Der Vermieter musterte mich wie ein Tier

Der Aufzug fuhr so schnell nach oben, dass sich mir der Magen an die Wirbelsäule presste — dieses flaue Gefühl im Bauch passte perfekt zu meinem Kontostand. Vierzigster Stock. Das Bedienfeld flackerte mit aggressiv rotem Licht und zählte die Sekunden herunter, die mir noch blieben, bevor ich meine Würde verkaufen musste. Oder es zumindest versuchte.

Ich zupfte am Kragen meines Hemds. Es war billig, aus Polyester, schnitt mir in die Trapezmuskeln und begann schon, sich wegen des Schweißes unter den Achseln festzukleben. Ich hatte vor dem Losgehen zweimal geduscht und mich mit dem Scheuerschwamm so lange gerubbelt, bis meine Haut rot war, aber Nervosität hat ihren eigenen Geruch — säuerlich und metallisch —, den kein Supermarktseife überdeckt.

Ich sah mein Spiegelbild im polierten Stahl der Türen. Da war Bruno. Fünfundzwanzig Jahre, neunzig Kilo gemeißelte Muskeln, aufgebaut aus Reis, Huhn und Wut, und eine fünfstellige Schuld, die mir wie ein Wachhund im Nacken hing. Ich sah groß aus, einschüchternd für jeden, dem ich in einer Gasse begegnete. Aber dort, in dieser aufwärtsfahrenden Metallkiste, fühlte ich mich klein. Lächerlich. Wie ein Bauernhoftier auf dem Weg zum Schlachthof.

Ding.

Die Türen öffneten sich mit einem pneumatischen Zischen. Es gab kein Treppenpodest, keinen Flur: Der Aufzug mündete direkt in das Penthouse.

Als Erstes traf mich die Kälte. Die Klimaanlage war so niedrig eingestellt, dass mir der Schweiß auf der Stirn sofort gefror, und ein Schauer stellte mir die Haare an den Armen unter dem Hemd auf. Das Zweite war die Stille. Eine dichte, teure Stille, von der Sorte, die man sich nur mit erstklassiger Schalldämmung leisten kann.

—Du bist zwei Minuten zu spät.

Die Stimme kam von links, tief und ohne auch nur einen Hauch von Emotion.

Ich drehte den Kopf. Der Besitzer des Penthouses, Monsieur Renard, stand neben einem bodentiefen Fenster mit einer obszönen Aussicht über die Stadt. Er sah nicht mich an: Er sah auf seine Uhr, eine, die mehr kostete als das ganze Leben meiner Familie.

—Der Verkehr… —setzte ich an, um mich zu entschuldigen, doch meine Stimme klang heiser. Ich räusperte mich und versuchte, diese harte Fassade wiederzufinden, die ich im Fitnessstudio immer aufsetzte.— Der Verkehr in der Innenstadt ist scheiße.

Renard drehte sich langsam zu mir um. Er war genau so, wie ich ihn mir vorgestellt hatte, und zugleich auch wieder gar nicht. Groß, vielleicht ein paar Zentimeter größer als ich, aber ohne meine Masse. Sein Körper war drahtig, verborgen unter einem maßgeschneiderten anthrazitgrauen Anzug, der wie flüssig an ihm herabfiel. Sein dunkles Haar war mit militärischer Präzision nach hinten gekämmt, und seine Augen… verdammt, seine Augen waren zwei Teergruben. Wenn er dich ansah, sah er keinen Menschen; er sah Daten, er sah Nutzen. Er sah einen Preis.

—Zeit ist die einzige Ressource, die man nicht zurückbekommt, Bruno —sagte er und kam auf mich zu. Seine Schritte machten auf dem schwarzen Marmor kein Geräusch.— Wenn du hier leben willst, ist Pünktlichkeit nicht verhandelbar. Sie ist ein Dogma.

Er blieb einen halben Meter vor mir stehen. Für ein erstes Treffen viel zu nah. Er drang mit einer Selbstverständlichkeit in meinen persönlichen Raum ein, die mich wie festgenagelt stehen ließ. Er roch nach etwas Komplexem: verbranntem Holz, altem Leder und einer sehr feinen Zitrusnote, vermutlich Bergamotte. Ein betörender, sauberer, männlicher Geruch, der meinen eigenen Duft aus Nervosität und billigem Deodorant auslöschte.

