Was ich jene Nacht hinter der Tür meines Sohnes hörte

Letzten Samstag veranstaltete mein Sohn ein Wiedersehenstreffen seiner ehemaligen Mitschüler aus der Oberstufe. Von allen, die durch das Haus kamen, blieb nur Bruno über Nacht – sein bester Freund seit Kindertagen, der inzwischen weit weg lebt und nur noch selten vorbeikommt. Sie kamen nach Mitternacht an, lachten viel zu laut und rempelten im Flur gegen die Möbel des Eingangsbereichs. Sie waren betrunken. Und man weiß ja, was Alkohol mit der Zunge junger Männer macht.

Ich lag schon im Bett, oder das glaubten sie jedenfalls. Die Wahrheit ist, dass ich seit Jahren einen leichten Schlaf habe und das Zimmer meines Sohnes an den Flur grenzt, der zu meinem führt. Wenn sie leise sprechen, diese Stimme, von der sie glauben, dass sie niemand hört, kommt sie bei mir an, als stünden sie direkt an meinem Bett.

Ich stand auf, um mir ein Glas Wasser zu holen. Ich ging barfuß, ohne irgendein Licht anzumachen, und als ich an der angelehnten Tür vorbeikam, blieb ich stehen. Ich hatte nicht vor, stehen zu bleiben. Ich tat es einfach.

— Deine Mama sieht immer noch zum Anbeißen aus, ehrlich — sagte Bruno. Er hatte mich seit über einem Jahr nicht gesehen — Ich würde sie bis zum Morgengrauen lutschen, Alter, ich schwör’s dir.

— Ich lüge nicht — antwortete mein Sohn, und an seiner Stimme erkannte ich diese Mischung aus Stolz und Scham — Manchmal weiß ich selbst nicht, wohin ich mit den Augen soll, wenn sie diese Hosen anzieht, die ihre Muschi und ihren Arsch so betonen. Man sieht alles, die Spalte, die Lippen, alles. Mir steht sie sofort, nur wenn ich sie laufen sehe.

Ich stand wie festgenagelt da. Das leere Glas noch in der Hand.

— Und von oben? — fragte Bruno, noch leiser.

— Von oben auch, Alter. Es gibt Tage, da fängt sie an, den Abwasch zu machen, und ich bleibe im Esszimmer sitzen und tue so, als wäre ich abgelenkt, nur um ihre Titten unter der Bluse wippen zu sehen. Sie trägt zu Hause keinen BH, Bruno. Ihre Nippel zeichnen sich ab wie Steine. Irgendwann werde ich mir den Schwanz nur noch beim Ansehen runtermachen.

Also war das also das, was er tat, wenn ich ihn in der Küche herumschleichen spürte.

Ich hätte empört sein sollen. Ich hätte die Tür aufstoßen, das Licht anknipsen und dieses Paar verantwortungsloser Idioten zum Schweigen bringen sollen. Stattdessen lehnte ich mich im Dunkeln gegen die Flurwand und hörte weiter zu. Mein Herz hämmerte in meinem Hals, in meinen Handgelenken, und zwischen den Schenkeln war ich schon feucht, das Nachthemd klebte mir an der Muschi, als hätte ich in die Hose gepinkelt.

***

— Hör mal — fuhr Bruno fort, und am Tonfall merkte ich, dass noch etwas Schlimmeres kommen würde —, und bist du ihr nie näher gekommen? Ich meine, so, als ob es nicht Absicht gewesen wäre.

Es entstand eine lange Stille. Das Knistern einer aufgerissenen Dose.

— Einmal — gab mein Sohn zu — Vor ein paar Wochen. Eine Freundin von ihr kam mit ihrer Tochter zu Besuch und blieb über Nacht, und weil es keine Betten gab, schlief meine Mutter in meinem Zimmer und ich auf einer Matratze auf dem Boden. Mitten in der Nacht bin ich ins Bett gekrochen. Ich hab mir gesagt, damit ich nicht friere. Gelogen. Mir stand der Schwanz schon, seit ich sie ins Nachthemd gekleidet unter meine Laken steigen sah.

