Der Spitzname, der verbarg, was ich für meinen Kollegen empfand

Das, was ich hier erzählen will, ist wirklich passiert. Es passierte mit einem Typen von der Arbeit, und ich weiß bis heute nicht so genau, wie es überhaupt dazu kam, weil ich bis zu diesem Tag fest davon überzeugt war, dass das nichts für mich ist.

Es fing auf die dümmstmögliche Art an. So ein Chat-Austausch am Ende der Schicht, wenn der Kopf schon komplett durch ist und man irgendeinen Unsinn raushaut, nur um nicht an das zu denken, was noch vor einem liegt. Ich schickte ihm einen blöden Sticker, so einen mit einer Katze, die die Zunge rausstreckt, und er antwortete mit einem, der ein bisschen heftiger war. Ich lachte, schickte ihm einen noch schlimmeren zurück. So ging das eine Woche lang, wir tauschten Obszönitäten aus wie andere Leute Zigaretten.

Dann wurden aus Stickern GIFs. Aus GIFs wurden Sätze. Eines Abends schickte er mir das Bild von einem Typen, der vor einem anderen kniet, während ihm ein Schwanz bis zum Hals hineingestoßen wird, und schrieb: «So will ich dich sehen, Umkleide.» Ich brauchte drei Minuten, um zu antworten. Drei endlose Minuten, mit einem harten Schwanz unter dem Schreibtisch und dem ganzen Atem auf den Daumen konzentriert. Ich antwortete mit einem «haha» und einem Emoji, das gleichzeitig nichts und alles bedeutete.

Ich habe eine Freundin. Wir sind seit fast vier Jahren zusammen. Wir wohnen in einer Wohnung im Viertel, zwei Zimmer, eine Katze namens Mía und eine gemütliche Freitagabendroutine mit Pizza und Filmen. Ich hatte nie einen anderen Mann so angesehen wie ihn. Die Wahrheit ist auch, dass mich Frauen außerhalb davon nicht besonders gereizt haben. Nur er. Damián, mein Schichtkollege, der mir am Nachmittag Mate aufgoss und mit diesem großen Mund lachte, den ich angefangen hatte, unwillkürlich zu studieren, während ich mir ausmalte, wie er sich öffnen würde, um an der Spitze meines Schwanzes zu saugen, bevor er ihn ganz schluckte.

Eines Abends tauchte der Spitzname auf. Es war wegen eines Videos, das er mir schickte: zwei Typen, die sich gegen die Spinde in einer Umkleide ficken, und ein Kulissenschieber, der sie auf einmal sucht. Einer stieß dem anderen mit einer tierischen Gewalt rein, der, der es bekam, hatte das Gesicht gegen das Metall gepresst und den Mund offen, stöhnte wie eine Hündin. Wir haben uns im Chat kaputtgelacht. Von da an nannten wir uns «Umkleide». «Guten Morgen, Umkleide.» «Wie läuft die Nacht, Umkleide.» Jedes Mal, wenn er mir dieses Wort schrieb, wurde mir ganz wässrig im Mund, ernsthaft, wie ein Pawlowscher Hund, nur umgekehrt.

So etwas macht man mit niemandem, dachte ich.

Aber ich antwortete ihm trotzdem.

