Der Verwalter, der mich wieder wie eine Frau fühlen ließ

Der Umzug fiel auf einen Dienstag im Oktober. Es war heiß, der Lkw kam zu spät, und die Kinder waren seit dem Morgen aufgedreht. Rodrigo und ich waren seit dreizehn Jahren zusammen, und die letzten vier waren ein langsames Verlöschen gewesen: Abendessen in Stille, parallele Wochenenden, Gespräche, die sich auf die Logistik der Kinder und die Rechnungen beschränkten. Manchmal gab es Momente der Intimität, ja, aber sie waren kurz und mechanisch, als würde man eine Pflicht erledigen. Er kam auf mich, bewegte sich drei Minuten und kam dann mit einem Grunzen, ohne mich anzusehen, ohne mich kaum zu berühren. Ich blieb halb nass zurück, zog mir die Unterhose wieder an, bevor er schon am Schnarchen war. Ich hatte aufgehört, mich zu beklagen. Ich hatte meinen Job, meine Kinder, und tief im Inneren sagte ich mir immer wieder, dass dieser Zustand nach so langer Zeit normal sei. Aber ich erwartete trotzdem etwas mehr von ihm. Dass er wenigstens ein bisschen Mühe zeigte. Dass er sich entschied, da zu sein.

Der offizielle Grund für den Umzug war die neue Schule, näher dran, ein besseres Projekt. Der wahre Grund war die Hoffnung, meine zumindest, dass ein Ortswechsel etwas verändern könnte, wofür ich längst nicht mehr wusste, wie ich es benennen sollte.

Als der Lkw in die Straße einbog und wir durch die Schranke der Wohnanlage fuhren, tauchte er auf.

Marcos war etwa sechzig Jahre alt, mit silbergrauem Haar, hellen Augen hinter einer schmalen, unauffälligen Brillenfassung. Groß, schlank, mit dieser besonderen Ruhe, die Menschen haben, die nichts beweisen müssen. Er war der Hausmeister der Anlage und bot an, uns mit dem kleinen Elektrowagen der Verwaltung zum Haus zu fahren. Eine belanglose Geste, würde ich sagen. Aber ich nahm sie an, als hätte sie Gewicht.

Das Haus war genau so, wie ich es mir vorgestellt hatte: hohe Decken, Tageslicht, dieser Geruch nach frischer Farbe, der Neuanfang verspricht. Ich begann, Kisten mit etwas wie Vorfreude auszuladen. Und dann klingelte Rodrgos Telefon.

Ich blieb stehen, als ich ihn sagen hörte:

—Klar, kein Problem. Ich bin nicht beschäftigt. Clara kümmert sich um alles.

Ich kam wütend näher, während er noch sprach.

—Rodrigo — sagte ich leise, ohne dass die Kinder uns hören sollten—. Wir sind gerade angekommen. Der Lkw wartet.

Er sah mich kaum an. Er sagte irgendetwas darüber, dass ich mit allem fertig würde, und deutete vage auf die Arbeiter und auf Marcos, als wären wir alle Teil desselben Serviceteams. Als er ins Auto stieg und wegfuhr, blieb ich mit leeren Händen auf dem Bürgersteig stehen und mit diesem Knoten im Hals, den ich schon viel zu gut kannte. Die Kinder rannten weiter im Garten herum, ohne irgendetwas zu verstehen.

Es war Marcos, der sich lautlos näherte und den ersten Karton hob, ohne dass ihn jemand darum gebeten hätte.

—Sie müssen sich nicht bemühen — sagte ich. Mir kam die Stimme gebrochener heraus, als ich wollte.

—Kein Problem. Dafür bin ich ja da — antwortete er, mit einer Ruhe, die nichts vorspielte.

