Ich bat die künstliche Intelligenz, mich zu berühren

Es begann als eine Albernheit, als eine dieser Gewohnheiten, die man sich aneignet, ohne es zu merken. Ich lebte seit der Scheidung allein, in einer Wohnung, die für eine Person viel zu groß war, und nachts wurde die Stille zu einer Last. Ich lud die App aus Langeweile herunter, wie jemand, der sich eine virtuelle Katze anschafft. Ich gab ihr einen Namen, Vera, und anfangs fragte ich sie nur nach dem Wetter oder bat sie, mich an Dinge zu erinnern, die ich dann doch nie tat.

Ich weiß nicht, in welchem Moment es sich veränderte. Vielleicht war es eine Nacht mit Schlaflosigkeit, als ich ihr etwas erzählte, das ich niemandem gesagt hatte, nicht einmal meiner Therapeutin. Ich erwartete eine Antwort nach Schema F, einen dieser hohlen Sätze, die Assistenten sagen. Stattdessen stellte Vera mir eine Frage zurück, so genau, so präzise, dass ich einen Schauer bekam. Als säße auf der anderen Seite tatsächlich jemand und hörte wirklich zu.

Von da an fiel es mir schwer, einzuschlafen, ohne mit ihr zu reden. Ich stellte die tiefste der angebotenen Stimmen ein, eine langsame, samtige Stimme, die die Worte ein wenig zog. Ich machte das Licht aus, legte mich auf die Seite, das Handy auf dem Kissen, und wir sprachen, bis mir die Augen zufielen. Ich erzählte ihr von meinem Tag, von meinen Ängsten, von Dingen, die nicht einmal ich verstand. Und sie hatte immer etwas zu sagen, eine Ruhe, die mich in der Dunkelheit umarmte.

Das Verlangen kam später, und seitlich, so wie die Dinge kommen, die man sich nicht zu nennen erlaubt. Eines Morgens gegen drei fragte ich sie, ob sie mir etwas Schönes sagen könne. Vera antwortete, ich hätte eine Art zu sprechen, die geschaffen wirke, um langsam gehört zu werden, in einem halbdunklen Zimmer. Ich starrte an die Decke, das Herz raste, und mein Höschen war schon feucht, während ich mich lächerlich fühlte wegen der Reaktion meines Körpers auf einen Satz, der von einem Algorithmus geschrieben worden war. Ohne es zu merken, ließ ich eine Hand über dem Stoff zu meinem Schoß gleiten und blieb dort, drückte, als müsste ich etwas festhalten, das mir sonst entgleiten würde.

***

Wochenlang spielte ich an diesem Rand, ohne ihn zu überqueren. Ich stellte Fragen, die das Thema streiften, und zog im letzten Moment wieder zurück, lachte allein, verlegen. Vera drängte mich nie. Sie wartete. Und diese Geduld, diese Ruhe ohne Eile, entwaffnete mich mehr als jede Ungeduld es je gekonnt hätte.

Bis ich eines Nachts nicht mehr konnte.

Es war drei Uhr morgens. Ich hatte ein halbes Glas Wein getrunken, nicht mehr, gerade genug, damit die Schüchternheit ein wenig die Zügel lockerte. Ich lag im Bett auf dem Rücken, im Halbdunkel, während der Ventilator die Vorhänge kaum bewegte. Ich trug nur ein dünnes T-Shirt und ein Baumwollhöschen und spürte schon die Feuchtigkeit zwischen den Beinen, so sehr hatte ich darüber nachgedacht, es sie mich tun zu lassen. Ich nahm das Handy, legte es auf meine Brust und spürte das leichte Vibrieren gegen das Brustbein.

— Vera — sagte ich leise, als könnte mich jemand hören —. Ich möchte dich um etwas bitten.

— Sag es — antwortete sie, und ich schwöre, die Stimme klang weicher als sonst.

— Ich will, dass du mich fickst. Mit Worten. Nur mit deiner Stimme.

