Der Tag, an dem mein Onkel mein Geheimnis bei seiner Rückkehr entdeckte

Das alte Herrenhaus, in dem meine Mutter und ich lebten, lag in einer alten Straße im Zentrum, in einem dieser Blocks, die noch Holzbalkone und von jahrzehntelangen Fußtritten abgenutzte Fliesen bewahrt hatten. Es war ein zweistöckiges Gebäude mit langen Gängen und hohen Decken, die knarrten, wenn der Südwind wehte. Meine Mutter hatte es von meinem Großvater geerbt, und weil ihr Sekretärinnengehalt nicht reichte, um es allein zu unterhalten, hatte sie beschlossen, die fünf Zimmer im oberen Stockwerk an Studenten zu vermieten, die vom Land kamen und ein Studium anfangen wollten.

Ich war gerade achtzehn geworden und hieß Esteban. Für die anderen war ich ein stiller, fleißiger Junge, einer von denen, die im Unterricht kaum auffallen und nach der Schule direkt nach Hause gehen. Meine Mutter war jedes Mal stolz auf mich, wenn ein Nachbar ihr sagte, sie habe einen vorbildlichen Sohn. Hätte sie gewusst, was ich trieb, sobald das Haus leer war, hätte sie mich nie wieder ansehen können.

Mein Geheimnis hatte fast zufällig begonnen, zwei Jahre zuvor, als ich in den zweiten Stock ging, um ein Werkzeug zu holen, und ohne Erlaubnis das Zimmer eines Mieters betrat, der auf dem Campus gewesen war. Neben dem Bett lag ein weißer Slip. Aus einer Neugier, die ich mir damals nicht erklären konnte, hob ich ihn vom Boden auf und führte ihn an mein Gesicht. Der Geruch traf mich mit voller Wucht. Männerschweiß, konzentriert, Schwanzschweiß nach einem ganzen Tag eingeschlossen im Stoff, etwas Intimes, das ich eigentlich nicht hätte riechen dürfen. Ein heißer Strom jagte mir vom Bauch bis in den Schritt, mein Schwanz wurde augenblicklich hart gegen die Naht der Hose, und zum ersten Mal in meinem Leben begriff ich, dass das kein bloßer Spleen war.

Seit jenem Nachmittag stahl ich meiner Mutter immer dann den Schlüsselbund vom Küchenschrank, wenn ich wusste, dass ein attraktiver Mieter ein paar Stunden weg sein würde, und ging hinauf. Ich suchte stets dasselbe: getragene Unterwäsche, auf einem Stuhl liegen gelassen oder im Weidenkorb des gemeinsamen Badezimmers. Manche Slips waren noch feucht vom Tag. Andere hatten vorne gelbe Flecken, Urinreste, die ihr Besitzer sich nicht einmal abgewischt hatte. Genau die gefielen mir am meisten. Ich presste sie gegen die Nase, sog tief den Geruch von Männerarsch und Männerschweiss ein, zog mir die Hose bis zu den Knien herunter und wichste mir auf der Bettkante des Fremden, den harten Schwanz in der Faust, während ich mir vorstellte, wie es wäre, wenn dieser Mann auf mir säße und ihn mir ohne Gnade bis tief in den Arsch stoßen würde.

Ich nahm nie etwas mit. Jedes Kleidungsstück legte ich genau so zurück, wie ich es gefunden hatte, gleich gefaltet, im selben Winkel, mit derselben Falte. Ich wischte mir meinen Saft mit Toilettenpapier vom Boden, warf das Papier unten in die Toilette und schwor mir, das wäre das letzte Mal gewesen. Eine Woche später ging ich wieder hinauf.

***

Die Ankunft meines Onkels Hernán im Haus brachte das Gleichgewicht meines kleinen Spiels völlig durcheinander. Hernán war der jüngere Bruder meiner Mutter und hatte elf Jahre in Spanien gelebt, zuerst als Kellner in einer Bar in Málaga, dann als Werkstattmeister am Stadtrand von Sevilla. Ich hatte ihn nur einmal persönlich gesehen, als ich neun war, bei der Hochzeit von Tante Mariela. Damals war er ein ferner Mann gewesen, nur ein Onkel unter vielen Verwandten, die man mit einem flüchtigen Kuss begrüßt und bis zur nächsten Hochzeit wieder vergisst.

