Was ich an jener Morgendämmerung durch die halb geöffnete Tür sah

Ich heiße Bruno und bin neunzehn Jahre alt. Ich bin braunhaarig, eher schlank, und schleppe seit Langem eine Obsession mit Sex mit mir herum, die schon an Besessenheit grenzt. Ich mag an Frauen alles, vom Haar bis zu der Art, wie sie ihre Schuhe binden. Wenn mir auf der Straße eine auffällt, versuche ich, mir jedes Detail einzuprägen, denn später, allein in meinem Zimmer, arbeiten diese Details für mich: die Rundung eines Hinterns unter der Jeans, der Schatten einer sich unter dem Stoff abzeichnenden Brustwarze, die Lücke zwischen den Schenkeln, wenn sie sich hinsetzen. Mit solchen Flashs wichse ich mir nachts einen runter, als hinge mein Leben davon ab.

Es ist nicht so, dass ich viel Erfahrung hätte. Die Schüchternheit frisst mich lebendig auf, wenn es darum geht, auf jemanden zuzugehen, also bestand mein Sexualleben bisher im Wesentlichen aus Fantasie und Handarbeit. Aber Fantasie kann, wenn man sie gut füttert, intensiver sein als jeder echte Fick. Zumindest sagte ich mir das immer, bis zu jener Nacht.

Bei uns zu Hause sind wir vier. Meine Eltern, die um die fünfzig sind, meine Schwester Marina, die zwei Jahre älter ist als ich, und ich. Mit Marina habe ich ein seltsames, vertrautes Verhältnis, eines, bei dem wir uns fast alles erzählen. Ich weiß mehr über ihr Liebesleben als über mein eigenes, weil sie tatsächlich Abenteuer erlebt hat und, wenn sie von einem zurückkommt, die Stimme senkt und mir Details erzählt, die sie beim Erzählen selbst anmachen. Sie hat mir schon erzählt, wie sie sich in einem Discobad an die Wand hat ficken lassen oder wie ihm beim ersten Mal, als sie ihm einen geblasen hat, in ihren Mund gekommen ist. Sie ist blond, schlank, mit einem Arsch, auf den sie ganz offensichtlich stolz ist: Sie trägt Hosen, die ihn bis zur Ritze modellieren, und Röcke, die beim Gehen schwingen. Ich habe natürlich hingesehen. Nicht hinzusehen ist unmöglich. Aber ich hatte diese Grenze in Gedanken nie überschritten.

Über meine Eltern gab es bis zu jener Nacht wenig zu erzählen. Mein Vater ist einer von denen, die von der Arbeit kommen, ein bisschen reden, lesen und vor dem Fernseher einschlafen. Meine Mutter ist da anders: Sie achtet auf ihr Essen, geht dreimal die Woche ins Fitnessstudio und hat trotz ihres Alters eine Präsenz, die man nicht übersieht. Schwarzes, immer glänzendes Haar, straffe Beine vom vielen Training und große Titten, die die Kleidung spannen, ohne dass sie es darauf anlegt. Ich schreibe das und tue mich schwer damit, aber es ist die Wahrheit: Meine Mutter ist scharf, verdammt scharf, und in jener Nacht lernte ich, was das bedeuten konnte.

***

Ich kann schwer einschlafen. Ich gehöre zu denen, die bei Prüfungen, offenen Dingen, Kleinigkeiten hin und her wälzen. In diesen Stunden zwischen Schlaf und Wachsein wird das Haus zu einer Geräuschkarte: der Motor eines Autos draußen, ein Rohr, das Klicken des Thermostats. Und fast immer die Schritte meiner Mutter im Flur. Sie macht vor dem Schlafengehen ihre lautlose Runde, bleibt einen Sekundenbruchteil an meiner Tür stehen, um zu prüfen, ob ich noch wach bin, und dann an der von Marina. Danach kehrt wieder Stille ein, und früher oder später schlafe ich ein.

In jener Nacht ging es nicht. Meine Mutter machte ihre übliche Runde, ich hörte, wie sie sich in Richtung ihres Zimmers entfernte, und als ich schon mit Stille rechnete, kam ein anderes Geräusch. Ein leises, rhythmisches Zischen, das ich zunächst nicht einordnen konnte. Es kam vom Ende des Flurs. Es ähnelte dem Reiben von Laken, wenn man sich im Bett umdreht, war aber beständiger, absichtsvoller. Ich blieb reglos liegen, hielt den Atem an und versuchte, es zu entziffern.