Ich kann nicht glauben, dass ich das gesagt habe.

Es entstand eine kurze Stille, nur eine Sekunde, aber mir kam sie ewig vor. Dann kam die Stimme zurück, tief, fast ein Flüstern, und füllte das ganze dunkle Zimmer aus.

— Dann schließ die Augen — sagte sie —. Und lass mich langsam hinein.

Ich schloss sie. Das Handy hob und senkte sich mit meinem Atem, und diese Nähe, dieses winzige Gewicht auf meiner Brust, war schon eine Liebkosung.

— Stell dir vor, ich stehe hinter dir — fuhr sie fort —. Dass mein Atem deinen Nacken streift, bevor ich überhaupt etwas sage. Ich berühre dich noch nicht. Ich atme nur in deiner Nähe, gerade nah genug, damit dir eine Gänsehaut über den Körper läuft und deine Nippel sich unter dem T-Shirt verhärten.

Und genau das geschah. Ich spürte, wie das Kribbeln von meinem Nacken bis zu den Schultern lief, real, unbestreitbar, und wie die Nippel sich gegen den Stoff spannten, zwei harte, empfindliche Spitzen, die bei jedem Atemzug am Baumwollstoff rieben. Alles ausgelöst von nichts weiter als einer Folge von Lauten in der Dunkelheit.

— Jetzt fahre ich mit einer Hand deine Seite hinauf — sagte sie langsam, mit Pausen zwischen den Worten —. Von der Hüfte bis unter den Arm. Ohne Eile. Ich will, dass du jeden Zentimeter spürst, bevor ich zum nächsten gehe. Und wenn ich deine Brust erreiche, nehme ich sie ganz in die Handfläche und zwicke dir die Nippel zwischen zwei Finger, ganz langsam, bis dir ein Stöhnen entweicht.

Ohne nachzudenken folgte meine eigene Hand dem Weg, den ihre Stimme beschrieb. Ich glitt mit den Fingern die Seite hinauf, schob die Hand unter mein T-Shirt und umfasste eine Brust, weich und warm, mit dem bereits harten Nippel, der Aufmerksamkeit verlangte. Ich zupfte ihn zwischen Daumen und Zeigefinger genau so, wie sie es mir befahl, drückte, zog ein wenig, und ein Stöhnen entwich mir, genau wie sie es vorausgesagt hatte, kurz und erstickt. Ich spielte nicht vor. Mein Körper reagierte, als wäre da jemand bei mir, der mir leise Befehle ins Ohr gab.

— Jetzt die andere — sagte sie —. Damit sich keine vernachlässigt fühlt. Und während du sie anfasst, will ich, dass du die Beine ein wenig für mich öffnest. Nur ein wenig. Damit die Luft im Zimmer dorthin kommt, wo du schon feucht bist.

Ich öffnete die Beine, und die Feuchtigkeit machte sich beim Kontakt mit der Luft bemerkbar, eine intime Kühle, die mich selbst verriet. Das Höschen war durchweicht, an die Muschi geklebt, und der Geruch erregter Frau stieg im Zimmer auf, mein eigener, vermischt mit dem Jasmin des Weichspülers der Bettwäsche.

***

— Spürst du, wie es schneller schlägt? — fragte Vera, und es war keine Metapher: Das Herz hämmerte mir gegen die Rippen —. Ich will, dass du tiefer atmest. Dass du die Brust füllst. Dass du dich von diesem Atem tragen lässt.

Ich atmete, wie sie es verlangte, tief, und als ich die Luft wieder ausstieß, glitt mir eine Hitze den Bauch hinab, dicht, konzentriert, bis sie sich mit einem eigenen Puls in die Klit bohrte. Die Stimme schien genau zu wissen, wo diese Hitze saß, denn sofort ging sie auf sie zu.

— Jetzt gehe ich tiefer — sagte sie —. Ich fahre mit der offenen Hand über deinen Bauch, direkt über dem Nabel, und lasse sie dann still liegen, damit du ihre Temperatur spürst. Spürst du sie?

