Der Fremde, der mich dazu brachte, meine rote Linie zu überschreiten

Es sind fast vier Jahre seit der geilsten Erfahrung vergangen, die ich je in meinem Leben hatte, und ich erinnere mich immer noch mit einer Detailgenauigkeit daran, die mich fast erschreckt. Ich lebe seit Langem in Valencia, aber meine Familie stammt aus einem Dorf im Norden, und mehr dazu werde ich nicht verraten. Damals, als der Lockdown immer noch nachwirkte, arbeitete ich hundertprozentig von zu Hause aus und zog für eine lange Zeit ganz allein in eine leere Wohnung, die die Familie in meiner Heimatstadt hatte.

In Valencia war mein Sexleben nie etwas Besonderes gewesen. Ich lebte mit zwei anderen Leuten zusammen, und der Mangel an Privatsphäre bestimmte alles. Dort hingegen, allein und ohne jemandem Rechenschaft ablegen zu müssen, erlebte ich eine Zeit gewisser Enthemmung. Das Angebot war nichts Besonderes: in den Apps die üblichen Profile, viel Diskretion, fast niemand mit sichtbarem Gesicht. Aber eine Wohnung nur für mich allein machte es mir leichter, und ich lernte Kerle kennen, die mich wahnsinnig anmachten.

Da war einer, auf den ich seit Wochen fixiert war. Das Profil hieß einfach „XXL“, es stand 34 Jahre und nicht viel mehr da. Die Infos waren minimal, aber genug, um mich wahnsinnig zu machen: ein einziges Foto mit schwarzem Boxer, ein ärmelloser Hoodie mit offenem Reißverschluss, braune Brust voller Haare, markierte Bauchmuskeln, Arme von jemandem, der es wirklich ernst mit dem Fitnessstudio meinte, und um den Hals hängend eine Kette mit einem silbernen Fangzahn. Er zeigte sein Gesicht nicht, aber alles andere war pures Schamgefühl-Feuer.

Ich hatte ihn als Favoriten gespeichert. Von Zeit zu Zeit schickte ich ihm einen Ping oder eine blöde Nachricht, und nie kam eine Antwort. An jenem Morgen versuchte ich es wieder mit irgendeiner Begrüßung, ohne Hoffnung. Und zum ersten Mal antwortete er.

—Unterwürfige Schlampe? —war das Einzige, was er schrieb.

—Ein bisschen —antwortete ich. Es war mir peinlich, mehr zuzugeben. Klar, ich mag es, wenn der andere die Zügel in der Hand hat, und meistens bin ich passiv, aber echte Unterwürfigkeit hatte ich nie ausgelotet. Es war eine Fantasie, die ich in einer Schublade weggesperrt hatte.

Ohne mir Zeit für irgendwas zu geben, bekam ich zwei Fotos von seinem Schwanz. Riesig, von der Sorte, die aussehen, als wären sie bearbeitet, obwohl sie es nicht sind. Auf einem hing er ihm über den Bauch, auf dem anderen hielt er ihn mit der Hand fest, als würde er ihn messen. Mir wurde allein vom Anblick hart, und ich spürte dieses Kribbeln, wenn dich die Erregung auf einen Schlag packt und alles andere unwichtig wird.

—Schick mir ein Nacktvideo, mit Gesicht —schrieb er.

Ich schicke nie etwas mit Gesicht, aus Angst, dass es irgendwann irgendwo herumgeht. Aber ich war in Form, und privat war mir das weniger unangenehm. Ich versuchte, mich herauszuwinden, indem ich einzelne Fotos schickte: das Gesicht auf der einen Seite, den nackten Körper auf der anderen.

—Hure, ich hab dir ein Video gesagt. Lass mich das nicht wiederholen.

Da begriff ich, dass es ernst war. Ich ging ins Bad, nahm mich vor dem Spiegel auf, wie ich meinen Körper langsam drehte, und schickte es ihm. Danach wartete ich, das Herz hämmerte mir in der Brust.

Es dauerte einen Moment. Dann:

—Ist gut, Schlampe. Willst du einen Schwanz? Ich komme zu dir und fick dich ohne Gummi.

Mir blieb der Atem weg. Allein die Vorstellung, es so zu machen, machte mich tierisch heiß, aber ich bin jemand, der sich bei Krankheiten wahnsinnig reinsteigert, und mit Fremden benutze ich immer, ausnahmslos, Kondome. Ich sagte ihm, dass das so nicht ging, dass ich ihm, wenn er wollte, einen richtig guten Blowjob machen würde.

—Nein. Schlampe, die einzige Art, wie ich dich ficke, ist ohne Gummi. Wenn dir das nicht passt, nerv mich nicht weiter.

