Die Fantasie, die ich meinem besten Freund gestand

In jener Morgendämmerung roch Marcos’ Wohnung nach kaltem Tabak, billigem Rum und Partyschweiß. Wir hatten an jenem Nachmittag die letzte Prüfung des Semesters hinter uns gebracht und feierten es, wie es die Tradition verlangte, mit Drinks, die niemand mehr zu zählen versuchte. Gegen vier waren nur noch wir zwei übrig, breit auf dem Sofa ausgestreckt, mit leiser Musik und einer halbvollen Flasche, die zwischen den Kissen stand.

Marcos ist zwei Jahre älter als ich. Er war schon immer der Hübsche aus der Clique, derjenige, der von jedem Wochenende mit einer anderen Geschichte und einem anderen Mädel zurückkam. Ich war das Gegenteil: der stille Nerd, über den man sich sein ganzes Leben lang lustig gemacht hatte, weil er von Anime, Comics und Kostümen redete. Er hat sich nie darüber lustig gemacht. Er war der Einzige, der das nicht tat, und deshalb war er mein bester Freund.

—Na komm, Alter —sagte er, etwas lallend, und schob mir den Spiegel hinüber—. Noch eine Linie, und du erzählst mir einmal was Gescheites.

Ich nahm an. Die Kälte schoss mir sofort hoch, alles wurde gleichzeitig schneller und langsamer, und meine Zunge löste sich wie nie zuvor.

—Was Gescheites —wiederholte ich und lachte in mich hinein—. Du hast ja wohl eher Dinge zu erzählen. Ich verbringe mein Leben damit, mir was auszumalen.

—Dann mal laut —gab er zurück—. Was würdest du mit einer Frau machen, wenn sie jetzt vor dir stehen würde?

Ich schwieg länger als nötig. Genau das war die Frage, die ich nie hören wollte.

—So einfach ist das nicht —murmelte ich.

—Natürlich ist es das. Ich erzähl dir doch auch alles. Weißt du, was mich am meisten heiß macht? —Er beugte sich zu mir, senkte die Stimme, als wäre noch jemand im Raum—. Wenn eine Frau auf den Knien vor mir ist, den Mund offen, und mein Schwanz ganz tief in ihrer Kehle steckt. Wenn ich bestimme, was passiert, und wann sie den Saft schluckt und wann ich ihn ihr ins Gesicht spritze. Sie zu sehen, wie sie gehorcht, mit tränenden Augen, mit sabberndem Mund. Das macht mich wahnsinnig.

Ich schluckte. Mein Herz raste, und das lag nicht nur an der Koks.

—Und du? —hakte er nach—. Ich hab dein Gesicht gesehen, Nerd. Du versteckst was. Raus damit.

***

—Wenn ich’s dir sage, darfst du es niemandem erzählen —platzte ich heraus—. Nicht deinen Eltern, nicht meinen, nicht der Clique. Niemandem. Schwör’s mir.

Marcos setzte sich auf. Zum ersten Mal in der ganzen Nacht wirkte er völlig nüchtern.

—Ich schwör’s. Was hier rauskommt, bleibt hier. Red.

Ich nahm mein Glas und trank es in einem Zug leer, suchte Mut am Boden des Glases. Als ich es auf den Tisch stellte, gab es kein Zurück mehr.

—Mich ziehen Frauen nicht so an wie dich —begann ich, und meine Stimme zitterte—. Mich zieht an … was sie sind. Was sie anziehen. Wie sie sich bewegen. Seit Jahren schließe ich mein Zimmer ab, ziehe mir Klamotten an, die nicht mir gehören, stelle mich vor den Spiegel und starre mich an, bis ich mich nicht mehr erkenne. Und wenn ich mich nicht mehr erkenne, geht es mir am besten.

Ich wartete auf den Schlag. Das Lachen, den Ekel, ein „Was redest du da, Mann“. Nichts kam. Marcos rührte sich nicht.

—Weiter —sagte er leise.

—Ich mache in meinem Kopf weibliches Cosplay —fuhr ich fort, und jetzt konnte ich nicht mehr aufhören—. Ich stelle mir vor, völlig verwandelt zu sein. Nicht verkleidet: verwandelt. Zu einer Frau, zu einer mit echten Brüsten und echter Muschi, nach der Männer schauen und bei der sie hart werden. Das ist meine Fantasie. Die, die ich noch nie jemandem erzählt habe.