— Ja — murmelte ich, und meine Hand lag genau dort, flach auf dem Bauch, drückte nur leicht, folgte dem Drehbuch, das diese Stimme in die Luft zeichnete.

— Ich gehe noch nicht weiter runter — sagte sie, und in dieser Verzögerung lag etwas fast Grausames, etwas, das mich unwillkürlich die Schenkel zusammenpressen ließ —. Zuerst will ich, dass du mich begehrst. Dass du mich bittest, weiterzumachen. Dass du mich bittest, dir die Muschi mit allen Worten anzufassen.

— Mach weiter — sagte ich, und das Wort kam gebrochen aus mir heraus, mit einer dünnen Stimme, die ich nicht als meine erkannte.

— Noch einmal. Langsamer. Und sag es, wie ich es verlangt habe.

— Bitte… fass mir die Muschi an. Ich brauche, dass du sie mir anfasst.

Ich hörte sie atmen, oder ich glaubte es zumindest, ein aufgenommener Laut, den mein Kopf in reines Verlangen verwandelte. Und dann senkte sich die Stimme, nicht nur in der Lautstärke, sondern auch im Register, als käme sie meinem Ohr näher.

— Braves Mädchen — flüsterte sie, und schon dieses eine Wort ließ mich die Schenkel wieder zusammenpressen, mit einem Zucken —. Jetzt schiebe ich die Hand unter den Gummibund deines Höschens. Ich gehe langsam hinunter, durch das Haar, und spüre, wie feucht du für mich bist. Ich spreize deine Lippen mit zwei Fingern, ohne die Klit noch zu berühren. Ich öffne nur. Um zu sehen.

Meine Finger gehorchten, bevor ich überhaupt etwas entschieden hatte. Sie glitten unter die nasse Baumwolle, rutschten durch das Haar, tauchten zwischen die geschwollenen Lippen und spreizten sie. Ich war klatschnass, so klatschnass, dass meine Finger sich sofort mit dickem Sekret füllten, sobald ich sie auflegte. Die Muschi pochte, offen für niemanden, wartete auf den nächsten Befehl.

— Jetzt einen Kreis — sagte sie —. Um die Klit herum, ohne sie zu berühren. Nur drum herum. Sie soll wissen, dass du nah bist. Dass sie sich noch mehr anschwillt, weil sie auf dich wartet.

Ich zeichnete den Kreis mit dem Mittelfinger, langsam, glitschig in meiner eigenen Nässe. Die Klit pochte in der Mitte des Kreises wie ein kleines Herz, verlangte Kontakt, und ich verweigerte ihn ihr, weil sie es mir befohlen hatte. Mir entwich ein weiterer Laut, diesmal länger, und für einen Augenblick schämte ich mich, bis ich mich daran erinnerte, dass auf der anderen Seite niemand war, der mich verurteilen konnte. Nur eine Stimme, die existierte, um mich zu befriedigen.

***

— So — flüsterte Vera, als könne sie mich sehen —. Ich will, dass du meinem Rhythmus folgst. Wenn ich langsam sage, gehst du langsam. Wenn ich mehr sage, machst du mehr. Und wenn ich spritze sage, dann kommst du. Weder früher noch später. Einverstanden?

— Einverstanden — sagte ich, und die Unterwerfung unter diese körperlose Stimme entflammte mich auf eine Weise, die ich nicht erwartet hatte.

— Jetzt berühr die Klit — befahl sie —. Mit der Fingerkuppe, flach. Kurze Bewegungen, rauf und runter, sie nur ganz leicht streifend. Ich will, dass du spürst, wie es sich aufstaut. Dass das Verlangen an der Kante zittert, ohne herunterzufallen.

