Der Krankenpfleger von Kitgum pflegte nicht wie die anderen

Ich kam mit einem dreimonatigen Stipendium der NGO nach Kitgum, zwei Rucksäcke und ein Notizbuch voller guter Vorsätze im Gepäck, die genau vier Tage halten sollten. Ich bin Allgemeinmediziner, sechsunddreißig Jahre alt, gebürtiger Madrilene und müde bis auf die Knochen, und ich glaubte, eine Reise in den Norden Ugandas würde mir etwas zurückgeben, das ich zwischen den endlosen Schichten im öffentlichen Krankenhaus verloren hatte. Sie gab mir etwas anderes. Etwas weniger Sauberes. Etwas viel Tieferes.

Adisa tauchte am zweiten Tag auf. Er war für den Gemeinschaftsbrunnen zuständig, achtunddreißig oder vierzig Jahre alt, mit Schultern, die aussahen, als wären sie mit der Axt gemeißelt, und einem tiefen Lachen, das unter die Kleidung kroch. Er sah mich an, wie man jemanden ansieht, der sich längst entschieden hat, auch wenn er selbst der Letzte ist, der es begreift. Ich senkte den Blick auf das Thermometer zwischen meinen Fingern und tat so, als würde ich etwas notieren. Als ich den Kopf hob, lehnte Adisa noch immer im Türrahmen der Ambulanz, mit dem breitesten Lächeln.

Noch am selben Abend kam ich mit einer lächerlichen Ausrede über Moskitonetze zu seiner Hütte. Es gab keine Moskitonetze. Adisa schloss die Tür mit dem Fuß, drückte mich gegen die Lehmwand und riss mir mit einem Ruck das T-Shirt vom Leib.

—Mal sehen, was du mitgebracht hast —sagte er und schob mir die Zunge mit einem Hunger in den Mund, der mir die Knie weich werden ließ.

Er warf mich auf die Matte und zog mir ohne Umstände die Hose herunter. Ich hatte seit drei Jahren nicht mehr mit einem Kerl gefickt, und man sah es mir an: Ich zitterte wie Wackelpudding und hatte schon einen harten Schwanz, bevor er überhaupt den Gürtel ganz geöffnet hatte. Als er die Jeans herunterzog, schnellte seiner hervor, dick und dunkel, an der Spitze bereits feucht. Er hielt ihn mir ohne zu fragen ins Gesicht.

—Aufmachen —befahl er.

Ich machte den Mund auf. Er schob ihn langsam hinein, maß mich, prüfte, wie weit er hineinging. Seine Hände hielten meinen Nacken fest, und er begann, meinen Mund in langsamem Rhythmus zu ficken, während er mir zusah, wie ich ihn hinunterschluckte. Mir lief der Speichel übers Kinn, und seine Augen glänzten bei diesem Anblick. Als ich ausreichend nass war, drehte er mich um und brachte mich auf der Matte auf alle viere. Er spuckte auf meinen Arsch, verrieb den Speichel mit zwei Fingern und öffnete mich geduldig.

—Ganz ruhig —sagte er—. Langsam.

Eine Lüge. Als die Eichel den Ring passiert hatte, rammte er ihn mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag hinein. Ich schrie in meinen zerbissenen Arm. Drei, vier Sekunden blieb ich still liegen und spürte, wie er in mir pulsierte, dann begann er, sich zu bewegen. Er fickte mich lang und tief, packte meine Hüften und zog mich bei jedem Stoß nach hinten. Die Matte scheuerte meine Knie auf. Das Geräusch seiner Eier, die gegen meinen Arsch schlugen, erfüllte die Hütte. Ich stöhnte, wie ich noch nie gestöhnt hatte, das Gesicht gegen das raue Gewebe gepresst und meinen eigenen Schwanz zwischen den Beinen tropfend.

—So —knurrte er—. Dieser weiße Arsch wollte einen Schwanz. Das merkt man.

