Der Vermieter brachte mich dazu, mich auszuziehen, um den Vertrag zu unterschreiben

Die Stille, die auf seinen Satz folgte, war schwerer als die beladene Hantelstange, die ich jeden Morgen im Fitnessstudio hob. Ich spürte, wie sie sich auf meinen Schultern absetzte, dicht, unmöglich abzuschütteln.

—Ich sehe, mein Vorschlag stört dich nicht so sehr, wie du tust —sagte Adriano.

Die Worte hingen in der kalten Luft des Penthouses und verhöhnten mich. Mir brannte das Gesicht. Ich spürte, wie mir das Blut in den Schläfen pochte, ein dumpfes Klopfen, das die Wirklichkeit dessen, was gerade passiert war, übertönen wollte. Das Vernünftige, das, was der Bruno von vor einer Stunde getan hätte, wäre gewesen, mich umzudrehen, ihn zum Teufel zu schicken und von dort zu verschwinden. Aber meine Füße klebten weiterhin am schwarzen Marmorboden fest.

Er drehte sich um, bevor ich eine Ausrede erfinden konnte. Er ging zu einem riesigen Schreibtisch aus Glas und Stahl am anderen Ende des Raums, ignorierte die deutliche Beule in meiner Leistengegend vollkommen, als wäre es banal, mir eine Erektion zu bescheren, so banal wie ein Fenster zu öffnen.

—Setz dich —befahl er, ohne mich anzusehen, und deutete auf einen Designstuhl vor seinem Tisch.

Ich zog meine Jeans zurecht, zupfte unauffällig am Stoff, um meinen Schwanz in Position zu bringen, der immer noch halb auf Sparflamme stand, hart und gegen den Metallverschluss gepresst. Ich fühlte mich schmutzig. Ich fühlte mich entblößt. Und trotzdem ging ich zum Stuhl und setzte mich. Das Leder war eiskalt.

Adriano schob eine schwarze Ledermappe über das Glas. Das Schaben war rau, endgültig.

—Der Vertrag —sagte er.

Ich öffnete die Mappe. Meine Hände zitterten kaum, gerade genug, dass das Papier zwischen meinen Fingern vibrierte. Die Zahlen sprangen mir in der ersten Klausel entgegen. Das Monatsgehalt war eine Unverschämtheit. Genug, um meine Schulden in einem halben Jahr zu tilgen. Ich könnte mein Leben zurückbekommen. Ich könnte aufhören, auf dem Sofa im Wohnzimmer meines Bruders zu schlafen.

Aber dann fielen meine Augen auf die Bedingungen.

Klausel vier: absolute Verfügbarkeit. Der Mieter hat keine Arbeitszeiten. Seine Zeit gehört dem Vermieter. Klausel sieben: Innerhalb der Wohnung wird der Mieter auf sämtliche unnötige Kleidung verzichten, wenn der Vermieter es verlangt. Klausel neun: Der Mieter erklärt sich mit körperlichen und persönlichen Tätigkeiten einverstanden, ohne vorherige Grenzen der Intimität.

Ich schluckte. Der Kloß in meiner Kehle war trocken, schmerzhaft.

—Das… —Meine Stimme kam erstickt heraus—. Die Klausel sieben. »Auf unnötige Kleidung verzichten«?

Adriano verschränkte die Finger auf dem Schreibtisch und stützte das Kinn darauf. Er betrachtete mich mit dieser klinischen, vernichtenden Ruhe.

—Ich mag Schönheit, Bruno. Ich umgebe mich mit Kunst, mit perfekten Linien. Warum sollte ich billiges Polyesterverschleiß in meinem Haus dulden? Dein Körper ist ästhetisch. Das, was du anhast, nicht.

—Sie verlangen von mir, nackt zu arbeiten? —Die Empörung kämpfte sich nach vorne, vermischte sich aber mit dieser verräterischen Hitze, die immer noch unter dem Reißverschluss pochte. Allein der Gedanke, dort nackt zu sein, unter seinem Blick, drehte mir den Magen auf eine Weise um, die ich nicht als Verlangen benennen wollte.