— Verdammt. Und?

— Ich hab mich hinter sie gelegt. Löffelchenstellung. Ich dachte, sie wäre stockbesoffen vor allem, was wir gegessen und getrunken hatten. Ich legte ihr langsam den Arm um die Taille und wartete darauf, dass sie sich irgendwann bewegen und mich wegschieben würde. Sie bewegte sich nicht. Und ich hatte den Schwanz steinhart, Alter, gegen ihren Arsch gedrückt, über dem Nachthemd. Ich spürte ihre heißen Pobacken an meinem Schwanz. Ich wäre fast gleich da gekommen.

Ich erinnerte mich an diese Nacht. Ich erinnerte mich an das warme Gewicht hinter mir, den harten Schwanz meines Sohnes, der zwischen meinen Pobacken drückte, den Arm, der eine Ewigkeit brauchte, um meine Taille zu umschließen. Ich erinnerte mich daran, mit geschlossenen Augen beschlossen zu haben, nichts zu sagen. Mich schlafend zu stellen nicht, weil ich es nicht merkte, sondern gerade weil ich alles merkte. Jeden einzelnen Zentimeter dieses jungen Schwanzes, der gegen meinen Arsch pochte, als hätte er ein Eigenleben.

— Und hast du sie angefasst? — Brunos Stimme war nur noch ein Hauch.

— Ich hab eine Titte durch den Pyjama gefasst. Ich hab sie in der Hand gewogen, Alter. Ich hab ihren Nippel hart wie Stein in meiner Handfläche gespürt. Weil sie nichts sagte, hab ich sie langsam gedrückt, und dann hab ich sie gekniffen. Und sie atmete, als würde sie schlafen, aber ich schwör dir, ich hab gespürt, wie sich ihr Arsch einen Sekundenbruchteil gegen meinen Schwanz presste. Ich hab meinen Schwanz dazwischen gerieben, zwischen den Pobacken, so, ohne ihn reinzustecken, ohne irgendwas runterzuziehen, nur durch den Stoff. Das ging ewig. Ich hab mich nicht an mehr getraut. Aber die Nacht hab ich nicht geschlafen, ich schwör’s dir, und im Bad hab ich mir einen runtergeholt, bis ich komplett leer war, als hätte man mich ausgemolken.

— Du bist echt heftig — murmelte Bruno und stieß ein nervöses Lachen aus — An deiner Stelle hätte ich die Hand unter das Nachthemd geschoben und ihr einen Finger reingesteckt. Du hättest sie schlafend stöhnen hören.

An die Wand des Flurs gelehnt, mit trockenem Hals und rasendem Puls, erinnerte ich mich ganz genau an den Moment, als seine Hand sich um meine Brust schloss. Ich erinnerte mich daran, wie er meinen Nippel kniff und wie meiner darauf reagierte, hart werdend zwischen seinen Fingern wie ein Verräter. Ich erinnerte mich daran, wie ich die Schenkel mit aller Kraft zusammenpresste, weil meine Muschi pochte, nass, und ich Angst hatte, er könnte es riechen. Und ich erinnerte mich auch daran, dass ich, als sein harter Schwanz sich ganz langsam gegen meine Pobacken bewegte, in diesem zurückgehaltenen Hin und Her von jemandem, der eine Frau nimmt, ohne sie zu nehmen, den Arsch einen Hauch zurückgedrückt habe, ihm ihn heimlich anbietend. Als er sich schließlich ergab und stillhielt, war ich es, die Stunden brauchte, um einzuschlafen, mit durchnässten Höschen und dem Verlangen, meine Hand zwischen die Beine zu schieben und mir direkt neben ihm selbst zu kommen.

***

— Es ist einfach so, dass deine Mama verdammt heiß ist, das ist nicht normal — beharrte Bruno — Sie ist so eine von den Frauen, je älter, desto besser. Eine MILF nach Lehrbuch. Ich würde sie die ganze Nacht vögeln, Alter. Ich würde ihre Muschi lecken, bis sie mich anfleht.

— Nenn sie nicht so.