Es dauerte nicht lange. Mein erhitzter Kopf zog die Schlüsse, bevor es mein gesunder Menschenverstand tat. Die ficken. Der Gedanke traf mich mit einer Mischung aus Unbehagen und Neugier, die ich nicht einzuschätzen wusste. Mein Schwanz begann schon bei dem bloßen Gedanken in meiner Pyjamahose anzuschwellen. Ich schlug die Decke langsam zurück und setzte die Füße auf den kalten Boden.

***

Ich trat mit dem Lautlossein dessen in den Flur, der weiß, dass er etwas tut, was er nicht tun sollte. Das Zimmer meiner Eltern lag nur wenige Meter entfernt, und ihre Tür stand, wie fast immer, einen Spalt offen. Das Licht einer Straßenlaterne drang durch den Jalousiespalt und zeichnete Silhouetten in die Dämmerung.

Ich streckte den Kopf vor, das Herz hämmerte mir gegen die Rippen. Und da war die Szene. Meine Mutter ritt nackt auf meinem Vater, mit schweren, herabhängenden Brüsten und dunklen, harten Brustwarzen wie Steine. Sie bewegte sich mit absichtsvoller Langsamkeit auf ihm, glitt vor und zurück, wiegte die Hüfte, um ihre Fotze an dem in ihr vergrabenen Schwanz zu reiben. Ich weiß nicht, ob sie gerade erst angefangen hatten oder ob sie sich langsam bewegten, um keinen Lärm zu machen, aber das Schaukeln ihres Körpers, gegen das wenige Licht geschnitten, war eines der verstörendsten Bilder, die ich je gesehen hatte. Bei jeder Bewegung hörte man ein feuchtes Schmatzen, kaum wahrnehmbar, das unmissverständlich klar machte, wie nass sie war.

Nach und nach änderte sich die Bewegung. Sie stellte die Knie seitlich auf der Matratze ab und begann auf und ab zu gehen, ebenfalls ohne Eile. Bei jedem Hochkommen konnte ich den Schwanz meines Vaters erahnen, dick und steif, glänzend von Säften, der ganz aus der Fotze meiner Mutter herauskam und mit einem langsamen Stoß wieder verschwand. Meine Mutter stützte die Arme auf dem Bett ab und ließ entfernte Laute hören, eher tiefe Atemzüge als Stöhnen, als würde sie sich mit aller Vorsicht der Welt bemühen, das Haus nicht zu wecken. Von Zeit zu Zeit beschleunigte sie, ließ sich hart bis ganz nach unten fallen, und aus ihrer Kehle entkam ein dumpfes „ah“, das sie hastig wieder herunterschluckte.

Ich spürte das vertraute Kribbeln, das Zeichen, dass mein Körper längst selbst entschieden hatte. In Sekunden war ich hart, gespannt gegen den Stoff der Schlafanzughose, die Spitze schon feucht vom Baumwollstoff.

Mein Vater ließ die Hände über ihren Rücken wandern, kniff ihr in die Brustwarzen – was ihr einen kaum unterdrückten Seufzer entlockte – und glitt dann wieder nach unten bis zum Arsch. Er packte eine Pobacke mit jeder Hand, spreizte sie auseinander, als würde er ein Geschenk vorzeigen, und blieb dort, spielte, bis er einen Finger in die Mitte legte und versuchte, gegen ihr Loch zu drücken. Meine Mutter, ohne ihr Auf und Ab zu unterbrechen, nahm ihm die Hand mit sanfter Bewegung weg, steckte sich die Finger in den Mund, lutschte sie schön feucht und machte es dann selbst. Ich sah mit absurder Klarheit, wie sie sich mit Speichel half und sich den Finger langsam, in kleinen Kreisen, in den Arsch schob, während der Schwanz meines Vaters ihr weiter durch die Fotze ging. Doppelt gefüllt, stieß meine Mutter schließlich ein längeres Keuchen aus, ließ den Kopf zwischen die Schultern fallen und begann, die Zähne zusammenzubeißen, um nicht zu schreien. Mein Vater blieb stumm, nur seine Brust hob und senkte sich, die Hände jetzt an ihren Hüften, und half ihr, schneller auf und ab zu gehen.