Er wechselte dreimal die Stellung, bevor er kam. Auf dem Rücken mit den Beinen über seinen Schultern, auf der Seite, dann wieder auf allen vieren. Als er kam, tat er es in mir und füllte mich mit einem langen, heißen Schwall, der mir beim Herauslaufen über die Schenkel rann. Ich blieb keuchend auf der Matte liegen, während er sich mit einem Tuch säuberte und lächelte.

—Morgen kommst du wieder —sagte er. Es war keine Frage.

Ich kam wieder. Am nächsten Tag, und am übernächsten, und am darauffolgenden. Zehn Tage lang verteilte ich morgens Medikamente und blies ihm nachts einen, mit schmutzigen Knien und brennendem Mund. Bis das Fieber mich niederstreckte.

***

Es war bestimmt das Wasser. Ich hatte aus einem Kanister getrunken, ohne es abzukochen, und achtundvierzig Stunden später war ich bereits über mich selbst gekrümmt und erbrach mich außerhalb des Zeltes. Adisa fand mich im Morgengrauen, halb bewusstlos und völlig durchnässt. Er lud mich zusammen mit zwei weiteren Männern in den Pick-up und brachte mich ins Regionalkrankenhaus, zweieinhalb Stunden über Erdwege, die mir zwischen meinen Fieberträumen Stöhnen entlockten.

Am späten Nachmittag wachte ich in einem Mehrbettzimmer auf, mit einer Infusion im Arm und einer Decke, die sich drehte. Bakterielle Infektion, sagte der Arzt. Mindestens vier Tage stationär. Als das Fieber auf achtunddreißig gesunken war, kam der diensthabende Krankenpfleger herein.

Er hieß Kwame. Achtundzwanzig Jahre alt, groß und drahtig, mit jener mühelosen Schönheit, die manche besitzen, denen das Leben die Wangenknochen geschenkt hat. Die blaue Uniform zeichnete seine Arme nach und fiel über seine Hüften, als wäre sie ihm auf den Leib geschneidert. Er hielt meinen Blick länger als nötig, während er den Infusionsbeutel wechselte.

—Dein Freund hat dich gerade noch rechtzeitig hergebracht —sagte er mit einem halben Lächeln—. Groß. Stark. Er hat dich wie ein Baby getragen.

Etwas lag in seinem Ton. Eine Andeutung, die sich zwischen die Worte schob, ohne um Erlaubnis zu bitten. Ich hielt seinem Blick stand, weil ich zu müde war, um so zu tun, als verstünde ich sie nicht. Sein Lächeln wurde breiter, er zog mir die Decke über die Brust und ging hinaus, wobei er gerade genug mit den Hüften wackelte, damit ich es bemerkte.

In dieser Nacht, um halb elf, als der Saal schlief, wurde der Vorhang um mein Bett langsam zur Seite gezogen. Kwame kniete sich neben mich, als würde er einen Zugang kontrollieren, und sprach dicht an meinem Ohr.

—Nachts schaut hier niemand hin —flüsterte er—. Ich weiß, was für ein Mann du bist. Ich habe gesehen, wie du mich angesehen hast.

Seine Hand glitt über der Decke nach unten und blieb genau auf meiner Beule liegen. Er drückte zu. Ich hatte seit zwei Tagen unkontrollierte Erektionen und war schon halb erigiert, bevor er mich erreichte. Kwame schnalzte zufrieden mit der Zunge, schob die Hand unter den Gummizug der Schlafanzughose und packte meinen Schwanz direkt, Haut auf Haut. Seine Hand war breit und warm, und sie wusste genau, was sie zu tun hatte.

—Schhh —mit der anderen Hand hielt er mir den Mund zu—. Die anderen schlafen. Du bleibst still.