Mehr sagte er nicht. Er fragte nicht, was los war, zog kein mitleidiges Gesicht, sagte keine dieser beiläufigen Floskeln, auf die man antworten muss. Er arbeitete einfach an meiner Seite. Und während er das tat, merkte ich, dass seine Augen an mir hängen blieben. An meinen Schultern, an meinen Beinen, an meinem Gesicht. Nicht aufdringlich, sondern mit ruhiger Aufmerksamkeit, als interessiere ihn das, was er sah, wirklich. Als ich mich bückte, um eine Kiste zu heben, spürte ich ganz genau, wie sein Blick sich in meinen Hintern bohrte, und statt mich unwohl zu fühlen, presste ich die Hose beim Aufrichten noch ein wenig enger an die Haut.

So hatte mich lange niemand mehr angesehen.

Bevor er ging, sagte ich ihm, sie müssten irgendwann mit seiner Frau zum Abendessen kommen, ohne überhaupt zu wissen, ob er eine hatte. Er lächelte und sagte, er werde es sich merken. Ich blieb einen Moment lang im Eingangsbereich stehen und sah ihm nach, ohne ganz zu verstehen, was mit mir los war. Oder doch, ich verstand es, wollte es aber noch nicht benennen: Ich hatte nasse Unterwäsche und einen schnellen Puls, und wir hatten nur ein paar Kisten getragen.

***

Am nächsten Tag, als das Haus noch nicht eingerichtet war, stellte ich fest, dass die neue Waschmaschine immer noch in ihrem Karton steckte. Rodrigo war am Morgen nicht aufgetaucht. Er hatte angeblich ein Meeting, das er nicht verschieben konnte.

Ich rief Marcos an. Ich kann nicht gut erklären, warum ich ausgerechnet ihn anrief und nicht irgendeinen Techniker. Aber ich tat es.

Er kam vor dem Mittag. Ich trug dunkle Leggings, ein dünnes weißes T-Shirt und das Haar irgendwie hochgesteckt. Während er unter dem Unterschrank die Anschlüsse überprüfte, bewegte ich mich um ihn herum, holte Sachen aus den Kisten und war mir seiner Anwesenheit auf eine Weise bewusst, wie ich es seit Langem bei niemandem mehr gewesen war.

In einem Moment bat er mich, mitzuhelfen, das Gerät an die Wand zu schieben. Ich zog die Schürze, die ich um die Hüfte gebunden hatte, ohne nachzudenken aus. Das T-Shirt war dünn, und ich trug keinen BH. Ich spürte den genauen Augenblick, in dem sich sein Blick veränderte. Er versteckte es nicht, aber er übertrieb es auch nicht. Ein direkter, kurzer Blick, als würde er etwas wahrnehmen. Er sah, wie sich die Brustwarzen unter dem weißen Stoff abzeichneten, hart geworden vor der Luft und vor dem Bewusstsein, beobachtet zu werden, und er wandte den Blick nicht ab, bis er es selbst wollte.

Ich ging nicht weg. Ich bedeckte mich nicht.

So hatte mich viel zu lange niemand mehr angesehen.

Das Gefühl, nach so langer Gleichgültigkeit begehrt zu werden, war seltsam und vielschichtig: Scham und etwas Tieferes, das ich noch nicht benennen wollte. Ich spürte ein Ziehen zwischen den Beinen, einen konkreten Hitzestoß, und musste die Schenkel für einen Moment zusammenpressen, um ihn zu beruhigen.

Danach tranken wir in der Küche Kaffee. Ich erinnere mich nicht genau, wie ich anfing zu reden, aber irgendwann erzählte ich ihm, dass Rodrigo und ich seit Jahren zwei Fremde unter demselben Dach waren, dass es mich müde machte, so zu tun, als wäre alles in Ordnung, dass ich manchmal morgens aufwachte und das Gefühl hatte, in der Rolle von Mutter und Ehefrau verschwunden zu sein und nicht mehr zu wissen, wer ich außerhalb davon war. Ich sagte es ihm nicht, dachte es aber: dass ich seit Monaten mit niemandem gekommen war, außer mit mir selbst unter der Dusche.

Marcos hörte zu, ohne mich zu unterbrechen. Ohne Ratschläge, ohne ein Gesicht voller Betroffenheit, ohne diese Sätze, die Menschen sagen, wenn sie nicht wissen, was sie sagen sollen. Er hörte einfach zu. Und das allein war mehr, als ich erwartet hatte.