***

Und dann drehte meine Fantasie völlig durch. An den Türrahmen gelehnt, in der Dunkelheit, begann ich mir vorzustellen, was ich mich niemals trauen würde zu tun. Und wenn ich jetzt einfach reingehe? Wenn ich mitmache? Die Idee war Wahnsinn, das wusste ich, aber einmal aufgetaucht ließ sie sich nicht mehr vertreiben.

In meinem Kopf betrat ich das Zimmer, den Schwanz schon aus der Hose draußen, auf den Arsch meiner Mutter gerichtet. Sie erschrak, als sie mich hinter sich spürte, drehte den Kopf halb um und sagte meinen Namen mit dünner Stimme – „Bruno… Bruno, nein, Sohn, was…?“ – und ich antwortete nicht, zog ihr nur den Finger aus dem Arsch und ersetzte ihn mit einem Stoß meines Schwanzes. Der erste Vorwurf zerfiel ihr in ein langes, schmutziges Stöhnen, dieses Hurenstöhnen, das keine Mutter vor ihrem Sohn ausstoßen sollte, während ich spürte, wie ich sie von hinten nahm, während mein Vater sie von vorne weiter fickte. Wir beide teilten sie in der Mitte, der Schwanz meines Vaters und meiner rieben sich durch die hauchdünne Wand, die sie in ihr trennte. Mein Vater hörte nicht auf, im Gegenteil, er lächelte, als er sah, wie seine Frau zwischen uns beiden gefangen war, durchgebogen, der Mund offen, der Sabber bis auf ihre Brust tropfend. „Aber Sohn, was… was machst du…“, und der Satz zerbrach mitten in jedem Stoß, und im nächsten Satz bat sie schon: „mehr, härter, gebt’s mir beide“. Ich packte sie an den Hüften und stieß sie bis zum Anschlag, sah zu, wie dieser Arsch gegen mein Becken prallte, während sie sich mit beiden Händen an die Titten griff, sie knetete und an den Brustwarzen zupfte und immer mehr verlangte, immer mehr, bis sie mit beiden Schwänzen in sich kam und uns beide vollspritzen würde.

Es war eine schmutzige, unmögliche Fantasie, einer verdrehten Nacht wie der meinen entsprungen. Aber ich lebte sie hinter jener Tür vollständig durch, und mein Körper reagierte auf die Fantasie, als wäre sie real. Ohne nachzudenken hatte ich mir den Hosenbund bis auf die Oberschenkel heruntergezogen und den Schwanz in der Hand, hart wie Stein, die Spitze bereits von Flüssigkeit perlenförmig, die nach Bewegung verlangte. Ich begann langsam, das Präputium auf und ab zu schieben, unter der Eichel zu drücken, genau dort, wo es mir am besten gefällt, in einer Haltung, die nicht bequem war, die ich aber um nichts in der Welt aufgeben wollte.

***

Da erschien am anderen Ende des Flurs Marina.

Ich riss den Kopf herum. Sie starrte mich mit weit aufgerissenen Augen an, die Arme in einer stummen Geste geöffnet: Was zum Teufel machst du? Sie war wie angewurzelt stehen geblieben, im T-Shirt und in Höschen, die kleinen Titten zeichneten sich unter dem dünnen Stoff ab. Statt wegzulaufen machte ich ihr mit dem Kinn ein Zeichen: komm und sieh dir das an. Marina zog sofort ihre Schlüsse – meine Haltung, der Schwanz in meiner Hand, die Richtung meines Blicks, das Zischen aus dem Zimmer – und begriff, was drinnen vor sich ging.

Sie kam auf Zehenspitzen näher, mit einer Mischung aus Neugier und Scham auf dem Gesicht, und spähte ganz vorsichtig über meine Schulter hinweg. Kaum hatte sie die Szene gesehen, zog sie den Kopf zurück, hielt sich die Hand vor den Mund und sah mich an, als wäre ich völlig verrückt. Sie legte zwei Finger an die Schläfe und drehte sie, ihre Art, mir zu sagen, dass ich nicht mehr ganz dicht sei. Ich antwortete mit einer Geste, die nur eines bedeuten sollte: das ist unglaublich. Und senkte den Blick auf meine Hand, damit sie sehen konnte, dass ich nicht vorhatte aufzuhören.

Die Neugier war stärker als das Zögern. Marina spähte wieder hinein, und diesmal blieb sie. Ich spürte ihren warmen Atem an meiner Schulter, das Streifen ihrer kleinen Titten an meinem Rücken, als sie zu nah herankam, um besser sehen zu können.