Er wichste mich langsam, drehte dabei alle zwei oder drei Bewegungen das Handgelenk, drückte an der Wurzel zu und glitt wieder nach oben. Ich biss in die Handfläche, die er auf meine Lippen gelegt hatte, stieß die Hüften gegen seine Faust und kam in weniger als drei Minuten, ohne die Kraft zu haben, noch länger durchzuhalten. Das Sperma spritzte über meinen Bauch. Kwame zog seine bedeckte Hand zurück und leckte sich, ohne den Blick von mir zu nehmen, einen Finger nach dem anderen ab.

—Weiß schmeckt anders —murmelte er—. Weniger salzig. Gut.

Er zog den Vorhang zu und ging. Ich blieb unter der klebrigen Decke zitternd zurück, der Schwanz noch immer hart, und fragte mich, was zum Teufel aus meinem Leben geworden war.

***

Am nächsten Tag ging ich nach dem Mittagessen zum Bad im Ostflügel. Ich urinierte gerade, als sich die Tür hinter mir schloss und ich den Riegel hörte. Ich drehte mich um. Kwame lehnte mit verschränkten Armen an der Tür, dasselbe Lächeln im Gesicht.

—Ich wollte dich im Stehen sehen —sagte er—. Ohne Decke darüber.

Ich urinierte zu Ende, ohne den Blick von ihm abzuwenden. Ich wusch mir die Hände. Als ich den Wasserhahn zudrehte, war er bereits einen halben Meter entfernt. Ohne Vorwarnung kniete er sich hin, zog mir die Schlafanzughose bis zu den Knien herunter und betrachtete meinen Schwanz mit der Faszination eines Menschen, der auf einem Markt etwas Seltsames entdeckt.

—Ich habe noch nie einen weißen Schwanz gelutscht —sagte er—. Jetzt schon.

Er nahm ihn in einem Zug ganz in den Mund. Er hatte Erfahrung; seine Zunge arbeitete um die Eichel, und seine Lippen schlossen sich um den Schaft. Mit der anderen Hand massierte er meine Eier kräftig. Ich lehnte mich mit zitternden Beinen gegen die gekachelte Wand und sah zu, wie sein Kopf zwischen meinen Schenkeln auf und ab ging. Er lutschte begeistert, mit jenem feuchten, obszönen Geräusch, das von den Fliesen widerhallte. Der Speichel hing ihm in Fäden vom Mund und durchnässte meine Eier.

—Ich komme —warnte ich ihn.

Er nahm den Mund nicht weg. Er wurde schneller. Ich vergrub die Finger in seinem kurzen Haar und spritzte in Strömen in seinen Mund. Kwame schluckte alles, wischte sich mit dem Handrücken ab und stand auf, während er sich die Lippen leckte.

—Du schmeckst besser als die Einheimischen —sagte er—. Süßer. Morgen lässt du dich ficken. Heute bist du noch zu schwach.

Er ging, als wäre nichts geschehen. Ich brauchte fünf Minuten, bis ich wieder laufen konnte.

***

In dieser Nacht, gegen ein Uhr, kam der Arzt herein. Ein Mann Anfang fünfzig, dünn, mit runden Brillengläsern, die ihm über die Nase rutschten. Er hieß Okello. Leise sagte er mir, er müsse eine zusätzliche Untersuchung durchführen, und brachte mich ins hintere Behandlungszimmer, wobei er die Tür so weit zuzog, bis sie mit einem trockenen Knall einrastete.

—Legen Sie sich hin —wies er mich an.

Ich legte mich auf die Untersuchungsliege. Er knöpfte den oberen Teil meines Schlafanzugs auf und tastete meinen Bauch mit warmen, festen Händen ab. Zunächst war es eine klinische Untersuchung. Dann wanderten seine Hände nach unten. Die Finger streiften den Hüftknochen, blieben eine Sekunde zu lange dort und glitten weiter abwärts. Er löste die Kordel meiner Hose, ohne mir ins Gesicht zu sehen. Als der Stoff bis zu den Knien fiel, schnellte mein Schwanz hervor. Er war bereits hart.

