Der anonyme Junge, der hinter der Maske auf mich wartete

Der Zettel landete an einem beliebigen Dienstag mitten auf dem Schulhof in meinen Händen, drei Wochen vor dem Ende des Abschlussjahres. Kein Absender. Keine Unterschrift am Ende, keine hingekritzelten Initialen. Nur ein dickes Blatt, vierfach gefaltet, mit einer sorgfältigen Handschrift, bei der jeder Strich gewirkt hatte, als hätte er Stunden gedauert.

„Komm am Samstag zur Party. Verkleide dich so, dass dich niemand erkennt. Ich will dich sehen, ohne dass du mich siehst.“

Ich las ihn einmal. Dann noch einmal. Der Wind hielt inne, oder vielleicht hörte ich einfach auf zu atmen.

—Wer hat ihn dir gegeben? —fragte Tomás, mein bester Freund, der mir über die Schulter las.

—Niemand. Er war in meinem Rucksack.

—Du hast einen Verehrer, Adrián —sagte er, und lachte so, dass ich bis zu den Ohren rot wurde.

Ein Verehrer. Oder eine Verehrerin. Oder eine Falle.

Ich sagte nicht, was ich wirklich dachte: dass ich seit achtzehn Jahren so tat als ob, dass meine Eltern bereits von Universitäten und „netten Mädchen“ redeten und dass der Gedanke, jemand könnte mich wirklich angesehen haben — mich, den echten mich — meine Brust auf eine Weise zusammenschnürte, die ich nicht benennen konnte.

Die ganze Woche konnte ich an nichts anderes denken. Ich ließ auf den Fluren die Gesichter an mir vorbeiziehen und suchte nach einem Hinweis, einer Geste, einem Blick, der einen halben Sekundenbruchteil länger auf mir ruhte. Nachts las ich den Zettel im Licht des Handys immer wieder und strich mit dem Daumen über die Tinte, als könnte ich die Hand erraten, die ihn geschrieben hatte. Nie zuvor hatte ich mich gleichzeitig so gesehen und so blind gefühlt.

***

Am Samstag erschien ich zur Party mit einem schwarzen Umhang, einer Maske, die mir die halbe Fresse bedeckte, und einer Handvoll billiger Ketten, die beim Gehen klirrten. Lächerlich und geheimnisvoll zugleich. Tomás lachte über mich, aber ich suchte nicht seine Zustimmung. Ich suchte Augen inmitten der Menge.

Das Haus gehörte einem Mitschüler aus einem anderen Jahrgang, weit weg vom Zentrum, mit einem hinteren Garten, der von Lichterketten erhellt wurde, und Musik, die den Boden vibrieren ließ. Überall waren Verkleidungen zu sehen: Vampire, Krankenschwestern, Soldaten, Geister mit schief geschnittenen Laken. Niemand wusste, wer wer war, und genau das war die Verheißung.

Ich holte mir etwas zu trinken und wartete. Ich wusste nicht, auf wen, aber ich wartete.

Ich spürte ihn, bevor ich ihn sah. Eine Hand legte sich fest auf meine Taille, ohne um Erlaubnis zu fragen, aber nicht grob, und eine tiefe Stimme sprach mir ganz nah ins Ohr.

—Du bist gekommen.

Ich drehte mich um. Er war größer als ich, mit breiten Schultern unter einem dunklen Hemd. Er trug eine venezianische Maske, die Stirn und Wangenknochen verdeckte und nur den Mund und das von kurzem Bart bedeckte Kinn frei ließ. Ich erkannte ihn nicht. Und doch kam mir etwas an ihm vertraut vor, wie ein Name auf der Zunge.

—Bist du es? —fragte ich—. Der aus dem Zettel?

—Ich wollte dir seit Monaten vieles sagen —antwortete er—. Heute Nacht brauchen wir nicht zu reden.