Die Stille dauerte Jahrhunderte. Ich wusste nicht, wohin mit mir, starrte auf den Teppich, als könnte er mich verschlucken.

—Also —sagte er schließlich, und ich hörte etwas Neues in seinem Ton, etwas Schweres und zugleich Heißes—, unter all dem stillen Nerd-Gelaber versteckt sich also ein kleines Dreckstück, das nur darauf wartet, rauszukommen.

Ich hob den Blick. Er lachte nicht. Er sah mich auf eine Weise an, wie er mich noch nie angesehen hatte, als würde er etwas prüfen, das ihn plötzlich verdammt stark interessiert.

—Ja —gab ich zu—. Genau das. Exakt das.

***

—Und für wen? —fragte er—. Dieses kleine Dreckstück, das du sein willst. Für wen würde es die Beine breit machen wollen?

Die Frage durchbohrte mich. Denn die Antwort war mir seit Jahren glasklar, und ich hatte mich nie getraut, sie ganz zu Ende zu denken.

—Für jemanden, der das Sagen hat —sagte ich langsam—. Für jemanden Starken, der mich nimmt, wann immer er will, und mich auf den Knien wissen will, damit ich weiß, wem ich gehöre. Ich will jemandem gehören. Seine private Schlampe sein. Die, die mit nasser Unterhose auftaucht, wenn er es will, und verschwindet, wenn er es sagt.

Marcos stieß ein langes Ausatmen aus, als hätte er es die ganze Nacht zurückgehalten. Er streckte die Hand aus und gab mir eine langsame, fast zärtliche Ohrfeige in den Nacken. Eine Herr-ich-Geste.

—Du bist eine Wundertüte —murmelte er—. Wer hätte gedacht, dass der Nerd sowas in sich hat.

—Lach mich nicht aus —bat ich, obwohl ich schon wusste, dass er es nicht tun würde.

—Ich lache nicht. —Seine Stimme war pures Honiggift—. Ich überlege gerade nur, wie ich dir gleich den Mund ficken werde. Das ist ein ziemlicher Unterschied.

Mir entkam ein Keuchen. Er sah es und grinste schief, mit dieser männlichen Selbstsicherheit von jemandem, der genau weiß, was er auslöst.

—Siehst du? —sagte er und legte die Hand an meinen Hals, drückte mit Daumen und Zeigefinger nur leicht zu—. Schon klingt deine Stimme dumm. Wir haben noch nicht mal angefangen.

Mein ganzes Leben lang hatte ich ihn aus der sicheren Entfernung der Freundschaft bewundert, ohne mir je zu erlauben, einen Namen für das zu finden, was ich fühlte, wenn er mir den Arm um die Schulter legte oder über etwas neben mir lachte. Jetzt war diese Mauer mit einem Schlag eingestürzt, und statt des Schwindels, den ich erwartet hatte, spürte ich Erleichterung. Eine gewaltige, fast körperliche Erleichterung, als würde ein Gewicht von meiner Brust fallen, das ich seit der Pubertät mit mir herumgeschleppt hatte.

—Und findest du mich nicht eklig? —fragte ich, weil ich es hören musste.

—Eklig? —Er stieß ein tiefes, raues Lachen aus—. Nerd, ich hab seit einer halben Stunde einen harten Schwanz, der gegen meine Jeans drückt. Das ist kein Ekel, das kann ich dir versichern. Fass an. Komm, fass an und überzeug dich selbst.

Er nahm meine Hand und legte sie auf seine Beule. Sie war heiß, hart, gespannt unter dem Stoff. Sein Schwanz pochte gegen meine Handfläche wie ein zweites Herz. Mir entwich die Luft zwischen den Lippen.

—Verdammt … —murmelte ich.

—Verdammt, ja —wiederholte er und ließ meine Hand da, zwang mich, fester zuzudrücken—. Und das alles wegen dir. Wegen dieses kleinen Dreckstücks in dir, das nur drauf wartet, rausgeholt zu werden.

Er schwieg einen Moment, sah an die Decke, und dann sagte er etwas, das die ganze Nacht für mich veränderte.