—Ich verstehe nicht, wie ein Mann ignorieren kann, was direkt neben ihm ist — sagte er schließlich leise.

Ich wurde rot. Ich sah einen Moment weg. Und als seine Hand auf dem Tisch, nahe meiner, liegen blieb, zog er sie nicht gleich weg. Ich ließ sie dort, streifte seine mit meiner, ein paar Sekunden länger als nötig.

Als er ging, dauerte es eine ganze Weile, bis ich vom Stuhl aufstand.

***

Zwei Tage später probierte ich zum ersten Mal in meinem Leben den Kamin im Wohnzimmer aus. In zehn Minuten hatte ich das Erdgeschoss voller Rauch. Ich öffnete die Fenster, hustete, fluchte still und rief Marcos an.

Bevor er kam, zog ich mich um. Ich zog einen kurzen weißen Leinenrock an und ein enges schwarzes Top. Neue Unterwäsche, die aus Spitze, die ich seit Monaten ungetragen aufgehoben hatte. Ich sprühte mir etwas Parfüm zwischen die Brüste und ein wenig an die Innenseiten der Schenkel. Ich fragte mich nicht, warum ich das tat. Ich wusste es längst.

Er kam in einer halben Stunde. Der Nachmittag war grau und kühl, so ein Herbstnachmittag, der nach nasser Erde riecht. Drinnen im Haus, mit dem bereits entzündeten Feuer und dem gedämpften Licht des Wohnzimmers, wirkte alles kleiner und wärmer.

Während er den Zug des Kamins prüfte, ordnete ich das Holz, das neben dem Herd aufgeschichtet war. Ich stand schnell auf, um mehr Scheite zu holen, und spürte, wie sich mein Rock hob. Ich richtete mich langsam auf. Ich zog ihn nicht herunter.

Ich hörte sein Schweigen. Diese besondere Art von Stille, die ein Eigengewicht hat.

In einem Moment bückten wir uns beide gleichzeitig über den Herd, um die Flammen anzuheizen, und wir waren am Ende beide völlig mit Asche bedeckt. Wir sahen uns mit diesen Katastrophengesichtern an, und der Humor machte alles leichter, weniger angespannt. Wir warfen uns erschöpft und lachend wie Jugendliche auf den Wohnzimmerteppich.

Mein Rock war über den Oberschenkel hochgerutscht.

Ich zog ihn nicht herunter.

Ich sah den genauen Augenblick, in dem der Humor aus seinem Gesicht wich und etwas anderes übrig blieb: direkter, ernster. Das Wohnzimmer wurde still, und das einzige Geräusch war das Knistern des Holzes.

—Clara — sagte er sehr leise.

—Ich weiß — antwortete ich.

Seine Hand berührte mein Knie. Langsam, ohne Eile, als gäbe er mir Zeit zu entscheiden. Ich bewegte mich nicht. Ich schloss für einen Moment die Augen, und als ich sie wieder öffnete, war sein Gesicht viel näher.

Der erste Kuss war fast eine Frage. Sanft, hauchkurz, abwartend. Ich gab ihm die Antwort, die ich hatte: Ich kam näher, und der zweite war überhaupt nicht mehr sanft. Er war dringend, hungrig, mit Wochen aufgestauter Spannung, die gleichzeitig herausströmten. Seine Zunge drang mit einer Entschlossenheit in meinen Mund, die mich zittern ließ, und ich nahm sie auf und biss ihm auf die Unterlippe, saugte sie langsam, bevor ich losließ. Seine Hand glitt in meinen Nacken und hielt meinen Kopf mit einer Festigkeit, die mir ein Geräusch entlockte, bevor ich überhaupt darüber nachdenken konnte.

Seine Hände fanden den Rand des Tops und zogen es mir in einer Bewegung aus. Die kalte Luft des Wohnzimmers strich eine Sekunde lang über meine Haut, bevor seine Handflächen sie bedeckten. Er griff mir mit beiden Händen an die Brüste, lernte ihr Gewicht kennen, ohne Eile, drückte sie zusammen und auseinander, um sie im Feuerlicht besser zu sehen. Meine Brustwarzen waren hart geworden bis zum Schmerz. Dann senkte er den Mund und nahm eine zwischen die Lippen.