Ich hätte Angst haben sollen. Ich hätte einen Namen, ein Gesicht, eine Erklärung von ihm verlangen sollen. Aber seine Hand lag noch immer auf meiner Taille, und sein Daumen zog einen langsamen Kreis über den Stoff meines Hemdes, und das reichte, damit all die vernünftigen Worte, die man mir beigebracht hatte, verstummten.

—Bring mich an einen ruhigeren Ort —sagte ich, und meine eigene Stimme klang mir fremd.

***

Wir stiegen eine Seitentreppe hinauf in ein Zimmer am Ende des Flurs, weit weg vom Wummern der Musik. Er schloss die Tür mit dem Fuß. Nur wenig Licht drang herein, orangefarben, von einer Straßenlaterne, und zeichnete die Kontur seines Kiefers unter der Maske nach.

—Du kannst sie abnehmen —sagte ich und deutete auf sein Gesicht.

—Noch nicht. Ich will erst, dass du bei dem bleibst, was du fühlst, nicht bei dem, was du siehst.

Er kam näher. Er nahm mir behutsam die Maske ab, schob sie nach oben und ließ sie auf das Bett fallen. Als seine Finger meine nackten Wangen streiften, schloss ich die Augen. Es war so lange her, dass mich jemand berührt hatte, ohne mich dabei korrigieren zu wollen.

Sein Mund fand meinen langsam, aber nur für einen Moment. Dann biss er in meine Unterlippe, zog daran, bis ich keuchte, und nutzte den Augenblick, um mir die Zunge tief in den Mund zu schieben. Er hielt mir mit einer Hand den Nacken fest und packte mit der anderen über der Hose meinen Arsch, zog mich an seine Hüfte, bis ich durch den Stoff den unverwechselbaren harten Umriss seines Schwanzes gegen meinen spürte. Ich fühlte das raue Kratzen seines Bartes, die Hitze seiner Brust an meiner, seine Zunge, die sich ungeniert mit meiner verfing. Mir entfuhr ein Laut, den ich gar nicht hatte ausstoßen wollen.

—So —murmelte er an meinen Lippen—. So wollte ich dich hören. Heute Nacht vergisst du sogar deinen Namen.

Er öffnete meinen Umhang und ließ ihn zu Boden gleiten. Dann die Hemdknöpfe, einen nach dem anderen, ohne Eile, während er mir in die Augen sah, als wäre jeder Zentimeter Haut, den er freilegte, eine Antwort auf eine Frage, die er sich seit Monaten stellte. Als er es ganz aufgeknöpft hatte, senkte er den Kopf und leckte meinen Hals von der Schlüsselbeinkuhle bis zum Ohr, saugte mit genug Kraft an meiner Haut, um mir einen Abdruck zu hinterlassen. Er wanderte über meine Brust, schloss den Mund um eine meiner Brustwarzen und biss mit der Spitze der Zähne hinein, bis mir ein Stöhnen entkam. Ich klammerte mich an seine Schultern, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren.

—Ich habe das noch nie gemacht —gestand ich, und meine Stimme zitterte.

Er hob den Kopf.

—Mit einem Mann?

—Mit niemandem.

Etwas veränderte sich in der Art, wie er mich berührte. Er wurde noch aufmerksamer, langsamer, als trüge er plötzlich etwas Kostbares. Er führte mich zum Bett und setzte mich auf die Kante, kniete sich vor mich und blieb so auf meiner Höhe.

—Dann sag mir, dass ich aufhören soll, wenn du willst —sagte er—. Ein Wort, und ich höre auf. Aber wenn du es nicht sagst, schwöre ich dir, ich werde dir den Schwanz lutschen, bis dir die Beine zittern.

Ich schüttelte den Kopf. Ich wollte nicht, dass er aufhörte. Ich hatte mein ganzes Leben lang gewollt, dass endlich jemand anfängt.