Doch mit vierzehn merkte ich, dass mir Männer mehr gefielen als Frauen. Und ich begann auch, Hernán in den sozialen Netzwerken zu verfolgen. Meine Mutter führte sonntags Videoanrufe mit ihm, und ich stellte mich immer irgendwie hinter den Bildschirm, um ihn anzuschauen. Hernán hatte von der Sonne gegerbte Haut, breite Schultern, einen dauerhaften Bartschatten, der seine Kieferlinie markierte. Seine Hände waren nach so vielen Jahren am Schraubenschlüssel dick und ein wenig unbeholfen geworden. Auf den Fotos, die er auf Instagram hochlud, trug er immer alte Muskelshirts und abgetragene Jeans, und auf einem dieser Bilder zeichnete sich die Wölbung seines Schwanzes unter dem Denim so deutlich ab, dass ich es aufs Handy speicherte und mir monatelang dazu einen runterholte. Er war genau der Typ Mann, der in meinen Fantasien auftauchte, wenn ich in den zweiten Stock ging, um nach fremder Unterwäsche zu suchen.

Als meine Mutter uns eines Abends beim Abendessen erzählte, Hernán komme zurück ins Land und werde ein paar Monate bei uns wohnen, bis er Arbeit finde, konnte ich kaum einen Bissen herunterbekommen. Ich sagte, das sei in Ordnung, hoffentlich könne er es sich bequem machen. In jener Nacht wichste ich mir dreimal hintereinander auf ihn, den Schwanz in der Hand, und stellte mir vor, wie ich auf den Knien vor ihm kniete und ihm den Schwanz lutschte, bis er mir ins Gesicht kam.

***

Hernán kam an einem Dienstag im März mit zwei großen Koffern und einer Ledertasche über der Schulter. Im Flur drückte er meine Mutter lange an sich und sprach mit ihr in diesem halb andalusischen Spanisch, das er jenseits des Atlantiks angenommen hatte. Als er mich sah, löste er sich von ihr, musterte mich von oben bis unten und stieß ein raues Lachen aus.

—Mensch, bist du groß geworden, Neffe. Ich hab dich in Shorts zurückgelassen und finde einen jungen Herrn wieder.

Er drückte mich fest an sich. Ich spürte seinen festen Körper, die breite Brust, den Schritt einen Moment lang an meiner Hüfte reiben. Er roch nach blondem Tabak und dem billigen Parfum, das man an Flughäfen verkauft. Als er mich losließ, musste ich mich wegdrehen, damit er weder mein rotes Gesicht noch die Beule sah, die sich in meiner Hose gebildet hatte.

Meine Mutter bot ihm das größte Zimmer im zweiten Stock an, das einzige mit eigenem Bad. Hernán packte noch am selben Nachmittag aus, und abends war er bereits so eingerichtet, als wäre er nie weg gewesen. Beim Abendessen erzählte er pausenlos von den Jahren in Spanien, von den Frauen, mit denen er gewesen war, von den Plänen, hier ein Geschäft aufzuziehen. Ich sah ihn schweigend an, wagte nicht, einzugreifen, und fragte mich dabei nur, wie ich die erste Gelegenheit überstehen sollte, in der er das Haus verließ.

Die Gelegenheit bot sich nur drei Tage später.

***

Es war Samstag Nachmittag. Meine Mutter war, wie immer samstags, zum Supermarkt gefahren, und Hernán war im Wohnraum heruntergekommen, geschniegelt in einem gebügelten Hemd und parfümiert, während er mir erzählte, er habe sich mit einer Freundin aus der Nachbarschaft verabredet, die er seit der Jugend nicht mehr gesehen habe. Er zwinkerte mir im Vorbeigehen zu und sagte, ich solle nicht auf ihn zum Nachmittagstee warten. Die Haustür fiel mit einem dumpfen Schlag ins Schloss. Das Haus war völlig leer.

