Die Unbekannte aus dem Chat und ihre eingeschaltete Kamera

Es war spät, fast vier Uhr an einem ereignislosen Donnerstag. Das ganze Haus gehörte mir. Meine Eltern würden erst am Abend zurückkommen, und ich lag seit zwei Stunden auf dem Sofa, unfähig, mich auf irgendetwas anderes zu konzentrieren.

Mateo. Zwanzig Jahre alt. Allein, mit einer angestauten Spannung, die nirgendwohin entweichen konnte. Ich hatte alles versucht: Pornos, Erinnerungen, meine bis zum Äußersten arbeitende Fantasie. Nichts funktionierte. Was ich brauchte, war etwas anderes. Jemanden auf der anderen Seite, der echt war.

Also öffnete ich eine dieser Erwachsenen-Chatseiten, die man kennt, aber niemals erwähnt. Ich sah mir die Liste der verbundenen Nutzer an. Leere Namen, nichts, was Aufmerksamkeit erregte: allgemeine Handles, sinnlose Initialen, Zahlen, die nichts über irgendjemanden verrieten.

Bis ich einen sah: Mara_sola.

Ich konnte nicht erklären, warum ich ausgerechnet dort innehielt. Vielleicht war es das »allein«. Vielleicht die Kürze des Namens, seine unfreiwillige Ehrlichkeit. Vielleicht lag es einfach daran, dass ich seit einer halben Stunde suchte, ohne irgendetwas zu finden. Ohne lange nachzudenken, schrieb ich ihr.

—Hallo.

—Hallo —antwortete sie sofort.

—Mateo. Zwanzig.

—Mara. Siebenunddreißig.

Siebenunddreißig, dachte ich. Eine erwachsene, gestandene Frau. Ohne die Unsicherheiten der Mädchen in meinem Alter, ohne die Zweifel und die Angst, sich lächerlich zu machen, die ich selbst noch mit mir herumschleppte. Eine Frau, die in diesem Alter bereits wusste, welcher Schwanz ihr gefiel, wie sie ihn wollte und was sie mit ihm anstellen musste, wenn er vor ihr lag.

Das Gespräch entwickelte sich von allein, ohne jede Anstrengung. Anfangs belanglose Fragen: Woher ich kam, was ich gerade machte, welche Dinge ich mochte. Doch unter all dem floss etwas anderes, eine Strömung, die keiner von uns bisher benannte und die wir beide vollkommen erkannten.

Ich wurde direkt.

—Hast du Discord?

Eine kurze Pause.

—Ja. Warum?

—Weil ich eine Stimme lieber mag als Text.

Wieder eine Pause. Diesmal länger, als würde sie etwas abwägen.

—Na gut —sagte sie.

Sie gab mir ihren Nutzernamen. Ich suchte sie und fügte sie hinzu. Sie nahm die Anfrage innerhalb einer Minute an.

***

Als Erstes erreichte mich ihre Stimme. Tief, mit einem ruhigen Rhythmus, als hätte sie den ganzen Nachmittag darauf gewartet, dass jemand sie anrief. Die Kameras waren ausgeschaltet. Nur Audio.

—Du bist also einer von denen, die lieber zuhören —sagte sie.

—Ich bin einer von denen, die sich lieber sicher sind, dass auf der anderen Seite wirklich jemand ist —antwortete ich.

Sie lachte. Ein trockenes, echtes Geräusch, überhaupt nicht gespielt.

Wir redeten weiter. Sie hatte diesen Tonfall von jemandem, der genug erlebt hatte, um keine Überraschung vortäuschen zu müssen. Direkt, ohne aggressiv zu sein, selbstsicher, ohne arrogant zu wirken. Sie fragte mich, ob ich allein zu Hause sei. Ich sagte ja.

—Ich auch —sagte sie, und in diesen zwei Worten lag alles, was keiner von uns bisher aussprach.

Ich hatte mir an diesem Morgen neue Boxershorts angezogen. Schwarze, eng anliegende, von der Sorte, die der Fantasie wenig überließ.

—Ich habe mir diese Woche neue Unterwäsche gekauft —platzte es aus mir heraus, einfach so, ohne Umschweife.

—Ach ja? —Ihre Stimme veränderte sich kaum, nur in einer fast unmerklichen Nuance—. Welche Art?

