustwarzen inne. Er saugte tief und hingebungsvoll daran, abwechselnd an der einen und der anderen, zog mit den Zähnen daran, bis er mir ein Keuchen entriss, und saugte anschließend mit feuchter Hingabe weiter, die direkte Stromstöße in meinen Unterleib schickte. Meine Finger vergruben sich in seinem Haar, damit ich nicht fiel. Ohne aufzuhören, meine Brüste zu bearbeiten, glitt eine seiner Hände hinab, schob sich zwischen meine Schenkel, und zwei Finger drangen mit einem Mal in mich ein. Es war keine Liebkosung. Es war eine Besitzergreifung.

—Du bist völlig durchnässt —knurrte er gegen meine Brustwarze—. Du wirst mir über die ganze Hand tropfen, bevor ich dich ficke.

Er begann, sie mit einem langsamen, gekrümmten Rhythmus in mir zu bewegen, auf der Suche nach genau jenem Punkt, den nur ein geübter Finger findet. Gleichzeitig kreiste sein Daumen über meiner Klitoris und zeichnete präzise Kreise, die mich die Schenkel um sein Handgelenk pressen ließen. Jeder Stoß seiner Finger erzeugte ein flüssiges, obszönes Geräusch, das die Stille des Wohnzimmers füllte.

—Hör dich an —flüsterte er—. Dieses Geräusch ist deine Fotze, die mir zu allem Ja sagt.

—Beweg dich nicht —sagte er zwischen zusammengebissenen Zähnen, als er spürte, wie meine Knie nachzugeben begannen, und machte weiter abwärts.

Seine Küsse wurden auf meinem Bauch langsamer. Die Spitze seiner Zunge zeichnete meinen Bauchnabel nach, bevor sie tiefer sank. Er kniete sich erneut hin, diesmal um zu bleiben. Er schob meine Hüften nach hinten, bis ich an der Rückenlehne des Sofas abgestützt war, die Beine gespreizt, ganz mir dargeboten. Mit den Daumen öffnete er vorsichtig die Lippen meiner Muschi. Seine erste Liebkosung war kaum eine Berührung. Die zweite war alles andere: die feste, geduldige Zunge, die jede Falte entlangfuhr, dort verweilte, wo ich am stärksten zitterte, und langsame Kreise über meiner Klitoris zeichnete, bis ich ein Stöhnen ausstieß, das mir fremd klang.

Damit gab er sich nicht zufrieden. Er drang mit der Zunge in mich ein, bis tief hinein, fickte mich mit ihr in einem obszönen Rhythmus, während der Daumen weiter meine Klitoris bearbeitete. Dann kehrte er wieder nach oben zurück und saugte sie voll und ganz, presste die Lippen um sie und saugte, als wollte er mir den Orgasmus mit Bissen entreißen. Meine Hüften bewegten sich von selbst gegen sein Gesicht. Er packte mich an den Pobacken und rammte mich gegen seinen Mund, ohne mich entkommen zu lassen. Sein Bart begann von meinen Säften zu glänzen.

—Komm in meinem Mund —befahl er und hob für einen Moment die Augen zu meinen—. Und schließ die Augen nicht.

Es war eine plötzliche Entladung. Ein Peitschenhieb vom Unterleib bis zu den Fersen. Ich schrie etwas, das kein Wort war, während ich mich an seiner Zunge auflöste, während er mich erbarmungslos weiterleckte, jedes Zittern verlängerte und jeden Tropfen schluckte. Als er sich schließlich zurückzog, strich er sich mit dem Handrücken über den Mund, ohne den Blick abzuwenden.

—Eins —sagte er, als würde er zählen—. Heute Nacht werden wir sehr weit kommen.

Er ließ mich herumdrehen. Er brachte mich mit dem Rücken zu ihm, die Hände auf der Rückenlehne des Sofas.

—Stütz dich ab —befahl er.