Die Fantasien begannen, meinen ganzen Kopf zu besetzen. Ich wollte ihn nicht ficken. Ich wollte auf die Knie gehen und ihm einen blasen. Ich wollte das Gewicht auf meiner Zunge spüren, ich wollte, dass er ihn mir bis ganz nach hinten reindrückt, bis mir der Atem stockt und die Augen tränen, ich wollte seinen ganzen Samen schlucken, den er für mich hat, und den letzten Tropfen mit der Zungenspitze wegputzen. Ich stellte ihn mir nicht zu groß vor, aber weiß, mit dick hervortretenden Adern, so ein Schwanz von einem jungen Kerl, der aussieht, als wäre er absichtlich gezeichnet worden, mit rosigem Kopf und schön nass, die schweren Eier voll mit Milch, wartend darauf, dass ich ihn mir mit dem Mund hole. Ich wichste mir fast jede Nacht mit diesem Bild, packte meinen Schwanz mit der Faust, spuckte in die Handfläche, damit es besser glitt, und stellte mir vor, dass es sein Mund wäre, der mich rauf- und runterschob. Meine Freundin schlief neben mir und atmete ruhig, und ich ging mit dem Handy ins Bad, lautlos, ohne Benachrichtigungston, und sah die Chats durch, die ich in einem Ordner gespeichert hatte, den sie nie öffnen würde. Ich wichste auf den Sticker mit dem knienden Typen, bis ich mir in die Hand kam, und ich schluckte sie runter. Ja, ich schluckte sie. Ich wollte den Geschmack üben, für den Tag, an dem es soweit wäre.

***

Dann wurden unsere Schichten geändert. Er kam in die Frühschicht, ich blieb am Nachmittag, und die Chats verliefen sich von selbst. Drei Wochen lang nichts. Dann an einem Sonntag um elf Uhr nachts ein loses «Alles klar, Umkleide?» von ihm, auf das keiner von uns einging. Ich dachte, es sei vorbei, und für eine Weile war ich dem Universum dankbar, dass es mir diese beschissene Versuchung vom Hals geschafft hatte. Eine andere Weile überkam mich eine seltsame Traurigkeit, wie wenn mitten in einer Staffel eine Serie abgesetzt wird.

Es war nicht vorbei.

Es war ein Donnerstag im September. Ich war allein zu Hause, weil meine Freundin für drei Tage aufs Land gefahren war, um ihre Mutter zu besuchen. Die Katze schlief zusammengerollt auf der Rückenlehne des Sofas. Ich hatte mir ein Schnitzel im Ofen gemacht und schaute irgendeinen Mist im Fernsehen, als das Handy auf dem Couchtisch vibrierte.

«Umkleide, bist du da?»

Ich starrte wie erstarrt auf den Bildschirm. Ich las es zweimal. Ich las es dreimal. Ich spürte, wie sich mein Körper veränderte, als würde man in einem Aufzug sehr schnell nach unten fahren.

«Bin hier, Umkleide. Und du?»

Er brauchte eine ganze Minute zum Tippen. Ich sah die drei Punkte zweimal auftauchen und verschwinden, als würde er zwischen zwei Antworten schwanken. Als seine Nachricht kam, war sie so lang, dass ich scrollen musste, um sie ganz zu lesen.

Er erzählte mir, dass er im Lager Überstunden machte, dass er zugesagt hatte, bis ein Uhr morgens zu bleiben, weil er das Geld brauchte, um sein Motorrad zu reparieren, und dass er danach noch fünfundvierzig Minuten bis nach Hause fahren müsste, um am nächsten Tag wieder um sieben da zu sein. Er fragte, wie es mir ging, was ich machte, ob ich noch mit derselben Freundin zusammen war. Ich antwortete, ja, uns gehe es gut, aber dass ich an dem Abend allein sei, weil sie aufs Land gefahren war.

Kaum hatte ich auf Senden gedrückt, spürte ich es. Wirklich spürte ich es, nicht metaphorisch. Eine Welle, die mir die Wirbelsäule hinunterlief, mir die Eier packte und das Blut auf eine Art in den Schwanz jagte, dass es mich fast erschreckte. Die Adern zeichneten sich ab, als hätte mich jemand mit einer Pumpe aufgeblasen. Mein Herz schlug mir bis in den Hals. Und währenddessen schrieb ich mit nur einer Hand, weil die andere schon in der kurzen Hose steckte und meinen Schwanz drückte, aus dem bereits Vorsperma gegen den Stoff des Slips sickerte.

«Wenn du willst, komm zu mir, von hier aus ist es für morgen nicht weit zurück», tippte ich ihm.

