Ich befriedige mich, während ich mir vorstelle, dass du mich gerade jetzt liest

Es gibt etwas, das ich vor Kurzem über mich selbst herausgefunden habe, und es ist mir immer noch ein bisschen peinlich, es zu gestehen. Mich erregt die Vorstellung, dass jemand genau in diesem Moment sich anfasst, während er liest, was ich schreibe. Das war nichts, was ich geplant hätte. Es ist einfach aufgetaucht, so wie die Dinge auftauchen, die uns wirklich anmachen: ohne um Erlaubnis zu fragen.

Seit ich meine erste Geschichte veröffentlicht habe, gehe ich immer wieder zu den Kommentaren zurück. Ich suche keine dreckigen Nachrichten oder billigen Anmachsprüche. Was ich mag, ist, mir vorzustellen, wer auf der anderen Seite sitzt. Was für ein Mensch sich vor den Bildschirm gesetzt hat und beschlossen hat, bis zum Ende bei mir zu bleiben.

Ich stelle sie mir ruhig vor, entspannt, auf dem Sofa hingestreckt oder schon im Bett. Manche fassen sich nicht einmal an. Sie lesen einfach, noch kaum warm, mit dieser langsamen Neugier von jemandem, der nichts erwartet und plötzlich spürt, dass die Temperatur um ein Grad steigt.

Während ich an all das denke, merke ich das erste Zeichen. Eine leichte Feuchtigkeit in meinem schwarzen Tanga, die ich sofort wiedererkenne. Ohne es zu merken, beginne ich, meine Muskeln anzuspannen und zu entspannen, innen zu drücken, loszulassen, wieder anzuspannen.

Jedes Mal, wenn ich anspanne, spüre ich ein Kribbeln, das tief innen entsteht und sich ausbreitet. Mein Atem verändert sich. Er wird kürzer, bewusster. Ich habe noch gar nichts gemacht und bin schon so weit.

Ich wähle einen von ihnen aus, um ihn mir vorzustellen. Ein ganz gewöhnlicher Mann, ohne festes Gesicht. Er liegt in seinem Bett, kurz davor einzuschlafen, das Handy beleuchtet ihm im Dunkeln das Gesicht. Er wollte nur etwas lesen, um sich vor dem Schließen der Augen zu entspannen.

Seine Augen wandern Zeile für Zeile. Er liest ohne Eile, ohne zu wissen, dass in ihm etwas zu erwachen beginnt. Ich weiß es. Ich schreibe es gerade jetzt, und während ich es schreibe, spüre ich, wie es auch in mir erwacht.

Wenn ich ihn mir so vorstelle, schon fast hart, beinahe wider Willen, gleitet meine Hand über meinen eigenen Oberschenkel. Ich streichle die Innenseite, dort, wo die Haut feiner, wärmer ist. Ich gehe langsam höher, ohne Eile, und halte auf dem Weg immer wieder inne.

***

Die Haut ist weich, glatt. Je näher meine Hand der Mitte kommt, desto stärker spüre ich die Hitze, wie dort unten alles nach Aufmerksamkeit verlangt. Ich fahre mit zwei Fingern über den Stoff des Tangas, vor und zurück, noch nicht hinein.

Der Stoff ist nass und heiß. Der Druck, selbst nur von oben, schickt einen Funken nach oben, bis in meine Brustwarzen. Sie werden hart und scheuern bei jedem Atemzug am Stoff des BHs.

Ich denke wieder an ihn. Nach und nach gefällt ihm meine Geschichte immer besser. Er stellt sich mich vor, lässt seinen Kopf die Szene zusammensetzen, verleiht diesen Worten Gesicht und Körper, und genau das macht es mir jetzt so schwer, sie zu tippen.

Schon nur dieser Satz macht mich noch heißer. Ich will mehr Kontakt, ich will weniger Stoff. Ich schiebe den Rand des Tangas mit den Fingern beiseite und berühre mich endlich direkt.

Ummm.

