Das Foto, das uns beim Dinner fast verraten hätte

Das ist erst vor ein paar Wochen passiert, und ich kann es immer noch kaum erzählen, ohne zu lachen — obwohl es in dem Moment überhaupt nicht witzig war.

Rodrigo und ich sind seit fast drei Jahren zusammen. Wir sind so ein Paar, das sich in der Öffentlichkeit nicht groß inszenieren muss, um zu zeigen, was es ist, aber sich auch nicht versteckt. Seine Kollegen wissen, dass er einen Freund hat; ein paar haben uns schon mal gemeinsam bei einem Abendessen oder irgendeinem Event gesehen. Nichts Besonderes.

An diesem Abend gab es ein Dinner, um die Beförderung von seinem Chef, Mauricio, zu feiern. Ein Restaurant mit Stofftischdecken, Karten mit Ledereinband und Kellnern, die einen mit so einer Miene „Herr“ nannten, als hätten sie daran nicht besonders viel Freude. So ein Abendessen, bei dem man trotzdem Krawatte trägt, obwohl einen der Plan nicht gerade vom Hocker reißt.

Ich zog mich so an, wie es der Anlass verlangte: dunkles Hemd, Anzughose, Schuhe, die ich fast nie trage. Aber darunter hatte ich meine üblichen Unterhosen an, ein paar dünne Boxershorts, die Rodrigo besonders mag, weil, wie er sagt, sich darin alles darunter abzeichnet, wenn ich sonst nichts anhabe. Das musste außer ihm niemand wissen.

Das Essen begann gut. Wir saßen zu acht am Tisch: Mauricio mit seiner Frau, drei Kolleginnen von Rodrigo, einer seiner direkten Mitarbeiter und wir beide. Der Wein war gut, die Unterhaltung lief ohne große Mühe. Wir redeten über Reisen, über die Pläne für den Sommer, über das neue Projekt, das Mauricio leiten sollte.

Und genau da begann das Problem.

Mauricio fragte, wohin wir im letzten Sommer gefahren waren. Rodrigo erzählte von Portugal, Südspanien, einer Woche auf Sardinien. Und wie alle, wenn sie von einer Reise erzählen, holte er das Telefon heraus, um Fotos zu zeigen.

Nichts Normaleres auf der Welt.

Er wischte durch die Bilder, zeigte den Strand an der Algarve, die Kathedrale von Sevilla, die Felsen von Capo Carbonara mit diesem Wasser in einer Farbe, die wie gelogen wirkte. Seine Kolleginnen machten Bemerkungen, fragten nach den Hotels, sagten, sie müssten sich diese Ziele fürs nächste Jahr merken. Rodrigo lächelte und schob die Fotos mit dem Daumen weiter, ganz entspannt.

Ich sah gerade die Dessertkarte an, als ich es bemerkte.

Ich sah, wie Rodrgios Daumen abrupt innehielt. Ich sah, wie sich seine Schultern anspannten. Ich sah, wie er das Telefon mit einer ruckartigen Bewegung aus dem Blick aller zog, viel zu auffällig, um unbemerkt zu bleiben.

Es gab eine halbe Sekunde Stille, die sich für mich wie eine ganze Minute anfühlte.

—Ups, Entschuldigung —sagte er mit einem Lächeln, das eher eine Grimasse war—. Der Akku ist leer.

Niemand glaubte ihm ganz, aber niemand fragte nach. Eine seiner Kolleginnen machte eine Bemerkung über das Dessert auf der Karte, und die Unterhaltung ging weiter. Mauricio sagte etwas über sardische Weine. An der Oberfläche war wieder alles normal.

Unter dem Tisch drückte Rodrigo sein Knie gegen meines.

Ich beugte mich ein wenig zu ihm und fragte ihn ohne hinzusehen ganz leise:

—Was war das?

—Später erzähl ich’s dir —antwortete er, praktisch mit geschlossenem Mund.

Ich brauchte gar nichts erzählt zu bekommen. Ich hatte ziemlich genau eine Ahnung, was sie gesehen hatten.