***

Drinnen ritt meine Mutter weiter auf meinem Vater, den eigenen Finger bis zu den Knöcheln im Arsch, völlig ahnungslos, dass zwei Schatten sie vom Flur aus beobachteten. Der Schwanz meines Vaters ging glänzend hinein und hinaus, und jetzt hörte man deutlich das Schmatzen der durchnässten Fotze, die ihn immer wieder verschluckte. Ich umschloss, als wäre meine Schwester keine Handbreit von mir entfernt, wieder meinen Schwanz und machte weiter, pumpte die Faust auf und ab, drückte jedes Mal zu, wenn der Arsch meiner Mutter ganz tief auf dem Schwanz meines Vaters aufsaß.

Aus dem Augenwinkel merkte ich, wie Marina die Hand an den Bund ihres Höschens führte. Zuerst waren es ungeschickte Reibungen über dem Stoff, sie rieb ihre Fotze mit der flachen Hand, dann kleine Kreise, immer konzentrierter, über der Klitoris. Ich hob den Blick zu ihr und sah, dass sie mir längst keine Aufmerksamkeit mehr schenkte: Ihre Augen waren fest auf das Bett gerichtet, sie biss sich auf die Lippe. Ihre Hand blieb einen Moment stehen, tastete nach dem Gummisaum und schlüpfte hinein. Ich sah die Wölbung ihrer Finger unter der Baumwolle, wie sie nach dem richtigen Punkt suchten, und als sie ihn fand, stieß sie durch die Nase warme Luft aus, die über ihr Schlüsselbein strich.

In diesem Moment sah sie mich an. Sie schüttelte langsam zweimal den Kopf, als wolle sie sagen ich halte das nicht mehr aus, ich werde viel zu feucht, und machte weiter, jetzt eindeutig mit zwei Fingern unter dem Stoff in sich selbst, kreisend, sodass sie durch den Mund atmen musste. Ich merkte, dass sie sich mit den Fingern in einem Abstand von kaum einem Meter zu meinem nackten Schwanz selbst fickte, und ich war kurz davor, genau dort zu kommen.

Aus dem Zimmer drang die gepresste Stimme meiner Mutter.

—Ich bin gleich soweit —flüsterte sie—. Steck ihn ganz rein, bis zum Anschlag. Steck ihn so tief rein, wie du kannst.

Und sie sank ganz nach unten, blieb still, drückte nach unten, als wollte sie, dass ihr Mann sie durchbohrte. Dann, in einem seltsamen Echo dessen, was ich eine Minute zuvor vorgestellt hatte, legte sie sich die Hände an die Brust und drückte sie, kniff in die Brustwarzen und zog daran, nach außen.

—So, so, lass ihn da, still, ganz drin —sagte sie, die Stimme zitternd—. Dass ich ihn spüre… ah… dass er mich füllt…

Ich sah, wie sie den Rücken durchbog, die Schenkel gegen die Hüften meines Vaters presste und den ganzen Körper anspannte, während sie schweigend kam, mit dem Schwanz tief in ihrer Fotze verankert. Ihr Arsch zitterte, ihre Titten zitterten, und aus ihrer Kehle entkam ein leises Stöhnen, das sie sofort erstickte, indem sie in den Handrücken biss.

***

Ich beschleunigte die Bewegung meiner Hand, und ich glaube, Marina tat es ebenso. Irgendwann hörte sie auf, auf die Szene zu schauen, und lehnte sich mit dem Rücken gegen die Flurwand, um eine bequemere Haltung zu finden. Sie zog ihr Höschen mit einem Ruck unter den Pobacken herunter, ohne jede Scham, und spreizte die Füße ein wenig. Im schwachen Licht erkannte ich den Glanz ihrer Hand zwischen den Schenkeln, die Finger, die in die bereits durchnässte Fotze ein- und ausgingen, abwechselnd mit Kreisen über der Klitoris und tieferen Bewegungen, die sie innen aufstießen. Sie hatte den Kopf an die Wand zurückgelegt und die Lippen fest zusammengepresst. Mit der anderen Hand schob sie sich unter das T-Shirt und knetete eine kleine Brust, zwickte die Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger.