—Boxershorts. Schwarz. Willst du sie sehen?

Schweigen.

—Ja —sagte sie.

Ich erklärte ihr, dass ich keine Fotos machte. Fotos blieben, Dateien gingen umher. Wenn ich ihr etwas zeigen würde, dann über die Kamera, und was in diesem Gespräch passierte, würde dort bleiben.

—Das ist in Ordnung für mich —antwortete sie, ohne zu widersprechen.

Ich schaltete meine Kamera ein.

Ich stellte mich vor die Linse. Ich dachte schon eine Weile an sie, an ihre Stimme, an das, was sich unter dem Schweigen ihrer ausgeschalteten Kamera verbergen mochte. Und man konnte es in den Boxershorts deutlich sehen: Der schwarze Stoff war von einer Erektion gespannt, die ich seit einer Stunde aushielt, ohne mich anzufassen. Der ganze Umriss zeichnete sich ab, die Eichel hob sich unter der Baumwolle ab.

Auf der anderen Seite entstand eine lange Pause.

—Das sind nicht nur die Boxershorts —sagte sie schließlich.

—Nein.

—Was ist es?

—Das kannst du dir denken.

Wieder Schweigen. Dann ein leises Geräusch, beinahe zwischen den Zähnen, das ich als Zustimmung erkannte.

—Ich kann es mir tatsächlich denken. Und ich habe ihn direkt vor mir, also muss ich mir nicht allzu viel vorstellen.

—Gefällt dir, was du siehst?

—Mir gefällt, dass du wegen mir hart bist, ohne mich überhaupt gesehen zu haben.

Dann schaltete sie ihre Kamera ein.

***

Sie lehnte auf einem Bett mit dunkler Bettwäsche. Die Nachttischlampe war eingeschaltet und verbreitete ein warmes, gedämpftes Licht. Sie trug ein dünnes Trägernachthemd, lag halb auf der Seite und blickte direkt in die Linse. Das Zimmer hinter ihr war schlicht, ordentlich und ohne jeden Anspruch.

Siebenunddreißig Jahre. Ein Körper, der diese Jahre gut getragen hatte. An den richtigen Stellen üppig, ohne sich für irgendetwas entschuldigen zu müssen und ohne die geringste Unsicherheit zu zeigen. Sie sah mich durch die Kamera mit ruhigem Gesichtsausdruck an, als wäre sie genau dort, wo sie sein wollte.

—Ich liege schon eine Weile so da —sagte sie—. Beim Lesen.

—Und was hast du gelesen?

—Etwas, das mich zum Nachdenken gebracht hat.

—Worüber?

—Über das, was mir fehlte.—Sie machte eine kurze Pause—. Bis jetzt.

Das Nachthemd lag eng an ihren Brüsten. Ich konnte sehen, wie sie atmete, die langsame, stetige Bewegung ihres Brustkorbs, und wie der Stoff sich an zwei Stellen hob, wo ihre Brustwarzen bereits hart standen.

—Streichle dich —bat ich sie—. Langsam. Als hättest du alle Zeit der Welt.

Sie zögerte einen Augenblick. Dann führte sie eine Hand zum Ausschnitt, langsam, ohne den Blick von der Kamera zu nehmen. Ihre Finger glitten über den Stoff, streiften die Rundung ihrer Brust von oben und erkundeten sie ohne Eile. Sie kniff durch das Nachthemd in eine Brustwarze und drehte sie zwischen Zeigefinger und Daumen. Ein kleines Lächeln entkam ihr, als sie spürte, wie sie unter dem Stoff noch härter wurde.

—Mehr —sagte ich.

—Du zuerst —antwortete sie.

Ich zog mir die Boxershorts mit einem Ruck herunter. Ich stand völlig entblößt vor der Kamera, der harte Schwanz nach vorn gerichtet, an der Spitze bereits ein glänzender Tropfen, der mich verriet. Sie schwieg und starrte einige Sekunden lang, die sich in die Länge zogen.

—Verdammt —sagte sie, und das Wort kam roh und unverziert aus ihr heraus—. Du hast einen wunderschönen Schwanz.

—Ja?

—Dick. Und diese feuchte Spitze macht mich ganz krank vor Lust. Fass ihn an.

