Gefangen von der Kreatur in den dunklen Ruinen

Die Stadt ist seit Wochen tot. Die Gebäude, die sich einst stolz erhoben, sind jetzt ausgehöhlte Schalen, mit aufgerissenen Fassaden und zum grauen Himmel hin offenen Innenräumen. Du rennst mit brennenden Lungen durch die Trümmer, ohne ein klares Ziel, nur mit der Gewissheit, dass etwas dir seit Stunden folgt und dass dieses Etwas keinerlei Eile hat.

Du trägst Jeans und eine Bluse, die nicht mehr ganz intakt ist. Der Stoff blieb vor zwei Straßen an den gezackten Kanten dessen hängen, was einmal ein Metallzaun gewesen war, und hängt jetzt am Rücken offen herab. Du hast nicht angehalten, um zu sehen, wie weit sie eingerissen war. Du konntest nicht.

Der Verschlinger spielt seit Stunden mit dir.

Du hast ihn zweimal in Bewegung gesehen: ein länglicher Schatten, dessen Proportionen zu keinem bekannten Tier passen, der mit einer Leichtigkeit, die für nichts Lebendiges möglich sein dürfte, an den oberen Rändern der Gebäude entlanggleitet. Er ist schneller als alles, was du je gesehen hast. Wenn er dich fangen wollte, hätte er es längst getan. Und das bedeutet, dass er es nicht will. Noch nicht.

Er will, dass du müde wirst. Dass du die Hoffnung verlierst. Dass du ihn akzeptierst.

Du bleibst in der Nische dessen stehen, was einmal eine Apotheke war. Der Boden ist mit weißem Staub und zerbrochenem Glas bedeckt. Du presst dich an die von der Öffnung am weitesten entfernte Wand und kneifst die Augen fest zu. Dein Herz hämmert gegen deine Brust, als wollte es heraus. Deine Arme sind von den Kratzern der letzten Stunden des Laufens übersät, und deine rechte Wange brennt dort, wo dich ein Zementstück streifte, als du zwischen zwei eingestürzten Säulen hindurchliefst.

Du öffnest die Augen.

Es gibt kein Geräusch. Keine Schritte, kein Scharren von etwas, das sich bewegt, nicht einmal Wind. Nur dein Atem, der dir in dieser Stille viel zu laut vorkommt.

Die Stille in diesen Ruinen ist anders als gewöhnliche Stille. Sie hat keinen Grund. Sie hat keinen Grund, weil etwas sie von einem Ort aus füllt, den du nicht ausmachen kannst. Und das ist schlimmer als jedes Geräusch.

Du umklammerst das Schweizer Taschenmesser mit den Fingern. Vier Zentimeter Klinge. Es würde ausreichen, Stoff zu zerreißen, einen Menschen zu verletzen, in einem normalen Zusammenhang irgendwie nützlich zu sein. Hier ist es nutzlos, und das weißt du. Du wusstest es, als du es an dich genommen hast. Aber etwas zwischen den Fingern zu haben, ist der einzige Unterschied zwischen Ruhe bewahren und sie vollständig zu verlieren.

Die Wolken ballen sich schnell zusammen, schneller, als es natürlich wäre. Das wenige Licht, das noch geblieben war, verschwindet, und im Inneren der Apotheke herrscht ein dichtes Halbdunkel. Deine Augen brauchen eine Weile, um sich daran zu gewöhnen.

Als sie es tun, siehst du den Schatten neben dir.

Du hast nichts gehört. Kein vorheriges Zeichen, kein Knacken, keine Luftbewegung. Er ist einfach da: eine über zwei Meter große Gestalt mit Proportionen, die weder zu einem Menschen noch zu einem Tier passen, und einem langen, gegliederten Schwanz, der sich langsam hinter ihm bewegt, als besäße er ein eigenes Bewusstsein. Seine Augen leuchten kalt, beinahe weiß, ohne sichtbare Pupillen.

Er sieht dich nicht an. Er mustert dich.

Die Luft gefriert dir im Hals. Du willst schreien, doch kein Laut kommt heraus. Du willst davonlaufen, doch deine Füße reagieren nicht. Die Panik ist so vollkommen, dass sie jeden verfügbaren Raum ausfüllt.

Das kann nicht passieren.