Der Positionswechsel ließ meinen Hintern entblößt und verletzlich zurück. Die folgende Stille, nur unterbrochen vom Gewicht seines Atems hinter mir, war vertrauter als jedes Wort. Seine Hände schlossen sich mit besitzergreifender Festigkeit um meine Pobacken, öffneten und trennten sie vollständig. Seine Zunge zog eine lange, aufwärtsführende Linie von meiner nassen Muschi bis zum verbotensten Winkel meines Körpers. Dort hielt sie inne. Mit der Spitze umkreiste er jenen Ring, den noch niemand auf diese Weise besucht hatte, und drückte kaum dagegen, sodass ich beinahe vom Sofa sprang.

—Still —knurrte er und hielt mich fester—. Hier werde ich früher oder später auch eindringen. Aber nicht heute Nacht. Heute Nacht lasse ich es dir nur versprechen.

Er leckte mich von hinten weiter an der Muschi, das Gesicht zwischen meine Schenkel gedrängt, während ein mit meiner eigenen Feuchtigkeit benetzter Finger bedrohlich an jenem anderen Loch entlangstrich. Ich ballte die Fäuste gegen die Rückenlehne. Jede Nervenendung, die er berührte, bestätigte mir, dass kein Zentimeter von mir übrig war, der nicht ihm gehörte.

***

Er entfernte sich für einen Augenblick. Die Leere tat weh. Dann hörte ich das unverkennbare Geräusch eines Seils, das über sich selbst glitt. Der Laut war mitten in dieser Stille wie ein Urteil.

—Beweg dich nicht —flüsterte er dicht an meinem Ohr.

Das Seil biss mit einem ersten festen Knoten in meine Handgelenke. Er wickelte es mehrmals herum, kreuzte es zwischen meinen Unterarmen und befestigte sie hinter meinem Rücken. Jeder Zug zwang meine Schultern, sich zu öffnen, mich noch stärker gegen das Sofa zu pressen und meine Brüste nach vorn zu treiben. Als er fertig war, trat er zurück, um sein Werk zu betrachten.

—Jetzt schon —sagte er—. Jetzt liegt die Kontrolle ganz bei mir.

Ich wehrte mich einen Moment lang aus purem Instinkt. Das Seil erinnerte mich daran. Ich hatte keinen Ausweg. Seine Hände kehrten zu meinen Pobacken zurück, und der erste Klaps hallte durch den Raum, ein trockener Schlag, der mir ein Stöhnen gegen den Bezug entriss. Dann der zweite. Dann ein dritter. Meine Haut brannte mit einer heißen, beinahe tröstlichen Gegenwart. Beim vierten Schlag stieß er zwei Finger mit einem Mal in meine Muschi, nutzte mein Zusammenzucken aus und ließ sie dort ruhig verweilen, während meine linke Pobacke vor Brennen pochte.

—Spann an —befahl er—. Press meine Finger mit dieser gierigen Fotze zusammen.

Ich gehorchte. Ich zog die inneren Muskeln um seine Finger zusammen, und er stieß ein anerkennendes Knurren aus.

—Heute Nacht wirst du lernen, so zuzudrücken, wenn ich es dir sage. Und loszulassen, wenn ich es dir sage.

Er beugte sich über mich, presste seine Brust an meinen Rücken, und seine Stimme wurde zu einem verdorbenen Flüstern an meinem Ohr. Die Spitze seines Schwanzes suchte mich, glitt zwischen meinen Pobacken entlang und strich über meinen nassen Eingang, ohne einzudringen.

—Sieh dich an —sagte er—. In deinen Nachrichten so elegant und jetzt hier, gefesselt, mit rotem Hintern, und flehst um einen Schwanz, der sich noch nicht einmal dazu herablässt, in dich einzudringen.

—Bitte —entfuhr es mir, und ich hasste mich dafür, es gesagt zu haben.

—Bitte was? Sag es. Sag es mit den Worten, die du so schwer schreiben kannst.

—Steck ihn rein —murmelte ich—. Fick mich endlich.

—Noch einmal. Lauter.

—Fick mich —sagte ich, beinahe schreiend gegen die Rückenlehne—. Steck ihn bis zum Anschlag in mich.

Dann spürte ich die feste Berührung seines Glieds an meinem Eingang. Es war eine heiße, gespannte Gegenwart, die gegen meine feuchte Haut pochte. Er hielt meine Hüften mit einer Kraft fest, die mich an Ort und Stelle festnagelte.