Ich schloss die rechte Hand um ihn. Er fühlte sich heiß an meiner Handfläche an, pulsierend, die Haut von seiner Schwellung straff gespannt.

—So —sagte sie, ihre Stimme etwas angespannter—. Beweg ihn. Langsam. Verteile diesen Tropfen über die ganze Eichel.

Ich gehorchte. Ich fuhr mit dem Daumen über die Eichel, verteilte die Lusttropfen und ließ meine Hand in einer langsamen Bewegung bis zur Wurzel hinabgleiten. Sie biss sich auf die Unterlippe und sah mich an.

—Du bist dran —sagte ich.

Sie richtete sich langsam auf, ohne Eile, mit jener Art von Selbstsicherheit, die daraus entsteht, dass man weiß, was man hat, und keine Bestätigung von anderen braucht. Sie zog sich das Nachthemd über den Kopf und ließ es neben das Bett fallen.

Ihre Brüste waren entblößt. Groß, hellhäutig, die Brustwarzen bereits dunkel und hart, bevor sie überhaupt jemand berührt hatte. Schwere, runde Titten, die sich durch ihr eigenes Gewicht nur leicht zu den Seiten neigten, mit breiten Höfen und einer aufgerichteten Brustwarze in der Mitte, die nach einem Mund verlangte. Ich betrachtete sie und dachte daran, was ich alles getan hätte, wenn ich in diesem Zimmer bei ihr gewesen wäre: sie eine nach der anderen lutschen, in ihre Brustwarzen beißen, bis sie schrie, und diese ganze weiße Haut mit Abdrücken versehen.

—Zufrieden? —fragte sie.

—Noch nicht. Ich will deine Titten aus der Nähe sehen. Fass sie an.

Sie nahm je eine in jede Hand, hob sie leicht zur Kamera und drückte sie. Die Brustwarzen ragten zwischen ihren Fingern hervor, dunkel und steif. Sie fuhr sich mit der Zunge über die Oberlippe, ohne den Blick abzuwenden.

—Würdest du sie gern lutschen? —fragte sie.

—In diesem Moment wäre mein Mund voll von dir.

—Und ich würde dich lassen. Eine ganze Weile.

Ich setzte mich vor die Kamera und schloss erneut die Hand um meinen Schwanz. Langsam, ohne mich zu beeilen, begann ich, sie auf und ab zu bewegen. Die Haut glitt über sich selbst, die Eichel tauchte auf und verschwand wieder in meiner Faust.

—Streichle deine Brustwarzen —sagte ich—. Mit Zeigefinger und Daumen. Ohne Eile.

Sie gehorchte. Sie strich mit den Daumen über ihre Brustwarzen, zog leicht daran und ließ sie wieder los. Dann kniff sie kräftiger hinein und zog sie nach oben, bis ihr ein leises Stöhnen entkam. Die Haut ringsum bekam sichtbar eine Gänsehaut, sogar durch den Bildschirm hindurch.

—Gut —sagte ich—. Genau so. Kneif fester.

Sie tat es. Mit ruhiger Grausamkeit verdrehte sie die rechte Brustwarze zwischen ihren Fingern und atmete tief durch die Nase ein.

—Du auch —befahl sie—. Langsamer. Ich will sehen, wie du dir einen runterholst. Jede Bewegung. Ich will, dass mir das Wasser im Mund zusammenläuft.

Ich verringerte das Tempo. Jede Bewegung war berechnet und langsam; meine Hand glitt am Schwanz auf und ab, während ich sie ansah. Die Spannung vom Anfang, der ganze ausweglose Nachmittag, begann, einen Weg nach draußen zu finden.

—Wie lange bist du heute schon allein? —fragte ich.

—Den ganzen Nachmittag. Und du?

—Ich auch.

—Das merkt man —sagte sie und deutete mit den Augen auf meine Kameraseite—. Er tropft dir ja schon.

Ich musste lachen. Sie lächelte ebenfalls.

—Geh mit der Hand nach unten —bat ich sie—. Ich will diese Muschi sehen.

Sie trug einen kurzen Rock aus leichtem Stoff, der ihre Oberschenkel bedeckte. Sie fuhr mit den Fingern über den Stoff, strich an der Innenseite ihres Oberschenkels hinab und wieder nach oben, mit einer bewussten Langsamkeit, die mich wahnsinnig machte.