—Ich biete dir einen Ausweg aus deinem Ruin —korrigierte er, und seine Stimme sank ab, wurde weich wie Samt—. Ein Dach über dem Kopf und ein Gehalt, das dir kein Hinterhof-Fitnessstudio jemals zahlen wird. Alles, was ich im Gegenzug verlange, ist, dass du deine Scham an der Tür lässt. Ist dein Stolz so viel wert, Bruno? Mehr als deine Schulden?

Er wusste genau, wo er zuschlagen musste. Er wusste, dass ich in die Enge getrieben war.

Ich nahm den Kugelschreiber. Er war schwer, aus kaltem Metall. Meine Hand schwitzte so sehr, dass ich fürchtete, er könne mir entgleiten. Ich blickte auf das Papier. Unterschreibe und du bist von der Schuld frei. Aber mit der Unterschrift band ich mich an etwas viel Schlimmeres.

Ich unterschrieb.

Die Linie war schnell, abrupt. Ich ließ den Stift fallen, als würde er brennen.

—Erledigt —sagte ich und stieß die Luft aus, die ich gar nicht gemerkt hatte anzuhalten—. Wann fange ich an?

Adriano nahm den Vertrag nicht an sich. Er lehnte sich in seinem Sessel zurück und schlug elegant ein Bein über das andere. Seine Augen blitzten mit einem neuen Funkeln, etwas, das nicht mehr nur Kalkül war, sondern Hunger.

—Wir sind noch nicht mit der Inspektion fertig —sagte er ruhig.

Ich runzelte die Stirn.

—Welche Inspektion? Sie haben schon angefasst, was Sie anfassen wollten.

—Den Oberkörper habe ich geprüft. Aber wie du selbst gesagt hast, du bist Trainer. Und ich habe zu viele Typen wie dich gesehen, die nur für den Spiegel leben, um sich in der Disco zu präsentieren, und die Grundlagen vergessen.

Er machte eine Pause und ließ die Stille wieder nervös in mir aufsteigen.

—Steh auf. Zieh die Hose runter. Ich will sehen, ob du echte Beine hast oder ob du den Beintag auslässt wie alle anderen.

Der Kommentar war kindisch, aber treffsicher. Mein Fitnessstolz flammte schlagartig auf. Niemand stellte meine Beine infrage. Ich machte Kniebeugen bis zum Umfallen, hatte Quadrizeps, die Nüsse knacken konnten. Die Beleidigung überdeckte für einen Moment die Scham.

Ich sprang auf und presste die Kiefer zusammen.

—Ich habe bessere Beine als jedes Magazinmodel, das Sie engagieren können —spuckte ich aus.

—Beweis es.

Meine Hände gingen zum Gürtel. Ungeschickte Finger kämpften mit der Schnalle. Das metallische Geräusch, als sie aufging, hallte in dem leeren Raum wie ein Schuss. Klack.

Ich zögerte einen Sekundenbruchteil. Mein Kopf schrie: Halt, er manipuliert dich. Aber mein Körper wollte beweisen, was er wert war. Er wollte, dass er die harte Arbeit sah, die Stunden des Schmerzes unter der Stange. Und tief im Inneren, in diesem dunklen, feuchten Winkel meines Kopfes, wollte ich, dass er mich wieder ansah.

Ich zog den Reißverschluss herunter. Das Geräusch war in jener Stille obszön.

Ich schob die Jeans nach unten. Für einen Augenblick zog die Hand auch den Bund des Slips mit, aber ich hielt inne. Nur die Jeans. Ich ließ sie bis zu den Knöcheln fallen und stolperte ein wenig, als ich die Füße herauszog, lächerlich, mit den Sneakers noch an und dem Stoff zu meinen Füßen aufgetürmt.

Ich stand mitten im Wohnzimmer, in einem billigen T-Shirt, schwarzen Socken und grauen Baumwollboxershorts, die schon bessere Zeiten gesehen hatten.