—Beweg dich nicht —wiederholte er.

Er stieß zu. Eine langsame und bewusste Invasion, die meinen Körper zwang, sich für ihn zu öffnen, Zentimeter für Zentimeter, bis ich sein Schambein an meinen brennenden Pobacken spürte. Ich stieß einen dumpfen Schrei aus, als ich mich vollständig fühlte, bis an den Rand gedehnt, von ihm erfüllt, auf eine Weise, die mir jedes Bewusstsein für alles andere nahm.

—Das ist es —murmelte er—. Spür es. Spür, wie sich deine Fotze der Form meines Schwanzes anpasst. Jetzt gibt es kein Zurück mehr.

Er begann, sich in einem schweren, gleichmäßigen Rhythmus zu bewegen. Er zog sich fast ganz zurück und drang mit einem einzigen Stoß wieder ein, jeder Stoß tiefer als der vorherige. Jeder Aufprall seiner Hüften gegen meine Pobacken erzeugte ein fleischiges Geräusch, einen Peitschenhieb, der sich zum Brennen der Schläge gesellte. Mit gefesselten Händen und ausgeliefertem Körper blieb mir nichts, als zu stöhnen und anzunehmen.

—Du wirst nicht aufhören, bis ich es dir sage —sagte er, und eine seiner Hände packte mich am Haar und zog meinen Kopf nach hinten, bis mein Rücken sich wölbte—. Und du wirst nicht kommen, bis ich dir die Erlaubnis gebe.

Der erste Orgasmus kam vor der Erlaubnis. Es war ein Krampf, der in meinem Unterleib entstand und meine Beine erschütterte, eine Explosion, die mich ganz um ihn herum zusammenzog. Er hielt nicht an. Er beschleunigte. Er bestrafte mich mit einer schnellen Folge wütender Stöße, ohne mir eine Pause zu gönnen.

—Du bist ohne Erlaubnis gekommen —zischte er—. Sehr schlecht.

Ein weiterer trockener Schlag auf meine rechte Pobacke. Dann änderte er den Winkel. Er beugte sich weiter über mich, spreizte meine Beine mit dem Knie noch etwas weiter, und nun schabte jeder Stoß genau dort in mir, wo ich es nicht aushielt. Noch bevor das Echo des ersten Orgasmus verklungen war, kam bereits der zweite. Meine Muskeln zogen sich in Wellen um ihn zusammen, die kein Ende zu haben schienen. Mein Kopf fiel nach hinten auf der Suche nach Luft, die nicht kam.

—Noch einmal —befahl er.

Und ein dritter. Und ein vierter. Eine Salve aneinandergereihter Kontraktionen, eine Hitze, die mir über die Schenkel lief, während er meinen Eingang mit einem Widerstand bearbeitete, der unmenschlich schien. Irgendwann zog er sich heraus, und ich spürte, wie sein von mir nasser Schwanz erneut über den verbotenen Winkel strich, kaum dagegen drückte und drohte, bevor er mit einem Besitzerknurren wieder in die Muschi sank. Die Welt schrumpfte auf dieses Hin und Her, den Druck seiner Finger an meinen Hüften, den Zug an meinem Haar und den Klang meiner eigenen Stimme, die etwas wiederholte, das kein Wort mehr war.

***

Der Rhythmus kam abrupt zum Stillstand.

Er richtete mich mit einem festen Ruck auf, meine Handgelenke noch immer hinter dem Rücken gefangen. Meine Beine zitterten. Sein von meinen Säften glänzender Schwanz war zwischen uns noch immer steif. Seine Hand schloss sich mit genau der richtigen Festigkeit um meinen Hals, um mich aufrecht zu halten und meinen Blick in seinen zu zwingen.

—Sieh dich an —sagte er—. Dein Mund ist voll von meinem Namen und Verlangen. Und jetzt werde ich ihn mit etwas anderem füllen.

Ohne mich loszulassen, schob er zwei Finger in meinen Mund, dieselben, die kurz zuvor noch in mir gewesen waren. Er bewegte sie grob, spielte mit meiner Zunge und ließ mich meinen eigenen Geschmack kosten. Ich konnte nur gedämpfte Laute von mir geben.

