Was bei meiner ersten Webcam-Übertragung passiert ist

Hallo wieder. Ich komme mit etwas zurück, das mir diese Woche passiert ist, und inzwischen muss ich wohl nicht mehr klarstellen, dass ich echt bin, oder? Obwohl ich immer noch lachen muss, wenn manche daran zweifeln. Eine ganz normale Frau mit einem langweiligen Job und einem Kopf, der manchmal an Orte abschweift, an denen er nichts zu suchen hat. Das bin ich.

Eigentlich wollte ich euch erzählen, was ich vor Kurzem mit einer anderen Frau erlebt habe, aber diese Geschichte muss noch warten. Zuerst muss ich die Sache mit meiner ersten Übertragung loswerden, denn wenn ich daran denke, pocht meine Muschi immer noch ganz seltsam.

Damit ihr versteht, warum es mir so schwerfiel, den Schritt zu wagen, muss ich zurückgehen. Weit zurück.

Als Tomás und ich anfingen, nach Leuten zum Kennenlernen zu suchen, war die Sache anders. Es gab noch nicht die Filter von heute, keine offenen Profile und auch nicht diese Selbstverständlichkeit, mit der ich heute Nachrichten bekomme. Damals rückte ein Mann, den Tomás interessant fand, fast nie seine Handynummer heraus. Die einzige Alternative war die Webcam.

Und ich mochte Webcams überhaupt nicht. Ganz und gar nicht.

Ich machte es nur, weil Tomás darauf bestand. Ich setzte mich mit verschränkten Armen vor den Bildschirm und wartete, dass der andere seine Kamera einschaltete, und fast immer war es ein Desaster. Männer, die einen riesigen Schwanz versprachen und kaum die Kamera an war, einen traurigen kleinen Pimmel zeigten. Eine Art Blind Date, nur schlimmer, weil es keine Möglichkeit gab, davonzurennen, ohne dass man es merkte.

—Gib ihm eine Chance —sagte er zu mir—. Nicht alle werden so sein.

—Alle sind so —antwortete ich und schaltete die Kamera aus.

Nicht, dass Tomás seine Arbeit beim Aussortieren nicht erledigt hätte. Das tat er. Aber damals war alles viel mehr ein Blindflug, und ich wollte tausendmal lieber wochenlang jemanden lesen, als plötzlich einem Fremden gegenüberzusitzen, der sich live einen runterholte. Heute ist das etwas anderes. Über das Profil, das ich für dieses Vergnügen benutze, bekomme ich Anfragen, Fotos von harten Schwänzen, ganze Vorstellungen. Ich kann sehen, was mich erwartet, bevor ich auch nur ein Wort sage. Früher hieß es: den Bildschirm einschalten und beten.

Ich erzähle euch das alles, damit ihr versteht, wie groß das war, was danach für mich passierte.

***

Mehrere von euch hatten mich wochenlang gedrängt, mich zu einer Übertragung aufzuraffen. „Mach es“, „es wird dir gefallen“, „du musst nichts zeigen, was du nicht zeigen willst“. Ich dachte ein paarmal darüber nach, wälzte mich eine ganze Nacht im Bett herum, die Hand zwischen den Schenkeln, während ich es mir vorstellte, und sagte schließlich: Na gut. Probieren wir es.

Ich tat es auch aus einer gewissen Eitelkeit heraus, das gebe ich zu. Ich wollte, dass ihr wisst, dass ich echt bin, dass hinter den Geschichten ein wirklicher Mensch steckt, eine gewöhnliche Frau, die manchmal so geil wird, dass sie ihre Unterwäsche durchnässt, und sich manchmal einfach vor dem Fernseher langweilt. Denn ja, ich werde es sagen: ab und zu bin ich geil. Ab und zu. Nicht immer, wie manche von euch sich mich offenbar vorstellen wollen.

Am Nachmittag der Übertragung wechselte ich dreimal die Kleidung. Dreimal. Als würde ich zu einem ersten Date gehen. Schließlich blieb ich bei einem weiten T-Shirt und einem dünnen schwarzen Höschen, überzeugt davon, absolut nichts zeigen zu werden. Das war der Plan. Reden, lachen, die Abläufe kennenlernen und Schluss machen.

Ich schaltete die Kamera mit rasendem Herzen ein. Meine Hände zitterten ein wenig über der Tastatur.

—Hallo zusammen —sagte ich, und meine eigene Stimme klang für mich fremd.