Ich schickte es ohne nachzudenken ab. Kaum hatte ich auf den Knopf gedrückt, wollte ich es zurücknehmen. Was hab ich getan, zum Teufel hab ich getan.

Dreißig Sekunden vergingen. Vierzig. Der Bildschirm ging aus. Ich berührte ihn, damit er wieder angeht, als könnte das die Antwort beschleunigen. Fünfzig Sekunden. Eine ganze Minute.

«Heute nimmst du die Schlampe, Umkleide.»

Ich las es und bekam keine Luft mehr. Ich las es nochmal. Ich las es noch einmal. Ich ließ das Handy auf meiner Brust liegen und starrte an die Decke, mit der Hand noch immer um meinen Schwanz geschlossen und einem Herz, das Geräusche machte, die ein Herz nicht machen sollte.

***

Nach einigen Sekunden nahm ich das Handy wieder und schrieb ihm die Adresse. Ich schrieb sie Buchstabe für Buchstabe, weil mir die Finger zitterten und die Ñs verrutschten. Ich sagte ihm, welche Klingel er drücken sollte, er solle den Helm an die Tür stellen, fragte ihn, ob er etwas trinken wolle, wenn er ankommt, ein Bier, irgendwas. Er antwortete, ja, ein Bier sei okay.

«Ich geh um eins raus, rechne mit zwanzig Minuten auf dem Motorrad.»

Ich sah auf die Uhr an der Wand. Es war elf Uhr vierzig.

Ich wusste nicht, was ich mit meinem Körper anfangen sollte. Ich stand vom Sofa auf, ging in die Küche, schenkte mir ein Glas Wasser ein und setzte mich wieder hin. Ich stand erneut auf. Ging ins Bad. Sah mich im Spiegel an und versuchte mich zu beruhigen, zu atmen, zu überlegen, ob das, was ich gleich tun würde, eine Dummheit war, die ich mein Leben lang bereuen würde, oder etwas, das ich seit Jahren gebraucht hatte, ohne den Mut zu haben, es zu benennen.

Ich duschte. Ich wusch mir dreimal den Arsch, steckte einen Finger mit Seife hinein und spülte gründlich nach, nur für den Fall. Ich putzte mir zweimal die Zähne. Ich zog ein schwarzes T-Shirt und eine kurze Hose an, ohne Unterwäsche darunter. Ich dimmte das Licht im Wohnzimmer, als wäre es ein Date. Dann wurde mir das peinlich und ich schaltete wieder alles ein. Dann dimmte ich es wieder. Ich lief zehn Minuten lang kreisend durch die Wohnung, schaute alle dreißig Sekunden auf die Uhr, mit einem Schwanz, der sich aus Nervosität von selbst aufrichtete und wieder erschlaffte.

Um Viertel vor eins vibrierte das Telefon erneut.

«Geh runter, Umkleide.»

Um zehn nach eins klingelte unten die Gegensprechanlage. Der Ton ging mir durch die Brust. Die Katze hob den Kopf, sah mich an, als wollte sie fragen, was ich da tat, und rollte sich dann wieder auf dem Sofa zusammen.

Ich drückte die Taste, ohne etwas zu sagen. Ich hörte Schritte auf der Treppe, langsam, als würde auch er zwischen den Stufen Luft holen. Als ich ihn in der Tür stehen sah, mit dem Helm unter dem Arm, der Lederjacke noch an und den vom Helm plattgedrückten Haaren, zerfiel die ganze Rede, die ich mir im Kopf zurechtgelegt hatte.

—Hola, Umkleide —sagte er.

Seine Stimme war tiefer als im Chat. Im Chat hört man die Stimme nicht. Ich hatte nicht daran gedacht, dass er im Büro mit so einer tiefen Stimme sprach, als würde er etwas für sich behalten.

—Hola —antwortete ich, und meine klang wie die eines fünfzehnjährigen Jungen.