—Heb ihn hoch —sagte ich.

Sie tat es langsam. Der Stoff glitt bis zu ihrer Hüfte hinauf und blieb dort. Sie trug einen kleinen, dunklen Spitzenstring, der eng an ihrem Schamhügel anlag. Die Feuchtigkeit war bereits zu sehen: In der Mitte war der Stoff dunkler geworden, deutlich gezeichnet, und ließ genau erahnen, was er bedeckte —die angeschwollenen Schamlippen, die sich gegen die durchnässte Spitze pressten.

—Siehst du sie? —fragte sie.

—Ganz genau.

—Sie ist nass. Klatschnass. Seit du deine Kamera eingeschaltet hast, bin ich so.

—Ich weiß. Man sieht es sogar von hier.

—Was soll ich tun? —fragte sie mit einer Stimme, die nicht mehr ganz ruhig war.

—Streichle deine Muschi über dem Stoff. Zieh den String noch nicht aus.

Sie strich mit zwei Fingern über den Stoff, übte nur leichten Druck aus und ließ ein leises, verhaltenes Geräusch hören. Ihre Knie gingen noch etwas weiter auseinander. Sie begann, die Finger über die Spitze auf und ab zu bewegen, der Linie ihrer Spalte folgend. Jedes Mal, wenn sie an der Klitoris ankam, drückte sie etwas fester, und ihr ganzer Körper antwortete mit einem kaum merklichen Zittern ihrer Schenkel.

—Mehr —sagte ich.

—Wenn ich so weitermache, will ich nicht mehr aufhören —antwortete sie.

—Genau das will ich.

—Dann zieh ihn mir aus. Mit deiner Stimme.

—Zieh ihn aus. Langsam. Und spreiz die Beine für mich.

Sie hakte die Daumen in den Bund und zog den String über ihre Oberschenkel und Knie hinab, bis sie ihn mit dem Fuß abstreifte. Die Kamera folgte ihrer Bewegung und zeigte mir alles: ihre weit gespreizten Schenkel, die rasierte Muschi mit einem kurzen Streifen dunkler Haare darüber, die geschwollenen, feucht glänzenden Schamlippen, die deutlich sichtbare Öffnung und die hervortretende, angeschwollene Klitoris zwischen den Falten.

—Verdammt, Mara.

—Gefällt sie dir?

—Ich würde sie ganz auffressen.

—Erzähl mir, wie.

—Ich würde bei den Schenkeln anfangen. Küsse an der Innenseite. Langsam nach oben. Und wenn ich oben ankäme, würde ich dich noch nicht berühren. Ich würde pusten. Nur das.

—Du Mistkerl.

—Und danach würde ich dich einmal ganz lecken, von unten nach oben, langsam, mit der ganzen flachen Zunge. Ich würde alles aufnehmen.

Sie führte ihre Finger zum Mund, befeuchtete sie mit Speichel und strich damit über ihre Muschi, wobei sie Kreise um die Klitoris zog.

—Mach weiter —keuchte sie.

—Danach würde ich deine Klitoris lutschen. Ich würde zwei Finger hineinstecken und sie gleichzeitig lecken, bis du auf meinem Gesicht kommst.

—Oh Gott.

Sie schob zwei Finger in sich hinein. Ich sah, wie sie bis tief hinein verschwanden, und das Geräusch erreichte meine Kopfhörer: feucht, obszön und eindeutig. Sie begann, sich mit der rechten Hand zu ficken, während die linke weiterhin ihre Klitoris bearbeitete.

***

Ein paar Minuten vergingen. Ich hielt den langsamen Rhythmus bei und sah sie an; mein Schwanz glitt mithilfe der Lusttropfen, die unaufhörlich hervorquollen, in meiner Faust hin und her. Sie fickte sich mit zunehmendem Druck mit den Fingern, den Blick auf ihre Kameraseite gerichtet, auf das, was ich ihr zeigte.

—Stell dir vor, du wärst es —sagte sie.

—Das stelle ich mir vor. Ich stelle mir vor, wie du dich zusammenziehst, wenn ich ihn ganz in dich hineinschiebe.

—Was würdest du tun?

—Ich würde langsam anfangen. So wie du. Zuerst nur die Spitze. Ich würde ihn an deiner Muschi reiben und ihn mit allem nass machen, was du dort hast. Bis du mich bittest, schneller zu werden.