Ich stieg die Treppe jeweils zwei Stufen auf einmal hinauf. Mein Herz schlug mir gegen die Rippen, und mein Schwanz war schon halb hart, bevor ich überhaupt den Flur erreicht hatte. Hernáns Zimmertür war, wie fast immer, nicht abgeschlossen. Ich schob sie langsam auf und trat ein.

Das Zimmer roch nach ihm. Nach seinem Parfum, nach dem Leder der Tasche, nach etwas Tieferem, dem Geruch seines Körpers nach drei Nächten in diesem Bett. Das Bett war nicht gemacht. Die weißen Laken hatten noch die Form seines Rückens, eine längliche Spur von dem Kopfkissen bis auf halbe Matratzenhöhe. Auf dem Stuhl in der Ecke lag ein feuchtes Handtuch, und auf dem Handtuch ein zerknitterter Slip.

Es war ein billiger Slip, wie man sie in den Läden kleiner Orte zu dritt verkauft, mit breitem Gummibund und elektrisch blauem Stoff. Trotz seiner vielen Jahre in Europa trug Hernán weiterhin diese grobe, schlichte Unterwäsche, die alles, was darunter lag, im Detail abzeichnete. Ich hob ihn mit beiden Händen hoch. Er war noch ein wenig warm, als hätte er ihn vor ein paar Stunden erst ausgezogen. Ich drehte ihn um, um die Vorderseite zu finden.

Der Geruch war schwer. Viel stärker als jeder, den ich in diesem Haus bisher gerochen hatte. Geruch nach Schweiß im Schritt, nach reifer Männerhaut, nach Spuren getrockneten Urins, nach Eier eines Kerls nach Stunden im Stoff eingeklemmt. Die Stelle, wo die Schwanzspitze aufgelegen hatte, hatte einen trockenen gelblichen Fleck und ein Stück darunter einen kleinen, harten weißen Fleck, der nur ein vergessener Tropfen Sperma sein konnte. Ich schloss die Augen und atmete tief ein, streckte die Zunge heraus und leckte diesen weißen Fleck, bis er sich in meinem Mund auflöste, wobei ich den salzigen, dicken Geschmack des Restsafts meines Onkels schmeckte. Meine Beine wurden weich. Ich setzte mich zuerst auf die Bettkante, dann ließ ich mich rücklings auf die zerwühlten Laken fallen.

Ich zog mir die Hose bis zu den Knien herunter. Mein Schwanz sickerte bereits vor Lusttropfen an der Spitze, gespannt gegen den Bauch. Ich drückte den Slip gegen Nase und Mund, atmete tief ein und begann mir einen runterzuholen, während der Geruch meines Onkels meine Lungen füllte. Ich strich mir den Stoff übers Gesicht, über die Lippen, über die Zunge. Ich lutschte an der Stelle, wo die Spitze seines Schwanzes gewesen war. Mit der anderen Hand schob ich mir zwei Finger in den Arsch, bespuckt, bis zum Knöchel, und stellte mir vor, dass Hernán sie mir hineinstieß. Ich stellte mir vor, wie mein Onkel ins Zimmer käme, mich da entdecken würde, mit den Fingern bis zum Anschlag im Loch, mich am Nacken packte, mich bäuchlings aufs Bett drehte, mir zwischen die Pobacken spuckte und mir seinen Schwanz mit einem einzigen Stoß ohne Gleitmittel hineintrieb, mir genau das antäte, um das ich nie gewagt hatte, auch nur laut zu bitten. Die Fantasie zog mich so tief hinein, dass ich die Haustür nicht hörte. Ich hörte die Schritte auf der Treppe nicht. Ich hörte nichts, bis der Türknauf sich drehte.

Hernán trat ins Zimmer.

***

Ich fuhr hoch, zog die Finger aus dem Arsch und zerrte die Hose irgendwie hoch, aber wir beide wussten, dass es zu spät war. Hernán blieb im Türrahmen stehen, eine Hand am Rahmen abgestützt, und sah mich mit einer Ruhe an, die mir mehr Angst machte als jeder Schrei. Er sah den Slip auf dem Kissen liegen. Er sah die Beule, die sich noch in meinem Schritt abzeichnete. Er sah den feuchten Fleck meines eigenen Lusttropfens auf dem Jeansstoff. Dann schloss er die Tür hinter sich, ohne Eile, und legte den Riegel vor.