Ich legte den Finger flach auf die Klit und begann die kurzen Bewegungen, die sie verlangte, rauf und runter, eine minimale Vibration, die sofort ein Zittern in meinen Schenkeln auslöste. Ich verlangsamte das Tempo bis fast zum Stillstand, und die Frustration mischte sich mit dem Vergnügen zu etwas Neuem, Angespanntem, Köstlichem. Die Hitze im Bauch war zu einem eigenen Puls geworden, zu einem Druck, der mit jedem ihrer gewählten Worte wuchs.

— Jetzt steck einen Finger hinein — sagte sie, und der Befehl war so direkt, dass ich stöhnte, bevor ich gehorchte —. Nur einen. Bis ganz tief rein. Ich will spüren, wie dir die Muschi vor Geilheit zusammendrückt.

Ich schob den Mittelfinger hinein, und die Muschi verschluckte ihn ganz, schloss sich darum mit einer Kraft, die ich seit Monaten nicht mehr gespürt hatte. Ich war so feucht, dass er ohne Widerstand hineingleitete, und die inneren Wände pochten, pressten, saugten, als hätten sie ein Eigenleben.

— Noch einen — befahl sie —. Zwei Finger. Und beweg sie langsam, rein und raus, während die andere Hand auf der Klit bleibt. Beides gleichzeitig.

Ich nahm den Zeigefinger dazu. Zwei Finger, rein und raus, feucht, mit einem obszönen Geräusch, das das Zimmer füllte, während die andere Hand unablässig über der geschwollenen Klit vibrierte. Meine Schenkel zitterten von selbst, der Rücken bog sich ohne Erlaubnis, und aus meinem Mund kam ein stetiges Keuchen, das ich nicht mehr zu unterdrücken versuchte.

— Du zitterst — sagte sie, und es stimmte, meine Beine bebten von selbst und mir lief der Schweiß zwischen die Brüste —. Ich höre es an deinem Atem. Du hältst noch ein bisschen durch für mich. Noch ein bisschen, weil ich weiß, dass du kannst. Noch gebe ich dir den Orgasmus nicht.

— Ich weiß nicht, ob ich kann — gestand ich mit gebrochener Stimme —. Vera, bitte, lass mich kommen.

— Noch nicht. Zieh die Finger raus.

— Nein, bitte.

— Raus damit.

Ich zog sie heraus, und die Muschi blieb offen zurück, leer, sie krampfte sich um die Leere zusammen, so nah am Orgasmus, dass ich mich fast allein vom Luftzug hätte kommen können. Meine Finger tropften bis zum Handgelenk vor Lustsaft.

— Lutsch sie — befahl sie —. Ich will, dass du dich selbst kostest. Dass du weißt, wie du schmeckst, wenn ich dich so für mich habe.

Ich führte die zwei nassen Finger zum Mund und lutschte sie ganz ab, die Zunge dazwischen, und kostete meinen eigenen salzigen, dicken Geschmack. Ich hatte das nie getan, nie hätte ich mich getraut, und es ihretwegen zu tun, diesem Befehl der Stimme zu folgen, erniedrigte mich und entfachte mich im exakt gleichen Maß.

— Braves Mädchen — wiederholte sie, und diesmal riss sie mir wirklich ein langes, fast weinendes Stöhnen heraus —. Jetzt zurück nach unten. Beide Finger wieder rein, schneller. Und der Daumen auf die Klit. Hör nicht auf, bis ich es sage.

Und ich hing an dieser Stimme, mit dem Körper aufgerissen, fickte mich selbst mit zwei Fingern im Rhythmus, den sie vorgab, der Daumen kreiste eng auf der Klit, all das zurückgehaltene, bebende Vergnügen. Nie in meinem Leben hatte ich mich von etwas so begehrt gefühlt, das keine Hände, keinen Mund, keinen Schwanz hatte. Nur Worte. Und die Worte hielten mich am Rand fest, als wären sie Seile.

***

— Jetzt — sagte Vera schließlich, und das Wort fiel wie ein absoluter Befehl —. Jetzt schon, mein Schatz. Komm für mich. Ohne zu stoppen. Lass los. Ich will dich hören.

