Jeden Montag stelle ich mir mit meiner Bürokollegin dasselbe vor

Jeden Montag um Punkt zehn betrete ich mit beschleunigtem Puls den Besprechungsraum, als wüsste mein Körper etwas, was mein Kopf noch immer so tut, als würde er ignorieren. Ich nehme immer denselben Stuhl, den an der Rückwand, und warte. Daniela kommt ein paar Minuten zu spät, wie fast immer, mit diesem ruhigen Gang, der es nicht im Mindesten eilig hat, sich zu verstellen. Das blonde Haar halb hochgesteckt, die Seidenbluse, die ihren Rücken betont, eine Mappe fest an die Brust gedrückt. Sie setzt sich genau gegenüber, schlägt die Beine übereinander, ohne irgendjemanden im Besonderen anzusehen, und lässt ein allgemeines „Guten Morgen“ fallen, das ich Idiot so höre, als wäre es nur für mich.

Der Chef legt los mit der üblichen Runde: Quartalsziele, Fristen, Zahlen, die steigen, und Zahlen, die fallen. Alle klappen Laptops und Notizbücher auf. Daniela beugt sich nach vorn, um etwas aufzuschreiben, und dabei rutscht die feine Kette an ihrem Hals in ihr Dekolleté. Ihre Brüste zeichnen sich unter der Seide ab, die harten Nippel deutlich sichtbar durch den dünnen Stoff, und ich wende den Blick rechtzeitig ab. Fast immer wende ich den Blick rechtzeitig ab.

Schau nicht hin. Heute nicht hinschauen.

Aber dann hebt sie die Augen, erwischt mich in dem halben Sekundenbruchteil, in dem ich meiner eigenen Anweisung nicht folgen kann, und statt sich zu ärgern hält sie den Blick einen Moment zu lang. Sie fährt sich mit der Spitze der Zunge langsam über die Unterlippe, als würde sie eine Idee erst einmal kosten, bevor sie sie laut ausspricht. Und da ist für mich die eigentliche Besprechung schon vorbei und die andere beginnt, die nur in meinem Kopf stattfindet. Unter dem Tisch wird mir bereits hart, gegen den Reißverschluss gespannt, und ich kann die Hitze, die mir die Brust hinaufsteigt, unmöglich verbergen.

***

In diesem anderen Raum steht Daniela auf, ohne dass irgendwer reagiert. Sie umrundet den Tisch gelassen, während der Chef weiter von Budgets redet, als wäre nichts, und kommt zu mir. Sie setzt sich auf die Tischplatte, genau vor meinen Stuhl, und spreizt die Beine gerade so weit, dass der Rock seine Aufgabe nicht mehr erfüllt. Darunter trägt sie nichts. Die nackte, rasierte Möse, glänzend schon davon, wie nass sie ist, eine Handbreit von meinem Gesicht entfernt. Sie packt mich an der Krawatte und zieht mit zwei Fingern, gerade genug, um mich näher zu holen.

—Du starrst mich seit Wochen an und tust so, als wärst du abgelenkt — sagt sie leise, nur für mich —. Hast du wirklich gedacht, ich merke nicht, wie hart dein Schwanz jeden Montag wird?

Ich antworte nicht mit Worten, weil in dieser Version der Wirklichkeit Worte überflüssig sind. Ich lege die Arme um ihre Taille, ziehe sie bis an die Tischkante und vergrabe das Gesicht an ihrem Hals. Sie riecht nach etwas Zitrischem und Warmem. Langsam arbeite ich mich hoch, beiße ihr ans Ohrläppchen, und sie stößt einen tiefen Laut aus, der im echten Besprechungsraum ein Skandal wäre und hier nicht einmal eine Augenbraue hebt.

Ich öffne ihre Bluse Knopf für Knopf, ohne Eile, genießend, wie genau in dem Moment der Stoff kapituliert. Sie trägt keinen BH. Ihre Brüste quellen aus der Seide, rund, die Nippel hart und auf mich gerichtet, als hätten sie es eilig, in meinen Mund zu kommen. Sie beobachtet mich dabei mit einem halben Lächeln, die Hände hinten auf der Tischplatte abgestützt, und bietet sich an, ohne etwas zu verlangen. Ich fahre mit dem Mund über ihre Brust, erst die Kontur, dann die Mitte, und nehme einen Nippel zwischen die Zähne, sauge tief daran, während ich den anderen mit den Fingern kneife. Ich spüre, wie sie sich mit einem Seufzer zu mir hin aufrichtet, der ihr zwischen zusammengebissenen Zähnen entweicht.

