Der Unbekannte aus der Prozession hat mich wahnsinnig gemacht

Diese Reise war überhaupt nicht geplant. Es war die Art von Ausbruch, die man sich gönnt, wenn man anders atmen muss: eine Stadt, die man in- und auswendig kennt, Straßen, die einen ohne Fragen empfangen, und ein paar Tage, in denen man keine andere Pflicht hat, als sich treiben zu lassen. Gewohnheit, Tradition oder einfach die Lust, sich unter den Menschen zu verlieren — alles war recht, solange ich nur wieder dort war.

Die Semana Santa verlieh der Stadt eine andere Dimension. Die Luft veränderte ihre Dichte. Die Straßen verloren ihren gewöhnlichen Rhythmus und ersetzten ihn durch etwas Feierlicheres und zugleich viel Ursprünglicheres. Das Gedränge war nicht das irgendeines Volksfests: Es hatte Gewicht, Erinnerung, eine zurückgehaltene Erregung, die in den unerwartetsten Momenten explodierte.

Der Nachmittag war für die Jahreszeit seltsam mild verlaufen. Sonne, ohne zu drücken, eine Brise, die nach Salz und Weihrauch zugleich roch, und eine Temperatur, die es erlaubte, es nicht eilig zu haben. Wir, meine Freundinnen und ich, liefen ohne Ziel, ließen uns von Geräuschen und Neugier leiten.

***

Wir blieben vor einer Taverne stehen, die dem Lauf der Zeit zu trotzen schien. Sie steckte zwischen Arkadengängen, kaum angekündigt durch ein Kachel-Schild, und drinnen war alles das Gegenteil dessen, was die Straße versprach: Wände voller Fotos und alter Wimpel, eine abgenutzte Holztheke und ein Geruch nach Landwein und Frittiertem, der beinahe tröstlich wirkte. Man nannte sie „El Portalón“, und ihr Ruf in der Nachbarschaft war mehr als verdient.

Der Kellner des Nachmittags — ein älterer Mann mit grüner Schürze und üppigem Schnurrbart — bediente mit jener Mischung aus Humor und Effizienz, die man nur mit den Jahren lernt. Wir bestellten, was er uns empfahl; das ist in solchen Lokalen immer die beste Entscheidung.

— Eine Portion Kroketten für die vier! — rief er, ohne sein Lächeln zu verlieren.

Die Stimmung war angenehm, auf die richtige Weise laut. Überkreuzte Gespräche, Lachen ohne ersichtlichen Grund, das eine oder andere spontane Anstoßen. Unsere Köpfe, schon etwas befreit von Wein und Distanz zum Alltag, hatten für einen Moment alles vergessen, was uns zu Hause erwartete.

***

Dann kam das Geräusch.

Zuerst spürte ich es, bevor ich es hörte: eine Vibration in der Brust, tief und rhythmisch, die sich vor das Murmeln der Bar schob, ehe jemand wusste, was es war.

Dann das helle Klingeln der Glocke. Klar, beharrlich, fähig, einen ganzen Raum zum Schweigen zu bringen.

Wir alle gingen an die Scheiben. Ein Trono von unmöglichen Ausmaßen füllte die Straße, schritt langsam voran mit jener Feierlichkeit, die die Zeit anhalten zu lassen scheint. Die Weihrauchwolke hüllte alles ein, und unter den Trägern, die diese monumentale Konstruktion hielten, zog einer meine Aufmerksamkeit auf eine Weise auf sich, die ich mir in diesem Moment nicht erklären konnte.

Er war groß. Breitschultrig. Mit jener unverstellten, unaufgesetzten Schönheit von jemandem, der sich nicht bemühen muss, Eindruck zu machen. Markante Züge, gebräunte Haut, ein vom Anstrengung konzentrierter Ausdruck. Er sah niemanden besonders an.

Bis er mich ansah.

Nur eine Sekunde. Vielleicht zwei. Gerade genug, damit sich in mir etwas mit einer Präzision regte, die ich nicht erwartet hatte. Ich spürte, wie sich meine Muschi von allein zusammenzog, ein heißer Zug zwischen den Beinen, der mich unbewusst die Beine kreuzen ließ, als hätte das bloße Gewicht seines Blicks mir von der anderen Seite der Scheibe in den Rock gegriffen.

Der Trono zog weiter die Straße hinunter. Die Glocke verklang in der Ferne. Die Bar kehrte zu ihrem gewohnten Lärm zurück.

Aber ich war nicht mehr dieselbe, die hineingegangen war.

