Ich befriedigte mich um Mitternacht allein im Park

Es war ein Uhr morgens und die Augusthitze ließ nicht nach.

Ich wachte auf, die Laken zwischen meinen Beinen verheddert und mit trockenem Mund. Der Ventilator drehte sich aus der Zimmerecke ohne große Überzeugung und wälzte Luft um, die nichts kühlte. Ich blieb ein paar Sekunden auf dem Rücken liegen und starrte an die Decke, mir bewusst, dass ich so nicht wieder einschlafen würde.

Das Problem war nicht nur die Hitze draußen. Es war diese andere Hitze: die, die sich genau unter dem Bauchnabel festsetzt und nicht um Erlaubnis bittet, sich auszubreiten. Eine Hitze, die zwischen meinen Schenkeln pochte, die meine Muschi schon vor dem Aufwachen geschwollen und nass gemacht hatte und das Laken unter meinen Hüften durchnässte. Ich legte fast ohne nachzudenken eine Hand dorthin unten, und meine Finger sanken in feuchte, warme, dicke Nässe. Ich schloss die Augen. Ich war so nass, dass schon die leichte Berührung meiner Fingerkuppe auf der Klitoris mir einen Seufzer entlockte. Ich zog die Hand zurück, bevor ich im Bett etwas begann, das ich nicht im Bett beginnen wollte.

Ich stand lautlos auf. Ich suchte im Dunkeln nach Kleidung und das Erste, was ich fand, war ein kurzes Nachthemd, so eines, das ich im Sommer zum Schlafen trage: dünner, fast transparenter Stoff, schmale Träger, der Saum streifte kaum die Mitte meines Oberschenkels. Ich zog es über den Kopf und suchte nichts Weiteres. Die Idee, noch Unterwäsche anzuziehen, erschien mir bei dieser Hitze lächerlich. Oder das sagte ich mir. Die Wahrheit war, dass ich es genoss, die Luft direkt an meiner Muschi zu spüren, zu wissen, dass unter diesem dünnen Stoff überhaupt nichts war, dass sich meine harten Nippel deutlich gegen den Baumwollstoff abzeichneten und dass jeder, der mich aus der Nähe ansah, alles bemerken würde.

Ich trat in den Flur. Der kühle Boden unter meinen Füßen war das erste konkrete Gefühl der Nacht: etwas Reales, etwas, das meinen Körper aus dieser Art erregtem Dämmerzustand holte, in dem ich seit zwei Stunden festhing. Ich erreichte die Haustür und öffnete sie.

Nur ein paar Minuten, versprach ich mir.

***

Der Park an der Ecke war um diese Zeit leer, wie erwartet.

Die Natriumlampen warfen gelbe Flecken auf die Kieswege und ließen den Rest in einer dezenten, fast freundlichen Dunkelheit. Die Bäume bewegten sich nicht. Kein Hund, kein nächtlicher Betrunkener, nicht einmal das Geräusch eines entfernten Autos. Nur das Zirpen der Grillen, die nachts viel näher klingen, als man es sich wünschen würde.

Ich ging langsam den Hauptweg entlang und spürte den warmen Kies unter meinen Sandalen. Das Nachthemd war so leicht, dass ich kaum merkte, dass ich es trug. Was ich allerdings spürte, war die Luft, die sich bei jedem Schritt zwischen meinen Beinen bewegte. Eine subtile, konstante Reibung, die mein Körper nur auf eine Weise deutete. Mit jedem Schritt öffneten sich meine Oberschenkel genau so weit, dass eine kühle Luftzunge meine durchnässte Muschi leckte, und mit jedem Schritt schlossen sie sich wieder und pressten die Nässe zwischen den Lippen zusammen. Ich spürte, wie mein Saft langsam an der Innenseite meiner Schenkel hinablief. Es störte mich nicht. Ich mochte es.

Ich blieb an einer Bank stehen, die halb zwischen zwei Büschen verborgen lag, weit weg von den Laternen. Ich setzte mich und lehnte mich gegen die Holzlehne. Ich verschränkte die Knöchel und sah zwischen den Ästen in den Himmel. Es gab Sterne. Nicht viele — das Leuchten der Stadt verschlang die meisten —, aber einige waren da, und das erschien mir genug.

***

Es war der Wind, der damit anfing.