Die Klimaanlage des Penthouses schlug mir wie ein Peitschenhieb gegen die nackten Beine. Die Haut auf meinen Schenkeln stellte sich sofort auf, Gänsehaut kroch über die Quadrizeps. Aber die Kälte half bei meinem anderen Problem nicht.

Im Gegenteil.

Als der Druck des Jeansstoffs wegfiel, nutzte mein Schwanz, der schon eine Weile gequetscht und halb steif gewesen war, die Freiheit. Er war nicht voll erigiert, nicht hart wie Stein. Nein. Er befand sich in diesem Zwischenzustand, schwer und dick, und zeichnete sich als unverkennbarer Buckel unter dem dünnen, abgetragenen Baumwollstoff ab. Die Spitze zeichnete sich deutlich unter dem grauen Stoff ab, feucht, und hinterließ einen kleinen dunklen Fleck an der Spitze.

Es war unmöglich, das zu verbergen. Ein eingeschalteter Scheinwerfer, der alles verriet, was ich zu leugnen versuchte.

Adriano sah nicht auf meine Beine.

Er warf nicht einmal einen Blick auf die Definition meiner Oberschenkel oder die Form der Waden. Seine Augen gingen direkt, wie von der Hitze gelenkte Geschosse, auf meine Leistengegend.

Ich blieb reglos stehen, die Arme steif an den Seiten, die Fäuste so fest geballt, dass sich die Nägel in meine Handflächen gruben. Ich wollte mich bedecken. Ich wollte die Hände davorhalten. Aber sein Blick hatte mich an Ort und Stelle eingefroren. Ich spürte, wie seine Augen über mich hinwegstrichen, auf meiner beschämenden Erektion lasteten, die Größe maßen, die Form, die unwillkürliche Reaktion meines Körpers auf seine Autorität.

Die Stille dehnte sich auf fünf, zehn, fünfzehn Sekunden. Zu hören waren nur mein unregelmäßiger, flacher Atem und das ferne Summen des Weinkühlschranks.

Ich spürte, wie mir das Blut in die Ohren, in den Hals und, zu meinem Unglück, noch tiefer stieg. Unter seinem Blick zuckte mein Schwanz leicht, fast unmerklich, aber durch den gespannten Stoff sichtbar. Er schwoll noch ein wenig mehr an. Der Fleck aus Präejakulat auf dem Stoff wurde größer, ein dunkler Kreis, der sich wie eine stumme Anklage öffnete. Ich spürte das warme Tröpfeln, das über die Eichel lief, die Baumwolle durchnässte, und ich wusste, dass er es ebenfalls sah.

—Schöne… Quadrizeps —sagte Adriano mit einem Sarkasmus, der gleichermaßen Gift und Honig troff.

Langsam hob er den Blick, zog ihn über meinen angespannten Bauch, bis er meinem begegnete. In seinem Gesicht war kein Spott mehr. Da war Macht. Reine, einfache Macht.

Er stand ohne Eile aus dem Sessel auf, umrundete den Schreibtisch und stützte sich an dessen Kante ab, genau vor mir, hielt dabei diesen Sicherheitsabstand ein, der mich fühlen ließ wie ein Präparat auf dem Tisch eines Labors. Dann setzte er sich wieder, drehte den Stuhl so, dass er mir direkt gegenüberstand, und spreizte, mit atemberaubender Langsamkeit, die Beine. Der Stoff des Anzugs spannte sich über seine Oberschenkel, und ich konnte den Schatten seines eigenen Pakets erahnen, verborgen, kontrolliert, uneingeschränkter Herr der Lage.

—Dieser halbaufgerichtete Schwanz sagt mehr als dein Lebenslauf, Bruno —seine Stimme war ein heiseres Flüstern, das mir durch die Knochen vibrierte—. Er sagt, dass du es magst, dich ausgestellt zu sehen. Er sagt, dass dir gefällt, wenn ein anderer Mann entscheidet, wann du dich anziehst und wann du dich ausziehst.

—Ich… es ist die Kälte… das ist eine nervöse Reaktion… —ich versuchte zu lügen, aber meine Stimme kam nur als jämmerlicher Faden heraus.