— Aber es ist doch die Wahrheit. Ich stell sie mir genau so vor, im Löffelchen wie du sagst, und da wird mir ganz anders. Sie an der Taille zu packen, mich von hinten an sie zu drücken, den Schwanz zwischen ihre Pobacken zu schieben wie du, aber ich würd ihn wirklich reinstecken, Alter. Ich würd sie drehen, ihr die Beine spreizen und ihr das Ding bis an die Eier reinschlagen. Ich würd sie von hinten nehmen, sie im Mund nehmen, sie auf alle viere bringen und sie durchnehmen, bis sie kreischend kommt. Puh, besser hör ich auf — er lachte — Dein Haus, dein Glück, Alter.

Und dann sagte mein Sohn etwas, das mir die ganze Nacht veränderte.

— Das Problem ist, dass nicht nur ich sie so anschaue. Meine Mutter ist seit letztem Jahr komisch. Anders.

— Anders wie?

— Angeheizt. Geil, Alter. Sie macht sich fertig, wenn sie ausgeht, geht perfekt gestylt, frisiert, parfümiert, mit Kleidern, die ihre Titten und ihren Arsch betonen, und kommt erst nachts um zwei oder drei mit dem Kleid verdreht, der Frisur ruiniert und einem Gesicht von frisch Gefickter zurück, das man nicht verbergen kann. Einmal ging sie mit so einem weißen Kleid, das völlig durchsichtig war, man sah ihre Tanga drunter, und sie kam mitten in der Nacht mit Spermaflecken am Rock zurück, ich schwör’s dir. Ich hab sie gesehen, als sie die Sachen in die Wäsche warf. Meine Mutter hat ein Leben, das ich nicht kenne, Bruno. Die werden ihr in die Muschi gefickt, Alter, und nicht nur einmal, sondern von mehreren. Und seit ich das begriffen hab, sehe ich sie nicht mehr gleich. Mir steht er jedes Mal, wenn ich an die Sachen denke, die sie mit ihr machen.

Das Glas wäre mir beinahe aus der Hand gefallen.

Nicht, weil es gelogen gewesen wäre. Es war die Wahrheit. Jedes Wort. Seit über einem Jahr entdeckte ich einen Körper neu, den ich für in Rente geschickt gehalten hatte, ließ mich von Männern durchnehmen, die mich daran erinnerten, dass ich noch lebte, kam nachts nach Hause mit brennender Muschi, schmierigen, mit Sperma verklebten Oberschenkeln und der Gewissheit, dass mein Sohn schlief. Was mich erschütterte, war die Erkenntnis, dass er es wusste. Dass er die Flecken gesehen hatte, dass er mein Gesicht einer gerade eben durchgevögelten Frau gelesen hatte und dass ihn das nicht zum Verurteilen brachte, sondern dass ihm dabei der Schwanz hart wurde, wenn er es sich vorstellte. Dass ich ihn die ganze Zeit über, während ich mich diskret und unsichtbar glaubte, wie ein offenes Buch gelesen hatte. Und dass ihn nicht Empörung erfüllte, sondern das hier: Verlangen. Der Wunsch, mich selbst zu nehmen.

***

— Und weißt du, mit wem sie was hat? — fragte Bruno, jetzt völlig in das Gespräch eingetaucht.

— Ich vermute einen. Rodrigo, der aus dem Büro nebenan. Ich hab gesehen, wie er sie nach Hause gebracht hat, gewartet hat, bis ich nicht am Fenster war, ihr die Zunge bis in den Hals gesteckt und ihr den Arsch mit beiden Händen geknetet hat, als gehöre sie ihm.

— Rodrigo? Dieser verbitterte Typ?

— Derselbe. Und ich glaube, da gibt’s noch mehr. Ich weiß nicht wie viele. Ich weiß nur, dass meine Mutter in ihrem Alter halb Stadt und Land fickt, während ich hier sitze und mir beim Gedanken an sie einen runterhole.

Bruno schwieg einen Moment. Als er wieder sprach, tat er es fast mit Respekt.

— Das ist echt beneidenswert, in jeder Hinsicht. Hoffentlich hab ich mit Mitte vierzig auch jemanden, der mich reitet, so wie ich mir vorstelle, dass deine Alte diese Kerle reitet.