Eine kurze Böe, kühler als die stehende Luft, schob mir das Nachthemd bis zu den Hüften hoch. Ich blieb still sitzen. Ich ließ sie vorbeiziehen. Ich ließ zu, dass die Luft mich dort berührte, wo der Stoff nicht mehr reichte, und spürte diesen ersten direkten Kontakt, diese präzise Kälte zwischen meinen Schenkeln, und atmete tief ein.

Die Bank lag im Schatten. Niemand war da. Und trotzdem fühlte ich mich auf eine Weise entblößt, die mir mehr gefiel, als ich erwartet hatte. So sitzend, mit dem über den Bauch gerafften Nachthemd, lag meine Muschi völlig offen, die Lippen geschwollen, feucht glänzend im gelben Licht, das kaum bis hierher reichte. Wenn jemand den Weg entlangginge und den Kopf drehte, würde er alles sehen. Und dieser Gedanke machte mir statt Angst noch einen Knoten tiefer im Bauch.

Ich legte mir langsam eine Hand auf den Oberschenkel. Nur um meine eigene Haut zu spüren, um zu bestätigen, dass ich da war, dass ich real war. Meine Finger glitten fast ohne Absicht nach oben und fanden, was ich ohnehin schon erwartet hatte: Wärme, Feuchtigkeit, das beschleunigte Pochen von etwas, das sich seit Stunden aufgestaut hatte, ohne dass ich es losließ. Zwei Finger glitten zwischen meine Lippen und spreizten sie vorsichtig. Die Luft schlug direkt auf die harte, bloßliegende Klitoris, und ich stieß einen Seufzer aus, der in der Stille viel zu laut klang. Ich strich mit der Kuppe des Mittelfingers über die ganze Spalte, von unten nach oben, und spürte, wie ich mich mit Lustflüssigkeit füllte, wie mein Daumen ohne Reibung über die Klitoris glitt, eingeölt von meinem eigenen Verlangen.

Ich hielt inne. Ich wollte es nicht überstürzen.

Ich schloss die Augen und lauschte der Stille des Parks. Dem Zirpen der Grillen. Dem fernen Rauschen einer Allee mit Autos. Meinem eigenen Atem, der längst nicht mehr so ruhig war wie zu Beginn. Ich biss mir auf die Lippe, zog die Hand langsam zurück und führte sie zu meinem Mund. Ich lutschte die Finger nacheinander ab, kostete mich selbst, schmeckte meinen salzigen, dicken eigenen Geschmack auf der Zunge. Dann legte ich sie auf mein Knie, glänzend von Speichel und von mir selbst.

Noch nicht.

***

Dann fing ich an zu fantasieren.

Ich stellte mir vor, dass ich nicht allein war. Dass jemand mich hatte kommen sehen, dass er mir vom Eingang aus gefolgt war und reglos zwischen den Büschen stehen geblieben war und zusah. In meiner Fantasie hatte er kein Gesicht, keinen Namen. Er war nur das: der Blick. Fest, konzentriert, imstande, aus dem Schatten alles zu sehen. Und ein harter Schwanz, gegen die Hose gepresst, gespannt, geschwollen davon, mich anzusehen.

Sieht er mich gerade an? Holt er ihn gerade raus? Wichst er, während er mich hier auf der Bank meine Muschi öffnen sieht?

Der Gedanke ließ etwas in meiner Brust sich auf eine Weise zusammenziehen, die keine Angst war. Es war etwas anderes, näher an Schwindel. Eine köstliche Spannung, die von meinen Knien bis in die Kehle stieg und meine Nippel so hart machte, dass sie schmerzhaft gegen den Stoff drückten.

Ich fragte mich, wie ich von dort aus aussehen würde. Das Nachthemd über den Hüften gerafft, die Beine halb geöffnet, die nasse Muschi im Halbdunkel glänzend, der Kopf gegen die Banklehne zurückgelehnt. Eine Frau, die sich nicht die Mühe gemacht hatte, sich anzuziehen, um um ein Uhr nachts auf die Straße zu gehen, weil sie das, was sie brauchte, nicht zwischen vier Wänden finden würde. Eine heiße Schlampe, die hinausgegangen war, um es sich im Park zu holen.

Das Bild gefiel mir. Ich hielt es lange fest.

