Ich habe mich auf halber Strecke befriedigt und niemand hat es gemerkt
Es gibt Sonntage, die gehören nur mir und niemand anderem. Mein Mann schläft dann lange aus, das Haus versinkt in einer Ruhe, die sich anfühlt, als käme sie von einem anderen Planeten, und ich schleiche mich davon, bevor der Rest der Welt aufwacht. Manchmal lese ich in der Küche bei einem Kaffee, der kalt wird, ohne dass es mich stört. Manchmal mache ich ein bisschen Yoga im Hof, mit dem Gras noch feucht unter den Füßen. Und fast immer gehe ich am Ortsrand spazieren, eine Strecke von ein paar Kilometern, die ich auswendig kenne.
An jenem Morgen Anfang Herbst brauchte ich das mehr denn je. Ich kam aus einer dichten Woche, aus diesen Wochen, die den Körper mit etwas zurücklassen, ohne dass man genau weiß, was. Es waren seltsame Tage gewesen: Lektüren, die mir den Schlaf geraubt hatten, lange Gespräche mit jemandem, den ich kaum kannte, ein Strom von Geilheit, der sich unter meine Haut geschoben hatte und nicht mehr richtig herauswollte. Mehr als eine Nacht hatte ich mich dabei erwischt, wie ich mit der Hand zwischen den Schenkeln an Dinge dachte, die ich nicht denken sollte, und in das Kissen biss, damit ich den Mann neben mir nicht weckte, der schnarchend an meiner Seite lag, mich lautlos kommen ließ und danach mit unverändertem Verlangen dalag, als würde es nicht mehr reichen, mich im Bett einfach nur zu befriedigen.
Ich zog an, was ich immer trage. Die schwarzen Leggings, den dünnen Hoodie, die abgetragenen Turnschuhe, die sich längst genau meiner Fußform angepasst haben. Darunter feine Slip, von denen ich wusste, dass ich sie ruinieren würde. Vor dem Spiegel im Flur band ich mir die Haare zum Zopf zusammen und blieb einen Moment lang stehen und sah mich an. Ich sah für jemand aus, der schlecht geschlafen hat, ziemlich gut aus. Ich nahm das Telefon, die Kopfhörer und ging, wobei ich die Tür leise hinter mir zuzog, um niemanden zu wecken.
Die Luft draußen war kalt und klar. Leere Straßen, heruntergelassene Rollläden, irgendwo eine Katze, die über die Straße lief, als gehöre ihr das Dorf. Ich setzte mich in zügigen Schritt, noch unentschlossen, was ich mir auf die Ohren legen sollte. Ein Podcast, so einer, der einem die Welt erklärt. Musik, damit man nicht denkt. Die Nachrichten, weil ich gern auf dem Laufenden bleibe.
Wie fast immer begann ich mit den Nachrichten. Aber nach ein paar Minuten kreisten mir dieselben Themen der ganzen Woche wieder im Kopf, bis zur Langeweile wiederholt, und ich merkte, dass sie mich statt zu befreien eher eng machten. Ich drehte die Lautstärke runter, öffnete die Suchfunktion der App und tippte, fast ohne nachzudenken, zwei Worte ein, nach denen ich normalerweise nicht mitten auf offener Straße suche.
Erotische Geschichten.
Ich musste über mich selbst lachen. Eine Frau in einem gewissen Alter, mit Leggings und Pferdeschwanz, die den Frühaufstehern freundlich zunickt, während ihr in den Ohren eine tiefe Stimme eine Geschichte erzählt, die alles andere als unschuldig ist. Genau dieser Kontrast gefiel mir. Außen eine ganz normale Nachbarin, die an einem Sonntag Sport macht. Innen eine Schlampe, deren Muschi mit jedem Schritt feuchter wird.
Der Sprecher hatte eine ruhige, raue Stimme, so eine, die einem den Nacken zu streicheln scheint. Er erzählte von einer Angestellten, die in einer späten Bürostunde blieb und bestimmte Aufträge annahm, die nicht in ihrem Vertrag standen. Das Mädchen in der Geschichte kniete unter dem Schreibtisch des Chefs, öffnete ihm den Reißverschluss und holte seinen harten Schwanz heraus, noch bevor er den Anruf beendet hatte. Und der Sprecher erzählte es im Detail: wie sie ihn bis in den Rachen nahm, wie sie den Speichel um die Eichel schlucken musste, wie er ihren Zopf packte und den Rhythmus bestimmte, während er weiter über Zahlen am Telefon sprach, als wäre nichts.