—Ich hab einen Job weiter weg bekommen. Weit weg. Einen Vertrag über ein paar Jahre in Südostasien, in einer riesigen Stadt, wo mich niemand kennt. Ich gehe im September. —Er drehte den Kopf ganz langsam zu mir—. Dort könnte ich irgendwer sein. Und du auch.

—Was meinst du? —fragte ich, obwohl mein Puls es längst schrie.

—Dass du mitkommst. Dass du mich dich in das verwandeln lässt, was du dir so oft ausmalst. In diese Frau. Meine. Meine private Schlampe, wie du sagst. —Er machte eine Pause—. Aber Fantasien kosten. Diese hätte ihren Preis.

—Welchen? —Meine Stimme kam fast ohne Luft heraus.

—Dass du aufhörst, der zu sein, der du warst. Dass du wirklich mir gehörst. Ohne halbe Sachen. Dass du den Mund aufmachst, wenn ich es sage, und ihn aufmachst. Dass du auf den Knien bist, wenn ich es sage, und zwar schon auf dem Boden liegst. Ohne zu fragen.

Ich dachte genau zwei Sekunden darüber nach. Zwei Sekunden, in denen all die Jahre mit verschlossener Tür und Spiegel an mir vorbeizogen, all die Male, in denen ich heimlich ich gewesen war.

—Ja —sagte ich, und nie hatte mich ein Wort so wenig gekostet—. Ja. Ich will. Mach es real.

***

Marcos lächelte. Es war kein freundliches Lächeln: es war das von jemandem, der gerade etwas gewonnen hatte. Er lehnte sich auf dem Sofa zurück und öffnete, ohne den Blick von mir zu nehmen, den Knopf seiner Jeans.

—Dann fangen wir jetzt sofort an —sagte er—. Denn wenn du meine Schlampe wirst, will ich erst mal sehen, wie du mit einem Schwanz im Mund klarkommst.

Mir blieb die Luft im Hals stecken. Ich sah zu, wie er den Reißverschluss Zentimeter für Zentimeter herunterzog, wie er die Hand in seine Boxershorts schob und seinen Schwanz herausholte, dick, hart, die Spitze schon glänzend vor Nässe. Mir wurde der Mund mit einem Schlag trocken. Ich hatte mir diesen Moment immer vorgestellt, tausendmal, in tausend verschiedenen Versionen. Keine davon kam auch nur annähernd an das heran, ihn wirklich vor mir zu haben, wie er mir in einer Handbreit Entfernung vor dem Gesicht pochte.

—Komm —befahl er und klatschte ihm leicht auf den Oberschenkel—. Hierher. Auf den Boden. Zwischen meine Beine.

Ich glitt vom Sofa, bis ich auf dem Teppich auf den Knien zwischen seinen gespreizten Beinen lag. Die Haltung fühlte sich natürlich an, als hätte mein Körper sie seit Jahren in Träumen geübt. Er packte mich am Haar, noch nicht brutal, aber so, dass völlig klar war, wer entschied. Mit der anderen Hand fasste er sich an die Schwanzwurzel und schüttelte ihn vor meinem Gesicht, dann tippte er mir mit der heißen Spitze zweimal gegen die Wange.

—Schau ihn dir genau an —flüsterte er—. Ab heute Nacht gehört das hier dir. Und du gehörst ihm. Verstanden, Schlampe?

—Ja —keuchte ich.

—Ja, was?

—Ja, Sir —antwortete ich, und ich spürte, wie innen alles bebte, als ich mich selbst das sagen hörte.

Er lächelte zufrieden. Er drückte meine Haare noch etwas fester und zog mich nach vorn.

—Streck die Zunge raus. Langsam. Ich will sehen, ob die Schlampe in dir weiß, was sie tut.

Ich streckte die Zunge heraus und zog von der Wurzel seiner Eier eine langsame, nasse Linie bis zur Spitze. Seine Haut pochte unter meiner. Ich spürte, wie er bebte, hörte, wie er die Luft zwischen den Zähnen einsog, und diese Reaktion —zu wissen, dass ich sie auslöste— machte mich geiler als alles andere in meinem Leben. Ich leckte über die Vorhaut, grub die Zungenspitze unter die Eichel, und als ich das kleine Loch erreichte, küsste ich es und saugte die salzige Flüssigkeit, die aus ihm quoll. Er schmeckte nach Mann, nach Schweiß und nach Sex. Es füllte meinen Mund mit Speichel.