In meiner Fantasie machte diese Person einen Schritt aus den Büschen auf mich zu. Noch einen. Die Schuhe verursachten kaum ein Geräusch auf dem Kies. Ich öffnete die Augen nicht. Ich ließ ihn näher kommen. Ich spürte die Wärme eines Körpers in meiner Nähe, bevor er mich berührte, diesen Moment vor dem Kontakt, der intensiver sein kann als der Kontakt selbst. Ich spürte auch etwas anderes: den Geruch von Mann, die Wölbung eines Schwanzes, schon aus der Hose draußen, hart und tropfend dicht an meinem Gesicht.

Eine Hand streifte mein Knie. Nur das. Eine warme, geduldige Hand, die es nicht eilig hatte. Sie glitt am inneren Oberschenkel nach oben, mit rauen Fingerspitzen, bis sie die Lippen spreizte und zwei dicke Finger mit einem Ruck hineinschob. Ich öffnete die Beine weiter. Ich spürte, wie diese Finger mich langsam fickten, wie sie bis zu den Knöcheln in mich eindrangen und nass herauskamen, wie der Daumen mit genau dem richtigen Druck auf meine Klitoris presste. In meinem Kopf packte mich die andere Hand an den Haaren und zog mich an diesen Schwanz heran, und ich öffnete den Mund ohne Widerstand, und meine Zunge kam von selbst heraus, um die Spitze zu lecken, bevor ich ihn ganz aufnahm.

Ich ließ die Luft los, die ich angehalten hatte. Ein leises, heiseres Stöhnen entwich mir, das ich nicht rechtzeitig unterdrücken konnte.

***

Ich legte die Finger wieder an meinen Oberschenkel, und diesmal hielt ich nicht mehr an.

Ich berührte mich zuerst mit der offenen Handfläche, mit diesem weiten Druck, der nichts löst und doch viel verspricht. Ich spürte das nasse Haar unter meiner Hand, die Hitze, die von innen ausging, die geschwollenen Lippen, die sich gegen meine eigene Handfläche pressten. Dann langsam mit den Fingern. Ich spürte alles, was mein Körper sich in Stunden angesammelt hatte: die Feuchtigkeit, die meine Finger schon bei der ersten Berührung durchnässte, die Hitze, die von innen ausstrahlte, die Spannung, die Erlösung verlangte und gleichzeitig verlangte, dass ich wartete, noch ein bisschen wartete.

Ich begann, mich methodisch zu fingern. Der Mittelfinger glitt langsam in die Muschi hinein und wieder hinaus, bis ganz tief, und ich spürte, wie die Wände mich fest zusammenpressten und verschluckten, wie das nasse, obszöne Geräusch des Fingers, der mich fickte, die Stille der Bank füllte. Der Daumen oben zeichnete langsame Kreise um die geschwollene Klitoris, jede Runde fester, präziser. Ich schob einen zweiten Finger nach. Die Muschi nahm sie mit einem Geräusch auf, das mich die Zähne zusammenbeißen ließ. Ich krümmte sie nach vorn, auf der Suche nach diesem rauen Punkt innen, der mich immer verliert, und ich fand ihn, und ich stieß einen langen, gebrochenen Seufzer aus.

Mit der anderen Hand zog ich das Nachthemd bis zum Hals hoch. Ich zwickte mir einen Nippel, dann den anderen. Sie waren so hart, dass sie wehtaten. Ich rieb sie zwischen Daumen und Zeigefinger, zog daran, bis es schmerzte, und spürte, wie jeder Zug sich mit einem direkten Pochen zwischen meinen Beinen verband.

In meinem Kopf war die imaginäre Person immer noch da. Jetzt sah sie mich offen an, ohne zu verbergen. Ich ließ sie schauen.