Aber nicht nur die Handlung packte mich. Es war die Art, wie er sie erzählte. In einem Moment, fast ohne jeden Zusammenhang, ließ der Sprecher fallen, dass er beim Aufnehmen hart wurde. Er sagte es ganz unverblümt, wie jemand, der das Wetter kommentiert: «Mir wird davon gerade steif, ihr könnt euch nicht vorstellen, wie sehr.» Und mir stockte für einen Sekundenbruchteil der Atem.
Ich stellte es mir vor. Ich stellte mir den Mann mit der tiefen Stimme vor, vor einem Mikrofon sitzend, eine Hand auf dem Blatt, die andere unter dem Tisch verloren, wie er sich durch die Hose seinen Schwanz drückte, ihn dann herausnahm, sich in die Handfläche spuckte, um besser von oben nach unten darübergleiten zu können, während er weiterlas. Ich stellte mir den langsamen Rhythmus seiner Worte vor, der mit einem anderen, privateren Takt zusammenfiel, das dumpfe Ziehen der Vorhaut beim Hoch- und Runtergleiten, den dunklen Fleck des Lusttropfens, der an seiner Spitze glänzte. Und ich merkte, dass ich genauso in Fahrt kam wie er, vielleicht sogar mehr, Kilometer um Kilometer, mit jedem seiner Sätze. Ich spürte, wie meine Slips sich an die Muschi schmierten, durchnässten, wie die Feuchtigkeit mir schon innen am Oberschenkel herunterlief, jedes Mal, wenn ich den Fuß aufsetzte.
***
Als ich die Hälfte der Strecke hinter mir hatte, war mein Körper ein Problem. Meine Beine zitterten, und nicht wegen der Anstrengung. Ich spürte bei jedem Schritt den Stoff an mir reiben, und jede Reibung war ein kleiner Stromstoß, der mich die Zähne zusammenbeißen ließ. Ich spürte meinen Puls an Stellen, an denen man beim Gehen auf der Landstraße normalerweise keinen Puls spüren sollte. Meine Klitoris pochte geschwollen gegen die Naht der Leggings, meine Nippel waren so hart geworden, dass sie im Sport-BH schmerzten, und jedes Mal, wenn ich tief einatmete, schien die kalte Luft direkt dort unten anzukommen, zwischen meine Beine, statt in die Lunge.
Die Landschaft in diesem Abschnitt half weder beim Beruhigen noch beim Verstecken. Es war der unansehnlichste Teil der ganzen Strecke: Fabrikhallen in der Ferne, ein seltsamer Geruch nach Metall und nasser Erde, brachliegende Flächen mit trockenem Gras links und rechts des Asphalts. Dort spaziert niemand aus Lust. Genau deshalb war um diese Uhrzeit kein Mensch zu sehen.
Am Straßenrand gab es eine niedrige Betonmauer, so eine, die ein Gelände vom anderen trennt, ohne eigentlich irgendetwas zu trennen. Ich setzte mich darauf, als würde ich nur kurz verschnaufen. Nur eine Minute, sagte ich mir. Eine Minute und dann weiter. Aber ich wusste sofort, dass das gelogen war. Ich wusste verdammt genau, dass ich mir die Hand in die Unterhose schieben und mich dort direkt auf dieser beschissenen Mauer selbst ficken würde, mit der Stimme des Kerls, die mir obszöne Dinge ins Ohr flüsterte.
Die Geschichte lief weiter in meinen Ohren, auch wenn ich die Worte längst nicht mehr hörte. Jetzt war da nur noch die Stimme als Hintergrund, als Textur, und in meinem Kopf vermischten sich Dinge, die nichts mit der Bürostory zu tun hatten. Die Lektüren der Woche kamen zurück. Die Gespräche mit diesem Fremden kamen zurück, diese Vertrautheit des Tippens, Dinge, die ich ihm nie ins Gesicht sagen würde, dieses absurde und köstliche Verlangen, für eine Weile die dreisteste Frau der Welt zu sein. In der Nacht davor hatte ich ihm geschrieben, ich würde ihm den Schwanz lutschen, bis ihm die Knie zittern, und ich würde nur davon kommen, wenn ich ihn im Mund spürte. Und ich hatte es ernst gemeint.
Meine Hände waren eiskalt von der Morgenkälte. Der Rest von mir brannte. Ich sah nach links und rechts auf den Weg. Nichts. Nur das ferne Summen einer Maschine in einer der Hallen und der Wind, der das trockene Gras bewegte. Dann, bevor mein vernünftiger Teil etwas sagen konnte, schob ich die Hand unter den Bund meiner Leggings.