Plötzlich nahm sie die freie Hand fast gewaltsam zum Mund, biss in die Daumenwurzel und schloss die Augen. Sie war kurz davor. Doch bevor es so weit war, öffnete sie sie wieder, und statt unsere Eltern anzusehen, sah sie mich an, meinen Schwanz, meine Faust, die sich darüber bewegte. Dann schloss sie sie sofort wieder, und ein Zittern lief von oben bis unten durch ihren Körper; sie glitt ein Stück an der Wand hinunter, verkrampfte sich in kleinen Stößen, die sie kaum noch mit der Hand auf dem Mund unterdrücken konnte. Die Finger, im Schlund ihrer Fotze, blieben vergraben, von den Kontraktionen zusammengedrückt. Sie kam so, in ihre Hand beißend und mich anstarrend, und ich glaube, es war das obszönste und schönste Bild, das ich je von ihr gesehen habe.

Als sie fertig war, blieb sie einen Moment stehen und blickte auf den Boden, holte Atem, die Finger noch immer in sich selbst. Dann zog sie sie langsam heraus, glänzend, und – das werde ich nie vergessen – führte sie sich zum Mund und leckte sie einzeln ab, während sie mich ansah. Danach hob sie den Blick, suchte mich ein letztes Mal und machte mit dem Kopf eine Geste in Richtung ihres Zimmers: ich gehe jetzt. Ich nickte. Sie zog ihr Höschen hoch, ging mit kurzen, lautlosen Schritten den Flur hinunter und ließ mich allein mit der Szene zurück.

***

Ich war auf Tausend. Mein Schwanz pochte in meiner Hand, so geschwollen, dass die Adern auf dem Handrücken hervortraten. Ich konzentrierte mich wieder auf das Zimmer, auf meine Mutter, die sich zurückgelehnt hatte und immer noch aufgespießt wurde, langsam schaukelte, die Hände an den Titten, den Kopf herabhängend. Mein Vater hatte endlich begonnen, sich zu bewegen, packte sie an den Hüften und stieß sie von unten, schneller, mit kurzen, trockenen Stößen, die sie ganz durchschüttelten. Ich spürte jene Hitze, die aus den Eiern hochsteigt und ankündigt, dass es kein Zurück mehr gibt. Ich legte die linke Hand vor, um alles aufzufangen, beschleunigte die Faust, bis mir die Oberschenkel zitterten, und kam mit offenem Mund und atemlos, ein warmer, dicker Strahl nach dem anderen gegen die Handfläche. Ich endete lautlos, die Augen fest auf den Türspalt gerichtet, auf das Bild meiner Mutter, wie sie sich die Titten knetete, während mein Vater ihr seinen Schwanz in sie hinein leerte, ein Bild, das zu diesem Zeitpunkt schon verschwommen und fiebrig geworden war.

Ich kehrte mit derselben Lautlosigkeit in mein Zimmer zurück, mit der ich hinausgegangen war, vor allem, um mir den Samen von den Händen zu waschen und meinen Eltern zu erlauben, ihren Spaß in Ruhe zu beenden. Sie hatten mich nicht entdeckt, und ich hatte nicht vor, das Schicksal herauszufordern. Während ich mir die Finger abtrocknete, hörte ich in der Ferne ein tiefes „aaah“ meines Vaters, dieses Grunzen, das einem Kerl entfleucht, wenn er endlich abspritzt. Es war vorbei. Meine Mutter, nahm ich an, auch, zum zweiten Mal gekommen, mit dem Schwanz ihres Mannes noch schön tief in ihr verankert.

Ich kroch ins Bett und schlief dann tatsächlich fast sofort ein, mit noch weichem, klebrigem Schwanz am Oberschenkel und einem dummen Lächeln im Gesicht.

***

Am nächsten Morgen frühstückten meine Eltern wie an jedem anderen Tag, gingen die Termine durch, redeten über das Wetter, völlig ahnungslos, dass sie in der Nacht zuvor Publikum gehabt hatten. Marina und ich wechselten über den Tassen hinweg Blicke und lachten leise, Verbündete eines Geheimnisses, das nur wir kannten. Sie fuhr sich langsam mit der Zunge über die Oberlippe, ohne den Blick von mir zu nehmen, und ich musste den Kaffee ansehen, weil ich unter dem Tisch schon wieder hart wurde.

Aber etwas ließ mich den Rest des Tages nicht los, und ich frage mich noch immer danach. Hätte Marina in jener Nacht etwas mit mir machen wollen? Denn, wenn ich ehrlich bin, ich hätte sie genau dort, im Flur, an die Wand gefickt, während sich unsere Eltern drei Meter weiter kommen ließen. Und ich glaube, daran, wie sie meine Finger gelutscht hat, gemessen, sie auch.