Ich ging hinaus, bevor meine Freundinnen es bemerkten. Ich brauchte Luft, auch wenn die Luft auf der Straße genauso roch wie drinnen: nach Weihrauch, Frittiertem und beginnender Nacht.

Ich blieb auf dem Gehweg stehen und blickte in die Richtung, in der der Trono verschwunden war, ohne genau zu wissen, was ich zu finden hoffte.

—Suchst du etwas? —fragte eine Stimme zu meiner Linken.

Er war es.

Die Größe, an die ich mich erinnerte, nur näher. Ein Duft kam vor seinen Worten: etwas Holziges, Warmes, das ich nicht sofort einordnen konnte, das sich mir aber von diesem Augenblick an einprägte.

Es gab eine Sekunde Schweigen. Eines dieser Schweigen, in die zu viel hineinpasst.

Seine Hand streifte fast ungewollt meine Taille — oder vielleicht doch nicht ungewollt, aber auch nicht mit Absicht — und diese Berührung reichte aus, damit etwas, das den ganzen Nachmittag über zurückgehalten worden war, endlich einen Riss fand, durch den es entweichen konnte. Meine Höschen wurden schon feucht, nur weil er in meiner Nähe war.

—Wie heißt du? —fragte er dicht an meinem Ohr.

—Valentina —antwortete ich.

Fünf Minuten. Vielleicht weniger. Ein Austausch von Blicken, eine Berührung von Haut, seine tiefe Stimme vermischt mit dem Murmeln der Prozession, die sich entfernte. Mehr geschah nicht.

Und doch wusste ich, als er sich wieder in die Menge einordnete und ich allein an der Ecke stehen blieb und versuchte, mich daran zu erinnern, wie man atmet, dass das zu viel gewesen war, um es einfach dabei zu belassen.

***

Die Nacht ging weiter mit jener eigenen Trägheit, die Städte im Festmodus haben. Wir gingen durch weitere Straßen, sahen weitere Tronos, tranken weiteren Wein zusammen. Die Erinnerung an diesen Mann war noch da, aber vom Zeitverlauf und der Müdigkeit bereits verwaschen, wie ein musikalischer Ton, der verklingt, ohne ganz zu verschwinden.

Als jemand vorschlug, den Abend in „La Fragua“ ausklingen zu lassen, widersprach ich nicht. Es war ein Laden, den ich von früheren Besuchen kannte: laute Musik, passable Tapas und eine Mischung von Leuten, von frisch aus der Prozession kommenden Bruderschaftsmitgliedern bis zu denen, die einfach nur die Nacht mit etwas Stimmung beenden wollten.

Es war brechend voll. Die Schlange vor der Tür war von der Sorte, bei der man sich fragt, ob es sich überhaupt lohnt, aber drinnen hatte schon jemand Plätze freigehalten, also gingen wir weiter.

„Corazón partío“ lief, als ich auf dem Weg zu den Toiletten den Raum durchquerte. Ich hatte das Lied tausendmal gehört, aber an diesem Abend hatte es ein anderes Gewicht: Es brachte mich zurück in die Gasse, zu der Hand, die meine Taille umfangen hatte, ohne sie ganz zu umfassen, zu dem Namen, nach dem er mich gefragt hatte, als wisse er längst, dass ich ihn ihm nennen würde.

Ich blieb in der Nähe der Theke stehen. Bestellte etwas. Ließ das Glas unberührt stehen.

Ich wartete, auch wenn ich nicht genau wusste, worauf.

Und dann sah ich ihn.

***

Er stand an der Tür. Ohne die Tunika, ohne das feierliche Gewicht von zuvor. Dunkle Hose, helles Hemd, der Kragen leicht geöffnet. Er kam mit einer Gruppe: Freunde, Paare, jene Art von Begleitung, die von einem geordneten, bruchlosen Leben erzählt.

Neben ihm eine Frau. Attraktiv, selbstsicher, mit der Hand auf seinem Arm, ganz selbstverständlich, als nehme sie diesen Platz schon lange für sich in Anspruch.

Ich beobachtete sie aus der Ferne mit jener Mischung aus Resignation und Faszination, die einen befällt, wenn man weiß, dass etwas einem nicht gehört und es einen trotzdem nicht loslässt.

Ich sagte mir, was ich mir in solchen Fällen immer sage: dass es Dinge gibt, die nur im Raum eines Augenblicks existieren. Dass das, was an jener Ecke passiert war, genau das gewesen war: ein Moment ohne Fortsetzung und ohne Erklärung.