—Die Anzeige sagte „Miete gegen Hilfe“ —warf ich ein und versuchte, seinen Blick zu halten, obwohl mir der Instinkt schrie, ich solle ihn senken.— Sie spezifizierte nicht, um welche Art von Hilfe es geht. Ich bin Personal Trainer, ich kann kochen, ich kann mich um die Instandhaltung kümmern…

Renard antwortete nicht sofort. Er begann, um mich herumzugehen, zog einen langsamen Kreis wie ein Käufer, der nach Dellen an einem Gebrauchtwagen sucht. Ich spürte seinen Blick über meinen Rücken, meine Schultern und hinunter bis zu den Beinen wandern.

Ich spannte mich an. Meine Muskeln zogen sich unwillkürlich zusammen, ließen das Hemd und die Jeans enger an meinem Körper sitzen.

—Personal Trainer… —wiederholte er mit einem Ton, der an Spott streifte.— Ich verstehe. Du bist ein Gym Rat. Verbringst Stunden damit, eine perfekte Karosserie zu meißeln. Und der Motor?

Er blieb wieder vor mir stehen. Sein Blick bohrte sich in meine Brust, genau dorthin, wo meine Brustmuskeln die Knöpfe des Hemds bis an ihre Grenze spannten.

—Ich brauche jemanden Starken —sagte er, und zum ersten Mal senkte sich sein Ton um eine Oktave, wurde intimer, gefährlicher—. Aber rohe Kraft nützt mir nichts, wenn keine Kontrolle da ist. Hast du Kontrolle, Bruno?

—Ich habe Disziplin —antwortete ich und spannte den Kiefer an. Es ärgerte mich, dass er mich so musterte, wie ein Stück Fleisch, das an einem Haken hängt. Aber ich brauchte das Geld. Ich brauchte ein Dach über dem Kopf. Ich schluckte meinen Stolz hinunter und schmeckte den bitteren Geschmack der Galle—. Ich mache, was nötig ist, um meinen Teil zu erfüllen.

—Was nötig ist?

Renard hob die Hand. Seine Finger waren lang, gepflegt, Pianisten- oder Chirurgenfinger. Ohne Vorwarnung, ohne um Erlaubnis zu bitten, legte er die rechte Hand auf meinen linken Bizeps.

Ich erstarrte.

Die Berührung war elektrisch. Seine Hand war kalt, brannte aber durch den billigen Stoff hindurch. Das war keine beiläufige, freundliche Berührung. Das war ein Griff. Seine Finger schlossen sich um meinen Arm und drückten mit einer überraschenden Kraft für jemanden seiner Statur zu. Er bohrte den Daumen an der Muskelansatzstelle in mich hinein, suchte die Faser, prüfte die Dichte meines Fleisches.

Mein erster Impuls, der des Kerls, für den ich mich hielt, war, seinen Arm mit einer wegwerfenden Bewegung wegzuschlagen. Fass mich nicht an. Aber ich bewegte mich nicht. Meine Füße schienen mit dem Marmor verschmolzen. Der Atem stockte mir in der Lunge.

—Guter Tonus —murmelte Renard, ohne meine Erstarrung zu beachten, oder vielleicht genoss er sie sogar. Seine andere Hand wanderte zu meiner Brust.

Das ging jetzt zu weit. Er überschritt eine Grenze. Aber mein Gehirn war schon abgekoppelt. Ich spürte seine flache Hand auf dem Brustmuskel, merkte, wie der Muskel unter seiner Handfläche im wilden Takt meines Herzens zuckte. Seine Wärme drang durch das Hemd und brannte sich wie glühendes Eisen in mich hinein.

—Du bist angespannt —stellte er fest und ließ die Hand langsam nach unten gleiten, strich über das Brustbein und weiter zu den Bauchmuskeln.

—Äh… —Meine Stimme war ein jämmerliches Flüstern. Sie hätte bedrohlich klingen sollen; sie klang schwach. Gebrochen.