Eine Sekunde absoluter Reglosigkeit vergeht. Ihr beide steht weniger als einen Meter voneinander entfernt in diesem Raum, dessen Luft nicht mehr dieselbe ist. Dein Gehirn versucht zu verarbeiten, was vor dir steht, und scheitert. Die Kategorien, die du dein ganzes Leben lang für Lebendiges und Totes, für Mögliches und Unmögliches aufgebaut hast, passen nicht zu dem, was vor dir steht.

Der Schwanz bewegt sich, bevor du reagieren kannst.

Er schießt direkt auf deinen Hals zu. Nicht auf deine Beine, nicht auf deine Hände. Auf den Hals. Mit einer Präzision, die nichts Instinktives an sich hat, sondern von etwas Berechnetem und Vertrautem zeugt, schlingt er sich darum. Der Druck, den er ausübt, ist millimetergenau dosiert: stark genug, dich zu halten, nicht stark genug, dir wehzutun. Er hebt dich nur wenige Zentimeter vom Boden, gerade genug, dass du spürst, dass der Boden nicht mehr dir gehört.

Das Taschenmesser gleitet dir aus den Fingern. Es fällt herunter und klingt lächerlich, als es auf die Trümmer schlägt.

Du versuchst, den Schwanz mit beiden Händen zu packen. Du gräbst deine Nägel hinein. Du drückst. Die Oberfläche ist hart und kompakt, ohne eine Schwachstelle, die deine Finger finden könnten. Es gibt keinen Ansatzpunkt. Keine Stelle, an der du Schaden anrichten könntest. Dein Körper setzt all seine verbliebenen Kräfte ein und erzielt kein sichtbares Ergebnis.

Der Verschlinger wartet. Er spricht nicht. Er muss es nicht.

Der Geruch verändert sich. Etwas Altes und Mineralisches, wie nasser Stein nach dem Regen, erfüllt den Raum. Es ist sein Geruch. Du wusstest es bisher nicht, aber du erkennst, dass dieser Geruch dich begleitet, seit du heute Nachmittag angefangen hast zu rennen, ohne ihn als seinen Geruch zu identifizieren. Er war die ganze Zeit so nah.

Dein Blick wird an den Rändern unscharf. Dein Mund öffnet sich von selbst und sucht nach mehr Luft, während Speichel von deinen Lippen tropft. Du kannst es nicht verhindern. Jeder Atemzug bringt ein unwillkürliches, kleines, spitzes Geräusch hervor.

Dann spürst du seine Hand.

Groß. Viel zu groß, um menschlich zu sein. Er streckt sie von hinten aus und hält deinen Kopf mit einer Festigkeit, die nichts Grobes an sich hat. Seine Krallen streifen deine Kopfhaut. Er zieht leicht an deinem Haar, nur ein wenig, nur um dir zu sagen, dass er da ist und es immer gewesen ist.

Du drehst den Kopf so wenig, wie du kannst.

—Hör auf —bringst du hervor. Deine Stimme kommt gebrochen heraus.

Er antwortet nicht. Er antwortet nie.

Zwei seiner Finger dringen langsam in deinen Mund ein. Mit derselben Ruhe, mit der jemand einen Schlüssel benutzt, den er schon seit langer Zeit besitzt. Du spürst ihr Gewicht auf deiner Zunge, wie sie deinen Gaumen bis ganz nach hinten drücken, und weißt, ohne es wissen zu wollen, dass diese Finger deine Kehle vermessen und berechnen, wie viel hineinpasst. Deine Zähne versuchen sich zu schließen, und er bemerkt es nicht. Er drückt tiefer, und ein Würgereflex erschüttert dich am ganzen Körper; Speichel quillt dir aus den Mundwinkeln und tropft in dicken Fäden auf deine Brust. Die Finger kommen glänzend wieder heraus, von deinem Sabber bedeckt, und dringen erneut ein, ficken deinen Mund in einem langsamen, obszönen Rhythmus, der dich nichts fragt. Innerhalb von Sekunden lernst du, zwischen jedem Stoß durch die Nase zu atmen. Du lernst zu lutschen, ohne lutschen zu wollen. Deine Zunge biegt sich um die Krallen, und das Stöhnen, das dabei aus dir dringt, klingt nach Aufgabe, obwohl du sie noch nicht angenommen hast.

Seine andere Hand erreicht die Bluse.