Und ich glaubte das genau zwei Minuten lang.

Denn dann hob er den Blick.

Er suchte nicht hektisch, nicht mit diesem nervösen Scannen von jemandem, der weiß, dass er etwas tut, das er nicht tun sollte. Er tat es mit Ruhe, mit jener gelassenen Geduld von jemandem, der genau weiß, wohin er schauen wird, noch bevor er hinschaut. Und als seine Augen die meinen erreichten, gab es kein Lächeln. Keine Geste, die irgendjemand sonst hätte lesen können.

Nur diese stille Wiedererkennung. Diese geteilte Gewissheit, die keine Worte braucht.

Vielleicht hatte ich mich geirrt zu glauben, dass es dort nicht weitergehen würde.

***

Zwanzig Minuten später beschloss ich zu gehen. Es war noch nicht spät, aber Müdigkeit und etwas, das sich schwerer benennen ließ, lagen mir auf den Schultern. Ich verabschiedete mich von den anderen mit dem Versprechen einer Nachricht, wenn ich daheim war, drückte die Tür auf, und die Luft der Straße empfing mich kälter, als ich sie in Erinnerung hatte.

Ich ging zwei Häuserblocks ohne Ziel, die Schuhe klackten über das Kopfsteinpflaster, und der Lärm der Bar entfernte sich hinter mir.

Ich wusste, dass er kam, bevor ich ihn hörte.

Es gibt Präsenz, die der Körper früher erkennt als der Verstand. Eine Veränderung in der Luft, etwas, das sich in der Temperatur der Nacht verschiebt, ohne dass man genau benennen könnte, was.

Ich drehte mich nicht um. Es war nicht nötig.

Seine Hand fand mein Handgelenk sanft, nicht grob, aber mit einer Entschiedenheit, die keinen Zweifel daran ließ, was er vorschlug. Mit einer kaum merklichen Kopfbewegung wies er auf eine kleine Gasse, die sich rechts öffnete: schmal, fast ohne Licht, die weiß getünchten Wände schwach leuchtend unter der einzigen Laterne, die noch funktionierte.

Ich ging hinein.

***

Es gab kein Gespräch. Es war nicht nötig.

Sobald uns der Schlund der Gasse verschluckte, drückte er mich gegen die Wand, und sein Mund fiel ohne Vorrede auf meinen. Es war kein Kuss: Es war ein Biss, eine Invasion aus Zunge und Zähnen, ein Beißen in meine Lippe, bis ich es ihm mit derselben Wut zurückgab. Er schmeckte nach Wein und nach etwas Saurem, nach langer Nacht, und ich lutschte ihm alles mit einer Gier aus, die sogar mich überraschte.

—Ich wusste, dass du rauskommen würdest —murmelte er an meinem Hals, während seine Hand bereits an der Innenseite meines Oberschenkels hinaufglitt und unter den Rock suchte—. Ich habe die ganze verdammte Nacht daran gedacht.

—Halt den Mund und fass mich an —gab ich zurück und biss ihm ins Ohr.

Seine Finger fanden den Stoff meiner Höschen und verschwendeten keine Zeit. Er zog sie ruckartig zur Seite, und als zwei seiner Finger mich plötzlich aufschoben, nass und heiß, wie ich seit Stunden schon war, entwich mir ein Stöhnen, das ich gegen seine Schulter unterdrücken musste.

—Verdammt, du bist klatschnass —sagte er mit einem dunklen Lächeln in der Stimme—. Ist das alles für mich?

—Das hier ist alles deins, seit du mich vom Trono aus angesehen hast.

Seine Finger begannen sich in mir zu bewegen, sich zu krümmen, genau diesen Punkt zu suchen, während der Daumen mir mit einer Präzision auf die Klit drückte, die mich die Knie einknicken ließ. Ich hatte eine Hand in seinem Haar vergraben und die andere suchte über der Hose nach seinem Schwanz: Ich spürte ihn hart, dick, gegen den Stoff drängend, als wolle er ihn sprengen.

Ich öffnete den Reißverschluss. Fuhr mit der Hand in seinen Boxershort und packte ihn, und das Knurren, das er mir an den Hals stieß, ließ mir die Haut prickeln. Er war groß, heiß, die Spitze schon feucht davon, so lange zurückgehalten worden zu sein. Ich strich mit dem Daumen über die Eichel, verteilte die Feuchtigkeit über die Schaftlänge und begann ihn mit derselben Hartnäckigkeit zu wichsen, mit der er mich mit den Fingern fickte.