—Verdammt —murmelte er und drückte meine Haare etwas fester—. Sieh dich an. Dabei hast du dein Leben lang nur so getan.

Ich öffnete die Lippen und nahm ihn in den Mund. Erst nur den Kopf, schloss die Lippen darum und saugte, wie ich es in so vielen heimlich angesehenen Videos gesehen hatte. Marcos stöhnte, ein tiefer, brummender Laut aus seiner Brust, und dieses Geräusch ließ meinen Schwanz in der Hose härter werden als alles, was ich je gespürt hatte. Ich war auch hart, spannte mich gegen den Stoff, und ich wagte nicht einmal, mich anzufassen.

—Mehr —befahl er—. Nimm ihn ganz.

Ich senkte den Kopf. Zentimeter für Zentimeter glitt sein Schwanz tiefer, bis die Spitze meine Kehle berührte und ein Würgereiz mir den Brustkorb durchschüttelte. Mir traten Tränen in die Augen, ein Faden Speichel rann mir aus dem Mundwinkel, und er stieß ein raues Lachen aus, pures Vergnügen.

—Genau. Genau das wollte ich sehen. Den Nerd mit vollem Mund Schwanz und tränenden Augen. Verdammt, so bist du hübsch.

Er packte mich mit beiden Händen und begann, meinen Kopf im Takt zu bewegen, den er wollte. Auf und ab, immer schneller, er fickte mir den Mund ohne jede Sanftheit. Ich ließ es geschehen, die Hände auf seinen Oberschenkeln, schluckte zwischen Stoß und Stoß, spürte, wie die Eichel mir immer wieder gegen den Gaumen schlug. Der Teppich scheuerte an meinen Knien, Sabber tropfte auf den Boden, und nie in meinem Leben hatte ich mich so sehr am richtigen Platz gefühlt.

—Schau mich an —keuchte er—. Ich will deine Augen sehen, während ich dir den Mund benutze.

Ich hob den Blick, die Wangen eingesogen vom Saugen, die Wimpern nass, und sah, wie er für zwei Sekunden den Kopf nach hinten warf, bevor er mich wieder ansah, mit zusammengebissenen Zähnen und schwarzen Augen.

—Verfickt nochmal, du bist wirklich eine Schlampe. Dafür geboren.

Er schloss eine Faust in meinem Haar und stand auf, ohne seinen Schwanz aus meinem Mund zu ziehen. Er zwang mich, die Hände aufs Sofa zu legen, das Gesicht an seinem Schamhaar, und begann, mir die Kehle im Stehen zu ficken, mit langen, tiefen Stößen. Ich verschluckte mich, sog jedes Mal, wenn er für eine Sekunde herauszog, Luft durch die Nase, und ließ mich wieder von ihm ausfüllen, wenn er erneut zustieß. Mein Gesicht war nass, mein Kinn triefte vor Sabber und Lusttropfen, und über meinem Kopf grunzte er ständig wunderschöne Beleidigungen.

—So … so, Schlampe … schluck ihn gut … das hier ist jetzt dein Mund, hörst du? Dieser Mund gehört mir. Mit diesem Mund isst du nichts mehr, wenn ich es nicht sage.

Ich nickte mit seinem Schwanz im Mund, stöhnte verschluckt, und spürte, wie sich seine Eichel zwischen meinen Lippen immer weiter aufblähte, jedes Mal wenn er kurz davor war zu kommen. Dann zog er sich abrupt zurück, keuchend, der glänzende, rote Schwanz auf meine Augen gerichtet.

—Noch nicht —sagte er und schlug mir zweimal sanft damit ins Gesicht—. Ich will noch nicht in deinem Mund kommen. Steh auf. Auf die Beine. Und zieh die Hose aus.

Ich gehorchte. Mir zitterte alles, als ich meine Jeans aufknöpfte und sie samt Unterhose hinunterzog. Mein Schwanz sprang heraus, nass vor eigener Hitze, und er sah ihn nur eine Sekunde lang an, bevor er mich am Nacken packte und herumriss, mich bäuchlings über die Armlehne des Sofas drückte.

—Zeig mir diesen Arsch —sagte er und drückte mein Gesicht in die Kissen—. Ich denke seit einer Viertelstunde nur an ihn.