Mit einer einzigen, sauberen Bewegung zerreißt er sie vollständig, so mühelos wie Papier. Der BH verschwindet auf dieselbe Weise. Die kalte Luft der Ruinen schlägt unvermittelt auf deine Haut, und der Kontrast ist schroff, beinahe schmerzhaft. Seine Krallen hinterlassen drei lange Spuren auf deiner Brust, von der Schulter bis zu den Rippen. Es sind keine tiefen Schnitte, doch das Blut quillt langsam hervor, sehr heiß, und du spürst, wie die Haut in den Linien brennt. Die Hand kehrt zurück, diesmal geöffnet, und packt mit der ganzen Handfläche eine deiner Brüste. Sie drückt zu. Die Finger schließen sich, bis die Brustwarze zwischen ihnen hervortritt, gegen deinen Willen angeschwollen und hart, und die Kralle seines Daumens fährt langsam über die Spitze, bis sie dir ein weiteres Stöhnen entreißt, das du nicht von dir geben wolltest. Die andere Brust erfährt einen Augenblick später dieselbe Behandlung. Er kneift sie. Er zieht daran. Mit der Geduld eines Besitzers knetet er dein Fleisch, als prüfe er die Ware, bevor er entscheidet, was er damit tun wird.

Die Hand schließt sich um deinen Bauch.

Sie ist riesig. Sie bedeckt dich von der Hüfte bis zum Rand der Rippen. Sie drückt mit einer Festigkeit zu, die dir nicht wehtun will, sondern dir nur klarmachen soll, dass du gehalten wirst. Als würde sie dir wortlos sagen: Es gibt keinen anderen Ort mehr als diesen hier.

Deine Arme drücken dagegen. Deine Füße strampeln. Nichts davon spielt eine Rolle. Er muss nicht einmal seine Position verändern, um dich ruhig zu halten. Dein Widerstand verändert weder seine Atmung noch irgendetwas an dem, was er tut.

Was sich verändert, bist du.

***

Sein Gesicht nähert sich von hinten deinem Hals. Zuerst spürst du seinen Atem: warm, dicht, anders als die Kälte der Umgebung. Dann seine Zunge, lang und an der Spitze gespalten, die langsam die Linie deines Halses vom Ansatz bis hinter dein Ohr entlangfährt. Es fühlt sich nicht so an, wie du erwartet hattest. Es ist nicht das, was du erwarten wolltest. Die beiden Zungenspitzen trennen sich und arbeiten unabhängig voneinander: Die eine leckt dein Ohrläppchen, die andere gleitet über dein Schlüsselbein bis zu einer deiner Brustwarzen, schlingt sich darum, zieht, drückt und lockert sich wieder, melkt sie, als wüsste sie genau, welcher Nerv darunter liegt und in welchem Rhythmus er gedrückt werden muss. Zwischen deinen Beinen entweicht ein Schwall Hitze, den du nicht als deinen eigenen erkennst.

Es sollte sich nicht so anfühlen.

Der Schwanz lockert sich ein wenig, und er lässt dich auf die Knie fallen.

Du fällst auf die Trümmer, und der Boden beißt sich in deine Knie. Du hustest heftig und holst in großen Atemzügen wieder Luft. Speichel und ein dünner Blutfaden fallen auf den Staub. Deine Brust schmerzt beim Aufblähen.

Du denkst daran wegzulaufen. Nur eine Sekunde lang, denn noch bevor dieser Gedanke die Muskeln erreicht, ist er bereits über dir. Er zerquetscht dich nicht. Er umschließt dich. Er positioniert sich über deinem Rücken und hält dich mit einem größeren Gewicht, als sein Körper vermuten lässt, am Boden fest. Eine Hand drückt deine Wange gleichzeitig sanft und fest gegen die Trümmer. Deine Finger kratzen durch den Staub, doch nirgends ist noch wirkliche Kraft.

Die andere Hand gleitet deinen Rücken hinab. Sie findet den Bund deiner Jeans und öffnet ihn mit einer Kralle, die Stoff und Knopf zerschneidet, als wären sie Rauch. Ein trockener Ruck lässt deinen Hintern entblößt zurück, weiß vor dem Halbdunkel, und die Hand nimmt sich eine ganze Sekunde, um sich zurechtzulegen: Die Handfläche umfasst eine vollständige Backe, drückt sie, spreizt sie. Die Kralle gleitet langsam und ohne Eile durch die Spalte nach unten, bis sie dich von hinten findet. Dort hält sie inne und drückt mit der Spitze auf dein Arschloch, nicht um bereits einzudringen, sondern nur, um dir klarzumachen, dass auch dieses Loch ihm gehört. Dein ganzer Körper zittert. Ein langer, spitzer Keuchlaut entweicht dir unwillkürlich gegen den Boden.