***

Er öffnete mir mit festen Fingern den Gürtel und die Hose, und ich hob die Hüften an, um ihm zu helfen, sie zusammen mit der Unterwäsche bis zu den Knien herunterzuziehen. Mein Schwanz sprang hart gegen meinen Bauch, so geschwollen, dass es mir peinlich war, ihn anzusehen. Die Scham brannte mir im Gesicht, aber sein Blick —das Wenige, was ich davon durch die Maske sah— hatte nichts Spöttisches. Er musterte ihn ganz, langsam, wie jemand, der sich vor dem Essen die Lippen leckt, und allein dieser Blick ließ mich beben.

—Scheiße —flüsterte er—. Sieh dich an. Du bist schon völlig nass.

Als er ihn langsam mit der Hand nahm, die Faust um den Schaft schloss und die Haut nach unten zog, bis die glänzende feuchte Eichel frei wurde, spannte sich mein ganzer Körper wie ein Seil. Mit dem Daumen verteilte er den Tropfen, der mir aus der Spitze entwich, über den ganzen Kopf, während er mit der anderen Hand meine Hoden abwog, als würde er mich vermessen.

—Atme —sagte er—. Du musst nichts beweisen. Mach die Beine weiter auseinander.

Ich gehorchte. Ich schloss die Augen und öffnete die Beine für ihn, ohne nachzudenken. Seine Hand bewegte sich mit einer Geduld, die mich auflöste, auf und ab, drückte an der Wurzel zu und ließ nahe der Spitze nach, kannte mich schneller, als ich mich selbst kannte. Als er den Kopf senkte und die Hand durch den Mund ersetzte, meinen Schwanz mit einem Mal ganz schluckte, bis ich spürte, wie sich seine Kehle um die Eichel schloss, war der Laut, der mir entfuhr, fast ein Schrei, den ich mir in den Handrücken biss.

—Nicht festhalten —murmelte er, zog ihn für einen Moment heraus—. Ich will dich hören. Schrei, wenn es rauskommt.

Und dann ging er wieder nach unten. Er lutschte mich langsam, die Zunge um den Schaft gewickelt, arbeitete sich bis zur Spitze vor, leckte die Rille und ließ mich wieder ganz hinuntergleiten. Ich sah unentwegt zu, unfähig den Blick abzuwenden, wie mein Schwanz zwischen seinen glänzenden, speichelnassen Lippen verschwand, wie seine Wangen sich bei jedem verstärkten Saugen einzogen. Er nahm sich die Finger aus dem Mund, schon völlig durchnässt, und schob sie mir von hinten zwischen die Arschbacken, streichelte die Stelle, die noch nie jemand berührt hatte. Die Spitze eines Fingers drückte nur ganz leicht, drang noch nicht ein, und schon diese bloße Verheißung ließ mich gegen seine Hand stoßen.

—Stillhalten —sagte er mit meinem Schwanz noch im Mund, leise lachend—. In weniger als einer Minute kommst du, wenn ich dich lasse.

In dieser Nacht lernte ich, dass Lust auch ein Gespräch sein kann: Er hörte auf meinen Atem, mein Zittern, die Art, wie sich meine Finger in seinem Haar verfingen, und antwortete auf jedes Zeichen. Er erhöhte das Tempo, wenn ich mich aufbäumte, verlangsamte es, wenn ich kurz davor war, die Kontrolle zu verlieren, und drückte mit den Fingern an die Basis meines Schwanzes, jedes Mal wenn er spürte, dass ich gleich kommen würde, als wollte er die Nacht so lange wie möglich ausdehnen. So hielt er mich, am Rand, für das, was mir wie Stunden vorkam: Er zog mir den Schwanz kurz vor dem Ende aus dem Mund, blies kalte Luft auf die nasse Haut und nahm mich wieder auf, wenn sich mein Puls um ein kleines Stück beruhigt hatte.

—Warte —keuchte ich—. Ich will dich sehen. Ich will dich auch anfassen. Ich will ihn dir lutschen.