***

Rodrigo hat auf dem Handy einen Ordner, der in der Hauptgalerie nicht auftaucht. Er nennt ihn, nicht gerade originell, „Persönliche Dokumente“. Darin sind Fotos von mir, die er in den letzten Jahren selbst gemacht hat: einige am Strand, einige zu Hause mit wenig Kleidung, und einige, die definitiv nicht dafür gedacht waren, dass die Frau seines Chefs oder sonst irgendwer an diesem Tisch sie zu sehen bekommt. Fotos mit hartem Schwanz gegen den Bauch, Fotos, auf denen ich ihm einen blase, während das Sperma noch an den Lippen klebt, Fotos auf allen vieren mit offenem Arsch, die der Kamera zeigen, was er mir gerade eben reingesteckt hatte. Solche Fotos.

Was Mauricio, oder wer auch immer genauer hingesehen hat, wohl gesehen hatte, war eines dieser letzten Bilder. Mein Lieblingsfoto war eines, das Rodrigo auf der Hotelterrasse in Sardinien aufgenommen hatte, am letzten Tag, bei Sonnenuntergang: ich an der Brüstung, die Boxershorts bis zur Hälfte des Hinterns heruntergezogen, der halbsteife Schwanz vorn herunterhängend und Rodrgios Hand, die von der Seite ins Bild kam und mir eine Arschbacke packte. Der Rest frei. Ich schaute aufs Meer, ohne zu merken, dass er das Handy hochgehalten hatte.

Mich störte nicht, dass Rodrigo das Foto hatte. Mich störte höchstens, dass er das Pech hatte, es ausgerechnet in diesem Moment zu zeigen.

Die Hauptgänge wurden serviert und wir aßen sie mit weniger Begeisterung, als sie verdient hätten. Rodrigo war unwohl. Ich ehrlich gesagt auch, wenn auch auf eine andere Weise als er. In diesem Unwohlsein lag nicht nur Scham; da war auch etwas Elektrisches, eine Spannung, die ich erkannte, ohne sie ganz erklären zu können. Seit dem Moment, in dem ich begriffen hatte, was passiert war, stand mir der Schwanz unter der Tischdecke halb steif, und da blieb er auch, fest gegen den Stoff der Hose gedrückt, und erinnerte mich jedes Mal daran, dass er lebte, wenn Mauricio sprach.

Als der Nachtisch kam, beugte Rodrigo sich zu mir.

—Gehen wir, wenn sie mit dem Kaffee fertig sind?

—Ja —sagte ich. Ohne weitere Fragen.

Wir verabschiedeten uns mit den üblichen Höflichkeiten. Mauricio machte einen Witz über die späte Stunde und meinte, wir seien Langweiler. Rodrigo lachte, klopfte ihm auf die Schulter, und wir gingen aus dem Restaurant zum Parkplatz.

Die Luft draußen war kühl. Die Lichter des Parkhauses waren in dieser niedrigen Frequenz von elf Uhr nachts, wenn fast niemand mehr da ist und die Autos in ordentlichen Reihen unter einer Beleuchtung stehen, die alles stiller wirken lässt, als es ist.

Unser Auto stand ganz hinten, neben einer Säule. Rodrigo zog die Schlüssel heraus.

—Was genau hatten sie gesehen? —fragte ich, als niemand in der Nähe war.

Er öffnete das Auto, lehnte sich an die Tür und sah mich mit einem Ausdruck an, der halb Scham und halb etwas anderes war, das ich sehr genau kannte.

—Das Foto von der Terrasse in Sardinien —sagte er—. Das, auf dem man meine Hand an deinem Arsch sieht.

Ich schwieg einen Moment. Dann lachte ich.

—Na ja —sagte ich—. Immerhin bin ich im Winkel gut rausgekommen.

Rodrigo lachte auch, aber auf diese Art von Lachen, mit der man angestaute Spannung ablässt. Er fuhr sich mit der Hand in den Nacken und sah das Auto an, als würde er etwas abwägen.

—Wenn wir zu Hause sind, zieh ich dir persönlich die Boxershorts aus und fick dich wie ein Tier —sagte er mit leiser, aber vollkommen klarer Stimme—. Ich bin das ganze verdammte Dinner hart gewesen und hab die ganze Zeit daran gedacht, meinen Schwanz in dich zu stecken.