—Nimm ihn in den Mund —bat ich. Ich musste ihn im Mund haben, bevor ich ihn in mir haben konnte. Ich musste wissen, wie er schmeckte.

Es brauchte kein Drängen. Er drückte meine Schultern nach unten, und ich kniete mich ohne nachzudenken auf das Pflaster, den Rücken gegen die Kalkwand gelehnt. Ich holte ihn ganz heraus. Aus der Nähe war er noch dicker, die Ader an der Unterseite deutlich sichtbar, die Eichel glänzend im schwachen Licht der Laterne.

Ich fuhr mit der Zunge von der Wurzel bis zur Spitze, langsam, und sah zu ihm hinauf. Ich sah, wie er die Kiefer anspannte. Ich sah, wie sich seine Hand an der Wand schloss und nach Halt suchte.

—Nimm ihn ganz —knurrte er—. Lass mich nicht länger warten.

Ich nahm ihn mir mit einem Ruck in den Mund, so weit ich konnte, bis ich spürte, wie er mir gegen den Rachen schlug und mir die Tränen die Sicht verschwammen. Ich begann, ihn gierig zu blasen, kräftig zu saugen, ließ den Speichel mir übers Kinn laufen und seine Eier durchnässen. Er packte mich an den Haaren, machte aus meinem Pferdeschwanz einen improvisierten Knoten und begann, den Rhythmus zu bestimmen, fickte mir erst langsam den Mund und dann mit tieferen Stößen, rücksichtslos, während ich ihn von unten mit tränenden Augen ansah und die Muschi zwischen meinen Beinen lief.

—So, verdammt, so, hör nicht auf —keuchte er—. Du machst das so gut, du lutschst so gut, Schlampe.

Das Wort, in seinem Mund und in diesem Moment, machte mich nur noch heißer. Ich zog ihn heraus, um ihm die Eier zu lecken, ihm mit flacher Zunge darunter entlangzufahren, und nahm ihn dann wieder tief in den Mund, bis ich spürte, dass er mir gleich in den Mund kommen würde, wenn ich so weitermachte.

Er merkte es auch. Er zog mich am Haar hoch, stellte mich auf die Beine und drehte mich mit einer Bewegung zur Wand.

—Ich ficke dich, bis du nicht mal mehr weißt, wie du heißt.

Die kalte Kalkwand an meiner Wange. Seine Hände an meinen Hüften, fest, entschlossen. Er hob mir den Rock bis zur Taille, riss mir diesmal die Höschen ganz herunter — ich hörte, wie sie an der Naht platzten — und spreizte mir mit dem Knie die Beine. Das gedämpfte Geräusch der Stadt, zwei Straßen weiter, war vollkommen bedeutungslos.

Als er in mich eindrang, atmete ich scharf aus, die Zähne fest zusammengebissen, um nicht zu schreien. Er stieß sich mit einem einzigen Hieb ganz in mich hinein, bis zum Anschlag, und ich spürte, wie er mich dehnte, wie er mich mit einem Schlag füllte nach so vielen Stunden, in denen ich darauf gewartet hatte, ohne es zu wissen. Meine Muschi schloss sich um ihn, und er stieß ein heiseres „verdammt“ an meinen Nacken, was mich das Gesäß nach hinten drücken ließ, bettelnd um mehr.

—Still —flüsterte er mir ins Ohr, während er mir mit einer Hand den Mund bedeckte—. Man könnte uns hören.

Es war nicht Sanftheit, wonach wir suchten. Es war genau das hier: das Reiben der Wand an meiner Haut, das Gewicht seines Körpers, unser beider abgehackter Atem, vermischt mit der Stille der Straße. Er begann, mich hart zu ficken, mit langen, tiefen Stößen, die mein Becken gegen die Wand knallen ließen; bei jedem Stoß entwich meiner Muschi ein nasses, obszönes Geräusch, das zwischen den engen Wänden widerhallte.

Jede Bewegung war die Antwort auf etwas, das keiner von uns laut gesagt hatte. Jeder erstickte Keuchlaut gegen seine Handfläche, jeder Druck seiner Finger gegen meine Rippen war die Fortsetzung dieses ersten Blicks, den wir Stunden zuvor vor dem Trono ausgetauscht hatten.

Und dann dachte ich, ohne es verhindern zu können, an sie. An die Frau in der Bar. An ihre Hand auf seinem Arm. An die Sicherheit, mit der sie ihren Platz an seiner Seite beanspruchte. Ich dachte daran, dass sie ihn wahrscheinlich an der Tür des Lokals erwartete, ohne zu ahnen, dass ihr Onkel oder ihr Mann oder was auch immer mir gerade die Muschi an einer Kalkwand zwei Häuserblocks weiter auseinanderfickte.