Er richtete sich auf. Für einen Moment dachte ich, er würde nein sagen, aber er zog sich das Hemd über den Kopf aus und blieb dort auf den Knien stehen, mit nacktem Oberkörper, der sich vor dem orangefarbenen Fensterlicht abhob. Ich streckte die Hand aus und fuhr ihm über die Brust, den Bauch, die Haarlinie, die bis zum Hosenbund hinabführte, bis ich ihm unbeholfen wie ein Anfänger die Hose aufknöpfte. Ich zog sie ihm zusammen mit dem Boxershort herunter, und sein Schwanz schnellte heraus, hart, lang, mit hervortretenden Adern und einem dicken Tropfen an der Spitze. Ich starrte ihn einen Augenblick lang an, ohne recht zu wissen, was ich tun sollte, und er ließ mich machen, ohne mich zu korrigieren, und stieß einen tiefen Seufzer aus, als ich ihn endlich mit der Hand umschloss.

—Langsamer —wies er mich an und legte seine Hand über meine—. So. Mehr an der Wurzel drücken. Genau. Jetzt hoch. Ja, verdammt, so.

Ich gehorchte und spürte, wie er unter meinen Fingern bebte. Sein Schwanz lag schwer in meiner Hand, heiß, pulsierend, jedes Mal zuckend, wenn ich zudrückte. Ich beugte mich vor, das Herz hämmerte gegen meine Rippen, und streckte die Zunge aus, um ihn zu kosten. Der Geschmack überraschte mich: salzig, dicht, intim. Ich leckte ihn von der Wurzel bis zur Spitze, folgte einer dicken Ader, und er stieß ein Knurren aus, das mir die Haut aufstellte. Ich wurde mutiger. Ich öffnete den Mund und nahm ihn hinein, nicht ganz, nur den Kopf am Anfang, lernte, wie er hineinpasste, wie er schmeckte, wie er sich gegen meine Zunge bewegte. Er legte mir eine Hand ins Haar, nicht drängend, nur führend.

—Mit der Zunge drunter, Liebling. Genau so. Jetzt saugen. Sanft, ohne Zähne … so, perfekt.

Es hatte etwas Berauschendes, die Wirkung zu entdecken, die ich auf ihn hatte, den beschleunigten Puls unter seiner heißen Haut zu spüren, ihn jedes Mal leise fluchen zu hören, wenn ich tiefer ging. Einmal musste ich husten, mir traten Tränen in die Augen, weil ich versuchte, ihn ganz zu schlucken, aber ich hörte nicht auf. All die Schüchternheit, die ich von der Party mitgeschleppt hatte, begann sich aufzulösen, ersetzt von einer gierigen Neugier, von der ich nicht gewusst hatte, dass ich sie in mir trug. Ich nahm ihn aus dem Mund, spuckte auf ihn und ging wieder nach unten, diesmal auch mit der Hand, zog mit der Faust das nach, was zwischen meine Lippen nicht passte.

—Stopp —keuchte er und zog mich am Haar nach hinten—. Stopp, oder ich komme dir in den Mund und bin noch nicht fertig mit dir.

Er legte mich rücklings aufs Bett und warf sich auf mich, drückte mich mit seinem Gewicht nieder und legte seinen Schwanz neben meinen. Mit einer Hand presste er beide zusammen und begann sie aneinander zu reiben, Haut an Haut, glitschig von Speichel und von meinem und seinem Saft. Die Reibung riss mir ein langes Stöhnen aus der Kehle. Wir küssten uns so, schmutzig, mit beider Geschmack im Mund, während er die Hüften gegen meine bewegte in einem simulierten Stoß, der mich wahnsinnig machte. Seine andere Hand wanderte weiter über meinen Körper, packte meinen Arsch, spreizte mir die Backen, spielte mit dieser verbotenen Stelle mit der nassen Fingerkuppe, bis mir ein „Ja“ entfuhr, von dem ich nicht einmal gewusst hatte, dass ich es sagen würde.