—Warum warten?

Ich sagte es, bevor ich fertig nachgedacht hatte. Rodrigo sah mich direkt an. Ich deutete mit dem Kopf auf den Parkplatz: leer, still, mit der Säule, die uns von einer Seite verdeckte, und den dunklen Scheiben des Autos vor uns.

Mehr Überlegung brauchte es nicht.

***

Wir kletterten auf den Rücksitz mit der besonderen Ungeschicklichkeit, etwas in einem Raum zu tun, der nicht dafür gedacht ist, aber den Vorteil hat, in diesem Moment ganz uns zu gehören. Ich schloss die Tür. Rodrigo verriegelte das Auto.

Ich küsste ihn. Richtig küsste ich ihn, mit der Zunge ganz in seinem Mund, mit bereits zerbrochener Atmung, noch bevor es überhaupt angefangen hatte. Er legte eine Hand in meinen Nacken und die andere an meine Krawatte, zog daran wie an einer Leine, als wolle er mich näher zu sich holen, obwohl kein Platz für noch näher blieb.

—Du trägst immer diese Krawatte —sagte er gegen meinen Mund.

—Die hast du mir geschenkt.

—Ich weiß.

Ich legte ihm die Hand in den Schritt und drückte über der Hose zu. Er war hart, richtig hart, zeichnete sich gegen den Stoff ab, als hätte er stundenlang darauf gewartet, rauszukommen. Ich drückte fest zu, und er stieß ein tiefes Knurren gegen meinen Hals aus.

—Und das hier? —sagte ich ihm ins Ohr—. Hattest du das den ganzen Abend so?

—Seit ich das verdammte Foto gesehen hab —sagte er—. Mir ist sofort einer hochgekommen. Die letzten drei Gänge hatte ich den Schwanz an den Tisch gedrückt.

Ich lachte leise und zog ihm den Reißverschluss runter. Ich griff durch den Schlitz und holte ihm den Schwanz aus der Unterhose. Er war heiß, hart, die Spitze schon feucht. Ich packte ihn am Ansatz und begann, die Haut langsam auf und ab zu bewegen, ganz dicht an ihm, und sah zu, wie er die Augen schloss und den Kopf gegen die Kopfstütze zurückwarf.

—Blas ihn mir ein bisschen —bat er mich, die Stimme gebrochen.

Ich beugte mich so gut ich konnte in dem engen Raum des Sitzes vor und nahm ihn in den Mund. Ganz. Bis zum Anschlag, bis ich spürte, wie er mir gegen den Rachen stieß und mich für einen Moment zum Husten brachte. Rodrigo legte die Hand in meinen Nacken, nicht um zu drücken, sondern um mir beim Haar zu helfen, während ich ihn gierig blies, rauf und runter, mir mit der Hand am Ansatz half und ihm zwischen den Zügen die Eier saugte.

—Verdammt —wiederholte er leise—. Verdammt, verdammt, genau so.

Der Speichel lief mir übers Kinn und machte ihm die Eier und die aufgeknöpfte Hose nass. Ich zog mit der Zunge über seine ganze Länge, von der Wurzel bis zur Spitze, saugte den Schaft, als wäre er ein Bonbon, und nahm ihn wieder komplett in den Mund. Rodrigo hatte die Oberschenkel angespannt, und die Hüften hoben sich jedes Mal leicht, wenn ich mit dem Mund tiefer ging.

—Hör auf —sagte er plötzlich—. Hör auf, sonst komm ich dir in den Mund und so will ich noch nicht kommen.

Ich hob den Kopf mit glänzenden Lippen und einem Lächeln. Er packte mich an der Krawatte und zog mich hoch zu seinem Mund. Er küsste mich mit der Zunge, ohne sich um den Geschmack seines eigenen Schwanzes zu scheren, ohne sich um irgendetwas zu scheren.