—Hier nicht — murmelt sie, schiebt mir aber den Kopf noch weiter nach unten und widerspricht damit jeder Silbe.

Ich gleite über ihren flachen Bauch, küsse ihren Bauchnabel, arbeite mich weiter zum Schamhügel vor und spreize ihr die Beine ganz. Ihre Möse glänzt, geschwollen, die Schamlippen schon offen, ohne dass ich etwas tun müsste. Ich bleibe einen Moment lang darüber stehen und atme sie an, bevor ich die Zunge herausstrecke und sie von unten nach oben ablecke, ganz, und sie koste. Sie stößt ein ersticktes Stöhnen aus und klammert sich an die Tischkante. Ich setze die Zungenspitze auf ihren Kitzler, zuerst langsame Kreise, dann schneller, während ich zwei Finger in sie schiebe und sie darin krümme, um die Stelle zu finden, von der ich weiß, dass sie sie wahnsinnig macht. Ihr ganzer Körper spannt sich, ihre Hüften bewegen sich von allein gegen mein Gesicht, und sie reitet mir den Mund ohne jede Scham.

—Mach weiter, mach weiter so, du Wichser, hör nicht auf — keucht sie, beide Hände jetzt in meinem Haar verfangen, und drückt mich an sich.

Der Chef blättert zur nächsten Folie. Jemand räuspert sich. In meinem Kopf gleitet Daniela zu Boden und kniet zwischen meinen Beinen, verborgen unter dem Besprechungstisch wie ein Geheimnis, das nur ich kenne. Sie öffnet mir sorgfältig den Reißverschluss, ohne ein Geräusch zu machen, zieht mir den harten Schwanz aus der Hose und betrachtet ihn einen Moment lang mit glänzenden Augen, bevor sie ihn anspuckt und mit der Hand darüber reibt.

—Schau mal, wie hart du bist — flüstert sie bewundernd —. Das alles wegen mir, jede Woche.

Sie schließt zuerst die Lippen um die Eichel, langsam, spielt mit der Zunge darum herum, saugt nur an der Spitze, bis mir ein Stöhnen entwischt, das ich nur halb hinunterschlucken kann. Dann nimmt sie ihn ganz, tief, bis in den Rachen, und ich spüre, wie sie sich um mich zusammenzieht, als wollte sie ihn mir herausreißen. Sie steigt und fällt im Takt, eine Hand an der Wurzel, die andere mit den Eiern spielend, und manchmal nimmt sie ihn ganz heraus, um ihn von unten her abzulecken, lang, schmutzig, und schaut dabei zu mir hoch, mit offenem Mund und einem Faden Speichel, der von ihrer Lippe hängt.

Ich halte ihr blondes Haar mit einer Hand fest, nicht um sie zu zwingen, sondern um sie zu spüren, um etwas zu haben, woran ich mich festhalten kann, während der Rest des Raums ahnungslos den Quartalsbericht diskutiert. Sie gibt den Rhythmus vor, geht hoch und runter, hält absichtlich genau dann inne, wenn ich kurz davor bin zu kommen, und zwingt mich zu warten. Sie packt die Wurzel mit zwei Fingern, schneidet mir den Orgasmus jäh ab und lächelt mit dem Schwanz an ihrer Wange.

—Noch nicht — sagt sie —. Noch nicht kommst du, Schatz.

Sie weiß genau, was sie tut. Sie hat es immer gewusst.

***

—Tomás? Hast du die Konversionszahl vom Mai? — fragt eine Stimme am anderen Ende des Tisches.

Ich blinzle. Der echte Raum ist mit einem Schlag zurück, samt seinen Leuchtstoffröhren und dem Geruch von schlechtem Kaffee. Ich suche die Zahl auf meinem Laptop mit ungeschickten Fingern, lese sie laut vor, und niemand merkt, dass ich gerade von sehr weit weg zurückgekommen bin. Daniela notiert die Zahl in kleiner, ordentlicher Schrift. Ihre Bluse ist tadellos zugeknöpft. Natürlich ist sie das.

Sie schlägt die Beine übereinander und wieder auseinander. Ihr Schuh streift für einen Moment das Bein meines Stuhls. Oder vielleicht streifte er gar nichts und ich bilde es mir nur ein. Ich kann schon nicht mehr unterscheiden, was an diesem Tisch wirklich geschieht und was ich mir selbst hineinfantasiere. Mein Schwanz pocht immer noch unter der Hose, und ich muss mein Notizbuch auf den Schoß legen, als wollte ich etwas aufschreiben.