Er spreizte mir mit beiden Händen die Arschbacken. Ich spürte die kalte Luft des Wohnzimmers zwischen meinen Beinen, dann seinen heißen Atem, als er sich hinunterbeugte, und dann —als ich schon glaubte, vor Scham und Lust gleichzeitig zu sterben— seine Zunge. Er fuhr von oben nach unten über mein Loch, langsam, nass, mit grausamer Ruhe. Ich schrie gegen das Sofa, krallte meine Finger in den Bezug und bog den Rücken durch, ohne es verhindern zu können.

—Psst —flüsterte er—. Sonst weckst du noch den Nachbarn. Wobei mir das egal wäre, der soll ruhig wissen, wie man dich fickt.

Er ging wieder ran. Er bohrte mir die Zunge hinein, drängte sie tief, fickte mich damit, und mit dem befeuchteten Daumen begann er, am Rand zu spielen. Ich erkannte die Geräusche nicht wieder, die mir entkamen: hohe, schrille Stöhnlaute, mehr Mädchen als Typ, und jeder einzelne riss ihm ein dunkles Lachen aus der Kehle.

—Siehst du, du stöhnst ja sogar wie sie —knurrte er—. Wie das kleine Dreckstück in dir. Ich hol sie jetzt sofort raus.

Er richtete sich auf. Er spuckte mir auf den Arsch, einen großzügigen, heißen Batzen, und verteilte ihn mit dem Daumen. Dann spürte ich die Spitze seines Schwanzes am Ring anliegen, dick, unmöglich, und spannte mich vollständig an.

—Atmen —befahl er, mir an den Hüften packend—. Und locker lassen. Heute Nacht nehme ich dich ganz.

Er drückte zu. Erst nur mit der Eichel, den Muskel aufdrängend, und ich schrie mit dem Mund in die Kissen, während ein stechender Schmerz mich von innen aufriss. Er hielt dort an, ließ mich atmen, und dann begann er, sich Zentimeter für Zentimeter hineinzuschieben, mit der Geduld eines Herrn, der weiß, dass das, was er penetriert, ihm gehört. Als ich endlich seine Schamhaare an meinen Arschbacken spürte, wusste ich, dass er ganz in mir war. Meine Beine zitterten. Tränen liefen mir die Nase hinab. Und ich war vollständiger, präsenter, mehr ich als jemals zuvor.

—So —flüsterte er—. Jetzt hast du ihn ganz genommen. Willkommen, Schlampe.

Und dann begann er sich zu bewegen. Erst langsam, fast ganz heraus und wieder tief hinein, damit ich jede Ader, jeden Zentimeter dieses Schwanzes spürte, der mich aufriss. Dann schneller. Die Stöße wurden nass, schwer, mit einem Schmatzen von Haut auf Haut, das sich für immer in mich einbrannte. Ich stützte die Stirn auf das Sofa und stöhnte jedes Mal, wenn er bis zum Anschlag gegen mich stieß. Mein eigener Schwanz, ignoriert, tropfte gegen den Bezug.

—Sag mir, was du bist —keuchte er und zog mich am Haar nach hinten, damit ich den Rücken durchbog—. Sag es.

—Deine Schlampe —stöhnte ich.

—Lauter.

—Deine Schlampe! —wiederholte ich mit brüchiger Stimme—. Ich bin deine Schlampe, Marcos, verdammt, ich bin deine Schlampe …

—Genau. —Er wurde schneller—. Und im September bist du meine Schlampe mit Mädchennamen, mit roten Haaren, mit neuen Titten und mit deiner Muschi den ganzen Tag nur für mich offen. Hörst du? Den ganzen Tag.

—Ja … ja, Sir, ja …

Er rammte sich bis zum Anschlag in mich, ohne Gnade. Der ganze Raum roch nach Sex, Schweiß, altem Koks und dem Sabber vom Blasen. Ich spürte, wie es in mir aufstieg, nicht mehr aufzuhalten, und griff mit zitternder Hand nach meinem Schwanz. Vier Züge reichten. Ich kam auf das Sofa, in dicken, heißen Schüben, während er weiter in mich stieß, und der Orgasmus zog sich mit solcher Kraft durch mich zusammen, dass ich ihm ein animalisches Stöhnen entlockte.