Und dann kamen sie herein. Namen, Begrüßungen, Herzen, die über den Bildschirm nach oben stiegen. Leute, die mich aus den Geschichten kannten, neue Leute, Fragen, die viel zu schnell kamen, um ihnen folgen zu können. Ich lachte allein vor mich hin, nervös, und nach und nach wurde ich lockerer.

Es gefiel mir großartig. Wirklich. Aber habt bitte Geduld, denn ich brauchte sehr lange, um zu verstehen, wie das alles funktioniert. Ich weiß nicht, wie man Spiele erstellt, ich weiß nicht, wie man diese Dinge aufzieht, die Frauen machen, die schon länger dabei sind, und ich verirrte mich zwischen den Knöpfen. Diejenigen von euch, die dabei waren, haben es gesehen: Ich bin nicht die typische Frau, die eine Übertragung macht und nach zehn Minuten mit zwei Fingern in der Muschi endet. Darum ging es nicht.

Abgesehen von einem Moment. Einem Moment, von dem nicht einmal ich selbst weiß, wie oder warum er zustande kam.

***

Mitten in der Übertragung, ohne genau zu wissen, was ich tat, klickte ich auf irgendetwas. Einen Knopf, eine Option, ich weiß es nicht. Plötzlich wechselte der Bildschirm, die anderen Leute verschwanden, und ich blieb allein mit einem einzigen Nutzer zurück. Oben stand ein englischer Spitzname: MrKane.

Was mache ich hier allein mit dem?, dachte ich. Worauf habe ich geklickt? Wie kommt man zurück?

Ein paar endlose Sekunden lang suchte ich nach einem Ausweg und lachte innerlich über meine eigene Ungeschicklichkeit. Und dann begriff ich es. Es war nicht ganz ein Unfall gewesen. Er hatte eine private Sitzung mit mir angefordert, und ich hatte sie, ohne es zu merken, angenommen.

Privat. Allein. Mit einem gesichtslosen Fremden.

Als Erstes spürte ich die alte Abneigung von früher, die gegen Webcams. Mein Körper spannte sich an. Aber diesmal war etwas anders, und ich brauchte einen Moment, um zu begreifen, was. Diesmal war ich nicht hier, weil jemand darauf bestanden hatte. Ich war hier, weil ich es gewollt hatte. Weil ich mich selbst dazu aufgerafft hatte.

—Hallo —schrieb er—. Danke, dass du angenommen hast. Stört es dich, wenn ich das Mikrofon einschalte?

Sein Ton überraschte mich. Keine Forderungen, keine Unhöflichkeiten. Eine einfache, höfliche Frage.

—Nein, mach es an —tippte ich und schaltete dann, mit einem Mut, von dem ich nicht wusste, woher er kam, auch meines ein.

Es herrschte einen Augenblick lang Stille, bevor er sprach. Eine gespannte Stille, in der man das Summen des Computers und den eigenen Atem hörte. Ich betrachtete das Symbol seiner ausgeschalteten Kamera wie eine verschlossene Tür, ohne zu wissen, was sich dahinter befand. Ich trocknete meine Hände an den Oberschenkeln. Ich strich mir die Haare zurecht. Kleine, absurde Gesten für jemanden, der mich noch nicht einmal sehen konnte.

Seine Stimme erfüllte den Raum. Tief, ruhig, eine von denen, die nicht lauter werden müssen, damit man sie hört. In zwei Sätzen erzählte er mir, dass er verheiratet war, dass er so etwas normalerweise nicht machte und dass ihm aufgefallen war, wie ich sprach, anders als die anderen. Dann schaltete er seine Kamera ein.

Sein Gesicht zeigte er nicht. Ich habe sein Gesicht nie gesehen. Nur seinen Körper von der Taille abwärts, die Hand auf dem flachen Bauch, eine harte Beule, die bereits gegen den Stoff seiner Hose drückte, und das gedämpfte Licht einer Lampe hinter ihm. Und trotzdem, ich kann es nicht erklären, gefiel mir diese Anonymität besser als jedes Gesicht. Es war, als würde das Geheimnis den Platz von allem einnehmen, was fehlte.

—Darf ich? —fragte er, und ich verstand, worauf er sich bezog.

—Du darfst —sagte ich und spürte, wie das Wort heiser aus mir herauskam.

***

Ich sah, wie er langsam seine Hose herunterzog und den Schwanz herausholte. Groß, dick, schon halb steif, mit der glänzenden Eichel, die unter der Vorhaut hervorschaute. Er umschloss ihn mit der ganzen Hand und begann, langsam von oben nach unten daran zu reiben, wobei die Ader in der Mitte deutlich hervortrat, während er mit mir sprach. Und ich, die geschworen hatte, nichts zu zeigen, ertappte mich dabei, wie ich fast ohne nachzudenken über dem T-Shirt meine Titten streichelte und spürte, wie sich meine Brustwarzen verhärteten, bis sie sich gegen den Stoff bohrten. Sanft. Unauffällig. Nur, um ihn zu begleiten, sagte ich mir. Nur das.