Ich machte meine Hose auf. Er tat dasselbe mit meiner, ganz. Wir arrangierten uns im engen Raum des Rücksitzes mit dieser Mischung aus Effizienz und Ungeschicklichkeit, die solche Situationen haben: Ellenbogen, die da landen, wo sie nicht sollen, Knie gegen die Rückenlehne des Vordersitzes, Kleidung, die nicht ganz ausgezogen, sondern nur so weit verrutscht wird, dass es funktioniert. Er zog mir die Hose bis zu den Knien und die dünnen Boxershorts dahinter. Mein Schwanz sprang heraus, hart wie Stein, die Spitze schon auf mein Hemd tropfend.

Rodrigo packte ihn sofort und begann, ihn mit geschlossener Hand zu wichsen, sah mir dabei in die Augen.

—Schau mal, wie hart du bist —sagte er—. Du trieft ja.

—Der ganze Abend schon so —sagte ich—. Seit du angefangen hast, die Fotos zu zeigen.

—Saujunge.

—Der Saujunge bist du, der meinen nackten Arsch auf dem Handy hat.

Er lachte und drückte meinen Schwanz noch fester. Ich biss mir auf die Lippe, um nicht zu stöhnen.

Rodrigo hatte seit Monaten in der Handschuhfachablage ein kleines Röhrchen Gleitgel. Nichts, was wir dort oft benutzt hätten, aber es war da. Es war immer da gewesen.

—Wusstest du, dass das heute Abend passieren würde? —fragte ich, als ich es sah, wie er es herausnahm.

—Nein —sagte er—. Aber man weiß ja nie.

Er gab sich Gleitgel auf die Finger und suchte meine Hand, damit ich etwas davon auf seinen Schwanz verteilen konnte. Ich schmierte ihn gut ein, von oben bis unten, während er mir ohne Vorwarnung zwei Finger in den Arsch steckte. Erst einen, dann den anderen, suchend nach der Stelle, kreisend, mich öffnend. Ich stöhnte lauter, als ich sollte.

—Pssst —flüsterte er—. Man hört dich draußen.

—Dann hör auf, das zu machen.

—Auf keinen Fall.

Er steckte einen dritten Finger rein. Er bewegte ihn mit berechneter Langsamkeit in mir, bog sie nach oben, traf genau diesen Punkt, der meinen Schwanz jedes Mal zucken ließ und einen weiteren dicken Tropfen auf mein Hemd springen ließ. Ich presste die Zähne zusammen und atmete durch die Nase, die Stirn schon unter dem Pony feucht vor Schweiß.

—Nimm mich jetzt endlich —sagte ich—. Ich halte es nicht mehr aus.

—Komm.

Ich setzte mich auf ihn. Das Autodach war viel zu nah, und ich musste mich nach vorn beugen, die Hände auf die Rückenlehne des Vordersitzes gestützt. Rodrigo legte mir die Hände auf die Hüften mit dieser Art, mich festzuhalten, die bestimmt ist, ohne grob zu sein, die mich führt, ohne zu schubsen. Mit einer Hand führte er meinen Schwanz an meinen Arsch. Ich spürte, wie die runde Spitze sich dort anlegte, nach dem Eingang suchte, nur leicht drückte.

Ich spürte ihn zuerst gegen mich. Dann senkte ich langsam mein Gewicht.

Es gibt in diesem ersten Moment etwas, das sich mit nichts anderem vergleichen lässt. Der erste Widerstand des Rings gibt nach, die Eichel gleitet mit einem kleinen Ruck hinein, und dann öffnet sich alles, der Körper schluckt den Rest des Schwanzes Zentimeter für Zentimeter, bis mein Arsch gegen seine Oberschenkel stieß und ich ihn ganz in mir spürte, pochend. Der Druck wird zu Hitze. Rodrigo atmete langsam aus, mit einem erstickten „Verdammt“, und ich hielt einen Moment still, sein Schwanz bis zum Anschlag in mir, ließ meinen Körper sich an ihn anpassen, fand dieses besondere Gleichgewicht, das man nur mit Zeit und Übung erreicht.

—Gut —sagte ich leise.

—Sehr gut —antwortete er mit einer tieferen Stimme als sonst—. Wie eng du bist, verdammt noch mal.