Er kam herein. Ich schloss die Tür langsam hinter ihm. Ich bot ihm das Bier an, er nahm es, stellte es auf den Tisch, ohne es zu öffnen, und sah mich an. Ich stand mitten im Wohnzimmer, als hätte ich vergessen, wozu Beine da sind.

—Komm —sagte er.

Ich ging.

Er packte mich mit beiden Händen am Hals, ohne Eile, und gab mir meinen ersten Kuss mit einem Mann. Es war kein Filmkuss. Es war der Kuss von jemandem, der weiß, was er will, und das Warten satt hat. Er drückte mich gegen die Flurwand, schob mir die Zunge bis ganz hinten rein, biss in aller Ruhe in meine Unterlippe und brachte mich völlig aus dem Takt. Ich spürte seine Beule gegen meine Hüfte, hart in der Jeans, und ohne nachzudenken ließ ich die Hand nach unten gleiten und drückte ihn durch den Stoff. Er knurrte mir in den Mund, als ich ihn berührte. Ich drückte stärker, spürte, wie er sich in der Hose bewegte, wie er pochte, und mir wurde ganz wässrig im Mund.

—Seit Monaten machen wir das schon —murmelte er an meinem Ohr.

—Ja.

—Du weißt, was du willst, oder?

Ich antwortete nicht. Ich ging wortlos runter. Ich kniete mich dort an die Flurwand, und als ich begann, seinen Gürtel aufzumachen, packte er mich mit einer Hand am Haar. Nicht fest. Genau richtig. Gerade genug, um mich verstehen zu lassen, dass das kein Gefallen und kein Geschenk war: Ich war derjenige, der es sich holen würde.

Mit zitternden Fingern öffnete ich den Jeansknopf. Ich zog den Reißverschluss langsam hinunter und hörte jedes Zahnrad des Zippers, als wäre es ein Countdown. Darunter trug er einen engen schwarzen Boxer, mit einer Beule, die den Stoff nach außen drückte, und einem dunklen Fleck an der Spitze, wo er schon von Vorsperma nass geworden war. Ich legte zuerst mein Gesicht dort auf, gegen den Stoff, und atmete. Es roch nach Mann, nach Leder, nach einem ganzen Arbeitstag, nach einem heißen Schwanz, der auf mich wartete. Ich fuhr mit der Zunge über den Boxer, spürte, wie die harte Beule gegen meinen Mund pochte, und er stieß ein langes Ausatmen durch die Nase aus und packte mir fester ins Haar.

—Zieh ihn raus —sagte er leise.

Ich hakte den Gummizug des Boxers mit den Fingern ein und zog ihn mit einem Ruck herunter. Und da sprang er mir ins Gesicht, so nah, dass er mich an der Wange traf. Damiáns Schwanz. Weiß, mit dick hervortretenden Adern, der rosige, glänzende Kopf, genau so, wie ich ihn mir monatelang vorgestellt hatte. Ein bisschen größer, als ich gedacht hatte. Die schweren Eier, straff, am rasierten Fleisch hängend. Ich starrte ihn zwei Sekunden lang an, kaum zwei, und spürte ein nervöses Lachen in mir, das nicht aus meiner Brust herauskam.

—Blas ihn —sagte er.— Jetzt ist gut.

Ich griff ihn mit der rechten Hand an der Wurzel. Er wog etwas. Ich leckte vom Sack bis zur Spitze, langsam, und spürte die dicke Ader unten gegen meine Zunge pochen. Ich umkreiste die Eichel mit der Spitze, sammelte das Vorsperma auf, das aus ihm herauslief, und schluckte es. Es schmeckte salzig, leicht süßlich, nach etwas, das ich jahrelang hatte probieren wollen, ohne es zu wissen. Ich öffnete den Mund und nahm ihn hinein.