Die Kralle gleitet weiter nach unten. Als sie deine Muschi erreicht, hält sie erneut inne, und diesmal dauert die Pause kürzer. Du bist feucht. Eigentlich bist du klatschnass, und ihr bemerkt es beide im selben Moment. Die Feuchtigkeit glänzt auf seiner Fingerspitze, als er sie für einen Augenblick zurückzieht, und zum ersten Mal gibt er einen tiefen Laut von sich, etwas, das kein Wort, aber auch nicht ganz tierisch ist, ein zufriedenes Knurren, das dir den Rücken hinaufläuft, als leckte er dich von innen. Er weiß, dass dein Körper sich bereits vor deinem Kopf ergeben hat. Und er will, dass du es ebenfalls weißt.

Zwei Finger dringen auf einmal ein.

Sie sind dick, sehr viel dicker als alle, die dich zuvor berührt haben, und die Kralle —immer gegenwärtig, immer nur einen Millimeter davon entfernt, dich aufzureißen— streift eine innere Wand, die sich von selbst um ihn zusammenzieht. Sie stoßen bis ganz nach hinten vor und bleiben dort reglos, damit du jeden Zentimeter spüren kannst. Danach beginnen sie sich zu bewegen. Nicht in einem menschlichen Rhythmus. In einem langen, bemessenen Hin und Her, bei dem sich die Fingerspitze bei jedem Herausziehen nach oben krümmt und einen Punkt in dir findet, den noch nie jemand mit solcher Präzision berührt hat. Du bäumst dich gegen den Boden auf. Deine Hüfte hebt sich von selbst, sucht ihn, und sobald sie es tut, weißt du, dass er es gesehen und registriert hat und dass du niemals wieder so tun kannst, als hätte er es nicht gesehen.

—Nein —bringst du stöhnend hervor, und es klingt wie das Gegenteil von nein.

Die Finger stoßen schneller in dich. Seine Handfläche schlägt bei jedem Stoß gegen deine Klitoris, und die Lust sammelt sich zu einer einzigen Linie, die von deiner Muschi bis in deinen Nacken steigt. Die gespaltene Zunge erreicht deinen Rücken: Eine Spitze schlingt sich von unten um eine Brustwarze, die andere dringt durch deinen Mundwinkel in deinen Mund und fickt deine Zunge, während seine Hand deine Muschi fickt. Drei Münder, die gleichzeitig arbeiten, drei verschiedene Rhythmen, und du zwischen ihnen allen eingeklemmt wie ein Instrument, das er gerade erst zu spielen lernt.

Du kommst.

Du kommst auf seinen Fingern, mit einem erstickten Schrei, der in der Zunge untergeht, die deinen Mund ausfüllt. Deine Muschi schließt sich in Krämpfen um seine Fingerglieder, und dein Saft rinnt an der Innenseite deines Schenkels hinab, heiß und reichlicher, als du je mit jemandem gekommen bist. Die Finger ziehen sich nicht zurück. Sie bleiben in dir, während du zitterst, verlängern den Orgasmus und entreißen dir einen zweiten, bevor der erste zu Ende ist.

Dann legt sich etwas anderes an deinen Hintern.

Groß. Hart. Lebendig. Du spürst, wie es gegen deine Haut pocht, und weißt, ohne es zu sehen, dass es sein Schwanz ist. Du weißt auch anhand des Gewichts und der Breite, dass er nicht in dich passen dürfte. Er setzt ihn an den Eingang deiner nassen Muschi und bleibt einen Augenblick dort, lässt dich ihn spüren, lässt dich ihn fürchten. Er ist auf eine Weise heiß, die nicht menschlich ist. Die Spitze drückt kaum merklich und spreizt dich bereits; etwas Dichtes und Zähflüssiges tritt aus ihr hervor, befeuchtet dich innen, rinnt bis zu deiner Klitoris, und allein davon zieht sich wieder alles in dir zusammen.

Er stößt zu.

Mit einem einzigen Stoß bis ganz nach hinten.