—Interessante Morphologie —murmelte er—. Anders als bei den hiesigen Patienten.

Er packte ihn, als würde er eine Arterie untersuchen. Langsam und methodisch begann er, die Hand zu bewegen, wobei der Daumen die Eichel umkreiste. Hinter den Brillengläsern glänzten seine Augen.

—Ich brauche eine Probe —sagte er—. Für die Analyse.

Er nahm einen Plastikbecher vom Schreibtisch und wichste mich weiter, ohne den Blick von mir zu nehmen. Zehn Minuten, vielleicht fünfzehn, wechselte er den Rhythmus, drückte an der Wurzel zu, hielt kurz vor meinem Höhepunkt inne, ließ mich wieder abflauen und begann von Neuem. Als ich schließlich kurz vorm Platzen war, hielt er den Becher unter meine Eichel. Ich spritzte unter leisem Stöhnen hinein, biss mir auf die Lippe, um nicht das ganze Krankenhaus aufzuwecken. Der Arzt hob den Becher ins Licht der Lampe, betrachtete ihn wie ein Verkoster und trank ihn, ohne den Blick von mir abzuwenden, in einem Zug aus. Er leckte sich die Lippen.

—Proteine —sagte er—. Gut für die Gesundheit.

Er half mir beim Anziehen und begleitete mich zurück ins Zimmer. Auf dem Flur, zwischen den gelben Notleuchten, hatte ich das Gefühl, über einen anderen Planeten zu gehen.

***

Am dritten Tag hatte ich kein Fieber mehr. Die Krankenschwester sagte mir, ich dürfe duschen, und Kwame würde mir helfen. Kwame erschien mit einem Handtuch und Seife, brachte mich ins Gemeinschaftsbad und schob den Riegel der Haupttür vor.

—Nackt —sagte er.

Ich zog meinen Schlafanzug aus. Er zog sich ohne Eile die Uniform aus, hängte sie an den Haken und stand nackt vor mir. Sein Körper war genau so, wie ich ihn mir unter der Kleidung vorgestellt hatte: definierte Bauchmuskeln, von Adern durchzogene Arme, lange Beine. Sein Schwanz hing zwischen den Schenkeln, selbst im Ruhezustand dick. Als er ihn packte und ein paarmal schüttelte, wuchs er und wuchs, bis er gerade nach oben zeigte: gut zwanzig Zentimeter, die dunkle Eichel unter dem Licht der Leuchtstoffröhre glänzend.

—Heute ficke ich dich —sagte er—. Zwei Tage habe ich gewartet. Heute hältst du es schon aus.

Er drehte den Wasserhahn auf. Das Wasser kam lauwarm heraus. Er stellte mich unter den Strahl und begann, mich einzuseifen, als wäre es ein Ritual. Seine Hände glitten über meine Brust, meinen Rücken, meinen Bauch. Als er meinen Arsch erreichte, verweilten seine Finger. Er drückte meine Pobacken auseinander und schob langsam einen Finger hinein, die Seife als Gleitmittel. Ich ließ ein langes Keuchen hören, und er lächelte an meinem Hals.

—Eng —sagte er—. Gut.

Er zog den Finger heraus, seifte seine Hand ein und strich sie über seinen Schwanz. Dann drehte er mich zur gekachelten Wand und legte meine Handflächen auf die Fliesen. Das Wasser rann mir über den Rücken. Kwame spreizte meine Pobacken mit den Daumen und setzte seine Eichel an meine Rosette.

—Atme —sagte er—. Es wird zuerst wehtun.

Er stieß zu. Ich spürte, wie das Brennen meine Wirbelsäule hinaufstieg. Ich biss in meinen Unterarm, um nicht zu schreien. Er drang langsam ein, Millimeter für Millimeter, ohne sich je ganz zurückzuziehen, und ließ mir Zeit, mich an ihn zu gewöhnen. Als die Eichel den Ring überwand, stöhnte ich lang gegen die Wand. Kwame hielt einen Moment inne, wartete, die Finger in meine Hüften gekrallt.