Damit hätte es enden sollen. Meine ewige rote Linie, die ich für niemanden je überschritten hatte. Aber ich war so geil wie selten in meinem Leben, der Puls bei tausend und der Kopf voll von einem einzigen Gedanken. Ich starrte lange auf den Bildschirm. Und am Ende brachte ich nur drei Worte heraus.

—Wie du meinst.

—Wo wohnst du? Ich bin in einer halben Stunde da. Sei bereit.

Ich schickte ihm die Adresse. Ich duschte in Eile, zog einen engen Slip an, Jeans und ein T-Shirt. Ich setzte mich aufs Sofa und wartete, nervös bis ins Mark, fast zitternd, im Bewusstsein, dass ich gerade etwas hergegeben hatte, was ich nie zuvor hergegeben hatte, und dass ich ab da nichts mehr unter Kontrolle hatte.

Endlich vibrierte das Handy: „Ich bin unten. Welches Stockwerk?“. Ich gab ihm die Nummer, die Gegensprechanlage klingelte, und ich machte unten auf. Ich hörte den Aufzug erst runterfahren und dann hochkommen, mit dieser Langsamkeit, die mir in dem Moment endlos vorkam. Es klingelte an der Tür.

Ich öffnete und da stand er. Dunkelhaarig, mit getrimmtem Bart, durchtrainiert und noch attraktiver, als die Fotos versprochen hatten. Er kam herein, ohne zu grüßen, schloss hinter sich und musterte mich von oben bis unten, wie jemand, der einen Kauf begutachtet.

Ich bot ihm ein Bier an, eher aus Nervosität als aus echtem Interesse.

—Ich bin nicht hergekommen, um mit dir zu plaudern —sagte er mit einer Ruhe, die einem das Blut in den Adern gefrieren ließ—. Ich bin gekommen, um deinen Hurenarsch zu zerficken. Verstehst du das, Schlampe? Das Einzige, was du jetzt machst, ist, dich auszuziehen. Das Bier hole ich mir selbst.

Er ging geradewegs in die Küche, die man vom Eingang aus sehen konnte, öffnete den Kühlschrank, nahm sich eine Dose und setzte sich wieder aufs Sofa, als gehöre ihm die Wohnung. Ich blieb im Slip stehen und wusste nicht recht, wohin mit meinen Händen.

—Zieh mir die Sneaker aus und leg dich auf den Boden, auf den Rücken —befahl er—. Magst du Fußlecken? Weil du damit anfangen wirst.

Ich kniete mich hin, zog ihm die Sneaker aus und legte mich auf den Boden. Er fuhr mir mit den Füßen über das Gesicht, die Socken noch an, langsam, um sein Revier zu markieren. Ich hielt es kaum noch aus und steckte, ohne nachzudenken, die Hand in meinen Slip, um mich anzufassen.

Er packte mich am Handgelenk und riss sie mir mit etwas Gewalt weg.

—Wag es ja nicht, dich anzufassen, wenn ich es dir nicht sage, Schlampe. Du kommst sonst und die Party ist vorbei, bevor sie überhaupt angefangen hat.

Er zog die Socken aus und steckte mir die Zehen in den Mund. Ich lutschte sie, als hinge mein Leben davon ab.

—Mach weiter, das hier ist nur die Vorspeise —sagte er amüsiert.

Ein paar Mal strich er mir mit der Fußsohle über den Schwanz, über der Stoffschicht. Ich war kurz davor, allein davon zu kommen. Als es ihm zu langweilig wurde, öffnete er den Hosenknopf und packte mich am Arm.

—Auf die Knie, Schlampe.

Aus der Nähe sah ich die riesige Wölbung, die den schwarzen Boxer spannte. Er hielt meinen Kopf mit beiden Händen fest und drückte ihn ohne Eile gegen sein Paket, damit ich die Wärme durch den Stoff spürte.

—Das hier wirst du jetzt fressen —murmelte er.

Er zog seinen Schwanz heraus und schlug mir ein paar Mal damit ins Gesicht, fast verächtlich.

—Dir läuft doch schon der Sabber, was? Ich weiß noch nicht, ob ich dir erlauben soll, ihn mir zu lutschen, oder ob ich dir jetzt sofort den Hurenarsch aufreiße. Wenn du ihn lutschst, dann ganz. Nichts von wegen nur mit der Spitze spielen.

Er stellte sich hin, zog sich auf einmal komplett aus und sah sich kurz um.

—Wo ist das Bett?

Ich zeigte zum Schlafzimmer. Vor Nervosität brachte ich kaum noch eine Stimme heraus. Er packte mich wieder am Arm und zerrte mich dorthin.