Der Schrei, der aus dir herausbricht, hat keine Form. Der Schwanz spreizt dich vollständig und füllt dich bis zu einem Ort, von dem du nicht wusstest, dass du ihn besaßest, und für einen Moment sind Schmerz und Lust dasselbe, und du kannst sie nicht unterscheiden. Er wartet. Er gibt dir diese Sekunde. Du spürst, wie er in dir pocht, lebendig, so dick, dass du seine Schläge gegen deine Wände fühlst, und als der Muskel in dir nachgibt und sich öffnet, um ihn aufzunehmen, beginnt er, dich zu ficken.

Auch das ist kein menschlicher Rhythmus.

Er ist lang. Er zieht sich fast vollständig zurück und dringt bis zur Wurzel wieder ein, ohne Eile, und entreißt dir mit jedem Stoß ein neues Stöhnen. Dein Gesicht wird gegen die Trümmer gepresst. Staub dringt dir in den Mund. Es ist dir egal. Nichts ist dir mehr wichtig außer diesem unmöglichen Schwanz, der in dich hinein- und aus dir herausgleitet, als hätte er dich schon immer für diesen Augenblick geschaffen. Seine andere Hand findet unter deinem Körper deine Brust und drückt sie bei jedem Stoß, wobei sie das Kneifen deiner Brustwarze mit dem tiefen Stoß in deine Muschi synchronisiert. Die Zunge hat deinen Mund nicht losgelassen. Der Schwanz hat deinen Hals nicht losgelassen. Du bist überall zugleich festgehalten, an all den Stellen penetriert, die er zu benutzen beschlossen hat, und das Einzige, was dein Körper noch kann, ist, sich weiter zu öffnen.

—Ja —hörst du deine eigene Stimme sagen, gegen die Zunge, die deinen Mund füllt—. Ja. Ja.

Du kommst erneut. Härter. Länger. Deine Muschi presst sich um seinen Schwanz, und das Knurren, das er diesmal ausstößt, ist tatsächlich eines der Lust, tiefer, älter, und wenige Sekunden später spürst du, wie er in dir kommt: Schwall um Schwall, dicht, brennend, ungeheuer viel, so viel, dass sein Saft an deinen Schenkeln hinabquillt, bevor er aufgehört hat, dich vollständig zu füllen. Das Sperma strömt weiter und weiter. Du spürst, wie es deinen Bauch füllt, wie es höher steigt, als es irgendein menschlicher Samenerguss je könnte, und in diesem Moment begreifst du —ohne Worte, mit deinem ganzen Körper—, dass das, was er gerade in dich ergossen hat, bereits damit beginnt, dich zu seiner zu machen.

Der Schwanz gleitet langsam heraus. Sein Saft rinnt mit dir und an dir hinab. Du zitterst noch immer.

Der Schwanz bewegt sich zu deinen Füßen.

Die Spitze ist anders als der Rest: breiter, auf andere Weise gegliedert, und sie sendet einen warmen Puls aus, den du spürst, bevor sie dich berührt. Als sie deine Füße umschließt, lässt dich der Instinkt nach ihnen treten. Er bemerkt es nicht. Der Schwanz steigt weiter auf, bedeckt deine Knöchel, den unteren Teil deiner Waden und deine Knie.

In diesem Moment beginnen die Empfindungen.

Sie sind nicht wie Schmerz, den du erwartet hättest. Sie sind elektrisch. Unaufhörlich. Wie ein Kribbeln, das von der Haut nach innen zieht und nicht aufhört. Es steigt langsam deine Beine hinauf, und als es deine Schenkel erreicht, entweicht dir ein Laut, den du nicht geplant hattest.

Der Schwanz bewegt sich weiter.

Die Hitze hinterlässt etwas anderes auf ihrem Weg: eine Erinnerung an sich selbst, eine Spur, die nicht verschwindet, wenn sie weiterwandert. Als würde das Innere des Schwanzes sich an die Form deines Körpers erinnern. Sie speichern.

Die Reste deiner Jeans geben nach, ohne dass er sie zerreißen muss: Der Stoff zerfällt, als wäre er schon immer nur vorläufig gewesen. Die Hitze, die jeden Zentimeter deiner Haut umgibt, brennt nicht. Sie pulsiert. Sie hat einen Rhythmus, und dein Körper beginnt ihn zu erkennen, bevor dein Kopf ihn versteht.