Seinen Körper zu lernen gab mir eine Macht, mit der ich nicht gerechnet hatte. Zu sehen, wie er die Augen schloss, ihn wegen etwas, das ich tat, tiefer atmen zu hören, war fast so intensiv wie das, was er mir angetan hatte. Wir legten uns auf die Seite, ineinander verschlungen, Haut an Haut, Gesicht an Gesicht, und er schaukelte die beiden Schwänze weiter mit der zur Faust geschlossenen Hand zwischen unseren Bäuchen. Die Masken vergessen, hörten wir auf zu zählen, wer gab und wer nahm. Ich streckte die Hand aus und streichelte ihm die Hoden, drückte sie vorsichtig, und er stieß ein heiseres Keuchen gegen meinen Mund.

—Komm —bat er mir ins Ohr, während er die Faust fester um beide schloss—. Komm mit mir, Adrián. Ich will es spüren.

Das Ende erwischte mich plötzlich, schneller als ich wollte, mit seiner Hand und seiner Stimme, die mir ins Ohr murmelten, ich solle mich nicht zurückhalten. Ich bebte in einem einzigen Ruck gegen ihn, klammerte mich an seinen Rücken, grub die Nägel ein, und spürte, wie mein Sperma heiß in Stößen zwischen unseren Leibern hervorschoss und uns beide bekleckste. Er folgte nur wenige Sekunden später, drückte das Gesicht in meinen Hals, um sein eigenes Knurren zu dämpfen, und ich spürte, wie sein Samen heiß über meine Haut hervorbrach und sich mit meinem in einer dicken Pfütze zwischen uns vermischte. Er blieb bis zur letzten Zuckung fest an mich gepresst, bebend, und atmete mir ins Ohr wie ein Tier.

***

Wir blieben lange reglos, der Atem noch immer beschleunigt, die Decke drehte sich langsam über uns, die klebrige Mischung kühlte zwischen unseren Bäuchen ab. Unten lief die Musik weiter, gleichgültig gegenüber allem.

—Jetzt kannst du sie abnehmen —sagte ich schließlich und deutete auf die venezianische Maske, die ihm noch immer die Stirn bedeckte.

Er zögerte. Dann schob er sie hoch.

Es war Iván. Der stille Junge aus der letzten Reihe, der mir seine Notizen lieh, ohne etwas dafür zu verlangen, der jedes Mal errötete, wenn ich ihn ansprach, und den ich, so dumm es mir jetzt auch vorkam, nie zwei Mal angesehen hatte. Er hatte mir monatelang Zettel hinterlassen, mir Bücher geschenkt, von denen er wusste, dass sie mir gefielen, und mich aus einer Distanz betrachtet, die ich für Schüchternheit gehalten hatte.

—Ich hatte Angst, dass du wegläufst, wenn du mein Gesicht siehst —sagte er, ohne mich anzusehen.

Ich nahm sein Gesicht zwischen meine Hände, dieses Gesicht, das mir das ganze Jahr über vor Augen gewesen war, ohne dass ich es wirklich gesehen hatte.

—Derjenige, der davongelaufen ist, war ich —antwortete ich—. Vor mir selbst.

***

Seit jener Nacht sind viele Jahre vergangen. Meine Eltern schrieben am Ende doch eine Zukunft, die nie die meine war, und ich lernte, spät, aber noch rechtzeitig, diesen perfekten Plan zu missachten, den sie für mich entworfen hatten. Es war nicht immer leicht. Es gab Schweigen, Entfernungen, ein langes Gespräch, mit dem ich viel zu lange wartete.

Aber manchmal, wenn ich die Augen schließe, kehre ich in jenes orangefarbene Zimmer zurück, zu einer Maske, die auf ein Bett fällt, und zu einem Jungen, der Monate wartete, um mir zu zeigen, dass Begehren keine Erlaubnis braucht, um zu existieren. Dass manchmal die richtige Person schon lange an deiner Seite ist, verborgen hinter einem Gesicht, das du nicht zu lesen wusstest.

Und dann verstehe ich, dass der Zettel nie eine Falle war. Es war das erste Mal, dass mich jemand ganz sah und mir statt wegzulaufen die Hand reichte.