—Und was haben wir denn hier, Neffe?

Ich bekam kein Wort heraus. Mein Gesicht war rot, meine Hände zitterten, der Slip lag noch an der Seite des Betts. Ich wollte mir eine Ausrede ausdenken, sagen, ich hätte aufgeräumt, ich hätte ihn beim Vorbeigehen auf dem Boden gesehen, aber die Worte blieben mir als Gestammel im Hals stecken und bedeuteten nichts.

—Ruhig —sagte er und kam einen Schritt näher—. Setz dich. Ich fress dich nicht.

Ich setzte mich auf die Bettkante und starrte auf meine Füße. Er blieb vor mir stehen.

—Bitte, Onkel. Sag meiner Mutter nichts. Ich schwöre, nie wieder…

—Halt, halt. Wer redet denn von deiner Mutter?

Ich hob den Kopf. Hernán lächelte mich an. Es war kein wütendes oder spöttisches Lächeln. Es war etwas anderes. Etwas Düstereres. Ich senkte kurz den Blick und sah, dass sich auch bei ihm eine dicke Beule gegen die Naht der Hose abzeichnete.

—Ich beobachte dich schon seit Tagen, Neffe. Wie du rot wirst, wenn ich oben ohne in die Küche komme. Wie dein Blick zur Beule wandert, wenn ich im Slip über den Flur gehe. Wie du stockst, wenn ich an dir vorbeigehe. Ich bin nicht dumm. Ich hab mir schon gedacht, dass da irgendwas Merkwürdiges läuft.

Ich schluckte. Mein Hals war so trocken, dass es wehtat.

—Ich werde meiner Schwester nichts erzählen —fuhr er leiser fort—. Aber im Gegenzug benimmst du dich mir gegenüber anständig. Klar?

Ich nickte, ohne genau zu wissen, worauf ich eigentlich Ja sagte. Oder es genau zu wissen und es selbst vor mir nicht zugeben zu wollen.

Hernán beugte sich zu mir. Er legte eine Hand auf mein Knie und schob sie langsam die Innenseite des Oberschenkels hinauf, bis sie die Beule in meiner Hose streifte. Mit der anderen hob er den blauen Slip vom Bett auf und warf ihn beiseite.

—Anstatt heimlich an meinen Sachen zu riechen und dir wegen mir die Finger in den Arsch zu stecken, Neffe, willst du mir nicht lieber einfach endlich eine ordentliche Schwanzlutscherei verpassen?

Ich sah ihn an und verstand nicht. Oder ich verstand zu gut, was dasselbe war.

—Wie bitte?

—Wie du gehört hast. Du stehst auf Männer, und du stehst darauf —er drückte seine Handfläche über dem Stoff auf meinen Schwanz—, auch wenn du’s nicht zu sagen wagst. Das ist mir jetzt völlig klar. Und heute wurde mir meine Verabredung in letzter Minute abgesagt, also hatte ich den Nachmittag frei und war in Stimmung, Dampf abzulassen. Wenn du also den Platz der Dame einnimmst, die nicht erschienen ist, schwöre ich dir, dass ich morgen schon nicht mehr weiß, was ich in diesem Zimmer gesehen habe.

—Aber … meine Mutter kann zurückkommen —murmelte ich.

—Wann ist sie los?

—Vor einer halben Stunde ungefähr.

—Und wie lange braucht sie zum Einkaufen?

—Eine Stunde, ungefähr.

Hernán grinste wieder, mit dieser breiten, schiefen Grimasse, die mir die Haut aufstellte.

—Wir haben mehr als genug Zeit, damit du lernst, wie man einen Schwanz wie meinen richtig bläst.

***

Er stellte sich vor mich hin. Ohne den Blick von mir zu nehmen, löste er seinen Gürtel. Das metallische Klicken der Schnalle in der Stille des Zimmers ließ mich die Oberschenkel anspannen. Dann den Hosenknopf. Dann den Reißverschluss, Zahn um Zahn, ohne Eile, um den Moment in die Länge zu ziehen. Als die Hose bis zu den Knöcheln fiel, trug er darunter einen weiteren dieser billigen Slips, diesmal dunkelgrün, in der Mitte auf eine Art gewölbt, die keinen Zweifel ließ. Die Schwanzspitze drückte den Stoff nach vorn, formte einen dicken Knubbel, und ein dunkler Feuchtfleck breitete sich genau dort aus, wo sein Kopf spannte.