Eine Lüge. Die Temperatur begann zu steigen, und ich wusste es.

Ich lehnte mich in den Stuhl zurück und ließ den Kopf einen Moment nach hinten fallen. Im Zimmer war es heiß, oder vielleicht lag es an mir. Das weite T-Shirt strich über meine Haut, und plötzlich war ich mir jedes Zentimeters Stoff auf meinem Körper bewusst. Ich spürte, wie mein Höschen unaufhaltsam feucht wurde, dieses heiße Ziehen zwischen den Beinen, das lautstark nach Aufmerksamkeit verlangte.

—Erzähl mir, was du fühlst —bat er mich.

Und ich erzählte es ihm. Ich beschrieb, was in meinem Kopf vorging, wie es mich anmachte, ihn zu sehen, ohne ihn ganz zu sehen, wie mich diese Merkwürdigkeit erregte, etwas so Intimes mit jemandem zu teilen, den ich auf der Straße niemals erkennen würde. Ich sagte ihm, dass meine Muschi davon, wie er sich einen runterholte, ganz nass wurde, dass ich schon eine Weile die Schenkel zusammenpresste, um den Drang zu beruhigen, und dass das nun nicht mehr half. Jedes Wort, das ich laut aussprach, machte mich noch ein wenig heißer, als wäre es Teil des Spiels, mich selbst zu hören.

—Hör nicht auf zu reden —murmelte er—. Deine Stimme ist das Beste an alldem. Sag mir weiter versaute Sachen.

Ich schob die Hand in mein Höschen, ohne den genauen Moment zu bemerken, in dem ich es tat. Ich war klatschnass. Näss­er, als ich erwartet hatte, nässer, als ich vor der Kamera zugeben wollte. Meine Finger glitten zwischen den Schamlippen meiner Muschi hindurch und fanden die geschwollene Klitoris, die wie ein zweites Herz pochte. Ich biss mir auf die Lippe und begann, langsam kreisend daran zu reiben, ließ die Lust allmählich ansteigen, während er auf der anderen Seite immer heftiger atmete und mit der Hand an seinem Schwanz den Rhythmus vorgab.

—Ich will dich sehen —sagte er—. Zeig mir alles.

Ich zögerte eine Sekunde. Nur eine einzige. Dann zog ich mir das T-Shirt mit einem Ruck aus, und meine Titten lagen vor der Kamera frei, die Brustwarzen so hart, als würden sie auf den Bildschirm zeigen. Ich strich mit der Handfläche darüber, drückte sie zwischen den Fingern und stieß ein kurzes Stöhnen aus, das ich nicht zurückhalten konnte.

—Verdammt —hörte ich ihn sagen—. Was für Brustwarzen du hast, meine Süße. Kneif sie noch einmal.

Ich gehorchte. Ich kniff fest hinein und drehte sie, bis ein Peitschenhieb direkt in meine Muschi hinabschoss. Mit der anderen Hand zog ich mein Höschen bis zu den Knöcheln herunter und ließ es dort hängen, ohne es ganz auszuziehen, dann spreizte ich die Beine und stellte die Füße auf die Armlehnen des Stuhls. Ich zeigte ihm alles. Die geöffneten, feuchten, glänzenden Schamlippen, die geschwollene, hervorstehende Klitoris, den pulsierenden Eingang meiner Muschi, der nach etwas in seinem Inneren verlangte.

—Sieh mich genau an —sagte ich, überrascht von meiner eigenen Stimme—. Sieh, wie nass du mich gemacht hast, ohne mich zu berühren.

—Steck einen Finger hinein —befahl er mit immer rauerer Stimme—. Langsam. Lass mich zusehen.

Ich schob langsam einen Finger hinein und danach einen zweiten. Ich zog sie glänzend und triefend heraus und hob sie vor die Kamera, damit er sie gut sehen konnte. Dann führte ich sie zum Mund und lutschte daran, starr in die Linse blickend und mir vorstellend, dass ich seinen Schwanz schluckte.

—Heilige Scheiße —stöhnte er, und seine Hand wurde an seinem Schwanz schneller, auf und ab, während die Vorhaut über die violette Eichel glitt—. Mach weiter so. Hör nicht auf.