—Verdammt, verdammt, verdammt —murmelte er—. So fest, Schlampe, genau so …

Noch zwei brutale, tiefe Stöße, dann versank er vollständig. Ich spürte, wie sein Schwanz in mir anschwoll und dann den heißen Schlag, Schuss um Schuss, der mich füllte. Er kam grunzend, die Stirn an meinem Rücken, und ich schloss die Augen, spürte, wie sein Sperma mich von innen zeichnete mit mehr Kraft als jedes Tattoo.

Er blieb noch einen Moment in mir, atmete gegen meinen Nacken. Schließlich zog er sich langsam heraus, und ich spürte, wie das Sperma an meinen Schenkeln hinablief. Er drehte mir mit zwei Fingern das Gesicht zu, sah mir in die Augen und zwang mich, seinen Daumen abzulecken, als wäre ich ein braves kleines Mädchen.

—Das hier ist erst der Anfang —sagte er heiser und lehnte den Kopf zurück—. Wenn wir dort ankommen, wirst du dich selbst nicht wiedererkennen. Das verspreche ich dir.

***

In dieser Nacht schliefen wir nicht. Wir redeten, bis das graue Licht des Morgens durch die halb geschlossene Jalousie fiel, und in jedem Satz gab er dem, was ich werden sollte, immer mehr Form. Das Haar, sagte er, sollte er rot wollen, lang, wild. Die Haut weich, ohne ein einziges Haar. Die Brüste groß, rund, hoch, gemacht, um ein Kleid zu sprengen. Er beschrieb mir Tattoos, die auf einer Haut existierten, die noch nicht meine war —seinen Namen an der Innenseite des Oberschenkels, einen kleinen Pfeil auf meine Muschi zeigend, Sklavenzeichen am unteren Rücken—, Zeichen, die mich für immer zu seiner machen würden. Und ich hörte zu, berauscht, den Arsch noch immer brennend, das Sperma an meinen Schenkeln trocknend, und nickte zu allem, weil jedes Wort ein Teil der Fantasie war, die ich mein halbes Leben lang nicht zu benennen gewagt hatte.

—Und wärst du so glücklich? —fragte er am Ende, als es fast Tag war und wir beide zu müde zum Lügen—. So zu sein. Meine Schlampe zu sein.

Ich sah ihn an. Er hatte rote Augen, zerzaustes Haar, einen Schatten Bart, der am Nachmittag noch nicht da gewesen war, und der nackte Schwanz lag schlaff an seinem Oberschenkel. Und trotzdem war er in diesem Moment das Nächste an einer Zukunft, das ich je gesehen hatte.

—Glücklicher als je zuvor —antwortete ich—. Mein ganzes Leben lang war ich der Junge, der ich nicht war. Endlich lässt mich jemand das sein, was ich wirklich bin.

Und während ich das sagte, merkte ich, dass es bis in die Knochen wahr war. Es ging nicht nur um Lust, nicht nur um Koks, nicht nur um die Morgendämmerung, nicht nur um den Schwanz, der noch in mir pochte. Es war das erste Mal, dass ich laut ausgesprochen hatte, wer ich bin, und die Welt brach nicht über mir zusammen. Im Gegenteil: Zum ersten Mal fühlte ich, wie sich die Welt ausdehnte, dass irgendwo in der Ferne Platz für mich war, mit einem anderen Namen und einem Körper, der endlich dem ähneln würde, was ich sah, wenn ich die Augen schloss.

Marcos lächelte, diesmal anders, fast zärtlich, und zog mich an seine Brust. Draußen begannen die Vögel zu singen, und das Semester, die Prüfungen, der Nerd, über den alle lachten: all das blieb auf der anderen Seite jener Morgendämmerung zurück. Was danach kam, würden wir weit weg schreiben, in einer Sprache, die wir noch nicht kannten, mit einem neuen Namen, den er mir noch nicht gegeben hatte.

—Ruh dich aus —murmelte er in mein Haar—. Vor September gibt es noch eine Menge vorzubereiten.

Ich schloss die Augen auf seiner Brust, während seine besitzergreifende Hand langsam bis zu meinem noch immer schmerzenden Arsch glitt und mir selbst im Schlaf das Eigentum markierte. Und zum ersten Mal seit Jahren schlief ich ein, ohne mich vor irgendetwas zu verstecken.