— Ja, Alter. Schlaf lieber, bevor ich noch mehr Scheiße rede.

Das Licht im Zimmer ging aus. Ich hörte das Rascheln der Decken, noch ein paar Witze, immer seltener, und schließlich das schwere Schweigen zweier Männer, besiegt von Schlaf und Alkohol.

Aber ich stand immer noch im Flur, barfuß, mit dem leeren Glas, den erigierten Brustwarzen unter dem Stoff des Nachthemds und der Muschi, die bis zur Hälfte des Oberschenkels durchnässt war.

***

Ich ging zurück in mein Zimmer, ohne das Licht anzumachen. Ich schloss die Tür vorsichtig und setzte mich auf die Bettkante, die Beine gespreizt, das Nachthemd bis zu den Hüften hochgeschoben, die kühle Luft schlug mir zwischen die nassen Schamlippen. Ich blieb eine Weile sitzen und hörte meinem eigenen Atem zu, viel zu schnell für jemanden, der angeblich empört sein sollte. Ich hätte es sein müssen. Eine normale Mutter wäre es gewesen.

Aber ich war schon seit langer Zeit keine normale Mutter mehr, falls ich das überhaupt jemals gewesen war.

Ich legte mich auf den Rücken auf die kalten Laken und ließ die Worte zurückkehren. Ich hab eine Titte gepackt. Ich hab sie gedrückt. Ich hab meinen Schwanz zwischen ihren Pobacken gerieben. Ich schloss die Augen und durchlebte die Nacht auf der Matratze am Boden noch einmal: das Gewicht hinter mir, der harte Schwanz, der gegen meinen Arsch pochte, der langsame Arm, die Hand, die sich mir gemächlich an die Seite schob, bis sie meine Brust in der Handfläche wog. Ich spürte den Kneifer am Nippel wieder, die Art, wie meine Muschi sich ganz zusammenzog, die Art, wie mein Arsch, verräterisch, sich einen Millimeter zurückdrückte, um diesen jungen Schwanz besser zu spüren, der sich danach verzehrte, hineinzukommen.

Ich schob das Nachthemd bis zum Hals hoch und ließ mir die Brüste frei. Ich packte eine mit der linken Hand, mit demselben Druck, mit dem er sie mir gewogen hatte, und kniff den Nippel zwischen den Fingern, hart, so wie er es getan hatte. Ein Stöhnen entwich mir durch die Nase. Mit der rechten glitt ich langsam über meinen Bauch hinab, zeichnete den Weg nach, den diese Monate über so oft genommen worden war, und fand meine Muschi tropfnass, die Lippen geschwollen, die Klitoris vorgeblitzt wie eine Perle, pochend und nach Fingern verlangend.

Ich steckte zwei auf einmal hinein. Sie glitten ganz hinein, bis zu den Knöcheln, mit einem nassen Geräusch, das mir in der Stille des Hauses obszön vorkam. Ich schloss die Augen und stellte mir auf der einen Seite dieser Berührung Bruno vor, der mir ins Ohr sagte: du hättest die Hand unter das Nachthemd geschoben, du hättest ihr einen Finger reingesteckt, du hättest sie schlafend stöhnen hören. Auf der anderen Seite stellte ich mir meinen Sohn vor, mit diesem jungen, verzweifelten Schwanz, wie er ihn zwischen meinen Pobacken rieb, während er mir eine Titte zusammendrückte. Zwei Männer, die gleichzeitig an meine Muschi dachten, nur wenige Meter von mir entfernt, mit geschwollenen Schwänzen und den Händen um ihre eigenen Schwänze, ohne zu wissen, dass ich mich gerade auflöste, während ich darüber nachdachte, was sie über mich dachten.