Ich strich zuerst über den Slip, nur um es zu prüfen, und fand Stoff, der durch und durch nass war, buchstäblich tropfend, so feucht, dass er unter meiner Fingerkuppe nachgab, als hätte ich gar nichts an. Ich schob den Gummizug beiseite und ging mit den Fingern direkt an die Muschi. Der erste Kontakt entriss mir einen Seufzer, den ich gerade noch schlucken konnte. Ich war durchnässt. Viel mehr, als ich erwartet hatte, in einer fast peinlichen Weise, dick und glitschig, mit dieser klebrigen Nässe, die zwischen den Fingern bleibt, wenn man stundenlang geil war, ohne es zu merken. Die Kälte meiner Finger gegen diese Hitze war ein Schock, der mich auf der Mauer den Rücken krümmen ließ und die Zunge zwischen die Zähne presste, damit ich nicht stöhnte.
Ich glitt mit Mittel- und Zeigefinger über die gesamte Spalte, von oben nach unten, und schmierte mich gründlich ein. Ich nahm Sekret vom Eingang auf und verteilte es über die Klitoris, zeichnete langsame Kreise, nur mit leichtem Druck. Sie war so geschwollen, dass ich sie gegen meine Fingerspitze pochen spürte, ein steinharter kleiner Knopf, der zwischen den Schamlippen hervorstand. Mit der anderen Hand zog ich den Hoodie etwas hoch und schob mich unter den Sport-BH, auf der Suche nach einer Brustwarze. Als ich sie zwischen die Finger nahm, entfuhr mir ein weiterer Seufzer, den ich kaum unterdrücken konnte.
***
Zuerst bewegte ich mich langsam. Ich musste die Fassade wahren. Eine Frau, die auf einer Mauer sitzt und Luft holt, mit einer Hand in der Kälte versteckt. Genau das würde jeder sehen, der vorbeikam. Dieser Gedanke, mich mitten im Sichtfeld an der Muschi zu reiben und dass niemand es wusste, machte mich fast genauso an wie meine eigenen Finger.
Ich schloss kurz die Augen und öffnete sie gleich wieder. Ich wollte den Weg nicht aus den Augen verlieren. Es hatte etwas, den Horizont zu beobachten, während ich mich anfasste, zu wissen, dass jederzeit eine Silhouette in der Ferne auftauchen konnte; das verstärkte jede Empfindung. Angst und Lust zogen in dieselbe Richtung. Wenn jemand kommt, höre ich auf. Wenn jemand kommt, höre ich auf. Und doch wünschte sich ein Teil von mir fast, dass jemand käme. Dass ein Typ auftauchte, irgendein Läufer, langsam näher käme, mich schweigend anstarrte, seinen Schwanz genau dort vor mir rausholte und ihn sich vor meinen Augen rieb, während ich es tat. Dass ich die Beine weiter öffnete, ohne mit dem Fingern aufzuhören, und ihm die offene, glänzende Muschi zeigte, während er sich im trockenen Gras einen runterholte, ohne mich auch nur zu berühren.
Bei dem Gedanken drückte ich fester auf die Klitoris. Ich fand meinen Rhythmus. Ich hörte auf so zu tun, als würde ich nur ausruhen. Ich schob zwei Finger bis zum Anschlag hinein und spürte, wie sich meine Muschi um sie schloss, sie ansaugte, sie mit einem feuchten Geräusch verschlang, das mir selbst inmitten der Stille obszön laut vorkam. Ich zog sie tropfend heraus und legte sie wieder oben an die Klitoris, rieb schneller, zwei glitschige Fingerkuppen, die über die geschwollene Perle kreisten. Unten, oben, in Kreisen, wieder hinein, um mich nass zu machen, und wieder an die Klitoris. Mein Hintern klebte am kalten Beton und ich drückte die Hüften immer unverhohlener gegen meine eigene Hand.