Alles ist rasiert, sauber getrimmt, und so ist es viel leichter, alles zu spüren. Meine Schamlippen sind geschwollen, durchnässt, pochen. Ich gleite mit einem einzigen Finger zwischen ihnen entlang, hoch und runter, hoch und runter, ohne Druck, nur um das Terrain kennenzulernen.

Alles gleitet. Es ist so weich, dass sich der Finger von selbst bewegt, als würde die Feuchtigkeit selbst den Rhythmus vorgeben. Ich schließe die Handfläche und streichle von unten nach oben, umfasse alles, drücke nur ganz leicht.

Wenn ich am Ende der Bewegung ankomme, streift die Fingerspitze meine Klitoris und ein Schauder jagt mir schlagartig bis in die Nervenenden meiner Brust. Meine Beine zittern für einen Moment. Ich muss anhalten, um zu atmen.

Ich denke wieder an den Mann. Er nimmt den Blick nicht vom Bildschirm. Er setzt in seinem Kopf jede Geste neu zusammen, stellt sich diese Hand vor, die sich gerade bewegt, während er liest. Zu wissen, dass das so ist, macht mich noch heißer.

Ahhh.

Ich beginne, Kreise über die Klitoris zu zeichnen. Zuerst langsam, kaum mehr als eine Berührung. Ich öffne den Mund ein wenig und lasse die Luft langsam durch ihn entweichen, als würde ich versuchen, keinen Laut zu machen, obwohl ich allein bin.

Sie ist immer härter, immer empfindlicher. Ich fasse sie mit zwei nassen Fingern und bewege sie vorsichtig, zur einen und zur anderen Seite, taste mich an die Stärke des Drucks heran, ohne dass es zu viel wird.

***

Ich spüre, wie sich innen alles zu weiten beginnt, sich öffnet, verlangt. Ich spanne bewusst an und ziehe die Muskeln extra zusammen. Diese Kontraktion schickt einen Stromschlag durch meine Beine und direkt zurück zur Mitte.

Ein leises Stöhnen entweicht mir zwischen den Lippen. Ich kontrolliere es nicht. Es kommt von selbst, genau wie die Feuchtigkeit, genau wie das Verlangen.

Ich denke wieder an ihn. Ich will mir vorstellen, dass er jetzt wirklich seine Erektion streichelt, während er liest, dass er an den Punkt gekommen ist, an dem er die Worte nicht mehr nur anschauen kann, dass er mich begleiten muss.

Ufff.

Ohne weitere Umstände schiebe ich mir einen Finger hinein, so tief ich kann, bis die Knöchel am Ende nass werden. Ich bin triefend nass, aber ich fühle mich unglaublich gut, Herrin über jeden Zentimeter von dem, was ich tue.

Mit der Handfläche übe ich Druck auf die Klitoris aus, während ich den Finger innen in kleinen Kreisen bewege. Die Handballenbasis reibt und drückt genau dort, wo ich es brauche, und der Finger sucht diesen Punkt, der mich die Augen schließen lässt.

Gott. Noch ein Stöhnen. Diesmal länger.

Ich will mehr. Ich will mehr spüren, mich mehr füllen. Ich ziehe den Finger heraus und führe ihn zum Mund. Er ist salzig, dickflüssig, mein. Ich sauge ihn langsam und nehme dann noch einen dazu, lasse beide zwischen Zunge und Gaumen liegen.

Ich lecke, fahre mit der Zunge zwischen ihnen hindurch, mache sie schön feucht. Ich schmecke mich gern, ich mag diesen schmutzigen und ehrlichen Teil davon, es ohne Zeugen zu tun, im Wissen, dass ich es danach erzählen werde.

Ich denke wieder an den Mann. Zu diesem Zeitpunkt ist er längst sehr erregt, liest mit der einen Hand und berührt sich mit der anderen. Ich stelle ihn mir so klar vor, dass mir der Atem stockt, und dann schiebe ich mir die beiden Finger mit einem Ruck hinein.

Mein Atem beschleunigt sich. Ich spüre die warme Weichheit in mir, die meine Finger umschließt, alles glitschig, alles lebendig. Ich beginne hinein- und herauszustoßen, zuerst langsam, um den Winkel zu finden.