Ich begann, mich mit den Fingern schnell zu stoßen. Ich biss mir auf die Lippe, damit ich nicht aufschrie, mit der anderen Hand presste ich eine Brust und zog am Nippel, als würde mir gerade noch jemand daran saugen. Ich stellte mir Rodrgios Schwanz am Freitag vor, dick, brutal, wie er bis ganz tief in mich eindrang, während er mich am Haar packte. Ich stellte mir die anderen vor, die Namen, die niemand kennt, ihre ungeduldigen Hände an meinen Hüften, ihre Schwänze in allen Größen, wie sie mich in zwei Hälften rissen. Ich stellte mir vor, wie ich um zwei Uhr nachts mit voller Spermamuschi nach Hause käme und mein Sohn mich vom Fenster aus beobachtete, den Schwanz in der Hand.

Ich zog die nassen Finger heraus und strich sie in schnellen Kreisen über die Klitoris, genau auf den Punkt, den ich auswendig kenne. Mein Unterleib zog sich zusammen. Meine Schenkel pressten sich um mein eigenes Handgelenk. Und ich dachte daran, wie mächtig es war, mich von allen Seiten gleichzeitig begehrt zu wissen, drinnen und draußen in meinem eigenen Haus, die Muschi feucht von Männern von der Straße und von zwei Jungen, die hinter dieser Wand schliefen, mit harten Schwänzen und Gedanken an mich.

Ich kam, indem ich ins Kissen biss. Heftig, lang, mit Krämpfen, die meine Hüften gegen die Matratze schleuderten und meine Finger, die Handfläche, das Laken unter mir volllaufen ließen. Ich erstickte das Stöhnen im Stoff genau in dem Moment, als es sich mir entrang, und trotzdem würde ich schwören, dass die dünne Wand etwas zu den Ohren der beiden Betrunkenen im Zimmer nebenan trug.

Als ich fertig war, blieb ich lange unbeweglich liegen, die Hand noch zwischen den Schenkeln, die Finger klebrig, das Herz hämmernd und mit einem Lächeln, für das ich dankbar war, dass es in der Dunkelheit niemand sehen konnte.

***

Am nächsten Morgen ging ich früh hinunter. Ich zog absichtlich einen kurzen, leichten Morgenmantel an, ohne BH, in vollem Wissen, was ich tat. Ich fand die beiden in die Küche schlurfen, verkatert, mit diesem undeutlichen Schuldgefühl im Gesicht, das derer, die sich halb daran erinnern, was sie in der Nacht zuvor gesagt haben, aber nicht ganz. Ich machte ihnen Kaffee und Eier wie an jedem anderen Morgen.

— Guten Morgen, Mama — murmelte mein Sohn, ohne mir geradewegs in die Augen zu sehen.

— Guten Morgen, Frau — sagte Bruno, noch röter als er.

Ich servierte das Frühstück und beugte mich über den Tisch, um die Teller abzustellen. Dabei ließ ich den Morgenmantel genau so weit aufgehen, dass man meine frei hängenden Brüste darunter sehen konnte. Ich spürte, wie sich zwei Paar Augen einen Sekundenbruchteil zu lang in das Dekolleté bohrten, bevor sie wegschauten. Ich sah, wie mein Sohn unter dem Tisch die Beine überkreuzte und das gerade Erhärtete zu verbergen versuchte. Ich sah, wie Bruno sich an seinem Kaffee verschluckte. Ich richtete mich langsam wieder auf. Ich lächelte sie mit vollkommen mütterlicher Süße an.

— Ich hoffe, ihr habt gut geschlafen — sagte ich.

— Wie Steine — antwortete mein Sohn viel zu schnell.

— Wie schön — erwiderte ich, wandte mich wieder dem Herd zu und wusste, dass der Morgenmantel meinen nackten Hintern darunter betonte — Ich hab himmlisch geschlafen.

Und während ich in der Pfanne rührte und wieder spürte, wie diese Blicke über meinen Rücken, über meinen kaum bedeckten Arsch, über meine Oberschenkel glitten, beschloss ich, dass diese dünne Wand zwischen den Zimmern mit Abstand das Beste an diesem Haus war. Manche Geständnisse sind nicht dazu da, beantwortet zu werden. Nur dafür, in der Dunkelheit gehört, aufgehoben und allein genossen zu werden, mit zwei Fingern tief drin und dem Mund voller Kissen.