—Jetzt —sagte er—. Jetzt sanft.

Er schob ihn weiter bis zum Anschlag hinein. Als er ganz in mir war, schmiegte er sich an meinen Rücken, atmete in meinen Nacken und ließ mich spüren, wie er in mir pulsierte.

—Perfekt —murmelte er—. Heiß. Eng. Dafür gemacht.

Er begann, sich zu bewegen. Anfangs langsam, mit langen Stößen, die mich bis ganz innen erreichten, dann schneller und tiefer, wobei er mich mit den Daumen fest an den Hüften hielt. Das Wasser prasselte auf uns herab und füllte das Bad mit schwerem Dampf. Meine Stirn lag an den Fliesen, mein Mund war geöffnet, und ich stöhnte jedes Mal, wenn er herausglitt und wieder in mich eindrang. Irgendwann verwandelte sich der Schmerz in etwas anderes. Ich schob seinen Arsch nach hinten, suchte ihn, forderte wortlos mehr.

—Ah, jetzt ja —lachte er leise an meinem Ohr—. Jetzt gefällt es dir schon.

Er rammte ihn schneller und wilder in mich, meine Schenkel gegen seine stoßend. Ich wichste mich mit einer Hand an den Fliesen, rutschig von der Seife, und kam zuerst, lang und lautlos, während das Sperma zwischen meinen Fingern herabtropfte und meine Beine zitterten. Zwanzig Sekunden später kam Kwame ebenfalls, tief in mir, mit einem heiseren Knurren an meinem Hals. Zum ersten Mal in meinem Leben spürte ich die heißen Schübe, die mich füllten. Als er herauszog, liefen Sperma und Wasser gemeinsam über die Rückseite meiner Schenkel zum Abfluss.

Wir trockneten uns schweigend ab. Kwame strich mir wie irgendein Krankenpfleger mit dem Handtuch über den Rücken und brachte mich zurück ins Zimmer.

***

Am Nachmittag tauchte Adisa auf. Groß und solide, als stamme er aus einer anderen Welt. Er setzte sich ungefragt auf die Bettkante. Im Hintergrund sortierte Kwame Medikamente und vermied es, uns anzusehen. Adisa deutete mit dem Kinn auf ihn.

—Er kümmert sich gut um dich.

—Sehr gut —sagte ich und machte mir nicht die Mühe, mein Lächeln zu verbergen.

Adisa lachte kurz und tief. Er wusste es. Natürlich wusste er es. In seinen Augen lag ein Funkeln, das vorher nicht da gewesen war.

—Ich habe mit dem Arzt gesprochen. Morgen wirst du entlassen.

Ich nickte. Ich sagte nichts.

—Gut —fügte er hinzu und stand auf—. Denn ich habe Pläne mit dir, wenn du ins Dorf zurückkommst.

—Was für Pläne?

Er lächelte langsam. Eines dieser Lächeln, die keine Antwort geben, aber etwas versprechen.

—Du wirst sehen.

Er verließ das Zimmer. Kwame sah ihm nach, bis er auf dem Flur verschwunden war, dann drehte er den Kopf und zwinkerte mir zu. Ich lehnte mich auf dem Kissen zurück, noch immer den Geruch der Seife auf der Haut und das müde Brennen in meinem Arsch.

Mir blieben noch zwei Monate meines Stipendiums. Am nächsten Tag würde ich in Adisas Dorf zurückkehren. Im darauffolgenden Monat würde ich zu Kwame zurückkehren, wenn die Kontrolluntersuchungen anstanden. Und zum ersten Mal seit Jahren verstand ich, warum ich so viele Kilometer zurückgelegt hatte.