Ich begann, mich zu bewegen. Erst langsam, die Hüften auf und ab auf ihm, fand den Rhythmus in diesem engen Raum. Mit jedem Abwärtsgehen stieß er mir den Schwanz ganz hinein, mit jedem Hochgehen blieb er fast draußen, die Eichel vom Ring meines Arschs festgehalten. Der Sitz knarrte leise. Die Scheiben begannen, sich von den Rändern her nach innen zu beschlagen, als würde das Auto sich bewusst werden, was in seinem Inneren geschah.

Von draußen hätte, wenn jemand in Richtung der Säule geschaut hätte, nur zwei verschwommene Silhouetten gesehen und ein Auto, das sich ganz leicht bewegte. Niemand schaute hin. Der Parkplatz blieb leer, mit seiner gedämpften Beleuchtung und den Reihen still stehender Autos.

Rodrigo packte mich immer fester, je mehr Minuten vergingen. Er bohrte mir die Finger in die Hüften und zog mich bei jedem Abwärtsgehen nach unten, half mir, mich ganz auf ihn zu spießen, immer härter. Ich beschleunigte das Tempo. Mit einer Hand hielt ich mich an der Rückenlehne des Vordersitzes fest, mit der anderen packte ich meinen eigenen Schwanz und wichste ihn, während ich auf ihm auf und ab ging. Er war so hart, dass es wehtat. Das Lusttropfen lief mir über die Knöchel.

—Fick mich härter —bat ich ihn, fast ohne Stimme—. Härter, Rodrigo.

Er begann, die Hüften hochzuschieben, um mir entgegenzukommen. Jeder Stoß klang mit einem dumpfen Schlag von Haut auf Haut, meine Arschbacken prallten gegen seine Oberschenkel. Sein Schwanz öffnete mich jedes Mal bis ganz tief unten und traf mich innen genau an der Stelle, die mich die Zähne zusammenbeißen und die Stöhner verschlucken ließ.

Es hat etwas Besonderes, das an einem Ort zu tun, an dem man es nicht tun sollte: die Erregung, dass jederzeit jemand auftauchen könnte, verwandelt jedes Geräusch von draußen in etwas, das einen gleichzeitig nervöser und geiler macht. Ein Auto, das hinten durch den Parkplatz fuhr, ließ mich den Atem anhalten und stocksteif werden, mit Rodrgios Schwanz noch tief in mir und pochend. Rodrigo drückte mir die Hüften, hielt mich fest und machte mir ohne Worte klar, dass ich nicht aufhören sollte.

Ich hörte nicht auf. Ich begann mich wieder zu bewegen, langsamer, und presste bei jedem Abwärtsschub den Arsch um ihn zusammen, spürte, wie ihm ein tiefes Stöhnen entkam, wenn ich ihn mit den inneren Muskeln ausquetschte.

Das Auto, das gekommen war, fand seinen Platz am anderen Ende des Parkplatzes, weit weg von uns. Wir hörten eine Tür zuschlagen. Schritte entfernten sich. Die Stille legte sich wieder über alles.

Ich fand wieder in den früheren Rhythmus zurück, härter, tiefer. Mein Schwanz zuckte von allein, jedes Mal wenn ich ganz tief absank. Ich bewegte mich noch eine ganze Weile weiter, die Krawatte immer noch angezogen und zwischen uns herabhängend wie eine Leine, und die Anzughose halb heruntergezogen, und Rodrigo sah mich von unten an mit zusammengekniffenen Augen und offenem Mund. Ich sah ihn an, nicht den Parkplatz und nicht das beschlagene Dach. In seinem Gesicht war in diesem Moment etwas, diese besondere Konzentration, diese Art, den Kiefer anzuspannen, die mir mehr gefiel als alles andere.

—Ich komm gleich —warnte ich ihn, keuchend.

—Komm auf mir —sagte er—. Auf das Hemd. Wohin auch immer. Komm.

Ich wichste mir den Schwanz schneller, ohne aufzuhören, auf ihm zu hüpfen. Noch ein paar Stöße, und der Orgasmus schoss mir den Rücken hinauf wie ein Stromstoß. Ich kam in dicken Schüben, die ihm auf das weiße Hemd fielen, einer nach dem anderen, während sich mein Arsch bei jedem Krampf ganz um seinen Schwanz zusammenzog. Ich stieß einen heiseren Laut aus, den ich durch Lippenbeißen zu ersticken versuchte, und es gelang mir nicht ganz.