—Lutsch sie —sagte er—. Lutsch sie, wie du gleich meinen Schwanz lutschen wirst.

Ich tat es. Sein Daumen zog meine Unterlippe nach unten. Seine Finger drangen in einem beinahe obszönen Rhythmus in meinen Mund ein, bis er sie so langsam herauszog, dass sie mir glänzenden Speichel am Kinn hinterließen.

Mit einem trockenen Ruck brachte er mich auf die Knie. Meine Knie stießen gegen den Teppich. Mein Gesicht befand sich genau auf der richtigen Höhe vor ihm. Seine Finger verfingen sich in meinem Haar, zogen meinen Kopf nach hinten, und er begann, die Spitze seines Glieds über meine Lippen zu führen, über meine Wange und mein Kinn zu streichen und dort die Spur seiner Dringlichkeit zu hinterlassen. Ein dicker Faden hing mir vom Kinn. Er klatschte mir sanft mit dem Schwanz gegen die Wangen, erst gegen die eine, dann gegen die andere, und ein dunkles Lachen stieg aus seiner Brust auf.

—Mach den Mund auf —befahl er.

Ich gehorchte. Er stieß mit Nachdruck zu. Ich spürte die Dicke in meinen Mund eindringen, über meine Zunge gleiten, gegen meinen Gaumen stoßen und bis tief in meinen Rachen sinken. Ein Würgereflex erschütterte mich. Er lockerte nicht. Er blieb dort, reglos, das Schambein an meiner Nase, und ließ mich lernen, durch ihn zu atmen.

—Halte durch —murmelte er—. Halte durch.

Als er sich endlich ein wenig zurückzog, holte ich mit einem feuchten Keuchen durch den Mund Luft. Der Speichel rann mir in Fäden bis zu den Brüsten. Bevor ich mich erholen konnte, schob er ihn wieder in mich. Und noch einmal. Und noch einmal. Seine Hände bestimmten einen Rhythmus, der keine Antwort zuließ, fickten meinen Mund, wie er zuvor meine Muschi gefickt hatte, mit derselben Autorität und ohne andere Rücksicht, als darauf zu achten, dass ich zwischen den Stößen atmen konnte. Die Tränen liefen mir von selbst über das Gesicht, nicht vor Schmerz, sondern aus Hingabe, und vermischten sich mit dem Speichel und den Tropfen, die er auf meinen Lippen hinterließ.

—Du bist eine perfekte Schlampe —flüsterte er, und in seiner Stimme lag eine merkwürdige Mischung aus Beleidigung und Verehrung—. Du weinst für mich, mit verlaufenem Make-up, meinen Schwanz bis zum Hals, und nimmst jeden Zentimeter an, als wäre er das Einzige, was zählt.

Und das war er. In diesem Moment war er es.

Er zog seinen Schwanz aus meinem Mund und rieb ihn über mein Gesicht, beschmierte mich mit meinem eigenen Speichel. Dann schob er ihn wieder hinein, diesmal langsamer, und ließ mich mit gefesselten Händen und ohne andere Stütze als die Kraft meines Halses selbst sein Tempo suchen, indem ich mich auf und ab bewegte. Ich lutschte an der Spitze, umkreiste sie mit der Zunge und folgte der dicken Ader, die an seiner Unterseite bis zur Wurzel verlief. Er stieß jedes Mal kleine Knurrlaute aus, wenn ich meine Lippen genau an der richtigen Stelle zusammenpresste.

—So, braves Mädchen —sagte er, die Hand noch immer in meinem Nacken—. Lern es. Lern, wie ich es mag.

Es dauerte nicht lange, bis ich spürte, wie sich sein ganzer Körper anspannte. Seine Schenkel wurden hart, sein Bauch zog sich zusammen, und sein Schwanz pochte mit unverkennbarer Dringlichkeit zwischen meinen Lippen. Ein langes Stöhnen stieg aus seiner Brust auf.

—Schluck alles —befahl er, die Stimme vor Dringlichkeit gebrochen—. Ich will keinen einzigen Tropfen außerhalb sehen.