Der Sprecher lief mit seiner tiefen Stimme im Hintergrund weiter, ahnungslos, was er in Kilometern Entfernung anrichtete, und ich benutzte ihn, klammerte mich an diese Stimme wie an ein Seil. Ich stellte mir vor, die Geschichte würde mir ins Ohr geflüstert. Ich stellte mir vor, der Typ mit der Stimme hockte zwischen meinen Beinen, schob mir mit den Zähnen den Slip beiseite und leckte mir dort auf der Mauer die Muschi, saugte sie mit derselben Geduld aus, mit der er las. Ich stellte mir Hände vor, die nicht meine waren, die mir die Leggings bis zu den Knien runterzogen und mir den Arsch nackt gegen den Beton ließen. Ich stellte mir einen harten Schwanz vor, der mich von hinten anstieß, mit einem einzigen Stoß bis tief in mich drang, dieses brutale Dehnen, das dich ausfüllt und dir den Mund öffnet, ohne dass ein Laut herauskommt. Ich stellte mir das Gesicht vor, das dieser Fremde aus unseren Chats machen würde, wenn er wüsste, dass ich, die höfliche Frau, die ihm nachts schrieb, genau in diesem Moment mit zwei Fingern bis zu den Knöcheln in meiner eigenen Muschi am Straßengraben einer Landstraße steckte.
Die Lust stieg in Wellen an, eine höher als die andere. Ich änderte den Winkel, krümmte die Finger nach oben und suchte von innen diese Stelle, die anschwillt, wenn man nicht mehr kann. Ich fand sie. Ich begann, sie mit den tief in mir steckenden Fingern und dem Daumen auf der Klitoris zu reiben, in einem unbeholfenen, aber wirksamen Rhythmus, drückte mir mit der anderen Hand die Titte, verdrehte die Brustwarze. Ich musste durch die Nase atmen, langsam und tief, und mir auf die Lippe beißen, damit ich nicht das Stöhnen losließ, das sich in meinem Hals sammelte. Die Stille war Teil des Spiels. Jedes Geräusch konnte mich verraten. Also konzentrierte sich alles nach innen: die Lust, die Luft, der rasende Puls, alles eingeschlossen, weggeschlossen in meinem Körper, während sich nach außen kaum etwas bewegte.
Ein Faden von Sekret rutschte mir den Oberschenkel hinab, innen an der Leggings entlang, warm und dick. Ich spürte, wie sich alles in mir zusammenzog, wie die Muschi begann, die Finger mit kurzen Zuckungen festzuhalten, als Warnung. Ich beschleunigte. Jetzt war mir alles egal. Sollte auftauchen, wer immer auftauchen wollte.
Als ich kam, war es, als ließe ich etwas los, das ich die ganze Woche über zusammengedrückt hatte, ohne es zu merken. Eine lange, tiefe Kontraktion zwang mich, mich nach vorn zu krümmen und die freie Hand an den Betonsims zu stemmen. Meine Muschi schloss sich in Wellen um die beiden Finger, drückte sie mit einer fast schmerzhaften Kraft, und ich rieb die Klitoris weiter, während die Nachbeben kamen, zog den Orgasmus in die Länge, presste aus ihm den allerletzten Funken heraus. Mir entfuhr ein minimales Geräusch, fast ein ersticktes Wimmern, das im Wind verschwand, bevor es ganz entstehen konnte. Meine Beine zitterten jetzt wirklich, ohne jede Chance auf Tarnung. Ich spürte, wie mir mehr Feuchtigkeit über das Handgelenk lief, die Handfläche durchnässte und bis in die Innenseite meines Hoodie-Ärmels tropfte.
Ich blieb einen Moment so stehen, über mich selbst gekrümmt auf dieser hässlichen Mauer an einer hässlichen Straße, die Finger noch immer in mir, und spürte, wie sich meine Muschi mit immer schwächeren Zuckungen weiter um sie schloss, das Herz raste, und ein Lächeln lag auf meinem Gesicht, das gar nicht mehr hineinpasste. Der Metallgeruch der Fabriken, die Kälte auf meinen Wangen, das trockene Gras: Nie hat mich ein so unromantischer Ort so stark kommen lassen.
***
Ich zog die Hand langsam heraus. Meine Finger kamen glänzend wieder hervor, bedeckt von dickem Sekret, das mir fast bis zum Knöchel reichte. Ich sah sie einen Moment lang ungläubig an und führte sie dann ohne groß nachzudenken zum Mund und lutschte sie einer nach der anderen ab, kostete mich selbst. Ich schmeckte mich, salzig und schwer, mit diesem metallischen Unterton, der bleibt, wenn man lange genug durchnässt war. Ich schluckte meinen eigenen Geschmack herunter, als würde ich Beweismaterial vernichten. Ich suchte in der Tasche das Taschentuch, das ich immer dabeihabe, und wischte mir so gut es ging den Überschuss ab, vorsichtig, während ich noch immer kleine Nachbeben des Orgasmus tief in meiner Muschi spürte. Ich richtete die Leggings, zog den Zopf zurecht, der sich seitlich gelöst hatte, und zwang mich dazu, wieder das Gesicht einer normalen Frau aufzusetzen, die an einem Sonntag zum Sport geht.