—Und wenn ich dich jetzt darum bitte?

—Das hängt davon ab, ob du richtig darum bittest.

Sie biss sich auf die Lippe. Ihre Finger bewegten sich in ihr in einem Rhythmus, der immer schneller wurde, ohne dass sie auch nur den geringsten Versuch machte, es zu verbergen. Sie glitten hinein und heraus, begleitet von einem immer lauteren Schmatzen.

—Bitte —sagte sie ohne Ironie, beinahe ernst—. Fick mich schneller. Mit diesem dicken Schwanz. Steck ihn ganz tief hinein.

Ich beschleunigte die Bewegung meiner Hand. Ich bewegte sie schnell auf und ab und drückte dabei fester zu, während ich spürte, wie sich alles an der Wurzel sammelte. Sie tat dasselbe, jetzt mit drei Fingern in sich, das Handgelenk bewegte sich hastig, und das feuchte Geräusch ihrer klatschnassen Muschi erfüllte meine Kopfhörer.

—Zeig mir deinen Arsch —sagte ich—. Dreh dich um. Geh für die Kamera auf alle viere.

Sie tat es ohne zu widersprechen. Sie drehte sich um, stützte die Ellbogen auf der Matratze ab und bot mir ihren ganzen Arsch dar. Breit, rund, weiß. Und zwischen ihren Pobacken die offene, feucht glänzende Muschi, die wirklich tropfte; ein dünner Flüssigkeitsfaden lief an der Innenseite ihres rechten Oberschenkels hinab.

—Spreiz dich —bat ich sie.

Sie führte beide Hände nach hinten und zog ihre Pobacken auseinander. Alles war zu sehen: die rosige, pulsierende Muschi und darüber der gespannte, saubere Arsch.

—Steck dir die Finger so hinein —sagte ich—. Als wäre ich hinter dir.

Sie schob wieder zwei Finger in ihre Muschi, diesmal von hinten, und begann, sich kräftig zu stoßen. Jeder Stoß ließ ihren ganzen Arsch zittern.

—Ja, genau so —keuchte sie—. Fick mich so.

Ich wichste mich inzwischen hemmungslos, während ich zusah, wie sich alles an ihr bewegte und ihre Finger bis zu den Knöcheln in ihr verschwanden.

—Lutsch den anderen Finger ab und berühr dabei auch deinen Arsch —befahl ich ihr.

Sie steckte den Zeigefinger der anderen Hand in den Mund, machte ihn gründlich nass und setzte ihn an ihren Arsch. Sie drückte langsam. Die Fingerspitze verschwand in ihr, und sie stieß ein langes, tieferes Stöhnen aus.

—Verdammt, verdammt —murmelte sie—. Ich komme gleich.

—Ich auch.

—Dreh dich um —sagte ich—. Ich will dein Gesicht sehen, wenn du kommst.

Sie drehte sich um und lag wieder auf dem Rücken auf dem Bett, die Beine weit vor der Kamera gespreizt. Ein Finger steckte in ihrer Muschi, zwei Finger rieben mit voller Geschwindigkeit ihre Klitoris, und ihre Brüste hoben und senkten sich im abgehackten Atem.

Die Geräusche kamen durch die Kopfhörer: ihr Atem, immer weniger kontrolliert, kleine gebrochene Keucher, die ihr entwichen, ohne dass sie sie bewusst hervorbrachte, einzelne Wörter —ficken, Schwanz, komm, Gott—, die mir aus der Magengrube bis in die Eier zogen. Ich sah sie an. Sie sah mich an. Die Entfernung zwischen uns spielte überhaupt keine Rolle mehr.

—Hör nicht auf —sagte sie.

—Ich werde nicht aufhören.

—Mehr —forderte sie—. Genau so. Wie ich. Komm mit mir.

Jetzt waren wir beide im gleichen Rhythmus, sahen einander mit derselben Dringlichkeit in den Händen durch die Bildschirme an. Ihr Zimmer mit der gedämpften Lampe, meines mit dem Nachmittagslicht, das durch die halb geschlossenen Jalousien fiel.

Ich spürte, wie sich die Spannung sammelte und langsam anstieg, wie sich meine Eier gegen den Körper pressten, diesen Punkt ohne Wiederkehr, den man untrüglich erkennt.