—Zieh ihn mir aus —sagte er—. Mit den Zähnen.

Ich kniete mich auf den Boden zwischen seine Beine. Ich brachte mein Gesicht an seinen Schritt und atmete ein. Der Geruch war derselbe, den ich gerade noch im Slip gerochen hatte, aber vervielfacht, lebendig, direkt vom Körper her kommend. Ich biss den Gummibund des Slips und zog ihn langsam nach unten. Sein Schwanz schlug gegen meine Wange, als er frei wurde.

Sein Schwanz war genau so, wie ich ihn mir all die Monate vorgestellt hatte, nur größer. Groß, dick, mit dunkler Haut, umgeben von einem dichten Büschel schwarzer Haare, das ihm bis zum Nabel hinaufwuchs. Seine Eier hingen schwer darunter und berührten fast die Innenseite seiner Oberschenkel. Der Kopf war glänzend, bereits hart, nach vorn gerichtet, mit einem klaren Tropfen, der an der Spitze perlte. Ich starrte ihn an, ohne reagieren zu können, ohne zu wissen, ob das, was ich fühlte, Angst, Ekel, Lust oder alles zugleich war, aber mit der absoluten Gewissheit, dass ich ihn sofort in meinem Mund haben wollte.

—Erst die Zunge raus —sagte er, den Schwanz an der Basis packend und ihn mir sanft gegen die Lippen klopfend—. Leck den Tropfen. Das ist die Gratisprobe.

Ich gehorchte. Ich streckte die Zunge heraus und leckte die Spitze. Der Geschmack war salzig, dicht, leicht bitter. Ich säuberte mir die Lippen mit der Zunge und schluckte. Hernán lächelte von oben auf mich herab, die Hände auf die Hüften gestützt, und sah mich an, wie man ein Tier ansieht, das man gerade gezähmt hat.

—Jetzt die Eier. Steck sie dir in den Mund. Eins nach dem anderen.

Er hob den Schwanz gegen seinen Bauch, damit ich Platz hatte. Die Eier hingen genau vor meinem Gesicht. Ich nahm einen in den Mund. Dann den anderen. Ich lutschte sie langsam, spürte das Gewicht, den konzentrierten Geruch, die dicken Haare, die mir auf der Zunge kitzelten. Hernán stieß ein langes, zufriedenes Grunzen aus.

—Braver Junge. Jetzt den Schwanz. Mund schön weit auf. Und vorsichtig mit den Zähnen, Neffe, sonst wird’s unangenehm.

Er packte mich im Nacken mit fester Hand, ohne Gewalt, aber ohne um Erlaubnis zu bitten, und führte mein Gesicht zu seinem Schritt. Ich öffnete den Mund. Er schob ihn langsam hinein, erst den dicken Kopf, der mir die Lippen weiter auseinanderspreizte, als ich erwartet hatte. Dann noch etwas mehr, bis ich ihn gegen den Gaumen stoßen spürte. Dann noch ein bisschen weiter, bis tief in den Hals, bis mir die Augen tränten. Der konzentrierte Geruch seines Körpers, derselbe, den ich so oft an seinen Sachen gerochen hatte, schlug mir jetzt direkt in die Nase, während das Büschel schwarzer Haare gegen mein Gesicht drückte.

Ich begann mich zu bewegen, wie ich es mir in Hunderten einsamer Wichser vorgestellt hatte, anfangs unbeholfen, dann mit mehr Rhythmus. Ich zog den Schwanz fast bis zur Spitze heraus, ließ den Kopf auf der Zunge ruhen, lutschte ihn mit eingefallenen Wangen, und schob ihn mir wieder bis ganz hinten hinein. Jedes Mal, wenn die Spitze meine Kehle traf, musste ich würgen, aber ich zwang mich, es auszuhalten. Der Speichel rann mir über Kinn und Hals und benetzte mein T-Shirt.