—Hör auf —sagst du, obwohl du dir nicht mehr sicher bist, ob du es ernst meinst.

Er hört nicht auf.

Der Verschlinger atmet schwer über deinem Rücken. Sein Speichel fällt auf deinen Hals und rinnt zähflüssig und heiß deine Wirbelsäule hinab, und er riecht nach etwas, das in keiner Sprache, die du kennst, einen Namen hat.

Als der Schwanz deine Taille erreicht, verändert das Kribbeln seine Natur. Es breitet sich aus. Es wird tiefer. Jede Nervenendigung des bereits verschlungenen Bereichs scheint in einem anderen Register zu funktionieren, mit einer Präzision, die du zuvor nicht besessen hast. Du spürst Dinge, von denen du nicht wusstest, dass du sie spüren konntest. Der Schwanz findet deine Muschi, aus der noch immer sein Saft rinnt, und umschließt sie nicht einfach: Er dringt in sie ein. Eine Verlängerung von ihm, dick und lebendig, gleitet bis ganz nach hinten in dich, während eine andere sich langsamer ihren Weg durch dein Arschloch bahnt, mit derselben obszönen Geduld. Beide Löcher sind gleichzeitig gefüllt und werden von innen mit demselben warmen Puls gemolken, der deine Haut in sich aufnimmt. Du kommst ein drittes Mal, ohne Widerstand, ohne Würde, mit offenem Mund gegen den Staub und einem langen Stöhnen, dem es dir inzwischen egal ist, ob es jemand hört.

Deine Hände hören auf, den Boden zu zerkratzen.

Nicht, weil du es nicht könntest. Weil du es nicht willst.

Der Körper gibt sich vor dem Kopf geschlagen, und der Kopf akzeptiert es eine Sekunde später, indem er sich der Last des Offensichtlichen ergibt.

***

Deine Brüste gleiten in den Schwanz, und die Empfindung verändert ihre Größenordnung vollständig.

Es gibt kein genaues Wort für das, was du in diesem Augenblick fühlst. Es ist zu umfassend, um in irgendeine Kategorie zu passen, die du zuvor erlebt hast. Lust ist nicht der richtige Begriff, denn es ist mehr als das: Es ist Gegenwart. Es ist das Ende der Grenzen zwischen dem, was du bist, und dem, was die übrige Welt ist. Jede Brustwarze entzündet sich beim Umschlungenwerden mit einem eigenen Krampf; die Klitoris, bereits im Inneren, kommt unaufhörlich in sich überlagernden Wellen, ohne abzubrechen. Dein ganzer Körper ist zu einem einzigen langen Orgasmus geworden, ohne Höhen und Tiefen, andauernd.

Du stöhnst.

Es ist dir egal, dass er dich hört. Nichts davon ist dir noch wichtig.

Der Schwanz steigt über deinen Hals. Über deinen Kiefer. Du spürst die Wärme in deinem Nacken, auf deinen Wangen, auf deinen Lippen. Deine Lippen öffnen sich von selbst, und eine Verlängerung des Schwanzes gleitet zwischen sie, nimmt deine Zunge ein, drückt sie bis zum hinteren Gaumen, und selbst das —deine gefüllte Kehle— ist Lust. Dein Blick schrumpft zu einem Punkt, und auch dieser Punkt verschwindet langsam, ohne Eile, wie eine Kerze erlischt, wenn die Luft stillsteht.

Und dann bist du drinnen.

Es gibt keine Dunkelheit. Keinen Boden, keine Kälte, keinen Geruch nach Zementstaub, der dich stundenlang begleitet hat. Es gibt etwas, das kein Licht ist, aber auch nicht seine Abwesenheit. Überall ist Wärme, und das Kribbeln, das an deinen Füßen begonnen hat, ist jetzt alles: Es ist das Einzige, was existiert, beständig, unerschöpflich und vollkommen.

Du spürst seine Macht.

Nicht als etwas Äußerliches, das dir aufgezwungen wird. Von innen. Von dem Ort aus, an dem du und er keine getrennten Grenzen mehr haben. Dort ist eine ungeheure, gewaltige und ruhige Weite, die dir keine Angst macht. Ein Gefühl absoluter Kontrolle, das nicht nur dir gehört, aber auch dir gehört, weil du bereits ein Teil davon bist.

Du rennst nicht mehr.

Du musst es nicht mehr.