—Pssst. —Renard trat noch einen Schritt näher und beseitigte die wenigen Zentimeter Abstand, die noch geblieben waren. Seine Brust streifte beinahe meine. Ich musste den Kopf leicht neigen, um zu ihm aufzusehen, und trotzdem wirkte er wie der Riese.— Ich prüfe die Ware. Du würdest doch kein Auto kaufen, ohne die Motorhaube zu öffnen, oder?

Wut und Scham mischten sich in mir. Er nannte mich mir ins Gesicht ein Objekt. Ich hätte ihm einen Schlag verpassen und verschwinden sollen. Aber der Geruch seines Parfums füllte meine Nasenlöcher und machte mich schwindelig. Und da war noch etwas anderes. Etwas Schreckliches und Dunkles, das tief in meinem Bauch geboren wurde.

Während seine Hand weiter Druck auf meinen Bauch ausübte und die Härte meiner Bauchmuskeln durch die Kleidung prüfte, spürte ich ein verräterisches Kribbeln, das mir die Wirbelsäule hinunterlief. Es war keine Angst. Angst kannte ich: Angst zieht die Eier zusammen und trocknet dir den Mund aus. Das hier war etwas anderes. Das hier war Elektrizität, und sie lief mir direkt in den Schwanz.

Mein Atem ging schneller, schwer und laut in dieser grabesstillen Ruhe. Meine Pupillen mussten geweitet sein, denn ich sah Renards Gesicht mit hyperrealistischer Schärfe: die Poren der Haut, den feuchten Glanz seiner Lippen, die tiefe Unergründlichkeit seiner Augen, die in meine starrten.

—Du hast einen Körper, der für Anstrengung geschaffen ist —flüsterte er. Seine Hand blieb genau über der Schnalle meines Gürtels stehen. Sie berührte sie nicht, aber die Wärme seiner Handfläche strahlte direkt in meinen Schritt—. Die Frage ist, ob du bereit bist, für mich zu schwitzen.

Das Blut verließ mein Gehirn und stürzte mit der Gewalt eines Sturzbachs nach unten. Es war eine unmittelbare, dumme, unkontrollierbare körperliche Reaktion. Ich spürte, wie mein Schwanz, vor einer Minute noch schlaff und ängstlich, begann, sich schwer und dick mit Blut zu füllen, auf Dominanz, Berührung und die Demütigung, begutachtet zu werden, zu reagieren.

Ich versuchte, an tote Dinge zu denken, an Rechnungen, an irgendetwas. Aber der Druck in der Jeans wurde unübersehbar. Eine Erektion, die mit jeder Sekunde wuchs und den Stoff gegen die Wärme der Hand drückte, die millimeterweit darüber schwebte. Ich stellte mir diese langen Finger vor, wie sie sich um die Beule schlossen, und verurteilte mich innerlich dafür, es mir auszumalen, aber mein Schwanz zuckte noch einmal, noch verräterischer, und die Spitze begann, den Baumwollstoff meines Slips zu befeuchten.

Mir blieb die Luft weg. Da packte mich echte Panik. Nicht wegen ihm, sondern wegen mir. Was zur Hölle ist mit mir los? Warum macht es mich an, dass dieser Typ mich wie Vieh behandelt?

Renard bewegte sich nicht. Er senkte einfach den Blick.

Seine Augen wanderten über meine Brust, meinen Bauch und blieben mit grausamer, absichtlicher Langsamkeit an der Beule hängen, die sich in der Front meiner abgetragenen Jeans langsam abzuzeichnen begann. Er sah sie sich mehrere ewige Sekunden lang an und ließ die Scham mir ins Gesicht brennen.

Ich wollte sterben. Ich wollte verschwinden. Aber ich konnte nicht aufhören, auf seine Lippen zu starren.

Langsam hob Renard den Blick wieder an und bohrte seine schwarzen Augen in meine. Ein langsames, räuberisches Lächeln, voller Selbstzufriedenheit, kräuselte seinen Mundwinkel. Erst sagte er nichts und ließ die Stille und meine eigene Erektion für mich sprechen.