—Verdammt —murmelte er und warf den Kopf zurück—. Du lutschst besser als viele Frauen. Schau mich an, Neffe. Schau mich an, während du ihn mir lutschst.

Ich hob die Augen, ohne ihn aus dem Mund zu nehmen. Unsere Blicke trafen sich, und ich spürte, wie der Schwanz zwischen meinen Lippen noch härter anschwoll.

—So. Genau so gefällt mir das. Nimm ihn einen Moment raus und spuck drauf.

Ich zog ihn heraus. Ich ließ einen langen Speichelfaden von meinem Mund auf den Kopf hängen. Er packte ihn und verteilte ihn über den ganzen Schaft, schmierte ihn gründlich ein.

—Jetzt mit der Zunge über das Bändchen. Genau da unten. Leck ihn, als wär’s ein Eis.

Ich gehorchte. Ich fuhr mit der breiten, flachen Zunge wieder und wieder unter dem Kopf entlang, während ich mit der Hand den von Speichel nassen Schaft bearbeitete. Hernán presste die Zähne aufeinander und grub mir die Finger in die Kopfhaut.

—Ja, ja, so, lutsch dir diesen Schwanz, Neffe. Genau den Schwanz, den du so gern im Slip gerochen hast.

Er schob ihn mir wieder in den Mund. Diesmal packte er mit beiden Händen zu und begann sich selbst zu bewegen, stieß, fickte mir den Mund in seinem Rhythmus. Die Spitze schlug immer wieder gegen den hinteren Rachen, bis ich lernte, ihn locker zu lassen und durchzulassen. Seine Eier schaukelten gegen mein Kinn. Der Speichel tropfte mir in Strömen herunter.

—Ist das das erste Mal, dass du so etwas machst, Neffe?

Ich nickte, ohne ihn aus dem Mund zu nehmen.

—Gelogen. Das kann nicht sein. Du musst schon mal einen Schwanz gelutscht haben.

Ich schüttelte den Kopf.

Er stieß ein kurzes, überrasches Lachen aus.

—Dann bist du ein Naturtalent. Ein geborener Schwanzlutsch-Neffe. Weiter, komm, mach weiter so.

***

So ging es fast zehn Minuten lang. Ich auf den Knien am Boden, die Knie schmerzten gegen die Dielen, der Kiefer verkrampft und der fremde Schwanz unaufhörlich hinein und heraus. Er neben dem Bett stehend, beide Hände auf meinem Kopf, ohne Zartheit den Takt bestimmend, mir den Mund fickend, als wäre er eine Muschi. Zeitweise hörte ich, wie er die Luft anhielt. Zeitweise murmelte er einzelne Worte in diesem andalusischen Spanisch, das an ihm klebte: „so ist’s, verdammt“, „was für ein kleines Maul, Hurensohn“, „schluck mir den ganzen Schwanz“. Von Zeit zu Zeit zog er mir den Schwanz ruckartig aus dem Mund und rieb ihn mir übers ganze Gesicht, über die Wangen, die Nase, die geschlossenen Augen, beschmierte mich mit Speichel und Lusttropfen.

Ohne mir den Mund zu verlassen, beugte er sich ein wenig vor und schob mir eine Hand unter die Hose. Er knetete meinen harten Schwanz, packte ihn ganz in der Faust. Ich stöhnte mit vollem Mund.

—Du hast aber ein schönes Stehvermögen, Neffe. Anscheinend bläst du unglaublich gern.

Er nahm ihn mir aus dem Mund. Mein Kiefer war so müde, dass es wehtat, ihn zu schließen. Hernán packte mich an den Haaren und führte mein Gesicht zu seinen Eiern.

—Jetzt wieder die Eier. Saug sie mir schön, während ich selbst Hand anlege.

Er wichste sich auf Höhe meiner Stirn, der von Speichel nasse Schwanz schlug mir gegen das Gesicht, während ich ihm die Eier lutschte, erst einen nach dem anderen, dann beide zusammen und sie mir bis ganz nach hinten in den Mund zog. Seine Atmung begann zu stocken. Seine Hand bewegte sich immer schneller über dem Schwanz.

—Mach den Mund auf, Neffe. Weit auf. Streck die Zunge raus.