Adriano lächelte. Es war kein freundliches Lächeln. Es war das eines Wolfs, der das Stolpern des Lammes sieht.

—Beleidige mich nicht, indem du mir Lügen auftischst. Und beleidige dich nicht selbst, indem du leugnest, was dein Körper herausschreit. Du willst diesen Job. Du willst hierbleiben. Und der nasse Fleck in deiner Unterhose sagt mir, dass du mir dienen willst.

Er lehnte sich entspannt zurück, wie ein König auf seinem Thron, die Beine geöffnet, meine Aufmerksamkeit einladend, meine Kapitulation einladend.

—Beweis es —befahl er und deutete mit einem herrischen Zeigefinger auf den Marmor zu seinen Füßen—. Wenn du diesen Vertrag mit mehr als Tinte unterschreiben willst, geh jetzt sofort auf die Knie.

Die Welt schrumpfte auf dieses Stück kalten Bodens zwischen seinen glänzenden Schuhen. Ich hörte meinen eigenen Atem, den Kühlschrank, das Pochen meines Pulses in den Ohren. Und langsam, während ein Teil von mir noch immer schrie, dass das Wahnsinn sei, spürte ich, wie sich meine Knie zu beugen begannen.

Ich fiel mit einem dumpfen Schlag auf den schwarzen Marmor, der mir bis in die Knochen fuhr. Die Kniescheiben schrien gegen den polierten Stein, aber ich bewegte mich nicht. Ich blieb dort, in Boxershorts, mit dem Schwanz wie eine Fahne gegen den durchnässten Stoff, das T-Shirt auf meine Hüften fallend, und sah ihn zum ersten Mal von unten an.

Adriano sagte zunächst nichts. Er sah mich nur an und kostete das Bild aus. Ein großer Typ, ein Hinterhof-Fitnessstudiobodybuilder, der zwischen seinen gespreizten Beinen wie eine teure Schlampe kniete. Seine Augen glänzten mit beinahe grausamer Lust.

—Da. Das ist dein Platz —murmelte er—. Zieh sie runter.

—Was? —stammelte ich.

—Die Unterhose. Runter. Ich will den Schwanz sehen, der dich so verrät.

Meine Hände zitterten, als ich die Daumen in den Gummizug hakte. Ich zog sie langsam herunter, bis zu den Knien. Mein Glied schnellte schlagartig nach oben, befreit, härter, als ich zugeben wollte, pulsierend in der eiskalten Luft des Penthouses. Die Eichel glänzte, klebrig, geschwollen, ein durchsichtiger Faden hing bis zum Boden.

—Schau dich an —sagte er leise—. Du tropfst meinetwegen und hast immer noch versucht, mich anzulügen.

Er stand auf. Er legte die Hände an den Gürtel mit derselben quälenden Ruhe, mit der er alles getan hatte. Die silberne Schnalle klimperte. Er öffnete den Reißverschluss. Das Geräusch seiner Hose, die über seine Schenkel glitt, war das obszönste, das ich je gehört hatte.

Als er den Schwanz herauszog, wurde mir der Mund trocken. Er war dick, lang, an der Eichel dunkel, mit einer pulsierenden Ader über dem Schaft. Er war schon hart, zeigte mir entgegen. Ein Typ wie er, ein Mann, der sein Leben damit verbrachte, alles zu kontrollieren, hatte einen Schwanz wie jemand, der daran gewöhnt war, zu ficken, ohne um Erlaubnis zu fragen.

Er packte ihn an der Basis mit einer Hand und führte ihn an meine Lippen.

—Mach den Mund auf.

Ich dachte nicht nach. Ich öffnete ihn. Meine Zunge hing mir dümmlich heraus, wartend. Er strich mit der Eichel über meine Lippen, markierte sie mit seinem Präejakulat, malte meinen Mund mit seiner warmen, salzigen Feuchtigkeit an. Ich schloss die Augen.

—Sieh mich an, während du ihn lutschst —befahl er—. Ich will dein Gesicht sehen, wenn du verstehst, wofür ich dich wirklich eingestellt habe.