Beim ersten Mal ging er mir bis zur Hälfte rein. Ich hielt dort an, spürte ihn heiß und fest gegen meine Zunge, und begann, den Kopf auf und ab zu bewegen. Er stieß ein «Uff, die verdammte Scheiße» aus, und das brachte mich dazu, die Schenkel zusammenzupressen, weil meiner in der Hose bereits nasslief. Mit der anderen Hand packte ich seine Eier, massierte sie, spürte, wie sie sich gegen seinen Körper drückten. Ich nahm den Mund ein Stück tiefer und würgte. Ich hustete, mir traten Tränen in die Augen, und an meinem Mundwinkel zog sich ein Faden Speichel entlang.

—Ganz ruhig, Umkleide —sagte er und strich mit dem Daumen über meine nasse Wange.— Langsam.

Ich versuchte es wieder. Ich atmete durch die Nase, entspannte meinen Hals, und diesmal nahm ich ihn fast bis zur Wurzel. Meine Nase stieß gegen sein Schambein und ich blieb dort ein paar Sekunden, mit seinem Schwanz tief in meinem Hals, und spürte, wie er in mir pochte. Als ich hochkam, um Luft zu holen, hing ein langer Faden Speichel zwischen meinem Mund und der Spitze. Er sah ihn an und entließ ein Knurren.

—So, genau so, wie eine Schlampe —sagte er.— Schau mich an, während du ihn lutschst.

Ich hob die Augen und sah ihn an. Sein Mund war offen, sein Atem abgehackt, die Haare klebten ihm an der Stirn. Mit der Hand hielt er mich am Haar und gab den Rhythmus vor, hob und senkte meinen Kopf in der Geschwindigkeit, die er wollte. Ich hörte auf, mich zu bewegen, und ließ meinen Mund offen, leer, damit er ihn benutzen konnte, wie er wollte. Und er benutzte ihn. Er begann, meinen Kopf gegen seinen Schwanz zu stoßen, immer tiefer, immer schneller, und ich würgte, Sabber lief mir übers Kinn, und es war mir scheißegal.

Mit der freien Hand öffnete ich mir die kurze Hose und nahm meinen Schwanz. Er lief nur so, so nass, dass meine Hand immer wieder wegrutschte. Ich begann, mir einen zu holen, während er mir den Mund fickte. Jedes Mal, wenn er mir ihn bis zum Anschlag reinsteckte, presste ich die Faust fester um meinen eigenen Schwanz.

—Du machst mich so fertig —sagte er.

Ich schrie ja mit vollem Mund. Ein «mmjmm», das an seinem Schwanz vibrierte und ihn dazu brachte, ruckartig zurückzugehen. Er zog sich heraus, keuchend, sein Schwanz hing ihm voller Speichel und nass vor meinem Gesicht.

—Noch nicht —sagte er.— Steh auf.

Ich stand auf. Meine Knie zitterten. Er riss mir das T-Shirt in einer einzigen Bewegung vom Leib und drückte mich gegen die Flurwand. Er zog mir die kurze Hose auf einmal herunter und packte meinen Schwanz mit der Hand, drückte ihn einmal von oben nach unten und spürte, wie nass er war.

—Schau mal, wie ich dich hab —murmelte er.

Er drehte mich gegen die Wand. Er drückte mein Gesicht gegen den kalten Putz, und ich bot ihm den Arsch an, bog den Rücken ganz von selbst durch, als wüsste der Körper schon, was zu tun war, ohne den Kopf um Erlaubnis zu fragen. Ich spürte, wie seine Finger meine Arschbacken öffneten, und dann den heißen Spucke-Schuss, der genau dort auf das Loch fiel. Er verteilte ihn mit zwei Fingern, schob einen hinein und brachte mich völlig zum Zittern.

—Da war noch nie was drin, oder? —fragte er.

—Nein —sagte ich gegen die Wand.

—Du wirst schon sehen.