Dann urteilte er mit sanfter Stimme, die wie das Knallen einer Peitsche klang:

—Ich sehe, mein Vorschlag gefällt dir weit weniger schlecht, als du vorgibst, Bruno.

***

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Es gab keine Antwort. Alles, was ich sagen konnte —eine Verneinung, eine Beleidigung, die Flucht— hätte wie eine Lüge geklungen, denn der Beweis stand ja da, spannte den Stoff und verriet mich besser als jedes Geständnis.

Renard nahm die Hand von meinem Gürtel. Die Kälte, die seine Abwesenheit hinterließ, war fast schlimmer als die Berührung. Er ging zu einem niedrigen Glastisch, goss zwei Fingerbreit von etwas Bernsteinfarbenem in ein schweres Glas und hielt es mir hin, ohne mich anzusehen, wie jemand, der einem Pferd nach dem Zureiten Wasser reicht.

—Trink. Deine Hände zittern.

Ich nahm das Glas, weil ich meine Hände mit etwas beschäftigen musste, das nicht darin bestand, mich zu bedecken. Die Flüssigkeit rann mir die Kehle hinunter und brannte in der Brust, und für einen Moment ersetzte das Brennen die Scham. Nur für einen Moment.

—Ich bin nicht… —setzte ich an— Also, ich mit Typen nicht…

—Ich habe dich nicht gefragt, was du bist. —Renard lehnte am Fenster, vom Licht der Stadt hinter ihm scharf umrandet—. Mir ist die Schublade, in die du dich steckst, um nachts ruhig zu schlafen, vollkommen egal. Mich interessiert nur, was dein Körper mir gerade gesagt hat, ohne dass du es ihm erlaubt hast.

Ich presste die Kiefer zusammen. Ich wollte mit ihm streiten. Ich wollte Recht haben. Aber ich hatte mein halbes Leben lang Eisen gestemmt, um mich als Herr über mich selbst zu fühlen, und dieser Mann hatte mir in fünf Minuten, ohne mich auch nur richtig anzufassen, gezeigt, dass es in mir einen Hebel gab, von dem ich nicht einmal wusste, dass er existiert. Und dass er genau wusste, wo er lag.

—Der Deal ist einfach —fuhr er fort und stellte sein Glas unberührt auf die Kante—. Du hast ein Zimmer, das große, die Ecke, mit eigenem Bad. Du zahlst keinen Euro. Im Gegenzug machst du, was ich brauche, wann ich es brauche, ohne Fragen. Wir fangen mit dem Körperlichen an: Training, Botengänge, nenn es, wie du willst. Und dann sehen wir, wie weit dieses „was nötig ist“ reicht, das du mir so schnell versprochen hast.

—Und wenn ich nein sage?

—Dann fährst du mit diesem Aufzug wieder runter, zurück zu deiner Schuld und deiner Wohngemeinschaft, und rufst mich in einem Monat an und fragst, ob das Zimmer noch frei ist. —Er lächelte wieder, ohne Wärme—. Ich erkenne jemanden, der sich schon entschieden hat, Bruno. Ich sehe es daran, dass du noch immer nicht gegangen bist.

Er hatte recht. Ich war schon viel zu viele Minuten in diesem Penthouse, ohne mich auf den Ausgang zuzubewegen. Jede Sekunde, die ich nicht floh, war eine Antwort, und wir wussten das beide.

Ich stellte das Glas mit zu viel Kraft auf den Glastisch, als könnte der Schlag mir etwas von der Wut zurückgeben, die mir zwischen den Fingern zerronnen war. Renard zuckte nicht einmal.

—Wann fange ich an? —fragte ich, und ich hasste, wie heiser meine Stimme klang. Ich hasste noch mehr, dass unter der Wut etwas lag, das gefährlich nah an Lust kam.

—Du hast schon angefangen. —Er löste sich wieder vom Fenster und kam langsam auf mich zu, maß mich mit diesen schwarzen Augen—. Bleib stehen. Lass mich die Ware fertig prüfen.

Und ich, neunzig Kilo aus Muskeln und Stolz, blieb stehen. Ich senkte den Blick auf den schwarzen Marmor und ließ ihn näher kommen, spürte die Kälte der Klimaanlage im Nacken und eine ganz andere Hitze, die von viel weiter unten in mir hochstieg.