—Mara.

—Ja.

—Ich komme.

—Ich auch —sagte sie mit einer bereits veränderten Stimme, kürzer, der Atem in kleinen Keuchern gebrochen—. Hör jetzt nicht auf, hör nicht auf. Spritz auf mich, ich will es sehen, ich will sehen, wie deine ganze Milch herauskommt.

Ich hörte nicht auf.

Ich sah, wie sich ihr Körper anspannte. Wie sich ihre Finger immer schneller über ihre Klitoris bewegten und dann dort verharrten, fest hineingedrückt, während ihr Körper darauf reagierte. Ihr Rücken wölbte sich nur leicht. Ihre Schenkel zitterten um ihre Hand. Ihre Muschi zog sich sichtbar zusammen, immer wieder um die Finger, die in ihr steckten, und darunter trat ein kleiner Flüssigkeitsstrahl aus. Ein langes Geräusch, das sie nicht zu unterdrücken versuchte, rau, beinahe ein Brüllen, drang durch die Kopfhörer direkt in meine Brust.

Und ich kam gleichzeitig. Die Spannung erreichte ihren Höhepunkt und riss: Der erste lange, dicke Schwall schoss heraus und landete auf meiner Hand und meinem Bauch; der zweite war genauso kräftig und färbte meine Finger weiß; danach kamen noch mehrere, von unkontrollierten Krämpfen herausgepresst, während meine Hand sich unbewusst fester schloss, während ich alles durch den Bildschirm sah und ihr beim Kommen zuhörte.

Wir schwiegen.

Wir atmeten beide. Wir lagen beide still. Mein Schwanz war noch immer hart, meine Hand voller Sperma. Sie lag mit gespreizten Beinen da, die Finger noch zwischen den Schenkeln, ihre feuchte Muschi glänzte im Licht der Lampe.

***

—Damit hatte ich nicht gerechnet —sagte sie schließlich, und ihre Stimme fand zu ihrem gewohnten Ton zurück.

—Was hattest du erwartet?

—Keine Ahnung. Etwas Schlimmeres. Ungeschickteres. Hastigeres.—Sie machte eine Pause—. Zwanzigjährige Jungs haben normalerweise keine Geduld.

—Das kommt auf den Jungen an.

—Vermutlich.—Sie führte die Finger, die in ihr gesteckt hatten, zum Mund und lutschte daran, während sie mich ansah—. Und manche wissen offenbar auch gut, wie man Befehle gibt.

Sie richtete sich im Bett auf. Sie hob das Nachthemd vom Boden auf und zog es an. Ich säuberte mich ebenfalls und zog mich an.

—Soll ich dich an einem anderen Tag suchen? —fragte ich.

Sie sah mich einen Moment lang durch die Kamera an, bevor sie antwortete.

—Ja —sagte sie—. Aber kündige dich vorher an. Ich bin nicht immer allein.

Sie schaltete die Kamera aus.

Ich starrte noch einen Moment auf den schwarzen Bildschirm, mein Puls immer noch hoch und meine Gedanken kreisten um das, was gerade passiert war. Ich säuberte mich gründlicher, hob die Boxershorts vom Boden auf und setzte mich auf die Bettkante.

Ich erfuhr nie ihren Nachnamen. Ich wusste nie, in welcher Stadt sie lebte. Ich hatte nicht ihre Telefonnummer, wusste nicht, wie ihr Gesicht im Profil aussah, und kannte nichts aus ihrem Leben außerhalb dieses Zimmers mit der eingeschalteten Lampe und der dunklen Bettwäsche.

Ich wusste nur, dass es eine Frau namens Mara gab, die manchmal allein war, dass sie eine Stimme hatte, die einem durch die Ohren drang und dort blieb, und dass sie genau wusste, was sie tat, wie sie darum bat und wie sie sich vor einer Kamera die Beine spreizte, ohne um Erlaubnis zu fragen.

Ich klappte den Laptop zu und blieb einen Moment schweigend in meinem leeren Zimmer sitzen, während ich darüber nachdachte, wann ich sie auf der anderen Seite des Bildschirms wieder eingeschaltet sehen würde.

Es dauerte nicht lange, bis ich ihr wieder schrieb.