Ich öffnete die Augen und sah ihn an. Adriano schob mir den Schwanz mit einer langsamen, stoßenden Bewegung in den Mund, drang vor, bis mir die Eichel den Rachenboden traf. Ich bog den Rücken durch, hustete, aber ich wich nicht zurück. Er auch nicht. Er hielt mir mit einer festen Hand den Nacken und begann sich zu bewegen, fickte mir den Mund erst langsam, maß meine Gegenwehr aus.

—So. Sauge ihn. Wie eine gute Fitness-Schlampe.

Sein Schwanz schmeckte nach teurer Seife und Männerschweiß, nach sauberer Haut und nach etwas Tieferem, Animalischerem. Ich schloss die Lippen um ihn und begann zu saugen. Ich hatte in meinem Leben noch nie einen Schwanz gelutscht, aber mein Körper handelte von allein, geleitet von dem Hunger, den ich stundenlang verleugnet hatte. Ich leckte mit der Zunge unter der Eichel entlang, spürte, wie er sich gegen meinen Gaumen noch mehr verhärtete, hörte, wie ihm aus der Tiefe der Kehle ein raues Stöhnen entkam.

—Das ist es, Trainer —keuchte er—. Press diese Lippen zusammen. Mmm. Du hast einen Mund, der dafür gemacht ist, Schwänze zu schlucken.

Er zog ihn mir abrupt aus dem Mund. Ein Faden Speichel hing von meinem Kinn bis zur Brust. Bevor ich wieder Luft holen konnte, stieß er ihn mir erneut bis zum Anschlag hinein, und diesmal würgte ich heftig, Tränen schossen mir in die Augen. Er lachte, ein tiefer, dreckiger Laut.

—Schluck ihn, du Wichser. Alles.

Mit der anderen Hand packte er meinen Kiefer und begann mich ernsthaft zu ficken. Harte, trockene Stöße, die mir immer wieder gegen die Kehle schlugen. Ich klammerte mich mit beiden Händen an seine Oberschenkel, spürte die harten Muskeln unter dem geöffneten Stoff des Anzugs und ließ mich benutzen. Mein eigener Schwanz pochte zwischen meinen Beinen, vergessen und sabbernd auf den Marmor.

—Fass dich an —befahl er, ohne mit dem Stoßen aufzuhören—. Reib ihn dir, während ich dir den Mund ficke. Ich will sehen, wie du kommst wie eine Hure mit meinem Schwanz in dir.

Ich ließ eine Hand zu meinem Schwanz hinab und packte ihn. Er war so hart, dass es wehtat. Ich begann, ihn mit schnellen, unbeholfenen Stößen zu bearbeiten, während er weiter meinen Mund benutzte. Der Speichel lief mir am Kinn herunter, in dünnen Fäden über die Brust, durchnässte mein billiges T-Shirt.

Adriano zog seinen Schwanz wieder heraus und keuchte.

—Aufstehen. Auf den Schreibtisch. Mit dem Gesicht nach unten.

Ich stand wie ein Automat auf, die Beine taub vom Knien, der Schwanz zum Himmel zeigend, das T-Shirt an die Brust geklebt. Er riss mir die Boxershorts von den Knöcheln und stieß mich gegen die Glasplatte des Schreibtischs. Ich legte mich darauf, die Wange gegen die eiskalte Oberfläche gepresst, den Arsch angehoben, bloßgestellt.

Ich hörte, wie eine Schublade aufgezogen wurde. Ein Deckel klappte. Dann drangen zwei kalte, glitschige Finger zwischen meine Pobacken und fanden mein Loch. Ich spannte mich an.

—Entspann dich —flüsterte er und beugte sich über meinen Rücken, sprach mir ins Ohr—. Du hast eine Klausel unterschrieben. »Ohne vorherige Grenzen der Intimität«. Erinnerst du dich?