Ich spürte, wie Rodrigo unter mir die Kontrolle verlor. Er presste mir die Hüften bis auf den Knochen zusammen, hielt mich fest auf ihm, und begann von unten mit der unterdrückten Kraft der ganzen Nacht zu stoßen, vier, fünf, sechs Mal, jeder Stoß tiefer als der vorherige. Als er kam, tat er es, indem er die Finger mit einer Kraft in meine Hüften krallte, die morgen Spuren hinterlassen würde. Ich spürte ihn in mir, diese vertraute Wärme, die ich nach drei Jahren ganz genau kannte, seinen Schwanz, der sich in dicken Schüben gegen meine Wände entleerte und mich von innen durchnässte. Ich blieb regungslos auf ihm liegen, still, mit seinem Schwanz noch hart und pochend in mir, und ließ alles sich setzen.

Keiner von uns sagte eine Weile etwas. Man hörte nur unsere beiden Atemzüge, die sich langsam auflösten, und das leise Tropfen meines Spermas, das an seinem Hemd hinunter bis zum Gürtel lief.

Am Ende richtete ich mich vorsichtig ein wenig auf. Sein Schwanz glitt mit einem feuchten Geräusch aus mir heraus, und ich spürte, wie seine Ladung begann, an der Rückseite meines Oberschenkels auf den Sitz zu laufen.

—Du versaust mir den Sitz —murmelte er.

—Sorry. Du hast mich nur mit einem halben Liter vollgepumpt.

Er lachte leise, immer noch außer Atem.

—Ich weiß nicht, wie ich Mauricio Montag ins Gesicht sehen soll —sagte er schließlich, den Kopf gegen die Kopfstütze gelehnt.

Ich lachte gegen seine Schulter.

—Das Gleiche wird er sich wohl auch bei dir denken.

***

Wir machten uns so gut es ging wieder zurecht. Ich zog meine Boxershorts hoch, die während des ganzen Vorgangs halb an den Oberschenkeln hängen geblieben waren, und spürte sofort die klebrige Nässe zwischen den Arschbacken. Die Anzughose hatte zum Glück nicht allzu sehr gelitten. Die Krawatte saß noch, etwas schief, aber sie saß. Rodrigo sah auf den Fleck meines Spermas auf seinem Hemd, schnalzte mit der Zunge und knöpfte die Jacke darüber zu, um ihn zu verdecken.

Wir stiegen aus dem Rücksitz mit derselben Ungeschicklichkeit, mit der wir eingestiegen waren. Rodrigo öffnete für einen Moment die Fenster, damit der Beschlag von den Scheiben verschwand. Dann fuhr er los.

Die Fahrt nach Hause verbrachten wir schweigend, in dieser Art von Stille, die nicht unangenehm ist, sondern das Gegenteil. Rodrigo fuhr mit einer Hand am Lenkrad und der anderen auf meinem Knie, und ich sah zu, wie die Lichter der Stadt am Fenster vorbeizogen.

Unterwegs merkte ich, wie die Boxershorts nach und nach nass wurden. Sein Sperma, das mir aus dem Arsch lief und den Stoff auf der Haut durchnässte. Solche Dinge passieren eben. Ich fügte mich ohne großes Drama.

Am nächsten Tag schickte mir Rodrigo gegen Mittag eine Nachricht. Darin stand nur: „Mauricio hat mich gefragt, ob du Fotograf bist.“

Ich antwortete nichts. Ich stellte mir die Szene vor: Mauricio in seinem neuen Büro, mit seiner frischen Beförderung und diesem Bild von der Terrasse in Sardinien, das immer noch irgendwo in einer Ecke seines Kopfes kreiste, die er nicht wahrhaben wollte, mit meinem nackten Arsch und Rodrgios Hand, die ihn packte, eingebrannt hinter den Augen, jedes Mal wenn er sie schloss.

Wie auch immer. Immerhin war der Winkel gut.