Fremde

Als ich in der Hotellobby der Firmenfeier entkommen wollte, ahnte ich nicht, dass mich der Kellner ansehen würde, als wüsste er genau, was ich in dieser Nacht brauchte.

Ich hätte mich in dreißig Sekunden umziehen können. Stattdessen ging ich auf hohen Absätzen zur Tür, genau wissend, was er sehen würde.

Sie sagte mir, sie habe das nie laut erzählt, jahrelang sei es nur eine versteckte Fantasie gewesen. An jenem Nachmittag ließ sie sich endlich von einem Fremden nehmen, was immer er wollte.

Sie kam, um als Königin der Unterwelt zu posieren. Ich drückte immer wieder professionell den Auslöser, bis sie die Beine spreizte und ich verstand, dass die Session etwas anderes war.

Sie kam mit zwei Bieren zu mir nach Hause und mit einer Geschichte, die rausmusste: die Nacht, in der sie begriff, dass sie es genoss, die Kontrolle völlig zu verlieren.

Während er den Tee aufkochte, begannen die an den Tisch gefesselten Männer zu begreifen, dass in dieser Nacht niemand den Raum verlassen würde wie er hineingekommen war.

—Ich stelle die Regeln auf, ihr haltet euch dran —sagte sie, und keiner von uns vier wagte zu widersprechen. Drei Monate Einsamkeit hatten uns in ihre Hände getrieben.

Ich kleidete mich jahrelang heimlich, doch in dieser Nacht zog ich Stiefel, Netzstrümpfe und Samtkleid an und ging als sie hinaus.

Es gibt Menschen, die Briefmarken oder Reiseandenken sammeln. Ich sammle Nächte, Münder und Hände, die ich längst vergessen habe, und verstehe bis heute nicht, warum mich das beschämen sollte.

Hinter Bárbaras Zimmer war eine verschlossene Tür. Ich öffnete sie aus Neugier, ohne zu ahnen, dass ich am selben Nachmittag selbst gefesselt darin enden würde.

Ich bot ihm die alte Kleidung meines Mannes als Vorwand an. Die Wahrheit ist, dass ich mir seit Monaten ausmalte, was passieren würde, wenn ich ihn einmal in meiner Nähe, in meinem Haus hätte.

Halb vier am Nachmittag, ohne Höschen und mit einem sehr klaren Plan im Kopf. Nicht eingeplant hatte ich, wer mich am Ende durch die Tür ansprechen würde.

Ich schreibe es endlich auf: Ich werde geil darauf, der anonyme kleine Schwanzlutscher eines verheirateten Mannes zu sein, mich zu knien, ohne seinen Namen zu kennen, und dass er meinen auch nicht kennt. Nur das. Immer wieder.

Ich war zwölf Jahre lang still am Verlöschen. In jener Nacht zog ich das Kleid an, das er hasste, ging ohne ein Wort und kam nicht mehr dieselbe Frau zurück.

Sie erwischte mich dabei, wie ich heimlich diese Videos ansah. Statt wütend zu werden, grinste sie und fragte: „Willst du wirklich, dass dich ein anderer vor deinen Augen fickt?“

In jener Nacht ließ ich meine Kinder schlafen, zog mich wie eine Sekretärin an und ging zitternd in die Tiefgarage. Ich wollte mich an eine Ecke stellen und auf Kunden warten.

Ich zog meinen Schwanz raus und tat so, als würde ich pissen, und wartete, ob der Fremde sich in der Dunkelheit des Parks näherte.

Ich verabredete mich über die App für zwanzig Minuten später. Ich ahnte nicht, dass in derselben Nacht ein Fremder entscheiden würde, was mein Körper tut und wem er gehört.

Ich habe das Gesicht einer geilen Süchtigen, und jeder merkt es. Im letzten Waggon, dicht an unbekannte Körper gepresst, lasse ich meine Hände tun, was mein Kopf längst entschieden hat.

Die Ampel stand noch immer auf Rot, sein letztes Foto war noch auf meinem Bildschirm und meine Hände fragten längst nicht mehr um Erlaubnis. Ich musste nur noch nach Hause kommen. Oder auch nicht.