Renard blieb eine Handbreit vor mir stehen. Diesmal maß er den Abstand nicht: Er legte eine Hand auf meine Hüfte und die andere direkt auf die Gürtelschnalle. Er öffnete sie ohne Eile, mit derselben chirurgischen Präzision, und hielt dabei ununterbrochen meinen Blick fest, als wartete er darauf, dass ich etwas sagte. Ich sagte nichts. Ich ballte nur die Fäuste an den Seiten und ertrug das metallische Klicken des sich lösenden Gürtels.

—Beine auseinander —befahl er leise.

Ich spreizte die Füße ein paar Zentimeter auf dem Marmor. Er lachte leise, ein trockenes Geräusch, und tippte mir mit dem Handrücken gegen die Innenseite des Oberschenkels, als würde man ein Pferd auffordern, die Hufe zu zeigen.

—Weiter. Wie im Fitnessstudio, wenn du die Hüfte öffnest, um zu heben. Ich will dich gut stehen sehen.

Ich gehorchte. Ich spreizte die Beine, bis ich spürte, wie die Jeans im Schritt straff wurde. Renard senkte den Blick und ließ ihn genüsslich auf der Beule ruhen, die ich schon nicht mehr verbergen konnte. Mein Schwanz stand hart, schräg gegen den rechten Oberschenkel gedrückt, und spannte den Stoff so, dass die Form der Eichel zu erkennen war.

—Das ist keine Erektion aus Angst, Bruno —murmelte er.— Das ist ein williger Schwanz. Und willige Ware wird genau untersucht.

Er ließ die Hand an meine Front hinuntergleiten und packte die Beule über der Jeans. Er schloss die Finger fest darum, drückte das ganze Paket gegen seine Handfläche und maß mich mit derselben Selbstsicherheit, mit der er vorhin meinen Bizeps geprüft hatte. Mir entwich ein Grunzen durch die Nase, das ich hinunterschlucken wollte und das mir dann doch im Hals stecken blieb.

—Gute Ladung —urteilte er.— Dicht. Schwer. Groß genug, dass es mir nicht peinlich ist, sie zu benutzen. —Er drückte noch einmal zu und ließ los.— Hose runter.

Mir zitterten die Hände, als ich mit den Fingern zum Knopf ging. Der Reißverschluss öffnete sich mit einem viel zu lauten Ruck in dieser Stille. Ich schob die Jeans über die Hüften und ließ sie bis zu den Knien sinken. Der schwarze, abgetragene und viel zu enge Slip verbarg nichts: Der Schwanz zeigte nach oben, geschwollen, die Spitze zeichnete bereits einen feuchten, dunklen Ring auf den Stoff.

Renard leckte sich über die Lippen, ohne die geringste Absicht, es zu verbergen.

—Weiter.

Ich hakte die Daumen in den Bund und zog mir den Slip mit einem Ruck bis zu den Knien hinunter. Der Schwanz sprang nach oben, hart bis ins Mark, pochend im Takt meines Pulses, der mir in den Ohren rauschte. Er war schwer. Ich spürte ihn schwer, geschwollen, größer als je zuvor, und eine dumpfe Scham brannte mir vom Brustkorb bis in die Ohrspitzen.

Renard berührte ihn nicht sofort. Er beugte sich leicht vor, ohne den Blick abzuwenden, und studierte ihn wie ein teures mechanisches Teil. Er legte die offene Hand um meine Eier, wog sie in der Hand, drückte nur ganz leicht. Ich bog mich unwillkürlich durch. Dann hob er sie mit zwei Fingern an und ließ sie wieder fallen, während er zusah, wie sie zurückschwangen.

—Gefüllt —stellte er fest.— Gut. Ich hoffe, du kannst hart abspritzen. Mit Tropfern kann ich nichts anfangen.

Als er schließlich die Finger um den Schaft schloss, wurden mir beinahe die Knie weich. Seine Hand blieb kalt. Der Ring seiner Finger war fest, weder zu eng noch zu locker, genau da, wo er sein musste. Er zog die Haut sehr langsam nach unten und legte die violette Eichel frei, maß jeden Zentimeter mit den Augen.