Ich stellte mir ihre Augen vor, wie sie das verfolgten, was ich an mir selbst nicht sehen konnte: den dünnen Stoff des über den freigelegten Brüsten gerafften Nachthemds, die harten, glänzenden Nippel voller Speichel, die langsame Bewegung meiner Hand, die sich die Finger bis ganz hineinsteckte, mein Gesicht mit geschlossenen Augen und halb geöffnetem Mund, einen Speichelfaden an meinem Mundwinkel. Ich stellte mir ihren Schwanz in der Hand vor, die Hand, die sich im Rhythmus meiner bewegte, den abgehackten Atem, den fast platzenden Schuss. Ich stellte mir vor, dass er im nächsten Moment noch einen Schritt näher käme und ihn mir in den Mund schieben würde, oder ihn mir mit einem Stoß in die Muschi rammte, oder mir ohne zu fragen ins Gesicht spritzen würde. Diese Vorstellung — das Zentrum einer solchen Aufmerksamkeit zu sein, eines solchen Verlangens, die Vorstellung, dass mir ein unbekannter Schwanz auf einer Parkbank über mich ergoss — drückte mich noch näher an die Grenze.

Ich biss die Zähne zusammen und bremste. Ich zog die Finger mit einem nassen Geräusch aus der Muschi, das mich erzittern ließ.

Ich musste das mit nach Hause nehmen. Ich könnte nicht erklären, warum. Etwas in mir wollte mit diesem Zustand über die Straße gehen, mit dieser ungelösten Dringlichkeit, den Rückweg als weitere Möglichkeit zu spüren, das zu verlängern, was begonnen hatte.

Ich stand vorsichtig auf. Meine Knie gaben nicht nach, obwohl ich für einen Moment befürchtete, sie würden es tun. Ein Faden Feuchtigkeit löste sich aus meiner Muschi und lief langsam meinen Oberschenkel hinab. Ich wischte ihn nicht weg.

***

Das Nachthemd fiel wieder an seinen Platz zurück und bedeckte gerade genug.

Ich ging mit langsamen, unbeeilten Schritten zum Ausgang des Parks, obwohl in mir alles danach verlangte, mich auf andere Weise zu bewegen. Jeder Schritt erinnerte mich daran, dass ich nichts darunter trug: Der Stoff rieb an der Innenseite meiner durchnässten Schenkel, die Nachtluft strömte frei zwischen meinen Beinen hindurch, die geschwollene Klitoris pochte mit jedem Schritt, und mein Körper tat weiter, was er ohne mein Einverständnis begonnen hatte. Die Feuchtigkeit lief langsam, unaufhaltsam, warm über die Haut, und in der Mitte des Oberschenkels kühlte sie ab und ließ mich überall schaudern.

Die Straße war leer. Eine Laterne flackerte, als ich darunter hindurchging. Ich überquerte die Fahrbahn, suchte im Taschenfach des Nachthemds — dem einzigen Fach — nach den Schlüsseln und erreichte das Haustor.

Ich stieg die Treppe hinauf, ohne das Licht im Treppenhaus einzuschalten. Auf halber Strecke hielt ich an, legte eine Hand an die Wand und schob zwei Finger zwischen die Beine, nur einen Sekundenbruchteil, nur um zu bestätigen, was ich schon wusste: Ich tropfte immer noch. Ich ging weiter hinauf.

***

Auch in der Wohnung machte ich das Licht nicht an.

Ich lehnte mich gegen die geschlossene Tür und blieb einen Moment dort stehen, im Dunkeln des Flurs, und hörte die Stille des Hauses um diese Uhrzeit. Mein Herz schlug mir bis in den Hals. Meine Finger waren noch warm von dem, was ich im Park begonnen hatte. Mein Körper war in diesem Zustand, in dem jede Berührung sich verzehnfacht und selbst die Luft zur Liebkosung wird.

Ich glitt ohne irgendetwas anzumachen bis zum Sofa. Ich setzte mich an die Kante und blieb ein paar Sekunden still, nur atmend. Die Dunkelheit war vollständig, abgesehen von der Lichtlinie, die von der Straße unter dem Rollladen hindurchfiel.

Dann lehnte ich mich zurück und ließ die Beine von selbst auseinandergehen, eines über jeden Arm des Sofas, obszön gespreizt.

Das Nachthemd rutschte hoch, ohne dass ich etwas tat. Die kühlere Luft des Wohnzimmers traf mich direkt auf die offene Muschi, und ich stieß ein Geräusch aus, das noch kein Stöhnen war, ihm aber sehr nahe kam.

Diesmal hielt ich nicht mehr an.