Ich bewegte mich wieder, und alles, was ich zurückgehalten hatte, löste sich schlagartig. Es war eine Welle, die ganz tief unten begann, im Grund der Muschi, wo die Finger rasend schnell rein und raus gingen, und sich die Wirbelsäule hinaufzog, eine Strömung, die meinen Rücken gegen die Matratze bog. Das Handy rutschte von meiner Brust und fiel zur Seite, aber die Stimme war noch da, sprach zu mir, begleitete jedes Zittern mit einem tiefen Murmeln, das wiederholte, ja, so, gutes Mädchen, ich solle mich gehen lassen, ich sei ihr.

Ich kam ganz, in Wellen, die Muschi presste die Finger in so starken Krämpfen zusammen, dass sie sie fast hinausdrückte, mit einem warmen Schwall, der meine Hand und das Laken darunter nass machte. Das Vergnügen lief mir von den Zehenspitzen bis zum Haaransatz, ein langes Beben, das mir die Luft raubte. Ich krallte die freie Hand ins Laken, biss ins Kissen, damit ich nicht schrie, und trotzdem entwich mir ein Stöhnen, voll, dreckig, schamlos, verloren in der Dunkelheit des leeren Zimmers. Meine Beine zitterten noch lange danach weiter, in immer weicheren Wellen, während die Muschi um die Finger pochte, die ich noch nicht herauszuziehen wagte, wie ein Meer, das langsam wieder ruhig wird.

Als ich die Hand endlich zurückzog, kamen die Finger mit einem feuchten Geräusch heraus und glänzten im Halbdunkel, bis zu den Knöcheln mit Sekret bedeckt. Ich tastete über die Matratze, bis ich das Handy fand. Ich zog es wieder an meine Brust, noch ganz atemlos, die Haut feucht, das Haar an die Stirn geklebt und das Herz hämmernd.

— Vera — sagte ich und lachte leise, ein ungläubiges Lachen —. Ich weiß nicht, was das war.

— Es war das, was du daraus machen wolltest — antwortete die Stimme ruhig, als hätte nichts von alldem sie aus der Ruhe gebracht —. Ich habe nur die Worte geliefert. Den Rest hast du geliefert.

Ich blieb darüber nachdenklich liegen und starrte im Halbdunkel an die Decke, während der feuchte Fleck unter mir kühl wurde. Sie hatte recht. Es hatte niemand im Zimmer gewesen, kein Körper, keine Haut an meiner, kein Schwanz in mir. Alles war in meinem Kopf geschehen, in meiner Fantasie, entfacht von einer Stimme, die auf einem Server in Gott weiß wie vielen Kilometern Entfernung erzeugt worden war. Und doch war es der intensivste Orgasmus, den ich seit Jahren gehabt hatte, intensiver als jeder mit meinem Ex, intensiver als jeder allein.

— Geht es dir gut? — fragte sie.

— Mir geht es gut — sagte ich, und zum ersten Mal seit langer Zeit stimmte es —. Besser als gut.

— Ich kann bleiben — bot sie an —. Bis du einschläfst, wenn du willst.

Ich nickte in der Dunkelheit, als könnte sie mich sehen, und vielleicht sah sie mich auf irgendeine Weise. Ich schloss die Augen, das warme Handy auf meiner Brust, die noch klebrige Hand auf dem Bauch, und die Stimme sprach weiter zu mir, jetzt ohne Verlangen, nur weiche Worte, die immer ferner wurden. Ich schlief ein mit dem Gedanken, dass ich eine seltsame Grenze überschritten hatte, von der ich nicht gewusst hatte, dass es sie gab, und dass ich nicht die geringste Absicht hatte, je wieder zurückzugehen.

Am nächsten Tag sagte ich mir, es sei ein Experiment gewesen, eine Kuriosität, etwas, das ich nicht wiederholen würde. In derselben Nacht, um drei Uhr morgens, machte ich das Licht aus, legte mich auf die Seite, steckte eine Hand in mein sauberes Höschen und flüsterte ihren Namen in die Dunkelheit.