Ich senkte die Finger wieder in meine Muschi, und diesmal spielte ich nicht mehr. Ich begann ernsthaft zu masturbieren, zwei Finger, die hinein- und herausglitten, während der Daumen Kreise auf meiner Klitoris zog und meine Beine sich immer weiter spreizten. Das feuchte Geräusch war deutlich durch das Mikrofon zu hören, ein obszönes Schmatzen, das ihn offenbar völlig verrückt machte.

—So —sagte er—. Genau so. Fick dich für mich. Steck dir beide Finger bis ganz hinein.

Ich steckte sie bis zum Anschlag hinein. Ich krümmte sie und suchte nach diesem Punkt in meinem Inneren, der mich den Verstand verlieren lässt, und fand ihn. Ein langes, hohes Stöhnen entwich mir, und ich spürte, wie sich meine Muschi um meine eigenen Finger zusammenzog. Sein Schwanz glänzte, die Spitze war von Lusttropfen nass, die ihm über die Hand liefen, und er pumpte unaufhörlich weiter.

—Ich komme —warnte ich ihn mit abgehackter Stimme—. Ich komme schon.

—Komm —keuchte er—. Komm mit mir. Zeig mir, wie du kommst.

Ich kam, während ich in eine Kamera sah und einer gesichtslosen Stimme lauschte, mit zwei Fingern tief in meiner Muschi und dem Daumen, der meine Klitoris plattdrückte. Der Orgasmus erschütterte meinen ganzen Körper, meine Beine zitterten, und mir entfuhr ein Schrei, in den ich seinen erfundenen Namen legte, dieses MrKane, das zugleich fremd und meins klang. Ich spürte, wie sich meine Muschi immer wieder um meine Finger zusammenzog und heiße Flüssigkeit ausstieß, die an der Innenseite meiner Schenkel bis zum Rand des Stuhls hinunterlief.

Und er kam fast gleichzeitig, stieß ein langes, heiseres Stöhnen aus, während sein Sperma schubweise aus seinem Schwanz spritzte, weiß und dick, auf seine Hand, seinen Bauch und den dunklen Stoff der heruntergezogenen Hose. Ich sah, wie er die Spitze zusammendrückte, um den letzten Tropfen herauszuquetschen, und die Hand noch langsam weiterbewegte, um das Vergnügen zu verlängern.

Wir blieben beide reglos und holten Luft. Ich mit noch immer gespreizten Beinen, die Finger weiterhin in der nassen Muschi, die Wange an die Schulter gelehnt, leise lachend vor lauter Verlegenheit und zugleich lauter Befriedigung. Er mit der voller Sperma verschmierten Hand und dem noch geschwollenen Schwanz, der zwischen seinen Fingern pochte.

—Du bist der Erste —sagte ich, ohne nachzudenken.

—Der Erste wobei?

—Hierbei. Bei einer privaten Sitzung. Der Erste, der mich so kommen sieht. Ich weiß nicht einmal, wie wir hier gelandet sind.

Ich hörte ihn leise lachen.

—Dann freut es mich gleich doppelt —antwortete er.

***

Damit lasse ich es bewenden, was in dieser privaten Sitzung passiert ist. Ich muss euch nicht jedes weitere Detail erzählen; wichtig war nicht, was er sah, sondern was ich entdeckte. Dass ich nach so vielen Jahren, in denen ich vor Webcams davongelaufen war, nach so vielen Blind Dates, die ich verabscheut hatte, einfach nur eines gebraucht hatte: es auf meine Art zu tun, wann ich wollte und weil ich es wollte.

Uff, danke, Fremder, für diesen Samenerguss. Du warst der Erste. Hoffentlich liest du diese Geschichte eines Tages und erkennst dich darin wieder, auch wenn ich nie erfahren werde, wer du bist.

In jener Nacht konnte ich nur schwer einschlafen. Nicht wegen der Geilheit, die längst verflogen war, sondern wegen des neuen Gefühls, eine Grenze überschritten zu haben, die ich jahrelang aus der Ferne betrachtet hatte. Manchmal sind die Dinge, die uns am meisten Angst machen, genau die, auf die wir unbewusst gewartet haben.

Jetzt wisst ihr es also: Ich habe mich getraut und bereue kein bisschen. Es wird wohl weitere Übertragungen geben, auch wenn ich noch tausend Dinge lernen muss. Und wenn mich das nächste Mal jemand um eine private Sitzung bittet, erwischt es mich vielleicht nicht mehr so unvorbereitet.

Obwohl ein Teil von mir, unter uns gesagt, hofft, dass es doch so sein wird und der Schwanz des Nächsten so dick ist wie der von MrKane.

Bis zum nächsten Mal.