Was er mit seiner Zunge tat, war langsam, absichtlich und absolut wirksam.

Er saugte zuerst sanft, dann stärker, die Zunge kreiste unaufhörlich, während seine Finger die andere Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger zwickten, gerade genug, dass es wehtat und mir gleichzeitig gefiel. Jeder Druck seines Mundes schickte einen direkten Impuls nach unten, an einen Punkt zwischen den Beinen, der schon wie ein zweites Herz pochte. Mein Rücken bog sich von selbst auf dem Teppich, bot ihm mehr Brust dar.

—Marcos — sagte ich, und meine eigene Stimme überraschte mich.

Er antwortete nicht mit Worten. Er wechselte zur anderen Brustwarze, biss sie vorsichtig, saugte, bis sie glänzte, feucht und hart war. Er machte weiter, methodisch und aufmerksam, als hätte er alle Zeit der Welt und als gäbe es nichts anderes, das zählte. Seit Jahren hatte mich niemand mehr so berührt, mit solcher echten Absicht, mit solchem wirklichen Verlangen, dort zu sein.

Seine Hände glitten über meinen Bauch, hoben den Rock bis zur Taille, und er sah mich einen Moment lang an, bevor er mich berührte. Die Spitzenunterhose war durchnässt, in der Mitte dunkel geworden. Er strich mit einem Finger über den Stoff und spürte, wie nass ich war, und lächelte.

—Du bist völlig nass — sagte er, und es war keine Frage.

—Ich bin seit dem Moment so, in dem du reingekommen bist — antwortete ich ohne nachzudenken.

Er schob die Unterwäsche zur Seite, und zwei Finger fanden den Weg ohne Zögern. Sie drangen langsam ein, und ich spürte, wie mein Schoß sie mit einem nassen Geräusch verschluckte, das mich zugleich beschämte und erregte. Sein Daumen begann, sich in gleichmäßigen, präzisen Kreisen auf meiner Klitoris zu bewegen, nicht zu hart, nicht zu sanft, genau mit dem Druck, den ich selbst bei mir verwendet hätte.

Ich spreizte die Beine weiter auf dem Teppich.

—So — bat ich zwischen den Atemzügen—. Hör nicht auf.

Er stieß die Finger hinein und zog sie heraus, mit einem immer festeren Rhythmus, krümmte sie nach innen, um genau diesen Punkt zu treffen, den Rodrigo nie gesucht hatte. Die inneren Muskeln zogen sich von selbst zusammen, pressten seine Finger, forderten mehr. Das nasse Geräusch wurde mit jeder Bewegung lauter, vermischt mit meinem abgehackten Atem und dem Knistern des Holzes.

—Sieh mich an — sagte er.

Ich öffnete die Augen. Seine waren auf meine gerichtet, und seine Hand arbeitete unablässig weiter. Ihn anzusehen, während er mich so machte, diese absolute Aufmerksamkeit auf mein Vergnügen, war es, was mich schließlich zerbrechen ließ.

Das Vergnügen wuchs schnell, schneller, als meine Lungen es verkraften konnten. Ich spürte, wie ich mich um seine Finger herum zusammenzog, wie meine Hüften begannen, sich von selbst zu bewegen, auf der Suche nach mehr Druck, wie ich das Wohnzimmer, das Haus, alles außerhalb genau dieses Punktes, an dem seine Hand arbeitete, nicht mehr wahrnahm.

—Ich bin gleich... — begann ich zu sagen, und konnte nicht zu Ende sprechen.