Genau in diesem Moment tauchte in der Ferne ein Läufer auf. Er kam in meine Richtung getrabt, mit seinen Kopfhörern und seinem gleichmäßigen Tempo, vollkommen ahnungslos. Ich stand mit lächerlich zitternden Knien auf und spürte die nassen, kalten Slips, die sich an meine noch empfindliche Muschi klebten. Ich schaffte es, ihm beim Vorbeilaufen mit dem Kopf zuzunicken, so wie ich an jenem Morgen so viele andere gegrüßt hatte. Er erwiderte die Geste, ohne stehen zu bleiben. Er ahnte nichts. Er musste nichts ahnen. Er konnte nicht wissen, dass die höfliche Frau auf der Mauer die Muschi unter der Leggings am Tropfen hatte und dass ich, wenn ich einen Finger nach ihm ausstreckte, ihm das T-Shirt beschmutzen würde.
Und genau das war vielleicht der Punkt, der mir am besten gefiel. Dass ich Sekunden zuvor wie eine Hure an genau diesem Ort gekommen war, mit zwei Fingern bis zum Anschlag, und für die Welt überhaupt nichts geschehen war. Mein Geheimnis war sicher, verborgen unter dem Hoodie, hinter einem höflichen Lächeln, tropfte mir am Oberschenkel entlang, während ich Grüße erwiderte.
Ich setzte meinen Weg fort. Die Kilometer zurück kamen mir leicht vor, fast schwebend, mit einer immer noch bei jedem Schritt pochenden, hypersensiblen Muschi, die mir kleine Restwellen von Lust schickte, wann immer die Naht der Leggings an der geschwollenen Klitoris rieb. Die Stimme des Sprechers hatte ihre Geschichte längst beendet, und ich hatte sie sterben lassen, ohne sie zu ersetzen. Ich ging schweigend, hörte nur meine eigenen Schritte und den Wind, und ging im Kopf noch einmal durch, was ich gerade getan hatte, mit einer Mischung aus Unglauben und Stolz. Habe ich mich gerade wirklich an einer Mauer am Straßenrand kommen lassen?
Zu Hause angekommen waren meine Beine immer noch weich, und meine Slips waren ein klebriges Desaster. Mein Mann schlief noch immer, ahnungslos, und das Haus behielt dieselbe Ruhe von einem anderen Planeten, mit der ich es verlassen hatte. Ich zog mich im Bad aus, streifte die durchnässten Slips ab und versteckte sie tief im Wäschekorb, drehte den Hahn auf und stellte mich mit einem langen Seufzer unter das heiße Wasser. Der Dampf beschlug den Spiegel, die Kälte des Morgens löste sich von meiner Haut, und ich musste wieder allein unter dem Strahl lachen. Aus Gewohnheit fuhr ich mit der Hand zwischen die Beine, um mich zu waschen, und meine Muschi zog sich rein reflexartig noch einmal zusammen, immer noch so empfindlich, dass es mich fast zusammenklappen ließ.
Es war mein erstes Mal da draußen, unter freiem Himmel, wobei ich mich mit den eigenen Fingern an einem Ort gefickt hatte, an dem mich jeder mit geöffneter, tropfender Muschi hätte sehen können. Ich hatte es mir beim Lesen über andere tausendmal vorgestellt, nachts allein im Bett, mit dem Bild im Kopf und der Hand zwischen den Beinen. Nie hätte ich gedacht, dass ich mich wirklich trauen würde.
Während mir das Wasser über den Rücken lief, dachte ich schon an den nächsten Sonntag. An die übliche Strecke, an die Betonmauer, an die tiefe Stimme in den Kopfhörern. Daran, mir beim nächsten Mal die Leggings vielleicht noch ein Stück weiter herunterzuziehen. Daran, den Arsch gegen die Kälte der Mauer nackt zu lassen. Daran, mir drei Finger statt zwei hineinzuschieben. Daran, zu kommen, ohne den Mund zuzuhalten, und zu sehen, was passiert. Wird es das letzte Mal sein? Ich lächelte mit geschlossenen Augen und ließ das Wasser für mich antworten.
Ich wusste verdammt genau, dass es das nicht war.
Ich war erst eine halbe Stunde unterwegs, als die Hitze zwischen meinen Beinen keine bloße Idee mehr war, sondern zur Dringlichkeit wurde. Die Betonmauer war kalt; ich brannte.