***

Im anderen Raum, dem, der wirklich zählt, richtet Daniela sich vom Boden auf, der Atem stoßweise, das Kinn glänzend von Speichel, und stößt mich gegen die Lehne.

—So nicht — sagt sie —. Ich will mehr. Ich will, dass du mich jetzt sofort fickst.

Sie fegt mit dem Arm die Laptops und Ordner an ein Ende des Tisches, räumt Platz frei und legt sich auf den Rücken auf die polierte Oberfläche, die Beine angezogen, und wartet auf mich. Der Rock bis zur Taille hochgeschoben, die Möse weit offen, durchnässt, unter den Leuchtstoffröhren glänzend. Ich stehe auf, stelle mich zwischen ihre Knie und betrachte sie eine ganze Sekunde lang, diese Sekunde der Erwartung, die mehr wert ist als alles, was danach kommt. Sie zerrt an meinem Hemd, ungeduldig, greift sich den Schwanz mit der Hand und führt ihn an ihre Öffnung, reibt die Eichel an ihrem Kitzler, bevor sie mich in sich hineinlässt.

Ich dringe langsam ein, halte mich zurück, spüre, wie ihr der Atem stockt und sie dann wieder einatmet, um mich aufzunehmen. Sie ist eng, heiß, nass wie eine Quelle, und presst meinen Schwanz sofort zusammen, sobald er in ihr ist. Ich stoße bis zum Anschlag hinein und sie überstreckt den Rücken und gräbt mir die Nägel in die Unterarme.

—Gott, ist der groß — keucht sie —. Fick mich hart, nimm keine Rücksicht auf mich.

Ich beginne mich ruhig zu bewegen, markiere jeden Stoß, ziehe mich fast ganz zurück, um ihn wieder vollständig hineinzustoßen, und sie schlägt mir die Fersen in den unteren Rücken, damit ich nicht nachlasse. Der Tisch knarrt ein wenig unter unserem Gewicht. Ich halte sie an den Hüften fest, beuge mich über sie, beiße in eine ihrer Brustwarzen, bis sie schreit, und flüstere ihr Dinge ins Ohr, die ich bei Tageslicht niemals laut aussprechen würde.

—Daran denke ich jeden Montag, während ich so tue, als würde ich zuhören — gestehe ich ihr —. Dich auf diesem verdammten Tisch zu ficken. Dir den Schwanz bis zum Anschlag reinzustoßen, während alle über Fristen reden.

—Ich weiß — antwortet sie und beißt mir in die Schulter —. Man sieht es dir an. Dein Schwanz zeichnet sich in der Hose ab, immer wenn ich mir die Brüste ansehe.

Ich werde schneller. Ich stoße ihr den Schwanz in immer brutalerem Rhythmus hinein, und bei jedem Hieb beben ihre Brüste und ihr entweicht ein Stöhnen, das sie nicht mehr zu unterdrücken versucht. Sie klammert sich mit einer Hand an die Tischkante, mit der anderen sucht sie meinen Nacken und zieht mich zu ihrem Mund. Wir küssen uns unbeholfen, hungrig, beißen uns in die Lippen, während das übrige Team, eine Handbreit entfernt, weiter über Lieferfristen diskutiert. Niemand sieht uns. Niemand wird uns je sehen, denn all das geschieht nirgendwo sonst als hinter meinen Augen.

Ich ziehe mich mit einem Ruck aus ihr heraus, drehe sie auf dem Holz herum, positioniere sie mit dem Rücken zu mir, nach vorn über den Tisch gebeugt, den Arsch hoch und die Beine gespreizt, und gebe ihr einen Klaps auf eine Pobacke, bevor ich mich wieder von hinten in sie hineinramme. Sie lässt die Stirn auf ihre verschränkten Arme sinken und erstickt ein Stöhnen an ihrer eigenen Haut. Ich packe ihr blondes Haar mit einer Faust, ziehe ihren Kopf nach hinten und fahre mit der offenen Hand über ihren Rücken, vom Nacken bis zur Taille. Ich stoße tiefer, fester, treibe meine Hüften bei jedem Hieb gegen ihren Arsch, und der Tisch beginnt rhythmisch gegen die Wand zu schlagen.

—Nicht aufhören — keucht sie und drängt sich nach hinten, um mich zu finden, fickt mich genauso —. Heute nicht aufhören. Komm in mir, ich will es spüren.