Ich kam mit einem langen Stoß, der mir die Stimme nahm. Mein Schoß krampfte sich stoßweise um seine Finger zusammen, immer wieder, und ich spürte einen heißen Strahl an den Innenseiten meiner Schenkel entlang bis auf den Teppich laufen. Meine Knie pressten sich instinktiv zusammen und öffneten sich dann wieder. Ich stieß ein Geräusch aus, das das ganze Wohnzimmer füllte. Er bewegte die Finger noch eine Weile langsam weiter, bis das letzte Zittern vorüber war, und führte sie dann nacheinander zum Mund und saugte sie ab, während er mich ansah, ohne mich aus den Augen zu lassen.

Als ich ihn ansah, lächelte er. Nicht arrogant, sondern mit etwas Ehrlicherem. Wärmerem.

—Ich will dich kosten — sagte er—. Ganz.

Er spreizte mir die Beine ganz. Der Rock war schon bis zur Taille hochgerollt, die Unterhose hing an einem Knöchel. Er senkte den Mund direkt zwischen meine Schenkel, und seine Zunge fand die Klitoris mit dem ersten Zug. Ein langsamer, flacher Leckstoß von unten nach oben, der mir die Hüften vom Teppich hob.

—Gott — sagte ich—. Gott, Marcos.

Er begann, meine Klitoris mit den Lippen zu saugen, die Zunge unaufhörlich darüber bewegend, während ein Finger wieder in mich eindrang. Saugen, lösen, lecken, wieder saugen. Er änderte den Rhythmus genau dann, wenn ich dachte, ich würde mich daran gewöhnen. Ich spürte, wie seine Zunge tiefer zur Öffnung meines Geschlechts hinabglitt und hineinging, mich einen Moment lang mit der Zunge nahm, bevor sie wieder zur Klitoris zurückkehrte.

Ich packte seinen Kopf mit beiden Händen, nicht um ihn wegzuziehen, eher im Gegenteil. Ich presste sein Gesicht gegen mich.

—Hör nicht auf — wiederholte ich—. Hör nicht auf, hör nicht auf, hör nicht auf.

Er schob wieder zwei Finger hinein und bewegte sie im selben Rhythmus wie seinen Mund, und innerhalb einer Minute spürte ich, wie die zweite Welle kam, schneller und heftiger als die erste. Ich kam in seinem Mund mit einem Schrei, den ich nicht einmal zu unterdrücken versuchte, bewegte die Hüften unkontrolliert gegen sein Gesicht, und er blieb dort, leckte mich, trank mich, bis ich aufgehört hatte zu zittern und ich seinen Kopf wegdrücken musste, weil ich es nicht mehr aushielt.

Er kam wieder über meinen Körper, hinterließ eine Spur von Küssen, und ich schmeckte meinen eigenen Saft in seinem Mund, als er mich küsste. Es störte mich nicht. Im Gegenteil. Ich saugte an seiner Zunge, um ihn ganz in mich zu holen.

Ich streckte die Hände nach ihm aus und öffnete mit ungelenken Fingern seinen Gürtel. Ich spürte ihn hart, bereit. Als ich seinen Schwanz aus der Kleidung befreite, entfuhr mir ein Laut. Er war dick, dicker als der von Rodrigo, mit einer deutlich hervortretenden Vene unten und der Spitze bereits glänzend von Flüssigkeit. Ich hatte ihn einen Moment lang in der Hand, maß ihn ab, bewegte die Faust langsam auf und ab und sah, wie sich seine Kiefer anspannten.

—Steck ihn mir in den Mund — sagte ich—. Ich will ihn probieren.

Er bewegte sich, um sich auf Augenhöhe mit meinem Gesicht hinzuknien. Ich öffnete die Lippen, und er schob ihn mir langsam hinein. Ich schloss den Mund darum und begann, ihn gierig zu saugen, mit jahrelang aufgestautem Hunger. Meine Zunge glitt über seine ganze Länge, umschloss die Spitze, ging hinab bis dorthin, wo ich nicht mehr hinkam. Ich packte seine Eier mit der anderen Hand und drückte sie vorsichtig, und über mir entwich ihm ein heiseres Stöhnen.

—So, Clara — sagte er mit gebrochener Stimme—. So, mein Gott.