Seine Finger drangen ein. Einer zuerst, bis zum Knöchelknick, drehte sich in mir. Ich schrie gegen das Glas. Ich hatte mir noch nie etwas da hineingesteckt, und das Brennen war brutal, aber er wusste, was er tat. Er fand einen Punkt in mir, der mir den Rücken durchbiegen ließ und mir ein heiseres Stöhnen entlockte, das ich nicht als meines erkannte.

—Da ist er —murmelte er—. Dieser Punkt. Jetzt wirst du für immer mein sein.

Er steckte den zweiten Finger hinein. Dann den dritten. Er öffnete mich, dehnte mich, bereitet mich vor. Ich zitterte am ganzen Körper, lag auf dem Glas, mit dem Schwanz gegen die Tischkante gepresst, und tropfte Präejakulat auf das schwarze Holz des niedrigen Möbels darunter.

Als er die Finger herauszog, spürte ich, wie die dicke Eichel sich an den Eingang legte. Ich hielt den Atem an.

—Bitt mich, ihn dir reinzustecken —sagte er.

—Bitte —keuchte ich ohne nachzudenken.

—Bitte was?

—Bitte… steck ihn mir rein. Fick mich. Adriano, bitte.

Er stieß vor. Langsam, unerbittlich bahnte sich der Schwanz seinen Weg in mich hinein. Das Brennen fraß sich durch meinen ganzen Rücken, aber das Vergnügen kam danach, dicht am Schmerz, untrennbar von ihm. Als ich ihn ganz drin hatte, die Eier an meinen Arsch gepresst, hielt er für einen Moment still. Dann begann er sich zu bewegen.

Zuerst fickte er mich langsam. Fast ganz heraus, dann wieder tief hinein. Mit jedem Stoß entkam mir ein Knurren gegen das Glas. Meine Wange rutschte durch den Schweiß über die Oberfläche. Meine Hände suchten nach etwas, woran sie sich festhalten konnten, und fanden nichts.

—Schau dich an —sagte er und drückte meinen Nacken gegen den Schreibtisch—. Der männliche Trainer, der mich eigentlich zum Teufel schicken wollte. Über meinen Tisch gebeugt, mit meinem Schwanz in sich. Und dir läuft immer noch die Spucke aus dem Mund.

Er steigerte das Tempo. Die Stöße wurden trocken, brutal, das nasse Geräusch von Fleisch, das gegen Fleisch schlug, füllte den ganzen Raum. Er grub mir die Hände so fest in die Hüften, dass es Spuren hinterlassen würde. Ich begann zurückzustoßen, bewegte den Arsch gegen seinen Schwanz, suchte ihn, wollte ihn noch tiefer.

—Genau so, beweg dich. Fick ihn dir selbst. Zeig mir, wie sehr du ihn wolltest.

Ich schob eine Hand unter meinen Bauch und packte meinen Schwanz wieder. Drei Stöße genügten. Ich kam auf den schwarzen Marmor mit einem langen, gedämpften Stöhnen gegen das Glas, schleuderte dicke Samenstrahlen heraus, die den Boden unter dem Schreibtisch bespritzten. Als ich kam, verkrampfte sich das Loch um seinen Schwanz, und er stieß einen kehlig-grollenden Laut aus.

—Verdammt. Verdammt, ja. Genau so will ich dich.

Er stieß noch drei, vier Mal zu, jedes Mal härter, bis er sich ganz hineinschob und stillhielt. Ich spürte seinen pulsierenden Schwanz in mir, wie er seine heiße Ladung tief in mir abgab. Ein Schwall. Noch einer. Noch einer. Er füllte mich, markierte mich, unterschrieb mich sehr viel mehr, als dieser kalte Metallstift je unterschrieben hatte.

Er zog sich langsam zurück. Das Sperma begann mir die Innenseiten der Schenkel hinunterzulaufen, warm, zähflüssig. Ich blieb kraftlos auf dem Glas liegen und keuchte.

Adriano strich mir mit einer Hand über den verschwitzten Rücken, fast zärtlich. Dann gab er mir einen trockenen Klaps auf die Arschbacke.

—Willkommen zu Hause, Bruno.