—Verdammt —rutschte es mir heraus.

—Halt den Mund.

Er schlug mich nicht. Musste er auch nicht. Er bewegte die Hand einmal ruhig auf und ab, und ich spürte, wie mein ganzer Körper sich ihm entgegensehnte und wieder eine weitere Bewegung verlangte. Er gab sie mir. Und noch eine. Und noch eine, immer gleich langsam, immer mit demselben klinischen Druck, als nähme er mir den Puls statt mich zu wichsen.

—Hemd —sagte er, ohne die Bewegung seines Handgelenks zu unterbrechen.— Aus.

Ich riss mir unbeholfen die Knöpfe auf und zog das billige Hemd unvollständig über den Kopf. Ein Knopf flog weg und prallte auf dem Marmor ab. Keiner von uns sah ihm nach. Renard legte mir die freie Hand auf die Brust, blieb an der rechten Brustwarze stehen und zwickte sie zwischen zwei Fingern, drehte daran, drückte zu, bis mir zwischen den zusammengebissenen Zähnen ein keuchender Laut entfuhr.

—Empfindlich —merkte er zufrieden an.— Besser. So ein großer Körper und so feine Brustwarzen. Das ist fast unfair.

Er wechselte zur linken und wiederholte das Zwicken, diesmal mit mehr Druck, ohne mit der anderen Hand damit aufzuhören, mir den Schwanz zu wichsen. Mir wurde schwarz vor Augen. Ich stand mitten in seinem Penthouse, mit Jeans und Slip um die Knie, das Hemd an einem Handgelenk hängend, der Schwanz in der Hand eines Fremden und die Brustwarzen rot markiert. Es hätte der schlimmste Moment meines Lebens sein müssen. Irgendwo in meinem Kopf war es das auch. Aber der Körper war woanders, an einem warmen, dichten Ort, an dem nur zählte, dass diese kalte Hand sich weiter bewegte.

—Dreh dich um.

Ich drehte mich. Er sah mir den Rücken an, ließ seine Hand über die Schulterblätter gleiten und folgte der Wirbelsäule hinab bis zum Ansatz meines Hinterns. Dort blieb er stehen. Er schob mir die offene Hand zwischen die Arschbacken und drückte sie zusammen, immer wieder, mit derselben Festigkeit, mit der ein Metzger ein Stück Fleisch abwiegt. Ich spürte seinen Daumen meinen Spalt von oben nach unten entlangfahren, die straff geschlossene Öffnung finden und kaum Druck ausüben, gerade genug, damit ich wusste, dass er wusste, wo sie war.

—Guter Arsch. Fest. Trainiert. Geschlossen wie ein Tresor. —Seine Stimme kam mir direkt über dem Nacken, näher, streifte fast mein Haar—. Der wird taugen. Der wird sehr gut taugen.

Alles zog sich in mir zusammen. Nicht nur der Arsch. Die Eier, die Schenkel, die Kehle. Ein kurzer Schlag jagte mir die Wirbelsäule hinauf und hinunter, und ich spürte, wie mein Schwanz ohne jede Berührung noch einmal Richtung Decke zuckte.

—Dreh dich wieder um.

Ich gehorchte. Renard hatte aufgehört zu lächeln. Jetzt trug er einen konzentrierten, fast ernsten Ausdruck, wie ein Mann, der beschlossen hat, einen Vertrag abzuschließen. Er griff wieder nach meinem Schwanz, diesmal mit mehr Absicht, bewegte die Hand in einem gleichmäßigen Rhythmus auf und ab, weder schnell noch langsam, ein Rhythmus, der dazu gemacht war, zu dauern und mich zu brechen.

—Sieh mich an —befahl er.

Ich hob die Augen zu seinen. Es war schlimmer als jede Berührung. Diese zwei schwarzen Brunnen hielten mich, ohne zu blinzeln, während seine Hand mich mit unerträglicher Effizienz trocken wichste. Ich spürte, wie sich die Hitze an der Basis meiner Eier sammelte, wie sich mein Schwanz noch weiter aufpumpte, wie die Eichel jedes Mal glänzte, wenn er sie freileckte.