Ich saugte ihn, bis ich spürte, wie seine Hüften sich von selbst zu bewegen begannen, bis ich seinen Puls im Mund pochen fühlte. Dann zog ich ihn mit einem nassen Geräusch heraus, sah ihn von unten mit glänzenden Lippen an und zog ihn zu mir.

—Rein — sagte ich und sah ihm in die Augen—. Jetzt rein. Fick mich.

Er tat es langsam. Zentimeter für Zentimeter, hielt jedes Mal inne, wenn ich ein Geräusch von mir gab, als wolle er mich ganz hören, bevor er weitermachte. Er öffnete mich, füllte mich auf eine Weise, die ich noch nie erlebt hatte, eine fortwährende Dehnung, die mir ein langes Stöhnen entlockte, während er eindrang. Als er ganz in mir war, blieben wir beide einen Augenblick still. Nur das Feuer, nur unser Atem, nur mein Schoß, der um seinen Schwanz pochte und sich an ihn gewöhnte.

Dann begann er sich zu bewegen.

Zuerst langsam, in langen Schwingen, die mich vollständig füllten. Er zog sich fast ganz heraus und stieß wieder bis zum Grund vor, mit absichtsvoller Ruhe, ließ mich jeden Zentimeter bei jedem Stoß spüren. Das Geräusch des brennenden Holzes mischte sich mit unserem Atem und dem dumpfen Reiben des Teppichs und dem feuchten Laut unserer Körper, die aufeinandertrafen. Ich klammerte mich mit halb geschlossenen Augen an seine Schultern und konzentrierte mich auf jede Bewegung.

—Mehr — bat ich—. Fester.

Er beschleunigte. Seine Stöße wurden direkter, tiefer. Jeder Schlag seiner Hüften gegen meine drückte mich auf dem Teppich nach oben, ließ meine Brüste gegen seine Brust schlagen, riss mir ein Keuchen aus der Tiefe der Brust. Die Hitze des Feuers erreichte mich von einer Seite, die Hitze seines Körpers von der anderen. Ich spürte, wie sich das Vergnügen wieder zusammenrollte, dass sich etwas erneut aufstaute.

—Geh auf die Knie — bat ich ihn heiser—. Ich will oben sein.

Er zog sich aus mir zurück und legte sich auf den Rücken auf den Teppich. Ich setzte mich darüber, packte seinen Schwanz mit der Hand und führte ihn mir langsam ein, sah zu, wie er in mir verschwand. Ich begann mich zu bewegen, zuerst in Kreisen, dann auf und ab, und stützte mich mit den Händen auf seiner Brust ab. Er sah mich von unten mit zusammengebissenen Kiefern an, die Hände an meinen Hüften, lenkte mich, ohne mich zu zwingen.

—Schau dich an — sagte er—. Schau dich an, verdammt.

Er hob mir mit den Handflächen die Brüste an und zwickte mir gleichzeitig in die Brustwarzen. Ich ritt ihn härter, schneller, spürte, wie sein Schwanz mich genau in dem Winkel von innen traf, den ich brauchte. Mein eigener Körper begann, für mich zu entscheiden: Die Hüften bewegten sich von selbst, der Schoß spannte sich von selbst, die Laute kamen von selbst.

—So — sagte ich zwischen Atemzügen—. Genau so.

Ich kam zum dritten Mal mit einem Laut, den ich nicht zu kontrollieren versuchte, lehnte mich nach hinten, die Hände auf seinen Schenkeln abgestützt, aufgespießt, innen und außen zitternd. Er hielt mich an den Hüften fest, während ich mich auf ihm bewegte, und in dem Moment, als der letzte Krampf vorüber war, hob er mich an der Taille hoch und drehte mich um.

—Auf die Knie — sagte er—. Mit dem Gesicht nach unten.

Ich ging auf allen vieren auf den Teppich, das Gesicht am angewinkelten Arm, den Hintern hoch. Ich spürte die Spitze seines Schwanzes nach dem Eingang suchen, und dann stieß er mit einem einzigen Vorstoß wieder hinein und riss mir einen Schrei heraus. Aus diesem Winkel fühlte es sich noch tiefer an, noch voller. Er packte mich an den Hüften und begann, mich mit Lust zu ficken, ohne die Zurückhaltung von zuvor, immer wieder gegen mich schlagend, in einem festen Rhythmus, der das Fleisch auf Fleisch im ganzen Wohnzimmer hören ließ.