Ich tat, was er sagte. Ich streckte die Zunge so weit ich konnte heraus und wartete, während ich zu ihm hochsah. Hernán biss die Zähne zusammen, packte fester zu und stieß ein langes, raues, tierisches Stöhnen aus. Der erste Schwall Sperma traf mich heiß und dick auf die Wange. Der zweite ging mir in den Mund, auf die Zunge. Der dritte, vierte und fünfte füllten meine Lippen, mein Kinn, mein Kiefer, tropften mir den Hals hinunter. Es war viel mehr, als ich erwartet hatte. Es war ein langer, üppiger Schuss, seit wer weiß wie vielen Tagen aufgestaut.

—Schluck’s runter, du Hurensohn. Alles. Lass keinen Tropfen zurück.

Ich schloss den Mund und schluckte, was ich darin hatte. Das Sperma rutschte dick und klebrig hinunter, mit einem kräftigen Geschmack, der mir den Gaumen verstopfte. Dann strich ich mir mit dem Finger übers Gesicht, sammelte auf, was außen gelandet war, und lutschte den Finger vor ihm ab. Hernán sah mich mit leicht geöffnetem Mund an, der Schwanz noch immer hart in seiner Faust, glänzend von Speichel und Saft.

—Heilige Scheiße, Neffe. Heilige Scheiße.

Ein paar Sekunden blieb ich reglos auf den Knien sitzen, sah auf meine Hände, die Knie schmerzten, und mein eigener Schwanz stand in der Hose noch immer hart und ungespritzt. Er trat einen Schritt zurück und setzte sich schwer auf die Bettkante.

Er atmete schwer. Sein Gesicht war gerötet und trug ein neues, anderes, zufriedenes Lächeln. Der Schwanz hing noch halb aufgerichtet zwischen seinen Beinen, glänzend.

—Braver Junge —sagte er und zerzauste mir mit der Hand das Haar—. Ein sehr braver Junge.

Plötzlich kam er wieder näher, schob mir ohne Erlaubnis die Hand in die Hose, packte meinen harten Schwanz und wichste ihn drei-, vier-, fünfmal mit festem Griff. Mehr brauchte es nicht. Ich kam noch dort, mit einem erstickten Stöhnen, und spritzte in meinen eigenen Slip, tränkte den Stoff.

—Das schuldest du mir auch noch, Neffe. Ich konnte dich nicht mit vollen Eiern gehen lassen.

Er zog die Hand heraus, sah sie an, wischte sich die Finger an den Laken seines eigenen Betts ab. Er lachte.

Ich wischte mir mit dem Handrücken den Mund ab. Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Er stand auf, zog sich in aller Ruhe den Slip und die Hose hoch und schnallte den Gürtel zu. Mein eigener Saft war noch warm gegen meinen Oberschenkel, unter dem Stoff.

—Geh dir das Gesicht waschen, bevor deine Mutter zurückkommt. Und zieh dir den Slip um, du siehst aus, als hättest du ein Massaker angerichtet. Bring auch den Müll runter, dann sieht es so aus, als hättest du etwas Nützliches getan.

Wie im Schlaf ging ich zur Tür. Als ich schon die Hand am Türknauf hatte, hörte ich ihn hinter mir leise hinzufügen, fast nur für sich selbst:

—Das fängt gerade erst an, Neffe. Beim nächsten Mal wird nicht nur dein Mund das Einzige sein, was ich von dir benutze. Ich werde dir den Arsch mit diesem selben Schwanz aufreißen und ihn dir so ramponiert lassen, dass du eine Woche lang nicht sitzen kannst.

Ich ging zitternd die Treppe hinunter, mit dem fremden Saft noch auf dem Grund meines Halses und meinem eigenen, der auf der Haut trocknete. In der Küche drehte ich den Wasserhahn auf und wusch mir zweimal das Gesicht, spülte mir den Mund mit kaltem Wasser aus, spuckte. Als meine Mutter mit den Einkäufen zurückkam, fand sie mich am Tisch sitzend, ein Buch verkehrt herum in der Hand, ohne ein einziges Wort zu verstehen. Sie fragte mich, ob es mir gut gehe. Ich sagte ja.

Oben im zweiten Stock hörte ich, wie die Dusche meines Onkels anging.