—Du hältst nicht mal fünf Minuten aus —bemerkte er mit ruhiger Verachtung.— Ein so durchtrainierter Körper und ein so schlecht erzogener Schwanz. Wir werden dir Kontrolle beibringen müssen, Bruno. Wir werden dir vieles beibringen müssen.

—Nein… —keuchte ich, und ich wusste selbst nicht, was ich überhaupt verneinte.

—Doch. —Er beschleunigte die Hand abrupt, ein plötzlicher Wechsel, lockeres Handgelenk, fester Druck der Handfläche, kurze, harte Bewegungen direkt unter der Eichel, wo es am meisten weh tut und am meisten gefällt.— Komm. Hier, auf meinen Boden. Ich will sehen, was du einem Fremden an deinem ersten Tag in diesem Haus überlassen hast.

Mir wurden die Knie weich. Ich hielt so gut ich konnte dagegen, die Oberschenkel zitterten, während diese kalte Hand mir den Orgasmus aus dem Leib holte wie Saft aus einer reifen Frucht. Ich spürte die erste Welle, die mir durchs Perineum hochkroch, im Inneren des Schwanzes aufstieg, und dann war es schon zu spät. Ein animalisches, gutturales Stöhnen brach aus mir heraus, der Mund stand offen, und ich kam in drei, vier, fünf dicken Stößen, die herausgeschleudert wurden und auf den schwarzen Marmor zwischen unseren Füßen klatschten. Einer spritzte auf seinen Lackschuh.

Renard ließ nicht los. Er melkte mich mit der Hand weiter, bis der letzte Rest Sperma den Schaft hinunterlief und seine Knöchel beschmutzte. Erst dann nahm er die Hand zurück, richtete sich ganz auf und betrachtete die Reste mit derselben Ruhe, mit der er den Rest inspiziert hatte.

—Literweise —murmelte er fast vor sich hin.— Gut. Ein Pferd. Ein Pferd, das schon bei nichts abspritzt. Das muss man zähmen.

Er wischte sich die Finger langsam am Saum meines hängenden Hemds ab. Er benutzte es, als wäre es nur ein beliebiger Lappen. Ich konnte mich immer noch nicht bewegen, die Beine waren zu Wackelpudding geworden, mein Schwanz stand immer noch hart und tropfte, und ein weißer Fleck glänzte auf dem Boden zwischen meinen Schuhen.

Renard trat einen Schritt zurück. Er sah mich von oben bis unten an, ganz, halbnackt von der Taille aufwärts, halb entblößt von der Taille abwärts, von meinem eigenen Abspritzen durchnässt.

—Zieh die Hose hoch. Das Zimmer ist am Ende des Flurs rechts. Lass den Boden so. Morgen kommt jemand und wischt ihn auf. Ich will, dass du beim Frühstück daran vorbeigehst und dich daran erinnerst, wie schön dir der Schwanz weich geworden ist, sobald ich ein bisschen zugepackt habe.

Er sah mich nicht mehr an. Er ging zum Tisch, nahm sein unberührtes Glas und stellte sich wieder vor das Fenster, den Rücken zu mir, als wäre ich nicht mehr da.

Ich ging zitternd in die Hocke, zog den klebrigen Slip und die Jeans über den immer noch empfindlichen Schwanz, streifte mir das beschmutzte Hemd über die Schulter und überquerte den Marmor barfuß, mit den Schuhen und meinem Stolz irgendwo auf dem Weg verloren. Ich weiß nicht, wie ich das Zimmer gefunden habe. Ich erinnere mich an einen langen Flur, eine schwere Tür, ein riesiges Bett mit kalten Laken und das Echo meines eigenen Atems, als ich endlich die Tür hinter mir schloss und mich gegen das Holz sinken ließ.

In dieser Nacht schlief ich im Penthouse. Und obwohl mich bis zum nächsten Morgen niemand mehr anfasste, schlief ich kein Auge zu: Ich lag nur da und starrte an die Decke, hörte das Summen der Stadt vierzig Stockwerke unter mir und versuchte zu begreifen, in was für einen Mann mich die bloße Berührung einer kalten Hand gerade verwandelt hatte.