—Ja — sagte ich gegen meinen Arm—. Ja, ja, ja.

Eine seiner Hände glitt meinen Rücken hinauf und packte mich an den Haaren, zog gerade so viel, dass ich den Kopf hob. Mit der anderen gab er mir einen Klaps auf den Hintern, nicht hart, eher im Takt, und ich spürte, wie meine Haut dort heiß wurde, wo er mich traf. Noch nie hatte mich jemand auf den Hintern geschlagen. Es gefiel mir mehr, als ich erwartet hatte. Ich drückte mich nach hinten und verlangte nach einem weiteren.

—Noch einen — sagte ich—. Noch einmal.

Er gab ihn mir. Und noch einen. Und er fickte mich weiter ohne Pause, sein Atem wurde schwerer und kürzer, bis er meinen Namen leise sagte und meine Hüften fester packte.

—Ich komme gleich — sagte er—. Clara, ich komme gleich.

—Innen — sagte ich ohne zu zögern—. Komm in mir.

Er stieß mit einem heiseren Stöhnen ganz hinein, und ich spürte den Puls seines Schwanzes in mir, einen heißen Schwall nach dem anderen, der mich bis tief drinnen füllte. Ich spannte mich um ihn, um ihn auszuquetschen, und kam ein weiteres Mal über ihm, das vierte, kurz und scharf, während er sich weiter in mir entleerte. Ich schloss die Augen, um diesen Moment so lange wie möglich festzuhalten.

Als er herauskam, spürte ich einen heißen Faden an der Innenseite meines Schenkels bis zum Knie hinablaufen. Wir ließen uns beide seitlich auf den Teppich fallen, aneinandergepresst, schweißnass, während das Feuer neben uns noch immer knisterte.

***

Wir blieben eine Weile still liegen. Das Feuer brannte weiter. Draußen war die Sonne schon untergegangen. Im Wohnzimmer war das Licht warm und gedämpft, und alles roch nach verbranntem Holz und nach Sex, nach uns beiden.

Danach gingen wir in die Küche. Wir machten schweigend Kaffee, nebeneinander, ohne Unbehagen. Ich hatte noch immer weiche Beine und seinen Samen zwischen den Schenkeln, und er küsste mir jedes Mal kurz die Schulter, wenn er an mir vorbeiging. Das mochte ich: dass kein Bedürfnis bestand, die Stille mit Worten zu füllen.

Als wir mit den Tassen in der Hand saßen, sahen wir uns einen Moment lang an, bevor wir sprachen.

—Das macht die Dinge kompliziert — sagte ich.

—Vielleicht — antwortete er.

—Es sollte nicht noch einmal passieren.

Marcos nickte, ernst, ohne Ironie, ohne Eile. Und dann, nach einer Pause:

—Du entscheidest.

Das war alles. Keine Versprechen, keine Bitten, kein Versuch, aufzuschreiben, was danach kommen würde. Er ließ mir einfach die Entscheidung in den Händen, und genau dort musste sie sein.

In jener Nacht, als Rodrigo spät nach Hause kam und sich schweigend ins Bett legte, war ich im Dunkeln wach und starrte an die Decke. Ich spürte noch immer das sanfte Brennen am Hintern, wo Marcos mir einen Klaps gegeben hatte, und ich spürte noch immer seinen getrockneten Samen zwischen den Beinen, weil ich mich absichtlich nicht geduscht hatte.

Ich dachte an das Feuer, an den Teppich, an Marcos’ Hände, die sich mit einer Aufmerksamkeit über mich bewegten, die ich seit Jahren von niemandem mehr bekommen hatte. An seinen Mund, seinen Schwanz, an die Art, wie er mich angesehen hatte, während ich in seinen Fingern kam.

Und ich wusste, dass ich ihn wieder anrufen würde.