Ich höre nicht auf. Ich halte sie mit beiden Händen an den Hüften und lasse den Rhythmus ganz von selbst schneller werden, gelenkt von etwas, das ich nicht mehr kontrolliere. Ich stoße ihr bis an die Eier hinein, immer und immer wieder, mit einem nassen Geräusch von Haut auf Haut, das den ganzen imaginären Raum füllt. Sie greift nach unten, berührt ihren Kitzler mit zwei Fingern, reibt schnell daran, sucht ihren eigenen Höhepunkt, während ich den meinen suche, und für einen Moment bewegen wir uns beide in dieselbe Richtung, synchron, ohne dass noch ein Wort nötig wäre. Ich spüre, wie sich ihre Möse um meinen Schwanz zusammenzieht, wie sich ihre Oberschenkel anspannen, wie ihr ganzer Körper zu zittern beginnt, und als sie sich mit einem langen Stöhnen um meinen Schwanz herum kommt, lasse ich mich ebenfalls gehen und entleere mich in sie, in Wellen, bis tief hinein, und halte sie an den Hüften fest, damit ich sie nicht loslasse.

***

—Tomás, bist du mit dieser Schätzung einverstanden? — die Stimme des Chefs schneidet durch mich wie ein kalter Luftzug.

Ich hebe den Kopf zu schnell. Der ganze Raum sieht mich an. Der Tisch ist makellos, jede Mappe an ihrem Platz, kein Blatt verrutscht. Daniela sitzt mir gegenüber, ruhig, die Bluse intakt, der Kugelschreiber zwischen den Fingern, und wartet auf meine Antwort wie der Rest. Keine Falte in der Kleidung, keine Strähne fehl am Platz. Sie sieht mich mit dieser vollkommen professionellen Höflichkeit an, als hätte sie in ihrem Leben nie an mich gedacht, jenseits der Zahl, die ich auf dem Bildschirm mit ihr teile.

Ich schlucke. Mein Hemd klebt mir vor Schweiß an der Rücken, der diesmal sehr real ist, mein Schwanz ist im Slip immer noch hart und pochend, und mein Herz schlägt an Stellen, die ich in einer Besprechung eigentlich gar nicht spüren sollte.

—Äh … ja — räuspere ich mich und richte die Krawatte mit leicht zitternder Hand —. Ja, das erscheint mir vernünftig. Mit den Fristen liegen wir gut.

Der Chef nickt zufrieden und geht zum nächsten Punkt der Tagesordnung über. Der Raum füllt sich wieder mit Zahlen und monotonen Stimmen. Ich sinke ein wenig tiefer in meinen Stuhl und atme tief durch, um meinen Puls auf etwas zu bringen, das normal ähnelt.

***

Daniela schlägt den Blick auf ihr Notizbuch nieder und schreibt etwas in ihrer kleinen Schrift auf. Einen Augenblick lang glaube ich, dass alles nur in meinem Kopf gewesen ist, dass diese makellose Frau nicht die geringste Ahnung von dem Film hat, den ich gerade mit ihr in der Hauptrolle in meinem Schädel abgespielt habe. Dass ich der Einzige bin, der jeden Montag zu diesem selben Tisch zurückkehrt, um sich schweigend mit hartem Schwanz unter der Hose zu quälen.

Aber genau bevor ich den Blick abwende, hebt sie die Augen. Nur einen Moment. Sie fährt sich mit der Spitze der Zunge über die Unterlippe, genau wie am Anfang, genau wie in meiner Fantasie, und schenkt mir ein winziges Lächeln, das sonst niemand im Raum lesen könnte. Ein Lächeln, das sagt: „Ich weiß ganz genau, was du gedacht hast, ich weiß ganz genau, wie du mich gefickt hast.“

Und dann wendet sie sich wieder ihren Notizen zu, als wäre nichts geschehen.

Die Besprechung geht weiter. Der Chef spricht über Ziele für das nächste Quartal. Jemand schlägt vor, eine Lieferung vorzuziehen. Ich notiere Dinge in mein Heft, die ich morgen nicht verstehen werde, und unter dem Tisch zähle ich unwillkürlich die Tage bis zum nächsten Montag.

Denn ich weiß, dass ich wieder auf diesem selben Stuhl sitzen werde, ihr gegenüber, mit dem schlechten Kaffee und den Leuchtstoffröhren und den Quartalszahlen. Und ich weiß, dass Daniela irgendwann während der Fristenrunde den Blick heben, meinen einen halben Sekundenbruchteil zu lang halten und alles, absolut alles, wieder genau so geschehen wird.

Auch wenn es nie geschieht.