Der Gedanke hielt mich nicht auf. Er ließ mich nur noch fester zupacken. Ich biss in die Handfläche, mit der er mir den Mund bedeckte.

—Fester —bat ich, als er sie einen Sekundenbruchteil wegnahm—. Fick mich fester, sei kein Arschloch.

Er stieß ein dunkles, atemloses Lachen aus und gehorchte. Er packte mich an den Haaren, zog mich nach hinten, um meinen Kopf zu heben, und begann mit neuer Gewalt in mich zu stoßen, schlug mit den Oberschenkeln gegen meinen Hintern mit einem Geräusch von Haut auf Haut, das sich mir wie Musik in die Ohren brannte. Mit der anderen Hand suchte er mich von vorne, fand die glitschige Klit und begann, sie mit zwei Fingern im selben brutalen Rhythmus zu reiben, in dem er mich von hinten fickte.

—Komm —befahl er mir ins Ohr, mit zerrissener Stimme—. Komm auf meinen Schwanz, ich will es spüren.

Was in dieser Gasse geschah, gehorchte nicht der Logik der Dinge. Es war der exakte Raum, in dem Nacht, Verlangen und die Akkorde jenes Liedes, die noch in meinem Kopf nachklangen, in etwas ohne Namen zusammenliefen — und das auch keinen brauchte.

Jeder Stoß wurde tiefer, fordernder. Ich drückte mich nach hinten, suchte mehr, ohne mich um die Kälte, die Wand oder irgendetwas zu scheren, das nicht dieser Schwanz in mir und diese Finger auf mir waren. Es kam wie eine Welle in mich hoch: zuerst das Zittern in den Oberschenkeln, dann die Hitze, die sich unter seiner Hand sammelte, und dann der Ausbruch, die Muschi, die sich in krampfenden Stößen um seinen Schwanz schloss, während ich in meinen eigenen Arm biss, um nicht zu schreien.

—Ja, verdammt, genau so —keuchte er mir ins Ohr—, so eng, so eng bist du.

Er hörte nicht auf. Er gab mir keine Pause. Er fickte mich noch Minuten lang weiter, ritt meinen Orgasmus aus, zog ihn in die Länge, bis sein Rhythmus brach und ich spürte, wie sein Schwanz in mir noch weiter anschwoll.

—Raus —bat ich flüsternd, kaum noch mit Stimme.

Im letzten Augenblick zog er ihn heraus. Ich spürte den heißen Schwall auf meinen unteren Rücken und auf meine Pobacken spritzen, während er ein raues, beherrschtes Knurren ausstieß, das in der Luft der Gasse hängen blieb, als wollte es ebenfalls bleiben. Er kam stoßweise, lange, markierte mir die Haut mit seinem Sperma, während er sich weiter gegen mich presste, der Schwanz zwischen meinen Pobacken pochend.

Wir blieben ein paar Sekunden so stehen, beide keuchend, seine Stirn an meinem Nacken, seine Hand noch immer auf meiner Hüfte, als hätte er Angst, ich könnte gehen.

***

Als wir fertig waren, kehrte die Stille der Straße schlagartig zurück.

Wir richteten uns wortlos wieder her. Er zog ein Taschentuch aus der Tasche und wischte mir mit einer merkwürdigen Zärtlichkeit den Rücken ab, nach dem, was gerade passiert war. Er richtete sein Hemd, stopfte den noch halb erschlafften Schwanz wieder in die Hose. Ich zog den Rock zurecht, ließ die zerrissenen Höschen auf dem Boden liegen, presste die Schenkel zusammen und spürte, dass ich innen noch immer tropfte. Es gab keinen aufwendigen Abschied, keine Telefonnummer, kein Versprechen von irgendetwas.

Nur sein Blick, ein letztes Mal, bevor er um die Ecke zur Hauptstraße bog. Er strich sich durchs Haar, fasste sich, und war wieder der Mann, den diese Frau vor der Bar erwartete.

Und ich blieb an der weißen Kalkwand lehnen, mit noch immer rasendem Herzen, der zwischen den Beinen pochenden Muschi und der absoluten Gewissheit, dass ich das Klingeln einer Glocke nie wieder hören würde, ohne an ihn zu denken.

Wir waren wild gewesen, leichtsinnig, untreu. Und genau deshalb würde keiner von uns es jemals vergessen.