Er steckte den zweiten Finger hinein. Es brannte am Anfang, ich spannte alles an, und er wartete. Er bewegte die Finger langsam in mir, suchte etwas, bis er auf eine Stelle stieß, die mir einen Laut entlockte, den ich selbst nicht erkannte. Er lachte leise an meinem Ohr.

—Da ist es.

Er zog die Finger heraus. Ich spürte die Spitze seines Schwanzes an meinem Loch, er spuckte noch einmal darauf, damit es glitt, und drückte zu. Der Kopf ging mir mit einem Ruck hinein und ich schrie gegen die Wand, ein erstickter Schrei, und biss mir in den Arm, damit nicht das ganze Gebäude aufwachte. Er blieb dort stehen, nur mit der Spitze in mir, und atmete mir in den Nacken.

—Atmen —sagte er.

Ich atmete. Ich ließ locker. Und als ich locker ließ, drückte er noch ein bisschen weiter. Und noch ein bisschen. Bis ich spürte, wie seine Eier gegen meinen Arsch pressten, und ich merkte, dass er ganz in mir drin war. Damiáns Schwanz, ganz in meinem Arsch, mein erster Schwanz überhaupt.

Er begann sich zu bewegen. Zuerst langsam, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn dann wieder langsam rein. Dann schneller. Dann packte er mich mit beiden Händen an den Hüften und fickte mich mit einer Kraft gegen die Wand, dass der Rahmen, der neben uns hing, zu zittern begann. Mein Gesicht war gegen den Putz gepresst, der Mund offen, der Sabber lief mir runter, und er rammte ihn mir immer wieder rein, raus, rein, raus, und bei jedem Stoß schlugen seine Eier gegen meine.

—Schlampe —sagte er mir ins Ohr.— Umkleide-Schlampe.

—Ja —keuchte ich.— Ja.

Er packte meinen Schwanz von hinten, während er mich weiterfickte. Er begann, ihn im Rhythmus seiner Stöße zu bearbeiten, drückte ihn mit der ganzen Hand, und ich spürte das Kribbeln in weniger als einer Minute von den Eiern aufsteigen.

—Ich komme —sagte ich.

—Komm, los, komm für mich.

Ich kam gegen die Wand. Strahl um Strahl Sperma gegen den Putz, meine Beine zitterten, ich presste seinen Schwanz mit dem Arsch in mir zusammen, während ich kam. Er stieß ein tiefes Knurren aus, als er spürte, wie ich ihn umklammerte, fickte mich noch zwei, drei Stöße weiter, dann stieß er sich ganz hinein und füllte mich. Ich spürte jeden heißen Schwall in mir, einen nach dem anderen, während er mir in die Schulter biss und seine Nägel in meine Hüfte grub.

Wir blieben ein paar Sekunden so, er über mir, sein Schwanz noch in mir, wir beide keuchten wie Pferde. Dann zog er ihn langsam heraus, und ich spürte, wie das warme Sperma mir an der Rückseite des Oberschenkels hinablief.

Ich drehte mich um. Ich sah ihn an. Sein Schwanz stand noch immer hart, glänzend von Sperma und Speichel, und auf seinem Gesicht lag ein müdes Lächeln. Ohne etwas zu sagen kniete ich mich wieder hin und nahm ihn in den Mund. Ich säuberte ihn mit der Zunge ganz, schluckte alles, was noch übrig war, bis zum letzten Tropfen. Er sah von oben auf mich herab, den Mund offen.

—Verdammte Scheiße, Umkleide —murmelte er.

Was danach passiert, Umkleide, erzähle ich langsam. So langsam, dass ihr, wenn ihr es lest, wieder alles spüren werdet. Aber vorher muss ich euch bitten zu sagen, ob ihr wollt, dass ich weitermache. Dass das echt ist, schwöre ich weiter. Und wenn du bis hierher gekommen bist, Umkleide, schick mir einen Kuss auf die Spitze, wenn du das hier liest, genau wie in jener Nacht.