Er stieß ihn genau in dem Moment wieder bis zum Grund in mich, als die erste Entladung gegen meinen Rachen schlug. Heiß, dick, überwältigend. Eine zweite. Eine dritte. Ich schluckte aus purem Instinkt, während er weiter in meinem Mund pulsierte und meinen Kopf mit beiden Händen festhielt, ohne mich zurückweichen zu lassen. Ich spürte, wie sein Sperma meine Zunge füllte und mir den Rachen hinabrann, wie ein Faden entwich und mir aus dem Mundwinkel lief. Er hielt meinen Kopf bis zum letzten Puls gegen seinen Unterleib gedrückt, bis mein Mund jeden Tropfen dessen, was er provoziert hatte, in sich aufgenommen hatte. Als er den noch vom Genuss schlaffen Schwanz herauszog, bespritzte ein letzter Schwall meine Lippen. Ohne etwas zu sagen, nahm er ihn mit zwei Fingern auf und schob ihn mir wieder in den Mund.

—Ich habe nicht gesagt, dass du etwas draußen lassen darfst.

Ich schluckte. Ich öffnete den leeren Mund, damit er sehen konnte, dass er sauber war.

—Braves Mädchen —flüsterte er.

So blieb er, die Finger in meinem Haar vergraben, und genoss die Stille, die nur von meinem abgehackten Atem unterbrochen wurde.

***

Als er sich schließlich zurückzog, tat er es mit beinahe zeremonieller Langsamkeit. Ich blieb einen Augenblick mit halb geöffnetem Mund zurück, den Blick auf seinen Unterleib gerichtet, spürte die Leere seiner Abwesenheit und den noch warmen Geschmack auf meiner Zunge.

Er stieß einen langen Seufzer aus. Zum ersten Mal in dieser ganzen Nacht verwandelte sich das Feuer in seinen Augen in etwas Sanfteres, beinahe Beschützendes. Er stellte sich hinter mich. Die Berührung seiner Hände an meinen Handgelenken war nun nicht mehr grob. Mit unendlicher Geduld begann er, die Knoten zu lösen.

—So —sagte er, und seine Stimme hatte wieder jenen samtigen Ton aus den Nachrichten—. Es ist vorbei.

Das Blut kehrte mit elektrischem Kribbeln in meine Finger zurück. Noch bevor ich sie bewegen konnte, nahm er meine Unterarme sanft in seine Hände. Er führte meine Handgelenke an seine Lippen. Die rosigen Spuren, die das Seil hinterlassen hatte, küsste er eine nach der anderen, mit einer Zärtlichkeit, die mich die Augen schließen ließ.

—Verzeih mir, dass ich so grob war —murmelte er gegen meine Haut, obwohl wir beide wussten, dass genau das der Grund gewesen war, aus dem ich gekommen war—. Aber du bist so perfekt, dass du mich den Verstand verlieren ließest.

Er half mir aufzustehen. Er ließ mich nicht los. Er hielt mich an seine Brust gedrückt, bis meine Beine aufhörten zu zittern. Zwischen meinen Schenkeln spürte ich die warme Spur von allem, was noch aus mir herauslief.

—Es gibt Frauen, die ihr ganzes Leben damit verbringen, ihren eigenen Schatten zu fürchten —sagte er an meiner Schläfe—. Du hast es gewagt, dem Abgrund ins Gesicht zu sehen und ihn zu bitten, dich zu verschlingen. Und du hast entdeckt, dass deine Fähigkeit zu empfangen viel größer ist als meine Fähigkeit zu geben.

Er küsste meine Stirn. Eine seltsam reine Geste nach allem anderen.

—Morgen, wenn die Welt dich mit deiner gewohnten Eleganz gehen sieht, werden nur wir beide wissen, was darunter pocht. Du bist die Herrin deines eigenen Feuers. Ich hatte nur das Privileg, das Streichholz anzuzünden.

Ich ging mit noch warmen Handgelenken, seinem Geschmack im Mund und einem Zittern in den Knien auf die Straße, das kein Taxi heilen würde.

In dieser Nacht, bevor ich einschlief, blockierte ich seine Nummer.

Im Morgengrauen entsperrte ich sie wieder.