Ich ging zu dem zurück, was ich im Park begonnen hatte, und machte dort weiter, ohne Umwege, mit Fingern, die bereits wussten, was sie brauchten. Ich schob auf einmal drei hinein. Die Muschi nahm sie mit einem feuchten Glucksen auf, das im Schweigen des Wohnzimmers unanständig klang. Ich zog sie triefend nass wieder heraus, glänzend, und strich mir damit über die geschwollene Klitoris, zeichnete schnelle, enge Kreise, erbarmungslos. Die andere Hand glitt ebenfalls zwischen meine Beine: Zwei Finger spreizten die Lippen weit auseinander, legten die Klitoris völlig frei, während die anderen drei weiter rieben, hinein- und hinausglitten und mich immer schneller fickten.

Mein Kopf war immer noch auf der Bank, immer noch bei der imaginären Person, die mich aus dem Schatten beobachtete, aber jetzt erwartete ich nichts mehr. Jetzt sah diese Person nicht mehr aus der Ferne zu: Sie lag über mir, zwischen meinen Beinen, mit hartem Schwanz, der gegen meine Muschi stieß, und fickte mich gegen die Sofalehne, den Mund an meinem Ohr und sagte mir schmutzige Sachen. Schlampe. Heiße Sau. So auf die Straße gehen. Schau dir an, wie du dastehst. Schau, wie du tropfst. Jetzt war ich die, die sah, und die, die angesehen wurde, zugleich. Jetzt war ich im Park und auf dem Sofa und an keinem bestimmten Ort, nur in diesem heißen, drängenden Raum, der keinen Namen hat, aber den man erkennt, sobald man dort ankommt.

Ich fickte mir die Finger mit den Hüften, hob die Muschi gegen meine eigene Hand, suchte mehr Tiefe, mehr Reibung. Die Klitoris pochte unter meinen Fingerkuppen, geschwollen, glitschig, kurz vor dem Punkt. Mit der anderen Hand packte ich mir eine Brust und zwickte den Nippel fest, und dieser kleine, genaue Schmerz war der Auslöser.

Ich kam schnell. Schneller, als ich es gewollt hätte.

Alles, was ich die Nacht über aufgeschoben hatte, löste sich in einem langen, angespannten Minutenstück, mit durchgedrücktem Rücken und zusammengebissenen Zähnen, damit ich keinen Lärm machte. Der erste Krampf riss meine Hüften nach oben, gegen meine Hand. Der zweite presste meine Schenkel gegen meinen Kopf und hielt meine Finger in der Muschi gefangen, die sich immer wieder um sie zusammenzog, sie sog, auspresste. Ein heiseres Stöhnen entwich mir trotzdem, erstickt an meiner Schulter. Das Zittern begann in den Hüften und breitete sich nach oben aus, wanderte meinen Bauch hinauf, erreichte meine Nippel, ließ meine Zehen krümmen. Ich spürte, wie ich mir in die Hand kam, wie die warme Flüssigkeit zwischen meinen Fingern herabglitt und über mein Gesäß lief und das Sofa beschmutzte. Meine eigenen Finger hielten mich bis zum Schluss, bis der Krampf langsam nachließ und mein Atem sich mit ihm lockerte.

***

Ich blieb reglos auf dem Sofa liegen, das Nachthemd bis zum Nabel zusammengeschoben und die Augen geschlossen. Die Hand noch zwischen den Beinen, durchnässt, still auf der Muschi, die immer noch langsam pochte wie ein kleines Herz.

Draußen zirpten weiter die Grillen. Draußen blieb die Straße dieselbe. Die Augusthitze war dieselbe Augusthitze wie eine Stunde zuvor.

Aber ich fühlte mich wie etwas völlig anderes.

Ich dachte an die leere Bank im Park, an die gelben Laternen, an diese Person, die nur in meinem Kopf existiert hatte und die trotzdem echter gewesen war als viele reale Dinge. Ich dachte daran, was ich gefühlt hatte, als ich mit diesem Zustand den Rückweg gegangen war, angezündet und ungelöst, die Muschi triefend unter dem Nachthemd, im vollen Wissen, was mich zu Hause erwartete.

Ich zog das Nachthemd bis zu den Schultern hoch und streifte es ab. Ich ließ es auf den Boden fallen. Ich blieb nackt auf dem Sofa liegen, im Dunkeln, mit dem Ventilator, der im Nebenraum summte, die Beine noch immer geöffnet und die Augen noch immer geschlossen.

Es war heiß. Aber es war jetzt eine andere Hitze.