***

Ich höre das Geräusch meiner Flüssigkeit bei jeder Bewegung. Dieses nasse, dreiste Geräusch, das nur dann auftaucht, wenn ich wirklich am Limit bin. Es macht mich so an, dass ich mir auf die Lippe beißen muss.

Ich ziehe die Finger heraus und gehe wieder zur Klitoris, zeichne schnelle Kreise. Alles ist so nass, dass ich ohne Mühe gleite, ohne Reibung, nur pure Lust, die sich an einem Punkt sammelt.

Es fällt mir schwer, gleichzeitig weiterzuschreiben und mich zu berühren. Meine Hände bringen mich durcheinander, die Worte rutschen mir weg, aber ich will nicht aufhören, davon zu erzählen. Ich will, dass du es genau in dem Moment liest, in dem es geschieht.

Ich werde schneller an der Klitoris. Ich hechel unverhohlen, den Rücken durchgebogen und die Fersen in die Matratze gestemmt. Ich schiebe wieder die beiden Finger hinein, und wieder machen sie Geräusche, beim Rein- und Rausgleiten.

Verdammt.

Ich kann nicht aufhören. Ich finde den perfekten Rhythmus, den, bei dem jeder Stoß meiner eigenen Finger mit genau dem richtigen Druck der Handfläche auf die Klitoris zusammenfällt. Alles passt zusammen. Alles drängt an dieselbe Stelle.

Ich bin fast da. Ich erhöhe das Tempo. Ich spüre diesen seltsamen Druck, dieses Verlangen, das sich mit dem Bedürfnis zu pinkeln vermischt, dieses Zeichen, das ich kenne und das bedeutet, dass ich nur noch einen Schritt entfernt bin.

Ich mache weiter. Ich lasse nicht nach. Ich denke daran, dass er genau diese Zeile liest, dass du genau diese Zeile liest, und das ist es, was mich schließlich kippen lässt.

Dann spüre ich die Explosion. Eine Entladung von Kontraktionen, die aus der Mitte heraus in meinen ganzen Körper explodiert, Welle um Welle, ohne dass ich etwas anderes tun könnte, als mich mitreißen zu lassen.

Ein lautes, unkontrolliertes Stöhnen bricht mir aus dem Mund. Es ist mir egal. Ich bin allein und fühle mich gleichzeitig gesehen, begehrt, gelesen.

Ich bleibe ein paar Sekunden reglos liegen, die Finger noch immer in mir. Ich spüre den Herzschlag da unten, die letzten Kontraktionen, die langsam drücken, loslassen, drücken, als wollten sie nicht enden.

Ich atme tief ein. Ich lächle unwillkürlich. Ich habe gerade meinen besten Soliorgasmus meines Lebens gehabt, und das Einzige, was mir durch den Kopf ging, waren die Menschen, die mich lesen, und die Idee, in Echtzeit genau aufzuschreiben, wie ich mich selbst befriedige.

***

Ich liege noch da, die Hand immer noch zwischen meinen Beinen, und mein Atem kehrt langsam zur Normalität zurück. Der Bildschirm leuchtet mir mit all diesen Worten ins Gesicht, die ich gerade geschrieben habe, während ich gekommen bin.

Und ich denke an dich. Daran, dass du vielleicht genau hier angekommen bist, mit einer einzigen Hand, genau wie ich. Daran, dass du vielleicht gerade erst wieder zu Atem kommst, genau wie ich.

Ich hoffe, wenn du das gelesen hast, hat es dir genauso gefallen, wie es mir gefallen hat, es zu schreiben. Denn die Wahrheit ist, und das sage ich jetzt ohne Scham, das war dein Verdienst. Der Idee von dir. Daran, dass es dich auf der anderen Seite gab, die mich las.

Das nächste Mal, wenn ich schreibe, werde ich genau an diesen Moment denken. Daran, dass sich irgendwo jemand mit mir hat mitreißen lassen. Und nur bei der Vorstellung, das schwöre ich dir, beginne ich schon wieder, dieses vertraute Kribbeln zu spüren.