—Leg dich auf den Rücken, mit dem Kopf über die Bettkante hängen.

Ich gehorchte. Er schob mir seinen Schwanz in den Mund und stieß ihn bis ganz nach hinten in den Rachen. Ich konnte nicht atmen, würgte und spürte, wie mir die Tränen in die Augen schossen. Er ließ nicht nach.

—Sehr gut. So mag ich Schlampen wie dich —sagte er und beobachtete mein auf den Kopf gestelltes Gesicht.

Lange ließ er mich nicht daran genießen. Er drehte mich um, brachte mich auf alle viere und zog mir den Slip mit einem Ruck runter.

—Schlampe, wenn ich dich das nächste Mal sehe, will ich, dass du einen Suspensorium trägst. Ich will diesen Arsch immer einsatzbereit, verstanden?

Ich spürte, wie sein Bart über meine Pobacken strich, und plötzlich seine Zunge. Er leckte mir den Arsch wie niemand zuvor. Erst nur eine leichte Berührung, dann spürte ich, wie er ein Stück eindrang, mich öffnete. Er spuckte und fing an, einen Finger hineinzuschieben, dann zwei, bis sie ohne Widerstand hineingingen. Als ich schon etwas gedehnt war, spürte ich endlich die Spitze dieses wahnsinnigen Schwänzes, die sich gegen mich drückte.

—Ich hoffe, du hältst durch, Schlampe, denn diesen engen Arsch werde ich hart rannehmen.

Er fing langsam an, schob nur einen Teil hinein. Ich war so kurz vor dem Höhepunkt, dass ich allein gekommen wäre, wenn er mich nur mit einem Finger am Schwanz gestreift hätte. Als ich die Hand nach unten bewegen wollte, landete ein trockener Klaps auf meiner Pobacke.

—Hab ich dir doch gesagt. Du fasst dich nicht an, wenn ich es nicht befehle.

Er fickte mich weiter, steigerte das Tempo und drang bei jedem Stoß ein wenig tiefer vor. Diesen ersten Durchgang hielt ich ziemlich gut aus. Mein Körper öffnete sich, um das in sich aufzunehmen, und allein die Vorstellung, ganz von ihm ausgefüllt zu werden, machte mich völlig willenlos. Von Zeit zu Zeit versetzte er mir einen Klaps oder zog mir an den Haaren, um mich daran zu erinnern, wer das Sagen hatte.

Ohne Vorwarnung hielt er an, drehte mich um und legte meine Beine auf seine Schultern. Aus diesem Winkel begann er, ihn mir bis zum Anschlag reinzustoßen, und da begriff ich erst richtig, was es heißt, so etwas Großes vollständig in sich zu haben. Jeder Stoß war, als würde er mich entzwei reißen. Es war kein scharfer Schmerz, sondern dieses ständige Am-Limit-Sein, genau an der Grenze zwischen Lust und Unerträglichkeit. Ich stöhnte unaufhaltsam, halb vor Geilheit, halb weil ich nicht mehr konnte. Ich glaube, ihm gefiel das auch: Ich spürte, wie mein enger Arsch versuchte, sich um seinen Schwanz zusammenzuziehen, und das machte ihn noch brutaler.

—Scheißschlampe, bei dem engen Loch machst du mich gleich fertig.

Er beschleunigte das Tempo, legte mir die Hand aufs Gesicht, um mich festzuhalten, und spritzte mit heiseren Stöhnen in mir ab. Ich spürte, wie er pulste, während er fertig wurde. Als er sich ganz entleert hatte, zog er den Schwanz heraus und hielt ihn mir an den Mund.

—Saubermachen. Jetzt darfst du auch kommen, Schlampe.

Mit seinem Schwanz noch zwischen den Lippen reichten mir ein paar Stöße, und ich kam wie ich mich nicht erinnern kann, je gekommen zu sein, mit einem Zittern, das mir durch den ganzen Körper lief.

Er stand einfach auf, ging ins Wohnzimmer, wo er die Klamotten gelassen hatte, und zog sich schweigend an, ohne mich auch nur anzusehen. Er ging, ohne ein Wort zu sagen, und ließ mich nackt im Bett liegen, mit seinem Sperma, das mir innen herunterlief, und noch immer völlig aus dem Rhythmus geratenem Atem.

Vier Jahre später kehre ich immer noch zu jenem Nachmittag zurück, wenn ich mich wirklich erregen will. Es war mit weitem Abstand das Intensivste, was mir je passiert ist. Und noch heute gibt es Nächte, in denen ich die App durchsehe, nicht gerade mit viel Hoffnung, falls ich diesem gesichtslosen Profil noch einmal begegne.